Recensioni e commenti

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Perché la fedeltà sessuale a lungo termine è così difficile per molte coppie? Perché la passione sessuale spesso si affievolisce, anche quando l’amore diventa più profondo? Perché le donne sono potenzialmente multiorgasmiche, mentre gli uomini fin troppo spesso raggiungono l’orgasmo a una velocità frustrante, per poi perdere interesse? La gelosia sessuale è un elemento inevitabile e incontrollabile della natura umana? Perché i testicoli umani sono molto più grandi di quelli dei gorilla ma più piccoli di quelli degli scimpanzé? La frustrazione sessuale può farci ammalare? Come è potuto accadere che la mancanza di orgasmi abbia causato una delle malattie più comuni della storia, e come è stata trattata?

La narrazione standard – cioè quella secondo la quale l’uomo cerca in una donna fertilità e verginità, mentre la donna cerca stabilità economica e protezione per lə figliə; lui conquista (o lei si lascia conquistare) chi ritiene idonea; lui controlla che lei non gli faccia le corna e lei controlla che lui non si innamori di un’altra – ha provato a dare una risposta a queste domande, ma ha peccato di bias cognitivi (d’altro canto, pensato di essere un ricercatore sposato che vede i dati naturalizzare il fatto che la propria moglie vada a letto con un altro…).

Ryan e Jethá si impegnano a dare una risposta alternativa a quelle domande, cercando di non lasciare fuori niente e stabilendo per prima cosa che la monogamia non è affatto naturale, ma figlia di adattamenti culturali e come tale soggetta ai capricci del cambiamento (non che il resto non cambi, ma lo fa molto più lentamente).

In principio era il sesso intreccia studi relative a varie discipline (dalla psicologia all’archeologia, dall’antropologia all’anatomia) per mostrarci che non dovremmo proprio dare per scontata la monogamia, sia da parte nostra, sia da parte altrui. Dovrebbe essere una delle tante cose da discutere quando si entra in una relazione con qualcunə: dareste mai per scontato il suo gusto di gelato preferito?

L’unico difetto del libro a mio avviso è l’eccessivo focus sull’eterosessualità, soprattutto una volta stabilito che il sesso non ha la riproduzione come scopo principale (ta-dah!): magari mi cercherò un libro più queer sull’argomento (se esiste). Sentitevi liberə di offrire suggerimenti!

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Ho trovato questo libro molto piacevole da leggere e molto adatto all’estate se amate le cospirazioni, Shakespeare e il teatro. Siamo in una storia alternativa dove l’Invincibile Armata ha sbaragliato la flotta inglese nella guerra anglo-spagnola e quindi Filippo II regna anche sull’Inghilterra ed Elisabetta è in prigione.

Turtledove si è ben documentato per scrivere questo romanzo e, sebbene stiamo parlando di puro intrattenimento, Per il trono d’Inghilterra fa egregiamente il suo lavoro. Da profana ho trovato la ricostruzione storica alternativa credibile e mi è pure dispiaciuto che Marlowe non sia stato più fortunato nemmeno in questa versione.

L’unica pecca che fa vacillare la verosimiglianza del romanzo è stata la scelta di Turtledove di concentrare la storia per lo più dal punto di vista di Shakespeare, al quale i congiurati assegnano il compito di scrivere un’opera che accenda la miccia della rivolta degli inglesi contro gli oppressori spagnoli. Il fatto di non vedere quanto la congiura sia ramificata dà la sensazione che la miccia non abbia granché da accendere.

Immagino che la scelta sia dovuta anche al fatto che altrimenti questo libro sarebbe stato lungo mille pagine (e, facendo la storia alternativa di questa recensione, probabilmente mi starei lamentando della sua eccessiva lunghezza), ma manca un po’ di cospirazioni su larga scala, mentre dà un’ottima rappresentazione di cosa voglia dire trovarsi in mezzo a giochi di potere che potrebbero costare più della vita.

