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Vi ricordate delle donne sequestrate, stuprate e schiavizzate da Boko Haram in Nigeria? Che fine hanno fatto dopo la loro liberazione? Bauer è andato in Nigeria a raccogliere le testimonianze di alcune di loro: si tratta di storie da affrontare in maniera delicata, sia per le vicende in sé, sia per la vita attuale di queste donne, che non sono al sicuro da altre violenze da parte di Boko Haram, né dallo stigma che colpisce chi ha subito una violenza sessuale.

Quindi ho apprezzato tantissimo il passo indietro fatto dall'autore: le protagoniste indiscusse sono le donne e le loro storie, che vengono presentate in forma di racconti diretti. L'autore interviene solo per dare un po' di contesto ai racconti, in modo da renderli il più chiari possibile allə lettorə.

Sui racconti in sé non c'è molto da aggiungere: sono di quelle storie che si ascoltano in silenzio, con rispetto. Viene da pensare però che gli estremismi sono tutti parenti: in occidente ci sembrano un male tanto grande - e lo sono, eh, non fraintendetemi - da farci ritenere impossibile che qualcunə possa seguirli volontariamente.

Eppure sono così simili agli estremismi di casa nostra! Il fatto che i "nostri" ci sembrino più civili dipende unicamente dal contesto nel quale ci troviamo: difficile fare proselitismo in Italia andando in giro ad ammazzare i maschi e a rapire le femmine per sposarle con la forza ai propri seguaci. Qui si preferiscono imporre idee di famiglia naturale ed egoismi contro natura, di difesa della vita fin dal concepimento, di mutilazioni genitali per non mettere a disagio le altre persone, di binarismo di genere perché maschi e femmine li creò, e via di questo passo. Sembra tutto meno violento di ciò che fa Boko Haram, ma ognuna di quelle idee, se messa in pratica tramite leggi o consuetudini, è capace di uccidere.

Non riesco proprio a fare una classifica tra i vari estremismi: sono tutti orribili, tutti portatori di dolore, sopraffazione e morte. Guardo le idee delle quali si fanno portatori e gli atti che si compiono in loro nome e vedo solo il buio di un totale disprezzo per i diritti umani.

Non si sa come uscirne e nemmeno questo libro ha la soluzione: ma ascoltare le vittime e le sopravvissute è un buon inizio. Per capire cosa è successo, di cosa hanno bisogno, come fare a dare un aiuto concreto. Per capire che stiamo combattendo la stessa guerra, solo su fronti diversi.

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Il Maestro e Margherita è uno di quei romanzi così densi da farmi guardare con sconforto alla pagina bianca che dovrei riempire di affermazioni sagaci su un grande classico della letteratura. Purtroppo tutto quello che mi viene da scrivere al riguardo è: leggetelo! Cosa che, oltre a non farmi vincere il premio di Blogger Originale dell’Anno, non vi metterà addosso nessuna curiosità di leggerlo…

Potrei raccontarvi che questa è la terza volta (credo) che leggo Il Maestro e Margherita. La prima volta era molto giovane e ne ho apprezzato soprattutto l’aspetto fantastico e umoristico. Come si fa a non ridere delle trovate di Behemoth e Korov’ev? O di Margherita che svolazza nei cieli di Mosca e finisce per devastare l’appartamento dell’odioso Latunskij? Allo stesso modo si apprezza il lato fantastico, con la presenza di Woland/Satana e del suo seguito, delle streghe e della presenza del Bene e del Male, che si stanno antipatici, ma sotto, sotto lavorano insieme.

La seconda volta, invece, penso di essere rimasta colpita soprattutto dalla critica feroce di Bulgakov all’Unione Sovietica: in particolare, il mondo della cultura, appiattito sulle posizioni più compiacenti al regime. Il romanzo si apre proprio con una discussione su come vada modificato un poema antireligioso per essere soddisfacente. Per farvi un’idea di quanto pungesse la critica di Bulgakov vi basterà sapere che nel 1941 venne pubblicato (postumo) in maniera pesantemente censurata e rimaneggiata in Urss e che bisognerà aspettare il 1973 per averne la versione integrale.

