Recensioni e commenti

Sono molto contenta di aver aggiunto Mitologia etrusca alla lettura di Storia culturale degli etruschi in modo da integrare anche questo aspetto della civiltà etrusca, visto che nel libro di Haynes era quello più trascurato. Ovviamente si tratta di un libro con più ipotesi che certezze: essendoci giunte poche fonti scritte e in gran parte filtrate dalla cultura greca e latina, non è facile risalire alla corretta interpretazione di ciò che vediamo grazie alle fonti archeologiche.

Ci sono molte figure di cui non sappiamo altro che il nome o l’aspetto, mentre di altre se ne conosce la radice greca, romana o italica e quindi si possono fare delle ipotesi più concrete. Caratteristica della mitologia etrusca, infatti, è quella di aver ricevuto con grande apertura sistemi religiosi e filosofici provenienti da tutti i popoli con i quali gli etruschi sono entrati in contatto. I miti della Grecia, della civiltà villanoviana o delle popolazioni italiche non hanno sostituito i miti etruschi, ma si sono affiancati gli uni agli altri, creando una stratificazione che non inficiò in nessun modo la forte identità etrusca.

Tutti i miti accolti dall’esterno, infatti, sono stati adattati al gusto etrusco e, per quanto evidentemente riconoscibili come miti famosi del mondo antico (come il mito di Orfeo o la figura eroica di Eracle), vi si riconosce un’attenzione particolare per i temi cari agli etruschi, prima fra tutti la divinazione.

Mitologia etrusca è un ottimo libro per approcciarsi per la prima volta all’argomento: non fa di certo per voi se già avete letto altri libri in tema, visto che offre una panoramica generale e non analizza nei dettagli i singoli miti e le varie ipotesi. Inoltre, se non siete troppo ferratə in mitologia classica, tenete conto che potreste aver bisogno di mettere in pausa la lettura per cercare i vari miti greco-romani citati. Niente che non possiate trovare agilmente su Wikipedia, ma potrebbe essere un piccolo ostacolo alla vostra curiosità sulla mitologia etrusca.

In tempi non sospetti, dopo la lettura di La casa sul mare celeste, avanzai il sospetto che TJ Klune avesse voluto scrivere un romanzo in risposta al queerbaiting di Rowling e al modello di famiglia tradizionale proposto in Harry Potter: dopo la lettura di Da qualche parte al di là del mare, posso dire di averci visto giusto e che questo nuovo volume porta la critica su nuovi livelli.

Mi ha fatto sinceramente ridere il quantitativo di persone ancora convinto che esista una letteratura non politica: a me sembra che l’unica distinzione sensata possa essere soltanto tra letteratura “consapevolmente” o “inconsapevolmente” politica. La letteratura e l’arte in generale – anche quella più frivola e di intrattenimento estrema – maneggia le idee, quindi già il fatto di sceglierne alcune e scartarne altre la rende politica. La “colpa” di Klune è aver impedito aə suoə lettorə di far finta di nulla.

Da qualche parte al di là del mare si presenta con gli stessi temi di La casa sul mare celeste, ma questa volta Arthur Parnassus e Linus Baker non vogliono soltanto offrire una casa sicura per ə bambinə magicə: vogliono creare una vera e propria famiglia e vogliono che la pace e la sicurezza costruite a Marsyas diventino il nuovo paradigma per tutte le persone magiche. Non c’è bisogno di dire che il governo non sarà per niente d’accordo e cercherà di nuovo di seminare paura e sospetto.

Lo scontro con un nemico così tanto potente e così deciso a dipingersi come la vittima della situazione farà emergere vecchie ferite e vecchi traumi, ma anche un insopprimibile desiderio di smettere di nascondersi e uscire allo scoperto. Ci saranno momenti molto intensi – e sono molto felice che Klune li abbia lasciati esplodere senza metterci troppo zucchero in mezzo (strategicamente concentrato nei momenti più teneri e dolci). Sono anche soddisfatta dal fatto che si sia preso un congruo ammontare di tempo stavolta e abbia rifinito il romanzo a modo.