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Sarà che dopo aver letto L’Ordine della spada da Virginia De Winter mi aspettavo solo ciofeche; sarà che il caldo mi rincoglionisce; sarà che mi seccava aver buttato gli ennesimi euro (in realtà nemmeno due, 1,93€) nell’ennesimo autopubblicato orribile, ma Oscure gioie non mi è parso così tremendo.

È vero che quel riferimento a Dorian Gray mette i brividi, ma nel romanzo viene citato giusto una manciata di volte ed è facile ignorare che De Winter abbia banalizzato un classico come Il ritratto di Dorian Gray. Inoltre, non si fa che parlare della depravazione di Sebastian, uno dei protagonisti, ma a me è parso solo uno che si gode la vita – oppure ho degli standard di depravazione decisamente più alti, chissà.

Comunque, Oscure gioie (che adesso si chiama Il cammeo di ossidiana qualora lo voleste acquistare) mi ha intrattenuto: mi sono affezionata a Sebastian e Raven e a tutti i personaggi che girano loro intorno e la storia mi ha preso abbastanza da voler sapere come sarebbe andata a finire. Se siete dispostə a non farvi troppe domande, potrebbe essere un buon libro da portare in spiaggia.

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Questo libro fa parte dei libri autopubblicati che avevo comprato nel lontano 2014 e non avevo mai letto e devo dire che, sebbene abbia dei difetti macroscopici, abbia molta più dignità di molti altri che mi è capitato di leggere.

Principalmente, oltre alla storia, ci sono delle idee – per lo più idee classiche dei viaggi tra le dimensioni, come i pericoli di interferire nelle altre dimensioni – ma almeno Aronica ci ha provato. Ho apprezzato molto l’inserimento della tematica della malattia mentale (acqua di rose, eh, ma comunque meglio del vuoto cosmico) e del dolore della perdita di una persona.

Il problema de La linea sottile è il suo essere molto grezzo. Aveva tutte le carte in regola per essere un buon romanzo, ma gli manca organicità: lo sviluppo personale dei personaggi non si amalgama bene con lo sviluppo della storia e, invece di dare l’idea di un flusso che arriva alla foce, si ha l’impressione di proseguire sulle rapide. L’esempio più lampante è stata la presentazione dell’interesse amoroso della protagonista, che è uscito letteralmente dal nulla.

Non dico neanche di voler provare a continuare la serie, visto che risulta interrotta… peccato, poteva essere un’autrice da tenere d’occhio per il futuro.

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Da quanto tempo non davo una stella a un libro? Mi sembra passato un bel po’ di tempo, ma questo romanzo ha davvero messo a dura prova la mia pazienza (anche se volevo dargli una stella in più per il titolo che, durante la lettura, mi ha permesso di fare ogni sorta di battutaccia per tirare avanti).

Comunque, inizio col dire che, oltre a mancare il world building (del quale ci vengono date giusto quelle due informazioni in croce per poter dire che si tratta di un fantasy urbano), manca proprio la storia, visto che per costruirne una non basta mettere eventi in successione, ma questi devono anche avere una loro fluidità e saper portare chi legge alla conclusione. In R.I.P. Requiescat In Pace la storia procede a scatti, dando una fastidiosa sensazione di tappe da coprire: okay, questo l’ho messo, poi questo, poi quest’altro, fine. Veramente coinvolgente.

E poi il sessismo. Serve la vanga per farsi spazio nel pantano sessista che Moon riesce a infilare in questo libro. Pensate a ogni stupido stereotipo presente nel classico young adult fantasy, della tipa casta e pura ferita dal tipo bello e tenebroso che preferiva il sesso a legami profondi. Volete un assaggio di cosa ho letto? Ecco, questa è la descrizione che dà di se stesso il belloccio di turno:

Lui faceva a botte, guidava come un dannato fra incendi ed esplosioni, dava del filo da torcere a chiunque avesse di fronte, sparava, faceva flessioni e si batteva come un vero guerriero folle.

