Recensioni e commenti

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Come ho scritto a suo tempo nello scegliere Padiglioni lontani la mia più grande paura era quella di trovarmi a leggere un romanzo con un punto di vista colonialista, visto che l’autrice proveniva da una famiglia con stretti legami con l’impero anglo-indiano e abbia vissuto diversi anni in India.

Per fortuna, in gran parte si trattava di una paura ingiustificata. Gli unici momento in cui Kaye mi ha infastidito il mio culo bianco sono quelli nei quali professa le opportunità della collaborazione tra culture diverse (in questo caso quella inglese con quelle presenti in India), dimenticando che il Regno Unito non era andato in India per collaborare e che i rapporti tra i due popoli non possono essere ridotti a relazioni tra persone. L’idea che tutto sarebbe andato meglio scremando persone violente e razziste mi è sembrata molto naïf.

Accanto a questa ingenuità, però, c’è un ritratto dell’India e della sua complessità davvero molto interessante, dettato evidentemente da un grande amore per questa nazione. C’è molto rispetto per le sue tradizioni e questo fa sì che non vengano risparmiate delle stoccate agli aspetti che non funzionano, ma senza opporre una presunta superiorità inglese (che per Kaye non esiste, visto che diversi esponenti del Regno Unito non fanno una bella figura).

Per il resto la storia ha un gusto epico ed è di quelle che divori perché ti affezioni ai vari personaggi (pure ai cavalli, in effetti) e devi assolutamente sapere al più presto come evolveranno le loro vite. È di quei mattoni che non fanno pesare il loro numero di pagine, pieni di avventura, amore (meno di quanto pensassi, e per fortuna, perché la prima notte di passione tra Ash e Juli è una delle cose più creepy che abbia mai letto e pare uscita dal più brutto degli Harmony), intrighi, amicizie e eroismo. Se adesso avete lunghe giornate da passare a casa, direi che Padiglioni lontani può essere un buon libro da recuperare (adesso edito da E/O).

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Sono stata molto contenta di questa lettura di gennaio con LiberTiAmo: sebbene avessi visto il film di Spielberg anni e anni fa (talmente tanti da ricordarmelo a malapena, in effetti), non mi ero mai avvicinata al libro.

Sulla storia, niente da dire, naturalmente: Oscar Schindler e sua moglie Emilie figurano tra i Giusti tra le nazioni per aver salvato un migliaio di persone ebree dalla Shoah, usando i loro agganci e le loro risorse, senza risparmiarsi e senza mai rassegnarsi all’orrore e alla crudeltà gratuita.

Sullo stile con il quale Keneally ha raccontato la storia, devo dire che in alcuni punti mi è sembrato meno appassionante, nonostante le vicende narrate siano così significative. Penso di essere rimasta infastidita dal fatto che si tratta di un non-fiction novel, mentre avrei preferito leggere un non-fiction ‘puro’ – per così dire – che nella mia testa sarebbe stato più adatto per questa storia. Giusto nella mia testa, visto che La lista di Schindler ha vinto il Booker Prize nel 1982: deve essere colpa del mio potente amore per la saggistica.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Finalmente mi sono decisa a leggere un libro pubblicato da Sur dopo averne comprati non so quanti. Ho iniziato da questo breve libro, l’unico scritto da Emma Reyes, che contiene ventitré lettere autobiografiche. L’autrice, come racconta lei stessa nel libro, ha avuto un’infanzia terribile in un contesto di povertà e violenza.

Per questo motivo, avendo avuto accesso a una misera educazione solo nella tarda adolescenza, ha scelto di scrivere quest’autobiografia in forma di lettere, per la sua difficoltà a mettere nero su bianco la sua esperienza, così come ha preteso che gli errori nella sua scrittura non venissero corretti in segno di rispetto per la sua giovinezza vissuta in povertà.

