Recensioni e commenti

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La Confraternita del Pugnale Nero è arrivata al suo quindicesimo volume e già aspettiamo il sedicesimo e tu sei ancora qui a blaterarne e a dargli cinque stelle? Non ti è venuta a noia? No. Proprio per niente. È la mia droga letteraria preferita e ho intenzione di continuare a goderne!

The Chosen è il libro che finalmente dà pace a Layla, che, quando per un motivo, quando per un altro, era in pena almeno dal nono volume. C’è un sacco di gente che non ama questo personaggio, ma secondo me, invece, ha uno sviluppo molto interessante e molto empowering, visto che viene introdotta come un’Eletta il cui unico scopo nella vita è servire i maschi della Confraternita del Pugnale Nero e finisce per tirare fuori le unghie e i denti (letteralmente), pronta ad accettare le conseguenze delle sue azioni.

Anche Xcor ne ha fatta di strada: dal pezzo di merda che ci ha quasi ammazzato Wrath a persona decente e matura, della quale non ho potuto fare a meno di apprezzare le doti di leadership e di diplomazia. Ho amato la sua disponibilità ad accettare qualsiasi peso su di sé in conseguenza dei suoi misfatti e la sua pervicacia nel voler difendere le persone di cui di sente responsabile perché l’hanno seguito solo perché lo amavano e si fidavano di lui (non vedo l’ora di saperne di più su tutti i Bastardi!).

Di certo non posso scrivere quanto sia diventato maturo Qhuinn: tu, piccolo stronzetto bastardo… zia Ward mi aveva avvertito che ti avrei odiato in The Chosen, ma devo dire che ti sei proprio superato. Okay… Qhuinn è ancora la testa calda che non pensa e fa cazzate – ma proprio di quelle giganti e virtualmente imperdonabili – e poi ne fa altre per rimediare e queste ti fanno capire quanto tenga alle persone che ha intorno, ma diamine… usa il contenuto della tua scatola cranica la prossima volta!

Poi a questo giro a dare manforte a Qhuinn ci si è messo pure Tohr, lui che di solito è così ragionevole ed equilibrato… ma che v’è preso a tutti in questo libro? Io boh… meno male c’è Wrath che, con le buone o con le meno buone, riconduce tutti alla ragione...

Meno male che a riportare Qhuinn sulla retta via ci pensa Blay, che è stato davvero un eroe. Con la sua gentilezza, la sua calma e la sua affidabilità non ha ceduto nemmeno un centimetro davanti a quella drama queen del suo compagno… sarai un grande padre, tesoro!

Poi menzione d’onore per i genitori di Blay, Rocke e Lyric, che quanto compaiono fanno sempre la loro bella figura. Dobbiamo ringraziarli per aver cresciuto un figlio meraviglioso e per coccolare senza scrupoli i loro nipotini, Rhamp e Lyric. A proposito… l’idea che Rhamp produca cacca e puzzette tossiche m’ha fatto morire dal ridere (e ricordare i terribili tempi in cui m’è toccato annusare quelle di mio fratello).

E adesso parliamo un po’ del mio adorato Vishous. Ci sono schiere di fan incazzate perché zia Ward gli ha fatto pensare di tradire Jane, visto che la loro relazione non sta andando benissimo. Gli HEA dei romance non si toccano, dov’è finita la faccenda dei bonding male e yada, yada, yada. Io sono decisamente in controtendenza: mi piace che si esplori anche questa eventualità e mi piace che riguardi V, perché è uno dei personaggi più sopra le righe della serie, uno che si è sempre curato poco delle tradizioni e delle leggi della razza. Non vedo l’ora di vedere cosa succederà in The Thief… prevedo un sacco di orrida sofferenza…

Anche perché il sedicesimo volume avrà come protagonisti Sola e Assail, che al momento non se la sta passando benissimo con la disintossicazione dalla cocaina…

