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Non riesco a credere di essere riuscita a finire una serie prima che ne venga fatto l’adattamento Netflix, un fatto che mi riempie di gioia perché, anche se non sarà all’altezza, potrebbe essere la volta buona che l’intera serie di Stroud venga portata in Italia (eh, Salani, che ti piace lasciare le serie a metà? Mannaggia a te!).

The Empy Grave è un altro dei motivi per cui Stroud è un autore per ragazzз così capace: quando deve tirare le somme, non è tipo da trattenersi e risparmiare al suo giovane pubblico le cose brutte della vita e, in questo caso, della morte. Anche nelle battute finali del romanzo, Stroud trova l’occasione per i suoi colpi di coda, di quelli che ti fanno maledire il fatto che non ci siano più pagine e allo stesso tempo formano la chiusa perfetta alla sua storia.

Mi rimangio quello che ho scritto: Netflix, non fare un casino con Lockwood & Co.

Un’altra grande capacità di Stroud è quella di creare personaggi non umani (o sovrumani) che non hanno simpatia per la nostra razza e che con la loro personalità sarcastica mettono in luce tutti i difetti e i limiti degli esseri umani. E alla fine, invariabilmente, saranno proprio quei personaggi a darci la chiave di lettura, il senso della storia che abbiamo letto. Non finirà tutto a tarallucci e vino, ma tutto avrà il sapore agrodolce della vita.

Non posso dire di essere rimasta sorpresa dalla conclusione (anche se un mezzo infarto sei comunque riuscito a farmelo avere, Stroud, porca miseria), ma d’altro canto è un libro per ragazzз, non per gente scafata come me (che, comunque, se ne frega perché durante la lettura si è divertita assai). Leggere Stroud è sempre tempo ben speso.

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Fare largo uso dei simboli è una pratica rischiosa. Per loro natura, i simboli permettono di giocare con molteplici significati allo stesso tempo e scrivere quindi romanzi che lǝ lettorǝ può divertirsi a decifrare in vari modi, discutendo con lз suoз simili su qual sia l’interpretazione più convincente. Per non parlare poi dellз criticз di professione che possono scrivere fiumi di spiegazioni su queste opere così labirintiche.

Tuttavia, i simboli sono insidiosi perché, pur veicolando significati immediatamente riconoscibili grazie alla loro diffusione e familiarità, potrebbero comunicarne alcuni non più condivisibili. È uno dei motivi per cui ci piacciono tanto lз autorз che maneggiano vecchi simboli stantii e li rinfrescano dando loro un significato e un’interpretazione che li rendono nuovamente parte integrante delle storie che ci circondano ed entrano a far parte di noi.

Rimuginando a lungo su cosa mi era piaciuto e cosa no de L’assassinio del Commendatore, sono arrivata alla conclusione che Murakami usa i simboli in maniera classica, cioè senza stravolgerne il significato – una cosa che non ho apprezzato particolarmente – ma in un contesto innovativo – cosa che, invece, ho gradito. Penso che questo sia il motivo per cui Murakami viene così spesso accusato di sessismo – a meno che non abbia rilasciato delle interviste inequivacaboli, ma, non seguendolo, non ne ho la più pallida idea. I simboli che ruotano intorno alla figura femminile in questo romanzo sono quasi tutti abbastanza terrificanti e, anche se alcuni posso inquadrarli in un’ottica nipponica, non ho potuto fare a meno di rabbrividire.

Scritto questo, non posso affermare che L’assassinio del Commendatore non mi sia piaciuto. Nonostante non sia la mia tazza di tè, do atto a Murakami di avermi intrattenuto in sua compagnia abbastanza piacevolemente. Non diventerà il mio autore preferito, ma ho tutta l’intenzione di leggere altro di suo – eh sì, Kafka sulla spiaggia, sto pensando proprio a te.

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Fiorirà l’aspidistra è uno dei primi romanzi scritti da Orwell e devo dire che si nota: c’è una certa rozzezza nel mondo in cui vengono esposte le critiche alla società capitalista e di certo non aiuta il fatto che il protagonista, Gordon, finisca più per sembrare un insopportabile lagnone che un tragico ribelle.

