Recensioni e commenti

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La storia del cadavere di Evita Perón è una di quelle che, se fosse stata creata dalla fantasia di qualche autorǝ, l’avrei bollata come incredibile. Già l’idea di far imbalsamare un cadavere mi sembra così strana (anche se, per esempio, con i papi si fa ancora), figuriamoci se poi questo cadavere diventa oggetto di culto e timori e viene quindi nascosto a destra e a manca per non farlo trovare a chi potrebbe usarlo per rafforzare la resistenza peronista.

E tutto questo è iniziato per un no ignorato. Evita Perón non voleva che il suo cadavere diventasse oggetto di interessi morbosi, ma suo marito pensò bene di farla imbalsamare, dando la stura a una morbosità che ha quasi dell’incredibile se non si intrecciasse con il desiderio di rimettere al proprio posto una donna che non c’era stata e di ridurre la sua figura entro confini che la rendessero di nuovo comprensibile.

Eloy Martínez romanza la storia di Evita Perón, perché la letteratura può arrivare laddove la storia è ormai una trama sfilacciata di mezze verità e bugie e non può essere raccontata altrimenti.

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Ah, che piacere ritrovare l’ispettore Lynley che fa coppia con la sergente Havers! Interagiscono in maniera adorabile, adesso che si conoscono meglio e hanno imparato a punzecchiarsi a vicenda. In questo volume, entrambi sono a una svolta nelle loro vite e, come nei migliori gialli, il caso finirà per avere un certo peso nelle loro decisioni.

Lynley è alle prese con problemi di cuore (di nuovo, povero) e il caso lo costringe a fare i conti con la mancanza di parità tra uomini e donne all’interno dei rapporti di coppia. Una riflessione che vediamo concretizzarsi anche nel rapporto tra la sorella di Lady Helen, Pen, e suo marito Harry, secondo il quale tutto il peso della cura della prole dovrebbe cadere sulle spalle di Pen. Un applauso a George per aver scritto un romanzo così abile a mostrare diversi modi subdoli nei quali gli uomini scaricano sulle donne le responsabilità della famiglia per poter continuare le loro carriere, con tutto il dolore e l’astio che questo fa fiorire.

D’altro canto, Havers è alle prese con una madre non più autosufficiente, ma dalla quale non riesce a separarsi. Qual è la cosa giusta, prendersi cura di sua madre in prima persona o lasciare che sia una casa di riposo a farlo al posto suo? Ho trovato molto bello il percorso che la porta a prendere la decisione che suona giusta per lei, ma anche per sua madre (la storia del serpente-aspirapolvere è davvero terribile).

Poi abbiamo Lady Helen, che è sempre una queen, anche quando è smarrita e ha bisogno di qualche riflessione in più, e rivediamo anche il buon Simon Allcourt-St. James, esperto di medicina legale, che arriva in soccorso di Lynley e Havers che non riescono a sapere qual è l’arma del delitto a causa di due galli nel pollaio della scientifica di Cambridge.

<i>«Ah, gli uomini…» si limitò a commentare Barbara. «Perché non vanno fuori e fanno a gara a chi piscia più lontano?»

St James sorrise. «Non è una cattiva idea.»</i>

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Sarah Addison Allen è una delle mie autrici da coccole: scrive quel tipo di romanzo che assomiglia a una scatola di ottimi biscottini, solo che non vi farà temere le prossime analisi del sangue. Mi dispiace molto che sia sparita, non la vedo in libreria da un po’, spero stia bene.

E mi dispiace anche molto che L’albero dei segreti sia partito con le coccole e finito a calci e pugni. Sto per fare qualche blando spoiler, altrimenti non posso spiegare questa delusione – blando perché non appena vengono presentati i personaggi si sa come andrà a finire, non è di quelle storie dove nel finale ci siano delle sorprese.

C’è un personaggio, Sebastian, che dà l’idea di essere gay – non solo perché viene percepito così in paese, ma anche dai suoi pensieri. Siccome è l’interesse amoroso di una delle protagoniste, Paxton, e a un certo punto sembra mettere in discussione il suo orientamento, il mio cervello ha pensato subito: bisessuale. E invece no. Addison Allen ci dice che è eterosessuale e parte con una supercazzola che ha un unico scopo: scongiurare la possibilità che all’uomo ideale della protagonista possano piacere anche gli uomini.

