Recensioni e commenti

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Siccome oggi è San Valentino vi delizio (spero) con la recensione di un romance che ha come protagoniste due coppie in fieri: la prima formata da Peyton e Novo, l’altra da Saxton e Ruhn.

Avevo diverse riserve su Peyton, che nei primi due volumi dello spin-off si era presentato proprio come sgradevole e paternalista: proprio uno di quegli aristocratici che speri si estinguano presto. Infatti, all’inizio di Blood fury fa una cazzata bella grossa: tuttavia, messo davanti alle sue responsabilità, finisce per affrontare ogni sua questione irrisolta. Bonus: lo fa con il sorriso sulle labbra, una cosa che alla fine me l’ha reso davvero simpatico (oltre a tutte quelle uscite sceme).

Novo, invece, ha alle spalle una situazione familiare, sentimentale e personale che l’ha segnata nel profondo: è stato bellissimo leggere del percorso che la porterà a togliersi quegli enormi pesi dalle spalle (e quella risata e quel pianto sono stati proprio il colpo di una maestra come Zia Ward, che sa molto bene come colpire lettrici e lettor).

Sul fronte di Saxton e Ruhn c’è meno dramma (tranne alla fine, perché far andare le cose lisce quando puoi devastare lettrici e lettor?). Ruhn è un tesoro: non sapeva manco che due uomini possono avere una relazione, cucciolo… abbiamo finito tutt* per fare come Rhage e l’abbiamo di fatto adottato!

Saxton, invece, si è riconfermato essere un personaggio straordinario: perché non accetta merda da nessuno, perché è gentile, sempre attento a non mettere le persone a disagio, perché è un avvocato con i controfiocchi e perché quando si arrabbia è super-creepy (come la maggior parte delle persone calme e tranquille). Sono proprio contenta che Zia Ward l’abbia sistemato con un tipo tranquillo come Ruhn e non con una qualche testa calda… dopo tutto quello che ha passato, Sax si merita tutto l’amore e la pace del mondo!

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Confesso di essere arrivata piuttosto amareggiata a questa Giornata della Memoria 2018: in quest’ultimo periodo ho sentito un’affermazione razzista di troppo e ho visto un rigurgito fascista di troppo. Un sacco di gente sembra pronta a proclamare la nostra Costituzione la più bella del mondo, ma decisamente meno sembrano coloro che ne seguono (o anche solo ne conoscono) il contenuto.

Così, in questo momento di sconforto, ho pensato di riprendere in mano uno dei grandi classici, quello che per me è il resoconto per eccellenza della Shoah (senza nulla togliere agli altri, ovviamente, la mia è una mera considerazione personale): Se questo è un uomo di Primo Levi, la testimonianza che più di ogni altra mi ha fatto capire quanto male si possa fare con un niente.

L’infermiere indica all’altro le mie costole, come se fossi un cadavere in sala anatomica; accenna alle palpebre e alle guance gonfie e al collo sottile, si curva e preme coll’indice sulla mia tibia e fa notare all’altro la profonda incavatura che il dito lascia nella carne pallida, come nella cera.

Vorrei non aver mai rivolto la parola al polacco: mi pare di non avere mai, in tutta la mia vita, subito un affronto più atroce di questo. L’infermiere intanto pare abbia finito la sua dimostrazione, nella sua lingua che io non capisco e che mi suona terribile; si rivolge a me, e in quasi-tedesco, caritatevolmente, me ne fornisce il compendio: «Du Jude kaputt. Du schnell Krematorium fertig» (tu ebreo spacciato, tu presto crematorio, finito).

Ho sempre trovato la testimonianza di Levi particolarmente straziante proprio per il suo concentrarsi non tanto sulla crudeltà, ma sul totale annientamento della dignità e dell’umanità di tutte le persone ritenute inferiori e sull’incapacità di riconoscere se stessi nell’altro.

Ai piedi della forca, le SS ci guardano passare con occhi indifferenti: la loro opera è compiuta, e ben compiuta. I russi possono ormai venire: non vi sono più uomini forti fra noi, l’ultimo pende ora sopra i nostri capi, e per gli altri, pochi capestri sono bastati. Possono venire i russi: non troveranno che noi domati, noi spenti, degno ormai della morte inerme che ci attende.

Distruggere l’uomo è difficile, quasi quanto crearlo: non è stato agevole, non è stato breve, ma ci siete riusciti, tedeschi. Eccoci docili sotto i vostri sguardi: da parte nostra nulla più avete da temere: non atti di rivolta, non parole di sfida, neppure uno sguardo giudice.

