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Se amate lo zucchero, gli arcobaleni e le caramelle gommose, i libri di Cardeno C. fanno al caso vostro; io non rientro granché nella categoria, ma siccome ogni regola ha la sua eccezione, in piccole dosi trovo l’ottimismo luminoso di C. veramente salutare.

Questa volta, però, non è andata benissimo: ho trovato abbastanza fastidioso Ben, dal punto di vista del quale è narrata la storia. Troppo fissato con i doppi sensi, soprattutto, che invece di farmi ridere, mi sono sembrati piazzati lì a forza per far scorrere una storia altrimenti davvero poco interessante. Inoltre, mi li ho sentiti molto lontani dal personaggio – insomma, Zach può infilare una collana di doppi sensi, ma Ben proprio no.

E, a proposito di Zach, questo è il classico libro dove le coppie secondarie – cioè quelle che si sono formate negli altri libri della serie – sono molto più interessanti della coppia protagonista. Alla fine il rapporto tra i due fratelli Noah e Ben è decisamente più interessante di quello tra Ben e Micah.

Il finale poi – anche con temi importanti – è stato proprio buttato lì perché abbiamo passato troppe pagine nella testa di Ben e non ne poteva più nessuno, autore compreso. Una mezza delusione.

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Non avrei mai detto che Cassandra potesse colpirmi forte come aveva fatto Medea: Voci della stessa autrice: non mi sembrava un mito capace di coinvolgermi come quello della maga della Colchide. Un pregiudizio che mi ha fatto ritardare la lettura di Cassandra di anni, finendo però per farmelo leggere proprio nel momento migliore.

Tramite Cassandra, infatti, Wolf ci racconta il momento nel quale si afferma definitivamente la società patriarcale, il cui esponente più rappresentativo diventa Achille la bestia, che mi ha fatto venire i brividi tanto il suo personaggio riesce a incarnare tutto l’orrore che la mascolinità tossica porta con sé.

E a costui [Achille] lui, il veggente Calcante, ha poi dovuto cedere sua figlia. Forse si è voluto convincere che solo il più brutale avrebbe potuto proteggere una donna in mezzo ai bruti. Rividi Briseide, quando fummo spinti attraverso il campo dei greci dopo la caduta di Troia. Credevo di aver già visto tutto l’orrore che può vedere un essere umano. So quel che dico: il viso di Briseide superò ogni cosa.

Cassandra sa che il disastro sta arrivando: lo vede nell’estromissione delle donne dal potere decisionale, lo vede nella violenza della guerra, lo vede nella cecità con la quale si persegue l’annientamento dell’altro, lo vede nel potere gerarchico maschile difeso a ogni costo. C’è un modo per evitarlo? Difficilmente. Bisognerebbe imparare ad ascoltare le donne e a dare spazio e importanza al loro punto di vista, oltre a costruire un ideale maschile diverso. Tra uccidere e morire c’è una terza via: vivere.

Wolf mi ha sorpreso tantissimo per la sua capacità di parlare alla me di oggi, alle prese con questa rinnovata fascinazione collettiva per gli uomini forti. È uno di quei libri che secondo me ogni persona, ma soprattutto ogni donna, dovrebbe leggere almeno una volta nella vita, perciò concludo con due consigli per godervelo al meglio.

Il primo riguarda la storia narrata: Wolf non perde tempo in dettagli e ci catapulta immediatamente nella storia, sparando nomi ed eventi a raffica che, soprattutto nelle prime pagine, possono confondere. Vi consiglio quindi un ripasso veloce del mito per non farvi trovare impreparatə.

L’altro consiglio vuole mettervi in guardia sulla struttura del romanzo, che segue il flusso di coscienza di Cassandra e quindi ha molti sbalzi temporali che richiedono tutta la vostra attenzione per essere seguiti. Non mettetevi a leggere Cassandra con distrazione...

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Avevo messo questo libro in lista perché ero convinta facesse parte dei grandi classici del fantasy e invece proprio per niente: è uno dei tanti. A volte mi convinco delle cose come se fossi una terrapiattista antivax qualunque…

Comunque, nonostante il granchio preso sulla sua rilevanza, è stata una lettura piacevole e consona ai quaranta maledetti gradi. Il suo difetto più rilevante è stata la prima metà lentissima, durante la quale il gruppo di personaggi scappa attraverso le montagne e non succede pressoché niente se non caccia, pesca, accensioni di fuochi, raccolta di erbe, bagni nei laghi e compagnia bella.