Dove ci porteranno i prossimi volumi? Throe è diventato davvero inquietante e la sua svolta mi fa dire che i libri possono essere davvero pericolosi… e sicuramente voglio più Lassiter nelle vite di tutti…

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Il racconto dell’ancella è un romanzo distopico che ipotizza un futuro non troppo lontano in cui, negli Stati Uniti, si è instaurato un brutale regime teocratico che ha raccolto il potere nelle mani di (pochi) uomini – i Comandanti – e ha relegato le donne a ruoli subalterni. Per rafforzare il loro status, i Comandanti si sono assicurati l’utilizzo delle preziose Ancelle, donne ancora fertili dopo che un qualche disastro nucleare ha drasticamente ridotto la fertilità della popolazione americana: queste vengono costrette a essere dei meri uteri da riempire, delle fattrici che devono imparare a obbedire, ad annullarsi nel loro ruolo e a considerarsi fortunate di vivere in un Paese dove sono protette dai peccati.

Purtroppo però questa patriarcale unione di Stato e Chiesa non protegge affatto le donne, ma anzi incoraggia la loro oggettificazione, lo slut-shaming, la violenza sessuale entro le mura domestiche, gli abusi di potere, il divieto di accesso a un qualunque tipo di istruzione, la proibizione di mostrare il proprio corpo e qualunque altra gabbia nella quale, nel corso della storia, il genere femminile è stato rinchiuso: Il racconto dell’ancella ci mostra senza pietà tutta la ferocia del patriarcato e ci dimostra con lucidità quanto esso sia un sistema sociale che stritola le persone, mietendo vittime tanto tra le donne quanto tra gli uomini.

Sarebbe già terrificante così, eppure l’aspetto peggiore de Il racconto dell’ancella è il fatto che niente nel mondo distopico creato da Margaret Atwood è inventato o portato all’esasperazione, com’è tipico di questo genere letterario. Per stessa ammissione dell’autrice, infatti, una delle sue regole durante la stesura del romanzo era: nessun aggeggio tecnologico immaginario, nessuna legge immaginaria, nessuna atrocità immaginaria. Quindi, qualunque cosa leggiate in questo libro è accaduta davvero in un certo momento della nostra storia e in una determinata parte della Terra e la mancata eradicazione del patriarcato fa sì che qualcosa del genere, date le giuste circostanze, possa accadere di nuovo.

Ecco perché, con l’arrivo di Donald Trump alla Casa Bianca, questo romanzo è tornato in auge e la serie televisiva trattane che debutterà il 26 aprile prossimo su Hulu ha riscosso così tanto interesse: con il suo linguaggio violento e sessista, il nuovo presidente degli USA ha aperto numerose crepe nell’unico muro che vale la pena di erigere, cioè quello tra Stato e religioni, e ha legittimato di nuovo tutta una serie di atteggiamenti discriminatori nei confronti di donne e minoranze. Questo è inaccettabile e Il racconto dell’ancella è qui per dirci che non dobbiamo mai abbassare la guardia e mai cedere terreno perché l’eteropatriarcato è ancora in mezzo a noi e non dobbiamo permettergli di alzare troppo la voce, correndo il rischio che si faccia dei nuovi amici.

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Ho letto questo libro in inglese (Scrap metal), ma visto che data la mia prontezza nello scrivere le recensioni nel frattempo è uscito in italiano, vi metto direttamente l’edizione di Triskell, qualora questo romanzo vi incuriosisse. Però, ecco, non posso sapere se Ida Giannini abbia fatto un buon lavoro di traduzione, perché non l’ho letto in italiano.

Nel complesso, Scrap metal mi è piaciuto: la storia scorre bene, con entrambi i protagonisti, Nichol e Cameron, che si ritrovano in una situazione difficile e che cercano di tenere botta. Si troveranno e cercheranno di sfangarla insieme. Non ho per niente apprezzato nonno Harry, perché non sopporto le vecchie teste che si comportano da stronze e che andrebbero scusate solo per la loro anzianità.

