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Io vorrei sapere cosa cavolo scrivere su questo libro. Davvero. Sono qui a guardare la pagina bianca e a frugarmi nel cervello in cerca di un’idea brillante che mi spieghi se Lo stagno di fuoco mi è piaciuto o no. È difficile mettere nero su bianco qualcosa di sensato quando nella tua testa c’è un gran casino.

In linea di massima, sì, mi è piaciuto. Ci sono un sacco di idee interessanti, una fra tutte una critica al sistema di salvezza e dannazione insito nella religione cristiana che non ho incrociato spesso e che mi ha fatto un gran piacere. Inoltre, non si può proprio dire che sia il solito fantasy pieno di cliché: qualsiasi rimando ad altre opere (e ce ne sono) è stato sapientemente amalgamato alla storia tanto da renderlo parte integrante della storia (in pochi possono vantare di aver citato la Commedia dantesca con altrettanta disinvoltura).

Non posso poi non citare i personaggi che, da Giuda a Michele, vengono riscritti in maniera originale, dando però l’impressione di continuità con la tradizione delle grandi religioni monoteiste. Insomma, la sospensione dell’incredulità funziona alla grande e sembra proprio di leggere la storia di cosa è accaduto (o accadrà) dopo il Giudizio universale.

Il problema è stata l’eccessiva prolissità. Mamma mia, in alcuni momenti avevo proprio l’impressione di annegare in un mare di parole e insieme a me soffocava gran parte della bellezza e della potenza narrativa di questa storia. È questo che mi ha fregato durante la lettura, che è durata un mese, un tempo molto lungo per i miei standard.

In definitiva, mi sento di consigliarne la lettura perché è un bel fantasy, ma devo avvertirvi di armarvi di santa pazienza: potrebbe servirvi tutta la vostra dotazione per arrivare alla fine…

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Eredità è un’opera prima e manifesta molti dei difetti che caratterizzano le opere prime: per esempio, una cattiva gestione delle descrizioni (se un personaggio si sveglia nella sua stanza, è quasi sempre irrealistico che si metta a descriverla; meglio farlo fare a un personaggio che in quella stanza non c’è mai stato prima), oppure la mancanza di coerenza nelle reazioni agli eventi (davvero dopo che ti è accaduto l’impossibile non ci pensi per duecento pagine? Irrealistico).

Per fortuna, però, ci sono anche molti elementi interessanti. Per esempio, la protagonista, Aya, è una donna che lavora nelle forze armate ed è muscolosa. Banale? Non proprio, visto che un sacco di protagoniste incontrate nel corso del tempo nelle mie letture e dai mestieri simili sembrano essere delle modelle di Victoria’s Secret che si dilettano con le pistole. Ho apprezzato molto il realismo e il fatto che Aya faccia lavorare i muscoli.

Un altro aspetto che ha fatto guadagnare punti a Eredità è stato il modo in cui si parla di disabilità e/o malattie croniche (chiamiamole così). Mi è piaciuta che passasse l’idea che sono qualcosa che può capitare nella vita, ma che non sono la fine del mondo. Il tutto senza bisogno di grandi discorsi motivazionali, ma semplicemente mostrando personaggi che continuano a vivere la loro vita (e a lottare perché continui a essere così).

Tutto sommato, quindi, si è trattato di una lettura piacevole – la storia scorre, speri che tuttə si salvino e la descrizione dell’antinferno è davvero figa – ma ci sono due difetti che mi ha infastidito a morte trovare in un romanzo attento alla diversità e alle minoranze. Il primo riguarda lo sviluppo della relazione di Aya con il suo interesse amoroso. Pur parlando di due donne, ho trovato che le dinamiche tra di loro fossero molto eteronormate. So che è difficile perché sono modelli relazionali che abbiamo interiorizzato tuttə, ma sarebbe bello veder scardinate certe dinamiche quando si parla di una coppia lesbica.