Alberto e io siamo rientrati in baracca, e non abbiamo potuto guardarci in viso. Quell’uomo doveva essere duro, doveva essere di un altro metallo del nostro, se questa condizione, da cui noi siamo stati rotti, non ha potuto piegarlo.

Perché, anche noi siamo rotti, vinti: anche se abbiamo saputo adattarci, anche se abbiamo finalmente imparato a trovare il nostro cibo e a reggere alla fatica e al freddo, anche se ritorneremo.

Abbiamo issato la menaschka sulla cuccetta, abbiamo fatto la riparazione, abbiamo soddisfatto la rabbia quotidiana di fame, e ora ci opprime la vergogna.

Spero che oggi a chi osa celebrare la Giornata della Memoria dopo aver giocato con dichiarazioni e azioni fasciste e razziste vada di traverso il boccone.

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Ogni volta che leggo un romanzo sulla guerra penso di aver letto quello definitivo: dopo questo non ne troverò di certo uno più tremendo, non è possibile che qualcuno abbia scritto qualcosa di più doloroso. Eppure ogni volta vengo fatta bugiarda e mi ritrovo per le mani un straziante libro sull’orrore della guerra che ancora viene imposto a tante persone.

Questo libro non vuol essere
né un atto d'accusa né una confessione.
Esso non è che il tentativo di raffigurare
una generazione la quale – anche se sfuggì alle granate –
venne distrutta dalla guerra.

Fin dalla prima pagine Remarque ci informa di quale sarà l’aspetto della guerra che sarà centrale nel suo romanzo: l’idea secondo la quale non si ritorna mai davvero dalla guerra, che non si limita a distruggere i corpi, ma lacera gli animi, le speranze, i sogni, i futuri. La guerra è un orrore troppo grande per lasciare intere le persone, anche se all’esterno e con i tuoi affetti lontani dal fronte ti presenti integro per non far loro sapere quanto vorresti solo tornare a prima, alla pace, alla beata inconsapevolezza.

E neppure ci potranno capire. Davanti a noi infatti sta una generazione che ha, sì, passato con noi questi anni, ma che aveva già prima un focolare ed una professione, ed ora ritorna ai suoi posti d’un tempo, e vi dimenticherà la guerra; dietro a noi sale un’altra generazione, simile a ciò che fummo noi un tempo; la quale ci sarà estranea e ci spingerà da parte. Noi siamo inutili a noi stessi. Andremo avanti, qualcuno si adatterà, altri si rassegneranno, e molti rimarranno disorientati per sempre; passeranno gli anni, e finalmente scompariremo.

Niente di nuovo sul fronte occidentale è il racconto gentile e delicato di una generazione travolta e stravolta dalla Prima Guerra Mondiale, una guerra diversa da tutte le precedenti, incapace di risparmiare i civili e rispettare qualunque limite.

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Devo ammettere che, se non fosse stato per la 2017 Read Harder Challenge, avrei avuto scarse probabilità di leggermi il primo fumetto su Wonder Woman e, con il senno del poi, non penso ne avrei sentito la mancanza.

Il fatto è che, sebbene possa essere esaltante vedere una supereroina intenta a salvare il mondo, non ho potuto fare a meno di rabbrividire di fronte al razzismo che contraddistingue la raffigurazione delle persone di colore. Okay, stiamo parlando di un fumetto del 1942, quando gli USA avevano dichiarato guerra al Giappone, ma ho letto altre opere sulla guerra e in queste al nemico, ancorché nemico, viene riconosciuta la dignità di essere umano.

Questo è il primo motivo per cui non riesco a definire questo fumetto femminista: il razzismo non ha niente a che fare con quello che per me è il femminismo e l’idea che solo le donne bianche debbano emanciparsi dal patriarcato è fuori da un mondo giusto.

La concezione stessa della donna bianca di William Moulton Marston, però, non mi è sembrata poi tanto femminista: all’interno di questo numero, c’è una storia a fumetti su Florence Nightingale, che è raffigurata come una specie di super-angelo del focolare, intento a salvare i soldati inglesi affidati alle sue cure amorevoli, senza curarsi di chi lo accusava di viziarli. È un personaggio che trasmette l’idea di una che ha la verità in tasca e che pretende che le altre persone seguano le sue direttive senza discutere: molto poco emancipatorio e ancor meno femminista.