Capisco che i pensieri ossessivi di Gordon nei confronti del dio Quattrino e di come riuscire a vivere in una società capitalista senza diventarne schiavз cerchino di rendere l’enormità dello sforzo e la pervasività del pensiero borghese dell’importanza di un buon posto di lavoro rispettabile, ma il romanzo finisce per mancare di equilibrio e questo rende più difficile empatizzare con Gordon, che alla fine sembra quasi farla troppo lunga e quasi inizi a tifare per un suo cedimento che lo riporti nei ranghi del futuro radioso che la sua famiglia si aspettava da lui.

Tuttavia, è pur sempre di Orwell che stiamo parlando e, sebbene non esposte in maniera eccelsa, le sue critiche alla società capitalista rimangono lucide, spietate e tristemente attuali. Penso che potrebbe essere un buon romanzo per introdurre lз ragazzз a Orwell: il fatto che sia un romanzo pieno di rabbia e che sembra scritto di getto (e lo sembra soltanto, visto che è stato scritto tra il 1932 e il 1936) potrebbe renderlo appetibile a persone già piuttosto incazzate con questa società – e non a torto.

Potrebbe essere un libro scritto oggi che si ricomincia a puntare il dito verso un sistema economico accomodante solo nei confronti di una sparuta minoranza che, oltre a essere ben pasciuta, si permette anche di disprezzare chi non può, in alcun modo, migliorare la propria condizione.

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Chi meglio di una che non sa scrivere per consigliare un buon manuale di scrittura creativa? Eccomi qua a scrivervi due parole su Ricettario di scrittura creativa, che ho trovato incredibilmente interessante già dal titolo: un ricettario non vi rende chef stellatз, non va necessariamente seguito in maniera pedissequa se non avete sotto mano proprio quegli ingredienti o il vostro estro vi suggerisce qualche modifica e propone delle ricette replicabili con un po’ di impegno.

Mozzi e Brugnolo hanno scritto un ricettario variegato e per tutti i gusti, soprattutto per chi vuole una panoramica generale di cosa si può combinare con le parole: non solo per scrivere storie, ma anche per giocare con le parole e i loro significati, con quei trucchi che fanno la differenza tra chi scrive bella narrativa e chi scrive il solito libro.

Essendo i due autori italiani, il ricettario prende a piene mani dalla nostra letteratura e dalla nostra lingua (qualunǝ si stupirà se scrivo che Umberto Eco è il più citato?), che è un bene, visto che gran parte dei manuali di scrittura creativi sono pensati per altre lingue e altre letterature. Non che molti elementi non siano comuni, ma – per fare l’esempio più banale – Ricettario di scrittura creativa ha un paio di sezioni dedicate alla poesia, dove la lingua usata fa molta differenza.

Da lettrice mi è parso un ottimo manuale – pardon, ricettario! – molto utile per affinare il proprio occhio critico e capire meglio le tecniche narrative. Posso dirvi che è poco teorico e molto pratico e che mira più ad allenare il vostro occhio su testi esemplari piuttosto che a spiegarvi per filo e per segno come scrivere in un determinato modo.

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Questa raccolta di saggi mi ha colpito molto, per almeno tre motivi. Il primo riguarda il fatto che io non so niente di niente di schizofrenia: non sapevo nemmeno che schizofrenia è un termine che raccoglie più tipologie di disturbi mentali e temo di essere in buona compagnia. Quello da cui è affetta Esmé Weijun Wang, infatti, il disturbo schizoaffettivo, nel momento in cui scrivo, non ha neanche una pagina Wikipedia in italiano.

Questa ignoranza mi porta al secondo motivo per cui sono rimasta colpita da The Collected Schizophrenias: è la prima volta – per quanto mi sembra di ricordare – che non leggo di schizofrenia in collegamento con crimini violenti o morti tragiche. Eppure – sorpresa, sorpresa – è più probabile che una persona affetta da schizofrenia subisca violenza piuttosto che la agisca. Eppure la nostra reazione standard davanti a questo genere di disturbi mentali è un forte desiderio che queste persone vengano allontanate e confinate in un posto sicuro – dal nostro punto di vista, almeno.

Wang non è categoricamente contraria ai trattamenti sanitari obbligatori, ma fa notare quanto disumanizzante finire in una struttura dalla quale non sai se ne uscirai mai e dove è normale non essere credutз – come credere a una persona che vede e sente cose che non esistono? Racconta anche la testimonianza di una ragazza che, senza avere particolari competenze, è riuscita a calmare abbastanza una persona da farle accettare di essere ricoverata, in modo da evitarle il trauma di essere portata via contro la sua volontà.