Le lettere raccontano la vita di Reyes usando il suo punto di vista di bambina e poi adolescente: è pazzesco il realismo della narrazione. Vengono riportati i fatti salienti per una bambina con la sua innocenza che non le permette di capire tutto quello che le accade intorno. In questo modo, non sempre riusciamo a ricostruire cosa sia accaduto: durante la lettura si fanno delle ipotesi, ma nel corso del libro non verranno mai confermate.

Attraverso gli occhi di Reyes vediamo tutta la violenza gratuita scaricata su una bambina indifesa, tutta la crudeltà nel toglierle le sue piccole gioie e la stolida incomprensione di chi pensa di sapere cosa è giusto e cosa è sbagliato e lo impone a suon di punizioni che sfociano nella tortura.

Davvero un libriccino notevole: e se volete dare un’occhiata ai dipinti di Emma Reyes, potete consultare questo link.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Lo so, a giudicare dalla copertina e dal titolo tutto quello che viene da pensare su questo libro è: ma che è ‘sta cafonata? Dà proprio l’impressione di un libro che intende sfruttare la tragedia di Auschwitz per venderci una storiella d’amore.

E invece.

Un amore ad Auschwitz racconta la storia di Mala Zimetbaum, che cita anche Primo Levi ne I sommersi e i salvati, una donna ebrea che riuscì a entrare nelle grazie delle sorveglianti di Auschwitz Maria Mandel e Margot Dreschel e a salvare la vita di numerose persone fornendo loro consigli, cibo, abiti, farmaci o un lavoro meno oneroso quando le loro forze venivano meno. Tutto questo essendo lei stessa una prigioniera.

Paci ci racconta questa storia sottolineando quanto sia poco conosciuta al pubblico, sebbene numerosissime persone sopravvissute parlassero di lei come di una benefattrice che, sebbene avesse numerosi privilegi all’interno del campo, non suscitava alcun odio o invidia perché usava ogni suo potere per migliorare o addirittura salvare la vita di chi poteva.

La sua vita al campo finì per intrecciarsi a quella di Edek Galiński, che faceva parte della resistenza e che poteva muoversi con una certa libertà perché lavorava come meccanico al campo femminile ed era un detenuto politico non ebreo.

Vi consiglio vivamente di recuperare questa storia, che purtroppo non ha un lieto fine, ma contiene tanta speranza in luogo dove siamo abituatu a non vederne mai nessuna.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Ho sempre creduto nelle parole e nella letteratura. Sono convinto che la letteratura abbia il potenziale per provocare cambiamenti e per sfidare le strutture del potere. La letteratura ha il potere di darci la libertà. Sì, è così. Sono chiuso in prigione da anni, ma la mia mente non ha smesso di produrre parole che mi hanno portato oltre i confini, oltreoceano, in luoghi sconosciuti. Le parole sono più potenti delle sbarre del luogo in cui mi trovo, di questa prigione. Non è un semplice slogan. Non sono un idealista, non sto esprimendo il punto di vista di un sognatore. Queste sono le parole di una persona che è tenuta prigioniera in questa isola da quasi sei anni e che è testimone di una tragedia straordinaria che si sta verificando ora. Queste parole mi consentono di essere lì con voi, questa notte. Dal Discorso di Behrouz Boochani pronunciato all’assegnazione del Victorian Prize 2019

Nessun amico se non le montagne non è stato affatto la lettura che mi aspettavo: pensavo che avrei letto il resoconto delle terribili esperienze di Boochani durante la fuga dall’Iran e poi nei campi di prigionia australiani, invece mi sono ritrovata a leggere una sorprendente analisi del perché ancora esistono situazioni e luoghi di disumanità come quelli.

La prosa di Boochani è stata definita surrealismo raccapricciante perché sembra realismo magico, ma la sua interpretazione della realtà (dovuta sia al non rendere riconoscibili le persone prigioniere delle quali parla, sia al costruire la sua riflessione in merito alla Prigione di Manus) unita al suo uso poetico delle parole la rendono un unicum in letteratura. Basterebbe solo questo a rendere questo libro degno di attenzione.