Ci sono rimasta malissimo. Come rovinare un libro-coccola inserendo della bifobia che, oltre a essere sgradevole a prescindere, ha reso anche inverosimile il percorso di Sebastian all’interno del libro. Tanto che mi sono chiesta se sia stata una decisione dell’autrice o della CE, che fino a non molto tempo fa ritenevano inammissibile inserire elementi queer di ogni genere in romanzi destinati a donne eterosessuali (a meno che non si trattasse di letteratura specificatamente queer). Chissà.

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<i>Questo libro mi è stato gentilmente inviato dall’autrice.</i>

La landa delle strane idee è una raccolta di sette racconti scritti da Valeria Franco, che potete andare a trovare sul suo blog, Viaggi di carta. Si tratta di un’opera d’esordio che presenta diverse ingenuità, ma che contiene anche i semi per lo sviluppo di una penna molto interessante.

La raccolta si apre con Follia, che fa pensare a Elogio della Follia di Erasmo da Rotterdam e ha un piglio sbarazzino che invoglia proprio a proseguire la lettura: ha una struttura che poteva essere organizzata in maniera ancor più efficace, ma nel complesso è molto carino.

Poi abbiamo Nata per non vivere, che, al pari di La piccola società dei lavoratori più avanti, mira a tratteggiare delle immagini per lasciare delle impressioni in chi legge: è il tipo di racconto che continua a ronzarti in testa senza bisogno che tu sia consapevole del perché.

Mondo ufficio è forse il racconto che mi è piaciuto meno. L’ho trovato troppo finto, con dei dialoghi artefatti che hanno fatto vacillare la mia sospensione dell’incredulità. Pur apprezzando molto il significato del racconto, mi è sembrato il meno riuscito della raccolta.

Si prosegue con Il lato mortale, uno dei più lunghi de La landa delle strane idee. Questo mi è piaciuto molto: peccato per l’eccessiva mancanza di tridimensionalità dei personaggi, altrimenti sarebbe stato perfetto.

Quindi incontriamo Michele, un piccolo thriller psicologico dalla trama piuttosto comune, ma nondimeno sapientemente scritto.

La raccolta termina con Un eroe lo si riconosce dal cappello e con quel filo di follia che ricongiunge la fine con l’inizio del libro. Questo racconto unisce il difetto di una caratterizzazione debole dei personaggi con dei dialoghi non sempre efficaci, ma ci lascia con l’idea che bene e male continueranno a darsi battaglia e che Valeria continuerà a raccontarcelo.

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Cuori affini mi ha sorpreso con un personaggio secondario aroasessuale senza che io ne sapessi niente. Non mi ha entusiasmato il fatto che fosse lì solo per sposare Tristan, uno dei protagonisti, e per dare il suo benestare alla sua relazione con Charles, l’altro protagonista, ma nondimeno l’assoluta indifferenza di Charlotte all’ars amatoria di Tristan mi ha fatto sbellicare (anche se non avrei dovuto perché il poveretto ci rimane malissimo).

Per il resto, Cuori affini mi è piaciuto, anche se più la prima parte della seconda: infatti, in questo romanzo ci sono due climax. Il primo è molto riuscito e riesce a tenere alta l’attenzione del lettere, mentre la seconda non è altrettanto efficace e durante la lettura mi sono un po’ annoiata.

Per quanto riguarda la parte storica, mi sembra piuttosto curata, anche se dovreste chiederlo a un’appassionatu di Età della Reggenza, cosa che io non sono.

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Come ho scritto a suo tempo nello scegliere Padiglioni lontani la mia più grande paura era quella di trovarmi a leggere un romanzo con un punto di vista colonialista, visto che l’autrice proveniva da una famiglia con stretti legami con l’impero anglo-indiano e abbia vissuto diversi anni in India.

Per fortuna, in gran parte si trattava di una paura ingiustificata. Gli unici momento in cui Kaye mi ha infastidito il mio culo bianco sono quelli nei quali professa le opportunità della collaborazione tra culture diverse (in questo caso quella inglese con quelle presenti in India), dimenticando che il Regno Unito non era andato in India per collaborare e che i rapporti tra i due popoli non possono essere ridotti a relazioni tra persone. L’idea che tutto sarebbe andato meglio scremando persone violente e razziste mi è sembrata molto naïf.