È vero che tutto questo camminare serve a introdurre e costruire i vari personaggi e le loro reciproche relazioni, ma a Emerson non è riuscito benissimo, visto che sono abbastanza stereotipati e di parecchi continuavo a dimenticare i nomi (in particolare, c’è una coppia di gemelli che confondevo sempre, sebbene fossero anche rilevanti nella storia).

Mi è piaciuta molto, invece, l’impostazione blandamente femminista del romanzo, che va oltre il solito principessa forte che spacca culi. Emerson mette in luce tramite Ylia tutta una serie di dinamiche tossiche di potere tipiche del patriarcato senza bisogno di fare grandi discorsi, per rendere certe critiche digeribili a qualunque tipo di pubblico. Visto che ultimamente spopolano le eroine sarebbe bello vedere più impegno su questo fronte da parte di chi scrive.

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Io e le religioni abbiamo un grosso problema: la stragrande maggioranza dei testi religiosi mi annoia a morte (e non sono l’unica, secondo me, il che spiegherebbe almeno in parte perché un sacco di credenti non ha idea di cosa dicano davvero i testi della propria religione). Il fatto che I quattro pilastri della saggezza sia pieno delle ripetizioni tipiche di un testo nato per essere tramandato oralmente, non mi ha affatto aiutato.

Poi il mio cervello entra in automatico in modalità trova l’eccezione alla regola e a qualunque affermazione ribatte con situazioni non contemplate dal testo. So che la genericità è la linfa vitale dei libri che raccolgono precetti religiosi e/o morali, ma è più forte di me: sono una rompicoglioni.

Non so quindi perché continuo a comprare testi religiosi ben sapendo di finire per trovarli noiosi, ripetitivi e incapaci di darmi risposte soddisfacenti (qualche credente solerte direbbe che sto cercando il divino, ma io direi – più prosaicamente – che sto cercando buone risposte per scaricare chi prova a convertirmi). Almeno mi sono comprata questa scarsissima edizione Newton Compton a novantanove centesimi e le mie finanze non hanno pianto troppo…

Se però voi volete leggervelo seriamente, rivolgetevi altrove: Newton Compton ci propone l’edizione tradotta da K.E. Neumann e G. De Lorenzo (subentrato dopo l’improvvisa morte del primo) e risalente ai primi del Novecento. Pure io che non so nulla di Buddhismo e compagnia bella ho trovato il loro approccio al testo datato.

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Si dice che l’estate sia dei gialli, dei romance e dei fantasy, ma per quanto mi riguarda non è male nemmeno leggersi qualche bel mito, di quelli tragici come La Saga dei Völsunghi, che racconta la storia di questa famiglia discendente da re Völsungr. Il suo rappresentate più famoso è sicuramente Sigurðr, il Sigfrido de La Canzone dei Nibelunghi.

Ho trovato La Saga dei Völsunghi sorprendentemente laica: salvo qualche apparizione divina (e nemmeno tanto appariscente), sembra davvero di stare in un mondo di senzadio, dove gli esseri umani vanno incontro al loro tragico destino – la fine in grande stile di un’intera cultura.

Importante anche la presenza delle donne, che, lungi dall’essere delle gentil pulzelle, sono spesso il motore dell’azione e sanno essere non meno spietate delle loro controparti maschili – roba da nascondersi sotto le coperte di notte.

Per quanto riguarda l’edizione, questa di Pratiche Editrice è fatta molto bene, perché oltre ad avere una premessa e un’introduzione che inquadrano in contesto storico-culturale nel quale l’opera nasce e forniscono altre utili informazioni per la lettura, ha anche delle note esplicative su tutti quei dettagli che allə lettere di oggi risulterebbero altrimenti oscuri. Purtroppo questa casa editrice non esiste più, quindi non vi resta che sperare nell’usato…

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Questa è la seconda raccolta di battute, o freddure, che dir si voglia, di Alessandro Pagani e la mia opinione al riguardo è più o meno quella su Io mi libro. Ammetto un miglioramento – nessuna battuta mi ha fatto orrore, come mi era accaduto leggendo Io mi libro – ma non sono ancora pienamente soddisfatta.

Continuo ad aspettarmi più coraggio da parte di chi fa umorismo, più voglia di andare oltre le solite battute, che – di nuovo – è il grande difetto di questa raccolta. Un sacco di giochi di parole li avevo già sentiti, fanno parte di quelle battutine che fai non appena l’ambiguità si presenta e che ormai sono un automatismo: fanno ridere solo se ti è presa la ridarella e, se provi a riraccontarle, ottieni sguardi basiti di fronte alla loro presunta simpatia. Tolta la situazione, insomma, rimangono battute vuote.