Da qualche parte al di là del mare è anche un libro estremamente divertente – e non può essere altrimenti quando convivi con un gruppo di bambinə così adorabili e così prontə a sbarazzarsi deə nemicə della famiglia in maniere creativa, anche se solo a parole. Forse. Nel dubbio, siate molto educatə con loro.

Ora che sono caduta nella tana del Bianconiglio delle light novel, non so quante finirò per leggerne: sul fu MLOL Plus c’era anche questa, quindi chi sono io per non provare un’altra serie di Mo Xiang Tong Xiu? E perché non quella che è diventata tanto popolare da dare una bella spintarella alla visibilità dell’animazione cinese? Il gran maestro della scuola demoniaca, infatti, ha avuto vari adattamenti, tra i quali una webserie e una serie dònghuà.

Già dopo aver letto il primo volume posso capire perché. Innanzi tutto, i due protagonisti, Wei Wuxian e Lan Wangji, sono molto carismatici. Wei Wuxian sicuramente colpisce subito per la sua noncuranza per le regole e la malizia con la quale si diverte a prendere in giro chiunque. Mo Xiang Tong Xiu ci fa subito sapere che il suo passato è stato tutt’altro che integerrimo e questo non fa che aumentare la nostra simpatia – perché noi sappiamo che in questo genere di storia i protagonisti non sono mai cattivi come li dipinge una cattiva fama.

Lan Wangji, dal canto suo, è il suo perfetto contrappunto: ligio al dovere e alle regole, serio al punto che non si sa se sia proprio in grado di sorridere e dalla reputazione specchiata. Non guasta nemmeno che pure lui abbia un misterioso passato tormentato, ma di sicuro nel primo volume si passa il tempo divertendosi nel vedere Wei Wuxian prenderlo in giro e tirargli ogni sorta di tiro mancino.

Poi c’è la questione del dramma, che nelle pagine di Mo Xiang Tong Xiu scorre a fiumi, anche se mi sembra di capire che ci metterà un po’ prima di arrivare a colpire. Unə lettorə scafatə di sicuro annusa subito di cosa si tratta, ma noi non siamo qua per dirci che avevamo capito tutto, ma per fare il tifo per Wei Wuxian e Lan Wangji con tutta la passione che solo gli amori impossibili sanno suscitare. In questo senso, Mo Xiang Tong Xiu si inscrive nella lunga tradizione letteraria popolare degli amore scritti nelle stelle e che hanno la forza di sopravvivere a qualunque maroso della vita: cosa c’è di più rassicurante in questo mondo incerto e volubile?

Lettere a me stessa raccoglie i due volumi nei quali Kabi Nagata, ispirandosi a un diario condiviso che teneva alle medie ma dove scriveva da sola, ha scritto una serie di lettere indirizzate a se stessa. Il racconto riprende le tematiche già viste in La mia prima volta e vede Nagata alle prese con vari tentativi per mantenere la sua vita entro l’area della salute e del benessere, con risultati altalenanti.

Nagata continua a essere franca e sincera nel mostrarci il percorso accidentato della sua vita e questo anche in barba alle regole della narrativa che richiederebbero uno sviluppo ben preciso. Peccato che il percorso di Nagata sia un normale e caotico andare avanti e indietro, sia pieno di contraddizioni, passi falsi e ritorni al punto di partenza; a volte si ha proprio la sensazione che, nonostante tutto, l’autrice non stia andando da nessuna parte.

Un po’ come le vite di ognunə di noi, probabilmente, se le mettiamo nero su bianco: l’ho trovato un aspetto che valorizza il lavoro di Nagata, ma mi rendo conto che che per chi è più affezionatə a un racconto con un inizio, uno sviluppo e una fine chiara e lineare potrebbe non apprezzare granché Lettere a me stessa.