L’altro difetto che mi ha profondamente infastidito è stata la descrizione delle scene di violenza dove è presente anche quella sessuale (piccolo appunto: non leggete questo libro se siete persone molto impressionabili). Ognuna di quelle scene sembra uscita dalla mente di una di quelle persone che trovano eccitanti quei porno ambientati nello spazio, con alieni pieni di tentacoli. Il risultato è un disagio immenso: è come se, mentre leggevo, mi fossi trovata accanto a un tizio che, invece di inorridire, mi avesse fatto l’occhiolino, dato di gomito e detto: «Eccitante, eh?». Una roba terrificante che sembra ignorare che la violenza sessuale è una faccenda di potere piuttosto che di eccitazione.

In conclusione, Eredità è un romanzo che ha delle carenze importanti, ma che potrebbe diventare il primo libro di una trilogia interessante con dell’impegno da parte dell’autore: le idee ci sono, bisogna “solo” esprimerle meglio.

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Le fiabe di Beda il Bardo sono l’ultimo libro della biblioteca di Hogwarts che mi mancava da leggere (con mia somma sorpresa ho letto anche Il Quidditch attraverso i secoli, ma non ne conservo alcun ricordo… sto invecchiando malino), quindi mi sembrava giunto il momento di colmare la lacuna.

In generale, è un libro piacevole, un po’ per le fiabe, un po’ per il commento di Silente, che fornisce altri interessanti dettagli sul mondo di Harry Potter: per me è impossibile non sorridere davanti al fatto che Minerva McGranitt ci tiene a precisare di non aver mai svolto alcuna attività clandestina come Animagus, oppure provare uno strizzotto al cuore leggendo anche solo il titolo di un libro che parlerebbe della lotta di un uomo contro la licantropia.

Però devo confessare che la finzione letteraria ha vacillato di fronte al fatto che queste fiabe sono solo cinque: cioè, voglio dire, Ron Weasley ci aveva raccontato che maghi e streghe crescono con le storie di Beda il Bardo, e sono solo cinque? I genitori raccontano loro in loop solo cinque fiabe? M’è parso super strano...

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C’è una brutta parola nel dibattito attuale sul cambiamento climatico ed è capitalismo. Si leggono articoli su articoli sulle colpe dei singoli esseri umani prede della frenesia del consumismo più selvaggio, ma raramente se ne trova uno che punti il dito contro il nostro sistema economico, dal quale quel consumismo nasce.

È il motivo per il quale l’universo ecologista mi è sempre stato un po’ sulle scatole, con la sua voglia di farci espiare le nostre colpe a suon di privazioni e con il suo esaltare asceti che vorrebbero farci tornare all’età della pietra. Per molto tempo è sembrato che non ci fosse alternativa (per lo meno nel racconto mainstream dell’ecologismo) tra questi e chi negava che esistesse una questione climatica.

Poi le generazioni Y e Z sono cresciute e hanno portato una ventata d’aria fresca e, perlomeno nei contenuti rivolti a questo target, vedo il coraggio di incolpare il nostro sistema economico per la situazione nella quale siamo. Altrove decisamente meno (basta pensare a come Greta Thunberg continui a dire nei luoghi del potere che bisogna cambiare andazzo, mentre i media italiani si inventano un’anti-Greta e continuano a dire che dobbiamo chiudere il rubinetto quando ci insaponiamo durante la doccia).

In tutto questo, Daniel Tanuro ci offre la sua analisi (molto lucida, razionale e non allarmista, sebbene ci sia poco da stare allegrə) e la sua soluzione, di stampo socialista, che lui chiama eco-socialismo. È LA soluzione? Non lo so. Però in questo momento su questo pianeta c’è parecchia gente molto più sveglia di me: non sarebbe il caso di iniziare a dibattere seriamente su come cambiare il nostro sistema economico in modo che sia più sostenibile, sia per l’ambiente, sia per le creature che abitano la Terra, compresi gli esseri umani?

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Con The Savior Zia Ward mi ha spiazzato di brutto: è un romanzo piuttosto diverso da come me l’ero immaginato, ma non è stato un male. Anzi, adoro che Ward sia ancora capace di sorprendermi.