Il che mi porta al terzo pensiero: siamo consapevolз dell’importanza di imparare cosa fare in caso ci capiti di dover soccorrere una persona. Dovunque abitiate, immagino vi sia capitato di frequentare un corso di primo soccorso, o quantomeno di vederli pubblicizzati in giro. Ecco, e se ci capitasse di dover soccorrere una persona affetta da un disturbo mentale? Io non saprei cosa fare ed è altamente probabile che finirei per fare le cose più sbagliate possibili – tra le quali suppongo ci sia anche chiamare le forze dell’ordine, che sono incapaci di gestire un ragazzino che fa il bischero suonando il campanello di un monopattino, figuriamoci di calmare una persona con una crisi.

Sono molto contenta di aver incrociato questo libro e essere stata spinta a leggerlo dalla 2021 RHC: spero che qualche CE lo porti in Italia.

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Quanto mi sono divertita a leggere La fiera delle vanità! È stato proprio un ottimo libro per entrare nel mood delle letture da calura estiva che, per quanto mi riguarda, comprende romanzi poco impegnativi perché il mio cervello va in pappa oltre una certa temperatura afosa. Quindi ben vengano queste ottocento e passa pagine di vanità umana, che sarà anche effimera e tutta apparenza, ma quanto tempo ci perdiamo, magari nascondendoci dietro questioni di principio e morale.

Se, infatti, la società nella quale viviamo non è quella inglese dell’Ottocento, la vanità che Thackeray mette in scena è ben lungi dall’essere un ricordo del passato. Anzi, oggi invece di averla confinata nei salotti e nei luoghi dabbene, ce la ritroviamo sempre davanti grazie – si fa per dire – ai social. E allora ecco le persone vanesie che si sono ambientate perfettamente, quelle arriviste che si sono adattate, quelle goffe che suscitano risa e compatimento, quelle virtuose che vengono ignorate… È ancora la stessa fiera: difficile non subire il fascino del romanzo di Thackeray.

Mi risulta evidente come a Dickens potesse rodere il culo davanti al successo de La fiera delle vanità: l’attrattività di una storia piena di personaggi tridimensionali e realistici non può che essere maggiore rispetto a una con personaggi che mirano a essere dei modelli. Niente da eccepire sul talento di Dickens – ci mancherebbe! – ma la soddisfazione che deriva dal leggere un romanzo che non ha paura di affrontare le ipocrisie della società è impareggiabile.

Né Rebecca né Amelia, le protagoniste del romanzo, possono essere annoverate tra i perfetti modelli di donna cattiva e donna buona. Sono due donne con caratteri, background e obiettvi molto diversi e non sono né buone, né cattive, ma persone che ogni tanto si comportano bene e a volte si comportano male (okay, Rebecca tende più a comportarsi male, ma non può comunque essere definita una persona cattiva tout court).

Il fascino de La fiera delle vanità è tutto qui: pare poco, ma chi vuole leggere di donne di alta levatura morale quando può leggere la storia di quella bricconcella di Rebecca Sharp che si inventa storie strappalacrime e alla fine l’ha sempre vinta?

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Ho voluto leggere questo romanzo dal momento in cui ho letto le citazioni postate dall’account Twitter di Einaudi in occasione della sua pubblicazione in Italia. Adesso che l’ho letto, però, quasi ne sono pentita, non tanto per la storia raccontata, quanto piuttosto per lo stile dell’autrice, che non mi è proprio andato giù e mi ha annoiato a morte durante la lettura.

Il mio problema è stato che da un romanzo storico mi aspetto uno stile più asciutto e interessato a farsi da parte in favore degli eventi narrati. Mengiste, invece, ha fatto l’esatto contrario, infiorettando la sua prosa con una retorica che per me ha finito anche per inficiarne il realismo in alcuni punti. Mi è sembrata quindi una scelta decisamente infelice e mi ha reso la lettura così faticosa da essere quasi respingente.