Personalmente, rispetto a La mia prima volta, ho trovato più difficile leggere Lettere a me stessa a livello emotivo perché qui si aggiunge anche la prova visiva del deteriorarsi del suo stato di salute psicofisico. A un certo punto, infatti, i suoi disegni vacillano, così tanto che in alcuni momenti saranno sostituiti dal solo testo; la conclusione stessa di ogni lettera si fa sempre più disperata e ti senti maledettamente impotente nello star lì a leggere senza poter fare niente. Vorresti abbracciarla. Vorresti dirle che il futuro non è buio e senza speranza come lo sta vedendo in quel momento. Vorresti dirle che scriverà ancora.

Per fortuna il volume si conclude positivamente: Nagata ritrova l’entusiasmo per la vita e scopre anche di essere circondata da tanto amore, sia da parte della sua famiglia, sia da parte deə suoə amicə. Adesso che ha capito di non essere sola chissà che non arrivi anche la relazione che desidera tanto. Coraggio, Nagata! Metticela tutta!

Finalmente mi sono decisa a leggere la mia prima light novel: visto che mi avevano convinta a vedere il dònghuà tratto da questa serie di Mo Xiang Tong Xiu e complice la necessità di smaltire qualche credito residuo sul morente MLOL Plus, mi sono buttata in questa nuova esplorazione.

Per chi non lo sapesse, le light novel (costruzione wasei-eigo, quindi un’espressione giapponese fatta con termini inglesi e la cui abbreviazione è ranobe) è una forma di romanzo illustrato nata in Giappone negli anni Settanta e diventata molto popolare a partire dai tardi anni 2000. In Italia ne sono arrivate pochine, ma è molto probabile che il loro numero aumenti vista l’attenzione che stanno ricevendo grazie a molti adattamenti animati molto popolari. Le principali caratteristiche delle light novel sono la loro facilità di lettura, una certa parentela con i topoi del manga, un linguaggio semplice e colloquiale e immagini che solitamente raffigurano personaggi importanti o momenti salienti.

La terza ascesa è una light novel cinese ed è il primo volume della serie della Benedizione dell’ufficiale divino (otto in tutto). A onor del vero, è anche il primo xiānxiá (tipo di fantasy cinese) e il primo dānměi (i boy’s love, BL, cinesi) che leggo: ho collezionato molte prime volte con un libro solo!

La mia impressione generale è positiva: mi sono divertita nel leggerlo e mi ha fatto molto piacere avere qualcosa di leggero per le mani nei frenetici ultimi giorni prima delle feste invernali. Gli unici elementi che hanno acceso la mia irritazione sono stati un uso spregiudicato dei punti esclamativi e occasionali passaggi a un altro punto di vista nel giro di poche righe.

Il primo ha a che fare con la mia scarsa simpatia per i punti esclamativi, cosa che mi è stata inculcata negli anni del liceo e che mi fa percepire come superflua la gran parte di loro al di fuori dei dialoghi diretti. Il passaggio momentaneo a un altro punto di vista, invece, mi è sembrato una pigrizia intellettuale dell’autrice, un barbatrucco per non trovare un escamotage narrativo più raffinato per darci l’opinione di un altro personaggio. Meno male che non succede spesso.

Un altro aspetto che ho notato e che, sebbene a me abbia fatto simpatia, potrebbe urtare i nervi a qualcunə, è stata una certa scrupolosità nell’assicurarsi che lə lettorə capisca e presti attenzione a certi snodi narrativi. Capisco la premura perché si tratta di letteratura estremamente popolare, ma magari qualche lettorə scafatə potrebbe storcere il naso.

Infine, mi sembra il caso di dire due parole sul lato dānměi della storia. Sebbene l’omosessualità in Cina sia stata depenalizzata nel 1997, a partire dai primi anni Duemila la censura si è fatta progressivamente più stringente nei confronti dell’oscenità e dei comportamenti sessuali anormali, due concetti abbastanza fumosi da permettere alle autorità di intervenire pesantemente nelle opere queer. Quindi a seconda dell’anno di nascita di un’opera queer potrete avere vari livelli di (auto)censura: diciamo che, se in un’opera cinese recente annusate un sottotesto queer, c’è un’ottima probabilità che abbiate ragione. Per cui, non aspettatevi le storie esplicite alle quale potreste essere abituatə e siate prontə a imbattervi in una strana dissonanza che fa dichiarare a molti personaggi il loro disgusto nei confronti dei comportamenti omosessuali nel contesto di una storia gay totalmente positiva.