Accanto a questa ingenuità, però, c’è un ritratto dell’India e della sua complessità davvero molto interessante, dettato evidentemente da un grande amore per questa nazione. C’è molto rispetto per le sue tradizioni e questo fa sì che non vengano risparmiate delle stoccate agli aspetti che non funzionano, ma senza opporre una presunta superiorità inglese (che per Kaye non esiste, visto che diversi esponenti del Regno Unito non fanno una bella figura).

Per il resto la storia ha un gusto epico ed è di quelle che divori perché ti affezioni ai vari personaggi (pure ai cavalli, in effetti) e devi assolutamente sapere al più presto come evolveranno le loro vite. È di quei mattoni che non fanno pesare il loro numero di pagine, pieni di avventura, amore (meno di quanto pensassi, e per fortuna, perché la prima notte di passione tra Ash e Juli è una delle cose più creepy che abbia mai letto e pare uscita dal più brutto degli Harmony), intrighi, amicizie e eroismo. Se adesso avete lunghe giornate da passare a casa, direi che Padiglioni lontani può essere un buon libro da recuperare (adesso edito da E/O).

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Sono stata molto contenta di questa lettura di gennaio con LiberTiAmo: sebbene avessi visto il film di Spielberg anni e anni fa (talmente tanti da ricordarmelo a malapena, in effetti), non mi ero mai avvicinata al libro.

Sulla storia, niente da dire, naturalmente: Oscar Schindler e sua moglie Emilie figurano tra i Giusti tra le nazioni per aver salvato un migliaio di persone ebree dalla Shoah, usando i loro agganci e le loro risorse, senza risparmiarsi e senza mai rassegnarsi all’orrore e alla crudeltà gratuita.

Sullo stile con il quale Keneally ha raccontato la storia, devo dire che in alcuni punti mi è sembrato meno appassionante, nonostante le vicende narrate siano così significative. Penso di essere rimasta infastidita dal fatto che si tratta di un non-fiction novel, mentre avrei preferito leggere un non-fiction ‘puro’ – per così dire – che nella mia testa sarebbe stato più adatto per questa storia. Giusto nella mia testa, visto che La lista di Schindler ha vinto il Booker Prize nel 1982: deve essere colpa del mio potente amore per la saggistica.

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Finalmente mi sono decisa a leggere un libro pubblicato da Sur dopo averne comprati non so quanti. Ho iniziato da questo breve libro, l’unico scritto da Emma Reyes, che contiene ventitré lettere autobiografiche. L’autrice, come racconta lei stessa nel libro, ha avuto un’infanzia terribile in un contesto di povertà e violenza.

Per questo motivo, avendo avuto accesso a una misera educazione solo nella tarda adolescenza, ha scelto di scrivere quest’autobiografia in forma di lettere, per la sua difficoltà a mettere nero su bianco la sua esperienza, così come ha preteso che gli errori nella sua scrittura non venissero corretti in segno di rispetto per la sua giovinezza vissuta in povertà.

Le lettere raccontano la vita di Reyes usando il suo punto di vista di bambina e poi adolescente: è pazzesco il realismo della narrazione. Vengono riportati i fatti salienti per una bambina con la sua innocenza che non le permette di capire tutto quello che le accade intorno. In questo modo, non sempre riusciamo a ricostruire cosa sia accaduto: durante la lettura si fanno delle ipotesi, ma nel corso del libro non verranno mai confermate.

Attraverso gli occhi di Reyes vediamo tutta la violenza gratuita scaricata su una bambina indifesa, tutta la crudeltà nel toglierle le sue piccole gioie e la stolida incomprensione di chi pensa di sapere cosa è giusto e cosa è sbagliato e lo impone a suon di punizioni che sfociano nella tortura.

Davvero un libriccino notevole: e se volete dare un’occhiata ai dipinti di Emma Reyes, potete consultare questo link.

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Lo so, a giudicare dalla copertina e dal titolo tutto quello che viene da pensare su questo libro è: ma che è ‘sta cafonata? Dà proprio l’impressione di un libro che intende sfruttare la tragedia di Auschwitz per venderci una storiella d’amore.

E invece.

Un amore ad Auschwitz racconta la storia di Mala Zimetbaum, che cita anche Primo Levi ne I sommersi e i salvati, una donna ebrea che riuscì a entrare nelle grazie delle sorveglianti di Auschwitz Maria Mandel e Margot Dreschel e a salvare la vita di numerose persone fornendo loro consigli, cibo, abiti, farmaci o un lavoro meno oneroso quando le loro forze venivano meno. Tutto questo essendo lei stessa una prigioniera.

