Recensioni e commenti

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Non so bene perché, ma sul finire dell’estate mi è venuta una gran voglia di leggere una biografia di Čajkovskij: cercando informazioni in merito, sono incappata ne Il ragazzo di vetro di Nina Berberova, uscito per la prima volta a Berlino nel 1936 e suscitatore di scalpore per il suo raccontare esplicitamente dell’omosessualità del musicista russo.

La mia curiosità era destata e la biblioteca aveva riaperto dopo le ferie estive: eccomi quindi qua a scrivervi le mie impressioni.

In generale, è stata una bella lettura. Nel raccogliere informazioni, Berberova ha potuto anche mettersi in contatto con persone che avevano conosciuto Čajkovskij e registrare quindi la loro testimonianza diretta: non si può dire quindi che non sia una biografia ben documentata. Tuttavia, ci sono molte parti parecchio romanzate che fanno un po’ strano, sebbene letterariamente funzionino molto bene (e in alcuni casi sono commuoventi da smuovere i sassi).

A parer mio è un libro da leggere con la consapevolezza che si tratta di una biografia storica: interessante come documento storico, un po’ meno se cercate una biografia rigorosa di Čajkovskij. Anche l’omosessualità non viene trattata con l’apertura che oggi potete trovare nel Tchaikovsky Research, per dire, ma se ne apprezza comunque la testimonianza storica.

Se la vita di Čajkovskij stuzzica la vostra curiosità e la sua musica vi piace, magari potete iniziare ad approfondire da Il ragazzo di vetro, che per me può essere una buona base di lancio per addentrarsi nella comprensione del musicista.

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Storia culturale del terremoto dal mondo antico a oggi è stata una lettura molto interessante, anche più di quanto mi aspettassi, e ci mostra l’evoluzione delle conoscenze scientifiche sull’origine del fenomeno e del modo in cui le persone che purtroppo si sono trovate a vivere con le conseguenze di scosse più o meno violente hanno reagito.

Sembrerà bizzarro, ma è facile rivedere le tristi storie che ci sono familiari a causa degli ultimi terremoti in Italia anche in eventi sismici lontani nel tempo e a volte anche nello spazio. La perdita di chi subisce il terremoto e la solidarietà esterna a quei territori; l’interpretazione del fenomeno come punizione divina, come una fatalità che ci ricorda la fugacità della vita o come evento naturale studiabile e magari infine prevedibile (innumerevoli sono i tentativi in tal senso, alcuni davvero fantasiosi); gli enormi costi delle ricostruzioni, che non sempre consentono di portare a termine la rinascita delle comunità, disgregate dai tempi lunghi o dall’incapacità di far fronte alla crisi socio-economica conseguente al terremoto.

Fa abbastanza impressione leggere della storia sismica del Centro Italia e di come, nonostante le nostre attuali conoscenze, nulla sia stato fatto per mettere in sicurezza l’area, che infatti è stata devastata nel 2009 e nel 2016: eppure numero terremoti si sono succeduti in quell’area nel corso dei secoli. E quante altre zone ci sono in Italia, si chiedono l’autrice e l’autore, ad aver bisogno di interventi in vista della sismicità del nostro Paese? La stima è di un terremoto disastroso ogni 4-5 anni: sarà il caso di darsi una mossa?

La solidarietà verso le vittime dei terremoti è sempre stata altissima in Italia: ogni volta ci spertichiamo in lodi su quanto viene donato e sulle varie iniziative che persone volenterose mettono in atto per dare una mano. Tutto magnifico – la solidarietà è sempre un bello spettacolo – ma rimane quello: uno spettacolo che non è capace di creare quella cultura necessaria affinché gli immobili italiani vengano messi in sicurezza prima che la terra tremi e crollino ammazzando decine di persone.

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C’era una volta una lettrice che decise di leggere La via oscura pensando che fosse un semplice romanzo sulla politica del figlio unico in Cina e invece si ritrovò a leggere una delle storie più perturbanti che le fossero mai capitate tra le mani. È così perturbante che non so nemmeno che tipo di avvertimento scrivervi riguardo ai contenuti sensibili: c’è così tanta violenza di genere, violenza su minori e violenza di Stato che non saprei nemmeno da dove iniziare.

Sicuramente posso dirvi che non è il libro che fa per voi se cercate un romanzo storico in senso classico: Ma fa largo uso di simbologia e realismo magico per fare della sua storia una chiave di lettura delle politiche coercitive di controllo delle nascite e del regime comunista, quindi non si può dire che sia il resoconto fedele della vita di una giovane coppia cinese che, dopo la prima figlia, cerca di avere l’erede maschio.

