Recensioni e commenti

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Gaiman è uno scrittore che ha la capacità di parlare di bambinu e delle loro avventure senza sembrare un vecchio pieno di buone intenzioni e cattivi esempi. Leggendo L’oceano in fondo al sentiero si torna alla propria infanzia senza quel fastidioso filtro innocenza che pare calarci sugli occhi una volta passatu all’età adulta.

Gaiman ha scritto un romanzo pieno di quelle cose che nell’infanzia ci mandano in brodo di giuggiole, anche se a volte ci spaventano a morte: mi ricordo di fantasmi nei sotterranei della scuola (lunga storia), di ritrovamenti di antiche lettere (un banale foglio di carta volato da una finestra e maltrattato dal mondo esterno) e di giardini segreti («Non dovete andare di là, non possiamo tenervi d’occhio lì» non ha mai fermato nessunu bambinu).

Crescere è un lavoro sporco e spesso non ci riesce neanche troppo bene: così finiamo per portarci nell’età adulta tutta una serie di zoppie con le quali cerchiamo di convivere, o addirittura guarire se abbiamo fortuna. Il protagonista de L’oceano in fondo al sentiero vive una di quelle avventure che stravolgono una vita, continuando a influenzarla anche quando gli eventi si perdono nelle nebbie del tempo.

Ho amato molto il modo in cui il sovrannaturale entra in questa storia e la naturalezza con la quale viene accettato da un bambino che sa perfettamente quando è il caso di disubbidire ai genitori e di dare retta ai consigli della migliore amica. Quando poi la famiglia della suddetta migliore amica è composta da donne che sanno il fatto loro non c’è storia: bisogna affidarsi alla loro maestria e alla loro saggezza.

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Sono rimasta piacevolmente sorpresa da Il ritratto del morto: non fatevi scappare questa raccolta di racconti se amate l’horror e il gotico, perché Daniele Oberto Marrama è un autore talentuoso ingiustamente sconosciuto.

I suoi racconti mi hanno ricordato molto quelli di Edgar Allan Poe: un po’ perché Marrama non inventa niente di nuovo (troviamo apparizioni, vampiri, maledizioni e compagnia bella), un po’ perché hanno lo stesso sapore e rendono le stesse suggestioni.

La particolarità de Il ritratto del morto è veder declinate quelle storie in un contesto italiano nel quale non siamo così avvezzu a vederle, eppure dove stanno così bene. Niente di sorprendente – nella tradizione italiana ce ne sono di cose oscure e raccapriccianti – ma non mi sembrano così indagate dalla nostra letteratura recente, tranne qualche eccezione. Che peccato, rispolverate mostri, draghi, streghe e streghi (ebbene, in Toscana abbiamo pure gli streghi), fantasmi e folletti: usiamo tutto questo bel materiale per creare storie nuove.

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Mi trovo un po’ in difficoltà nello scrivere di questo libro perché mi sembra di non averci capito assolutamente nulla. Inizia in un modo, procede in un altro e alla fine non ho capito cosa volesse raccontarmi l’autrice: potrei di nuovo citare Annalise Keating con Non importa che abbia senso, deve solo sembrare un casino.

Pulley ha buttato ne L’orologiaio di Filigree Street un sacco di idee interessanti, senza svilupparle in maniera adeguata, nella speranza che da sole sostenessero la storia, ma finendo solo per trasmettere confusione. Per dire, io non sono in grado di spiegarvi la funzione dell’etere in questo romanzo.

L’etere, per chi non lo sapesse, era la sostanza attraverso la quale si pensava che si propagassero le onde elettromagnetiche prima che la teoria della relatività ristretta di Einstein la mandasse definitivamente in pensione. Ora, nel romanzo siamo nel 1883 in una Londra steampunk e c’è una ricercatrice che prova a dimostrare l’esistenza dell’etere tramite un esperimento, che però continua a fallire. Si direbbe che in questo mondo l’etere non esista, come nel nostro. Tuttavia l’esistenza dell’etere sembra essere presa a giustificazione dell’uso del potere sovrannaturale di Keita Mori.