Il dispiacere è ancora più grande se penso al fatto che la storia è raccontata in modo da sottolinare il ruolo delle donne etiopi nella resistenza all’invasione dell’esercito fascista e che abbiamo tanto bisogno di leggere e diffondere queste storie, così a lungo ignorate. Il dispiacere è ancora più grande se penso a come esce distorto questo punto di vista dallo stile di Mengiste, che a momenti sembra quasi morbosa nel descrivere le violenze perpetrate ai danni delle donne etipi. Ovviamente non metto in dubbio che siano avvenute, ma Mengiste non dà l’idea di volerle semplicemente raccontare, ma di voler indugiare sui dettagli.

Un altro elemento rovinato è stata la presenza di Ettore, un personaggio che intende mostrare la non assolutezza del ruolo di vittima e carnefice: una sola persona può essere entrambi in circostanze e ambiti diversi. Ettore è ebreo ed è ovviamente una vittima dell’antisemitismo del governo fascista; allo stesso tempo, però, è il fotografo dell’esercito e il carnefice che immortala la violenza dei commilitoni. In lui i due ruoli si mescolano e a volte è difficile scinderli del tutto: peccato che – di nuovo! – lo stile di Mengiste renda questo conflitto torbido e ne depotenzi la capacità di turbare lǝ lettorǝ.

Se avete letto questo romanzo, fatemi sapere come vi è sembrato e se sono solo io a essere troppo stucca con questi stili troppo altisonanti.

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“There’s no one else I would want at my side.”

Se in The Hollow Boy avevamo lasciato la Lockwood & Co. a pezzi, The Creeping Shadow è il romanzo che ci mostra quando Lockwood abbia bisogno di Lucy e quanto Lucy abbia bisogno di Lockwood. E di quanto entrambз abbiano bisogno di George e di quanto George stia traviando Holly per portarla dal lato oscuro degli zuccheri e dei carboidrati.

Per quanto infatti presз singolarmente siano dellз agenti dalle capacità straordinarie, nessunǝ di loro è in grado di sopravvivere da solǝ in un mondo dove lз adultз lз usano come pedine per i loro giochi di potere. Lucy, Lockwood, George e Holly, insieme allз loro alleatз, hanno bisogno lз unз dellз altrз per poter sopravvivere. Quanto ci mette Lucy a tornare alla Lockwood & Co.? Più di quanto pensiate, date le straordinarie capacità persuasive di Lockwood.

In The Creeping Shadow, infatti, abbiamo ancora un’altra prova dell’immenso carisma e dello spaventoso fascino di Anthony Lockwood, un personaggio capace di bucare le pagine e di farti venire voglia di entrare nella storia per unirti alla sua agenzia. Allo stesso tempo, però, è capace di metterti addosso un’ansia enorme perché è assolutamente sprezzante della sua incolumità e Stroud è assolutamente capace di tirarci dei brutti scherzi (non mi sono ancora ripresa dalla fine de La Porta di Tolomeo, ecco).

But it was Lockwood making the suggestion, and me listening, and though my veins fizzed at the danger he was putting himself in, I didn’t waste time or effort. I only nodded. If Lockwood saw a way, I went with it. He trusted me. I trusted him. That’s how we stayed alive.

Per quanto riguarda l’avanzamento della storia, stiamo andando in una direzione abbastanza scontata per una storia di fantasmi, potere, vita e morte, ma ci stiamo andando con tanta adrenalina e succosità che non è affatto un problema. Anzi, adesso che le maschere sono cadute, sarà molto interessante leggere come la Lockwood & Co. gestirà la situazione. O, più probabile, come la farà esplodere.

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Quello che da una parte è considerato l’eroe, dall’altra è visto come il criminale della storia. In una simile situazione, lo Stato forma gli insegnanti a diventare degli agenti culturali preparati solo a giustificare le ragioni dell’uno a scapito di quelle dell’altro.

Gli arabi e gli ebrei tornano a dassi botte, termina tristemente La capannuccia di Riccardo Marasco: il conflitto israelo-palestinese compare periodicamente tra le notizie con l’aggiunta di nuovi scontri, nuovi morti e nuove violenze. Tanto per mettere subito in chiaro le cose: trovo la politica di Israele e la sua occupazione dei territori palestinesi assolutamente indifendibile e mi sembra assurdo che ogni volta ci si preoccupi più di riaffermare il diritto a esistere di Israele piuttosto che il diritto dellз palestinesi a vivere nella loro terra, un diritto che è decisamente calpestato in questo momento.

