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Ebbene, in ritardo di molti mesi (ma ormai quest’anno credo di aver perso da parecchio la possibilità di rimettermi in pari con le recensioni), vi scrivo il mio delirio sul quattordicesimo libro della Confraternita del Pugnale Nero. Sì, avete letto bene, nonostante il considerevole numero di volumi, sono ancora qui a bramarne ancora…

The Beast torna a parlare di uno dei Fratelli più amati, Rhage, e della sua Mary, che da qualche tempo non sono più in perfetta sintonia, sebbene ci mettano un po’ a capirlo. Mamma mia, gente, mi ero dimenticata di quanto fosse romantico e sdolcinato Rhage! Sembra proprio un enorme cagnone bisognoso di coccole…

Il problema che sorge tra di loro è quello dei figli: Mary non può averne e, come sappiamo, loro due possono stare insieme proprio per questo motivo. Devo dire che Zia Ward si è mossa ancora una volta molto bene, ribadendo il concetto che il desiderio di avere dei figli può essere feroce e mettere in crisi una coppia solida, ma che non è affatto universale (vedesi Vishous e Jane).

I figli sono importanti anche in relazione al trio Layla-Qhuinn-Blay: finalmente abbiamo il parto e, in tutta sincerità, è stata l’unica parte del libro che mi ha convinta poco… soprattutto perché la necessità letteraria (il quindicesimo libro sarà proprio quello di Layla e Xcor) è troppo scoperta, ma anche perché continua l’uso ad minchiam dei poteri di Payne…

E, a proposito di Xcor… io non so davvero come Zia Ward riuscirà a sistemare il casino nel quale si è andata a infilare… qualche indizio c’è già in The Beast, ma spero davvero che il signorino peni un bel po’ prima di essere accettato, visto tutto quello che ha combinato finora…

Altro bel casino da sistemare è quello di Assail, che ormai ha preso una pericolosa china verso l’autodistruzione: la presa dalla cocaina si fa sempre più stretta, tanto che ormai è evidente a tutti (tranne al diretto interessato). Questo tuttavia non impedisce ad Assail di fare il ragazzaccio e ho letteralmente adorato la tensione sessuale che si viene a creare tra lui e Throe: il primo parecchio divertito dall’idea di giocare con una morale sessuale eterocentrica, il secondo decisamente poco a suo agio di fronte al suo desiderio per un altro maschio.

Si vociferava che Throe sarebbe finito con Saxton, ma adesso non mi dispiacerebbe vederlo con Assail (con buona pace di Sola)… tanto più che l’incontro tra Throe e Saxton non sembra aver scatenato chissà quali fantasie…

In tutto questo bailamme, poi, Zia Ward ha pensato bene di introdurre un nuovo personaggio – Jo – una pre-trans dispersa nel mondo degli umani. Il misterioso vampiro inseminatore di umane è tornato a colpire ancora…

Infine, due parole su Lassiter, del quale in The Beast annusiamo il ruolo decisamente preminente in futuro (sarebbe un mega-spoiler scrivere perché, ma non vedo davvero l’ora che tutti lo scoprano, soprattutto Vishous!)

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Sapete una cosa? Avevo proprio voglia di un romanzo che si facesse divorare, di quelli che o si legge un altro capitolo o si muore (dalla curiosità). È forse bizzarro che il compito sia ricaduto su La morte non sa leggere, dato che il finale è noto fin dalle prime righe del primo capitolo. Eppure...

Eppure Ruth Rendell, che evidentemente sapeva il fatto suo, si è fatta leggere in un soffio perché volevo conoscere il finale, anche se in realtà già lo sapevo. Giuro solennemente di non essere ubriaca mentre scrivo queste righe: è che semplicemente la Rendell ha reso superfluo il conoscere l'assassina, ma ha fatto sì che fosse indispensabile capire il corso degli eventi.

Vogliamo poi parlare del fatto che Eunice Parchmann sterminò la famiglia Coverdale perché non sapeva leggere, perché non sapeva scrivere? È motivo di grande fascino (se ben gestita) per un lettore/trice trovarsi a leggere una storia che in qualche modo ha come protagonista la lettura e parenti stretti. Credo sia proprio una faccenda di vanità, che evidentemente i/le lettori/trici possiedono in gran quantità. Noi leggiamo e siamo molto figh: è giusto che il mondo lo sappia. Il rovescio della medaglia è che si rischia più di ogni altr di essere uccis da una tizia analfabeta con qualche rotella fuori posto, ma ehi, cosa potremmo mai farcene della perfezione?