Questa volta – la terza – ho riflettuto sull’idea che la viltà sia il peggiore dei peccati. È vero, la nostra vigliaccheria potrebbe distruggere la vita di qualcun’altrə; è vero anche che a volte si è vili non per mancanza di coraggio, ma per pigrizia, noncuranza, o perché quella mattina ci siamo svegliatə male. E allora vedere conseguenze drammatiche al nostro non-agire non ci piace e vorremmo tornare indietro, quando ancora si poteva fare qualcosa di buono. Vorremmo essere sempre eroicə, ma a volte siamo carnefici: inutile incazzarsi con chi ce lo fa notare. Per quanto faccia male, potrebbe avere ragione.

E allora?

Bulgakov ci offre le sue risposte, declinandole in più di una situazione. Lascio volentieri a lui l’onore di presentarvele.

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Cronache marziane, oltre a essere il resoconto fantascientifico della colonizzazione di Marte da parte dei terrestri, è la dimostrazione dell’incapacità dell’uomo bianco e occidentale di rapportarsi in maniera sana con popolazioni diverse, finendo per portare loro rovina e distruzione.

Bradbury si premura di farci vedere quest’uomo bianco in tutta sua ridicola smania di potere: lo vediamo desideroso di possedere una donna (ma solo se è come dice lui), di schiavizzare e umiliare i suoi simili, di distruggere la Terra, di convertire alla vera religione esseri che seguono già principi etici ai quali gli uomini faticano ad arrivare, di voler fare soldi – montagne di soldi – convinto di aver trovato la sua miniera d’oro…

Ci sono un’infinità di temi in questi racconti e tutti ci fanno disprezzare quest’uomo bianco, così convinto della sua superiorità e così evidentemente marcio. Bradbury non teme di mostrarcelo in tutto il suo squallore umano, senza mai fare la morale a nessuno, lasciando che sia la storia a parlare per sé e a colpire chi legge. Una storia dopo l’altra, un crimine dietro l’altro, nella speranza che, rendendoci impossibile far finta di non aver capito, si possa cambiare qualcosa.

Odio questa sensazione di credere di fare ciò ch’è giusto, quando non sono affatto sicuro di farlo. Chi siamo noi, del resto? la maggioranza? è questa la risposta? la maggioranza è sempre sacra, non è vero? Sempre, sempre; non sbaglia mai, nemmeno per una minuscola frazione d’un minuscolo insignificante momentino? mai una volta nemmeno in dieci milioni di anni? Ma in fin dei conti, pensava il capitano, che cos’è questa maggioranza e da chi è composta? e che cosa pensa, come fa a fare quello che fa, non cambierà mai? e io, soprattutto, come ho fatto a trovarmici in mezzo, a questa marcia maggioranza? Non mi ci trovo bene, io. Si tratta forse di claustrofobia, di paura della folla, o semplicemente di buon senso? Può un uomo solo avere ragione, mentre tutto il resto del mondo è convinto di avere ragione lui?

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Porca. Vacca. Che. Finale. Di. Serie.

Non tutte le ottocento pagine de La Torre Nera sono ben riuscite, ma il finale è così giusto da far dimenticare qualunque imperfezione. Non che sia stato inaspettato (tutto sommato abbiamo letto indizi in proposito per sette libri e l’uomo in nero ci aveva rivelato parecchio già nel primo libro), ma è stato giusto.

Il che non vuol dire che non sia stato doloroso. C’è tanto dolore e strazio per chi legge La Torre Nera: niente in confronto a quello che avete incontrato finora in questa serie. Ma c’è anche tanta intimità tra i personaggi del ka-tet: Roland, Eddie, Susannah, Jake e Oy non sono mai stati così vicini e così consapevoli dei loro legami.

C’è anche tanta epicità: per il finale King ha attinto a piene mani sia da Il Signore degli Anelli sia dal ciclo arturiano e l’intero romanzo è pervaso dalla solennità del momento. Roland e i suoi sono finalmente vicini alla Torre Nera e sono ormai parte di quelle storie che si racconteranno finché il Sole risplenderà su le sciagure umane, quindi perché non rendere tutto più memorabile?

Ho amato tantissimo il doppio finale: l’ho trovato un colpo da maestro (c’è qualcunə che si è davvero fermatə al primo?) e una riflessione interessante su cos’è il finale di un libro, su quale dovrebbe essere l’approccio alla lettura e su cosa c’è oltre la parola fine.

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Fin dai primi capitoli, mi è stato chiaro che Tutto questo ti darò non sarebbe stata una lettura memorabile: ma è estate, fa caldo e un giallo poco impegnativo ci sta proprio bene. Peccato che da lettura d’evasione è passato ad essere noioso e pure fastidioso in alcuni punti.

