Recensioni e commenti

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Storia della morte in Occidente è una raccolta di articoli e saggi scritti da Philippe Ariès sulla morte, riguardo alla quale, in quanto storico e medievalista, ha inventato un nuovo ambito di studi, relativo al come si muore. Per Ariès, infatti, anche gli atteggiamenti nei confronti della morte sono un costrutto sociale e variano nel tempo e nello spazio.

Questo libro si concentra sull’Occidente, in particolare dal Medioevo e dalla nascita dell’individualismo fino agli anni Sessanta del Novecento (la prima edizione, infatti, è del 1974). Il nostro atteggiamento nei confronti della morte è ulteriormente evoluto, ma già si vedevano le prime avvisaglie di dove stavamo andando, quindi Storia della morte in Occidente è una lettura interessante per ricostruire la nostra visione della morte.

L’unico difetto del libro è che, essendo una collezione di saggi e articoli, finisce per essere ripetitivo in alcune sue affermazioni e non ha una struttura lineare, oltre a non essere particolarmente approfondito in ogni suo aspetto. Per approfondire gli studi di Ariès, vi consiglio di rivolgervi ad altre sue opere.

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Ladri di sogni è un bellissimo libro sul diventare grandi, quello che sogna di essere la maggior parte degli YA con risultati assai discutibili. Come Raven Boys si era concentrato sul farci conoscere Gansey e la sua ricerca di Glendower, Ladri di sogni sposta l’attenzione su Ronan e la sua capacità di materializzare cose e esseri viventi dai suoi sogni.

Lungi dall’essere il semplice orpello sovrannaturale alla trama, Stiefvater usa questa capacità di Ronan per parlarci di come, crescendo, possiamo trovarci ad affrontare situazioni che non sappiamo come gestire e finire per avere a che fare con gente dalla moralità discutibile. E come si fa a saperlo prima? Qual è la moralità giusta?

Ronan inizia il suo percorso come una mina vagante, incapace di capire e accettare parti di sé. Non ci vuole molto prima che incontri un’altra mina vagante come lui, Kavinsky, con il quale condivide la stessa capacità paranormale. Solo che Kavinsky è molto più avanti di Ronan nella discesa verso la rovina e non si farà troppi scrupoli nell’insegnargli ad approfittarsi del suo dono.

Approfittarsi, però, non è il verbo preferito di Ronan, che è tipo capace di far mentire una suora sul tuo affitto per permetterti di continuare a perseguire il percorso che hai scelto di fare, a differenza di Gansey, che preferirebbe semplicemente pagarti tutto perché può. Ronan, invece, è abbastanza coraggioso da sopportare il peso della libertà, sia della sua, sia quella altrui.

Insomma, Stiefvater ha scritto un magnifico libro sul consenso e sul fatto che avere il potere di fare qualcosa non ti autorizza a farla, soprattutto senza tenere conto delle conseguenze. Fate leggere questa saga a qualunque adolescente vi capiti a fagiolo.

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Questo libro mi è stato gentilmente inviato dall’autore.

Pur amando leggere, non sono molto addentro alle dinamiche del mondo dell'editoria. Anzi, spesso mi sembra oscuro e leggo molto volentieri le parole di chi ci lavora e spende parte del suo tempo a spiegare a noi profanə come funziona l'ambaradan.

Quindi so dell'esistenza dell'editoria a pagamento (ovvero case editrici che si fanno pagare da chi vuole pubblicare un libro) e non posso che averne un'opinione negativa: non solo mi sembra sbagliato che un'autere debba pagare per il suo lavoro, ma anche scorretto nei confronti di chi legge, che si ritrova tra le mani un libro nel quale nessunə pare aver creduto. Mi sembra molto meglio buttarsi nell'autopubblicazione…

Ma lə auteri sanno essere creature davvero vanesie e sappiamo benissimo che vedere il proprio libro pubblicato da una casa editrice è più gustoso che saperlo autopubblicato: ci si può vantare di essere statə sceltə, volete mettere?

E Come sciacalli senza cuore gioca con l'avidità delle case editrici a pagamento e con la vanità dellə scritteri. Spesso quando si parla di editoria a pagamento si scarica tutta l’ignominia sulla casa editrice, ma questo romanzo punta il dito anche contro la passione degli esseri umani per il mettersi in mostra, si abbia o meno del talento: basta essere convintə di averlo. È per questa sua critica del fenomeno a tutto tondo che ho trovato le vicende narrate in Come sciacalli senza cuore, per quanto improbabili (spero), estremamente verosimili.

