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Inizierò questa recensione dicendo che Villette è stata una sfida: suppongo che, se non avessi partecipato al GdL di LiberTiAmo, non l’avrei mai letto, visto che non è il tipo di romanzo che solitamente rientra nel mio raggio di interesse.

In effetti, soprattutto nell’ultima parte, il mio interesse è drasticamente calato in zona “muoviti a finirlo o finirai per russarci sopra”, perché io tutte quelle menate amorose e tutti quei patemi che partono in quarta prima ancora di leggere la prima riga di una lettera proprio non li reggo. Quindi, ecco, non credo di essere in grado di dare un giudizio onesto su quella parte, visto che l’unico pensiero che ha partorito il mio cervello è stato: noia, noia, noia.

Quello che ho maggiormente apprezzato di Villette è stata la capacità dell’autrice di tratteggiare i personaggi tramite la protagonista, Lucy Snowe: infatti, la parte che ho apprezzato di più del romanzo è stata proprio la prima, dove Charlotte Brontë usa questa abilità con prodigalità.

A proposito della protagonista, devo dire che Lucy Snowe mi ha messo a dura prova e un po’ mi ha anche fatto vergognare. Lucy, infatti, sembra sempre troppo controllata, fredda e timorosa di farsi coinvolgere in qualunque tipo di relazione, anche di sola amicizia: è davvero difficile in alcuni momenti essere solidali con lei. Poi, però, penso che stiamo parlando di una donna sola, nell’Ottocento, e mi sento una merda alla sola idea di averla giudicata così male e provo una certa insofferenza nei confronti dell’autrice che non ci ha mostrato perché Lucy si sia ritrovata tanto a mal partito, ma ha preferito rintronarci con pagine e pagine di amoreggiamenti.

Anzi, è probabile che Lucy sia una delle eroine più forti della quale abbia letto: non affronta indicibili pene d’amore o chissà quali ostacoli che la separano dal suo innamorato. No, Lucy Snowe affronta a testa alta e schiena dritta tre delle paure che più ce la fanno fare sotto: quella della solitudine, della morte e dell’assenza di ogni speranza nel futuro. Non è affatto una fanciulla tremebonda e, anche se sa che molti non approverebbero il suo comportamento o ne riderebbero, a lei non interessa: quelle sono le sue scelte ed è decisamente intenzionata a difenderle e a tenersele ben strette, qualunque cosa dicano i saputelli di turno. Me inclusa.

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Se qualcosa può andare male, lo farà: questa è la famosa legge di Murphy, il punto di partenza della scienza della sfiga che in questo libretto Arthur Bloch ha raccolto “scientificamente” in leggi, assiomi e corollari.

La Murfologia, ormai, la conosciamo tutti: alzi la mano chi non ha mai detto cose tipo “Ti pareva che la fetta non cadesse dal lato imburrato!” – o a chi non è capitato di dover imprecare in lungo e in largo per pulire il burro&co lasciato da una fetta imburrata caduta. Personalmente, potrei raccontarvi storie che hanno come protagonisti una tazza di tè e una tastiera del computer davvero raccapriccianti...

In effetti, è quello che accade mentre si legge questo libro. Legge dopo legge, corollario dopo corollario, ci si ritrova a sorridere di quelle volte nelle quali la Legge di Murphy ci ha colpito con implacabile precisione e non ci è difficile immaginare che tornerà a farlo (e questo forse ci fa sorridere un po’ meno).

L’ho trovata una lettura divertente, simpatica e sorprendentemente saggia a tratti, adattissima per un momento di relax, visto che si legge in un soffio.

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Dopo la delusione di Zigeuner: Lo Sterminio Dimenticato, avevo proprio bisogno di trovare un libro che trattasse del Porrajmos, il genocidio dei Rom e dei Sinti, in maniera dignitosa, senza tutti quegli orridi strafalcioni linguistici che ne facevano un libro proprio tirato via.

Vittime dimenticate non mi ha deluso, è un ottimo punto di partenza per informarsi sulle modalità con le quali furono condotti gli stermini di Rom e Sinti (ai quali è dedicato il capitolo più lungo del libro), degli omosessuali (per i quali si rimanda soprattutto a Homocaust di Massimo Consoli), dei Testimoni di Geova e dei disabili e dei malati incurabili.