Molte delle 500 chicche di riso sono così: non tutte – alcune sono davvero carine – ma abbastanza da darmi la consapevolezza che non è il tipo di libro che comprerei. Potrei prenderlo in prestito in biblioteca e portarmelo in vacanza per leggere una chicca o due tra una parola crociata e l’altra, ma in tutta onestà non è il tipo di umorismo che mi fa tanto ridere da volerlo avere nella mia libreria.

Ovviamente quest’ultima è una considerazione del tutto personale: magari voi amate i giochi di parole e siete a caccia di quel tipo di umorismo. In tal caso, fate spazio – non troppo, le 500 chicche di riso si stringono e non sono troppo pretenziose - nella vostra libreria.

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Essendo questo libro del 2013, mi sono ritrovata a leggerlo con il senno del poi ed è stato piuttosto straziante. Non che non lo fosse già di suo la storia del popolo siriano, vessato prima dal regime di Hafez al-Assad, poi da quello del figlio Bashar e infine da una guerra civile della quale non si vede ancora la fine, anche se poche notizie arrivano ai nostri media.

La felicità araba, dicevo, è del 2013 e appena due anni prima, nel 2011, erano iniziate le proteste contro il governo – una delle primavere arabe. Hamadi, oltre a raccontare le sofferenze dellə sirianə (che sono un po’ anche quelle della sua famiglia), mostra la speranza che il futuro possa essere diverso, più pacifico e democratico. Purtroppo, sappiamo che la storia è andata diversamente.

Per molto tempo della Siria se ne è parlato solo in termini di in enorme casino, dove non si sapeva chi erano in buoni e chi i cattivi: sull’inferno che stava passando la popolazione non ci si soffermava più di tanto – anzi, c’era il problema di accogliere chi scappava dalla guerra, che sembra passare sempre in primo piano rispetto alle storie personali di coloro che arrivano sperando di trovare quei diritti umani che a casa erano negati loro.

E meno male che almeno lo Stato italiano ha revocato per indegnità l’Ordine al merito della Repubblica italiana a Bashar al-Assad – vorrei sapere com’è che a Napolitano è parsa una buona idea insignire un dittatore della nostra più alta onorificenza…

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Perché la fedeltà sessuale a lungo termine è così difficile per molte coppie? Perché la passione sessuale spesso si affievolisce, anche quando l’amore diventa più profondo? Perché le donne sono potenzialmente multiorgasmiche, mentre gli uomini fin troppo spesso raggiungono l’orgasmo a una velocità frustrante, per poi perdere interesse? La gelosia sessuale è un elemento inevitabile e incontrollabile della natura umana? Perché i testicoli umani sono molto più grandi di quelli dei gorilla ma più piccoli di quelli degli scimpanzé? La frustrazione sessuale può farci ammalare? Come è potuto accadere che la mancanza di orgasmi abbia causato una delle malattie più comuni della storia, e come è stata trattata?

La narrazione standard – cioè quella secondo la quale l’uomo cerca in una donna fertilità e verginità, mentre la donna cerca stabilità economica e protezione per lə figliə; lui conquista (o lei si lascia conquistare) chi ritiene idonea; lui controlla che lei non gli faccia le corna e lei controlla che lui non si innamori di un’altra – ha provato a dare una risposta a queste domande, ma ha peccato di bias cognitivi (d’altro canto, pensato di essere un ricercatore sposato che vede i dati naturalizzare il fatto che la propria moglie vada a letto con un altro…).

Ryan e Jethá si impegnano a dare una risposta alternativa a quelle domande, cercando di non lasciare fuori niente e stabilendo per prima cosa che la monogamia non è affatto naturale, ma figlia di adattamenti culturali e come tale soggetta ai capricci del cambiamento (non che il resto non cambi, ma lo fa molto più lentamente).

In principio era il sesso intreccia studi relative a varie discipline (dalla psicologia all’archeologia, dall’antropologia all’anatomia) per mostrarci che non dovremmo proprio dare per scontata la monogamia, sia da parte nostra, sia da parte altrui. Dovrebbe essere una delle tante cose da discutere quando si entra in una relazione con qualcunə: dareste mai per scontato il suo gusto di gelato preferito?

