Recensioni e commenti

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Qualcosa mi ha enormemente disturbato in questo libro – e non in senso buono – e sto ancora cercando di capire bene cosa sia. Probabilmente un insieme di più elementi.

Innanzi tutto, non ho gradito la premessa di Sfregola, nella quale dichiara che questo memoir non è un sacco di cose: non è un trattato sul femminismo (anche se l’autrice è femminista e quindi lo è anche il libro), non è un manuale sulla vita matrimoniale (anche se dà tanti consigli), non è un libro di teoria queer (qui si parla di vita reale), non è questo, non è quello, ma solo un po’ di questo e un po’ di quello.

Mi ha dato subito l’impressione che Sfregola volesse mettersi al riparo dalle critiche, che, come si tocca il femminismo e dintorni, piovono copiose e spesso neanche troppo gentili. Però così facendo si è piazzata su un piedistallo e si è resa molto distante da quella complicità con le altre donne che ha cercato di trovare raccontando la sua storia. Il tono sussiegoso, poi, non l’ha aiutata.

Come ciliegina sulla torta, ci aggiungerei il tentativo di suscitare sorellanza e simpatia facendo ricorso al tormento di ogni donna: l’estetica e il racconto mitologico secondo cui ognuna di noi pratichi la skin care e abbia il terrore del primo capello bianco. Ora, che ci sia una pressione sociale enorme su come le donne dovrebbero gestire il loro aspetto estetico ce lo ricordano anche solo le reazioni scomposte alla vista di qualunque gamba femminile non depilata, ma l’idea che io in quanto donna debba sapere tutto di skin care (addirittura fin dalla pubertà!) non mi suscita alcuna simpatia. Mi fa solo incazzare.

Lo so che Sfregola voleva solo rendere più sbarazzino il suo libro, ma – davvero – che fastidio quest’atteggiamento da club della frustrazione dove entri in quanto donna e dove puoi lamentarti del tempo e dei soldi che butti nell’estetica (o di qualsiasi altra cosa ti senti in dovere di fare/dire/essere) senza veramente non dico fare la rivoluzione, ma nemmeno elaborare un discorso che aiuti le donne a uscirne.

Alla fine di questo libro non mi rimane niente se non la sensazione di un’altra occasione sprecata. Peccato.

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Sono rimasta piuttosto sorpresa da questo libro: pur avendomi incuriosito abbastanza da convincermi a comprarlo, mi sembrava uno di quei casi nei quali mi lascio irretire dalle sinossi accattivanti della CE di turno per poi ritrovarmi tra le mani libri pessimi. E invece stavolta è andata bene e vi consiglio di recuperare questa storia – e questo libro – perché non merita proprio l’oblio nella quale è stata scaraventata.

Inessa Armand era una donna che è facile sentire affine alla nostra sensibilità moderna. Tanto per dirne una, si innamorò del cognato, e, invece di portare avanti una relazione clandestina, ne parlò a entrambi i fratelli e insieme raggiunsero un equilibrio che lз mantenne tuttз in buone relazioni. E stiamo parlando dei primi anni del Novecento.

Ovviamente, gran parte della sua biografia è dedicata al suo essere stata una rivoluzionaria di prim’ordine, al fianco di Lenin, che di fronte alla passione, alla dedizione e alla competenza di Armand non fa una gran figura. Oltre al fatto che del loro amore non si doveva sapere per non inquinare il mito del capo della rivoluzione bolscevica, si potrebbe aggiungere che di fronte alle idee rivoluzionarie di Armand quelle di Lenin impallidiscono.

L’unico difetto di Di questo amore non si deve sapere è il suo soffrire del rifarsi principalmente a fonti secondarie (o a fonti primarie consultate in traduzione): però Armeni ha fatto davvero un lavoro eccellente nel riportare alla luce questa storia così poco nota – e la storia di come è nato questo libro, raccontata brevemente nella postfazione lo dimostra – e mi ha fatto venire voglia di recuperare altri suoi lavori.

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Scrittrici, scrittorз e scrittori: dateci più libri così. Romanzi dove al centro c’è la fragilità dell’essere umano, la solidarietà tra simili e la tragicità dell’aver costruito una società che non riconosce l’una e non promuove l’altra. Sono stufa di leggere storie dove la debolezza è ammessa solo per essere sconfitta, dove chi non ce la fa non si è semplicemente impegnato abbastanza.

