Recensioni e commenti

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog ---> La siepe di more

Ho iniziato a leggere Substitute for love soprattutto per due motivi. Il primo era che avevo voglia di leggere un romanzo con protagoniste delle lesbiche. Ehi, case editrici italiane, toc, toc, quando vi deciderete a darci anche libri che parlano di lesbiche? O dobbiamo rassegnarci al fatto che non esistano (come il Molise)? Insomma, ci sono CE come Dreamspinner Press e Triskell che pubblicano letteratura romantica gay, non vedo perché non si dovrebbe pubblicarne anche di lesbica.

Il secondo motivo era che volevo leggermi qualcosa di leggero, compatibilmente alla scarsa collaborazione fornita dal mio cervello in concomitanza con temperature oltre i trenta gradi. Ho fatto un giretto su The Lesbian Review nel tentativo di evitare un bidone e la scelta è ricaduta su Substitute for love e direi di non essermene pentita.

L’aspetto che mi è piaciuto di più di questo romanzo è stato l’insolito sviluppo narrativo per un libro di questo genere – tanto da farmi pensare che sia in bilico tra il romantico e della blanda letteratura lesbica (non necessariamente romantica). Infatti, più che alla storia d’amore tra le due protagoniste, si dà grande spazio alla loro storia personale, a ciò che le porterà a incontrarsi – solo nella seconda metà del romanzo. Posso capire che una trama del genere faccia storcere il naso a chi ama l’incontro tra le/gli amanti già dalle prime pagine, ma questa “dilazione” ha fatto sì che ci si affezionasse a Holly e Reyna, si capissero bene i motivi delle loro scelte e in ogni caso non toglie niente allo sviluppo della loro relazione.

Il romanzo è del 2001 ed è una specie di compendio a ciò che può accadere a una persona e/o coppia omosessuale inserita in una società che non garantisce loro uno straccio di diritto e dove il pregiudizio si respira insieme all’aria. Insomma, fa incazzare parecchio. Per fortuna, però, non mancano i momenti spassosi, che, anche se seguono il cliché del genere (battute salaci rivolte a una “neofita” et similia), mi hanno fatto divertire.

Non mancano nemmeno i momenti in cui si alzano gli occhi al cielo, momenti causati prevalentemente da coincidenze “sospette” e concentrati di sfiga che saranno pure possibili, ma fanno un po’ effetto “nuvola di Fantozzi”: non hanno raggiunto la mia soglia di fastidio, ma è molto caldo e potrei aver preso un abbaglio (o un’insolazione)...

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog ---> La siepe di more

L’ho già scritto in Letture in corso, ma sento la necessità di ripetermi: La pioggia nera potrebbe essere un distopico o un post apocalittico, di quelli che ti angosciano fino al midollo come i romanzi di McCarthy o di quelli che ti descrivono un mondo che non potrà – non dovrà – mai essere il tuo come i libri di Orwell.

Eppure La pioggia nera è un romanzo capace di scatenare lo stesso orrore e la stessa angoscia, ma purtroppo non offre la stessa, rassicurante via d’uscita delle distopie – “è solo la fantasia estrema di uno scrittore” – perché è basato su resoconti storici di quanto avvenne in seguito allo sgancio della bomba atomica su Hiroshima. È tutto orrendamente e tragicamente vero.

Nella sua volontà di raccontare quanto avvenuto nel suo Paese, Ibuse si trovò di fronte alla stessa difficoltà che affrontarono i/le sopravvissut* dei campi di sterminio: come si può narrare l’inenarrabile? Come si può trasmettere con le parole un evento al di là delle parole?

Ibuse sceglie di farlo attraverso il racconto degli ultimi, di quelli che non capiscono cosa stia accadendo e cercano di farvi fronte come possono: ogni resoconto è affidato ai singoli individui e Ibuse non cerca mai di dare una visione d’insieme di quanto avvenuto. Per lui non può esistere una visione d’insieme di evento così devastante e sconvolgente: se ne può parlare solo tramite scorci e molte saranno le voci che descriveranno in maniera diversa – ma non meno vera o accurata – cosa hanno visto quel terribile sei agosto.

Eppure, nonostante tutto questo, Ibuse non descrive gli/le abitanti di Hiroshima con pietoso vittimismo: il Giappone aveva sulla sua coscienza diversi orrori e non avrebbe certo esitato a sganciare una bomba atomica sugli Stati Uniti se ne avesse avute. No, Ibuse considera la bomba atomica un po’ alla stessa stregua di un evento naturale catastrofico – un terremoto o un’eruzione vulcanica – del quale l’essere umano è vittima rassegnata – cosa avrebbe potuto fare per evitarlo? Eppure c’è una sostanziale differenza tra un terremoto e lo sgancio della bomba atomica: tra le cause del movimento delle placche non ci sono esseri umani.