Ma c’è anche la sua analisi della situazione della prigionia e del sistema di accoglienza (sempre che si possa definire accoglienza). Sicuramente le modalità di analisi vi saranno familiari se bazzicate il femminismo intersezionale, visto che Boochani è consapevole di come quel sistema di sfruttamento venga replicato in altri ambiti, che devono essere tutti liberati affinché questi orrori non si ripetano mai più, da nessuna parte.

Siamo quattrocento persone quattrocento anime perse in uno spazio ristretto quattrocento prigionieri che aspettiamo impazienti le notti …in modo da potercene andare …ed entrare nei nostri incubi.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Non pensavo che questo libro sarebbe riuscito a colpirmi così tanto: data anche la recente notizia di topi e insetti a Poggioreale e Secondigliano, mi deprime vedere come gli articoli 13 e 27 della nostra Costituzione siano disattesi con tanta noncuranza e mancanza di rispetto sia per gli individui, sia per la società nel suo complesso.

La testimonianza di Mario Tagliani rende evidente come chi finisca in carcere, soprattutto se giovane, sia spesso vittima a sua volta di un ambiente che ha creato ben poche alternative all’illegalità. È agghiacciante leggere di ragazzi che vedono il carcere come una tappa inevitabile: prima o poi ti beccano, ti fai i tuoi anni di carcere cercando di massimizzarne l’utilità e poi torni fuori a fare la vita di prima.

E meno male ci sono persone come Tagliani che con la loro passione e la loro dedizione cercano di mettere una pezza: però sarebbe davvero il caso che le leggi – lui stesso lo dichiara – venissero incontro a chi cerca di rieducare e reinserire nella società.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Che bello ritrovare l’ispettore Lynley, Simon St. James, Lady Helen e Deborah! Mi erano proprio mancata l’amicizia, l’amore e il dolore che li legano. Il lungo ritorno è proprio focalizzato sul raccontare come si sono sviluppate le dinamiche che conosciamo bene dai primi tre romanzi della serie.

Avendoci già fatto follemente innamorare dei suoi personaggi, si perdona senza fatica a George di non aver scritto una trama gialla avvincente come suo solito (ma chi ne ha bisogno con la forza morale di Lynley, la dolcezza di St. James e la spregiudicatezza di Lady Helen, che in un mondo ideale sarebbe la life coach di cui abbiamo bisogno?).

Non ho granché apprezzato la rappresentazione di un personaggio crossdresser (o trans? Chissà…): è una pratica associata al vizio e, sebbene nessuno dei personaggi principali indulga nella condanna, la sensazione che lascia non è proprio positiva. Si sente il peso del tempo che è passato…

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Questa raccolta mi è piaciuta proprio tanto. Iniziamo con Topolino e l’Elmo di Giada, dove il castello viene difeso dalle armate nemiche grazie al contaminarsi di arti considerate femminili con arti considerate maschili. Invece, Paperino paladino hi-tech mi ha fatto morire dal ridere: Paperino e Archimede sono una bella accoppiata.

Bellissime le storie Topolino e la Spada Invincibile e Topolino e la Spada del Tempo, ambientate nello stesso mondo fantastico e che hanno proprio il gusto della classica saga fantasy. La seconda inserisce addirittura un elemento tipico dell’Unico Anello di Sauron e la tolkieniana che è in me è impazzita di gioia.

Altre due storie collegate tra loro sono Paperino e il Regno di Greet e Paperino e la regina Nonah-Paper. Si tratta di un regno al quale di accede oltrepassando la porta del tempo e dello spazio tra due pietre magiche. Nella prima i nemici sono l’orda dei Bas-o-goty (sconfitti grazie a dei semi e al guanto del pollice verde), mentre nella seconda Paperino deve vedersela con Hamel-ya e meno male che avrà al suo fianco Paper-hyna.

Topolino, Pippo e l’ultimo giocante è una bella storia sull’importanza della fantasia, mentre Topolino e la corazza di Sorceres insegna a rimanere se stessi e a non prendere sbandate per gente altezzosa.