Tutto chiede salvezza inizia con un TSO e si dipana lungo la settimana di ricovero obbligatorio, facendoci conoscere l’umanità che si trova nella stessa stanza con il protagonista e che si ispira alle vicende biografiche dell’autore. L’ignoranza e lo stigma che circondano ancora la malattia e la salute mentale sono ben presenti, nonostante gli sforzi sempre maggiori per debellarli, quindi immagino che la situazione non sia poi diversa da quella raccontata qui e datata 1994.

Non è difficile immaginarsi questi personaggi e i loro familiari in qualche reparto italiano, a fare i conti con malattie ancora coperte da vergogna e imbarazzo e con medici che hanno poca voglia di starli ad ascoltare per cercare di capire di cosa hanno davvero bisogno. Prenda questo, prenda quello, vediamo come va.

Mencarelli riesce a essere incredibilmente poetico e allo stesso tempo molto concreto: c’è, infatti, della poesia nella fragilità umana, che però rimane ben piantata nella quotidiana realtà della nostra condizione. L’autore poi introduce la speranza di una salvezza anche ultraterrena, della quale io non sento la necessità e che neanche capisco troppo bene, ma contribuisce al tono struggente del romanzo e alla disperata necessità di trovare un porto sicuro per tutte le nostre debolezze.

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Sono molto affezionata a questo libro e l’ho letto diverse volte: nel mio piccolo e in un momento della vita in cui mi sentivo persa, Rita Levi-Montalcini è stata un esempio di donna in carne e ossa disinteressata alle relazioni sentimentali e legatissima allз amicз e ai familiari. Quando le parole asessualità e aromanticismo erano lontanissime dal mio radar, Levi-Montalcini è stata la luce in fondo al tunnel, la possibilità di avere una bella vita anche senza relazioni sentimentale e/o sessuali.

Poi, certo, è stata importante nella vita di tuttз per essere stata una della maggiori scienziate del secolo scorso e per aver vinto il Nobel per la medicina insieme a Stanley Cohen per aver scoperto il Nerve Growth Factor, ma questo lo leggerete ovunque. La RAI le ha anche dedicato un film di recente – me lo sono perso, qualcunǝ l’ha visto? Merita?

Un altro motivo di affetto per questo libro è – come da titolo – l’elogio dell’imperfezione. Levi-Montalcini ci dice che l’imperfezione della nostra specie ha fatto sì che ci fosse la possibilità di cambiamento ed evoluzione. Non solo in meglio, purtroppo: Levi-Montalcini sa bene che nello stesso secolo c’è stato l’abisso di Hitler e lo splendore di Einstein.

Sapete quali sono gli esseri perfetti? Gli invertebrati, soprattutto gli insetti: i loro piccoli cervelli erano già così perfettamente adattati al loro ambiente che così sono rimasti. In un mondo dove la perfezione pare lo standard da raggiungere è bene ricordarsi che non è degli esseri umani, ma dei moscerini della frutta. Rimette le cose in prospettiva.

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Da un po’ seguo Micol Mian sul suo blog, Rumoralilas, e su quello che gestisce insieme alla coautrice di questo romanzo, Effemeridi, che raccoglie i loro lavori e progetti letterari e da altrettanto tempo voglio leggere una delle sue storie, perché riesce a catturare il tuo interesse anche quando parla di situazioni a te ignote, figuriamoci cosa può fare in un romanzo.

Eh, può fare che mi sono spazzolata Folco sotto il letto in tre giorni, con la sensazione residua di aver letto qualcosa di unico nel panorama romance. E non parlo tanto della storia, che è quasi banale, ma dello stile delle autrici, capace di plasmare i personaggi in una maniera talmente unica da renderteli incredibilmente vicini.

Mian e Romiti raccontano i sentimenti tra Bruno e Mattia e quelli nei confronti dei loro passati ingombranti, con i quali ancora stanno facendo i conti, con una poeticità che non ho mai trovato in un nessun altro romance e che rende la storia tridimensionale e realistica. Se infatti lǝ lettorǝ non è colpitǝ da nessun colpo di scena, lo sarà dalle interiorità di Bruno e Mattia, dalle loro fragilità, dalle loro paure e sì, anche dalle loro speranze – che questa volta sia quella buona.