Suppongo che con il tempo il personaggio di Wonder Woman sia cambiato e si sia evoluto: se siete più espert* di me sulla questione, sarò felice di saperne di più, scrivetemi nei commenti!

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Io e questo libro non siamo partiti con il piede giusto: lo stile di Benjamin Alire Sáenz mi ha messo a dura prova perché la sua prosa – soprattutto i dialoghi – mi suonava artefatta e piuttosto lontana dal rappresentare le voci di due adolescenti e dei loro rispettivi genitori. Come ho scritto anche di recente, per me la verosimiglianza in un romanzo è molto importante, quindi mi stavo già cospargendo il capo di cenere quando è successo qualcosa.

Esattamente non so che cosa, ma ho iniziato ad amare questo romanzo, quasi mio malgrado, e ne sono molto felice. In primis perché i due protagonisti, Aristotele e Dante, sono adorabili: viene proprio voglia di entrare nel libro a abbracciarli forte, forte, rassicurandoli del fatto che in futuro le cose andranno meglio per loro.

Poi Aristotele e Dante scoprono i segreti dell'universo è un bellissimo romanzo di formazione perché manca di estremismo giovanile. Infatti, in questo genere di romanzi è facile imbattersi in adolescenti che ricercano con una certa pervicacia i cosiddetti eccessi, mentre Aristotele e Dante cercano semplicemente di trovare la loro strada. Il che non vuol dire che non facciano le loro cavolate, ma si tratta più di sbagli connaturati al vivere che non di una ricerca deliberata di trasgressione.

La stessa esplorazione dell’orientamento sessuale e delle loro prime esperienze avviene in maniera molto tranquilla, sebbene niente affatto indolore, visto il carico di pregiudizi e violenza che una persona omosessuale doveva ancora affrontare negli anni Ottanta. Sáenz è il tipo di scrittore che non fa drammi, ma riesce comunque a scrivere scene che ti spellano viva e ti lasciano indifesa davanti al dolore, che a volte è parte inevitabile dell’esistenza, ma a volte viene dalla sola cattiveria altrui ed è difficile da mandare giù.

Non posso che concludere con un appello a ignorare la brutta copertina italiana della Loescher (che mi sono rifiutata di riportare qui, proprio per ingolosirvi con quella originale) e l’edizione scolastica ben poco invitante: è un bellissimo YA, di quelli che ci si gode anche da adulti e che merita tutta la vostra attenzione.

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Matthew Wayne Shepard died at 12:53 a.m. on Monday, October 12. But our beloved, opinionated, compassionate, contentious, curious, and loving son had actually died five days earlier, tied to that fence outside Laramie.

The Meaning of Matthew è il memoir nel quale Judy Shepard racconta la vita del figlio Matthew: di quanto sia stata difficile e meravigliosamente imperfetta e di come, nella notte del 6 ottobre 1998, fu interrotta da due individui, Aaron McKinney e Russell Henderson, che non si fecero scrupoli nell’abbordarlo, derubarlo, picchiarlo, torturarlo e lasciarlo a morire legato a una staccionata nelle campagne vicino Laramie. Fu trovato – ancora vivo – molte ore dopo, per caso: trasportato in ospedale, morirà dopo giorni di agonia e senza riprendere mai conoscenza.

L’omicidio ebbe fin da subito un grande risalto mediatico e non solo negli USA: in parte per l’efferatezza degli aggressori, in parte perché – come il processo metterà in evidenza – emerse che tanta violenza fosse stata innescata dal flirtare di Matthew con McKinney.

Suddenly in this live-and-let-live state, where I’d always assumed that it was okay to be gay as long as you didn’t tell anyone, people were taking a stand, and they were saying that things needed to change. In our hometown, in our church, and at our alma mater, people were standing up for our son – and for our family. And, for the first time that week, I felt so blessed.

Come purtroppo accade spesso, sono necessarie queste morti così atroci per smuovere le coscienze e arrivare a leggi che mirino a sradicare questo genere di violenza. Eppure dall’omicidio di Matthew, ci sono voluti anni affinché il Congresso estendesse l'Hate crimes in the United States del 1969 anche a crimini che colpiscono le persone per il loro genere, orientamento sessuale, identità di genere e disabilità, sia reale sia presunta. La risoluzione è stata adottata il 22 ottobre 2009 e promulgata da Obama pochi giorni dopo e prende proprio il nome da Matthew Shepard e James Byrd Jr, un quarantanovenne nero ucciso in maniera orribile da tre suprematisti bianchi (qui se volete leggere tutta la storia, ma vi avverto che è davvero molto violenta).