Se il lettore volesse poi approfondire le sue conoscenza, alla fine del libro vi è una bibliografia essenziale molto interessante – inutile dire che mi sono segnata tutti i titoli, anche se credo che sarà assai complicato reperirne diversi.

Personalmente, sono rimasta molto colpita dal racconto degli stermini di disabili e malati incurabili e dei Testimoni di Geova, perché erano quelli sui quali avevo meno conoscenze pregresse. In particolare, sono rimasta molto colpita dall’accuratezza delle informazioni che i Testimoni di Geova diffondevano su quanto stava accadendo in Germania, mentre ho sempre letto della disinformazione degli ebrei sul destino dei loro cari (in particolare, penso alla straziante richiesta di notizie da parte del marito di Irène Némirovsky nel tentativo di conoscere la sorte della moglie).

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Visto che il mio è e rimane un blog principalmente dedicato alla lettura, per l’Asexual Awareness Week non potevo farmi mancare qualche recensione di libri che parlano di asessualità. Iniziamo quindi con Understanding Asexuality, il saggio più citato quando si parla di questo orientamento e che – ovviamente – esiste solo in lingua inglese.

Allora, la prima cosa da sapere su Understanding Asexuality è che è un lavoro prettamente accademico, il cui stile può risultare freddo e asettico, anche se Bogaert cerca di stemperarlo con un tocco di simpatia. Tuttavia, rimane un saggio focalizzato sulla biologia, sui dati raccolti nei vari studi e dalle conseguenze che se ne possono trarre.

Un’accusa mossa a Understanding Asexuality è che annoveri troppe ipotesi e pochi fatti. Be’, intanto è un libro del 2012: nel frattempo gli studi sono andati avanti, ma da qualche ipotesi dovevano pur partire, no? Bogaert non poteva mica scrivere “l’asessualità è così e cosà” se non aveva dati certi in quel senso (e le testimonianze su AVEN, per quanto importanti, sono soggettive e non valgono come prova scientifica). Si è limitato a scrivere ciò che sa per certo su questo orientamento e a fare delle ipotesi che saranno oggetto (si spera) di futuri studi e approfondimenti. È così che lavora la scienza, non le bastano le impressioni, anche se nel caso dell’asessualità sono state molto importanti per avviare gli studi, visto che, dopo la scoperta del gruppo X da parte di Kinsey, nessuno si era più preoccupato di noi.

La seconda cosa da sapere è che più che essere un libro per gli/le asessuali a me è sembrano un libro per non-asessuali che vogliono raccapezzarsi sull’asessualità. Bogaert, infatti, contestualizza l’asessualità negli studi sulla sessualità in generale e sembra spiegarla proprio a chi potrebbe ritenere una mancanza di attrazione sessuale solo una roba da curare.

Quindi non aspettatevi un libro che vi aiuti a capire se siete asessuali o meno (di questo ne parleremo presto, comunque!), ma piuttosto un libro che vi aiuti a capire l’asessualità come orientamento sessuale. Il che è comunque una lettura interessante per un* asessuale, ma mi sentirei di consigliarla soprattutto agli/alle non-asessuali con più dubbi che certezze sull’asessualità.

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Sto scrivendo la recensione di Dio non è grande: ecco, magari ora che l’ho messo nero su bianco mi verrà qualche brillante idea per dare un senso al casino che ho nella testa.

Il fatto è che sono contemporaneamente d’accordo e in disaccordo con Hitchens: bello, vero? Sì, facilita alla grande la stesura di una recensione che abbia una qualche parvenza di senso. D’altra parte, è difficile non essere d’accordo con lui quando si incazza con le istituzioni e i gruppi religiosi per aver contribuito alla diffusione dell’epidemia di AIDS da HIV in Africa o per aver impedito l’eradicazione della poliomielite tramite la vaccinazione.

È altrettanto difficile non condividere le sue considerazioni sui cosiddetti miracoli, che ho sentito tante volte lasciare indifferenti (e a volte anche un po’ schifat) tant credenti. D’altro canto, se hai la fede, che diamine di motivo dovresti avere di cercare delle prove? Si chiama fede proprio perché è senza prove ed è irrazionale: è inutile scomodare la ragione e poi lamentarsi se questa se la ride dei tentativi di dimostrare inconfutabilmente l’esistenza di un dio.