Tuttavia, siccome urlarsi accuse da una fazione all’altra non ci porta più vicino alla pace, ho pensato di rispolverare questo libriccino, che è sorprendentemente ancora in catalogo nonostante sia del 2003. Si tratta di un manuale di storia per le scuole superiori (io, infatti, l’ho incontrato proprio alle superiori), dove un gruppo di insegnanti, sei palestinesi e sei israelianз, hanno raccontato tre momenti storici fondamentali nella storia dei loro popoli – la dichiarazione di Balfour, la guerra del 1948 e la prima Intifada del 1987 – rispettando la prospettiva palestinese e quella israeliana.

Il discorso comune è per l’istante impossibile e lo resterà per molto tempo. Ciononostante, i professori che hanno redatto queste pagine l’hanno fatto nel rispetto reciproco dell’altro.

Ne escono quindi due testi, posti a fronte, che pur narrando la stessa storia, sono inconciliabili. A differenza di quando si legge un libro tradotto con il testo a fronte in lingua originale, dove la traduzione si impegna a cercare di dire la stessa cosa, le versioni palestinese e israeliana sono così radicalmente diverse che pensare di farne un unico racconto sembra proprio fantapolitica.

Ovviamente di tratta di un manualetto scolastico, non ci troverete chissà che approfondimento delle vicende storiche narrate, ma d’altro canto non è questo il suo scopo. La storia dell’altro vuole farci conoscere i due punti di vista, non per farci cambiare idea, ma per farci capire qual è il background che sta alla base degli eventi drammatici che ancora oggi impediscono la pace.

I due popoli sono stati traumatizzati, gli Israeliani dal ricordo del genocidio, i Palestinesi da quello dell’espulsione. Sarebbe puerile chiedere loro di scrivere la stessa storia. È già ammirevole che accettino di coesistere in due racconti paralleli.

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Se Ordinary Girls fosse un romanzo, probabilmente adesso starei iniziando questa recensione lamentandomi di come alla protagonista ne siano accadute troppe per rendere la narrazione credibile; invece Ordinary Girls è un memoir e inizio la recensione lamentandomi del fatto che non è stato tradotto in italiano e che abbiamo bisogno di più storie di questo tipo, per due motivi.

Il primo riguarda il modo in cui Díaz racconta la sua storia: questo genere di memoir spesso ha un andamento ascendente – dalle stalle alle stelle – prendendo avvio da un contesto di povertà e disagio per arrivare al successo coronato magari dalla pubblicazione del libro stesso. Ordinary Girls, invece, ha un andamento ondulatorio: non c’è il successo definitivo che salva per sempre Díaz, ma è un continuo oscillare tra lo stare bene e lo stare male, tra eventi positivi ed eventi terribili. Il che la rende una storia con la quale è facile empatizzare (quale vita può vantare il successo definitivo che ne sistema ogni aspetto?), per quanto possa essere lontana dalla nostra specifica esperienza di vita.

E abbiamo davvero bisogno di empatizzare con le vite delle persone come Díaz, il che ci porta al secondo motivo per cui abbiamo bisogno di queste storie. Se la vita di Díaz avesse smesso di oscillare e fosse deragliata verso lo stare male in maniera irreparabile, oggi non starei scrivendo questa recensione. Non solo perché Ordinary Girls non esisterebbe, ma perché le vite delle persone povere, che vivono in contesti di estremo degrado, che magari finiscono loro malgrado nella criminalità organizzata, che vengono distrutte dalle dipendenze e da malattie mentali mai diagnosticate o mal curate – tutte queste persone ci causano al massimo una scrollata di spalle.

Quella gente lì è ovvio che finisca male. Quante volte l’abbiamo detto, pensato, sentito? Come se ci fosse chi non vede l’ora di vivere una vita di merda. Quanto sappiamo essere arrogantз: ben vengano le storie che ci fanno vergognare della nostra insensibilità.

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Essendo cresciuta nella campagna della provincia toscana, fin da piccola sono stata esposta a tutta una serie di credenze relative al mondo vegetale e al ciclo della natura e da brava scettica in erba – è proprio il caso di dirlo – ho iniziato abbastanza presto a metterne in dubbio la validità, con enorme fastidio di chi seguiva certe regole e certi rituali da una vita.