Innanzi tutto, pensavo che avrebbe parlato di salute mentale, visto che ci era sempre stato raccontato che Murhder era stato cacciato dalla Confraternita dopo aver perso la testa per aver scoperto la verità sull’identità di Xhex. In realtà, la sua storia è più complicata di così e il suo tracollo appartiene al passato. Poi, c’è un ritorno alle origini, con pochi punti di vista: ne saranno contentə ə fan che trovavano i suoi ultimi lavori affollati, ma a me un po’ dispiace non sapere come se la sta passando Trez (anche se a dicembre uscirà una novella dedicata a lui e Selena… già piango) o che combinano i Bastardi nella loro nuova casa.

Che c’è quindi in The Savior? Molta famiglia, di quella che ti caccia perché non gli vai più bene e di quella che non ti vede davvero, ma dà per scontata la tua presenza. È una dinamica che si trova spesso in storie che parlano di persone LGBTQIA+ e, infatti, l’ho trovata tristemente familiare: il rifiuto, l’allontanamento, la solitudine e la diffidenza reciproca, ma anche i bei ricordi passati, il venirsi incontro, la comprensione reciproca e il cambiamento. È vero che a volte l’amore non basta, ma certamente questo è necessario per trovare il coraggio di buttare giù quelle convinzioni che definiscono il nostro mondo.

Così, mentre la storia tra Murhder e la Confraternita può ricominciare, quella di qualcun altro può avere proprio inizio: la famiglia si allarga e si fa accogliente, come dovrebbe sempre essere. È bene che sia accaduto adesso (dopo averci fatto intravedere Murhder nell’ottavo libro e poi niente, eh, Ward? È stato proprio un lungo viaggio), visto che lei è tornata. In grande stile e con quelle scarpe ai piedi…

Non vedo l’ora di avere tra le mani The Sinner, che uscirà solo tra un anno, mamma mia, non voglio pensarci… Devo concentrarmi sulla novella di Trez e Selena e sulla ripresa dello spin-off (finalmente, il povero Boone era rimasto senza il suo libro), che ci regalerà pure la storia del fratellastro di Rhage! Ma anche per quest’ultimo dovremo aspettare l’anno prossimo… che sofferenza appassionarsi alle serie in corso...

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Questo romanzo è il prequel de L’ombra del sole che avevo letto nel lontano 2013 perché mi era stato inviato dall’autrice e mi era piaciuto: così, quando quell’anno è uscito L’ombra dell’angelo, l’ho acquistato… ed è rimasto a stagionare nella lista. Una storia già vista…

La parte peggiore di leggere libri di una serie dopo tanto tempo è non ricordarsi una cippa: figuratevi che ero convinta che la protagonista fosse la stessa e non ho proprio nessun ricordo di Maira, che pare fosse anche nell’altro libro… Tutto questo mi fa sentire la peggior bookblogger della storia!

Comunque, a parte i miei buchi di memoria, L’ombra dell’angelo è un libro molto carino: scorre bene, ci sono delle idee interessanti e Daemon è senz’altro un personaggio interessante del quale conoscere il background. Ci sono solo un paio di difetti sostanziali.

Il primo riguarda la protagonista, Nina, che, nonostante tutto, non mi è rimasta troppo simpatica. A momenti è una gran bacchettona: non ti piace far baldoria e andare alle feste pazzerelle? Okay, nessun problema, ma non essere così giudicante, soprattutto se poi assisti a un omicidio e in tre secondi netti ti convincono a non denunciare il fatto.

L’altra questione riguarda le ripetizioni: più di una volta, i personaggi si soffermano sugli stessi pensieri e le stesse riflessioni, in alcuni casi a malapena a distanza di una pagina. A lungo andare diventa molto fastidioso e spezza la continuità della storia e dell’evolversi del personaggio, come se stessimo vedendo un film con i sottotitoli fuori sincrono.

Adesso sono molto tentata di leggere L’ombra dell’anima, che è il libro che conclude questa brevissima serie: spero ci sia un recap all’inizio, perché penso di essermi persa parecchi dettagli per strada...

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Questo è uno di quei romanzi che mi rendono felice di partecipare alla 2019 RHC: non l’avevo mai sentito nominare prima e non potrò mai ringraziare il gruppo di BookRiot per averlo consigliato per questa task.

Questa terra dell’uomo è la storia perfetta per capire cosa significa essere un popolo colonizzato e razzializzato. Spesso capita di incrociare sui social persone bianche che si risentono un sacco non appena si fa notare loro come il razzismo sia bello rampante e di come esse stesse di macchino di barbarie che riescono a vedere solo se commesse da “quella gente là”.