L’incantesimo per me si è rotto un po’ nel finale – forse troppo veloce o forse sono io che volevo solo stare ancora in compagnia di questi due. Però sicuramente leggerò altro scritto da Mian e Romiti, adesso che ho rotto il ghiaccio – e voi andate a leggere i loro blog, se già non li conoscete!

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Nel lasciare inconclusa la lettura di questa trilogia mi ero dimenticata di quanto meravigliosa fosse la scrittura di Hobb e la sua capacità di tratteggiare personaggi così realistici e umani che sembra assurdo non esistano davvero. È stata una lettura talmente immersiva che, nonostante le quasi ottocento pagine, ho finito il libro in una settimana.

È difficile rallentare il ritmo della lettura quando il tuo cuore sanguina per i personaggi, quando devi sapere se questa volta riusciranno a salvarsi, se hanno davvero intenzione di fare quella cosa così stupida e avventata, se saranno arrivati alla fine delle loro tribolazioni, se arriverà qualche speranza o tutto finirà in disperazione.

Il viaggio dell’assassino è una lunga dondolata su un’altalena di eventi che rischiano di scaraventare a terra Fitz e lasciarcelo per sempre. Nonostante, infatti, Fitz sia un predestinato e pure dotato, sia nell’Arte sia nello spirito, non si può proprio dire che questo gli renda la vita particolarmente semplice. Anzi, sono caratteristiche che, oltre a renderlo inviso e sfruttabile da amicз e nemicз, gli hanno causato innumerevoli sofferenze. A riprova del fatto che essere “speciali” non è poi questo gran guadagno.

Infine, ho adorato il modo in cui Hobb (immagino con un omaggio a Ursula K. Le Guin, che in questo è stata maestra) ha introdotto il tema dell’identità di genere e dell’orientamento sessuale in un mondo fantasy (ma anche nel nostro, parliamo di un romanzo del 1997) decisamente poco avvezzo a interrogarsi su simili questioni. Sono due pagine in croce, ma aggiungono molta curiosità riguardo alle altre trilogie ambientate in questo mondo.

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<blockquote><i>“You have everything you need. I can’t wait for people to see what I’ve known all along—that you’re amazing.”</i></blockquote>

We Have Always Been Here mi ha lasciato addosso un’enorme gioia, che di questi tempi non è male, e non perché racconti una storia priva di momenti difficili ed eventi traumatici, ma perché riesce a raccontare molto bene la meraviglia di scoprire e riscoprire la propria identità al di là di ogni muro di ignoranza, paura e intolleranza.

È una di quelle storie da leggere per ampliare le nostre conoscenze sulle diversità presenti nelle comunità musulmane, troppo spesso appiattite da una narrazione standard che oscura qualunque punto di vista non si allinei con l’idea che ci siamo fattз di loro: e quel che è peggio è che magari ci convinciamo di saperla lunga solo perché abbiamo sentito le stesse storie in così tante salse diverse che ci pare pure di essere diventatз espertз.

Il brutto di questo appiattimento è che storie importanti che farebbero sentire meno sole le persone incapaci di adeguarsi a quella narrazione rimangono incastrate e non fluiscono nel continuum che ci racconta e ci aiuta a definire i vari aspetti delle nostre identità. Habib cerca di metterci una pezza e raccontare la sua storia di musulmana queer.

Non solo: essendo anche (diventata) una fotografa, Habib è andata in giro a fotografare altre persone musulmane queer, raccontando anche un po’ di loro. Altre piccole storie che si aggiungono al patchwork: vi consiglio di andare a buttarci un occhio.