A questo si aggiunge una storia d’amore tra due uomini spuntata dal nulla, che sfiora il tema della legge contro la sodomia, ma che alla fine non se ne fa di nulla; poi una bomba e le indagini su chi l’abbia piazzata, che sembra il tema centrale del romanzo, ma per un po’ sembra quasi che Pulley se ne dimentichi, per poi dirci alla fine chi l’ha piazzata; un matrimonio di convenienza celebrato a caso e senza nemmeno delineare bene cosa ci si aspetta dalle parti; politica giapponese a caso, con una spruzzata di realismo magico.

Alla fine mi è sembrato di non aver capito niente: ho avuto la sensazione di andare avanti nella lettura solo nella speranza che prima o poi avrebbe avuto un senso, ma il finale m’è sembrato proprio buttato lì e anche abbastanza insoddisfacente. Peccato, perché c’erano tutti gli elementi perché potesse essere un buon romanzo, ma manca della giusta organicità.

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Finalmente anch’io ho letto il libro iconico della beat generation: ci è voluta la quarantena per convincermi a dargli una possibilità perché in tutta onestà non mi sembrava un libro che facesse per me. In effetti, in parte è stato così, ma sono abbastanza sicura che avrei apprezzato di più Sulla strada se Kerouac avesse usato meglio il suo talento.

La mia impressione alla fine della lettura è stata quella di un romanzo squilibrato: ci sono un sacco di pagine su posti visti, gente conosciuta e azioni svolte che magari nelle intenzioni di Kerouac volevano rompere le logiche borghesi, ma che a me sono sembrate solo un elenco fine a se stesso di posti, gente e azioni. Immagino che nel 1957 quelle pagine restituissero un significato dissacrante semplicemente esistendo, ma oggi mi è sembrato molto meno incisivo.

Tuttavia, ci sono delle scintille di critica alla società ancora perfettamente valide e puntuali nella loro denuncia. Ci è voluta un po’ di tenacia per vederle in mezzo ai posti, alla gente e alle azioni buttate lì, ma hanno reso la mia esperienza di lettura tutto sommato positiva e mi hanno messo voglia di leggere altro di Kerouac (consigli?).

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Lo specchio dell’amore è un poemetto che nasce nell’ambito di un’antologia fumettistica contro la Legge 28 del 1988, che obbligava le autorità locali a non promuovere intenzionalmente l'omosessualità o pubblicare materiale con l'intenzione di promuovere l'omosessualità o promuovere l'insegnamento in qualsiasi scuola finanziata dallo stato dell'accettabilità dell'omosessualità come pretesa relazione familiare.

Inizialmente era stato pubblicato con le illustrazioni originali di Steve Bissette e Rick Veitch: in questa edizione, invece, ci sono le fotografie di José Villarrubia, che si è innamorato di questo testo e, con il consenso dell’autore, l’ha portato anche a teatro, facendone un monologo.

In tutta onestà, non sono rimasta molto colpita da Lo specchio dell’amore: mi è sembrato un po’ troppo sbilanciato verso la retorica e il romanticismo (non nel senso di smancerie, ma proprio di sentimenti romantici) per i miei gusti. Inoltre, non ho trovato granché significative le fotografie di Villarrubia, che mi hanno fatto nascere la curiosità di vedere le illustrazioni originali.

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Se come me non sapete niente di cucina coreana, ma potreste essere interessatu a saperne di più, Cucina coreana potrebbe essere un buon modo per iniziare a indagare nei sapori coreani – almeno finché non si potrà andare ad assaggiarli di persona, viaggiando o trovando un ristorante coreano in qualche città italiana.

Onestamente, sono piuttosto titubante sulla possibilità di assaggiarla per davvero: non perché penso che la cucina coreana faccia schifo – anzi, ho rischiato seriamente di sbavare sul tablet mentre sfogliavo le foto dei vari piatti – ma perché fa largo uso di peperoncino e la mia tolleranza al piccante fa ridere i polli.

Bourke e Pyo mi hanno assicurato che si tratta di una cucina equilibrata tra sapori forti e sapori delicati, ma io ho davvero visto il peperoncino in un sacco di ricette e non mi hanno convinto più di tanto. Se mai metterò piede in un ristorante coreano, dovrò tenere ben presente la questione peperoncino.