Poi posso dirvi che le critiche di Ma non si limitano alle politiche del regime comunista, ma anche al confucianesimo e al patriarcato, che, nonostante i cambiamenti politici ed economici, gode di ottima salute. Al centro della narrazione di Ma, infatti, c’è Meili, che scopre nella maniera più tremenda che il suo utero non appartiene a lei e sono le sue riflessioni sulla sua condizione a regalarci le pagine più forti del romanzo.

Infine, che orrore la Cina e noi che stiamo a guardare. Che orrore.

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Inizierò questa recensione in maniera piuttosto insolita: sono molto dispiaciuta di aver letto questo libro, non tanto perché non mi è piaciuto granché, ma perché mi ha reso davvero dubbiosa sul fatto che una scrittrice come Harper Lee abbia dato il suo consenso alla pubblicazione di Va’, metti una sentinella.

Il punto è che sembra una bozza e non un romanzo finito. È incoerente, logicamente molto debole, noioso a morte nella prima metà, non c’è una vera e propria trama – o anche solo una strada da percorrere in compagnia della scrittrice – e alcuni brevissimi paragrafi formati da una sola proposizione sembrano semplici appunti.

Ho capito la storia – e le tesi – che Lee voleva raccontare, ma penso che anche l’editor meno capace si sarebbe resu conto che questa storia non sta in piedi. Ci sono delle parti notevoli e che danno l’idea del bel romanzo che poteva essere, ma sono completamente abbandonate a loro stesse e lasciate alla deriva in pagine e pagine che non si capisce nemmeno perché sono lì.

Avrei preferito una pubblicazione critica che presentasse Va, metti una sentinella come la bozza informe che è piuttosto che farlo uscire come il seguito de Il buio oltre la siepe.

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Femminicidio. Analisi di una strage è un breve ebook del 2013 che analizza diversi dati relativi alla violenza sulle donne: malgrado i dati non aggiornatissimi, è comunque interessante da leggere, visto che – inutile ribadirlo – non è cambiato granché in termini culturali nel nostro Paese negli ultimi sette anni. Anzi, forse il clima è solo peggiorato.

Dopo tanti anni di lotte per rivendicare maggiore libertà nello stile di vita, nella professione, nell’abbigliamento, dopo tanti anni dedicati alla difesa dei nostri diritti, in nome dell’affermazione dell’emancipazione femminile, mai avremmo immaginato di ritrovarci oggi a difendere il diritto più elementare. Quello alla vita. E invece eccoci qui a ribadirlo, urlarlo quasi in attesa che qualcuno ci ascolti. In attesa che il Parlamento affronti in maniera decisiva – nonostante molto sia già stato fatto – questa strage di donne che è il femminicidio.

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Oggi vi scrivo proprio di un romanzo adatto per andare in vacanza e da leggere se si ha voglia di farsi quattro risate: Che dio me la mandi bona è una commedia romantica che mi ha fatto ridacchiare come una scema e, nonostante l’inizio un po’ goffo, me la sono letta proprio volentieri.

Le protagoniste sono quattro amiche lesbiche con caratteri diversi e capacità di mettersi nei guai davvero notevoli, con nostro grande diletto. Infatti, Che dio me la mandi bona non ha mai momenti di bonaccia e mantiene il suo spirito frizzante per tutta la durata della storia.

L’unico neo per me è stato l’uso della parola autistica come sinonimo di persona impacciata o imbranata. Allora, io mi stavo divertendo un botto a leggere questo libro, poi Lattanzio mi ha messo a tradimento un uso così sgradevole della lingua italiana che in parte ha rovinato la mia esperienza di lettura: diventa difficile ridere di una situazione se il divertimento è a spese di un gruppo di persone.

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Le mie perplessità di questo libro non riguardano tanto le idee espresse, che in gran parte condivido – anzi, forse su alcuni punti sono anche un pelo più radicale – ma piuttosto il modo in cui sono espresse, che mi sembra incapace di far vacillare le convinzioni di chi non ha mai creduto in valori di sinistra o di riaccendere il fuoco in chi per qualunque motivo l’ha lasciato spengere.

Alla fin fine non è stato capace nemmeno di interessare il mio, di fuoco, che è bello acceso e in salute: mentre Thomas elencava i cento motivi, non mi si è smosso niente a livello emotivo – niente entusiasmo – né niente a livello razionale – alcuni motivi vengono esposti in maniera troppo superficiale perché destassero il mio interesse.