<blockquote><i>When I asked Zainab what advice she would give to young queer Muslims who are looking for support and community, her response gave me chills. I still turn to her words for motivation:

“We have always been here, it’s just that the world wasn’t ready for us yet. Today, with all the political upheavals in the Muslim World, some of us, those who are not daily threatened with death or rejection, have to speak for others. They have to tell stories of a community that is either denied or scorned. Together, through facing distinct realities, we should be united—united in the desire to be, in the desire to enjoy being free, safe, and happy. It is not going to be easy and one may never reach a reconciliation with oneself (or with religion), but at least we should care for each other. In face of the challenges, our sense of community and our shared aspirations for a better world should make us stronger.”</i></blockquote>

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Sono rimasta piuttosto sorpresa dalla lettura di Rebecca la prima moglie: nella mia testa era “solo” un romanzo sulla presenza ingombrante di una moglie defunta e sulla governante più inquietante mai partorita dalla mente umana, la celeberrima signora Danvers; invece mi sono ritrovata a leggere una storia molto intrigante e sulla quale mi sono arrovellata un bel po’.

Du Maurier inizia raccontando quello che potrebbe essere l’arrivo del Principe Azzurro/Maxim de Winter che salva la Fanciulla da una Matrigna arcigna/Van Hopper, sposandola e portandola nel suo castello. Tuttavia, fin da subito abbiamo sentore di un disagio strisciante: innanzi tutto questa fanciulla non ha un nome e nemmeno una gran personalità, a quanto pare il suo più grande pregio. Dopo tutto c’è già stata Rebecca accanto a questo Principe Azzurro: una donna indomabile è più che sufficiente nella vita, grazie tante.

Infatti, se la personalità della seconda signora De Winter è docile e assolutamente assuefatta ai suoi sentimenti per il marito, quella di Rebecca è così strabordante da tracimare anche i limiti della morte e da continuare a influenzare le vite di coloro che le erano più vicino. Rebecca sembra non avere misura: eccessiva in tutto, che si trattasse di bellezza, perversione, femminilità o autorità. Troppo eccessiva per una società che faceva della modestia femminile un ideale imprescindibile e che non si faceva troppi scrupoli nel punire e reprimere ogni impudicizia.

Arrivata alla fine del romanzo non ho potuto fare a meno di chiedermi chi fosse davvero Rebecca, della quale non abbiamo mai il punto di vista, ma ci viene solo raccontata, sia da chi la odiava, sia da chi la idolatrava. Non una santa o una puttana, ma più probabilmente una donna che vedeva la subalternità agli uomini alla quale era costretta, la trovava intollerabile e cercava di ribellarsi come poteva, anche con mezzi immorali, e senza fare sconti alle donne che invece si piegavano accondiscendenti a quella dominazione. Non il più positivo dei modelli, ma Rebecca si è conquistata la mia simpatia: cosa ce ne facciamo di donne ideali quando possiamo speculare su quelle controverse?

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In questo secondo volume a lui dedicato, Jughead incontra Sabrina – proprio quella Sabrina Spellman da Vita da strega, anche lei protagonista di fumetti pubblicati dalla Archie Comics, oltre che delle celeberrime serie TV. Visto che Halloween si avvicina e quest’anno coincide con l’ultimo giorno dell’Ace Week, questo fumetto è una buona idea di lettura per celebrarle insieme.

Questo volume mi è piaciuto tantissimo per due motivi: il primo riguarda i capitoli sette e otto, nei quali Jughead vuole passare del tempo con il suo migliore amico Archie, ma questi vuole includerci una visita al campeggio femminile per rimorchiare. Questo crea un litigio, nel quale Archie dichiara di non volersi scusare per essere un ragazzo normale che pensa a come ottenere le attenzioni delle ragazze. A questo punto si vede solo la reazione di Jughead: niente parole, solo la sua espressione.

L’ho trovata estremamente rappresentativa di quello che si prova quando una persona a cui vuoi bene ti tira addosso dell’afobia casuale, non per farti del male, ma solo perché è abituata a veder girare il mondo in un certo modo. Ti senti feritǝ, incazzatǝ, delusǝ, colpitǝ a tradimento e disarmatǝ perché alla fine quello che farai sarà lasciar perdere, lasciando scivolare le scuse, che sai essere sincere, ma ugualmente incapaci di sistemare alcunché.

Il secondo motivo per cui ho amato questo volume riguarda l’incontro tra Jughead e Sabrina, che conquista l’attenzione del nostro eroe nei panni di un hamburger gigante che distribuisce volantini e coupon di Pop’s, il locale frequentato dallз ragazzз di Riverdale. È molto interessante vedere lo scollamento tra le reazioni di Jughead e quelle dellз suз amichз, che cercano di consigliarlo su come meglio far colpo su Sabrina.