A Minke, giovane nativo giavanese, viene insegnato quanto sia civile, progredita e moderna la cultura europea, e lui ci crede: sente parlare di nuove cure, della bellissima letteratura olandese, delle leggi illuminate e della fine di ogni servilismo e schiavitù. Imparerà ben presto, però, che tutta questa civiltà illuminata non è destinata a lui, che al massimo sarà un animaletto dalle multiformi virtù e usi, ma è riservata a chi ha la pelle bianca.

E il razzismo non è solo questo, evidente ai nostri occhi – o almeno si spera – ma ha anche forme più subdole. Come lo si vede quando si maschera di buone intenzioni, quando diventa il problema è che voi avete abbastanza istruzione, abbastanza voglia di rovesciare il sistema, abbastanza forza, abbastanza tutto. Come fare a essere abbastanza in un mondo che cerca in ogni modo di non farti raggiungere quell’abbastanza?

C’è chi lo raggiunge comunque. Come non vedere la forza di Nyai Ontosoroh, uno dei personaggi femminili più belli che mi sia capitato di trovare in letteratura: una donna venduta da giovanissima affinché diventasse la concubina di un bianco e che è capace di vedere l’ipocrisia e la bassezza morale degli europei come poche altre.

Ma non tutte le persone riescono ad avere quella forza: alcune avrebbero bisogno di protezione: che razza di società civile è una che dice ai suoi membri più deboli, arrangiati! Si direbbe una società che non dovrebbe azzardarsi a ergersi a modello per tutte le altre. E invece…

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Nonostante l’abbia trovato una raccolta di saggi molto interessante e con punti di vista che mi hanno dato parecchio da pensare, Femminismi queer postcoloniali non è un libro femminista che consiglierei a chiunque: dipende dal vostro grado di conoscenza dell’argomento e da quanto masticate bene il linguaggio accademico.

Infatti, non posso proprio dire che i brevi saggi contenuti in Femminismi queer postcoloniali siano destinati alla divulgazione: si tratta di testi accademici che usano un linguaggio piuttosto tecnico e di non facile accesso per chi non bazzica (o ha bazzicato) certi ambienti universitari e/o femministi. Io stessa, che leggo molto sul femminismo, ho fatto molta fatica a seguire certi passaggi (e altri probabilmente non l’ho capiti proprio).

Tuttavia, come dicevo, nonostante richieda fatica, contiene molti spunti di riflessione interessanti e che non capita molto spesso di leggere altrove, soprattutto in italiano. Quindi il mio consiglio è di prendere nota per il futuro se in questo momento non vi sentite prontə ad affrontare un testo così complesso, ma siete interessatə a leggere qualcosa che vada oltre i soliti confini mentali.

In conclusione, mi sento di bacchettare la casa editrice, Ombre Corte, per lo spropositato numero di refusi che contiene questo volume (ce n’è pure uno sul dorso, mannaggia!): in alcuni punti, rende anche difficoltosa la comprensione del testo (che già non è facilissimo di suo) ed è un vero peccato, perché un libro tanto interessante non si merita proprio una simile sciatteria.

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Sì, questo libro è gay e, viste le sue premesse, non è proprio un gran complimento. Juno Dawson si prefiggeva di scrivere il manuale per tuttə, ma per lo più ne ha scritto uno per chi è omosessuale: il resto viene giusto citato, senza dare spazio alla cultura che ogni lettera della comunità ha creato intorno a sé.

Probabilmente non ci avrei fatto troppo caso se, nel primo capitolo, l’autrice non avesse specificato con squilli di trombe che questo libro era per tuttə, a prescindere dalla tua identità di genere o dalla tua preferenza sessuale (che già preferenza sessuale sembra richiami a una possibilità scelta e m’è parsa subito un’espressione infelice, e non è la sola, purtroppo… tipo sesso gay non si può leggere, visto che il sesso è sesso, non è che ha un orientamento).