Ed ecco quindi il perché di questo titolo ossimorico, La pioggia nera: la pioggia, fatta d’acqua, elemento puro e vitale, è diventata nera, sporca e portatrice di morte. La bomba atomica ha distrutto non solo esseri umani, ma ogni equilibrio naturale: quale logica si può trovare in questo se ogni conoscenza precedente non vale più nulla? Nessuna, ma si cerca di fare quel che si può e andare comunque avanti: come Primo Levi cercava nella sua memoria i versi del XXVI Canto dell’Inferno dantesco, così Shigematsu recita il Sermone della morte per i morti, prima che siano cremati.

La pioggia nera è un libro immenso e potente. Tuttavia non ne consiglio la lettura a chiunque (anche se mi piacerebbe molto farlo): è un romanzo crudo e per leggerlo è bene armarsi di pelo sullo stomaco. Ci sono immagini che mi si sono stampate nel cervello manco le avessi viste davvero. Ibuse non racconta l’inenarrabile nella sua interezza, no, ma i frammenti saranno più che sufficienti a nausearvi.

Avrei gettato il mio bagaglio nel fiume. Guerra maledetta! Vittoria o sconfitta era lo stesso. L’importante era che finisse presto. Piuttosto che una guerra “giusta”, meglio una pace ingiusta.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog ---> La siepe di more

Laici: l’imbroglio italiano è un libretto del 2006 nel quale Massimo Teodori elenca un capitolo alla volta tutti gli ambiti e le tematiche dove la Chiesa viene lasciata libera di spadroneggiare non tanto dai/dalle suoi/sue fedeli quanto da un’accozzaglia di ate devot, laic pentit e bigott assortit.

Sarebbe bello oggi, dieci anni dopo, scrivere che si è superata questa irragionevole sudditanza psicologica nei confronti della Chiesa e della sua etica e che numerosi diritti sono stati riconosciuti in modo che i/le cittadin scelgano liberamente cosa fare nella loro vita. Invece, se possibile, siamo messi pure peggio.

La teoria del gender imperversa e non c’è stato verso che il Parlamento discutesse con gli studi scientifici in mano – e non il fottuto Catechismo – di matrimonio egualitario, leggi contro l’omo/bi/transfobia (e se ci mettete pure gli/le asessuali ci fate un piacere) e la terapia di riorientamento sessuale; la legge di iniziativa popolare sull’eutanasia rimane inascoltata da anni nonostante le varie promesse; l’aborto è tornato a essere una pratica clandestina con i rischi che tutt conosciamo; l’identità del popolo italiano torna a essere sbandierata per opporla all’”invasione” degli immigrati e, già che ci siamo, facciamo sì che le donne italiche tornino a figliare, visto che i/le figli* delle “straniere” non sono della “razza” o della religione giusta.

Dov’è finita la nostra bella democrazia? Quella che approvava leggi in nome di un relativismo etico e di un pluralismo che ci garantivano dalla minaccia di uno Stato pronto a difendere un solo punto di vista?

All’affermazione neo-tradizionalista secondo cui una democrazia relativista farebbe perdere identità collettiva e priverebbe la nostra società di qualunque senso obiettivo del bene, Gian Enrico Rusconi replicava con efficacia: «Laicità vuol dire accettare come moralmente legittimi atteggiamenti o comportamenti che appaiono soggettivamente sgradevoli. Laicità è ammettere una ragionevole dissimmetria tra l’etica pubblica e singole moralità private […] Il valore fondante della laicità è l’autonomia di giudizio personale, nel senso che le certezze e le norme di comportamento non hanno altro fondamento che la ragionevolezza morale e la razionalità (scientifica ma non solo) da valutare questione per questione, tenendo conto ovviamente anche degli spazi di libertà e di autonomia degli altri».
Con il lessico della scienza politica si può argomentare che la democrazia liberale è l’affermazione della «parte maggiore», cioè della maggioranza della società, salvo la salvaguardia dei diritti e delle libertà di chi dissente; mentre il pensiero antiliberale vorrebbe una democrazia in cui prevalgono, oltre alla maggioranza, anche i rappresentati della «parte migliore», cioè coloro che ritengono di essere moralmente (economicamente) (intellettualmente) superiori a tutti gli altri sulla base di un determinato sistema di valori.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog ---> La siepe di more

A volte leggo libri che non mi ispirano per nulla: Un anno sull'Altipiano rientra tra questi. A volte mi pento di non aver dato ascolto al mio fiuto di lettrice, mentre altre sono contenta di aver fatto il bastian contrario di me stessa, e con Un anno sull'Altipiano è andata proprio così.