A parte che non si capisce cosa c’entri fare le flessioni in tutto questo (le flessioni le fanno solo i cattivi ragazzi? Boh), questa descrizione dovrebbe farmi venire gli occhi a cuore? A me fa salire solo il disagio. Per non parlare poi di tutti i discorsi di lei che, dopo che lui le ha messo le corna, non è più stata con nessuno (vuoi un applauso?) ed è sommamente infastidita dalla sua amica che le parla di feste e ragazzi (perché la vita non si limitava a ragazzi carini e sensuali); salvo poi scopare fare l’amore con il cattivo ragazzo che fa le flessioni anche se sta per arrivare un’invasione di zombie. Coerente.

E triste.

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L’unico difetto che ho trovato a questo libro è che è troppo breve: spero che arrivi anche in Italia perché chi ama la fantascienza merita di godersi questo gioiellino.

Innanzi tutto ho amato la protagonista, Binti: si tratta di una giovane appartenente al popolo Himba, un gruppo etnico che vive in Namibia, e che ha deciso di lasciare la famiglia senza la loro approvazione per andare a studiare alla Oomza University, l’università più esclusiva della galassia. Ho adorato il modo in cui Okorafor ha scritto dellə Himba, celebrandone la cultura, ma allo stesso tempo sottolineando la sofferenza di Binti nel vedersi negare dalla famiglia l’opportunità di andare via dalla sua terra in nome della tradizione.

Binti è coraggiosa, ma non è la solita eroina forte che è solo quello e che risulta credibile quanto un cavallo lilla. L’ho trovata un personaggio sorprendentemente tridimensionale per una storia di meno di cento pagine e, soprattutto, dotata del coraggio di rompere gli schemi piuttosto che del coraggio di sfoderare un’arma e fare strage di nemici.

In più, Okorafor ci regala un universo fantascientifico molto affascinante e tutto da scoprire: ho già messo in lista anche il secondo, Home.

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Cronaca di una morte annunciata racconta della morte di Santiago Nasar ed è una delle più stupide morti delle quali abbia mai letto. Insomma, Santiago Nasar viene ucciso per una questione d’onore – che già di per sé non la qualifica come morte sensata: Bayardo San Román scopre che la neosposa Ángela Vicario non è vergine, quindi la ripudia e i fratelli gemelli di lei, Pablo e Pedro, decidono di uccidere il presunto colpevole, il povero Santiago Nasar.

Stupido, vero? Purtroppo – o per fortuna – non posso prendermela con l’autore, visto che l’intento di Márquez era proprio quello di raccontare di una morte assurda maturata in un contesto saturo dei cosiddetti valori tradizionali e radici cristiane, alle quali cercano di convincerci a tornare in nome dei bei tempi andati (che ovviamente non contemplano il benessere di donne, minoranze e di chiunque devii dalla retta via).

Io so già che non è una buona idea e penso sia proprio per questo motivo che questo breve libro non mi ha coinvolto più di tanto: non mi è sembrato rivolto a me. Però potrebbe essere un libro da tenere presente per regalarlo a chi sproloquia di crocifissi, vangeli e natura. Si accettano consigli per una dedica incisiva.

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Leggendo certi romanzi mi chiedo cosa spinga una persona a decidere che la storia che ha in testa valga la pena di essere raccontata. È una domanda che ci si pone o vale qualunque storia si abbia la costanza di portare a termine? Qual è il senso dell’ennesimo romanzo che è solo una sequenza di eventi?

Sono stanca di questi fantasy privi di spina dorsale, senza un messaggio che li sostenga e dia loro sostanza. Ve la ricordate quella domanda che ci veniva sempre fatta a scuola a lezione di italiano/letteratura, Cosa vuole dirci l’autere? Ecco: cosa voleva dirmi Parente con il suo romanzo? Che il Male è brutto e cattivo e il Bene bello e buono?

Ma lo sappiamo già: perché scriverci un (altro) romanzo? Se va bene, hai buttato nel mondo un (altro) romanzo buono per passare delle orette di vuoto, senza che la tua storia sia niente più di una lettura anti-noia da sala d’attesa. Vale la pena della fatica di scrivere, editare, pubblicare e magari anche promuovere un libro?