Nessunǝ, infatti, sembra capire che Jughead voleva solo uscire con un hamburger gigante, non tanto con Sabrina e, nonostante la comicità della situazione, il fumetto rende molto bene la difficoltà di una persona asessuale (e aromantica?) ad avere un appuntamento con una allosessuale e alloromantica. Tutto molto classico, come era accaduto nel primo volume, ma non per questo spiacevole.

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Potreste aver sentito parlare di Jughead grazie alla serie TV Riverdale che, a partire dal 2017, ha portato sul piccolo schermo i personaggi resi celebri dalla Archie Comics, casa editrice statunitense che dal 1941 racconta, tra le altre cose, le avventure di un gruppo di adolescenti di Riverdale, appunto.

Forse però non sapete che nella più recente rivisitazione di Jughead (datata 2016) il personaggio, famoso per il preferire il cibo a qualunque altra cosa, incluse le relazioni amorose, è stato confermato come asessuale (secondo me, emana anche delle vibrazioni aromantiche, ma non abbiamo notizie certe in tal senso). La serie TV, tuttavia, se ne è allegramente fregata e, nonostante le proteste della comunità asessuale, che chiedeva a gran voce un po’ di buona rappresentazione e di rispettare l’entusiasmo che l’asessualità di Jughead aveva scatenato, il personaggio è diventato eterosessuale. Che importa che Jughead sia diventato un simbolo della comunità asessuale quando puoi mettere in scena il solito adolescente usato sicuro di altre millemila serie TV?

Per questo motivo non sono riuscita a vedere Riverdale: la sola idea di un Jughead non asessuale mi nausea così tanto che ho smesso anche di leggere gli articoli che parlavano della serie.

Quindi parliamo del fumetto, che è meglio. Jughead è una serie di tre volumi dedicati al migliore amico del protagonista della serie principale, Archie (serie principale che non ho letto, ma sulla quale sto facendo un pensierino). Jughead è un ragazzo perennemente affamato (con una speciale predilezione per gli hamburger), sarcastico, estremamente intelligente, fiero del proprio anticonformisto e piuttosto refrattario alle regole. Potrei dire che rispecchia un po’ il classico asessuale aromantico, ma ai miei occhi non è una rappresentazione così fastidiosa, perché innanzi tutto parliamo di un personaggio creato negli anni Quaranta del secolo scorso e poi è un fumetto che non si prende troppo sul serio.

Questo volume, che raccoglie i primi sei capitoli, racconta di come Jughead e lз suз amichз affrontano i cambiamenti portati nella loro scuola dal nuovo preside, un tipo che a definirlo autoritario gli si fa un complimento. Il volume è pieno di sogni, a occhi aperti o chiusi, nel quali Jughead si vede come l’eroe della situazione e salva tuttз e che sono molto divertenti, rappresentando abbastanza bene cosa può succedere nella testa di un adolescende infarcito di videogiochi e film quando pensa che la sua scuola stia cadendo nelle mani di un tipo losco.

Mi sono divertita molto a leggere questo primo volume: avevo paura che fosse la solita storiella godibile solo se si hanno meno di diciotto anni, invece è divertente per ogni età. Oltre al fatto di essere dedicato a uno dei personaggi asessuali più iconici: vogliamo mettere?

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Raccontandovi le mie impressioni sul primo libro di questa serie, City of Strife, vi avevo scritto che avevo delle perplessità sulla rappresentazione di alcuni personaggi LGBTQIA+, perplessità spazzate via in City of Betrayal, nel quale Arseneault mi ha regalato alcuni tra i migliori personaggi queer di cui mi sia capitato di leggere. In particolare, ho amato i personaggi asessuali e aromantici, per almeno due motivi.

Il primo riguarda la loro tridimensionalità: non sono personaggi solo asessuali e/o aromantici e la loro presenza nella storia non è il pretesto per partire con lo spiegone su cosa si intenda per asessualità e aromanticismo. Mi è capitato ormai diverse volte di leggere romanzi costruiti in modo tale da fare la lezione allǝ lettorǝ: e sì, okay, diffondere informazioni è importante, ma lo è altrettando rendere i personaggi memorabili e farli amare in modo da gioire e soffrire insieme a loro (e da patire di brutto in attesa del prossimo volume, mannaggia).