The argument of those who are opposed to hate-crime laws is that “any crime is a hate crime.” But Elizabeth and David very convincingly explained to me that while random acts of violence against another person are always tragic events, violent crimes based on prejudice have a much stronger impact because the motive for crime is to terrorize an entire community. Hate crimes like the one committed against Matt, they explained, are often more violent because the perpetrator is trying to send a message that the victim – whether he or she is black, gay, transgender, or Jewish – will not be tolerated.

Tutta questa lunga premessa per scrivervi che questo memoir mi ha straziato: è il tipo di libro che riesce a toccare corde dentro di me che difficilmente riesco poi a tradurre in parole. Non l’ho trovato toccante per l’argomento in sé (anche se, certamente, si parla di una tragedia che come tale merita tutta la nostra empatia e delicatezza), ma per il modo in cui questa donna racconta della vita di suo figlio e di quella della sua famiglia.

Non aspettatevi il classico libro dove la vittima viene in qualche modo santificata: anzi, Judy Shepard ha scritto questo libro proprio per ridimensionare l’idea di angelica perfezione che la stampa aveva dato di suo figlio, ribadendo che il suo omicidio era stata una tragedia anche perché aveva posto fine a una vita ricca di complessità e contraddizioni. Non solo le belle vite lineari e perfette meritano attenzione e aiuto...

He wasn’t a saint, as the press was trying to make him out to be, but a twenty-one-years-old with more troubles than anyone his age should ever have deal with. Yet as I looked around his apartment that day, it was clear to me that by simply living his life and going to school Matt was doing his best to overcome his demons.
[…]
Matt’s murder wasn’t horrific because it ended an angelic life but because it ended a very human life riddled with all the complexities and contradictions each of us face.

Penso sia facile, da terzi, essere oggettivi, ma per un genitore che ha perso un figlio guardare ai suoi difetti e anche ai propri senza alcun tipo di colpevolizzazione o autocommiserazione è davvero ammirevole. È un memoir estremamente umano, dove si toccano entrambi gli estremi di cui siamo capaci come razza, la violenza dell’odio più cieco e la forza della speranza più visionaria.

Concludo con le parole di Dennis Shepard, che chiese (e ottenne) alla Corte di non condannare McKinney alla pena di morte, ma all’ergastolo, in modo tale che per ogni singolo giorno della sua vita fosse costretto a fare i conti con le conseguenze della sua scelta e a ringraziare Matthew per essere ancora vivo.

«[…] Every time you celebrate Christmas, a birthday, or the Forth of July, remember that Matt isn’t. Every time that you wake up in that prison cell, remember that you had the opportunity and the ability to stop your actions that night. Every time that you see your cellmate, remember that you had a choice, and now you are living that choice. You robbed me of something very precious, and I will never forgive you for that. Mr. Kinney, I give you life in the memory of one who no longer lives. May you have a long life, and may you thank Matthew every day for it. [...]»

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Volevo davvero, davvero tanto che questo romanzo mi piacesse: è il primo ace romance che leggo, volevo che fosse bellissimo…

In effetti, l’unico pregio che posso ascrivere a questo romanzo è proprio il modo in cui viene rappresentata l’asessualità: ancora circondata da molti pregiudizi, ma con le persone asessuali stufe di accettare in silenzio offese mascherate da opinioni e normalità.

Quello che invece proprio non va in We Awaken è il world building e un’irrazionale costruzione degli aventi narrati. Odio veramente, veramente tanto quando si usa il genere fantasy in maniera spregiudicata, pensando di poter risolvere qualsiasi ostacolo narrativo con un nuovo escamotage magico-paranormale, senza dare grandi spiegazioni al lettore e senza curarsi troppo della coerenza interna.

Il modo in cui Ashlinn, una specie di divinità dei bei sogni, entra nel mondo reale è assurdo e ancora più assurdo è la facilità con la quale Victoria accetta tutto questo, come se fosse solo vagamente strano una tizia esca dai suoi sogni e venga a fare la sua fidanzata nel mondo reale.

E un’altra illogicità intollerabile è proprio il modo in cui nasce il rapporto tra Ashlinn e Victoria: la prima compare nel mondo reale, chiama la migliore amica della seconda, Ellie, e si presenta come la sua nuova fidanzata. Ci tengo a precisare che avevano parlato solo due volte in croce e in sogno. E Victoria che fa? Niente… è tutto un po’ strano, ma Ashlinn è tanto carina, quindi fidanzate va bene… Eeeeeh?