Innanzi tutto ha una prosa molto melodrammatica, che invece di trasmettere tutto il dolore e il senso di tradimento provato dal protagonista dopo la morte di suo marito, fa venire il latte alle ginocchia. Sembra tutto troppo: troppo dolore, troppa sfiga, troppa tracotanza, troppo patetismo. Se a questo uniamo il fatto che questo romanzo ha decisamente troppe pagine, l’abbiocco è assicurato.

Continuo a domandarmi perché chi scrive di ostini a rimandare una rivelazione quando ormai essa è chiara nella mente di chi legge. In Tutto questo ti darò si capisce abbastanza presto chi è l’assassino e l’interesse viene mantenuto vivo dai segreti che quest’antica famiglia nobile nasconde per evitare lo scandalo: eppure, dopo che tutte le rivelazioni sono state fatte, si tira ancora per le lunghe, ricorrendo a una suspense che è morta diverse pagine prima.

E veniamo a un’altra questione: la verosimiglianza. Il comportamento di questa famiglia mi è sembrato ai limiti dell’assurdo, per quanto simili mentalità possano ancora esistere, e ci sono diversi passi incoerenti. Per esempio, Manuel non esita mai a incazzarsi se qualcuno è omofobo con lui: tuttavia, quando Lucas se ne esce con una collezione di stereotipi, non batte ciglio.

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Infine, sarebbe davvero bello smettere di fare comportarsi come bambini dell’asilo non appena qualcuno nomina il Viagra e di associare la mascolinità alle prestazione sessuali. Soprattutto se siamo totalmente fuori contesto.

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Mezzanotte e cinque a Bhopal parte da lontano, spiegandoci quanto sia stata devastante l’azione degli insetti nell’agricoltura, soprattutto nelle zone più povere del mondo, e quanto sia stata rivoluzionaria la scoperta degli insetticidi, che permettono di salvare molto più raccolto.

Sembrava tutto fantastico: si era addirittura avuto l’idea di portare uno stabilimento della Union Carbide Corporation in India, a Bhopal, per produrre direttamente in loco l’insetticida che avrebbe salvato i raccolti di migliaia di contadini.

Purtroppo, la voglia di profitto, la sciatteria e la superficialità dell’essere umano ci hanno messo lo zampino e il sogno è bruscamente finito con la morte di migliaia di persone e l'avvelenamento dell’ambiente, che ha causato malformazioni, malattie e altre morti. Infatti, per fabbricare il Sevin, l’insetticida in questione, è necessario l’isocianato di metile, uno dei gas più pericolosi usati nell’industria chimica: nella loro tracotanza, nessuno dei dirigenti della Carbide e dei politici locali aveva pensato ai pericoli che correvano le zone abitate limitrofe e a prendere provvedimenti per scongiurarli.

Quando si perde di vista l’essere umano come beneficiario ultimo di tutto quello che facciamo, le storie non hanno mai un lieto fine. Dominique Lapierre e Javier Moro raccontano puntualmente come si è arrivati al disastro e quanto tremendo fu l’arrivo della nube di gas in piena notte e in mezzo a diversi festeggiamenti che avevano radunato molte persone (se siete sensibili a queste narrazioni, vi consiglio di fate attenzione perché il resoconto è molto crudo).

Dopo l’incidente, è iniziato il rimpallo di responsabilità che ha fatto sì che ancora oggi l’area non sia stata ancora bonificata e le conseguenze della contaminazione siano arrivate fino a oggi.

Per maggiori informazioni e per fare qualcosa di concreto se vi va, vi lascio il sito di The Bhopal Medical Appeal.

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Sto amando davvero tanto questa serie: Micky Knight, con il suo carattere spigoloso e riottoso nei confronti di qualunque vicinanza umana a causa di un passato familiare che in Deaths of Jocasta affonderà di nuovo i suoi artigli. Redmann è molto brava nel far interagire Micky in un ambiente che le è ostile, sia per le sue idee personali, sia per il suo rifiuto di sottostare alla moralità altrui.

Proprio per questo è molto brava nello sbugiardare l’ipocrisia e nel rinfacciarla prontamente, cosa che non le fa guadagnare punti con le amiche e le amanti. Tuttavia, ho tifato ogni volta per lei, perché per quanto sia dura con il perbenismo, sa essere molto gentile con chi non ha mai conosciuto altro ed è disposta ad ascoltare un’altra campana.