L’unico difetto che ho riscontrato nel libro è stata una carenza nella caratterizzazione dei personaggi tanto che più di una volta sono tornata indietro a rileggere il prologo per controllare chi era chi, perché non riuscivo proprio a tenerli a mente. Ma si tratta proprio del pelo nell’uovo: l’ho trovato un libro molto godibile.

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Se amate lo zucchero, gli arcobaleni e le caramelle gommose, i libri di Cardeno C. fanno al caso vostro; io non rientro granché nella categoria, ma siccome ogni regola ha la sua eccezione, in piccole dosi trovo l’ottimismo luminoso di C. veramente salutare.

Questa volta, però, non è andata benissimo: ho trovato abbastanza fastidioso Ben, dal punto di vista del quale è narrata la storia. Troppo fissato con i doppi sensi, soprattutto, che invece di farmi ridere, mi sono sembrati piazzati lì a forza per far scorrere una storia altrimenti davvero poco interessante. Inoltre, mi li ho sentiti molto lontani dal personaggio – insomma, Zach può infilare una collana di doppi sensi, ma Ben proprio no.

E, a proposito di Zach, questo è il classico libro dove le coppie secondarie – cioè quelle che si sono formate negli altri libri della serie – sono molto più interessanti della coppia protagonista. Alla fine il rapporto tra i due fratelli Noah e Ben è decisamente più interessante di quello tra Ben e Micah.

Il finale poi – anche con temi importanti – è stato proprio buttato lì perché abbiamo passato troppe pagine nella testa di Ben e non ne poteva più nessuno, autore compreso. Una mezza delusione.

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Non avrei mai detto che Cassandra potesse colpirmi forte come aveva fatto Medea: Voci della stessa autrice: non mi sembrava un mito capace di coinvolgermi come quello della maga della Colchide. Un pregiudizio che mi ha fatto ritardare la lettura di Cassandra di anni, finendo però per farmelo leggere proprio nel momento migliore.

Tramite Cassandra, infatti, Wolf ci racconta il momento nel quale si afferma definitivamente la società patriarcale, il cui esponente più rappresentativo diventa Achille la bestia, che mi ha fatto venire i brividi tanto il suo personaggio riesce a incarnare tutto l’orrore che la mascolinità tossica porta con sé.

E a costui [Achille] lui, il veggente Calcante, ha poi dovuto cedere sua figlia. Forse si è voluto convincere che solo il più brutale avrebbe potuto proteggere una donna in mezzo ai bruti. Rividi Briseide, quando fummo spinti attraverso il campo dei greci dopo la caduta di Troia. Credevo di aver già visto tutto l’orrore che può vedere un essere umano. So quel che dico: il viso di Briseide superò ogni cosa.

Cassandra sa che il disastro sta arrivando: lo vede nell’estromissione delle donne dal potere decisionale, lo vede nella violenza della guerra, lo vede nella cecità con la quale si persegue l’annientamento dell’altro, lo vede nel potere gerarchico maschile difeso a ogni costo. C’è un modo per evitarlo? Difficilmente. Bisognerebbe imparare ad ascoltare le donne e a dare spazio e importanza al loro punto di vista, oltre a costruire un ideale maschile diverso. Tra uccidere e morire c’è una terza via: vivere.

Wolf mi ha sorpreso tantissimo per la sua capacità di parlare alla me di oggi, alle prese con questa rinnovata fascinazione collettiva per gli uomini forti. È uno di quei libri che secondo me ogni persona, ma soprattutto ogni donna, dovrebbe leggere almeno una volta nella vita, perciò concludo con due consigli per godervelo al meglio.

Il primo riguarda la storia narrata: Wolf non perde tempo in dettagli e ci catapulta immediatamente nella storia, sparando nomi ed eventi a raffica che, soprattutto nelle prime pagine, possono confondere. Vi consiglio quindi un ripasso veloce del mito per non farvi trovare impreparatə.

L’altro consiglio vuole mettervi in guardia sulla struttura del romanzo, che segue il flusso di coscienza di Cassandra e quindi ha molti sbalzi temporali che richiedono tutta la vostra attenzione per essere seguiti. Non mettetevi a leggere Cassandra con distrazione...

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Avevo messo questo libro in lista perché ero convinta facesse parte dei grandi classici del fantasy e invece proprio per niente: è uno dei tanti. A volte mi convinco delle cose come se fossi una terrapiattista antivax qualunque…

Comunque, nonostante il granchio preso sulla sua rilevanza, è stata una lettura piacevole e consona ai quaranta maledetti gradi. Il suo difetto più rilevante è stata la prima metà lentissima, durante la quale il gruppo di personaggi scappa attraverso le montagne e non succede pressoché niente se non caccia, pesca, accensioni di fuochi, raccolta di erbe, bagni nei laghi e compagnia bella.