Cosa è andato storto con questa lettura, quindi? Io non penso che estirpare la religione ci darà automaticamente un mondo migliore. Sì, le religioni ancora oggi si macchiano di orrendi crimini in nome dei loro stupidi principi o dei presunti dettami delle loro divinità, ma io non riesco a ignorare tutt quei/quelle credenti che cercano nel loro piccolo di cambiare le cose. Trovo scellerato e profondamente ingiusto che un fedele cattolic debba vedersi rappresentat nei dibattiti televisivi da un triste figuro come Adinolfi – o almeno dopo non lamentatevi dello svuotamento delle chiese.

Il problema, secondo me, è questa assurda volontà di mettere la fede davanti a tutto. Non dubito del fatto che sia un’importante componente della vita di una persona, ma non dovrebbe mai essere anteposta alla ragione e all’empatia. La fede (qualunque fede), lasciata lassù in cima, da sola, finisce per accecare le persone e far fare loro cose terribili, nel tentativo di adattare il mondo alla loro visione monodimensionale.

Quindi, meno fede e più cuore e cervello per tutt, grazie: siamo parecchi su questa pallina con più acqua che terre emerse e ci sono già così tante sofferenze (malattie, catastrofi naturali…) indipendenti dal nostro operato che sarebbe davvero il caso di limitare i nostri contributi al numero delle morti ingiuste.

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L’arte della gioia è un romanzo sul quale è difficile scrivere una recensione perché il suo più grande pregio è, a parer mio, anche il suo peggior difetto (anche se, devo ammettere, ce ne fossero di difetti così!).

Goliarda Sapienza, infatti, ha scritto un romanzo popolare incentrato su tematiche femministe che, perlomeno in Italia e per quel che ho potuto constatare negli ultimi anni, di popolare non hanno niente, visto che sembrano sorprendentemente lontane dalla cultura di massa (penso a fiction italiane, programmi televisivi, letteratura d’evasione, e via dicendo).

Sono rimasta molto colpita da questo aspetto: pensavo che avrei letto un romanzo mainstream e invece mi sono ritrovata tra le mani un libro che grondava melodramma e ha messo a dura prova la mia sospensione dell’incredulità in più punti. Tuttavia, per quanto questo possa essere stato fastidioso, non ho potuto fare a meno di apprezzare il lavoro di Sapienza, il suo essere riuscita a portare il femminismo in una storia popolare, accessibile e godibile per chiunque.

È assai probabile che, se “trafficate” abitualmente con il femminismo, L’arte della gioia non vi riservi rivelazioni o vi scateni chissà quale riflessioni inedita: anzi, la filosofia della differenza che vi aleggia oggi ci sembra superata. Però non si può fare a meno di tifare per Modesta, anticonvenzionale fin dal nome con un deciso adieu al nomen omen.

Sarebbe bello, per la popolarità e la diffusione che hanno ultimamente, se qualcuno facesse de L’arte della gioia una serie televisiva: è un testo che si presterebbe molto bene a questo tipo di trasposizione e così si riuscirebbe a farlo uscire dalla cerchia molto intellettuale alla quale mi sembra sia stato “condannato”. Spero solo che un’eventuale trasposizione non venga affidata a emittenti dagli eccessi di pudore facili (cough Rai cough): Modesta oggi sarebbe più scandalosa che mai e di certo non se ne starebbe tremebonda ad aspettare il discorso redentore di Don Matteo...

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Per me Edda è stato un tuffo nel passato, quando leggevo tonnellate di miti: soprattutto greci e latini, ma non disdegnavo tuffi in quella egiziana, nordica, cinese, e via dicendo.

L’opera in prosa di Snorri Sturluson si presenta come un manuale per scrivere e capire la poesia, soprattutto le kenningar, perifrasi che spesso facevano riferimenti al mito, rendendone necessaria la conoscenza per la comprensione (e la composizione) dei testi. Questa edizione Adelphi contiene il Gylfaginning e gli Skáldskaparmál, ma non il Formáli, il prologo, (del quale però viene inserito il primo capitolo in nota) e Háttatal, dove l’autore si occupava di metrica.