Quindi veniamo al secondo motivo per cui ho amato così tanto questi personaggi: nonostante l’enorme varietà di differenze, sia per quanto riguarda l’identità di genere sia per quanto riguarda gli orientamenti sessuali e romantici, non si ha mai la sensazione che siano lì tanto per fare numero, ma la loro diversità si intreccia alla trama facendosi portatrice di un vissuto e di relazioni che altrimenti non avrebbero senso. Essendo un libro che fonda la storia su famiglie, relazioni e intrighi, capirete bene che legare i personaggi tra di loro in maniera realistica diventa fondamentale per reggere l’interesse e Arseneault ci riesce davvero benissimo. Alla fine vi ritroverete ad amare (quasi) ogni personaggio, anche quelli che in City of Strife sembravano così antipatici, semplicemente perché sono realistici.

Per il resto, City of Betrayal, come da titolo, parla di tradimenti: tradimenti all’interno di Isandor, tradimenti all’interno del Golden Table che amministra la città, tradimenti all’interno delle famiglie, tradimenti della fiducia tra amici. Il finale è stato tanto doloroso – il degno prologo al prossimo volume, City of Torment – e immagino che tanto dolore dovrà ancora abbattersi sui miei adorati personaggi prima che i semi piantati da Diel diano i loro frutti. Mi sento male al solo pensiero.

Anche perché l’antagonista, Avenazar, è davvero una delle peggiori merde di cui abbia mai letto. Non potete capire quant’è perverso finché non leggete questa serie (e, vi rinnovo la raccomandazione a tener conto del fatto che abusi fisici e psicologici non si contano quando Avenazar è in giro): è un concentrato di ciò che di abusante si può trovare in una persona e spero davvero che Arseneault gli faccia fare una fine orribile.

Il suo unico pregio è quello di far risplendere ancora di più le numerose relazioni sane del libro: laddove Avenazar è solo capace di schiacciare lз altrз sotto il terribile potere della sua magia, i personaggi positivi si legano tra di loro con relazioni piene di amore e affetto che hanno come unici limiti il consenso e il rispetto reciproco.

E alla fine, nonostante tutti i tradimenti e il dolore, sarà quello che vi rimarrà di questo libro e che vi farà venire una voglia pazza di leggere il prossimo – ti prego, Arseneault, finiscilo presto!

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Nella nostra cultura attuale, poche cose ci fanno più orrore dell’accostare la morte allз minori: che sia la morte di una persona cara o – ancora peggio! – la loro, la nostra mente inorridisce al solo pensiero di dover spiegare un evento che, anche per noi adultз, è difficilmente digeribile.

Ho incrociato questo libro per caso: ho cercato morte nel catalogo online della biblioteca e, sfogliando i risultati per quanto riguardava la saggistica, mi sono caduti gli occhi su questo titolo. Ho pensato che potesse interessante, sia da leggere, sia da proporre, e questo nonostante la mia scarsa propensione ad avere a che fare con bambinз e dintorni.

In effetti, è stata una lettura molto interessante e la consiglio anche a chi, come me, non ha una grande affinità con il mondo dell’infanzia e dell’adolescenza, perché a quell’età abbiamo un modo di approcciarci alle cose della vita molto diverso e perfettamente in grado di stimolare la nostra riflessione di adultз.

Il libro è diviso in tredici capitoli, ognuno dei quali, attraverso storie reali, affronta un possibile incontro tra unǝ minore e la morte: la sua (l’ultimo capitolo e forse quello più difficile da leggere), quella di un*amicǝ o quella di un nonno, ma anche morti all’apparenza insignificanti come quelle di un animale domestico, o quelle viste in un film o in televisione.

La lezione più importante che ci insegna Oppenheim è: non minimizzare e non svicolare. Se unǝ minore fa domande sulla morte, vuol dire che è prontǝ a sentire la risposta (che ovviamente dovrà essere data tenendo conto della sua età, del suo modo e dei suoi tempi di ragionamento, ma nondimeno ci dovrà essere una risposta).