È notizia di inizio mese che il Ministero della Salute ha pubblicato finalmente la sua relazione sull’attuazione della legge 194/78 relativa ai dati del 2022. Se pensate che lo scandalo dei dati relativi all’interruzione volontaria di gravidanza (IVG) sia tutto qui, leggetevi pure Mai dati, indagine di Chiara Lalli e Sonia Montegiove su come vengono raccolti questi dati e sulle difficoltà di avere dei chiarimenti.

Già, perché la storia dei dati relativi all’IVG è fatta di contraddizioni, buchi e formati chiusi che li rendono difficilmente utilizzabili, sia da parte di chi vuole farsi un’idea dello stato della procedura medica, sia per chi deve abortire e ha bisogno di cercare una struttura e unə medicə non obiettorə. Anzi, unə medicə non obiettorə che effettivamente esegua le IVG perché, sebbene il dato non compaia nelle relazioni ufficiali, nei fatti si registra una differenza tra medicə non obiettorə “praticanti IVG” e “non praticanti IVG”. Quindi nei dati ufficiali potrebbero comparire quattro medicə non obiettorə, ma solo unə di loro potrebbe essere “praticante IVG”. Bello, vero?

Non è nemmeno l’unica assurdità di questi dati, che non vengono raccolti in una comoda modalità standard (in modo che siano facilmente lavorabili), ma in molti modi diversi, spesso usando carta e penna, senza che sia evidente a quale struttura rivolgersi per avere un’IVG e creando mille ostacoli perché sia mai che queste donne siano lasciate libere di gestire il loro corpo in autonomia, chissà dove andremo a finire altrimenti, signora mia!

Mai dati non è un libro sull’aborto e si concentra unicamente sulla raccolta dei dati, che dovrebbero essere pubblici e facilmente reperibili e usabili e invece vengono forniti (se forniti) di malavoglia, incompleti e senza alcuna soluzione di continuità. E se non sono riuscite a reperire dai dati utili due giornaliste, figuriamoci cosa possiamo mai ottenere noialtre normali cittadine se abbiamo bisogno di una IVG. Alla luce di tutto questo, non sembra più così strano che la relazione del Ministero della Salute arrivi spesso (molto) in ritardo.

C’è un’idea dura a morire che torna spesso alla ribalta, magari sotto forma di articoli sensazionalistici, ed è quella della scoperta del gene responsabile di una certa caratteristica. Non importa che i nostri (circa) ventimila geni siano assolutamente insufficienti per essere associati ognuno a una sola caratteristica, l’idea che esista il gene dell’introversione, il gene dell’omosessualità o il gene dell’intelligenza è ancora lì.

Rutherford è qui per dirci che non esiste alcun “gene di”. Nemmeno il colore degli occhi, che a scuola ci portano a esempio subito dopo la lezione sugli esperimenti di Mendel sui piselli, dipende da un unico gene. Ogni caratteristica è influenzata da più geni, in modi che in gran parte ci sono ancora oscuri e non solo: l’ambiente gioca un ruolo fondamentale e non è più il caso di litigare sulla predominanza di natura o cultura. Le due non sono mai state in competizione ed entrambe contribuiscono a plasmare chi siamo: la domanda ancora aperta è in che misura lo fanno – e non è detto che la misura sia la stessa per ogni caratteristica.

Ripercorrendo la storia dell’eugenetica insieme a Rutherford vediamo quanto l’idea di un gruppo di persone desiderabili in quanto “geneticamente migliori” implicasse una schiera di persone che invece non erano desiderabili, con conseguenze terribili per le loro vite, che andavano dalla sterilizzazione forzata all’eliminazione fisica. L’autore prende in esame solo tre Paesi (USA, Germania e Regno Unito), ma non è difficile riconoscere che certi pensieri sono passati (e passano) anche da queste parti.