Scherzi a parte, penso che l'analfabetismo sia tanto tremendo quanto descritto dalla Rendell nel personaggio di Eunice. È vero che Eunice non può essere proprio presa a modello, ma esemplifica bene come l'analfabetismo possa portare a un totale isolamento, che a sua volta faccia sprofondare in un abbrutimento così nero da sembrare quasi demoniaco. È così facile oggi emarginare chi non viene ritenuto intellettualmente all'altezza, così facile che non ci sembra nemmeno di fare qualcosa di sbagliato.

I membri della famiglia Coverdale sono quelli che si potrebbero definire dei tipi snob molto autoreferenziali: nonostante siano le vittime del romanzo, è difficile simpatizzare con loro ed è ancora più difficile nel momento in cui ridono dell'ignoranza di Eunice alle sue spalle.

Dovremmo ricordarci del disagio che corre lungo tutto questo romanzo ogni volta che ci venga la tentazione di sminuire qualcuno per la sua intelligenza e/o cultura. Un omicidio non è certo giustificato alla luce dell'analfabetismo o del difficile passato dell'omicida, ma sarebbe il caso di cercare di minimizzare i luoghi oscuri, fisici o mentali, affinché meno persone possibile ci si perdano.

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Mentre Understanding asexuality era un libro strettamente scientifico scritto da un ricercatore non-asessuale, The Invisible Orientation è stato scritto da un’asessuale con lo scopo di spiegare in cosa consista l’asessualità e come “riconoscerla”.

The Invisible Orientation, infatti, contiene pochi dati scientifici, ma è un utile volume per chi pensa di essere asessuale o per chi conosce o ha rapporti con una persona asessuale e vuole sapere come meglio sostenerla e starle vicino. Ovviamente, anche questo per il momento esiste solo in lingua inglese…

Comunque, è diviso in sei parti. Nella prima si danno le prime definizioni e si sfatano i primi miti (no, l’asessualità non è una malattia, né fisica né mentale, per quanto a voi piaccia il sesso). Nella seconda parte si descrivono le varie esperienze asessuali: i vari orientamenti romantici e l’aromanticismo, il rapporto tra asessualità e non-binarismo, le aree grigie, la varietà presente nella comunità e così via.

Nella terza parte Decker si dà da fare per smontare i miti che circondano l’asessualità: dal “non hai ancora incontrato la persona giusta” al “allora siete schifosamente egoisti”, dal “devi essere repress” al “devi essere stat traumatizzat”. La quarta parte, poi, è dedicata interamente alle domande “fondamentali” per scoprire se siamo o meno asessuali, mentre la quinta si rivolge a chi potrebbe conoscere una persona asessuale e non sa bene come affrontare/gestire l’informazione. Infine, nella sesta parte c’è un elenco di risorse (siti, forum, blog, studi, media, video) dedicate all’asessualità.

Mi sento di consigliarlo a chiunque voglia approfondire la sua conoscenza di questo misconosciuto orientamento sessuale, soprattutto se avete il dubbio di essere asessuali o se conoscete qualcuno che lo è. È in inglese, è vero, ma è scritto in maniera molto semplice: può essere alla portata di chiunque abbia una conoscenza almeno scolastica della lingua (anche se, magari, se non siete abituat a leggere in inglese, potreste impiegare un po’ di tempo nel portarlo a termine).

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Siete pront a leggere un altro mio delirio su un libro di J.R. Ward? Qualora vi foste pers le puntate precedenti, io non riesco a recensire i romanzi della Confraternita (e questo vale anche per lo spin-off, evidentemente), ma mi limito a farneticare un po'. Portate pazienza, vi prego, poi tornerò normale. O quantomeno, normale per i miei standard.

Cominciamo dalla copertina. Che è una merda. Sul serio, sembra la locandina di un brutto film porno. Se non conoscessi la Ward, non avrei letto questo libro nemmeno tra un milione di anni (il che vale anche per le copertine italiane, soprattutto le prime, ma per fortuna mi convinco spesso ad andare oltre le apparenze).

Quindi iniziamo a parlare della sostanza. Il romanzo è incentrato sulla storia tra Craeg e Paradise, che abbiamo già incontrato nella serie principale, e sull'inizio del nuovo corso di addestramento per nuove reclute per la guerra contro i lesser. Conosciamo quindi i nuovi personaggi che andranno ad alimentare questa nuova serie spin-off, cioè Peyton (vecchia conoscenza), Axe, Boone, Novo e Anslam. Come bonus, inoltre, abbiamo scene gustose dalla vita privata di Butch, Marissa e, ovviamente, V, dato che lui e lo sbirro viaggiano in coppia.