Diventata adulta, il mio scetticismo non è scemato, ma ho imparato a rispettare queste vecchie conoscenze che hanno accompagnato e garantito la sopravvivenza di quella parte di umanità che non aveva accesso a grandi risorse e alla conoscenza e che si arrangiava con una straordinaria conoscenza del territorio accumulata in anni e anni di osservazioni e pratica. Pensate a quanto fosse importante conoscere quali piante potessero indurre un aborto (una proprietà spesso nascosta negli erbari da un asettico proprietà emmenagoghe) o quali si potessero mangiare in mancanza di nulla, senza rischiare di morire avvelenatз.

La simbologia delle piante offre una ricca panoramica di queste antiche conoscenze, che sono un po’ scientifiche e un po’ magiche, un po’ leggendarie e un po’ concrete: a seconda della pianta in oggetto, possiamo trovare un enorme varietà di associazioni, in base alla dottrina delle segnature, a qualche storia o alla semplice conoscenza delle sue proprietà.

A differenza di altri libri di questo genere, che tendono ad assumere un tono didascalico piuttosto noioso alla lunga, La simbologia delle piante scorre piacevolmente come un libro di storie. Un ruolo importante in questa piacevolezza viene giocato dalla garbata ironia con la quale lз autorз riportano alcune informazioni e che ci evita l’impressione di star leggendo un’arida enciclopedia.

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Io non so davvero come sia possibile che a questo giro Ward abbia creato un’eroina così assolutamente irritante da essere respingente. Sul serio, come le è passato in mente che Mae, tutta incentrata su se stessa e senza una vera e propria evoluzione, potesse essere una buona eroina? Una che a parole vuole essere tutta indipendenza e poi non riesce nemmeno a sfruttare una fonte di informazioni praticamente gratis che ha accanto a lei? Mae è tutto tranne che indipendente: è troppo scema per essere qualsiasi cosa (e non riesco a scusarla nemmeno per il trauma che ha subito, è un personaggio troppo nonsense).

Pure la sua storia d’amore con Sahvage è di una noia mortale, oltre al fatto di non essere sviluppata troppo bene: meno male che i personaggi secondari sono interessanti e promettono bene per il futuro, altrimenti mi sarei addormentata durante la lettura. In particolare, ho adorato Nate e Xhuli (ricordano molto i bei tempi di John, Qhuinn e Blay) e Balz, che non mi aspettavo avesse un background tanto triste.

Sono molto intrigata dall’introduzione della storyline dedicata a Lassiter, un personaggio che Ward ama molto e al quale spero renderà giustizia. Lo conosciamo da così tanto tempo (dal decimo libro!), ma senza sapere che qualche indizio sul suo passato che non vedo l’ora di saperne di più (sapremo anche dei suoi misteriosi trascorsi con Vishous? Chissà…). Dovrebbe essere anche l’occasione per veder spuntare Eddie Adrian dalla serie Fallen Angels e penso proprio che sarà bello reincontrarli.

Poi c’è Devina. Devina che è stronza, che è la cattiva perversa che cammina sui tacchi a spillo e che tira fuori dallǝ lettorǝ ogni sentimento di repulsione possibile. È un personaggio apprezzabile solo in quanto antagonista: per il resto è solo pelle d’oca, disgusto e timore che possa fare del male a chiunque tu voglia bene in questa serie. E le cose non possono che peggiorare…

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A proposito di conoscenze che dovrebbero ormai essere assodate: la dichiarazione universale dei diritti umani, per esempio. I drammatici fatti della prima metà del Novecento avrebbero dovuto insegnarci definitivamente due o tre cosette, ma pare proprio che da quell’orecchio non ci sentiamo.

Articolo 13

1. Ogni individuo ha diritto alla libertà di movimento e di residenza entro i confini di ogni Stato.

2. Ogni individuo ha diritto di lasciare qualsiasi paese, incluso il proprio, e di ritornare nel proprio paese.

Dalla Dichiarazioni Universale dei Diritti Umani

Risolvere la crisi migratoria è difficile? Sì. Ma, francamente, nessuna difficoltà mi sembra giustificare il trattamento disumano che stiamo infliggendo a queste persone e qualunque paura di invasione mi sembra nulla in confronto alla paura di perdere quei valori etici che ci definiscono come europeз.