L’unico difetto del libro a mio avviso è l’eccessivo focus sull’eterosessualità, soprattutto una volta stabilito che il sesso non ha la riproduzione come scopo principale (ta-dah!): magari mi cercherò un libro più queer sull’argomento (se esiste). Sentitevi liberə di offrire suggerimenti!

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Ho trovato questo libro molto piacevole da leggere e molto adatto all’estate se amate le cospirazioni, Shakespeare e il teatro. Siamo in una storia alternativa dove l’Invincibile Armata ha sbaragliato la flotta inglese nella guerra anglo-spagnola e quindi Filippo II regna anche sull’Inghilterra ed Elisabetta è in prigione.

Turtledove si è ben documentato per scrivere questo romanzo e, sebbene stiamo parlando di puro intrattenimento, Per il trono d’Inghilterra fa egregiamente il suo lavoro. Da profana ho trovato la ricostruzione storica alternativa credibile e mi è pure dispiaciuto che Marlowe non sia stato più fortunato nemmeno in questa versione.

L’unica pecca che fa vacillare la verosimiglianza del romanzo è stata la scelta di Turtledove di concentrare la storia per lo più dal punto di vista di Shakespeare, al quale i congiurati assegnano il compito di scrivere un’opera che accenda la miccia della rivolta degli inglesi contro gli oppressori spagnoli. Il fatto di non vedere quanto la congiura sia ramificata dà la sensazione che la miccia non abbia granché da accendere.

Immagino che la scelta sia dovuta anche al fatto che altrimenti questo libro sarebbe stato lungo mille pagine (e, facendo la storia alternativa di questa recensione, probabilmente mi starei lamentando della sua eccessiva lunghezza), ma manca un po’ di cospirazioni su larga scala, mentre dà un’ottima rappresentazione di cosa voglia dire trovarsi in mezzo a giochi di potere che potrebbero costare più della vita.

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Sarà che dopo aver letto L’Ordine della spada da Virginia De Winter mi aspettavo solo ciofeche; sarà che il caldo mi rincoglionisce; sarà che mi seccava aver buttato gli ennesimi euro (in realtà nemmeno due, 1,93€) nell’ennesimo autopubblicato orribile, ma Oscure gioie non mi è parso così tremendo.

È vero che quel riferimento a Dorian Gray mette i brividi, ma nel romanzo viene citato giusto una manciata di volte ed è facile ignorare che De Winter abbia banalizzato un classico come Il ritratto di Dorian Gray. Inoltre, non si fa che parlare della depravazione di Sebastian, uno dei protagonisti, ma a me è parso solo uno che si gode la vita – oppure ho degli standard di depravazione decisamente più alti, chissà.

Comunque, Oscure gioie (che adesso si chiama Il cammeo di ossidiana qualora lo voleste acquistare) mi ha intrattenuto: mi sono affezionata a Sebastian e Raven e a tutti i personaggi che girano loro intorno e la storia mi ha preso abbastanza da voler sapere come sarebbe andata a finire. Se siete dispostə a non farvi troppe domande, potrebbe essere un buon libro da portare in spiaggia.

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Questo libro fa parte dei libri autopubblicati che avevo comprato nel lontano 2014 e non avevo mai letto e devo dire che, sebbene abbia dei difetti macroscopici, abbia molta più dignità di molti altri che mi è capitato di leggere.

Principalmente, oltre alla storia, ci sono delle idee – per lo più idee classiche dei viaggi tra le dimensioni, come i pericoli di interferire nelle altre dimensioni – ma almeno Aronica ci ha provato. Ho apprezzato molto l’inserimento della tematica della malattia mentale (acqua di rose, eh, ma comunque meglio del vuoto cosmico) e del dolore della perdita di una persona.

Il problema de La linea sottile è il suo essere molto grezzo. Aveva tutte le carte in regola per essere un buon romanzo, ma gli manca organicità: lo sviluppo personale dei personaggi non si amalgama bene con lo sviluppo della storia e, invece di dare l’idea di un flusso che arriva alla foce, si ha l’impressione di proseguire sulle rapide. L’esempio più lampante è stata la presentazione dell’interesse amoroso della protagonista, che è uscito letteralmente dal nulla.

Non dico neanche di voler provare a continuare la serie, visto che risulta interrotta… peccato, poteva essere un’autrice da tenere d’occhio per il futuro.

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Da quanto tempo non davo una stella a un libro? Mi sembra passato un bel po’ di tempo, ma questo romanzo ha davvero messo a dura prova la mia pazienza (anche se volevo dargli una stella in più per il titolo che, durante la lettura, mi ha permesso di fare ogni sorta di battutaccia per tirare avanti).