Anche il finale non mi ha fatto impazzire, un po’ troppo melodrammatico, ma sicuramente mi ricorderò di Scrap metal per le descrizioni di questa fattoria sull’Isola di Arran, in Scozia, un elemento non così comune nei romance, dove non si spendono tante parole sulla bellezza dei paesaggi. Fox invece ti fa proprio venire voglia di partire per la Scozia.

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Si può definire malinconico e nostalgico un romanzo che ti ha fatto ridere a crepapelle? Non saprei, ma Praticamente innocuo mi ha dato proprio questa impressione, un po’ per le avventure dei protagonisti e un po’ perché questo è l’ultimo libro della serie scritto interamente da Douglas, visto che, a causa della prematura morte dell’autore, del sesto si è occupato Eoin Colfer.

Certo, Ford Prefect ci garantisce ancora grasse risate: la scena di lui che si introduce nella redazione della Guida e modifica un robot affinché sia sempre felice è superba. Tuttavia, anche Prefect non può fare a meno di rivangare i vecchi tempi felici nei quali nella redazione di davano allegri calci a una palla nei corridoi e si indossavano tenute da spiaggia sconvenientemente colorate.

Abbiamo anche a che fare con Tricia, una Trillian in una dimensione dove ha perso l’occasione di partire con Zaphod e adesso di strugge per qualcosa che nemmeno lei sa bene cosa sia. Pure Arthur Dent non se la passa benissimo, intristito dalla perdita del pianeta sul quale era nato e da quella della sua amata.

Il finale mi ha lasciato una gran voglia di leggere anche E un’altra cosa... perché, dai, non può finire in maniera così malinconica dopo tutte le avventure passate...

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Se nel 2009 avete visto Invictus – L’invincibile, il film tratto da questo libro, è assai probabile che abbiate un’idea molto distante da quella che era la realtà del Sudafrica nel momento in cui Mandela ne divenne presidente.

John Carlin, giornalista e corrispondente in Sudafrica dal 1989 al 1995, inizia a narrare la storia fin dagli anni del carcere per Mandela e dall’inizio delle trattative segrete con il governo. È un momento cruciale perché proprio in carcere Mandela affinerà le sue capacità di persuasione e comprenderà quanto potesse essere cruciale il rugby per il Sudafrica.

È davvero una storia pazzesca: se si fosse trattato della trama di un romanzo, l’avrei di certo definita irrealistica, perché è un esempio di come talvolta la realtà superi la finzione. Diventato presidente, Mandela si è trovato seduto su una polveriera: c’erano gruppi di bianchi e gruppi di neri pronti a far esplodere la guerra civile, per le più svariate ragioni, e tutto il Paese si aspettava un qualche disastro.

In effetti, ci sono andati vicini più di una volta: eppure quest’uomo meraviglioso è riuscito a sventare ogni minaccia di violenza, riuscendo a inglobare nella sua visione di un Sudafrica unito e pacificato anche il bianco più razzista e il nero più arrabbiato. Leggendo le testimonianze di chi fu protagonista insieme a lui di quei giorni, si percepisce proprio lo sbalordimento suscitato dalle parole e dall’atteggiamento di Mandela, e la quasi inevitabilità di seguirlo nel suo progetto, indipendentemente da quali fossero le loro idee di partenza. Mi è venuto da pensare che, se Mandela avesse incontrato Hitler, quest’ultimo avrebbe finito per andare di persona a liberare i prigionieri nei campi di sterminio e a chiedere loro scusa!

L’idea di usare il rugby per pacificare e unire la nazione, poi, è geniale e, per quando il libro di Carlin mi abbia fatto capire perché questo sport fosse così visceralmente importante per i sudafricani, resto convinta che solo una mente brillante avrebbe potuto partorirla.