Ma Rutherford va oltre e si chiede: alla fine quei Paesi che hanno applicato dei programmi di eugenetica hanno davvero visto sparire le caratteristiche che volevano eradicare? I dati dicono di no. Il che ha senso se pensate che lo stesso gene portatore di una caratteristica considerata desiderabile potrebbe anche influenzarne una indesiderabile. Gli ambiti geni che influenzerebbero l’intelligenza, per esempio, favorirebbero anche l’insorgenza di diverse malattie mentali.

L’eugenetica è un sogno di controllo da parte delle élite, che vorrebbe essere geneticamente – e quindi scientificamente e insindacabilmente – migliore della gran parte di noi. Infatti, l’ossessione per i “geni giusti” riguarda sempre il possesso delle caratteristiche ritenute necessarie per il successo: difficile sentir parlare della necessità di favorire in maniera artificiale lo spirito solidale o la gentilezza. E ancor meno si sente parlare dei metodi che si sono dimostrati più efficaci e meno costosi per aumentare l’intelligenza umana, come una banalissima istruzione pubblica di qualità. Ma immagino che questo significherebbe ammettere che niente se non il privilegio distingue la classe dominante da quelle subalterne.

Non è facile capire dalle recensioni se Non avremo più paura è un romanzo che vale la pena di leggere perché a causa del tema che tratta – l’aborto – e del modo sbarazzino con cui lo fa ha suscitato un bel vespaio e un sacco di persone si sono indignate. Quindi non qui per cercare di farvi capire se questo libro fa al caso vostro – e partirò dal presupposto che chi frequenta il mio blog sia una persona civile che supporta il diritto all’accesso all’aborto legale e sicuro.

L’elemento più rilevante di Non avremo più paura è la decisione di far mettere in moto gli eventi dal bisogno della protagonista, Veronica, di recarsi in una clinica per abortire, ma di non lasciare che fosse l’aborto a prendersi il centro del palcoscenico. Le mie impressioni su questo? Era l’ora. Se pensate che l’aborto sia sempre una decisione sofferta e un trauma dal quale non ci si riprenderà mai più, avete bisogno di un bagno di realtà tra le persone che hanno deciso di abortire (e stanno benissimo).

A me lo spirito con cui Veronica e la sua amica Bailey affrontano il viaggio per raggiungere la clinica – che dura dei giorni perché le distanze negli USA sono assurde per noi – è sembrato realistico e calzante: mi è capitato di accompagnare un’amica a procurarsi la pillola del giorno dopo e l’abbiamo presa come un avventura, divertendoci un mondo – e ringraziando di vivere in una zona dove nessunə ci ha fatto problemi.

Perché alla fine è questo che ti angoscia davvero: la possibilità di incontrare qualcunə che non rispetti la tua decisione e ti impedisca di esercitare il tuo diritto. Lasciando le persone libere di decidere e avendo a che fare con due ragazzine, il risultato sarà il racconto di un’avventura che serve a ritrovare un’amicizia e a creare storie grandiose da raccontare quando si sarà raggiunta la vecchiaia.

Non avremo più paura è il libro più divertente che mi sia capitato di leggere dove la protagonista vuole abortire e mi ha fatto passare una manciata di ore in maniera esilarante. L’unico difetto che posso trovargli è che a una certa diventa evidente che ci sta provando troppo: va bene che deve essere un’avventura on the road piena di eventi assurdi, ma a una certa Hendriks e Caplan iniziano a chiedere davvero tanto alla nostra sospensione dell’incredulità. Quanto incide questo difetto nel piacere della lettura? Dipende da voi, da quanto l’aderenza alla realtà sia per voi imprescindibile: personalmente mi sono divertita troppo per darci troppo peso. Spero che se ne scrivano di più di libri così, anche più belli di questo.

Memorie di una donna medico è quel genere di memoir che tende a suscitare una reazione molto forte di rigetto perché al-Sa’dawi è quello che una donna non dovrebbe essere mai: molto decisa, senza vergogna e nessuna paura di essere percepita come aggressiva nei confronti degli uomini. Ad al-Sa’dawi non frega proprio nulla delle loro richieste di rassicurazione: non ha paura di guardarli negli occhi e di riconoscervi la debolezza di chi ha bisogno di sentirsi la parte forte della coppia ed essere riconosciuto tale dai suoi pari.