Un anno sull'Altipiano è una cronaca autobiografica di ciò che è accaduto a Emilio Lussu sull'Altipiano di Asiago durante la Prima Guerra Mondiale, tra il giugno 1916 e il luglio 1917. Più volte nel corso del romanzo Lussu ci ricorda che sta riportando cosa è accaduto di notabile e che preferisce tacere invece di riempirci di vuote parole.

È difficile trovare buoni romanzi sulla guerra: troppo spesso sono esagerati con un sacco di dramma che vuole genericamente convincerti che la guerra è brutta e che tutt* dovremmo promuovere la pace. Sì, bene, clap, clap, peccato che queste sparate non rendano affatto l'idea (sempre che ci si possa fare un'idea di una situazione così estrema come la guerra).

Lussu invece racconta semplicemente dei fatti, senza enfatizzarli, perché è già tutto insensato, squallido e folle senza bisogno di rimarcare il concetto. Quindi Lussu ci racconta di uomini disperati che vanno avanti ad alcol e cioccolato, di ufficiali che hanno smarrito la loro lucidità e razionalità e di quanto sia difficile mantenere la propria umanità, ma di come questa ti colga all'improvviso, lasciandoti senza fiato.

Due parole infine per Avellini, protagonista di uno dei momenti più drammatici dell'intero romanzo. È una di quelle scene che vi si ficcano in testa e rimangono lì, a esemplificare un intero romanzo e un'intera catastrofe – quella della guerra.

Non è vero che l'istinto di conservazione sia una legge assoluta della vita. Vi sono dei momenti, in cui la vita pesa più dell'attesa della morte.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog ---> La siepe di more

Nel Paese dei Mostri Selvaggi è un libro per bambini con delle illustrazioni che definire straordinarie è poco. A parte l'indubbia bellezza del disegno in sé, infatti, esse narrano una parte della storia che viene taciuta dalle parole – e non a caso.

Max, il protagonista, più che un bambino pare un terremoto: uno di quelli che non puoi distrarti un attimo o è capace di smontarti mezza casa. Le immagini all'inizio sono piccole, ma diventano sempre più grandi a mano a mano che Max si avventura nel paese dei mostri selvaggi.

A un certo punto, Max diventa così “selvaggio” da non lasciare spazio alle parole e le immagini iniziano a coprire le due intere facciate. Sono, però, immagini gioiose, di gioco, come quelle che potreste trovare ad accompagnare Pinocchio nel Paese dei Balocchi.

Eppure, proprio come Pinocchio, a un certo punto Max si accorge di non aver fatto un grande affare con i mostri del paese dei mostri. E tornano le parole a descrivere le sue sensazioni e le sue emozioni e le immagini tornano a farsi da parte, fino a scomparire – e su questa scomparsa potremmo davvero riflettere a lungo.

L'unico elemento di perplessità in Nel Paese dei Mostri Selvaggi è stato il mandare a letto Max senza cena. Mi ha un po' turbato come punizione e non sono del tutto certa che sia appropriata, anche con il significato che arriva ad assumere all'interno della storia. Forse Sendak avrebbe potuto (e dovuto) fare un'altra scelta...

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog ---> La siepe di more

Il ventisette gennaio di ogni anno dal 2000 (almeno in Italia) si commemorano le vittime dello sterminio di milioni di persone “indesiderabili” per il regime nazista. Di solito si pensa prevalentemente agli/alle ebre e anche i media e la letteratura hanno contribuito con decisione a questa visione: le testimonianze sono sempre di ebre e quella che si interpella e alla quale si chiede in qualche modo scusa ogni anno è la comunità ebraica.

Ora, non è che abbia intenzione di promuovere cazzate revisioniste: si stima che gli/le ebre mort nei campi di sterminio siano tra i cinque e i sei milioni. Tuttavia, si stima che il totale delle persone morte in questi luoghi di disperazione siano state quindici milioni: in soldoni, più della metà non erano ebree. Tra queste c'erano gli omosessuali e la politica nazista che portò al loro sterminio è appunto il tema di questo saggio.

Per gli omosessuali, poi, la Liberazione non avvenne affatto con la fine del nazismo. Nessuno voleva stare a sentire le loro storie: erano ancora degli sporchi pervertiti e ce n'è voluto prima che potessero testimoniare a fianco degli altri sopravvissuti (che oltretutto pare volessero “l'esclusiva”, visto che a lungo nemmeno le associazioni di ex-deportati e partigiani accettavano la presenza di omosessuali nelle commemorazioni).