Di Deaths of Jocasta ho apprezzato molto la discussione sull’aborto e l’evidente contraddizione dei prolife che compiono attentati, uccidendo delle persone, in difesa della sacralità della vita. La cosa peggiore, come fa notare Micky, è che con questo tipo di gente non si può ragionare, sono al di là di ogni razionalità.

Un altro argomento che temevo scatenasse il solito dramma e invece viene affrontato in maniera adulta è quello del tradimento. C’è decisamente un’overdose di storie dove il tradimento è calamità peggiore che possa accadere in una relazione, ma è una scemenza: dipende da quello che si vuole da quella relazione. Ho trovato molto bella la chiacchierata tra amante e amata tradita e molto realistiche le accuse che tuttə sono prontə a lanciare all’amante.

Proseguirò sicuramente la serie: non vedo l’ora di vedere cosa combinerà Micky la prossima volta!

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Come non scrivere non è un libro che contiene il magico segreto per diventare scrittori provetti, ma ci ricorda quelle regole essenziali per non scrivere delle robe brutte vestite di intellettualità e per difendersi da chi invece le scrive. Dubito che, una volta terminato questo libro, avrete voglia di prendere sul serio uno che scrive Nuova York…

Giunta ha scritto un libro molto chiaro sulle difficoltà tutte italiane di scrivere nella nostra stessa lingua: è una questione che ci trasciniamo da molti anni (a noi italianə pare proprio piacere non risolvere i problemi appena si presentano) a causa della scuola e di un’intellighenzia che si compiace di usare un italiano oscuro, sia mai che qualche bifolco possa insidiare il loro Olimpo.

In base ai miei ricordi, penso che oggi inorridirei di fronte alla brutta retorica che trasudava dai miei temi delle elementari e delle medie: per fortuna, ho trovato professori che mi hanno raddrizzato alle superiori, ma è stata proprio una casualità e non dovrebbe esserlo, visto che stiamo parlando di una delle basi della scrittura, cioè scrivere per comunicare qualcosa, non per lanciare messaggi criptici che solo pochə elettə potranno comprendere.

E nonostante la raddrizzata delle superiori, il mio stile di scrittura lascia ancora molto a desiderare – grazie per avermelo ricordato, Giunta. A volte mi partono quei discorsi ingarbugliati che quando li rileggo mi chiedo proprio che diavolo mi passasse per la testa in quel momento.

Quindi il mio consiglio è di leggere questo libro se scrivete: che sia sui social, su un blog o su una testata giornalistica, la lettura di Come non scrivere non potrà che fare bene a voi e alle persone che vi leggono.

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Non so bene cosa dire di questo romanzo perché la verità è che non l’ho capito. La CE Iperborea si prodiga nello spiegarmi che è un romanzo sull’emigrazione e sulle sue conseguenze nelle generazioni successive degli emigrati, ma leggendo Isola non ho sentito questo tema come così centrale da far girare intorno a esso tutta la presentazione dell’opera.

Sì, si parla di emigrazione, ma sembra anche una saga familiare, un racconto autobiografico, una guida ai luoghi delle Fær Øer, un romanzo storico, una storia di amori travagliati, una storia di ritorno alle origini: insomma, un monte di roba che, però, alla fine, stringi, stringi, non mi ha lasciato niente.

Forse l’autrice, essendo al suo primo romanzo, non ha saputo gestire al meglio tutti i temi e i generi che avrebbero dovuto comporre il mosaico della storia di emigrati faroesi. La citazione, riportata anche in quarta di copertina e secondo la quale Laggiù, sotto il mare, tutte le terre emerse s’incontrano, è molto bella e ci racconta di differenze che si parlano, ma l’ho trovata fine a se stessa, appesa lì senza che il romanzo riuscisse a darle il giusto carico di significato.

Non so se consigliarne o meno la lettura, dipende dai vostri gusti: se come me non amate le storie piene di suggestioni, meglio se passate ad altro; se, invece, siete di quellə che leggono questi romanzi con sguardo sognante, allora Isola aspetta proprio voi.

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L’aspetto che ho apprezzato di più di Somnium è che sa dove andare: mi sono capitati per le mani un sacco di libri di esordienti, soprattutto di genere fantasy, dove l’unico scopo era quello di imitare le storie di autorə più conosciutə. Silva e Credali, invece, hanno i loro temi e la loro storia e si inseriscono molto bene nel panorama del fantasy urbano.