Un po’ noioso in alcuni punti, dovuto probabilmente al taglio molto giornalistico del libro, non posso fare a meno di consigliare la lettura di Ama il tuo nemico a chiunque: è una storia talmente bella e luminosa da sembrare una fiaba a lieto fine, e di questi tempi abbiamo proprio bisogno di positività.

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Eccomi arrivata al quarto capitolo della Guida galattica per autostoppisti: l’anno scorso avevo iniziato con i primi tre libri, quest’anno l’ho iniziato con gli ultimi due (Praticamente innocuo sta già aspettando la recensione).

E niente, gente, sono qui a rallegrarmi una volta di più per aver deciso di leggere questi romanzi. Questa volta ritorniamo a casa, sulla Terra, ma le avventure che capitano ad Arthur Dent non sono meno strampalate. Peccato per la quasi o totale assenza degli altri personaggi – anche se la presenza di Fenchurch non è da meno.

Poi c’è una spiegazione del nostro attuale stato d’animo nei confronti della politica nei vari stati democratici che dovrebbero consegnare al compimento della maggiore età, insieme alla tessera elettorale (e non guasterebbe che venisse attaccata in ogni cabina elettorale e ricordata negli spot volti a spiegare come, quando e perché ci si reca alle urne).

«Niente di così semplice. Niente di così banale. Sul loro mondo, gli abitanti sono esseri umani come noi. I leader invece sono lucertole. Il popolo odia le lucertole e le lucertole governano il popolo».
«Strano» disse Arthur. «Mi pareva che avessi detto che la loro è una democrazia».
«L’ho detto» disse Ford «perché in effetti è così».
«Allora» disse Arthur, augurandosi di non sembrare troppo idiota «perché il popolo non si libera delle lucertole?»
«Non gli passa neanche per l’anticamera del cervello» disse Ford. «Tutti quanti hanno il diritto di voto, quindi pensano che il governo che hanno eletto sia grosso modo il governo che volevano».
«Intendi dire che di fatto votano per le lucertole?»
«Sì, certo» disse Ford, scrollando le spalle.
«Ma…» disse Arthur, preparandosi di nuovo a fare una domanda importante «perché?»
«Perché se non votassero per una lucertola» disse Ford «potrebbe essere eletta la lucertola sbagliata».

Infine c’è l’Ultimo Messaggio di Dio al Creato, che è tutto un programma e vale veramente l’attesa dal libro precedente, dove Prak ci aveva detto dov’era, per poi morire stizzito perché nessuno aveva capito una mazza...

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Se volete leggervi qualcosa di non convenzionale (e molto divertente) sul Natale, Tutta colpa dell’angelo potrebbe fare al caso vostro. Sarebbe il terzo di una serie, ma io per prima l’ho letto senza conoscere gli altri e il mio divertimento non ne ha risentito. Dopo tutto con un libro che contiene questa avvertenza, cosa potevo aspettarmi?

Se state comprando questo libro come regalo per vostra nonna o un ragazzino, sappiate che contiene parolacce, gustose descrizioni di cannibalismo e quarantenni che fanno sesso. Poi non date la colpa a me. Io vi ho avvisato.

Poi sul retro della copertina c’è una (sospetta) raccomandazione alla lettura di questo libro da parte di Nicholas Sparks, del quale non ho mai letto nulla, ma, vista la sua fama, trovo incredibile che raccomandi un romanzo del genere…

Comunque, questo libro è completamente folle, pieno di personaggi completamente folli che fanno cose altrettanto folli. E – non ci crederete – ma tutto questo suona normale: non avrete bisogno di una gran dose di sospensione dell’incredulità, anche quando iniziano a passare angeli svitati, poliziotti strafatti, ex-attrici nude ma con una tashi, pipistrelli parlanti ma affetti da mutismo, e via di seguito…

È il primo libro di Christopher Moore che leggo e l’ho trovato molto dissacrante e poco sentimentale: qui agli spiriti dei Natali passati, presenti e futuri si preferisce un colpo di pala che sarebbe stato ben piazzato se poi non fosse passato un angelo tutto preso dal suo miracolo natalizio…

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Se in Canto di Natale la denuncia sociale levava la sua voce in una storia piena di magia e meraviglie, in Rintocchi (o Le campane) il meraviglioso lascia presto spazio a tutto l’orrore nel quale può farci sprofondare la povertà.