Manco sterminare omosessuali fosse normale. Eppure ancora oggi c'è gente che la pensa così (e non solo tra i fanatici dell'ISIS... anche agli integralisti cristiani piacerebbe ricominciare a sterminare un po' di pervertiti). Basta leggere dell'iter ideologico che portò i nazisti a sterminare gli omosessuali per riconoscervi idee che ancora circolano e ancora pretendono di essere legittimate dalla “natura” dell'essere umano o dalla “difesa” dell'”integrità” dei giovani. Come se tutte queste idee non siano già state smontate pezzo per pezzo. Come se avessimo bisogno di altro orrore nella nostra storia.

Massimo Consoli ha scritto un saggio preciso, puntuale, ricco di fonti e scientifico: non troverete nessun fatto che non sia stato accuratamente documentato e non deve essere stato facile in un mondo di sottaciuto come quello dell'omosessualità e di documenti distrutti come quello nazista.

Eppure il filo dell'odio è stato ricostruito: dall'apertura iniziale (o indifferenza per ciò che i tedeschi facevano privatamente tra di loro) ai tentativi di “cura” (inclusa la sterilizzazione), perché in fondo, se erano tedeschi ariani, “spiaceva” doversene disfare. Ma quando divenne evidente che nessuna cura avrebbe mai funzionato (e come avrebbe potuto?), Himmler (e Hitler) non si fece alcun problema a passare allo sterminio (ma sempre per proteggere e non infettare con questo “morbo” la buona gioventù).

Lavoro massacrante, torture, l'uso come cavie umane, la degradazione di dover pulire le latrine del campo, l'orrore di veder morire il proprio compagno davanti ai propri occhi: io non so davvero di quanta disumanità sia necessaria l'umanità prima di vergognarsi del modo indecente con il quale ancora guarda all'omosessualità (e, mi viene da aggiungere, a tutto il mondo LGBTQIA+). Avrei detto che quella passata sarebbe stata sufficiente, e invece...

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog ---> La siepe di more

Questo romanzo è ambientato negli anni Ottanta. Sì, lo so che è scritto nella trama, ma io non avevo recepito l'informazione e durate la lettura continuavo a chiedermi in che anni fosse ambientato finché un personaggio ha avuto pietà di me e mi ha rivelato l'anno. Almeno avevo capito che non era ambientato nella nostra contemporaneità. Almeno quello.

Comunque, questo è il quinto romanzo che leggo di Andrew Grey e in ciascuno ho trovato qualcosa di cui lamentarmi. Perché insisto a leggere i suoi romanzi? Ma che ne so, nel 2013 dovevo avere un problema di acquisti compulsivi...

Il problema principale di Amore significa... coraggio è che pare vittima di un editing piuttosto brutale: sembra manchi un discreto numero di pagine. La storia, infatti, si snoda su più anni e in alcuni momenti c'era la necessità che l'autore spendesse più parole: questa narrazione a balzelli è disorientante. So che chi legge romance di solito vuole andare subito al sodo, ma senza esagerare, o si rischia la defenestrazione del romanzo.

L'altro problema di questo libro è il finale. Senza fare spoiler, possibile che Grey mi spari una cannonata del genere a poche pagine dalla fine e poi la lasci evaporare così, senza colpo ferire? Boh, sono ancora qui a chiedermi che bisogno c'era di spararla così grossa: non causa nemmeno chissà quale dramma, quindi non serve neanche a far scendere la classica lacrimuccia.

Ad ogni modo, se non vi lasciate troppo infastidire da questi due bei difettucci, il romanzo è piacevole: la storia d'amore tra Cliff e Len cresce lentamente e in modo molto comune, che è un po' il marchio di fabbrica di Grey. Niente storie d'amore epiche con lui, solo tenero e quotidiano amore, come possiamo sperimentarlo tutt* noi – ma di certo questo non lo rende di minore intensità.

C'è poi una faccenda bizzarra, almeno per una ragazza del 2016: la totale mancanza dell'uso di preservativi. Non è che i protagonisti decidano di comune accordo di non usarli, non vengono proprio nominati. Non credo sia scorretto perché, pur essendo ambientato negli anni Ottanta, nel 1984 l'AIDS non aveva ancora fatto vittime “famose” e quindi suppongo sia coerente che due uomini non fossero troppo consapevoli di questo rischio. Ammetto di non sapere quando esattamente si sia capito che il preservativo sarebbe stato un'ottima protezione anche contro l'HIV: se qualcuno lo sa, me lo scriva pure nei commenti.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog ---> La siepe di more

Sono qui davanti alla pagine bianca e non so bene cosa raccontarvi di questo romanzo. Non perché debba raccogliere le idee, ma proprio perché mi è parso un libro inutile. Pare brutto scriverlo, ma davvero non ho capito dove volesse andare a parare Di Fulvio.