A me sembra proprio di no – ma magari mi sfugge qualcosa, per carità: sono solo una lettrice. E queste sono solo domande che sorgono quando leggendo non solo anticipi gli eventi raccontati, ma pure le parole usate per descriverli, e quest’arte divinatoria, per così dire, diventa l’unico stimolo che hai per arrivare all’ultima pagina dell’ebook. Finalmente.

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Spesso alla fine della lettura di un libro di un esordiente finisco per lamentarmi per la mancanza di idee che ne sostengano la storia: mi sono proprio stufata di tutti questi romanzi nati dalla passione per un certo genere e che finiscono per darti solo una sgradevole sensazione di contraffazione.

Non tutti i principi nascono azzurri, invece, partiva con l’idea di prendere in giro gli ideali da Principe Azzurro e all’inizio mi ha molto divertito. Peccato che dalla metà si sia perso e mi abbia molto deluso, ritornando nei soliti (e comodi) ranghi dell’Eroe che salva la situazione.

Gatti dice di ispirarsi a giganti della letteratura come Douglas Adams e Terry Pratchett, ma c’è un elemento fondamentale che lo distingue dai suoi maestri: non è riuscito a mantenere la parodia del genere fino alla fine. I romanzi di Adams e Pratchett mantengono la sovversione dei cliché fino alla fine, stimolando così la mente dellə lettère, mentre Gatti a un certo punto si arrende e fa del suo protagonista l’Eroe – un eroe un po’ per caso e un po’ senza né arte né parte, ma pur sempre un eroe.

Mi ha ricordato di più i romanzi di Eddings che, con la saga di Belgariad, ha scritto una versione più scanzonata delle storie di Tolkien, in un periodo nel quale pareva impossibile scrivere un fantasy che non rimandasse profondamente alla Terra di Mezzo. Ora, da allora – anni Ottanta, per chi se lo stesse chiedendo – è passata parecchia acqua sotto i ponti e siamo in un momento storico nel quale c’è molta fame per storie che non usino i soliti schemi.

Quindi abbiate più coraggio quando scrivete e preoccupatevi anche di fare del lavoro su voi stessə: per giocare con i cliché nelle storie occorre prima essere capaci di vederli e di costruire un’alternativa valida.

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Io vorrei sapere cosa cavolo scrivere su questo libro. Davvero. Sono qui a guardare la pagina bianca e a frugarmi nel cervello in cerca di un’idea brillante che mi spieghi se Lo stagno di fuoco mi è piaciuto o no. È difficile mettere nero su bianco qualcosa di sensato quando nella tua testa c’è un gran casino.

In linea di massima, sì, mi è piaciuto. Ci sono un sacco di idee interessanti, una fra tutte una critica al sistema di salvezza e dannazione insito nella religione cristiana che non ho incrociato spesso e che mi ha fatto un gran piacere. Inoltre, non si può proprio dire che sia il solito fantasy pieno di cliché: qualsiasi rimando ad altre opere (e ce ne sono) è stato sapientemente amalgamato alla storia tanto da renderlo parte integrante della storia (in pochi possono vantare di aver citato la Commedia dantesca con altrettanta disinvoltura).

Non posso poi non citare i personaggi che, da Giuda a Michele, vengono riscritti in maniera originale, dando però l’impressione di continuità con la tradizione delle grandi religioni monoteiste. Insomma, la sospensione dell’incredulità funziona alla grande e sembra proprio di leggere la storia di cosa è accaduto (o accadrà) dopo il Giudizio universale.

Il problema è stata l’eccessiva prolissità. Mamma mia, in alcuni momenti avevo proprio l’impressione di annegare in un mare di parole e insieme a me soffocava gran parte della bellezza e della potenza narrativa di questa storia. È questo che mi ha fregato durante la lettura, che è durata un mese, un tempo molto lungo per i miei standard.