Il Gylfaginning, “L’inganno di Gylfi”, racconta diversi miti incentrati sulla cosmogonia e le divinità principali: probabilmente non è male avere qualche conoscenza pregressa di mitologia nordica prima di affrontare la lettura dell’Edda di Snorri, visto che non si tratta proprio di un racconto lineare, ma di un botta e risposta tra Re Gylfi e Hár, Iafnhár e Thridhi.

Gli Skáldskaparmál, “Il linguaggio poetico”, si concentrano, come dicevo testé, sulle kenningar e si preoccupano di dare loro un senso raccontando i miti ai quali si riferiscono. In questa parte, si racconta anche il mito di un certo anello che sarebbe stato la rovina di chiunque l’avesse posseduto: di certo farà la gioia dei fan di Tolkien, che riconosceranno parecchie similitudini con l’opera del professore.

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Ho iniziato a leggere Substitute for love soprattutto per due motivi. Il primo era che avevo voglia di leggere un romanzo con protagoniste delle lesbiche. Ehi, case editrici italiane, toc, toc, quando vi deciderete a darci anche libri che parlano di lesbiche? O dobbiamo rassegnarci al fatto che non esistano (come il Molise)? Insomma, ci sono CE come Dreamspinner Press e Triskell che pubblicano letteratura romantica gay, non vedo perché non si dovrebbe pubblicarne anche di lesbica.

Il secondo motivo era che volevo leggermi qualcosa di leggero, compatibilmente alla scarsa collaborazione fornita dal mio cervello in concomitanza con temperature oltre i trenta gradi. Ho fatto un giretto su The Lesbian Review nel tentativo di evitare un bidone e la scelta è ricaduta su Substitute for love e direi di non essermene pentita.

L’aspetto che mi è piaciuto di più di questo romanzo è stato l’insolito sviluppo narrativo per un libro di questo genere – tanto da farmi pensare che sia in bilico tra il romantico e della blanda letteratura lesbica (non necessariamente romantica). Infatti, più che alla storia d’amore tra le due protagoniste, si dà grande spazio alla loro storia personale, a ciò che le porterà a incontrarsi – solo nella seconda metà del romanzo. Posso capire che una trama del genere faccia storcere il naso a chi ama l’incontro tra le/gli amanti già dalle prime pagine, ma questa “dilazione” ha fatto sì che ci si affezionasse a Holly e Reyna, si capissero bene i motivi delle loro scelte e in ogni caso non toglie niente allo sviluppo della loro relazione.

Il romanzo è del 2001 ed è una specie di compendio a ciò che può accadere a una persona e/o coppia omosessuale inserita in una società che non garantisce loro uno straccio di diritto e dove il pregiudizio si respira insieme all’aria. Insomma, fa incazzare parecchio. Per fortuna, però, non mancano i momenti spassosi, che, anche se seguono il cliché del genere (battute salaci rivolte a una “neofita” et similia), mi hanno fatto divertire.

Non mancano nemmeno i momenti in cui si alzano gli occhi al cielo, momenti causati prevalentemente da coincidenze “sospette” e concentrati di sfiga che saranno pure possibili, ma fanno un po’ effetto “nuvola di Fantozzi”: non hanno raggiunto la mia soglia di fastidio, ma è molto caldo e potrei aver preso un abbaglio (o un’insolazione)...

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L’ho già scritto in Letture in corso, ma sento la necessità di ripetermi: La pioggia nera potrebbe essere un distopico o un post apocalittico, di quelli che ti angosciano fino al midollo come i romanzi di McCarthy o di quelli che ti descrivono un mondo che non potrà – non dovrà – mai essere il tuo come i libri di Orwell.

Eppure La pioggia nera è un romanzo capace di scatenare lo stesso orrore e la stessa angoscia, ma purtroppo non offre la stessa, rassicurante via d’uscita delle distopie – “è solo la fantasia estrema di uno scrittore” – perché è basato su resoconti storici di quanto avvenne in seguito allo sgancio della bomba atomica su Hiroshima. È tutto orrendamente e tragicamente vero.