Voleva scrivere un romanzo sull'immigrazione negli Stati Uniti nella prima metà del Novecento? O sui bassifondi di New York? Oppure un romanzo di formazione? È forse un romanzo sul potere della fantasia? O sull'amore? Oppure sull'importanza dell'amicizia?

C'è un po' di tutto questo in La gang dei sogni, ma ogni argomento, o filone narrativo, è sgradevolmente annacquato. Ci sono dei momenti nei quali ho pensato che il romanzo stesse decollando, ma l'autore è ricaduto ben presto nel grigiore. Porca miseria!

Di Fulvio, non so cos'altro hai scritto o se ho beccato il tuo lavoro più brutto, ma, per favore, smetti di usare cliché come se non ci fosse un domani. Non c'è stato un momento in cui mi sia sorpresa e, giusto per farvi un esempio, il livello di cliché scende fino a robe come “è il Vero Uomo che ti fa sentire una Donna Completa”. Ma va' a cagare, va'! Tutto questo poi non si giustifica nemmeno con l'ambientazione storica, che c'è più per far colore che altro...

E poi, gente, 576 pagine di cliché stenderebbero anche il più benintenzionato dei lettori: e io lo ero. Ma dopo l'ennesima pagina nella quale Ruth ripeteva gli stessi pensieri, non ho potuto far altro che pensare: speriamo finisca presto.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog ---> La siepe di more

Ebbene, in ritardo di molti mesi (ma ormai quest’anno credo di aver perso da parecchio la possibilità di rimettermi in pari con le recensioni), vi scrivo il mio delirio sul quattordicesimo libro della Confraternita del Pugnale Nero. Sì, avete letto bene, nonostante il considerevole numero di volumi, sono ancora qui a bramarne ancora…

The Beast torna a parlare di uno dei Fratelli più amati, Rhage, e della sua Mary, che da qualche tempo non sono più in perfetta sintonia, sebbene ci mettano un po’ a capirlo. Mamma mia, gente, mi ero dimenticata di quanto fosse romantico e sdolcinato Rhage! Sembra proprio un enorme cagnone bisognoso di coccole…

Il problema che sorge tra di loro è quello dei figli: Mary non può averne e, come sappiamo, loro due possono stare insieme proprio per questo motivo. Devo dire che Zia Ward si è mossa ancora una volta molto bene, ribadendo il concetto che il desiderio di avere dei figli può essere feroce e mettere in crisi una coppia solida, ma che non è affatto universale (vedesi Vishous e Jane).

I figli sono importanti anche in relazione al trio Layla-Qhuinn-Blay: finalmente abbiamo il parto e, in tutta sincerità, è stata l’unica parte del libro che mi ha convinta poco… soprattutto perché la necessità letteraria (il quindicesimo libro sarà proprio quello di Layla e Xcor) è troppo scoperta, ma anche perché continua l’uso ad minchiam dei poteri di Payne…

E, a proposito di Xcor… io non so davvero come Zia Ward riuscirà a sistemare il casino nel quale si è andata a infilare… qualche indizio c’è già in The Beast, ma spero davvero che il signorino peni un bel po’ prima di essere accettato, visto tutto quello che ha combinato finora…

Altro bel casino da sistemare è quello di Assail, che ormai ha preso una pericolosa china verso l’autodistruzione: la presa dalla cocaina si fa sempre più stretta, tanto che ormai è evidente a tutti (tranne al diretto interessato). Questo tuttavia non impedisce ad Assail di fare il ragazzaccio e ho letteralmente adorato la tensione sessuale che si viene a creare tra lui e Throe: il primo parecchio divertito dall’idea di giocare con una morale sessuale eterocentrica, il secondo decisamente poco a suo agio di fronte al suo desiderio per un altro maschio.

Si vociferava che Throe sarebbe finito con Saxton, ma adesso non mi dispiacerebbe vederlo con Assail (con buona pace di Sola)… tanto più che l’incontro tra Throe e Saxton non sembra aver scatenato chissà quali fantasie…

In tutto questo bailamme, poi, Zia Ward ha pensato bene di introdurre un nuovo personaggio – Jo – una pre-trans dispersa nel mondo degli umani. Il misterioso vampiro inseminatore di umane è tornato a colpire ancora…

Infine, due parole su Lassiter, del quale in The Beast annusiamo il ruolo decisamente preminente in futuro (sarebbe un mega-spoiler scrivere perché, ma non vedo davvero l’ora che tutti lo scoprano, soprattutto Vishous!)