Quello che ho apprezzato meno, invece, è stata la mancata osservanza del principio del Mostra, non raccontare: tutto ciò che i personaggi fanno e pensano viene troppo descritto e poco mostrato tramite le azioni. Questo porta inevitabilmente ad annoiare chi legge, che si sente poco coinvoltə nelle vicende dei vari personaggi. E non venitemi a dire che non sapete farlo, birbaccione, perché ci sono delle parti nelle quali avete mostrato e non raccontato e sono tra le migliori del romanzo! Serve solo più esercizio: è un tipico errore da esordienti, ma mi aspetto miglioramenti per il futuro.

Un altro errore tipico è la cattiva costruzione dei dialoghi, sui quali devo fare due appunti. Il primo riguarda la loro conclusione: ci sono due personaggi che parlano e di colpo smettono di farlo, dicendo cose come: «Okay, adesso devo andare» et similia. Si tratta di espressioni che qualunque lettorə scafatə legge come le autrici non sapevano come andare avanti e ci hanno piazzato quelle per sbloccare la situazione. Non dite (quasi) mai che un dialogo è finito: mostratelo.

L’altro problema dei dialoghi è la loro verosimiglianza. Sono stata molto contenta di non leggere quelle assurde parole desuete delle quali sono spesso infarciti i fantasy di esordienti, ma i discorsi nei dialoghi sono piuttosto artificiosi e a volte sfociano nel pomposo (tanto che, quando un personaggio rinfaccia al gruppo dei Blazon di perdere tempo a impegnarsi in discorsi profondi, mi sono ritrovata a darle ragione). Non cadete mai nella trappola parola troppo usata = parola troppo banale: quando siete indecise, privilegiate la semplicità.

Un altro elemento di perplessità è stato lo scorrere del tempo: ci sono dei balzi temporali durante in quale ci viene genericamente detto che i Blazon si allenano. Tuttavia, non sappiamo esattamente cosa fanno e questo non contribuisce a farci affezionare ai personaggi o a farci familiarizzare con questo mondo magico. Pare che questi Blazon stiano tutto il tempo a ciondolare in giro e a godersi la natura finché non succede un casino e sono pronti a combattere. Mah…

E nel marasma finale non ho apprezzato il fatto che fosse facilmente intuibile sia l’elemento scatenante sia il piano del nemico e che la protagonista ci arrivi molto dopo chi legge. Mi sarebbe piaciuta una maggiore raffinatezza nella costruzione dello sviluppo degli eventi e un minor ricorso alle spiegazioni a rate senza giusta causa, una prassi che mi sembra un’implicita (e spesso ingiustificata) accusa di stupidità e/o immaturità nei confronti di chi dovrebbe riceverle.

Infine, la Natura con la maiuscola. Nella lingua italiana, si ricorre alla maiuscola quando si vuole evidenziare che quella parola viene usata nella sua accezione generale (la Storia universale vs la storia individuale, per esempio). Quindi affacciarsi alla finestra e ammirare la Natura non ha alcun senso nella nostra lingua, perché si sta guardando uno specifico paesaggio, non la Natura nella sua interezza: è una piccolezza, ma a me dà tanto fastidio. Secondo me, è un uso che fa molto stile primo Novecento ed è inutilmente spocchioso; il mio consiglio è di usarlo con molta parsimonia.

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Come dicevo qualche settimana fa, è successo che anch’io ho finito per leggere il libro di uno degli youtuber che seguo: Adrian Fartade, che fa video di divulgazione scientifica in ambito astronomico e il suo canale si chiama Link4Universe (se non lo conoscete, fateci un salto). Me ne sono innamorata perché, oltre a essere capace di spiegare robe molto complesse anche a una capra astronomica come me, Fartade è un sacco simpatico e mi fa morire dal ridere.

Quindi quando ho visto che ha pubblicato un libro e la mia biblioteca l’ha comprato, mi sono subito precipitata a prenotarlo (battendo sul tempo un sacco di gente… sono la Speedy Gonzales delle prenotazioni!).

Il libro parla della storia dell’esplorazione dell’Universo, a partire dal nostro pianeta, per poi passare alla Luna, a Venere, a Mercurio, al Sole e infine a Marte. È correlato di immagini a colori bellissime della nostra stella e degli altri pianeti del sistema solare e l’entusiasmo di Fartade è così contagioso che è impossibile non meravigliarsi della straordinaria complessità dell’Universo.