Per il resto, è un libro molto carino, con ricette che mi sono sembrate spiegate bene e nemmeno troppo difficili da riprodurre, a patto di reperire gli ingredienti. È stata inclusa anche una breve introduzione all’importanza della cucina nella cultura coreana e ogni ricetta è introdotta da un breve aneddoto o dalle circostanze nelle quali un certo piatto viene cucinato. Gnammi, gnammi.

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Sono molto costernata nel dover ammettere che questo libro non mi è piaciuto: seguo Greta Thunberg, ho ascoltato i suoi discorsi e sono oltremodo disgustata dall’infantilità con la quale molte persone adulte rispondono alla sua protesta per il clima, per quanto supportata da dati scientifici e dal consenso pressoché unanime della comunità scientifica.

Il problema principale de La nostra casa è in fiamme è la sua superficialità: la questione climatica viene intrecciata con altre questioni – femminismo, diritti delle minoranze, razzismo, capitalismo, neurodiversità – ma non viene spiegato in che modo ognuna di queste questioni è intrecciata all’altra. Si lascia intendere che ci sia un legame senza esplicitarlo, ma se non lo si conosce già, penso che questo libro lasci la sensazione di esagerazione, di voler rendere la crisi climatica più grave di quanto già non sia e questo è assolutamente deleterio in un mondo pieno di gente che non vede l’ora di ignorare i problemi e trovare un capro espiatorio.

La parte meglio riuscita del libro è quella dove si parla di neurodiversità, con alcune parti toccanti per quanto ancora sia difficile per chi è neurodiversu avere una diagnosi e il posto che spetta loro nella società. Malena Ernman ci tiene a ricordare che la sua famiglia ci è riuscita per la sua fortuna e i suoi privilegi, non certo perché ci sia ancora abbastanza sensibilità (e fondi) riguardo ai diritti delle persone neurodiverse.

Infine, veniamo alle colpe di Mondadori.

Cara Mondadori, leggo libri da quando ho imparato a leggere, quasi venticinque anni or sono. So che sei un’azienda e hai bisogno di soldi, ma io da lettrice, mi sento proprio presa per il culo da quel Greta Thunberg sparato in copertina, quando sai benissimo che questo libro è stato scritto dalla madre e dal padre. Vogliamo fare un paragone con la copertina dell’edizione svedese?

Ora Mondadori non è l’unica CE ad aver avuto la grande idea, ma posso dire che schifezza?

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Il giro di vite racconta una storia di fantasmi e devo dire che la prima volta che uno di loro ha fatto la sua apparizione a una finestra me la sono fatta sotto: sembrava proprio il tipo di romanzo che mi avrebbe riempito di inquietudine e fatto venire la pelle d’oca.

Invece con il proseguimento della lettura al posto del turbamento ho sentito crescere lo sconcerto: questa giovane istitutrice, alla cui cura sono affidatu Flora e Miles, inizia a dire che ci sono due fantasmi che vogliono corrompere e far fare cose terribili alla bambina e al bambino e a imbastire tutta una storia sulla precedente istitutrice e al maggiordomo, che infesterebbero la casa dopo essere mortu in circostanze misteriose.

Solo che queste presenze vengono viste solo dall’istitutrice e non ci sono prove della loro esistenza, e nemmeno della storia torbida che dovrebbe giustificarne la presenza nella casa. So che l’incertezza riguardo alla ricostruzione degli eventi fa parte del fascino di questo romanzo, ma il mio cervello scettico è partito in quarta con la convinzione che la lucidità mentale dell’istitutrice stesse vacillando.

A questo si aggiunge il fatto che il suo rapporto con Miles ha iniziato a sembrarmi più spaventoso di qualunque apparizione soprannaturale e c’è chi ipotizza che l’istitutrice sia una narratrice inaffidabile, i fantasmi una proiezione psicotica e una storia sui danni della repressione sessuale dell’epoca vittoriana.