Nella sua volontà di raccontare quanto avvenuto nel suo Paese, Ibuse si trovò di fronte alla stessa difficoltà che affrontarono i/le sopravvissut* dei campi di sterminio: come si può narrare l’inenarrabile? Come si può trasmettere con le parole un evento al di là delle parole?

Ibuse sceglie di farlo attraverso il racconto degli ultimi, di quelli che non capiscono cosa stia accadendo e cercano di farvi fronte come possono: ogni resoconto è affidato ai singoli individui e Ibuse non cerca mai di dare una visione d’insieme di quanto avvenuto. Per lui non può esistere una visione d’insieme di evento così devastante e sconvolgente: se ne può parlare solo tramite scorci e molte saranno le voci che descriveranno in maniera diversa – ma non meno vera o accurata – cosa hanno visto quel terribile sei agosto.

Eppure, nonostante tutto questo, Ibuse non descrive gli/le abitanti di Hiroshima con pietoso vittimismo: il Giappone aveva sulla sua coscienza diversi orrori e non avrebbe certo esitato a sganciare una bomba atomica sugli Stati Uniti se ne avesse avute. No, Ibuse considera la bomba atomica un po’ alla stessa stregua di un evento naturale catastrofico – un terremoto o un’eruzione vulcanica – del quale l’essere umano è vittima rassegnata – cosa avrebbe potuto fare per evitarlo? Eppure c’è una sostanziale differenza tra un terremoto e lo sgancio della bomba atomica: tra le cause del movimento delle placche non ci sono esseri umani.

Ed ecco quindi il perché di questo titolo ossimorico, La pioggia nera: la pioggia, fatta d’acqua, elemento puro e vitale, è diventata nera, sporca e portatrice di morte. La bomba atomica ha distrutto non solo esseri umani, ma ogni equilibrio naturale: quale logica si può trovare in questo se ogni conoscenza precedente non vale più nulla? Nessuna, ma si cerca di fare quel che si può e andare comunque avanti: come Primo Levi cercava nella sua memoria i versi del XXVI Canto dell’Inferno dantesco, così Shigematsu recita il Sermone della morte per i morti, prima che siano cremati.

La pioggia nera è un libro immenso e potente. Tuttavia non ne consiglio la lettura a chiunque (anche se mi piacerebbe molto farlo): è un romanzo crudo e per leggerlo è bene armarsi di pelo sullo stomaco. Ci sono immagini che mi si sono stampate nel cervello manco le avessi viste davvero. Ibuse non racconta l’inenarrabile nella sua interezza, no, ma i frammenti saranno più che sufficienti a nausearvi.

Avrei gettato il mio bagaglio nel fiume. Guerra maledetta! Vittoria o sconfitta era lo stesso. L’importante era che finisse presto. Piuttosto che una guerra “giusta”, meglio una pace ingiusta.

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Laici: l’imbroglio italiano è un libretto del 2006 nel quale Massimo Teodori elenca un capitolo alla volta tutti gli ambiti e le tematiche dove la Chiesa viene lasciata libera di spadroneggiare non tanto dai/dalle suoi/sue fedeli quanto da un’accozzaglia di ate devot, laic pentit e bigott assortit.

Sarebbe bello oggi, dieci anni dopo, scrivere che si è superata questa irragionevole sudditanza psicologica nei confronti della Chiesa e della sua etica e che numerosi diritti sono stati riconosciuti in modo che i/le cittadin scelgano liberamente cosa fare nella loro vita. Invece, se possibile, siamo messi pure peggio.

La teoria del gender imperversa e non c’è stato verso che il Parlamento discutesse con gli studi scientifici in mano – e non il fottuto Catechismo – di matrimonio egualitario, leggi contro l’omo/bi/transfobia (e se ci mettete pure gli/le asessuali ci fate un piacere) e la terapia di riorientamento sessuale; la legge di iniziativa popolare sull’eutanasia rimane inascoltata da anni nonostante le varie promesse; l’aborto è tornato a essere una pratica clandestina con i rischi che tutt conosciamo; l’identità del popolo italiano torna a essere sbandierata per opporla all’”invasione” degli immigrati e, già che ci siamo, facciamo sì che le donne italiche tornino a figliare, visto che i/le figli* delle “straniere” non sono della “razza” o della religione giusta.