Paci ci racconta questa storia sottolineando quanto sia poco conosciuta al pubblico, sebbene numerosissime persone sopravvissute parlassero di lei come di una benefattrice che, sebbene avesse numerosi privilegi all’interno del campo, non suscitava alcun odio o invidia perché usava ogni suo potere per migliorare o addirittura salvare la vita di chi poteva.

La sua vita al campo finì per intrecciarsi a quella di Edek Galiński, che faceva parte della resistenza e che poteva muoversi con una certa libertà perché lavorava come meccanico al campo femminile ed era un detenuto politico non ebreo.

Vi consiglio vivamente di recuperare questa storia, che purtroppo non ha un lieto fine, ma contiene tanta speranza in luogo dove siamo abituatu a non vederne mai nessuna.

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Ho sempre creduto nelle parole e nella letteratura. Sono convinto che la letteratura abbia il potenziale per provocare cambiamenti e per sfidare le strutture del potere. La letteratura ha il potere di darci la libertà. Sì, è così. Sono chiuso in prigione da anni, ma la mia mente non ha smesso di produrre parole che mi hanno portato oltre i confini, oltreoceano, in luoghi sconosciuti. Le parole sono più potenti delle sbarre del luogo in cui mi trovo, di questa prigione. Non è un semplice slogan. Non sono un idealista, non sto esprimendo il punto di vista di un sognatore. Queste sono le parole di una persona che è tenuta prigioniera in questa isola da quasi sei anni e che è testimone di una tragedia straordinaria che si sta verificando ora. Queste parole mi consentono di essere lì con voi, questa notte. Dal Discorso di Behrouz Boochani pronunciato all’assegnazione del Victorian Prize 2019

Nessun amico se non le montagne non è stato affatto la lettura che mi aspettavo: pensavo che avrei letto il resoconto delle terribili esperienze di Boochani durante la fuga dall’Iran e poi nei campi di prigionia australiani, invece mi sono ritrovata a leggere una sorprendente analisi del perché ancora esistono situazioni e luoghi di disumanità come quelli.

La prosa di Boochani è stata definita surrealismo raccapricciante perché sembra realismo magico, ma la sua interpretazione della realtà (dovuta sia al non rendere riconoscibili le persone prigioniere delle quali parla, sia al costruire la sua riflessione in merito alla Prigione di Manus) unita al suo uso poetico delle parole la rendono un unicum in letteratura. Basterebbe solo questo a rendere questo libro degno di attenzione.

Ma c’è anche la sua analisi della situazione della prigionia e del sistema di accoglienza (sempre che si possa definire accoglienza). Sicuramente le modalità di analisi vi saranno familiari se bazzicate il femminismo intersezionale, visto che Boochani è consapevole di come quel sistema di sfruttamento venga replicato in altri ambiti, che devono essere tutti liberati affinché questi orrori non si ripetano mai più, da nessuna parte.

Siamo quattrocento persone quattrocento anime perse in uno spazio ristretto quattrocento prigionieri che aspettiamo impazienti le notti …in modo da potercene andare …ed entrare nei nostri incubi.

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Non pensavo che questo libro sarebbe riuscito a colpirmi così tanto: data anche la recente notizia di topi e insetti a Poggioreale e Secondigliano, mi deprime vedere come gli articoli 13 e 27 della nostra Costituzione siano disattesi con tanta noncuranza e mancanza di rispetto sia per gli individui, sia per la società nel suo complesso.

La testimonianza di Mario Tagliani rende evidente come chi finisca in carcere, soprattutto se giovane, sia spesso vittima a sua volta di un ambiente che ha creato ben poche alternative all’illegalità. È agghiacciante leggere di ragazzi che vedono il carcere come una tappa inevitabile: prima o poi ti beccano, ti fai i tuoi anni di carcere cercando di massimizzarne l’utilità e poi torni fuori a fare la vita di prima.

E meno male ci sono persone come Tagliani che con la loro passione e la loro dedizione cercano di mettere una pezza: però sarebbe davvero il caso che le leggi – lui stesso lo dichiara – venissero incontro a chi cerca di rieducare e reinserire nella società.

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Che bello ritrovare l’ispettore Lynley, Simon St. James, Lady Helen e Deborah! Mi erano proprio mancata l’amicizia, l’amore e il dolore che li legano. Il lungo ritorno è proprio focalizzato sul raccontare come si sono sviluppate le dinamiche che conosciamo bene dai primi tre romanzi della serie.