Infine, ci sono altre due storie collegate tra di loro, Topolino e la campana dei tre rintocchi e Topolino e le sorgenti d’argento. Entrambe richiamano il fantasy classico e Pippo mi ha fatto morire dal ridere con il suo pane duro da usare come arma e dalle sue ricerche per nuove ricette!

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Confesso che la prima metà de La peste mi ha terribilmente annoiato: mi è sembrato che Camus si trastullasse con la storia rimandando il momento in cui avrebbe tirato le fila (e ancora lo penso: Camus, dal basso della mia insignificanza, ti dico che qui ti sei baloccato un po’ troppo).

Questa mia insofferenza per la prima parte, però, si è portata con sé con riflessione interessante: io sono proprio il tipo di persona che minimizza i sintomi della peste perché, porca merda, non possiamo essere così stupidu da fare un accordo con le milizie libiche che torturano la gente e aspettarci che tutto vada a meraviglia. E invece c’è chi ancora se ne vanta.

Com’è possibile che una persona, di carne e sangue come me, non sia disturbata dal fatto che il governo italiano abbia di fatto appoggiato un sistema del genere? Voglio dire, non sono né particolarmente buona né particolarmente intelligente, non c’è davvero niente che mi renda speciale. Però mi repelle il superamento di certi limiti.

Perché?

Non lo so. So solo che mi è stato insegnato che esistono diritti umani considerati inalienabili dalla cultura nella quale sono nata e cresciuta. Ho solo fatto mio quell’insegnamento: l’ho lasciato diventare parte di me e dell’ideale al quale aspiro. So di non essere spesso all’altezza del mio ideale, ma mi sforzo di arrivarci.

Come ci dice Camus, la peste – la volontà e la capacità di fare del male come la nostra indifferenza di fronte a esso – è una malattia latente: bisogna vaccinarsi e ricordarsi di fare il richiamo. Non è mai eradicata una volta per tutte: meno la vediamo e meno ci ricordiamo del richiamo; più si diffonde e più diventa faticoso evitare il contagio.

La seconda metà de La peste mi ha ricordato che è importante continuare a faticare, anche quando è inutile, anche quando è senza senso. Spero solo di averne sempre la forza.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

La cronaca degli insetti umani è stato interessante da leggere innanzi tutto perché questa edizione mantiene il senso di lettura giapponese: pensavo che mi avrebbe creato confusione a causa della mia abitudine nel leggere al contrario, ma in realtà ci si abitua abbastanza in fretta. Senza contare che altrimenti ci si ritrova a leggere gli eventi in un ordine che non ha il minimo senso.

Interessante è stata anche la scelta della Tezuka Production di mettere un disclaimer all’inizio del libro, avvertendo lu lettère che nell’opera ci sono rappresentazioni di personaggi che, con la nostra sensibilità moderna, percepiremo come razziste. È una bella idea: non si può cambiare il passato, ma, dato che la nostra sensibilità è in continua evoluzione, mi pare un passo nella giusta direzione evidenziare questa variazione. Secondo me, La cronaca degli insetti umani contiene anche del sessismo, ma immagino che evidenziare anche questo fosse chiedere troppo…

Per quanto riguarda il manga, l’ho trovato una lettura difficile da definire perché è uno di quei libri che ti lasciano una sensazione inafferrabile dalla ragione. La cronaca degli insetti umani racconta una storia di azioni turpi, persone viscide e segreti scabrosi: alla fine della lettura mi sono sentita quasi contaminata dal peggio che l’umanità ha da offrire.

Non c’è un personaggio che non sia toccato o che non sia agente del male e i disegni di Osamu Tezuka sono così intensi che in alcuni momenti ho avuto bisogno di mettere giù il libro, prendere un bel respiro e poi continuare la lettura. Vi consiglio vivamente di recuperarlo (in qualche biblioteca, perché è fuori catalogo a quanto so): è un libro che ha ancora tanto da dire in merito alla spietatezza del nostro sistema socio-economico.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Ci sono babbi che si travestono da Babbo Natale per portare i doni au figliu. Poi c’è babbo Tolkien che fa diventare John, Michael, Christopher e Priscilla amici e amica di penna nientemeno che di Babbo Natale in persona. La classe non è acqua, gente.

