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Sono molto contenta di aver aggiunto Mitologia etrusca alla lettura di Storia culturale degli etruschi in modo da integrare anche questo aspetto della civiltà etrusca, visto che nel libro di Haynes era quello più trascurato. Ovviamente si tratta di un libro con più ipotesi che certezze: essendoci giunte poche fonti scritte e in gran parte filtrate dalla cultura greca e latina, non è facile risalire alla corretta interpretazione di ciò che vediamo grazie alle fonti archeologiche.

Ci sono molte figure di cui non sappiamo altro che il nome o l’aspetto, mentre di altre se ne conosce la radice greca, romana o italica e quindi si possono fare delle ipotesi più concrete. Caratteristica della mitologia etrusca, infatti, è quella di aver ricevuto con grande apertura sistemi religiosi e filosofici provenienti da tutti i popoli con i quali gli etruschi sono entrati in contatto. I miti della Grecia, della civiltà villanoviana o delle popolazioni italiche non hanno sostituito i miti etruschi, ma si sono affiancati gli uni agli altri, creando una stratificazione che non inficiò in nessun modo la forte identità etrusca.

Tutti i miti accolti dall’esterno, infatti, sono stati adattati al gusto etrusco e, per quanto evidentemente riconoscibili come miti famosi del mondo antico (come il mito di Orfeo o la figura eroica di Eracle), vi si riconosce un’attenzione particolare per i temi cari agli etruschi, prima fra tutti la divinazione.

Mitologia etrusca è un ottimo libro per approcciarsi per la prima volta all’argomento: non fa di certo per voi se già avete letto altri libri in tema, visto che offre una panoramica generale e non analizza nei dettagli i singoli miti e le varie ipotesi. Inoltre, se non siete troppo ferratə in mitologia classica, tenete conto che potreste aver bisogno di mettere in pausa la lettura per cercare i vari miti greco-romani citati. Niente che non possiate trovare agilmente su Wikipedia, ma potrebbe essere un piccolo ostacolo alla vostra curiosità sulla mitologia etrusca.

In tempi non sospetti, dopo la lettura di La casa sul mare celeste, avanzai il sospetto che TJ Klune avesse voluto scrivere un romanzo in risposta al queerbaiting di Rowling e al modello di famiglia tradizionale proposto in Harry Potter: dopo la lettura di Da qualche parte al di là del mare, posso dire di averci visto giusto e che questo nuovo volume porta la critica su nuovi livelli.

Mi ha fatto sinceramente ridere il quantitativo di persone ancora convinto che esista una letteratura non politica: a me sembra che l’unica distinzione sensata possa essere soltanto tra letteratura “consapevolmente” o “inconsapevolmente” politica. La letteratura e l’arte in generale – anche quella più frivola e di intrattenimento estrema – maneggia le idee, quindi già il fatto di sceglierne alcune e scartarne altre la rende politica. La “colpa” di Klune è aver impedito aə suoə lettorə di far finta di nulla.

Da qualche parte al di là del mare si presenta con gli stessi temi di La casa sul mare celeste, ma questa volta Arthur Parnassus e Linus Baker non vogliono soltanto offrire una casa sicura per ə bambinə magicə: vogliono creare una vera e propria famiglia e vogliono che la pace e la sicurezza costruite a Marsyas diventino il nuovo paradigma per tutte le persone magiche. Non c’è bisogno di dire che il governo non sarà per niente d’accordo e cercherà di nuovo di seminare paura e sospetto.

Lo scontro con un nemico così tanto potente e così deciso a dipingersi come la vittima della situazione farà emergere vecchie ferite e vecchi traumi, ma anche un insopprimibile desiderio di smettere di nascondersi e uscire allo scoperto. Ci saranno momenti molto intensi – e sono molto felice che Klune li abbia lasciati esplodere senza metterci troppo zucchero in mezzo (strategicamente concentrato nei momenti più teneri e dolci). Sono anche soddisfatta dal fatto che si sia preso un congruo ammontare di tempo stavolta e abbia rifinito il romanzo a modo.