Questa volta il protagonista è un pover’uomo chiamato Trotty che, dopo essersi mangiato forse un po’ troppa trippa, si ritrova in una visione onirica dove vede cosa accadrebbe se la sua amata figlia finisse per non sposarsi con il suo innamorato.

E perché mai non dovrebbero sposarsi, due così bravi giovani? Trotty si era lasciato influenzare da un giudice di pace dedito ai principi elementari dell’economia politica, ai fatti e alle cifre (possibilmente avulse da ogni contesto), il quale aveva dato un parere negativo alle nozze a causa dell’estrema povertà delle due famiglie: cosa ci avrebbero guadagnato, infatti, a unirsi? Avrebbero unicamente sommato le loro miserevoli condizioni, finendo per essere ancora più indigenti e per mettere al mondo altri disgraziati, dei quali poi il giudice di pace avrebbe dovuto occuparsi per mantenere l’ordine. Una vera seccatura!

Il povero Trotty ci crede: d’altro canto, che ne sa lui? Lui è un ignorante, è cattivo, così cattivo da non riuscire nemmeno a provvedere adeguatamente alla famiglia: come fa a sapere cosa è bene e cosa è male?

Meno male che la scena si svolge al di sotto delle campane (o dopo una rimpinzata di trippa, chissà!), che decidono di suonarne quattro al credulo Trotty, sconvolgendolo con tre visioni, così come Scrooge era stato visitato dai tre spiriti del Natale passato, presente e futuro. Solo che le visioni di Trotty sono decisamente più angoscianti e il finale ci lascia pure il dubbio su quale sia stata la loro esatta natura...

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Inizierò questa recensione dicendo che Villette è stata una sfida: suppongo che, se non avessi partecipato al GdL di LiberTiAmo, non l’avrei mai letto, visto che non è il tipo di romanzo che solitamente rientra nel mio raggio di interesse.

In effetti, soprattutto nell’ultima parte, il mio interesse è drasticamente calato in zona “muoviti a finirlo o finirai per russarci sopra”, perché io tutte quelle menate amorose e tutti quei patemi che partono in quarta prima ancora di leggere la prima riga di una lettera proprio non li reggo. Quindi, ecco, non credo di essere in grado di dare un giudizio onesto su quella parte, visto che l’unico pensiero che ha partorito il mio cervello è stato: noia, noia, noia.

Quello che ho maggiormente apprezzato di Villette è stata la capacità dell’autrice di tratteggiare i personaggi tramite la protagonista, Lucy Snowe: infatti, la parte che ho apprezzato di più del romanzo è stata proprio la prima, dove Charlotte Brontë usa questa abilità con prodigalità.

A proposito della protagonista, devo dire che Lucy Snowe mi ha messo a dura prova e un po’ mi ha anche fatto vergognare. Lucy, infatti, sembra sempre troppo controllata, fredda e timorosa di farsi coinvolgere in qualunque tipo di relazione, anche di sola amicizia: è davvero difficile in alcuni momenti essere solidali con lei. Poi, però, penso che stiamo parlando di una donna sola, nell’Ottocento, e mi sento una merda alla sola idea di averla giudicata così male e provo una certa insofferenza nei confronti dell’autrice che non ci ha mostrato perché Lucy si sia ritrovata tanto a mal partito, ma ha preferito rintronarci con pagine e pagine di amoreggiamenti.