E qual è la reazione standard a questo genere di atteggiamento fiero? Accuse di odiare la propria femminilità e di spargere parole di odio nei confronti di questi poveri uomini che dopo averti sposata pensano di poterti possedere come un pezzo di terra. Sembra davvero che pensino che le donne non siano essere umani che mirano a essere liberi e a realizzare se stessi come persone.

Siamo così abituate a rassicurare gli uomini che sì, lo sappiamo che non tutti loro sono violenti – e che di sicuro non lo è quello che ti ha risposto che lui le donne non le ha mai toccate se non con i fiori – che quasi ci dimentichiamo che nessuna di noi parla di patriarcato per assegnare patenti di buona condotta: ne parliamo perché sempre più donne siano libere dalla violenza maschile. Continuiamo a parlare perché finalmente gli uomini la prendano sul serio e inizino una riflessione pubblica decente.

Al-Sa’dawi è stata parte del fiume delle testimonianze femminili: Memorie di una donna medico è del 1958, quindi con il tempo la riflessione femminista ha sicuramente approfondito e analizzato molte delle questioni che al-Sa’dawi qua sembra appena accennare, ma spero che sarete gentili con un memoir che sa ancora insegnarci a non avere paura di reclamare il nostro spazio e a tenerlo per noi.

Siccome si rimprovera sempre alla sinistra di essere troppo intellettuale e alla politica e all’economia di essere troppo noiose, consigliare Le dieci leggi del potere permette di prendere due piccioni con una fava. Si tratta di un libro di agile lettura, con capitoli brevi che finiscono in fretta come una ciotola di ciliegie, con la sola differenza di provocare una certa rabbia.

Chomsky è chirurgico nell’indicare le dieci leggi che secondo lui guidano il potere nel mantenere e nell’accrescere i suoi privilegi e la sua influenza in un sistema neoliberista quale è il nostro: non ci sono discorsi difficili o principi oscuri, perché, a meno che non facciate parte della minoranza danarosa del mondo, avete sentito sulla vostra pelle la violenza politica ed economica dei nostri tempi. Le parole di Chomsky vi risulteranno abbastanza familiari da farvi chiedere perché questi temi non sono al centro del nostro dibattito pubblico (spoiler: principio n° 2, plasmare l’ideologia) e farvi incazzare di conseguenza. Non tutta la rabbia viene per nuocere, però, e sono abbastanza sicura che leggere un elenco così chiaro possa essere benefico per tuttə coloro che sentono quell’uggia indistinta per la gestione economica e politica italiana ed europea: ovviamente Chomsky scrive degli USA, perché è lì che vive, ma sono sicura che la sua analisi vi suonerà familiare comunque.

Se poi vi venisse voglia di approfondire ogni legge, Chomsky ha lasciato scritto un elenco di fonti da consultare dopo ogni capitolo e ha cercato di farlo in modo che chiunque possa sentirsi in grado di aprire il browser e cercare la fonte in questione per controllare che l’autore dicesse il vero. Si vede che è uno che ha dimestichezza con le parole e penso che ci sia molto da imparare dalla sua capacità di essere semplice senza essere superficiale.

Siccome la vita di Kabi Nagata non si è beatamente avviata verso la felicità dopo il successo di La mia prima volta e come il finale speranzoso di questa opera sembrava far presagire, inizierò questa recensione facendole dei complimenti che non leggerà mai: sei stata proprio brava, Nagata. Hai davvero scritto un libro che ci fa chiedere con che coraggio sei riuscita a pubblicarlo. Sono così ammirata dal tuo coraggio che pure io ho speso dei soldi per leggere la tua storia – e nonostante l’avessi già letta dopo averla presa in prestito.

La mia prima volta è il racconto (autobiografico) di una persona che si perde lungo la strada della vita: finisce le superiori, sembra avviata nel classico percorso che la porterà alla laurea, ma qualcosa si rompe. Nagata lascia l’università e, senza sapere nemmeno bene come, vedrà la sua salute mentale deteriorarsi sempre di più.