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Come l’anno scorso, anche questo ottobre ho dedicato una parte del tempo a leggere libri sulla morte da un punto di vista laico: infatti, se la riflessione e i riti religiosi cristiano-cattolici hanno regnato a lungo incontrastati nel nostro Paese, oggi il panorama è molto più variegato e l’esigenza di pensare alla morte in maniera areligiosa, sia da un punto di vista rituale, sia da un punto di vista filosofico, non è più così peregrina.

Marina Sozzi è una filosofa e una tanatologa, cioè una persona che studia la morte da un punto di vista antropologico, filosofico e psicologico, e in questo libro enumera e disquisisce tutte le questioni che oggi riguardano il nostro rapporto con la nostra e l’altrui fine, sia come singoli individui, sia come società. La sua esperienza mi sembra evidente dal mondo pacato, percepibile anche attraverso la sua scrittura, con la quale affronta ogni argomento e da come spiega con grande semplicità questioni che di semplice non hanno proprio nulla.

Il grande pregio di questo libro, infatti, è il suo restituire complessità a temi che la politica ha trasformato in slogan (come l’eutanasia o la necessità di predisporre spazi dove le persone non di fede cristiano-cattolica possano dire addio allз loro carз secondo i loro riti e le loro sensibilità) o che la nostra cultura tende a rimuovere (come il fatto che non invecchiamo tuttз bene e non perché non ci siamo impegnatз abbastanza).

Ho apprezzato anche il fatto che Sozzi mi abbia dato uno sguardo più moderno su libri che ho già letto (uno su tutti, Storia della morte in Occidente di Philippe Ariès, che avevo letto l’anno scorso) e che mi abbia fatto conoscere un sacco di altri titoli per approfondire l’argomento.

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Niente miracoli a ottobre è uno dei romanzi più amari che mi sia capitato di leggere: non troverete niente di consolatorio nelle sue pagine, solo la constatazione di come i potenti schiaccino la povera gente o quella che povera sta per diventarlo perché certi maneggi non le sono familiari.

Reynoso, autore marxista che non vi lascerà dubbi sulla sua visione del mondo dopo la lettura di questo romanzo, riesce a intrecciare molteplici modi nei quali la popolazione peruviana – e non solo, possiamo dire, visto che la letteratura travalica i confini – viene impastoiata per portare sempre più potere e ricchezza a chi ne detiene già in quantità.

Definito osceno per la disinvoltura con la quale si parla di sesso, omosessualità e si usa un linguaggio decisamente colorito, e poco conosciuto al di fuori del Perù, Niente miracoli a ottobre non ha accusato il passare degli anni e continua a regalarci riflessioni attuali.

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Questo è il tipo di libro di cui abbiamo bisogno in modo che l’emergenza climatica in corso venga presa sul serio e si inizi seriamente a mettere una pezza e ad arginare il casino che abbiamo combinato. Non pezzi strappalacrime su teneri animaletti in via d’estinzione, ma pezzi che puntano il dito su un sistema socio-economico non più sostenibile e sulle sue diverse ramificazioni, in modo da unire lotte e rivendicazioni solo all’apparenza distanti tra loro.

Il mondo in fiamme è una raccolta di saggi scritti o pronunciati da Naomi Klein nel corso degli anni in merito alla crisi climatica, che, grazie all’attivismo di persone come Greta Thunberg, sembra ormai dato per certo, ma che ancora guardiamo come a qualcosa di lontano, come se non ci riguardasse, come se eventi climatici estremi non stiano già minacciando le nostre case e non abbiano già devastato la vita di migliaia di persone.

Difficile trovare una recensione dove si accusa Klein di star esagerando o di non dire la verità: le opinioni negative riguardano più che altro le soluzioni proposte e hanno una natura ideologica di opposizione agli interventi raccolti sotto il nome di Green New Deal (che poi, okay, va bene non essere d’accordo, ma le alternative quali sarebbero?).

Ed è per questo che voci come quelle di Naomi Klein sono così preziose: partono dai dati raccolti dalla scienza e dal consenso pressoché unanime della comunità scientifica sul fatto che non possiamo più andare avanti così e su quelli basano la riorganizzazione delle nostre società, oltre ad avere il prezioso dono di rendere accessibili a chiunque concetti non proprio semplicissimi.