Immagino sia il tipo di romanzo al quale si dà un’interpretazione diversa in base alle proprie convinzioni e caratteristiche: essendo io molto terra, terra, non riesco a vederci granché di soprannaturale, ma, se lo avete letto, sono curiosa di sapere cosa ve n’è parso a voi.

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Questo libro mi è stato gentilmente inviato dall’autore

Crescere è una delle cose più difficili che dobbiamo fare durante la vita: non tuttu ci riescono, non tuttu vorrebbero farlo, alcunu si arrendono, altru non vedono l’ora di raggiungere l’obiettivo. In ogni caso, è piuttosto raro che la crescita si svolga come ce la siamo immaginata: come una linea retta che ci porterà a essere quello che abbiamo sognato di essere.

Tra noi e il nostro io ideale iniziano a frapporsi un sacco di ostacoli: da cocenti delusioni amorose a banali panni da lavare, da malattie più o meno terribili ai compromessi necessari per sopravvivere. Crescere è una faccenda sporca e nessunu ne esce pulitu, per quanto da adolescenti ci raccontiamo che per noi sarà diverso.

Tempi supplementari prende una partita di calcio giocata tra due squadre di ragazzi e ragazze di due colonie diverse, con un approccio diverso sull’inclusione, e ne fa una questione di vitale importanza, di difesa di un approccio che lascia le porte aperte a chiunque abbia voglia di unirsi al gruppo. Una partita così importante da essere giocata più volte. Hai visto mai che in una vittoria si riesca a trovare la quadratura del cerchio.

Così queste ragazze e questi ragazzi si incontrano a età diverse, in momenti diversi della loro vita, a volte felice e a volte derelitta, un po’ persa e un po’ ritrovata. Si poteva fare meglio? Cosa si poteva cambiare per tornare sulla strada giusta? Come si fa poi a restarci, sulla strada giusta? E qual è la strada giusta?

Tempi supplementari non ha nessuna risposta, solo molta attenzione e molto rispetto per le vite che racconta, complicate come le nostre e che avrebbero bisogno di più delicatezza di quanta effettivamente ne ricevano, perché a volte basta davvero poco per imprimere una spinta nella direzione sbagliata.

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Mi aspettavo che Ivanhoe fosse un romanzo molto più serioso e pieno di lance in resta e sospiri per la dama del cuore. In effetti, mi aspettavo anche di vedere in azione più spesso lo stesso Wilfred di Ivanhoe, che comparirà forse in metà delle pagine del romanzo, nonostante sia l’eroe della storia.

In compenso mi sono ritrovata a leggere un romanzo molto divertente e piuttosto scorrevole, un toccasana in questi giorni di reclusione. Si ride per la presenza di frate Tuck, Locksley (alias Robin Hood), Wamba il giullare e il fedele Gurth, nonché per quel mattacchione di Riccardo Cuor di Leone, che sembrano davvero personaggi usciti da un film Disney piuttosto che dalla Storia.

Un aspetto che non ho affatto gradito è stata la massiccia presenza del pregiudizio nei confronti dellu ebreu: okay, fa parte della ricostruzione storica, ma Scott ripete una pagina sì e l’altra pure quanto siano bruttu e cattivu e a una certa anche basta, non ne potevo veramente più.

Tanto più che Rebecca, la figlia del ricco ebreo Isaac di York, viene continuamente descritta come meno desiderabile a causa della sua discendenza e religione e nonostante la sua bellezza e saggezza, ma vince a mani basse su Lady Rowena, che dovrebbe essere l’ideale femminile del romanzo e infatti è il solito soprammobile. Nel finale, quando si incontrano e si guardano in faccia, ho quasi sperato che quel rossore significasse che Rebecca sarebbe scappata con Rowena in Spagna (vi prego, ditemi che qualcunu ci ha scritto una fan fiction!): avrebbe reso il finale molto più interessante.