E non si è limitato a inventarsi qualcosa così, su due piedi, ma ha creato un mondo innevato dove Babbo Natale, l’Orso Bianco del Nord, Ilbereth e gli altri vivessero diverse avventure, raccontate con dovizia di particolare nelle lettere. Addirittura, ogni personaggio ha la sua caratterizzazione e una scrittura sua peculiare: la grafia Babbo Natale è tutta tremolante perché è vecchio e trema per il freddo; la grafia dell’Orso Bianco del Nord è spessa e ricorda le rune perché la sua mano è molto grande; la grafia di Ilbereth, infine, è leggera e aggraziata perché è un elfo e come fa un elfo a essere disordinato?

Siccome non era abbastanza, Tolkien ha fatto in modo che le lettere fossero corredate di disegni delle avventure vissute dagli abitanti della Casa fra le Vette, vicino al Polo Nord e spero sappiate quanto il professore fosse talentuoso anche nel disegno. Vedo i suoi disegni ed è un po’ Natale e un po’ Prima Seconda e Terza Era.

Se amate Tolkien, non fatevi scappare questa meraviglia: rappresenta più un altro aspetto del suo genio creativo che un’opera minore scritta solo per il diletto della famiglia.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Janet Frame è stata una delle autrici del cuore della mia infanzia: annovero Cuor di formica (che credo sia anche l’unico libro per bambinu che abbia scritto, ma potrei sbagliarmi) tra i libri che più mi hanno fatto compagnia prima dell’adolescenza. Quindi nella mia testa era avvolta in un’aurea di luminosità e positività: per la me stessa adulta è stato un po’ shockante scoprire che invece ha avuto una vita piuttosto difficile e colpita dall’ignoranza in materia di salute mentale e neurodiversità.

Frame fu rinchiusa per la prima volta in un ospedale psichiatrico nel 1945 perché non fu ritenuta normale, perdendo anche l’idoneità all’insegnamento. Nei successivi otto anni fu ricoverata molte altre volte, venendo sottoposta a trattamenti disumani, quali l’elettroshock e la terapia dello shock insulinico. Le fu risparmiata la lobotomia solo perché nel 1951 pubblicò il suo primo libro, La laguna e altre storie, ed ebbe un grande successo, vincendo anche lo Hubert Church Memorial Award.

Pensate un po’, allontanata dall’insegnamento perché non si comportava come una brava insegnante deve fare (il tentativo di suicidio, il rifiuto di tornare a casa dai familiari violenti…) e risparmiata dalla lobotomia perché utile a dare lustro alla letteratura neozelandese. Brava finché stai al tuo posto, ti comporti come la società si aspetta e servi a qualcosa; cattiva nel momento in cui rifiuti di accettare passivamente il tuo ruolo.

Volti nell’acqua è la storia terribile di una donna ritenuta malata di mente e curata come Frame con elettroshock e terapia dello shock insulinico. È la storia di una discesa verso la disumanità: Istina, la protagonista, ci prova a essere quello che lo staff medico e le persone al di fuori della struttura psichiatrica si aspettano che lei sia. Ci prova davvero a sottomettersi a quella tortura dell’elettroshock mostrandosi tranquilla e volenterosa, grata a chi la sevizia per il suo impegno nel cercare di salvarla.

Ma Istina continua a non guarire. E più la paziente è difficile e più scivola nel baratro del trattamento disumano, perché più sei irrecuperabile e meno possibilità hai di uscire di nuovo dall’ospedale psichiatrico e meno il personale si fa scrupoli, ogni dignità umana persa con la tua normalità.

Volti nell’acqua è un romanzo autobiografico dal quale si esce a fatica, trascinando i piedi nel pantano che sono diventate le vite di queste donne dimenticate e con la consapevolezza che Frame ci ha addolcito la pillola, perché pensava che, se avesse scritto davvero di quanto era stata tremenda la sua esperienza, nessunu le avrebbe creduto.