Quindi ecco qua un libriccino che racconta le storie di alcune di quelle persone, raccolte da una ragazza che ha lavorato per cinque mesi per una ONG: per ricordarci che la crisi è ben lungi dall’essere risolta e che un numero spropositato di persone sta soffrendo per le politiche adottate dagli Stati dell’UE.

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Questo, a mio avviso, è l’argomento a favore della diversità nella scienza e, in generale, nella vita intellettuale. Una comunità omogenea farà fatica a rendersi conto di quali, fra le sue convinzioni, sono legittimate dall’evidenza e quali non lo sono. Dopo tutto, così come è difficile accorgersi del proprio accento, lo è anche riconoscere i pregiudizi condivisi. Una comunità con valori diversificati individuerà e contrasterà più facilmente le credenze pregiudiziali incorporate nelle teorie scientifiche o che si fingono tali.

Se conoscete qualcunǝ scetticǝ sui vaccini o la crisi climatica, consigliatelǝ questo libro. Non perché sia il libro definitivo che raccoglie tutte le prove a favore dei vaccini o altri fatti assodati, ma perché affronta la questione della sfiducia nei confronti delle conoscenze scientifiche spiegando il modo in cui queste conoscenze vengono acquisite.

Mi sembra, infatti, che una larga fetta di scetticismo ingiustificato provenga dal semplice fatto di non sapere come funzioni la scienza e di non avere una comunicazione della scienza (perlomeno da parte dei media più diffusi) che si preoccupa di spiegarlo, in modo da contestualizzare correttamente ogni notizia scientifica. Avremmo avuto lo stesso panico da effetti collaterali del vaccino di AstraZeneca con una conoscenza scientifica di base e una comunicazione migliori?

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Sono un po’ in difficoltà nello scrivervi di questo romanzo perché il mio lato razionale l’ha amato tanto, mentre quello emotivo è rimasto completamente indifferente. Sono comunque contenta di averlo letto, visto che è un genere che frequento poco e ha saputo sorprendermi con elementi che non ricordo di aver letto in nessun altro libro. Quindi se l’idea di leggere un romanzo con una creatura alciforme piena di risentimento che si vendica di un gruppo di amici irrispettosi delle tradizioni della Blackfeet Nation vi alletta, non fatevi sfuggire The Only Good Indians.

Dunque, il primo aspetto che ho apprezzato molto di questo romanzo è stato il suo radicamento nella cultura Blackfeet, che non è solo un elemento di colore, ma è essenziale alla sola esistenza della storia, che si dipana dall’infrazione del rispetto della natura e dei suoi cicli alla vendetta di questa entità, che si muove secondo uno schema sfuggente e opera seguendo un codice morale estraneo e abbastanza spaventoso.

L’altro aspetto interessante è stata la logica che i personaggi seguono nell’avere a che fare con questa creatura che dà loro la caccia. Si tratta di una logica – immagino – frutto della cultura nativa americana e che è molto diversa da quella che potrei seguire io in una circostanza del genere – supponendo naturalmente di non essere uccisa prima di subito perché il mio scetticismo ha bisogno di prove dell’esistenza di una simile creatura prima ancora di iniziare a pensare a come fare per salvare la pelle.

Comunque, questa logica segue percorsi inconsueti e spiazzanti: a volte mi sono ritrovata a rileggere dei passaggi perché non mi era chiaro in che modo si fosse dipanato il ragionamento, non perché non fosse coerente, ma perché si rifaceva a un modo di intendere il mondo che per me non era immediato e dovevo dedurlo dal modo stesso in cui i pensieri dei personaggi si susseguivano. Da questo punto di vista è stata una lettura davvero stimolante.

La nota dolente per me riguarda il mio lato emotivo, che durante la lettura era proprio non pervenuto. È una storia che non mi ha mai spaventato, disgustato o tenuta con il fiato sospeso. Non penso neanche che sia un problema imputabile all’autore: penso che questo genere di storia abbia bisogno di colpire la tua emotività e che ognunə abbia delle sensibilità diverse. Evidentemente The Only Good Indians non ha colpito nessuno dei miei punti sensibili, ma questa cosa non dovrebbe proprio scoraggiarvi se sentite che solletica la vostra curiosità.