Dov’è finita la nostra bella democrazia? Quella che approvava leggi in nome di un relativismo etico e di un pluralismo che ci garantivano dalla minaccia di uno Stato pronto a difendere un solo punto di vista?

All’affermazione neo-tradizionalista secondo cui una democrazia relativista farebbe perdere identità collettiva e priverebbe la nostra società di qualunque senso obiettivo del bene, Gian Enrico Rusconi replicava con efficacia: «Laicità vuol dire accettare come moralmente legittimi atteggiamenti o comportamenti che appaiono soggettivamente sgradevoli. Laicità è ammettere una ragionevole dissimmetria tra l’etica pubblica e singole moralità private […] Il valore fondante della laicità è l’autonomia di giudizio personale, nel senso che le certezze e le norme di comportamento non hanno altro fondamento che la ragionevolezza morale e la razionalità (scientifica ma non solo) da valutare questione per questione, tenendo conto ovviamente anche degli spazi di libertà e di autonomia degli altri».
Con il lessico della scienza politica si può argomentare che la democrazia liberale è l’affermazione della «parte maggiore», cioè della maggioranza della società, salvo la salvaguardia dei diritti e delle libertà di chi dissente; mentre il pensiero antiliberale vorrebbe una democrazia in cui prevalgono, oltre alla maggioranza, anche i rappresentati della «parte migliore», cioè coloro che ritengono di essere moralmente (economicamente) (intellettualmente) superiori a tutti gli altri sulla base di un determinato sistema di valori.

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A volte leggo libri che non mi ispirano per nulla: Un anno sull'Altipiano rientra tra questi. A volte mi pento di non aver dato ascolto al mio fiuto di lettrice, mentre altre sono contenta di aver fatto il bastian contrario di me stessa, e con Un anno sull'Altipiano è andata proprio così.

Un anno sull'Altipiano è una cronaca autobiografica di ciò che è accaduto a Emilio Lussu sull'Altipiano di Asiago durante la Prima Guerra Mondiale, tra il giugno 1916 e il luglio 1917. Più volte nel corso del romanzo Lussu ci ricorda che sta riportando cosa è accaduto di notabile e che preferisce tacere invece di riempirci di vuote parole.

È difficile trovare buoni romanzi sulla guerra: troppo spesso sono esagerati con un sacco di dramma che vuole genericamente convincerti che la guerra è brutta e che tutt* dovremmo promuovere la pace. Sì, bene, clap, clap, peccato che queste sparate non rendano affatto l'idea (sempre che ci si possa fare un'idea di una situazione così estrema come la guerra).

Lussu invece racconta semplicemente dei fatti, senza enfatizzarli, perché è già tutto insensato, squallido e folle senza bisogno di rimarcare il concetto. Quindi Lussu ci racconta di uomini disperati che vanno avanti ad alcol e cioccolato, di ufficiali che hanno smarrito la loro lucidità e razionalità e di quanto sia difficile mantenere la propria umanità, ma di come questa ti colga all'improvviso, lasciandoti senza fiato.

Due parole infine per Avellini, protagonista di uno dei momenti più drammatici dell'intero romanzo. È una di quelle scene che vi si ficcano in testa e rimangono lì, a esemplificare un intero romanzo e un'intera catastrofe – quella della guerra.

Non è vero che l'istinto di conservazione sia una legge assoluta della vita. Vi sono dei momenti, in cui la vita pesa più dell'attesa della morte.

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Nel Paese dei Mostri Selvaggi è un libro per bambini con delle illustrazioni che definire straordinarie è poco. A parte l'indubbia bellezza del disegno in sé, infatti, esse narrano una parte della storia che viene taciuta dalle parole – e non a caso.

Max, il protagonista, più che un bambino pare un terremoto: uno di quelli che non puoi distrarti un attimo o è capace di smontarti mezza casa. Le immagini all'inizio sono piccole, ma diventano sempre più grandi a mano a mano che Max si avventura nel paese dei mostri selvaggi.