Per carità, l’intento sarà stato quello di dare un assaggio delle bellezza e della libertà di essere di sinistra – non tanto da intendere come appartenenza a un partito, ma come aderenza a una serie di valori – ma dubito seriamente che Cento motivi per essere di sinistra possa davvero smuovere qualcunu.

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Ah, se tutti gli esordi fossero così! Carezze di velluto è stata una lettura molto piacevole, con una protagonista che seguiamo nella crescita e nella sua scoperta di se stessa e di un mondo nel quale non è facile vivere per una ragazza da sola e lesbica.

Ci sono tante piccole cose che ho apprezzato di questa lettura. Per esempio, il rapporto di Nancy con la sua sessualità: impara nella maniera peggiore a stare attenta, ma non si pente mai dei suoi desideri, nemmeno quando questi vengono giudicati immorali per un verso o per un altro. Nel corso della sua crescita, non rinnegherà mai di essersi abbandonata alle gioie del sesso, né di averle sfruttate per tirare avanti.

Altro elemento interessante a proposito di quest’ultimo punto è il fatto che Nancy non sfrutta il sesso nel modo in cui siamo abituatu a leggere nei romanzi – ed è uno dei motivi per i quali la rappresentazione LGBTQIA+ porta ventate di aria fresca nelle storie, perché aggiunge varianti interessanti e punti di vista poco praticati.

Infine, mi è piaciuto tanto vedere la differenza tra il lesbismo nella nobiltà e nella classe operaia. Dalle storie raccontate, si ha l’impressione che la possibilità di vivere più liberamente la propria sessualità fosse un capriccio da persone ricche, ma non è proprio così. Pur nella realtà romanzata di Carezze di velluto, vediamo come la libertà sessuale fosse più autentica nelle classi più povere che in quelle più ricche, molto più soggette a ipocrisie e falsità.

In definitiva sono molto contenta di aver conosciuto quest’autrice e sicuramente leggerò altro di suo.

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Stefanacci: Sapete, tra i miei amici c’è anche un eterosessuale. Da quando me l’ha detto non è cambiato niente tra di noi. Io lo rispetto come prima. In fondo sono fatti suoi: ognuno è libero di pensarla come vuole…

Leggere oggi un’opera teatrale costruita sull’idea di ribaltare la norma eteropatriarcale e far diventare una perversione l’eterosessualità potrebbe non sembrare così dissacrante; poi leggi che in commissione Giustizia è stato approvato un emendamento al Ddl Zan che recita, «Ai sensi della presente legge, non costituiscono discriminazione, né istigazione alla discriminazione, la libera espressione di convincimenti od opinioni nonché le condotte legittime riconducibili al pluralismo delle idee e alla libertà delle scelte», e pensi che invece siamo ancora impantanatu nel terrore di un gruppo di allocisetero che non vogliono rispondere delle loro affermazioni discriminatorie.

E poco importa che le minoranze abbiano raramente lo spazio e la forza di far sentire il loro punto di vista (infatti, questo emendamento è stato approvato e ci ricordiamo cos’è successo con la stepchild adoption, no?) e che la dittatura della maggioranza sia una grave malattia per la democrazia: quel gruppo di allocisetero il proprio privilegio non lo vuole mollare.

Quindi ben venga La Traviata Norma a sbattere loro in faccia il loro bieco paternalismo (vi diamo in elemosina qualche diritto, che volete ancora?), la loro codardia nel nascondersi dietro le religioni e il loro complimentarsi a vicenda per la loro bravura nel far finta di avere a cuore i diritti altrui senza pestare troppo i piedi di categorie ritenute intoccabili. Spero che rivedremo lo spettacolo nei teatri – Covid-19 permettendo.

Natalea: Certo (sagace la mia amica). Non andate a dirlo in giro, ma io sono andata a letto con molti di questi maschi eterosessuali non mi hanno contaminato affatto: sono qui frocia come prima, anzi più frocia di prima…

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Ci vuole del talento per raccontare una storia banale di due persone normali che fanno cose normali e che non hanno intenzioni di svelarti il senso della vita tramite la loro esistenza. Il rischio di far addormentare chi legge è piuttosto alto – voglio dire, di vita normale mi basta la mia, cos’altro puoi dirmi della normalità che già non conosca?

È vero che siamo tuttu normali in maniera diversa, ma a questo serve avere una vita sociale: si incontrano altre normalità, le si conosce e ci si stabiliscono dei rapporti, a volte buoni, a volte meno buoni.