Devo dire che, mentre leggevo, mi immaginavo lui che parlava in un suo video, quindi non so se senza conoscere il suo canale il suo umorismo risulti scoppiettante come l’ho percepito io, ma vi consiglio di dargli una chance perché leggere e ascoltare Fardade dà un nuovo significato all’espressione “imparare divertendosi” (e a “essere meravigliosi”: quello è davvero importante).

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Durante la lettura di Cecità penso di essere rimasta fregata dalla mia empatia, che forse è già andata in vacanza, o è da qualche parte mezza morta per l’afa. È vero che la mia dotazione iniziale di questa capacità non era delle più sostanziose, ma non mi aspettavo di rimanere così fredda davanti a un romanzo come Cecità, che ha tutte le carte in regola per sconvolgere chi legge.

Non vi dico quanto mi ha preoccupato non essere particolarmente toccata da questa storia: ho lavorato tanto su me stessa per avere un livello (per me) accettabile di empatia che ho passato parte del romanzo a dirmi Ehilà, questo è proprio il momento in cui dovresti sentirti male per la situazione nella quale si trovano i personaggi…. Non mi ha smosso nemmeno il pensiero che questa cecità dipenda dal non voler vedere – le sofferenze altrui, le loro necessità, i loro bisogni – e, cavolo, cosa c’è di più attuale da leggere mentre lasciamo affogare gente nel Mediterraneo perché dobbiamo pisciare più lontano dei poteri forti dell’UE, chiunque essi siano?

Non posso nemmeno biasimare Saramago, perché Cecità è un romanzo immenso, un esperimento, un cosa accadrebbe se che merita di essere letto perché ogni tanto è bene ricordarsi di tirare fuori il capo dal culo e guardare – guardare davvero – cosa ci accade intorno.

Vuoi che ti dica cosa penso, Parla, Secondo me non siamo diventati ciechi, secondo me lo siamo, Ciechi che vedono, Ciechi che, pur vedendo, non vedono.

Non so cosa non abbia funzionato con me con questo romanzo: forse il fatto che si dilungasse in dettagli, ha diluito la potenza con la quale avrebbe potuto colpirmi, mentre altre persone è proprio quello che hanno trovato scioccante; oppure, il mio lato razionale si è concentrato sul modo in cui cambia il mondo, “fregandosene” dei dettagli raccapriccianti e pretendendo invece dettagli sui cambiamenti e non ce ne sono perché, uno degli elementi più terrificanti, è proprio che nessunə sa cosa stia accadendo di preciso.

Come che sia, fregatevene della mia opinione e leggete questo romanzo e, se siete persone empatiche, preparatevi a stare male perché Saramago qui picchia duro con voi – e cerca di risvegliare quellə che, come me, sono un po’ tardə...

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Questo libro mi è stato gentilmente inviato dall’autore.

Complessivamente, si è trattato di una lettura simpatica, molto adatta all'estate e mi sono centellinata le battute per diversi giorni (leggerle tutte d'un fiato m'è sembrato azzardato per il rischio-indigestione). Ho trovato gran parte delle battute interessanti: alcune più riuscite di altre, alcune già sentite (sarà il fatto di condividere la toscanità con l’autore?), altre più ricercate.

Ma.

Le mie perplessità su questo libro possono essere raccolte da tre battute:

«Ma quella soldatessa francese montana, non era un uomo?» - «Parli del trans alpino?»

«Sembra che la campionessa mondiale di tango pesi 150 chili… per me, una grande balla».

Torni dal lavoro e ti accorgi che sono entrati i ladri. Anche in tua moglie.

La prima ignora che a una donna trans ci si rivolge con il femminile (salvo diversa segnalazione dell’interessata): inoltre, trans è un aggettivo e andrebbe affiancato a un sostantivo (“il/la trans” non si può proprio sentire). l’intera battuta sarebbe suonata meglio con un «Parli della soldatessa trans alpina?».

La seconda sfrutta il body shaming, mentre le terza è semplicemente agghiacciante: tenendo conto che i ladri non chiedono il permesso per entrare in casa, si suppone che dovremmo ridere perché sono “entrati” anche nella moglie, stuprandola.