A un certo punto, Max diventa così “selvaggio” da non lasciare spazio alle parole e le immagini iniziano a coprire le due intere facciate. Sono, però, immagini gioiose, di gioco, come quelle che potreste trovare ad accompagnare Pinocchio nel Paese dei Balocchi.

Eppure, proprio come Pinocchio, a un certo punto Max si accorge di non aver fatto un grande affare con i mostri del paese dei mostri. E tornano le parole a descrivere le sue sensazioni e le sue emozioni e le immagini tornano a farsi da parte, fino a scomparire – e su questa scomparsa potremmo davvero riflettere a lungo.

L'unico elemento di perplessità in Nel Paese dei Mostri Selvaggi è stato il mandare a letto Max senza cena. Mi ha un po' turbato come punizione e non sono del tutto certa che sia appropriata, anche con il significato che arriva ad assumere all'interno della storia. Forse Sendak avrebbe potuto (e dovuto) fare un'altra scelta...

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Il ventisette gennaio di ogni anno dal 2000 (almeno in Italia) si commemorano le vittime dello sterminio di milioni di persone “indesiderabili” per il regime nazista. Di solito si pensa prevalentemente agli/alle ebre e anche i media e la letteratura hanno contribuito con decisione a questa visione: le testimonianze sono sempre di ebre e quella che si interpella e alla quale si chiede in qualche modo scusa ogni anno è la comunità ebraica.

Ora, non è che abbia intenzione di promuovere cazzate revisioniste: si stima che gli/le ebre mort nei campi di sterminio siano tra i cinque e i sei milioni. Tuttavia, si stima che il totale delle persone morte in questi luoghi di disperazione siano state quindici milioni: in soldoni, più della metà non erano ebree. Tra queste c'erano gli omosessuali e la politica nazista che portò al loro sterminio è appunto il tema di questo saggio.

Per gli omosessuali, poi, la Liberazione non avvenne affatto con la fine del nazismo. Nessuno voleva stare a sentire le loro storie: erano ancora degli sporchi pervertiti e ce n'è voluto prima che potessero testimoniare a fianco degli altri sopravvissuti (che oltretutto pare volessero “l'esclusiva”, visto che a lungo nemmeno le associazioni di ex-deportati e partigiani accettavano la presenza di omosessuali nelle commemorazioni).

Manco sterminare omosessuali fosse normale. Eppure ancora oggi c'è gente che la pensa così (e non solo tra i fanatici dell'ISIS... anche agli integralisti cristiani piacerebbe ricominciare a sterminare un po' di pervertiti). Basta leggere dell'iter ideologico che portò i nazisti a sterminare gli omosessuali per riconoscervi idee che ancora circolano e ancora pretendono di essere legittimate dalla “natura” dell'essere umano o dalla “difesa” dell'”integrità” dei giovani. Come se tutte queste idee non siano già state smontate pezzo per pezzo. Come se avessimo bisogno di altro orrore nella nostra storia.

Massimo Consoli ha scritto un saggio preciso, puntuale, ricco di fonti e scientifico: non troverete nessun fatto che non sia stato accuratamente documentato e non deve essere stato facile in un mondo di sottaciuto come quello dell'omosessualità e di documenti distrutti come quello nazista.

Eppure il filo dell'odio è stato ricostruito: dall'apertura iniziale (o indifferenza per ciò che i tedeschi facevano privatamente tra di loro) ai tentativi di “cura” (inclusa la sterilizzazione), perché in fondo, se erano tedeschi ariani, “spiaceva” doversene disfare. Ma quando divenne evidente che nessuna cura avrebbe mai funzionato (e come avrebbe potuto?), Himmler (e Hitler) non si fece alcun problema a passare allo sterminio (ma sempre per proteggere e non infettare con questo “morbo” la buona gioventù).

Lavoro massacrante, torture, l'uso come cavie umane, la degradazione di dover pulire le latrine del campo, l'orrore di veder morire il proprio compagno davanti ai propri occhi: io non so davvero di quanta disumanità sia necessaria l'umanità prima di vergognarsi del modo indecente con il quale ancora guarda all'omosessualità (e, mi viene da aggiungere, a tutto il mondo LGBTQIA+). Avrei detto che quella passata sarebbe stata sufficiente, e invece...