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog ---> La siepe di more

Sapete una cosa? Avevo proprio voglia di un romanzo che si facesse divorare, di quelli che o si legge un altro capitolo o si muore (dalla curiosità). È forse bizzarro che il compito sia ricaduto su La morte non sa leggere, dato che il finale è noto fin dalle prime righe del primo capitolo. Eppure...

Eppure Ruth Rendell, che evidentemente sapeva il fatto suo, si è fatta leggere in un soffio perché volevo conoscere il finale, anche se in realtà già lo sapevo. Giuro solennemente di non essere ubriaca mentre scrivo queste righe: è che semplicemente la Rendell ha reso superfluo il conoscere l'assassina, ma ha fatto sì che fosse indispensabile capire il corso degli eventi.

Vogliamo poi parlare del fatto che Eunice Parchmann sterminò la famiglia Coverdale perché non sapeva leggere, perché non sapeva scrivere? È motivo di grande fascino (se ben gestita) per un lettore/trice trovarsi a leggere una storia che in qualche modo ha come protagonista la lettura e parenti stretti. Credo sia proprio una faccenda di vanità, che evidentemente i/le lettori/trici possiedono in gran quantità. Noi leggiamo e siamo molto figh: è giusto che il mondo lo sappia. Il rovescio della medaglia è che si rischia più di ogni altr di essere uccis da una tizia analfabeta con qualche rotella fuori posto, ma ehi, cosa potremmo mai farcene della perfezione?

Scherzi a parte, penso che l'analfabetismo sia tanto tremendo quanto descritto dalla Rendell nel personaggio di Eunice. È vero che Eunice non può essere proprio presa a modello, ma esemplifica bene come l'analfabetismo possa portare a un totale isolamento, che a sua volta faccia sprofondare in un abbrutimento così nero da sembrare quasi demoniaco. È così facile oggi emarginare chi non viene ritenuto intellettualmente all'altezza, così facile che non ci sembra nemmeno di fare qualcosa di sbagliato.

I membri della famiglia Coverdale sono quelli che si potrebbero definire dei tipi snob molto autoreferenziali: nonostante siano le vittime del romanzo, è difficile simpatizzare con loro ed è ancora più difficile nel momento in cui ridono dell'ignoranza di Eunice alle sue spalle.

Dovremmo ricordarci del disagio che corre lungo tutto questo romanzo ogni volta che ci venga la tentazione di sminuire qualcuno per la sua intelligenza e/o cultura. Un omicidio non è certo giustificato alla luce dell'analfabetismo o del difficile passato dell'omicida, ma sarebbe il caso di cercare di minimizzare i luoghi oscuri, fisici o mentali, affinché meno persone possibile ci si perdano.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog ---> La siepe di more

Mentre Understanding asexuality era un libro strettamente scientifico scritto da un ricercatore non-asessuale, The Invisible Orientation è stato scritto da un’asessuale con lo scopo di spiegare in cosa consista l’asessualità e come “riconoscerla”.

The Invisible Orientation, infatti, contiene pochi dati scientifici, ma è un utile volume per chi pensa di essere asessuale o per chi conosce o ha rapporti con una persona asessuale e vuole sapere come meglio sostenerla e starle vicino. Ovviamente, anche questo per il momento esiste solo in lingua inglese…

Comunque, è diviso in sei parti. Nella prima si danno le prime definizioni e si sfatano i primi miti (no, l’asessualità non è una malattia, né fisica né mentale, per quanto a voi piaccia il sesso). Nella seconda parte si descrivono le varie esperienze asessuali: i vari orientamenti romantici e l’aromanticismo, il rapporto tra asessualità e non-binarismo, le aree grigie, la varietà presente nella comunità e così via.

Nella terza parte Decker si dà da fare per smontare i miti che circondano l’asessualità: dal “non hai ancora incontrato la persona giusta” al “allora siete schifosamente egoisti”, dal “devi essere repress” al “devi essere stat traumatizzat”. La quarta parte, poi, è dedicata interamente alle domande “fondamentali” per scoprire se siamo o meno asessuali, mentre la quinta si rivolge a chi potrebbe conoscere una persona asessuale e non sa bene come affrontare/gestire l’informazione. Infine, nella sesta parte c’è un elenco di risorse (siti, forum, blog, studi, media, video) dedicate all’asessualità.

Mi sento di consigliarlo a chiunque voglia approfondire la sua conoscenza di questo misconosciuto orientamento sessuale, soprattutto se avete il dubbio di essere asessuali o se conoscete qualcuno che lo è. È in inglese, è vero, ma è scritto in maniera molto semplice: può essere alla portata di chiunque abbia una conoscenza almeno scolastica della lingua (anche se, magari, se non siete abituat a leggere in inglese, potreste impiegare un po’ di tempo nel portarlo a termine).