Avendoci già fatto follemente innamorare dei suoi personaggi, si perdona senza fatica a George di non aver scritto una trama gialla avvincente come suo solito (ma chi ne ha bisogno con la forza morale di Lynley, la dolcezza di St. James e la spregiudicatezza di Lady Helen, che in un mondo ideale sarebbe la life coach di cui abbiamo bisogno?).

Non ho granché apprezzato la rappresentazione di un personaggio crossdresser (o trans? Chissà…): è una pratica associata al vizio e, sebbene nessuno dei personaggi principali indulga nella condanna, la sensazione che lascia non è proprio positiva. Si sente il peso del tempo che è passato…

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Questa raccolta mi è piaciuta proprio tanto. Iniziamo con Topolino e l’Elmo di Giada, dove il castello viene difeso dalle armate nemiche grazie al contaminarsi di arti considerate femminili con arti considerate maschili. Invece, Paperino paladino hi-tech mi ha fatto morire dal ridere: Paperino e Archimede sono una bella accoppiata.

Bellissime le storie Topolino e la Spada Invincibile e Topolino e la Spada del Tempo, ambientate nello stesso mondo fantastico e che hanno proprio il gusto della classica saga fantasy. La seconda inserisce addirittura un elemento tipico dell’Unico Anello di Sauron e la tolkieniana che è in me è impazzita di gioia.

Altre due storie collegate tra loro sono Paperino e il Regno di Greet e Paperino e la regina Nonah-Paper. Si tratta di un regno al quale di accede oltrepassando la porta del tempo e dello spazio tra due pietre magiche. Nella prima i nemici sono l’orda dei Bas-o-goty (sconfitti grazie a dei semi e al guanto del pollice verde), mentre nella seconda Paperino deve vedersela con Hamel-ya e meno male che avrà al suo fianco Paper-hyna.

Topolino, Pippo e l’ultimo giocante è una bella storia sull’importanza della fantasia, mentre Topolino e la corazza di Sorceres insegna a rimanere se stessi e a non prendere sbandate per gente altezzosa.

Infine, ci sono altre due storie collegate tra di loro, Topolino e la campana dei tre rintocchi e Topolino e le sorgenti d’argento. Entrambe richiamano il fantasy classico e Pippo mi ha fatto morire dal ridere con il suo pane duro da usare come arma e dalle sue ricerche per nuove ricette!

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Confesso che la prima metà de La peste mi ha terribilmente annoiato: mi è sembrato che Camus si trastullasse con la storia rimandando il momento in cui avrebbe tirato le fila (e ancora lo penso: Camus, dal basso della mia insignificanza, ti dico che qui ti sei baloccato un po’ troppo).

Questa mia insofferenza per la prima parte, però, si è portata con sé con riflessione interessante: io sono proprio il tipo di persona che minimizza i sintomi della peste perché, porca merda, non possiamo essere così stupidu da fare un accordo con le milizie libiche che torturano la gente e aspettarci che tutto vada a meraviglia. E invece c’è chi ancora se ne vanta.

Com’è possibile che una persona, di carne e sangue come me, non sia disturbata dal fatto che il governo italiano abbia di fatto appoggiato un sistema del genere? Voglio dire, non sono né particolarmente buona né particolarmente intelligente, non c’è davvero niente che mi renda speciale. Però mi repelle il superamento di certi limiti.

Perché?

Non lo so. So solo che mi è stato insegnato che esistono diritti umani considerati inalienabili dalla cultura nella quale sono nata e cresciuta. Ho solo fatto mio quell’insegnamento: l’ho lasciato diventare parte di me e dell’ideale al quale aspiro. So di non essere spesso all’altezza del mio ideale, ma mi sforzo di arrivarci.

Come ci dice Camus, la peste – la volontà e la capacità di fare del male come la nostra indifferenza di fronte a esso – è una malattia latente: bisogna vaccinarsi e ricordarsi di fare il richiamo. Non è mai eradicata una volta per tutte: meno la vediamo e meno ci ricordiamo del richiamo; più si diffonde e più diventa faticoso evitare il contagio.

La seconda metà de La peste mi ha ricordato che è importante continuare a faticare, anche quando è inutile, anche quando è senza senso. Spero solo di averne sempre la forza.