Il punto è che non puoi scrivere un libro inclusivo se ti ricordi delle varie parti della comunità LGBTQIA+ solo quando ne parli in maniera esplicita. Per esempio, quando si parla di uomini, sarebbe bene non dare per scontato che tutti abbiano il pene. Oppure, quando si parla di relazioni, sarebbe il caso di ricordarsi che non tuttə ne vogliono una romantica. O ancora, non è che le persone bisessuali sono uguali a quelle omosessuali quando stanno con qualcunə del loro stesso genere e uguali a quelle eterosessuali altrimenti.

Poteva essere un libro carino e pop su cosa voglia dire far parte della comunità LGBTQIA+, ma se non siete uomini gay, è probabile che troverete diverse mancanze in questo libro (pure le donne lesbiche o le persone trans, secondo me, non troveranno granché utile la lettura di questo libro, pur essendo le categorie più citate dopo gli uomini gay).

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La mia paura più grande riguardo a questo libro era che non mantenesse il giusto equilibrio. La storia di Billy Milligan, al quale fu diagnosticato il disturbo dissociativo dell’identità, necessita di tatto per essere narrata: parliamo di una persona che ha subito violenze sessuale e torture da parte del patrigno quando era solo un bambino, che ha tentato più volte il suicidio e che per più di vent’anni ha nascosto al mondo la verità.

E non aveva tutti i torti: il mondo non è stato molto gentile con lui quando venne fuori il suo disturbo. Per tantə era solo un bugiardo che voleva solo evitare la condanna per aver rapito e violentato tre studentesse: non credevano al fatto che il responsabile di quelle orribili violenze non fosse Billy, ma Adalana, una delle sue personalità.

Capite perché per raccontare bene questa storia servisse il giusto equilibrio? Bisognava mantenere il rispetto per la condizione di Billy, ma anche per tutte le vittime dei crimini delle sue personalità più violente. Keyes è stato eccellente in questo, dando il giusto spazio a ogni vittima e contribuendo a costruire una cultura nella quale si dà più attenzione alla salute mentale e meno stigma.

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Mi aspettavo un bel romanzo e l’ho avuto: trovo molto incoraggiante trovare qualche bella storia anche tra i libri autopubblicati ogni tanto, visto che la difficoltà nel distinguere il buono dall’orrido me ne tiene spesso lontana.

Le avventure del Nibbio Nebbioso e della Gatta di Ghisa hanno innanzi tutto una struttura insolita: il romanzo non è diviso nei classici capitoli, ma in sequenze temporali: potrete trovare quindi espressioni come “Avanti veloce: 30 minuti” oppure “Indietro veloce: 12 ore”, che ben si sposano alla società ipertecnologica descritta.

Un altro aspetto apprezzatissimo è stata l’ironia: Gabrieli non risparmia le critiche, ma sempre senza prendersi troppo sul serio e sfoggiando un senso dell’umorismo delizioso, sempre molto leggero e piuttosto spassoso. Dai che anche in Italia sappiamo evitare quei pipponi moralisti che ammazzano di noia…

L’unico difetto che ho riscontrato è stata un po’ di ingenuità in alcuni passaggi, che risultano quindi meno efficaci, a volte un pelo retorici, a volte un pelo scontati. Per fortuna sono pochi, passano in fretta e hanno il pregio di scivolare via dalla memoria. Quello che vi rimarrà saranno dei bei personaggi niente affatto scontati e una storia capace di tenere incollatə alla pagine.

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Voglio iniziare questa recensione ringraziando Azar Nafisi, perché una dichiarazione d’amore così bella nei confronti della letteratura mi ha sciolto il cuore e mi ha ricordato con forza perché leggere è un’esperienza tanto appagante.

Avevo paura che Leggere Lolita a Teheran mi avrebbe annoiato perché non avevo letto gran parte dei libri citati; e invece, da brava insegnante, Nafisi mi ha fatto solo venire voglia di leggere ancora di più. Ammetto però che non vi troverete nessuna novità in tema di interpretazione delle opere, quindi se siete del mestiere è possibile che in alcuni punti vi annoierete.

I momenti che ho preferito sono quelli nei quali si vede il potere della letteratura, la sua capacità di abbattere le barriere, di farci andare laddove da solə avremmo troppa paura ad addentrarci. La letteratura, lasciata libera di esprimersi, non conosce pudori, diktat o manicheismo: quanto di piace – e quanto riesce a metterci a disagio – la sua capacità di farci vedere la complessità del mondo senza bisogno di spiegarla, semplicemente mostrandocela.