Già mi immagino a alcunə di voi a scuotere la testa, deplorando l’invasione del politicamente corretto in ogni ambito. Io invece sono semplicemente stanca di vedere chi fa umorismo battere sempre sugli stessi tasti: Ahahah, che ridere, quella è trans! Ahahah, che ridere, quella è grassa! Ahahah, che ridere quel marito è cornuto! E chi se ne frega se ridiamo di una donna che è stata violentata – chissà poi, magari se l’è goduta!

Queste sono battute facili, dalle quali si ricevono gratificanti risate solo perché si è abituatə a riderne: nessunə si fa troppo domande al riguardo, è un vincere facile. E se invece queste domande cominciassimo a farcele? Perché è così facile ridere di persone trans, persone grasse, persone tradite e persone violentate?

Aspetto le risposte e le battute al riguardo.

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A sangue freddo è uno di quei libri da consigliare a chi ama leggere gialli in estate, ma non vuole trovarsi tra le mani robetta scialba: d’altro canto, Capote è una garanzia e, anche se non è stato sempre fedele ai nudi fatti come si vantava, ha scritto pagine che difficilmente vi lasceranno indifferenti.

A sangue freddo è il racconto del brutale assassinio di quattro persone, membri della famiglia Clutter, a opera di Perry Smith e Dick Hickock: Capote racconta gli antefatti, il delitto, la ricerca degli assassini e della loro fuga, lo sgomento della gente e infine l’arresto e la fine della vicenda con l’impiccagione dei colpevoli.

È un non-fiction novel molto statunitense, tutto intento nel raccontare come il sogno americano sia fallito (nel 1966, e ancora ne parliamo, pensate un po’ a quanto è coriaceo questo benedetto/maledetto sogno americano!), e molto universale nel descrivere di quanto destabilizzi le persone il delitto apparentemente insensato di brava gente e di come tuttə si convincano che qualcunə nella loro comunità non sia chi dice di essere. Tuttə fierə della propria tranquilla normalità finché non accade qualcosa che la rompe…

Penso che sia molto statunitense anche la determinazione con la quale si cerca di far condannare a morte Smith e Hickock, ignorando perizie psichiatriche e background: è un aspetto che mi ha agghiacciato almeno quanto il delitto, probabilmente perché sono europea e l’articolo 27 della Costituzione italiana mi scorre praticamente nelle vene… La sola idea che in uno Stato di diritto e democratico sia legale far impiccare delle persone, anche se si sono macchiate di delitti orrendi come in questo caso, mi sembra inaccettabile...

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L’aspetto che mi ha colpito di più di Maurice è stato il racconto di cosa accade a un uomo gay quando per la società egli è uno di quelli là ed è costretto a seguire la filosofia del fai quello che vuoi purché non si sappia in giro.

Maurice ci mostra come il suo omonimo protagonista cerchi la sua strada e di come questa gli si presenti così dolorosamente solitaria e così vischiosa per l’ipocrisia di chi non vuole o fa finta di non vedere. È difficile relazionarsi con il mondo, o anche solo con i propri familiari, in modo sano quando una parte tanto importante di te dovrà rimanere nascosta, per evitare lo scandalo e una sofferenza che a volte si sogna nella speranza possa far cessare quella presente, anche se si è ben consapevoli di quanto possa essere distruttiva.

All’inizio del romanzo è facile provare antipatia per Maurice: non è il tipico personaggio che suscita le simpatie di chi legge, eppure nel proseguimento della lettura si finisce per sperare in un lieto fine perché il riconoscimento dei diritti umani prescinde dalle simpatie. Forster è bravissimo nel mettere su carta il dramma di Maurice, che prima teme la scoperta della propria sessualità e poi, quando la felicità sembra lì a portata di mano e questa fugge via, è incapace di tornare indietro per fingere di non essere mai stato libero e per incatenarsi a un matrimonio che non vuole.

Forster scrisse al suo amico, Forrest Reid: «L’uomo del mio libro, considerato nel complesso, è buono, ma manca poco che la società non lo distrugga, e attraversa la vita quasi scantonando, furtivo e sparuto, gravato da un senso di colpa». È un’affermazione ancora così tristemente attuale che i dubbi che Forster nutriva sull’opportunità di pubblicare Maurice anche dopo la sua morte sono del tutto comprensibili (tanto che sulla copertina del dattiloscritto lasciò scritto: «Pubblicabile… però ne vale la pena?»). Meno male, però, che alla fine è stato pubblicato: non solo per il valore letterario del romanzo, ma anche per il conforto che avrà saputo dare nel tempo a tante persone.