Anzi, è probabile che Lucy sia una delle eroine più forti della quale abbia letto: non affronta indicibili pene d’amore o chissà quali ostacoli che la separano dal suo innamorato. No, Lucy Snowe affronta a testa alta e schiena dritta tre delle paure che più ce la fanno fare sotto: quella della solitudine, della morte e dell’assenza di ogni speranza nel futuro. Non è affatto una fanciulla tremebonda e, anche se sa che molti non approverebbero il suo comportamento o ne riderebbero, a lei non interessa: quelle sono le sue scelte ed è decisamente intenzionata a difenderle e a tenersele ben strette, qualunque cosa dicano i saputelli di turno. Me inclusa.

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Se qualcosa può andare male, lo farà: questa è la famosa legge di Murphy, il punto di partenza della scienza della sfiga che in questo libretto Arthur Bloch ha raccolto “scientificamente” in leggi, assiomi e corollari.

La Murfologia, ormai, la conosciamo tutti: alzi la mano chi non ha mai detto cose tipo “Ti pareva che la fetta non cadesse dal lato imburrato!” – o a chi non è capitato di dover imprecare in lungo e in largo per pulire il burro&co lasciato da una fetta imburrata caduta. Personalmente, potrei raccontarvi storie che hanno come protagonisti una tazza di tè e una tastiera del computer davvero raccapriccianti...

In effetti, è quello che accade mentre si legge questo libro. Legge dopo legge, corollario dopo corollario, ci si ritrova a sorridere di quelle volte nelle quali la Legge di Murphy ci ha colpito con implacabile precisione e non ci è difficile immaginare che tornerà a farlo (e questo forse ci fa sorridere un po’ meno).

L’ho trovata una lettura divertente, simpatica e sorprendentemente saggia a tratti, adattissima per un momento di relax, visto che si legge in un soffio.

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Dopo la delusione di Zigeuner: Lo Sterminio Dimenticato, avevo proprio bisogno di trovare un libro che trattasse del Porrajmos, il genocidio dei Rom e dei Sinti, in maniera dignitosa, senza tutti quegli orridi strafalcioni linguistici che ne facevano un libro proprio tirato via.

Vittime dimenticate non mi ha deluso, è un ottimo punto di partenza per informarsi sulle modalità con le quali furono condotti gli stermini di Rom e Sinti (ai quali è dedicato il capitolo più lungo del libro), degli omosessuali (per i quali si rimanda soprattutto a Homocaust di Massimo Consoli), dei Testimoni di Geova e dei disabili e dei malati incurabili.

Se il lettore volesse poi approfondire le sue conoscenza, alla fine del libro vi è una bibliografia essenziale molto interessante – inutile dire che mi sono segnata tutti i titoli, anche se credo che sarà assai complicato reperirne diversi.

Personalmente, sono rimasta molto colpita dal racconto degli stermini di disabili e malati incurabili e dei Testimoni di Geova, perché erano quelli sui quali avevo meno conoscenze pregresse. In particolare, sono rimasta molto colpita dall’accuratezza delle informazioni che i Testimoni di Geova diffondevano su quanto stava accadendo in Germania, mentre ho sempre letto della disinformazione degli ebrei sul destino dei loro cari (in particolare, penso alla straziante richiesta di notizie da parte del marito di Irène Némirovsky nel tentativo di conoscere la sorte della moglie).

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Visto che il mio è e rimane un blog principalmente dedicato alla lettura, per l’Asexual Awareness Week non potevo farmi mancare qualche recensione di libri che parlano di asessualità. Iniziamo quindi con Understanding Asexuality, il saggio più citato quando si parla di questo orientamento e che – ovviamente – esiste solo in lingua inglese.

Allora, la prima cosa da sapere su Understanding Asexuality è che è un lavoro prettamente accademico, il cui stile può risultare freddo e asettico, anche se Bogaert cerca di stemperarlo con un tocco di simpatia. Tuttavia, rimane un saggio focalizzato sulla biologia, sui dati raccolti nei vari studi e dalle conseguenze che se ne possono trarre.