In definitiva, mi sento di consigliarne la lettura perché è un bel fantasy, ma devo avvertirvi di armarvi di santa pazienza: potrebbe servirvi tutta la vostra dotazione per arrivare alla fine…

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Eredità è un’opera prima e manifesta molti dei difetti che caratterizzano le opere prime: per esempio, una cattiva gestione delle descrizioni (se un personaggio si sveglia nella sua stanza, è quasi sempre irrealistico che si metta a descriverla; meglio farlo fare a un personaggio che in quella stanza non c’è mai stato prima), oppure la mancanza di coerenza nelle reazioni agli eventi (davvero dopo che ti è accaduto l’impossibile non ci pensi per duecento pagine? Irrealistico).

Per fortuna, però, ci sono anche molti elementi interessanti. Per esempio, la protagonista, Aya, è una donna che lavora nelle forze armate ed è muscolosa. Banale? Non proprio, visto che un sacco di protagoniste incontrate nel corso del tempo nelle mie letture e dai mestieri simili sembrano essere delle modelle di Victoria’s Secret che si dilettano con le pistole. Ho apprezzato molto il realismo e il fatto che Aya faccia lavorare i muscoli.

Un altro aspetto che ha fatto guadagnare punti a Eredità è stato il modo in cui si parla di disabilità e/o malattie croniche (chiamiamole così). Mi è piaciuta che passasse l’idea che sono qualcosa che può capitare nella vita, ma che non sono la fine del mondo. Il tutto senza bisogno di grandi discorsi motivazionali, ma semplicemente mostrando personaggi che continuano a vivere la loro vita (e a lottare perché continui a essere così).

Tutto sommato, quindi, si è trattato di una lettura piacevole – la storia scorre, speri che tuttə si salvino e la descrizione dell’antinferno è davvero figa – ma ci sono due difetti che mi ha infastidito a morte trovare in un romanzo attento alla diversità e alle minoranze. Il primo riguarda lo sviluppo della relazione di Aya con il suo interesse amoroso. Pur parlando di due donne, ho trovato che le dinamiche tra di loro fossero molto eteronormate. So che è difficile perché sono modelli relazionali che abbiamo interiorizzato tuttə, ma sarebbe bello veder scardinate certe dinamiche quando si parla di una coppia lesbica.

L’altro difetto che mi ha profondamente infastidito è stata la descrizione delle scene di violenza dove è presente anche quella sessuale (piccolo appunto: non leggete questo libro se siete persone molto impressionabili). Ognuna di quelle scene sembra uscita dalla mente di una di quelle persone che trovano eccitanti quei porno ambientati nello spazio, con alieni pieni di tentacoli. Il risultato è un disagio immenso: è come se, mentre leggevo, mi fossi trovata accanto a un tizio che, invece di inorridire, mi avesse fatto l’occhiolino, dato di gomito e detto: «Eccitante, eh?». Una roba terrificante che sembra ignorare che la violenza sessuale è una faccenda di potere piuttosto che di eccitazione.

In conclusione, Eredità è un romanzo che ha delle carenze importanti, ma che potrebbe diventare il primo libro di una trilogia interessante con dell’impegno da parte dell’autore: le idee ci sono, bisogna “solo” esprimerle meglio.

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Le fiabe di Beda il Bardo sono l’ultimo libro della biblioteca di Hogwarts che mi mancava da leggere (con mia somma sorpresa ho letto anche Il Quidditch attraverso i secoli, ma non ne conservo alcun ricordo… sto invecchiando malino), quindi mi sembrava giunto il momento di colmare la lacuna.

In generale, è un libro piacevole, un po’ per le fiabe, un po’ per il commento di Silente, che fornisce altri interessanti dettagli sul mondo di Harry Potter: per me è impossibile non sorridere davanti al fatto che Minerva McGranitt ci tiene a precisare di non aver mai svolto alcuna attività clandestina come Animagus, oppure provare uno strizzotto al cuore leggendo anche solo il titolo di un libro che parlerebbe della lotta di un uomo contro la licantropia.

Però devo confessare che la finzione letteraria ha vacillato di fronte al fatto che queste fiabe sono solo cinque: cioè, voglio dire, Ron Weasley ci aveva raccontato che maghi e streghe crescono con le storie di Beda il Bardo, e sono solo cinque? I genitori raccontano loro in loop solo cinque fiabe? M’è parso super strano...