Quindi per me è stato un big no… spero di leggere presto un romanzo decente con protagonisti asessuali e poterlo consigliare anche a voi, prodi seguaci...

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All’inizio Il Circo della Notte mi è sembrato molto promettente: pieno di un’atmosfera magica e onirica, mi prometteva una lettura originale piena di bellezza e meraviglia. Poi nel proseguimento della lettura, due elementi hanno ridimensionato di molto le mie prime impressioni.

Il primo elemento di disturbo per me è stato la presenza di molte descrizione che non aggiungevano granché alla storia. La parte centrale del romanzo è costituita per lo più da descrizioni volte a meravigliare il lettore, ma che non portano avanti la storia e non aiutano a dare tridimensionalità ai personaggi. Insomma, mi ha annoiato a morte: non amo leggere pagine non utili alla storia o al messaggio che l’autrice vuole trasmettere…

Tuttavia, Il Circo della Notte avrebbe ancora potuto rivelarsi una buona lettura se non fosse stato per il finale. Non ho idea di come scrivere chiaramente le mie impressioni senza fare spoiler, ma vediamo quel che riesco a mettere giù.

Il Circo della Notte è un romanzo molto simbolico: se lo avete letto, avrete notato l’importanza che vi rivestono i tarocchi. Ora, queste carte magiche possono essere considerate una sintesi della simbologia classica che potete trovare nell’occultismo: i tarocchi si intersecano con l’oroscopo, i pianeti, l’alfabeto ebraico, le stagioni, i quattro elementi, la numerologia e chi più ne ha più ne metta. Si tratta anche di un sistema magico-simbolico estremamente dualistico: bene/male, cielo/terra, acqua/fuoco, uomo/donna e via dicendo (se bazzicate il genere fantasy, niente di quanto sto scrivendo vi sembrerà una novità).

Cosa c’entra tutto questo con Il Circo della Notte? Il rigido dualismo uomo/donna tipico della simbologia usata da Morgenstern in questo romanzo è talmente superato che ormai lo sbandierano solo gli integralisti religiosi e/o politici. Sappiamo che esistono più dei due generi “tradizionali” (agender, bigender, genderfluid, etc…) e anche l’esistenza di due sessi “opposti” è messa in discussione dai vari tipi di intersessualità.

Erin Morgenstern non mi avrebbe infastidito tanto se nel finale avesse sovvertito questo sistema: invece lo ribadisce, e nella maniera più classica possibile, con la forza tipica del maschile e la cura tipica del femminile. Per quanto sia tutto ben mascherato dal circo e da questa sfida che non si capisce bene cosa voglia dimostrare, Il Circo della Notte è la solita storiella d’amore dove si è pronti anche a morire l’uno per l’altra (e viceversa) senza che neanche ci sia stato il tempo e il modo di costruire un vero e proprio rapporto.

Che palle...

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Il libro della meraviglie è un libriccino giuntoci dall’antica Roma e, a quanto pare, tradotto per la prima volta in italiano per Einaudi (che, forse per questo motivo, ha deciso di farci pagare 25€ per poco più di cento pagine… è un libro con copertina rigida, ma… urca!).

Essendo, come da titolo, una raccolta di fatti e cose strane, inizia con tre brevi storie di revenants, cioè gente tornata dalla morte. A dispetto della loro brevità (la prima è addirittura acefala), sono maledettamente inquietanti, soprattutto la seconda, che, se trasposta in un film horror, non mi farebbe dormire per una settimana. Infatti, Il libro della meraviglie è stato molto influente sia per la costruzione della nostra figura del vampiro sia per la letteratura horror in generale. Quindi, se vi piace il genere, non mancate di leggervi questo libriccino e la sua interessantissima introduzione.

Tra le altre storie meravigliose, diverse riguardano ermafroditi, uomini che partoriscono e gente che cambia genere: dalla qual cosa di evince proprio come persone transgender e intersessuali siano delle “mode” recenti – recentissime – e che siano addirittura un “fenomeno” estraneo alla nostra cultura. Sì, proprio.

Oltre a Il libro della meraviglie, il volume contiene anche i frammenti di altre tre opere di Flegonte di Tralle: I longevi, un elenco di persone che sarebbero vissute cento o più anni; Le Olimpiadi, il catalogo dei vincitori dei giochi olimpici, corredato di fatti notabili avvenuti nel periodo corrispondente; Sulle donne assennate e valorose, un piccolo trattato che probabilmente non è davvero di Flegonte, ma gli è stato attribuito e quindi viene comunque riportato. Queste ultime opere, da umile lettrice e non da studiosa, le ho trovate meno interessanti de Il libro della meraviglie, ma sono comunque contenta di aver messo gli occhi su questo libriccino.