Un’accusa mossa a Understanding Asexuality è che annoveri troppe ipotesi e pochi fatti. Be’, intanto è un libro del 2012: nel frattempo gli studi sono andati avanti, ma da qualche ipotesi dovevano pur partire, no? Bogaert non poteva mica scrivere “l’asessualità è così e cosà” se non aveva dati certi in quel senso (e le testimonianze su AVEN, per quanto importanti, sono soggettive e non valgono come prova scientifica). Si è limitato a scrivere ciò che sa per certo su questo orientamento e a fare delle ipotesi che saranno oggetto (si spera) di futuri studi e approfondimenti. È così che lavora la scienza, non le bastano le impressioni, anche se nel caso dell’asessualità sono state molto importanti per avviare gli studi, visto che, dopo la scoperta del gruppo X da parte di Kinsey, nessuno si era più preoccupato di noi.

La seconda cosa da sapere è che più che essere un libro per gli/le asessuali a me è sembrano un libro per non-asessuali che vogliono raccapezzarsi sull’asessualità. Bogaert, infatti, contestualizza l’asessualità negli studi sulla sessualità in generale e sembra spiegarla proprio a chi potrebbe ritenere una mancanza di attrazione sessuale solo una roba da curare.

Quindi non aspettatevi un libro che vi aiuti a capire se siete asessuali o meno (di questo ne parleremo presto, comunque!), ma piuttosto un libro che vi aiuti a capire l’asessualità come orientamento sessuale. Il che è comunque una lettura interessante per un* asessuale, ma mi sentirei di consigliarla soprattutto agli/alle non-asessuali con più dubbi che certezze sull’asessualità.

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Sto scrivendo la recensione di Dio non è grande: ecco, magari ora che l’ho messo nero su bianco mi verrà qualche brillante idea per dare un senso al casino che ho nella testa.

Il fatto è che sono contemporaneamente d’accordo e in disaccordo con Hitchens: bello, vero? Sì, facilita alla grande la stesura di una recensione che abbia una qualche parvenza di senso. D’altra parte, è difficile non essere d’accordo con lui quando si incazza con le istituzioni e i gruppi religiosi per aver contribuito alla diffusione dell’epidemia di AIDS da HIV in Africa o per aver impedito l’eradicazione della poliomielite tramite la vaccinazione.

È altrettanto difficile non condividere le sue considerazioni sui cosiddetti miracoli, che ho sentito tante volte lasciare indifferenti (e a volte anche un po’ schifat) tant credenti. D’altro canto, se hai la fede, che diamine di motivo dovresti avere di cercare delle prove? Si chiama fede proprio perché è senza prove ed è irrazionale: è inutile scomodare la ragione e poi lamentarsi se questa se la ride dei tentativi di dimostrare inconfutabilmente l’esistenza di un dio.

Cosa è andato storto con questa lettura, quindi? Io non penso che estirpare la religione ci darà automaticamente un mondo migliore. Sì, le religioni ancora oggi si macchiano di orrendi crimini in nome dei loro stupidi principi o dei presunti dettami delle loro divinità, ma io non riesco a ignorare tutt quei/quelle credenti che cercano nel loro piccolo di cambiare le cose. Trovo scellerato e profondamente ingiusto che un fedele cattolic debba vedersi rappresentat nei dibattiti televisivi da un triste figuro come Adinolfi – o almeno dopo non lamentatevi dello svuotamento delle chiese.

Il problema, secondo me, è questa assurda volontà di mettere la fede davanti a tutto. Non dubito del fatto che sia un’importante componente della vita di una persona, ma non dovrebbe mai essere anteposta alla ragione e all’empatia. La fede (qualunque fede), lasciata lassù in cima, da sola, finisce per accecare le persone e far fare loro cose terribili, nel tentativo di adattare il mondo alla loro visione monodimensionale.