È vero che tutto questo camminare serve a introdurre e costruire i vari personaggi e le loro reciproche relazioni, ma a Emerson non è riuscito benissimo, visto che sono abbastanza stereotipati e di parecchi continuavo a dimenticare i nomi (in particolare, c’è una coppia di gemelli che confondevo sempre, sebbene fossero anche rilevanti nella storia).

Mi è piaciuta molto, invece, l’impostazione blandamente femminista del romanzo, che va oltre il solito principessa forte che spacca culi. Emerson mette in luce tramite Ylia tutta una serie di dinamiche tossiche di potere tipiche del patriarcato senza bisogno di fare grandi discorsi, per rendere certe critiche digeribili a qualunque tipo di pubblico. Visto che ultimamente spopolano le eroine sarebbe bello vedere più impegno su questo fronte da parte di chi scrive.

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Io e le religioni abbiamo un grosso problema: la stragrande maggioranza dei testi religiosi mi annoia a morte (e non sono l’unica, secondo me, il che spiegherebbe almeno in parte perché un sacco di credenti non ha idea di cosa dicano davvero i testi della propria religione). Il fatto che I quattro pilastri della saggezza sia pieno delle ripetizioni tipiche di un testo nato per essere tramandato oralmente, non mi ha affatto aiutato.

Poi il mio cervello entra in automatico in modalità trova l’eccezione alla regola e a qualunque affermazione ribatte con situazioni non contemplate dal testo. So che la genericità è la linfa vitale dei libri che raccolgono precetti religiosi e/o morali, ma è più forte di me: sono una rompicoglioni.

Non so quindi perché continuo a comprare testi religiosi ben sapendo di finire per trovarli noiosi, ripetitivi e incapaci di darmi risposte soddisfacenti (qualche credente solerte direbbe che sto cercando il divino, ma io direi – più prosaicamente – che sto cercando buone risposte per scaricare chi prova a convertirmi). Almeno mi sono comprata questa scarsissima edizione Newton Compton a novantanove centesimi e le mie finanze non hanno pianto troppo…

Se però voi volete leggervelo seriamente, rivolgetevi altrove: Newton Compton ci propone l’edizione tradotta da K.E. Neumann e G. De Lorenzo (subentrato dopo l’improvvisa morte del primo) e risalente ai primi del Novecento. Pure io che non so nulla di Buddhismo e compagnia bella ho trovato il loro approccio al testo datato.

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Si dice che l’estate sia dei gialli, dei romance e dei fantasy, ma per quanto mi riguarda non è male nemmeno leggersi qualche bel mito, di quelli tragici come La Saga dei Völsunghi, che racconta la storia di questa famiglia discendente da re Völsungr. Il suo rappresentate più famoso è sicuramente Sigurðr, il Sigfrido de La Canzone dei Nibelunghi.

Ho trovato La Saga dei Völsunghi sorprendentemente laica: salvo qualche apparizione divina (e nemmeno tanto appariscente), sembra davvero di stare in un mondo di senzadio, dove gli esseri umani vanno incontro al loro tragico destino – la fine in grande stile di un’intera cultura.

Importante anche la presenza delle donne, che, lungi dall’essere delle gentil pulzelle, sono spesso il motore dell’azione e sanno essere non meno spietate delle loro controparti maschili – roba da nascondersi sotto le coperte di notte.

Per quanto riguarda l’edizione, questa di Pratiche Editrice è fatta molto bene, perché oltre ad avere una premessa e un’introduzione che inquadrano in contesto storico-culturale nel quale l’opera nasce e forniscono altre utili informazioni per la lettura, ha anche delle note esplicative su tutti quei dettagli che allə lettere di oggi risulterebbero altrimenti oscuri. Purtroppo questa casa editrice non esiste più, quindi non vi resta che sperare nell’usato…

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Questa è la seconda raccolta di battute, o freddure, che dir si voglia, di Alessandro Pagani e la mia opinione al riguardo è più o meno quella su Io mi libro. Ammetto un miglioramento – nessuna battuta mi ha fatto orrore, come mi era accaduto leggendo Io mi libro – ma non sono ancora pienamente soddisfatta.

Continuo ad aspettarmi più coraggio da parte di chi fa umorismo, più voglia di andare oltre le solite battute, che – di nuovo – è il grande difetto di questa raccolta. Un sacco di giochi di parole li avevo già sentiti, fanno parte di quelle battutine che fai non appena l’ambiguità si presenta e che ormai sono un automatismo: fanno ridere solo se ti è presa la ridarella e, se provi a riraccontarle, ottieni sguardi basiti di fronte alla loro presunta simpatia. Tolta la situazione, insomma, rimangono battute vuote.