Il racconto di Nagata passa quindi a mostrarci le difficoltà di navigare la vita con delle malattie mentali che non vengono prese sul serio dalla sua famiglia, che la allontanano da ogni rapporto sociale e che le rendono impossibili tutte quelle attività, come il lavoro, considerate il segno di una persona adulta e responsabile. Non c’è nessuna romanticizzazione dell’abisso nel quale Nagata si trova a precipitare: opporsi è difficile e ancora di più è capire come ci è caduta.

Parallelamente ai suoi tentativi di essere un essere umano funzionante, infatti, Nagata cerca di capire quale sia l’origine del suo malessere. La trova? Chissà: la cosa importante, forse, è che nel tentativo di trovare il bandolo della matassa scopre vari aspetti interessanti di sé, dà un’interpretazione diversa di alcuni eventi del suo passato e riesce a fare nuove esperienze che espandono il suo mondo. Una di queste sarà proprio quella che dà il titolo al romanzo grafico: la sua prima esperienza sessuale che le permetterà di esplorare il suo corpo e i suoi desideri.

Come ho detto all’inizio di questa recensione, questo non la porterà automaticamente a una vita tutta rose e fiori: non è così che funziona con le malattie mentali – ma nemmeno con la vita in generale. Non ho ancora letto le sue opere successive, ma già i titoli rendono evidente che il percorso di vita di Nagata è tutt’altro che una comoda gita. Assomiglia più a una scalata dell’Himalaya senza attrezzature professionali e senza particolari competenze. Quindi: coraggio, Nagata! Metticela tutta!

Pierre Loti, baldo ufficiale di marina francese, decise di fare buon uso letterario di tutti i suoi viaggi e di tutti i suoi contatti con culture diverse dalla sua e scrisse decine di libri ispirati alle sue avventure per il mondo. Kiku-san. La moglie giapponese romanza di quella volta in cui la nave sulla quale viaggiava Loti fu costretta a fermarsi 36 giorni a Nagasaki per delle riparazioni.

Siamo nel 1885, ma non aspettatevi da Loti considerazioni sulla situazione politica e sociale del Giappone di fine Ottocento (periodo Meiji, secondo le ere giapponesi): Kiku-san è un romanzo in forma di diario e totalmente incentrato sulle impressioni che Loti ebbe di un Paese che dovette davvero sembrargli un altro mondo. Tanto che tra gli aggettivi più ricorrenti per descrivere la sua esperienza c’è incomprensibile.

Il romanzo prende avvio con la procedura tramite la quale Loti, com’era consuetudine per gli europei che arrivavano in Giappone, si sceglierà una moglie temporanea che gli farà compagnia durante la sua permanenza a Nagasaki. Si tratta della Kiku-san del titolo, che diventerà la moglie giapponese di Loti per venti piastre. Ovviamente date le premesse (e l’avvertimento di Francesca Scotti nella prefazione) non ci si può certo aspettare un romanzo che incontri la sensibilità di oggi, ma in compenso è facile vedere quanto il razzismo sia stupido e pure ridicolo: l’assurda fissazione di Loti per la statura delle persone giapponesi ci dà l’impressione che sia sbarcato a Moria invece che a Nagasaki. Per non parlare del sessismo, che mi ha fatto desiderare l’autostima di Loti che rimane male quando, alla fine del matrimonio, trova Kiku-san a contare le piastre e per niente affranta dalla sua prossima partenza come lui si aspettava.

Vale quindi la pena di imbarcarsi nella lettura di Kiku-san? Sì, se amate la Madame Butterfly di Puccini, che dal romanzo prende ispirazione. E sì, se vi interessa l’esperienza di un incontro con un Altro così altro da sé da risultare incomprensibile al punto da rendere possibile goderne solo con un certo distacco, per non lasciarsene contaminare.