Da qualche parte al di là del mare è anche un libro estremamente divertente – e non può essere altrimenti quando convivi con un gruppo di bambinə così adorabili e così prontə a sbarazzarsi deə nemicə della famiglia in maniere creativa, anche se solo a parole. Forse. Nel dubbio, siate molto educatə con loro.

Ora che sono caduta nella tana del Bianconiglio delle light novel, non so quante finirò per leggerne: sul fu MLOL Plus c’era anche questa, quindi chi sono io per non provare un’altra serie di Mo Xiang Tong Xiu? E perché non quella che è diventata tanto popolare da dare una bella spintarella alla visibilità dell’animazione cinese? Il gran maestro della scuola demoniaca, infatti, ha avuto vari adattamenti, tra i quali una webserie e una serie dònghuà.

Già dopo aver letto il primo volume posso capire perché. Innanzi tutto, i due protagonisti, Wei Wuxian e Lan Wangji, sono molto carismatici. Wei Wuxian sicuramente colpisce subito per la sua noncuranza per le regole e la malizia con la quale si diverte a prendere in giro chiunque. Mo Xiang Tong Xiu ci fa subito sapere che il suo passato è stato tutt’altro che integerrimo e questo non fa che aumentare la nostra simpatia – perché noi sappiamo che in questo genere di storia i protagonisti non sono mai cattivi come li dipinge una cattiva fama.

Lan Wangji, dal canto suo, è il suo perfetto contrappunto: ligio al dovere e alle regole, serio al punto che non si sa se sia proprio in grado di sorridere e dalla reputazione specchiata. Non guasta nemmeno che pure lui abbia un misterioso passato tormentato, ma di sicuro nel primo volume si passa il tempo divertendosi nel vedere Wei Wuxian prenderlo in giro e tirargli ogni sorta di tiro mancino.

Poi c’è la questione del dramma, che nelle pagine di Mo Xiang Tong Xiu scorre a fiumi, anche se mi sembra di capire che ci metterà un po’ prima di arrivare a colpire. Unə lettorə scafatə di sicuro annusa subito di cosa si tratta, ma noi non siamo qua per dirci che avevamo capito tutto, ma per fare il tifo per Wei Wuxian e Lan Wangji con tutta la passione che solo gli amori impossibili sanno suscitare. In questo senso, Mo Xiang Tong Xiu si inscrive nella lunga tradizione letteraria popolare degli amore scritti nelle stelle e che hanno la forza di sopravvivere a qualunque maroso della vita: cosa c’è di più rassicurante in questo mondo incerto e volubile?

Lettere a me stessa raccoglie i due volumi nei quali Kabi Nagata, ispirandosi a un diario condiviso che teneva alle medie ma dove scriveva da sola, ha scritto una serie di lettere indirizzate a se stessa. Il racconto riprende le tematiche già viste in La mia prima volta e vede Nagata alle prese con vari tentativi per mantenere la sua vita entro l’area della salute e del benessere, con risultati altalenanti.

Nagata continua a essere franca e sincera nel mostrarci il percorso accidentato della sua vita e questo anche in barba alle regole della narrativa che richiederebbero uno sviluppo ben preciso. Peccato che il percorso di Nagata sia un normale e caotico andare avanti e indietro, sia pieno di contraddizioni, passi falsi e ritorni al punto di partenza; a volte si ha proprio la sensazione che, nonostante tutto, l’autrice non stia andando da nessuna parte.

Un po’ come le vite di ognunə di noi, probabilmente, se le mettiamo nero su bianco: l’ho trovato un aspetto che valorizza il lavoro di Nagata, ma mi rendo conto che che per chi è più affezionatə a un racconto con un inizio, uno sviluppo e una fine chiara e lineare potrebbe non apprezzare granché Lettere a me stessa.

Personalmente, rispetto a La mia prima volta, ho trovato più difficile leggere Lettere a me stessa a livello emotivo perché qui si aggiunge anche la prova visiva del deteriorarsi del suo stato di salute psicofisico. A un certo punto, infatti, i suoi disegni vacillano, così tanto che in alcuni momenti saranno sostituiti dal solo testo; la conclusione stessa di ogni lettera si fa sempre più disperata e ti senti maledettamente impotente nello star lì a leggere senza poter fare niente. Vorresti abbracciarla. Vorresti dirle che il futuro non è buio e senza speranza come lo sta vedendo in quel momento. Vorresti dirle che scriverà ancora.