Altrimenti perché spaventerebbe così tanto i regimi di tutto il mondo e di tutte le epoche? Ci ricordiamo sempre del potere della letteratura quando ci viene portata via: fino ad allora pare che la lettura sia solo un passatempo da perdigiorno, da gente annoiata che nella vita non fatica abbastanza. E invece la lettura è una di quelle attività che rendono la vita bella, ricca e piacevole: se non ha la considerazione che merita, qualcosa non va. Ne sappiamo qualcosa anche noi...

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Ho letto questa storia breve per un nuovo gruppo di lettura al quale mi sono unita a febbraio: si tratta di On Friday We Read Rainbows, GdL creato da Chiara di Pirata nello Spazio e a tematica LGBTQIA+ (se volete unirvi a noi, vi lascio il link al post di Chiara con tutte le informazioni).

Questa è stata una delle poche letture nelle quali la visione del film è arrivata prima: quindi è andata a finire che ogni parola della storia, mi riportasse alla mente le scene viste su schermo. È stato un bene o un male?

Un bene direi: questo racconto non mi avrebbe mai colpito con la forza del film, che nei silenzi e nei non detti finisce per essere mille volte più incisivo di questo racconto, che è molto scarno e, a dispetto della vicenda narrata, non ha quella carica drammatica che le interpretazioni di Heath Ledger e Jake Gyllenhaal vi scaricano addosso.

Quindi il mio consiglio è di vedere il film se ancora vi manca; I segreti di Brokeback Mountain potete leggerlo se il film vi è piaciuto molto e non volete perdervi da dove è nato.

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Love Me Whole è il tipo di romanzo che puoi avere la fortuna di scoprire mentre cerchi titoli per coprire una strana tappa di una sfida letteraria: un’autrice poco conosciuta, una copertina che non mi avrebbe mai dato nell’occhio, un titolo che potrebbe suggerire le solite romanticherie… e invece la 2019 RHC mi ha spinto tra la pagine di questo libro e adesso sprizzo gioia da tutti i pori.

Sì, perché Love Me Whole parla di un ragazzo con il disturbo dissociativo dell’identità (DDI), che implica (cito Wikipedia, che cita il DSM), “la presenza di due o più identità o stati di personalità separate che a loro volta prendono il controllo del comportamento del soggetto, accompagnato da un'incapacità di evocare i ricordi personali”. Quindi Oryn condivide il proprio corpo con Cohen, Reed, Theo, Rain e Cove, che hanno tutti età diverse, gusti diversi, caratteri diversi, abilità diverse, orientamenti sessuali diversi. Sono in tutto e per tutto persone diverse.

Come se l’è cavata James con il DDI, che, personalmente, credo di non aver mai trovato prima in un romanzo? Direi bene. Innanzi tutto, non mi ha trasmesso l’idea di malattia, con quel retrogusto di paternalismo che troppo spesso accompagna il mondo della salute mentale. Anzi, senza fare spoiler, c’è proprio un momento nel romanzo dove si specifica che Vaughn non deve essere il salvatore di Oryn, ma semplicemente il suo partner.

Poi non nego di averlo trovato interessante perché non sapevo nulla del DDI: immagino che una persona più informata di me potrebbe trovare Love Me Whole didascalico, ma io mi sono bevuta tutte le informazioni con grande interesse. James spiega bene cosa possa significare vivere con il DDI, le difficoltà che si possono incontrare nel costruire una relazione, l’ostracismo di cui si può essere vittime, la difficoltà di avere una diagnosi corretta.

L’unico difetto che mi sento di segnalare è stata la massiccia presenza di salti temporali nell’ultimo quarto del romanzo. Sembra che James a un certo punto volesse arrivare in fretta a tirare le conclusioni della storia e alcune relazioni di Vaughn con alcuni altri di Oryn sono state sacrificate, come quella con Cove o Theo (che è asessuale e per ovvi motivi mi è dispiaciuto non vederlo di più). Per il resto, tenetelo d’occhio se vi va di saperne di più sul DDI.