Adoravo Paradise già dalle sue comparse nella serie principale e non si è smentita nemmeno in Blood Kiss: la ragazza non vuole essere una damigella in pericolo in attesa del principe azzurro, ma, a dispetto della sua educazione da aristocratica, vuole imparare a menare le mani per salvarsi da sola. Baylee approva. Mi piace la sua determinazione a smarcarsi dal mondo dorato ma sessista al quale sembra condannata e a imparare a muoversi su un terreno del tutto nuovo.

Craeg l'avevamo visto solo di sfuggita ed eravamo tutt molto curios. Si tratta di un civile determinato a entrare nel corso di addestramento per delle motivazioni non proprio nobili e che si dimostrerà una discreta testa calda, con grande piacere dei Fratelli, che quando c'è da menare le mani sono sempre in prima fila. Credo che a un certo punto Zia Ward abbia omaggiato i nostri cari, vecchi allievi – John, Qhuinn e Blay – ma non dirò di più per non fare spoiler.

Peyton, invece, era un pericoloso meh per quei discorsetti sessisti che Paradise (ma in effetti nemmeno io) non aveva buttato giù. Direi che in Blood Kiss si redime alla grande e non ce l'ho più con lui. Anzi, nel finale è stato un vero signore (Saxton approves è tutto quello che dirò per evitare spoiler).

Axe è uno di quei personaggi che mi fanno amare Zia Ward. Questa donna ha la sopraffina capacità di autocitarsi tramite la creazione di personaggi con tratti caratteriali e/o gusti simili, eppure sono tutti così sorprendentemente unici e diversi... Mi meraviglia ogni volta vedere come riesce a tenere alta la mia attenzione anche dopo quattordici (quasi quindici) libri ambientati nello stesso universo.

Di Boone sappiamo poco o niente, perché è stato l'allievo meno caratterizzato del gruppo. È assai probabile che questo non sia avvenuto per caso. Okay, qui mi sto arrampicando sugli specchi: è una serie, un'autrice mica può dirti vita, morte e miracoli di un personaggio in un solo libro!

Novo è dichiaratamente bisessuale e spero, spero, con tutta me stessa che finisca con una donna. So che è improbabile – mi pare che Zia Ward una volta abbia detto che non è brava a descrivere personaggi femminili e quindi non scriverà di una coppia lesbica – ma io ci spero lo stesso. Insomma, sono un po' stufa di questa sovraesposizione letteraria di coppie gay nella letteratura romance: voglio pari opportunità e quindi anche coppie lesbiche!

Anslam, infine, ha preso il posto di Peyton in quanto a sessismo. C'è una sua affermazione a un certo punto che mi ha davvero fatto desiderare di fargli circumnavigare il globo a calci in culo...

Veniamo quindi alle scenette tra Butch, Marissa e V. Posso dire che sono perfette oppure ho già abusato dell'aggettivo? I motivi delle tensioni tra Butch e Marissa sono così coerenti con i loro personaggi che ancora una volta Zia Ward è riuscita a dare loro quella tridimensionalità così rara nel paranormal romance. Vogliamo poi parlare dell'amicizia tra Butch e V? Il migliore legame amicale di sempre, che a tratti mi induce occhi a cuoricino e a tratti mi fa sbellicare dalle risate.

Nell'attesa di The Beast (precisazione: per voi esce oggi, ma io ho scritto la recensione ieri) sospira questo è tutto. Il delirio è finito.

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In un momento storico nel quale molti vorrebbero ridimensionare o addirittura negare il diritto all'IVG (Interruzione Volontaria di Gravidanza) e nel quale l'Italia di fatto nega a molte donne quanto la legge 194/78 aveva garantito a tutte noi, mi sono riletta questo libriccino, appena 126 pagine, per rifare il punto della situazione.

Aborto e morale, infatti, è un libriccino prezioso: il suo intento è quello di presentare tutte le posizioni in campo in merito all'IVG senza faziosità e di espandere la riflessione, cioè farci capire come mai, a così tanti anni dalla sua legalizzazione, questa pratica continui a scatenare un dibattito così serrato.