Il supporto dei curatori (Tommaso Braccini e Massimo Scorsone) è imponente (gran parte della pagine, infatti, è dedicato all’introduzione) ed è di grande aiuto per comprendere e contestualizzare bene l’opera anche per chi, come me, non è del mestiere. Molto consigliato.

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Mi è difficile scrivere qualcosa di inedito e originale su questo romanzo: non perché abbia esaurito le idee per scrivere recensioni (spero) interessanti, ma perché L’aspetto dell’amore ha in sostanza la stessa trama de Il suono dell’amore, il primo volume della serie. L’unica differenza è il numero di pagine, visto che L’aspetto dell’amore è una storia breve.

È stata una delusione con carico da undici se ci aggiungete che il primo volume mi era piaciuto poco o niente (quindi eviterò di chiedermi perché cavolo abbia comprato anche il seguito)…

Comunque, adesso che la coppia Jordan-Sebastian è formata, ho notato un picco glicemico decisamente fastidioso. Ma erano così sdolcinati anche nel primo libro? Non me lo ricordo… probabilmente l’ho rimosso…

In definitiva, è una storia breve da leggere se Il suono dell’amore vi è piaciuto e volete continuare a leggere la serie, visto che vi accade un fatto che – suppongo – funga da prologo per il terzo volume. Io mi fermo qui (sempre che, al prossimo giro sul catalogo di Dreamspinner Press, mi ricordi che questa serie non mi è piaciuta e che non è proprio il caso di comprare pure Il tocco dell’amore…).

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Avevo letto Tre uomini in barca molto tempo fa, forse frequentavo ancora le scuole medie, e l’avevo trovato molto divertente. Mi fa piacere dire che anche la rilettura è andata bene e Jerome mi ha di nuovo fatto sbellicare dalle risate.

Risate che, c’è da puntualizzare, vi farete solo se vi piace l’umorismo inglese, quel wit che alcune persone trovano irresistibile (tra le quali, manco a dirlo, ci sono anch’io), mentre altre vi guarderanno stranite e non faranno che chiedersi cosa ci si trovi di così divertente.

Se non trovate Tre uomini in barca così divertente, comunque, c’è da dire che, se non fosse stato per l’editore, sarebbe state decisamente noioso (e forse non staremmo qui a parlarne). Infatti, il buon Jerome aveva scritto una guida turistica di ciò in cui ci si può imbattere navigando sul Tamigi, ma l’editore pensò che tutte quelle informazioni storico-culturali fossero una palla e ne tagliò gran parte, regalandoci il romanzo che conosciamo oggi.

Quindi, aspiranti autori e autrici, imparate la lezione: quando un editor vi dice di tagliare, tagliate, perché di solito ha ragione. Le parti turistiche rimaste in Tre uomini in barca sono quasi unanimemente considerate quelle più noiose: non so se lo siano in sé o perché sfigurano a confronto con quelle più divertenti, ma comunque sia date retta agli editor e non liquidateli come quei coglioni che non capiscono la grandezza della mia opera. Potreste pentirvene amaramente…

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Le correzioni, che è stato il libro di maggio e giugno per LiberTiAmo (sono sempre puntuale, eh?), è uno dei romanzi più lenti che abbia letto nella mia vita. Non perché sia un brutto libro – tutt’altro – ma perché la storia impone una lettura lenta per lasciare che il suo messaggio arrivi a destinazione: dopo averlo finito, infatti, continuerà a vorticarvi in testa per giorni.

Questo perché Franzen ha scritto un corposo romanzo familiare che ci spinge a chiederci quanto l’educazione dei nostri genitori, soprattutto quella che, seppur in buonafede, era mirata a correggere comportamenti ritenuti inopportuni, possa aver influito sulle nostre vite e se sia possibile intervenire per evitarlo.

Per seicento pagine leggiamo di Gary, Chip e Denise e dei loro inutili tentativi di sfuggire alle correzioni familiari, tentativi che sfociano in autentici disastri. Neppure i genitori, Alfred ed Enid, sono da meno: anzi, è proprio il loro pessimo rapporto a gettare ombre sulla crescita dei figli.