Storia culturale degli etruschi è stata una bellissima lettura: posso dire che ha soddisfatto la mia voglia di approfondire gli etruschi e mi sento di consigliarla a chiunque abbia questa curiosità. Haynes ha uno stile divulgativo semplice e appassionante che mi ha catturato abbastanza da rendere le cinquecento pagine di questo volume leggere e piacevoli.

Si tratta infatti di un libro rivolto a chi non ha grandi conoscenze – se non proprio nessuna – riguardo agli etruschi: non contiene nessuna nuova scoperta (tenete anche conto che in lingua originale il libro è uscito nel 2005), ma Haynes mette a frutto il suo rigore di etruscologa per riferire solo quello che sappiamo e quelle che sono le ipotesi più probabili, escludendo quelle che lei definisce le complesse elucubrazioni intellettuali basate più sulle teorie che sulle prove archeologiche. Elucubrazioni che per un popolo così misterioso si sprecano, a causa delle pochissime testimonianze dirette scritte e dello sguardo acceso di pregiudizi e rivalità politica dei popoli (greci e romani) che con gli etruschi sono venuti in contatto.

L’unico aspetto della cultura etrusca che non troverete granché approfondito in questo volume è la mitologia: per stessa ammissione dell’autrice, una sua analisi avrebbe richiesto troppo spazio, quindi vengono riportate solo le informazioni necessarie per continuare a seguire la trattazione.

Forse non sarebbe stato male aggiungere un piccolo glossario da consultare alla bisogna sui vari termini tecnici dell’arte e dell’architettura classica: immagino che per chi non ha familiarità con i vari nomi dei vasi potrebbe sentirsi un po’ smarritə (niente che non si trovi su Wikipedia, però averlo in fondo al volume sarebbe più comodo).

Potrebbe essere quindi un bel regalo per chi ha la passione per i popoli antichi: è un libro costoso, ma con una bella carta spessa e la ricchezza di molte immagini a colori, per cui il costo può essere giustificato.

Sono molto dispiaciuta per il fatto che questo libro non mi è piaciuto come avrei sperato, per almeno due motivi. Il primo ha a che fare con il modo in cui viene raccontata la storia di Andrea Soldi, morto durante un trattamento sanitario obbligatorio (TSO) a causa della violenza e dell’incuria di chi avrebbe dovuto prendersi cura di lui.

Spicuglia ha quello stile che vuole commuoverti a tutti i costi e tutto il racconto si focalizza su buoni sentimenti, sacrifici e bambinə innocenti. È una scelta stilistica che, soprattutto nella nonfiction, a me dà un fastidio enorme: sono consapevole che né Spicuglia né la famiglia Soldi – che al giornalista ha affidato il compito di ricordare il loro caro con questo libro – avessero cattive intenzioni, ma ci sono dei passaggi in cui Noi due siamo uno è quasi agiografico e sembra suggerire che la morte di Soldi sia stata una tragedia perché lui era tanto una brava persona. Il problema è che la sua morte sarebbe stata inaccettabile anche se lui fosse stato un pezzo di merda, visto che il diritto alla vita prescinde – o dovrebbe prescindere – da ogni caratteristica personale.

Il secondo motivo di perplessità per me è stato il fatto che Spicuglia passa molte pagine a raccontarci della vita quotidiana di Andrea Soldi, ma senza inscriverla nel contesto di discriminazione e mancanza di assistenza che caratterizzava l’Italia di quegli anni e accennando appena a realtà e associazioni che si sono formate per fornire assistenza a malatə e famiglie. Non capisco il senso di raccontare una storia del genere senza renderla un canale di riflessione sullo stato dell’assistenza che viene data alle persone con malattie mentali, a che punto siamo dopo l’abolizione dei manicomi e quale formazione viene data a chiunque debba entrare in contatto con queste persone. Una volta terminato il libro, si rimane con la storia di Andrea Soldi, non con le informazioni necessarie per un cambiamento di paradigma.

Evidentemente mi aspettavo qualcosa di molto diverso da questa lettura: ve la consiglio se volete approfondire la storia di Andrea Soldi, ma non tanto se il vostro scopo è capire come viene trattata la malattia mentale nel nostro Paese.