Per fortuna il volume si conclude positivamente: Nagata ritrova l’entusiasmo per la vita e scopre anche di essere circondata da tanto amore, sia da parte della sua famiglia, sia da parte deə suoə amicə. Adesso che ha capito di non essere sola chissà che non arrivi anche la relazione che desidera tanto. Coraggio, Nagata! Metticela tutta!

Finalmente mi sono decisa a leggere la mia prima light novel: visto che mi avevano convinta a vedere il dònghuà tratto da questa serie di Mo Xiang Tong Xiu e complice la necessità di smaltire qualche credito residuo sul morente MLOL Plus, mi sono buttata in questa nuova esplorazione.

Per chi non lo sapesse, le light novel (costruzione wasei-eigo, quindi un’espressione giapponese fatta con termini inglesi e la cui abbreviazione è ranobe) è una forma di romanzo illustrato nata in Giappone negli anni Settanta e diventata molto popolare a partire dai tardi anni 2000. In Italia ne sono arrivate pochine, ma è molto probabile che il loro numero aumenti vista l’attenzione che stanno ricevendo grazie a molti adattamenti animati molto popolari. Le principali caratteristiche delle light novel sono la loro facilità di lettura, una certa parentela con i topoi del manga, un linguaggio semplice e colloquiale e immagini che solitamente raffigurano personaggi importanti o momenti salienti.

La terza ascesa è una light novel cinese ed è il primo volume della serie della Benedizione dell’ufficiale divino (otto in tutto). A onor del vero, è anche il primo xiānxiá (tipo di fantasy cinese) e il primo dānměi (i boy’s love, BL, cinesi) che leggo: ho collezionato molte prime volte con un libro solo!

La mia impressione generale è positiva: mi sono divertita nel leggerlo e mi ha fatto molto piacere avere qualcosa di leggero per le mani nei frenetici ultimi giorni prima delle feste invernali. Gli unici elementi che hanno acceso la mia irritazione sono stati un uso spregiudicato dei punti esclamativi e occasionali passaggi a un altro punto di vista nel giro di poche righe.

Il primo ha a che fare con la mia scarsa simpatia per i punti esclamativi, cosa che mi è stata inculcata negli anni del liceo e che mi fa percepire come superflua la gran parte di loro al di fuori dei dialoghi diretti. Il passaggio momentaneo a un altro punto di vista, invece, mi è sembrato una pigrizia intellettuale dell’autrice, un barbatrucco per non trovare un escamotage narrativo più raffinato per darci l’opinione di un altro personaggio. Meno male che non succede spesso.

Un altro aspetto che ho notato e che, sebbene a me abbia fatto simpatia, potrebbe urtare i nervi a qualcunə, è stata una certa scrupolosità nell’assicurarsi che lə lettorə capisca e presti attenzione a certi snodi narrativi. Capisco la premura perché si tratta di letteratura estremamente popolare, ma magari qualche lettorə scafatə potrebbe storcere il naso.

Infine, mi sembra il caso di dire due parole sul lato dānměi della storia. Sebbene l’omosessualità in Cina sia stata depenalizzata nel 1997, a partire dai primi anni Duemila la censura si è fatta progressivamente più stringente nei confronti dell’oscenità e dei comportamenti sessuali anormali, due concetti abbastanza fumosi da permettere alle autorità di intervenire pesantemente nelle opere queer. Quindi a seconda dell’anno di nascita di un’opera queer potrete avere vari livelli di (auto)censura: diciamo che, se in un’opera cinese recente annusate un sottotesto queer, c’è un’ottima probabilità che abbiate ragione. Per cui, non aspettatevi le storie esplicite alle quale potreste essere abituatə e siate prontə a imbattervi in una strana dissonanza che fa dichiarare a molti personaggi il loro disgusto nei confronti dei comportamenti omosessuali nel contesto di una storia gay totalmente positiva.