Ho amato molto la capacità di Franzen di costruire dei personaggi così poliedrici da rendere quasi impossibile al lettore di schierarsi per l’uno o per l’altro: nel corso della storia,infatti, tutti quanti riescono a mettere in crisi l’idea che ci eravamo fatti di loro, rimescolando le carte e tratteggiando una situazione familiare piena di desideri frustrati, affetti mancati e gelosie sapientemente costruite dove i confini tra vittima e carnefice sono molto sfocati...

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Storie della buonanotte per bambine ribelli non ha ormai bisogno di presentazioni: il progetto, nato per insegnare alle bambine che anche loro possono aspirare a fare grande cose tramite il racconto delle vite di cento donne coraggiose, ha suscitato grande entusiasmo e ha raccolto oltre un milione di dollari su Kickstarter, diventando uno dei libri più finanziati grazie al crowfunding. L’otto marzo scorso è arrivato anche in Italia e da due mesi è nella classifica dei libri più venduti.

Sicuramente il successo di questo libro dimostra una vera e propria fame di rompere gli stereotipi di genere: non ne possiamo davvero di più di gente che ci dice cosa possiamo o non possiamo fare e di “tornare in cucina” perché le donne non hanno mai fatto niente di rilevante.

Ero quindi molto contenta quando sono riuscita a metterci le mani sopra non appena la mia biblioteca l’ha acquistato: con la sua copertina morbidosa, poi, e le splendide illustrazioni ha fin da subito scatenato la feticista del libro che è in me. Tuttavia, leggendolo, mi sono resa conto che non è tutto oro quello che luccica.

Sono certa che sappiate delle critiche che ha sollevato: Michela Murgia si è lamentata del titolo che ne fa un libro indirizzato solo alle bambine, della eccessiva banalizzazione dei contenuti e complessità di linguaggio e di come è stata descritta Virginia Woolf e dell’inserimento di Margaret Thatcher.

Per quanto mi riguarda, sono molto d’accordo con Murgia sul titolo e anche sulla perplessità su come sono state tratteggiate alcune figure. Infatti, non mi pare il caso di festeggiare se l’imperatrice giapponese Jingū ha invaso la Corea. Mi direte: ma Jingū è vissuta nel II secolo, le cose allora erano diverse, oggi sappiamo che la guerra di aggressione è sbagliata, indipendentemente dal genere di chi la scatena. Sì, lo sappiamo noi adulti: ma un/a bambino/a ha gli strumenti per capirlo da solo/a, leggendo la storia che presenta Jingū in una luce positiva, come aggredire un altro Paese solo perché si è abbastanza forti da poterlo fare sia una dimostrazione di valore?

Le storture proseguono quando si parla di alcune donne che per realizzare i propri progetti hanno dovuto vestirsi da uomo (come Hatshepsut) oppure avere la benedizione (che suona un po’ troppo come “chiedere il permesso”) di qualcuno, troppo spesso il padre o il marito (come Alfonsina Strada o le sorelle Williams). Sarà storicamente accurato, ma il messaggio che trasmette è più quello della necessità di adattarsi in qualche modo alle regole che un gruppo di uomini ha stabilito per tutti/e che non quello di sovvertire quelle stesse regole, smascherandone l’iniquità e il sessismo.

Sto cercando il pelo nell’uovo? Forse. Ma ricordiamoci che raccontare a una bambina la storia di Alek Wek, dove a un certo punto si dice che un talent scout le propose di diventare una modella e che sua madre non voleva saperne, ma che alla fine questa cedette alle pressioni dell’uomo, senza che si faccia cenno a cose ne pensasse Alek, è insegnarle che il suo consenso non è importante di fronte ai desideri degli altri. Visto che ancora i “no” delle donne vengono presi per “sì” nascosti, direi che non si è mai troppo severi nel ricordare l’importanza del consenso.

In definitiva, sconsiglio questo libro? Nì, nel senso che consiglio ai genitori di leggerlo ai propri figli e alle proprie figlie, spiegando loro cosa c’è che non va in alcune di queste storie. Potrebbe essere un buon modo per iniziare ad aguzzare la loro vista e insegnare loro a riconoscere il sessismo anche laddove è più nascosto.