Comunque, inizio col dire che, oltre a mancare il world building (del quale ci vengono date giusto quelle due informazioni in croce per poter dire che si tratta di un fantasy urbano), manca proprio la storia, visto che per costruirne una non basta mettere eventi in successione, ma questi devono anche avere una loro fluidità e saper portare chi legge alla conclusione. In R.I.P. Requiescat In Pace la storia procede a scatti, dando una fastidiosa sensazione di tappe da coprire: okay, questo l’ho messo, poi questo, poi quest’altro, fine. Veramente coinvolgente.

E poi il sessismo. Serve la vanga per farsi spazio nel pantano sessista che Moon riesce a infilare in questo libro. Pensate a ogni stupido stereotipo presente nel classico young adult fantasy, della tipa casta e pura ferita dal tipo bello e tenebroso che preferiva il sesso a legami profondi. Volete un assaggio di cosa ho letto? Ecco, questa è la descrizione che dà di se stesso il belloccio di turno:

Lui faceva a botte, guidava come un dannato fra incendi ed esplosioni, dava del filo da torcere a chiunque avesse di fronte, sparava, faceva flessioni e si batteva come un vero guerriero folle.

A parte che non si capisce cosa c’entri fare le flessioni in tutto questo (le flessioni le fanno solo i cattivi ragazzi? Boh), questa descrizione dovrebbe farmi venire gli occhi a cuore? A me fa salire solo il disagio. Per non parlare poi di tutti i discorsi di lei che, dopo che lui le ha messo le corna, non è più stata con nessuno (vuoi un applauso?) ed è sommamente infastidita dalla sua amica che le parla di feste e ragazzi (perché la vita non si limitava a ragazzi carini e sensuali); salvo poi scopare fare l’amore con il cattivo ragazzo che fa le flessioni anche se sta per arrivare un’invasione di zombie. Coerente.

E triste.

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L’unico difetto che ho trovato a questo libro è che è troppo breve: spero che arrivi anche in Italia perché chi ama la fantascienza merita di godersi questo gioiellino.

Innanzi tutto ho amato la protagonista, Binti: si tratta di una giovane appartenente al popolo Himba, un gruppo etnico che vive in Namibia, e che ha deciso di lasciare la famiglia senza la loro approvazione per andare a studiare alla Oomza University, l’università più esclusiva della galassia. Ho adorato il modo in cui Okorafor ha scritto dellə Himba, celebrandone la cultura, ma allo stesso tempo sottolineando la sofferenza di Binti nel vedersi negare dalla famiglia l’opportunità di andare via dalla sua terra in nome della tradizione.

Binti è coraggiosa, ma non è la solita eroina forte che è solo quello e che risulta credibile quanto un cavallo lilla. L’ho trovata un personaggio sorprendentemente tridimensionale per una storia di meno di cento pagine e, soprattutto, dotata del coraggio di rompere gli schemi piuttosto che del coraggio di sfoderare un’arma e fare strage di nemici.

In più, Okorafor ci regala un universo fantascientifico molto affascinante e tutto da scoprire: ho già messo in lista anche il secondo, Home.

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Cronaca di una morte annunciata racconta della morte di Santiago Nasar ed è una delle più stupide morti delle quali abbia mai letto. Insomma, Santiago Nasar viene ucciso per una questione d’onore – che già di per sé non la qualifica come morte sensata: Bayardo San Román scopre che la neosposa Ángela Vicario non è vergine, quindi la ripudia e i fratelli gemelli di lei, Pablo e Pedro, decidono di uccidere il presunto colpevole, il povero Santiago Nasar.

Stupido, vero? Purtroppo – o per fortuna – non posso prendermela con l’autore, visto che l’intento di Márquez era proprio quello di raccontare di una morte assurda maturata in un contesto saturo dei cosiddetti valori tradizionali e radici cristiane, alle quali cercano di convincerci a tornare in nome dei bei tempi andati (che ovviamente non contemplano il benessere di donne, minoranze e di chiunque devii dalla retta via).

Io so già che non è una buona idea e penso sia proprio per questo motivo che questo breve libro non mi ha coinvolto più di tanto: non mi è sembrato rivolto a me. Però potrebbe essere un libro da tenere presente per regalarlo a chi sproloquia di crocifissi, vangeli e natura. Si accettano consigli per una dedica incisiva.