Il punto è che l'IVG non è un diritto fine a se stesso, per così dire, ma una porta spalancata su altre idee e diritti che l'etica della sacralità della vita (cara alla tradizione cristiana) aborre: controllo delle nascite; subordinazione del destino biologico della donna e della funzione riproduttiva della famiglia rispetto a quella sociale; disgregazione della concezione tradizionale della famiglia; regolarizzazione della funzione sessuale da parte delle scelte umane; distacco della riproduzione dalla sessualità di coppia eterosessuale e precedenza alla famiglia degli affetti, indipendentemente dall'orientamento sessuale. Questo solo per limitarci agli effetti nell'ambito familiare.

Quindi, mettere in discussione la liceità dell'IVG è mettere in discussione parecchi diritti civili conquistati o bloccare l'avanzamento di altri. L'IVG non è solo una questione delle donne, non lo è mai stata, anche se quando fu approvata la 194/78 probabilmente nessuno avrebbe immaginato dove ci avrebbe condotto questa legge.

Maurizio Mori mette così in campo le due etiche che, sull'aborto e su molti altri diritti civili, si scontrano: la già citata etica della sacralità della vita e una nuova etica, ancora work in progress, l'etica della qualità della vita. Siccome scegliere di seguire una di queste due etiche equivale all'adesione a una visione del mondo (che solo un ingenuo definirebbe “la sola realtà possibile”) e non è immediato riconoscere quale delle due sia migliore per il singolo, uno Stato di diritto e laico come l'Italia dovrebbe lasciare ai suoi cittadini la libertà di scelta.

Infatti, una legislazione che vietasse l'aborto violerebbe il diritto di coloro che non accettano il principio di sacralità della vita di comportarsi conformemente alla propria visione del mondo. In breve, il divieto di aborto sarebbe contrario al diritto di «libertà religiosa» tipico del mondo moderno, sancito dall'articolo 18 della Dichiarazione universale dei diritti umani (1948): «Ogni individuo ha il diritto alla libertà di pensiero, di coscienza e di religione».

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Come Umberto Eco, Antonio Tabucchi fa parte di quegli autori che adoro, ma dei quali per qualche stupido motivo non ho letto quasi niente. L'unico altro romanzo di Tabucchi che ho letto, infatti, è Sostiene Pereira e l'ho amato.

Tristano muore è un romanzo sulle ultime parole che un uomo morente di una morte lenta e dolorosa lascia ai vivi, impersonati da questo scrittore senza volto e senza nome che mette su carta, in silenzio, la sua storia.

Tristano è un uomo amareggiato dalla sua condizione, affaticato dagli anni e avvolto dalla morfina che dà ai suoi sogni la consistenza dei ricordi e ai suoi ricordi l'atmosfera dei sogni. L'intero romanzo è un suo monologo che tenta di ricostruire la sua vita con realismo, anche se il ritmo dei ricordi è spezzato, non lineare e pesantemente caratterizzato da quelle ripetizioni tanto care agli anziani (chi ne frequenta sa di cosa parlo).

L'abilità di Tabucchi nel tratteggiare quest'uomo è quindi indubbia, ma da grande scrittore quel era si è spinto oltre: Tristano, infatti, con la sua vita racconta il Novecento, con i suoi eroi e i suoi amori, con le sue vigliaccherie e i suoi tradimenti. Si può raccontare di una vita (di un secolo) dal di dentro, mentre ancora la si vive, sebbene la fine sia già visibile?

La risposta di Tabucchi è sì, ma solo se la si accetta in toto e la si racconta senza censure, così come la si è vissuta. Dovremmo essere abbastanza empatici da riconoscere che l'eroismo e la vigliaccheria fanno entrambe parte dell'animo umano e che esaltare l'uno e nascondere l'altra non ci porta da nessuna parte. Sia per quanto riguarda noi stessi, sia per quanto riguarda i nostri rapporto con gli altri.

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È stato più forte di me: mentre leggevo Il Pendolo di Foucault, continuavo a immaginarmi il povero Umberto Eco “costretto” a sorbirsi Il codice Da Vinci perché tutti si ostinavano a paragonare i due romanzi, mettendoli sullo stesso piano. Avrà prevalso il fastidio o la scrollata di spalle? Per me si è fatto delle grasse risate – e si è riletto Il Pendolo di Foucault alla faccia di Dan Brown!

Sì perché Il Pendolo di Foucault è il romanzo degli scettici, quelli che quando sentono gridare al complotto non possono fare a meno di alzare le sopracciglia; quelli che guardano con sgomento alla credulità condivisa sui social; quelli che cercano le fonti delle notizie e fanno gentilmente notare ai creduli il loro diffondere scemenze – e che spesso vengono poco gentilmente liquidati da questi ultimi.