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Visto che ho passato un bel po’ di tempo senza computer e con una serie di malanni tipici della stagione autunnale e/o invernale, ho pensato bene di iniziare a leggere la mia seconda saga di Terry Brooks. Così, giusto per farmi ulteriormente del male…

Ora, per chi fosse nuov* di questi lidi, sappiate che mi sono comprata ben tre saghe di Terry Brooks, senza aver letto nemmeno uno dei suoi romanzi, basandomi semplicemente sul fatto che era uno dei grandi autori del genere fantasy. Anni fa lessi la prima trilogia e non mi mi piacque: così mi sono ritrovata con tre saghe scritte da un autore capace di annoiarmi a morte… e, come se non bastasse, ho deciso di leggerle tutte comunque per auto-flagellarmi e veder di imparare a non comprare più libri ad minchiam (so che le vostre sopracciglia sono schizzate all’attaccatura dei capelli, ma cercate di collaborare, okay?).

Quindi, cosa ne penso de Gli eredi di Shannara? Penso che Terry Brooks potrebbe risultare avvincente soltanto al di sotto dei diciotto anni (e anche in questo caso, non ne sono poi così certa). Per tutti gli altri, il rischio è trovare più interessante prendere a capate il muro piuttosto che continuare la lettura di quest’agonia.

Ma procediamo con ordine. Gli eredi di Shannara è ambientato trecento anni dopo la prima trilogia e Brooks ha pensato che fosse una cosa simpatica riproporre i discendenti di tutti i vecchi personaggi. Sì, tutto molto bello, peccato che hanno praticamente anche lo stesso carattere e le stesse seghe mentali (che non mi risulta si tramandino tramite DNA con una tale precisione). Ritrovare tutte le corrispondenze con la trilogia originaria va oltre le mie forze (e la mia voglia di dedicare troppo tempo a Brooks), ma ci sono. Purtroppo, ci sono.

L’altro punto dolente sono proprio le seghe mentali. Possibile che Brooks sia così incapace di far evolvere i suoi personaggi dal punto A al punto B? Possibile che io debba sopportare gli stessi dilemmi, le stesse paure, le stesse insicurezze per quasi cinquecento pagine (e oltre, visto che si trascinano pure da un romanzo all’altro)? Possibile che Brooks, con cotanta prolissità, pretenda di rendere i suoi personaggi poliedrici e profondi? Spero di no, perché così puoi solo sfracassare ovaie e maroni – e con una discreta dose di recidività.

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Avete presente le mie geremiadi sui romance tutti uguali, con personaggi stereotipati e situazioni assurde? Ebbene pensavo di esserci cascata un’altra volta – e già avevo la lamentela pronta per il tweet di The Lesbian Review che mi aveva fatto notare Requiem for immortals – quando Lee Winter mi ha letteralmente preso a calci in culo.

A mia discolpa dirò che all’inizio c’è una scena assurda che mi ha fatto davvero pensare di star leggendo una stupidata. Insomma, un’assassina professionista super-qualificata ha appena ammazzato un tizio, va in un vicoletto oscuro a recuperare la sua moto per darsela a gambe, viene attaccata da una collega e che fa? Ci amoreggia. Ci amoreggia? Sul serio!?

Voi capite come mi fosse già partito l’acido: mi era quasi venuta voglia di mandarlo a spendere. Invece, ho tenuto duro, e meno male! Requiem for immortals è proprio un bel romanzo (non so cosa gli sia preso a Winter per farlo iniziare così, ma va be’), che a metà mi ha riservato un’altra sorpresa (della quale non vi parlo, altrimenti che sorpresa sarebbe?).

Quello che rende questo romanzo così particolare è Requiem, la protagonista (tranquill*, è un nome “d’arte”, non sia chiama davvero così): come ho già detto, è un’assassina di professione, la migliore del suo campo, e, come copertura e lavoro “ufficiale”, è una violoncellista. C’è quindi molta (bella) musica in questo romanzo e un’atmosfera di oscura grandezza segue Requiem dovunque vada.

Questo perché essa stessa si considera una sorta di Mietitrice onnipotente, che quasi non si ritiene parte della specie umana: quest’aura di tracotante superiorità, però, non la rende antipatica perché il suo comportamento è da contestualizzare in una vita molto particolare che, per sopravvivere, l’ha portata ad avere un certo atteggiamento.

Tutto ciò si ripercuote sulla storia d’amore che nasce nel corso di uno dei suoi incarichi: Requiem, infatti, non si converte a cuori e fiori solo perché ha visto un bel faccino, ma rimane una donna dura e con l’empatia sotto la suola delle scarpe, incapace di ammettere che un’altra persona è riuscita a toccarla in quelle profondità dove pensava ci fosse solo buio. E questo è meraviglioso: ho davvero adorato questo personaggio… benedetti i tweet di The Lesbian Review!