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Questo romanzo è ambientato negli anni Ottanta. Sì, lo so che è scritto nella trama, ma io non avevo recepito l'informazione e durate la lettura continuavo a chiedermi in che anni fosse ambientato finché un personaggio ha avuto pietà di me e mi ha rivelato l'anno. Almeno avevo capito che non era ambientato nella nostra contemporaneità. Almeno quello.

Comunque, questo è il quinto romanzo che leggo di Andrew Grey e in ciascuno ho trovato qualcosa di cui lamentarmi. Perché insisto a leggere i suoi romanzi? Ma che ne so, nel 2013 dovevo avere un problema di acquisti compulsivi...

Il problema principale di Amore significa... coraggio è che pare vittima di un editing piuttosto brutale: sembra manchi un discreto numero di pagine. La storia, infatti, si snoda su più anni e in alcuni momenti c'era la necessità che l'autore spendesse più parole: questa narrazione a balzelli è disorientante. So che chi legge romance di solito vuole andare subito al sodo, ma senza esagerare, o si rischia la defenestrazione del romanzo.

L'altro problema di questo libro è il finale. Senza fare spoiler, possibile che Grey mi spari una cannonata del genere a poche pagine dalla fine e poi la lasci evaporare così, senza colpo ferire? Boh, sono ancora qui a chiedermi che bisogno c'era di spararla così grossa: non causa nemmeno chissà quale dramma, quindi non serve neanche a far scendere la classica lacrimuccia.

Ad ogni modo, se non vi lasciate troppo infastidire da questi due bei difettucci, il romanzo è piacevole: la storia d'amore tra Cliff e Len cresce lentamente e in modo molto comune, che è un po' il marchio di fabbrica di Grey. Niente storie d'amore epiche con lui, solo tenero e quotidiano amore, come possiamo sperimentarlo tutt* noi – ma di certo questo non lo rende di minore intensità.

C'è poi una faccenda bizzarra, almeno per una ragazza del 2016: la totale mancanza dell'uso di preservativi. Non è che i protagonisti decidano di comune accordo di non usarli, non vengono proprio nominati. Non credo sia scorretto perché, pur essendo ambientato negli anni Ottanta, nel 1984 l'AIDS non aveva ancora fatto vittime “famose” e quindi suppongo sia coerente che due uomini non fossero troppo consapevoli di questo rischio. Ammetto di non sapere quando esattamente si sia capito che il preservativo sarebbe stato un'ottima protezione anche contro l'HIV: se qualcuno lo sa, me lo scriva pure nei commenti.

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Sono qui davanti alla pagine bianca e non so bene cosa raccontarvi di questo romanzo. Non perché debba raccogliere le idee, ma proprio perché mi è parso un libro inutile. Pare brutto scriverlo, ma davvero non ho capito dove volesse andare a parare Di Fulvio.

Voleva scrivere un romanzo sull'immigrazione negli Stati Uniti nella prima metà del Novecento? O sui bassifondi di New York? Oppure un romanzo di formazione? È forse un romanzo sul potere della fantasia? O sull'amore? Oppure sull'importanza dell'amicizia?

C'è un po' di tutto questo in La gang dei sogni, ma ogni argomento, o filone narrativo, è sgradevolmente annacquato. Ci sono dei momenti nei quali ho pensato che il romanzo stesse decollando, ma l'autore è ricaduto ben presto nel grigiore. Porca miseria!

Di Fulvio, non so cos'altro hai scritto o se ho beccato il tuo lavoro più brutto, ma, per favore, smetti di usare cliché come se non ci fosse un domani. Non c'è stato un momento in cui mi sia sorpresa e, giusto per farvi un esempio, il livello di cliché scende fino a robe come “è il Vero Uomo che ti fa sentire una Donna Completa”. Ma va' a cagare, va'! Tutto questo poi non si giustifica nemmeno con l'ambientazione storica, che c'è più per far colore che altro...

E poi, gente, 576 pagine di cliché stenderebbero anche il più benintenzionato dei lettori: e io lo ero. Ma dopo l'ennesima pagina nella quale Ruth ripeteva gli stessi pensieri, non ho potuto far altro che pensare: speriamo finisca presto.