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog ---> La siepe di more

Siete pront a leggere un altro mio delirio su un libro di J.R. Ward? Qualora vi foste pers le puntate precedenti, io non riesco a recensire i romanzi della Confraternita (e questo vale anche per lo spin-off, evidentemente), ma mi limito a farneticare un po'. Portate pazienza, vi prego, poi tornerò normale. O quantomeno, normale per i miei standard.

Cominciamo dalla copertina. Che è una merda. Sul serio, sembra la locandina di un brutto film porno. Se non conoscessi la Ward, non avrei letto questo libro nemmeno tra un milione di anni (il che vale anche per le copertine italiane, soprattutto le prime, ma per fortuna mi convinco spesso ad andare oltre le apparenze).

Quindi iniziamo a parlare della sostanza. Il romanzo è incentrato sulla storia tra Craeg e Paradise, che abbiamo già incontrato nella serie principale, e sull'inizio del nuovo corso di addestramento per nuove reclute per la guerra contro i lesser. Conosciamo quindi i nuovi personaggi che andranno ad alimentare questa nuova serie spin-off, cioè Peyton (vecchia conoscenza), Axe, Boone, Novo e Anslam. Come bonus, inoltre, abbiamo scene gustose dalla vita privata di Butch, Marissa e, ovviamente, V, dato che lui e lo sbirro viaggiano in coppia.

Adoravo Paradise già dalle sue comparse nella serie principale e non si è smentita nemmeno in Blood Kiss: la ragazza non vuole essere una damigella in pericolo in attesa del principe azzurro, ma, a dispetto della sua educazione da aristocratica, vuole imparare a menare le mani per salvarsi da sola. Baylee approva. Mi piace la sua determinazione a smarcarsi dal mondo dorato ma sessista al quale sembra condannata e a imparare a muoversi su un terreno del tutto nuovo.

Craeg l'avevamo visto solo di sfuggita ed eravamo tutt molto curios. Si tratta di un civile determinato a entrare nel corso di addestramento per delle motivazioni non proprio nobili e che si dimostrerà una discreta testa calda, con grande piacere dei Fratelli, che quando c'è da menare le mani sono sempre in prima fila. Credo che a un certo punto Zia Ward abbia omaggiato i nostri cari, vecchi allievi – John, Qhuinn e Blay – ma non dirò di più per non fare spoiler.

Peyton, invece, era un pericoloso meh per quei discorsetti sessisti che Paradise (ma in effetti nemmeno io) non aveva buttato giù. Direi che in Blood Kiss si redime alla grande e non ce l'ho più con lui. Anzi, nel finale è stato un vero signore (Saxton approves è tutto quello che dirò per evitare spoiler).

Axe è uno di quei personaggi che mi fanno amare Zia Ward. Questa donna ha la sopraffina capacità di autocitarsi tramite la creazione di personaggi con tratti caratteriali e/o gusti simili, eppure sono tutti così sorprendentemente unici e diversi... Mi meraviglia ogni volta vedere come riesce a tenere alta la mia attenzione anche dopo quattordici (quasi quindici) libri ambientati nello stesso universo.

Di Boone sappiamo poco o niente, perché è stato l'allievo meno caratterizzato del gruppo. È assai probabile che questo non sia avvenuto per caso. Okay, qui mi sto arrampicando sugli specchi: è una serie, un'autrice mica può dirti vita, morte e miracoli di un personaggio in un solo libro!

Novo è dichiaratamente bisessuale e spero, spero, con tutta me stessa che finisca con una donna. So che è improbabile – mi pare che Zia Ward una volta abbia detto che non è brava a descrivere personaggi femminili e quindi non scriverà di una coppia lesbica – ma io ci spero lo stesso. Insomma, sono un po' stufa di questa sovraesposizione letteraria di coppie gay nella letteratura romance: voglio pari opportunità e quindi anche coppie lesbiche!

Anslam, infine, ha preso il posto di Peyton in quanto a sessismo. C'è una sua affermazione a un certo punto che mi ha davvero fatto desiderare di fargli circumnavigare il globo a calci in culo...

Veniamo quindi alle scenette tra Butch, Marissa e V. Posso dire che sono perfette oppure ho già abusato dell'aggettivo? I motivi delle tensioni tra Butch e Marissa sono così coerenti con i loro personaggi che ancora una volta Zia Ward è riuscita a dare loro quella tridimensionalità così rara nel paranormal romance. Vogliamo poi parlare dell'amicizia tra Butch e V? Il migliore legame amicale di sempre, che a tratti mi induce occhi a cuoricino e a tratti mi fa sbellicare dalle risate.