Rooney è riuscita a scrivere un romanzo godibilissimo senza raccontare niente di che, due vite, quelle di Connell e Marianne, che, anche se non ci sono affini in prima persona, abbiamo incrociato qua e là nei nostri rapporti sociali. Perché sono – appunto – persone normali.

Non ne scrivo in maniera follemente entusiasta perché nel finale non mi ha convinto. Gli eventi delle ultimi pagine mi sono sembrati molto costruiti e per me hanno rotto la finzione letteraria, gettando un’ombra sgradevole sul resto del romanzo. Oltre al fatto che, passati i giorni, il mio ricordo di Persone normali si fa sempre più sfumato.

Potrebbe essere una buona lettura estiva: se non l’avete ancora letto e volete sapere perché è un romanzo così chiacchierato, potrebbe essere un buon titolo da leggere in vacanza (tenendo conto che c’è della violenza domestica che magari potrebbe rovinarvi il relax).

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Questo libro è entrato subito nelle mie simpatie dichiarando nell’introduzione: L’approccio integralista, che pensa di poter utilizzare i grandi testi fondamentali come dei «libri di ricette» applicabili direttamente in tutti i tempi e in ogni circostanza, di fatto li manipola, in modo consapevole o inconsapevole, trasformandoli in armi ideologiche.

Da atea mi sembra un discorso quasi banale: la storia dovrebbe averci insegnato che prendere alla lettera i testi considerati sacri è raramente una buona idea, soprattutto se l’interpretazione è avulsa dalla realtà – come di solito lo sono quelle integraliste. D’altro canto, trovare conferme di concezioni progressiste in testi scritti da persone vissute in un contesto socio-culturale dal quale ci separano secoli di evoluzione culturale non ha senso: come potevano essere favorevoli ai rapporti omosessuali persone che manco avevano il concetto di omosessualità?

Che fare dunque? Visto che ignorare cosa dicono i testi considerati sacri non sembra al momento un’opzione praticabile, direi che iniziare con il collocarli nella loro epoca storica e interpretarli di conseguenza sia già una buona idea. Come l’esistenza della schiavitù non è più tollerabile (o almeno, non dovrebbe esserlo), così non è più accettabile la discriminazione in base all’orientamento sessuale. Checché ne dica la Bibbia, perché la parola scritta è rimasta immutata, ma noi siamo cambiatu.

L’omosessualità nella Bibbia e nell’antico Vicino Oriente è un libriccino agile per introdursi nella questione. Si legge con piacere e interesse e in un numero di pagine contenuto riescono a spiegarci qual era la visione di quelli che noi oggi chiamiamo rapporti omosessuali nelle civiltà mediorientali dell’antichità.

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La prima cosa da dire su Il caso del terrier scozzese è che ho trovato adorabili le attenzioni di Vance nei confronti della povera cagnolina che, suo malgrado, si è ritrovata implicata in questi delitti e in queste indagini – pressoché ignorata da chiunque a parte il buon Vance che tra lo sconcerto generale la ritiene subito un elemento fondamentale per risolvere il caso.

Poi anche questa volta, complice la stanchezza, non sono riuscita a stare dietro alle indagini ed è stato interessante scoprire come e perché sono avvenuti i delitti.

Infine – e questo vale anche per La dea della vendetta – sono contenta di non dovermi ricredere sull’intelligenza di Vance, che ai miei occhi avrebbe perso diversi punti se avesse seguito i vari pregiudizi razziali che sono disseminati nei romanzi – il che immagino sia il massimo ottenibile da romanzi scritti negli anni Trenta del Novecento.

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Questo libro mi è stato gentilmente inviato dalla casa editrice

Sono molto contenta di confermare nella recensione quella che era stata la mia prima impressione quando la CE mi ha proposto di leggere questo libro: è una raccolta di poesie davvero interessante.

In The Dark, Soft Earth è diviso in dieci libri e ognuno di essi si concentra nel suscitare impressioni diverse, che vengono rafforzare dalla presenza di vari dipinti alternati ai componimenti. Leggere questa raccolta è stato come ammirare una mostra di acquarelli.

Inoltre, sono stata colpita a tradimento dal fatto che l’ottavo libro è dedicato ai Tarocchi, una delle mie passioni (magari un giorno ve ne parlo più diffusamente), ed è bello vedere ancora una volta queste carte utilizzate per quello che, a parer mio, sanno fare meglio: ispirare nuova arte.

Quindi, io consiglio la lettura di questa raccolta: uscirà il sette luglio ed è in inglese, ma non impraticabile se il vostro livello è buono.