Molte delle 500 chicche di riso sono così: non tutte – alcune sono davvero carine – ma abbastanza da darmi la consapevolezza che non è il tipo di libro che comprerei. Potrei prenderlo in prestito in biblioteca e portarmelo in vacanza per leggere una chicca o due tra una parola crociata e l’altra, ma in tutta onestà non è il tipo di umorismo che mi fa tanto ridere da volerlo avere nella mia libreria.

Ovviamente quest’ultima è una considerazione del tutto personale: magari voi amate i giochi di parole e siete a caccia di quel tipo di umorismo. In tal caso, fate spazio – non troppo, le 500 chicche di riso si stringono e non sono troppo pretenziose - nella vostra libreria.

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Essendo questo libro del 2013, mi sono ritrovata a leggerlo con il senno del poi ed è stato piuttosto straziante. Non che non lo fosse già di suo la storia del popolo siriano, vessato prima dal regime di Hafez al-Assad, poi da quello del figlio Bashar e infine da una guerra civile della quale non si vede ancora la fine, anche se poche notizie arrivano ai nostri media.

La felicità araba, dicevo, è del 2013 e appena due anni prima, nel 2011, erano iniziate le proteste contro il governo – una delle primavere arabe. Hamadi, oltre a raccontare le sofferenze dellə sirianə (che sono un po’ anche quelle della sua famiglia), mostra la speranza che il futuro possa essere diverso, più pacifico e democratico. Purtroppo, sappiamo che la storia è andata diversamente.

Per molto tempo della Siria se ne è parlato solo in termini di in enorme casino, dove non si sapeva chi erano in buoni e chi i cattivi: sull’inferno che stava passando la popolazione non ci si soffermava più di tanto – anzi, c’era il problema di accogliere chi scappava dalla guerra, che sembra passare sempre in primo piano rispetto alle storie personali di coloro che arrivano sperando di trovare quei diritti umani che a casa erano negati loro.

E meno male che almeno lo Stato italiano ha revocato per indegnità l’Ordine al merito della Repubblica italiana a Bashar al-Assad – vorrei sapere com’è che a Napolitano è parsa una buona idea insignire un dittatore della nostra più alta onorificenza…

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Perché la fedeltà sessuale a lungo termine è così difficile per molte coppie? Perché la passione sessuale spesso si affievolisce, anche quando l’amore diventa più profondo? Perché le donne sono potenzialmente multiorgasmiche, mentre gli uomini fin troppo spesso raggiungono l’orgasmo a una velocità frustrante, per poi perdere interesse? La gelosia sessuale è un elemento inevitabile e incontrollabile della natura umana? Perché i testicoli umani sono molto più grandi di quelli dei gorilla ma più piccoli di quelli degli scimpanzé? La frustrazione sessuale può farci ammalare? Come è potuto accadere che la mancanza di orgasmi abbia causato una delle malattie più comuni della storia, e come è stata trattata?

La narrazione standard – cioè quella secondo la quale l’uomo cerca in una donna fertilità e verginità, mentre la donna cerca stabilità economica e protezione per lə figliə; lui conquista (o lei si lascia conquistare) chi ritiene idonea; lui controlla che lei non gli faccia le corna e lei controlla che lui non si innamori di un’altra – ha provato a dare una risposta a queste domande, ma ha peccato di bias cognitivi (d’altro canto, pensato di essere un ricercatore sposato che vede i dati naturalizzare il fatto che la propria moglie vada a letto con un altro…).

Ryan e Jethá si impegnano a dare una risposta alternativa a quelle domande, cercando di non lasciare fuori niente e stabilendo per prima cosa che la monogamia non è affatto naturale, ma figlia di adattamenti culturali e come tale soggetta ai capricci del cambiamento (non che il resto non cambi, ma lo fa molto più lentamente).

In principio era il sesso intreccia studi relative a varie discipline (dalla psicologia all’archeologia, dall’antropologia all’anatomia) per mostrarci che non dovremmo proprio dare per scontata la monogamia, sia da parte nostra, sia da parte altrui. Dovrebbe essere una delle tante cose da discutere quando si entra in una relazione con qualcunə: dareste mai per scontato il suo gusto di gelato preferito?

L’unico difetto del libro a mio avviso è l’eccessivo focus sull’eterosessualità, soprattutto una volta stabilito che il sesso non ha la riproduzione come scopo principale (ta-dah!): magari mi cercherò un libro più queer sull’argomento (se esiste). Sentitevi liberə di offrire suggerimenti!