Quindi, meno fede e più cuore e cervello per tutt, grazie: siamo parecchi su questa pallina con più acqua che terre emerse e ci sono già così tante sofferenze (malattie, catastrofi naturali…) indipendenti dal nostro operato che sarebbe davvero il caso di limitare i nostri contributi al numero delle morti ingiuste.

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L’arte della gioia è un romanzo sul quale è difficile scrivere una recensione perché il suo più grande pregio è, a parer mio, anche il suo peggior difetto (anche se, devo ammettere, ce ne fossero di difetti così!).

Goliarda Sapienza, infatti, ha scritto un romanzo popolare incentrato su tematiche femministe che, perlomeno in Italia e per quel che ho potuto constatare negli ultimi anni, di popolare non hanno niente, visto che sembrano sorprendentemente lontane dalla cultura di massa (penso a fiction italiane, programmi televisivi, letteratura d’evasione, e via dicendo).

Sono rimasta molto colpita da questo aspetto: pensavo che avrei letto un romanzo mainstream e invece mi sono ritrovata tra le mani un libro che grondava melodramma e ha messo a dura prova la mia sospensione dell’incredulità in più punti. Tuttavia, per quanto questo possa essere stato fastidioso, non ho potuto fare a meno di apprezzare il lavoro di Sapienza, il suo essere riuscita a portare il femminismo in una storia popolare, accessibile e godibile per chiunque.

È assai probabile che, se “trafficate” abitualmente con il femminismo, L’arte della gioia non vi riservi rivelazioni o vi scateni chissà quale riflessioni inedita: anzi, la filosofia della differenza che vi aleggia oggi ci sembra superata. Però non si può fare a meno di tifare per Modesta, anticonvenzionale fin dal nome con un deciso adieu al nomen omen.

Sarebbe bello, per la popolarità e la diffusione che hanno ultimamente, se qualcuno facesse de L’arte della gioia una serie televisiva: è un testo che si presterebbe molto bene a questo tipo di trasposizione e così si riuscirebbe a farlo uscire dalla cerchia molto intellettuale alla quale mi sembra sia stato “condannato”. Spero solo che un’eventuale trasposizione non venga affidata a emittenti dagli eccessi di pudore facili (cough Rai cough): Modesta oggi sarebbe più scandalosa che mai e di certo non se ne starebbe tremebonda ad aspettare il discorso redentore di Don Matteo...

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Per me Edda è stato un tuffo nel passato, quando leggevo tonnellate di miti: soprattutto greci e latini, ma non disdegnavo tuffi in quella egiziana, nordica, cinese, e via dicendo.

L’opera in prosa di Snorri Sturluson si presenta come un manuale per scrivere e capire la poesia, soprattutto le kenningar, perifrasi che spesso facevano riferimenti al mito, rendendone necessaria la conoscenza per la comprensione (e la composizione) dei testi. Questa edizione Adelphi contiene il Gylfaginning e gli Skáldskaparmál, ma non il Formáli, il prologo, (del quale però viene inserito il primo capitolo in nota) e Háttatal, dove l’autore si occupava di metrica.

Il Gylfaginning, “L’inganno di Gylfi”, racconta diversi miti incentrati sulla cosmogonia e le divinità principali: probabilmente non è male avere qualche conoscenza pregressa di mitologia nordica prima di affrontare la lettura dell’Edda di Snorri, visto che non si tratta proprio di un racconto lineare, ma di un botta e risposta tra Re Gylfi e Hár, Iafnhár e Thridhi.

Gli Skáldskaparmál, “Il linguaggio poetico”, si concentrano, come dicevo testé, sulle kenningar e si preoccupano di dare loro un senso raccontando i miti ai quali si riferiscono. In questa parte, si racconta anche il mito di un certo anello che sarebbe stato la rovina di chiunque l’avesse posseduto: di certo farà la gioia dei fan di Tolkien, che riconosceranno parecchie similitudini con l’opera del professore.