Non sono l’unica comunque a non aver trovato troppo soddisfacente l’accoppiata Ivanhoe-Rowena: un certo William Makepeace Thackeray scrisse un seguito di Ivanhoe, intitolato Rebecca and Rowena, dove il nostro prode cavaliere molla la moglie e va in cerca della bella ebrea…

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Il sesto volume dedicato alle indagini dell’ispettore Lynley si avventura nella zona grigia tra il giusto e l’ingiusto, tra il morale e l’immorale, e non perché si è dovuto ricorrere a mezzucci per risolvere il caso. È che ci sono situazioni nelle quali punire lu colpevole non ci fa sentire come se giustizia sia stata fatta perché tutto era così sbagliato fin dall’inizio che qualunque intervento (o non intervento) lascia l’amaro in bocca.

George è una scrittrice così brava da riuscire ad avvolgere più vicende di questo tipo all’interno dello stesso romanzo e si arriva all’ultima pagina sentendo tutto il peso dell’angoscia e della sconfitta di Lynley: sono stata ben contenta che al suo fianco avesse St. James, l’amico di una vita.

Confesso anche di aver cannato completamente la task per la RHC, visto che questo libro è pieno di vittime donne: nessuna di loro viene uccisa, ma le violenze che vengono perpetrate nei loro confronti mettono in moto eventi che distorceranno altre vite che a loro volta ne rovineranno altre, in una spirale di dolore che Lynley si troverà costretto in qualche modo ad affrontare.

Dicembre è un mese crudele in tutto questo affronta anche un particolare aspetto della genitorialità: c’è differenza tra diventare genitore con un parto o con un’adozione? Davvero condividere parte dei cromosomi fa amare di più unu bambinu? Il romanzo inizia proprio con questa tensione tra Deborah e St. James e George è stata davvero brava a far entrare una tipa come me, che detesto con tutta l’anima l’idea che non si possa amare allo stesso modo unu bambinu adottatu e unu partoritu, nella testa di una donna che non vuole ricorrere all’adozione.

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Devo dire che il secondo libro dedicato alle investigazioni di Philo Vance mi è piaciuto più del primo, per almeno due motivi. Il primo riguarda la mia antipatia per Vance, che ne Il caso della canarina assassinata è diventata quasi una simpatia: l’ho percepito meno aristocratico annoiato e più personaggio con sfumature interessanti e questo ha tenuto desto il mio interesse.

In secondo luogo, mentre ne La strana morte del signor Benson Vance sembrava già sapere tutto e giocare a essere irritante nascondendo le sue scoperte, nel caso della morte di Margaret Odell fatica a trovare la soluzione del mistero e deve mettere in campo tutte le sue doti e tutti i suoi stravaganti metodi per smascherare l’assassino.

Per quanto mi riguarda il colpevole a un certo punto diventa palese per essere quello dei sospettati che si comporta in maniera più equivoca e ho risentito comunque delle duecentosettanta pagine: tuttavia, c’erano vari dettagli da definire che mi hanno evitato la noia. Procedo quindi con maggiore entusiasmo verso La fine dei Greene (che suona davvero molto male).

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Blankets è il secondo libro che leggo di Craig Thompson, quindi posso affermare con cognizione di causa che, al di là del suo talento, ha un modo di raffigurare le donne che mi mette tremendamente a disagio e mi impedisce di simpatizzare con le sue storie.

È un aspetto che ho trovato molto più marcato in Habibi – l’altra opera di Thompson che ho letto – ma anche Blankets non scherza: Raina, l’interesse amoroso adolescenziale dell’autore, viene spesso raffigurata in pose conturbanti oppure come una sorta di angelo pronta a mostrare una via verso la purezza alternativa a quella predicata in chiesa.

Sono abbastanza convinta che queste raffigurazioni siano proprio il frutto dell’educazione fortemente cristiana e sessuofobica ricevuta da Thompson (e che in parte ci viene raccontata proprio in Blankets), ma nessun ragionamento razionale riesce a scacciare via il senso di disagio causatomi dal vedere il corpo di Raina disegnato in quel modo.

So di essere in netta minoranza, visto quanto è piaciuto e piace questo libro, data anche la sua capacità di raccontare i turbamenti adolescenziali e la classica storia triste di chi cresce in un ambiente fondamentalista, ma Blankets non ha proprio colpito niente in me. Sono però contenta che alla fine Thompson si sia allontanato da quell’ambiente tossico e abbia trovato la sua strada. Anche se disegna i corpi femminili in maniera inquietante.