Nell'attesa di The Beast (precisazione: per voi esce oggi, ma io ho scritto la recensione ieri) sospira questo è tutto. Il delirio è finito.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog ---> La siepe di more

In un momento storico nel quale molti vorrebbero ridimensionare o addirittura negare il diritto all'IVG (Interruzione Volontaria di Gravidanza) e nel quale l'Italia di fatto nega a molte donne quanto la legge 194/78 aveva garantito a tutte noi, mi sono riletta questo libriccino, appena 126 pagine, per rifare il punto della situazione.

Aborto e morale, infatti, è un libriccino prezioso: il suo intento è quello di presentare tutte le posizioni in campo in merito all'IVG senza faziosità e di espandere la riflessione, cioè farci capire come mai, a così tanti anni dalla sua legalizzazione, questa pratica continui a scatenare un dibattito così serrato.

Il punto è che l'IVG non è un diritto fine a se stesso, per così dire, ma una porta spalancata su altre idee e diritti che l'etica della sacralità della vita (cara alla tradizione cristiana) aborre: controllo delle nascite; subordinazione del destino biologico della donna e della funzione riproduttiva della famiglia rispetto a quella sociale; disgregazione della concezione tradizionale della famiglia; regolarizzazione della funzione sessuale da parte delle scelte umane; distacco della riproduzione dalla sessualità di coppia eterosessuale e precedenza alla famiglia degli affetti, indipendentemente dall'orientamento sessuale. Questo solo per limitarci agli effetti nell'ambito familiare.

Quindi, mettere in discussione la liceità dell'IVG è mettere in discussione parecchi diritti civili conquistati o bloccare l'avanzamento di altri. L'IVG non è solo una questione delle donne, non lo è mai stata, anche se quando fu approvata la 194/78 probabilmente nessuno avrebbe immaginato dove ci avrebbe condotto questa legge.

Maurizio Mori mette così in campo le due etiche che, sull'aborto e su molti altri diritti civili, si scontrano: la già citata etica della sacralità della vita e una nuova etica, ancora work in progress, l'etica della qualità della vita. Siccome scegliere di seguire una di queste due etiche equivale all'adesione a una visione del mondo (che solo un ingenuo definirebbe “la sola realtà possibile”) e non è immediato riconoscere quale delle due sia migliore per il singolo, uno Stato di diritto e laico come l'Italia dovrebbe lasciare ai suoi cittadini la libertà di scelta.

Infatti, una legislazione che vietasse l'aborto violerebbe il diritto di coloro che non accettano il principio di sacralità della vita di comportarsi conformemente alla propria visione del mondo. In breve, il divieto di aborto sarebbe contrario al diritto di «libertà religiosa» tipico del mondo moderno, sancito dall'articolo 18 della Dichiarazione universale dei diritti umani (1948): «Ogni individuo ha il diritto alla libertà di pensiero, di coscienza e di religione».

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog ---> La siepe di more

Come Umberto Eco, Antonio Tabucchi fa parte di quegli autori che adoro, ma dei quali per qualche stupido motivo non ho letto quasi niente. L'unico altro romanzo di Tabucchi che ho letto, infatti, è Sostiene Pereira e l'ho amato.

Tristano muore è un romanzo sulle ultime parole che un uomo morente di una morte lenta e dolorosa lascia ai vivi, impersonati da questo scrittore senza volto e senza nome che mette su carta, in silenzio, la sua storia.

Tristano è un uomo amareggiato dalla sua condizione, affaticato dagli anni e avvolto dalla morfina che dà ai suoi sogni la consistenza dei ricordi e ai suoi ricordi l'atmosfera dei sogni. L'intero romanzo è un suo monologo che tenta di ricostruire la sua vita con realismo, anche se il ritmo dei ricordi è spezzato, non lineare e pesantemente caratterizzato da quelle ripetizioni tanto care agli anziani (chi ne frequenta sa di cosa parlo).

L'abilità di Tabucchi nel tratteggiare quest'uomo è quindi indubbia, ma da grande scrittore quel era si è spinto oltre: Tristano, infatti, con la sua vita racconta il Novecento, con i suoi eroi e i suoi amori, con le sue vigliaccherie e i suoi tradimenti. Si può raccontare di una vita (di un secolo) dal di dentro, mentre ancora la si vive, sebbene la fine sia già visibile?

La risposta di Tabucchi è sì, ma solo se la si accetta in toto e la si racconta senza censure, così come la si è vissuta. Dovremmo essere abbastanza empatici da riconoscere che l'eroismo e la vigliaccheria fanno entrambe parte dell'animo umano e che esaltare l'uno e nascondere l'altra non ci porta da nessuna parte. Sia per quanto riguarda noi stessi, sia per quanto riguarda i nostri rapporto con gli altri.