Il Pendolo di Foucault è un campionario di teorie sul Grande Piano e sul Disegno Intelligente che guida le genti verso un destino glorioso, ancorché sconosciuto ai più. Sono ammirata dalla vastità delle conoscenze di Umberto Eco, ma ancora di più dalla sua ironia, che attraversa più o meno sottilmente l'intero romanzo ed è in definitiva l'arma principale da opporre ai creduli.

Allo stesso tempo, però, Eco ci mette in guardia dalla pericolosità del Piano, dal rischio che diventi reale. Infatti, il mondo pare pieno di tizi pronti a credere alle teorie più strampalate pur di continuare a campare tranquilli al riparo della verità, che, guarda un po', non offre alcuna consolazione.

Eco ha scritto un gran bel romanzo: l'unica pecca, per quanto mi riguarda, è che ho iniziato a cedere verso pagina quattrocento. Insomma, cinquecento pagine di Piano e Oscuri Segreti Potenzialmente Mortali sono troppe per la mia povera mente e ho iniziato a desiderare una lavanda cerebrale per tutti. Il finale, però, è grandioso: quindi se come me date segno di cedimento, reggete fino alla fine e godetevi il botto. Ve lo sarete meritato.

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Ciao, Umberto. Grazie di tutto.

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La mia irritazione nei confronti di questo libro, dopo aver letto Democrazia! dello stesso autore, è scattata non appena mi sono imbattuta nella parola euaggelion. Sì, c’è subito un inciso tra parentesi che ci informa sul suo significato, buona novella, ma qualcunə mi spiega il senso di piazzare la traslitterazione di una parola dal greco antico quando esiste, comoda, comoda, la sua traduzione italiana, vangelo?

Questo è o non è un libro di divulgazione?

Anche in Democrazia! avevo trovato questo desiderio di far sfoggio della propria erudizione e l’avevo trovata altrettanto inappropriata. Il compito di un libro divulgativo è far conoscere un certo argomento a un più vasto pubblico possibile, che per forza di cose sarà molto eterogeneo: perché inserire una parola che conosce solo uno sparuto gruppetto di persone (senza peraltro specificare che si pronuncia euanghèlion)?

Sarebbe un libro interessante, ma dannazione, smettete di scrivere libri di divulgazione per voi e iniziate a scriverli per la gente. Anche quella che non ha studiato il greco antico.

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Dal titolo molto allettante una si sarebbe aspettata di trovarvi finalmente qualche informazione riguardo alla Domanda Fondamentale sulla Vita, l’Universo e Tutto Quanto, quella alla quale si risponde con Quarantadue. In effetti, è così, anche se le informazioni non sono del tipo che ci saremmo aspettati: d’altro canto siamo nell’universo letterario di Adams, quindi cosa potrebbe esserci mai di lineare?

Infatti, spunta una nuova minaccia all’esistenza dell’Universo (e di chi ci vive): i Krikkitesi, persone amabili che credono «nella pace, nella giustizia, nella morale, nella cultura, nello sport, nell’etica familiare e nella distruzione di tutte le altre forme di vita». Non so a voi, ma a me pare una filosofia piuttosto in voga negli ultimi tempi…

Che si fa allora? Be’ pare che i maschietti, intesi come classici eroi/antieroi che in qualche modo di solito salvano la situazione, questa volta siano in difficoltà. Pare, infatti, che non abbiano proprio capito la situazione di Krikkit e dei suoi abitati, come invece pare aver compreso Trillian.

Tutti dietro alla guida di Trillian stavolta? No. Come mai, visto che è l’unica ad avere le idee chiare? È una donna e per le donne, si sa, è difficile essere prese sul serio in certi contesti. Quindi la vediamo sempre pensierosa a lanciare frasi sibilline che non stuzzicano la curiosità di nessuno, e perfino mentre rivela le vere macchinazioni su Krikkit Zaphod non trova di meglio da fare che commentare con un «Povera ragazza, non avrei mai dovuto lasciarla sola». Salvo che la povera ragazza se la caverà egregiamente da sola…

La Vita, l’Universo e Tutto Quanto, terzo volume di una trilogia in cinque libri, ci parla di Verità (con la quale pare abbiano a che fare delle rane), di Party lunghissimi (divertenti per chi ci va, un po’ meno per chi fornisce le risorse) e della Noia della vita eterna (che porta Wowbagger l’Eterno Prolungato in giro per l’Universo a insultarne uno per uno gli abitanti) più un sacco di altra roba che Adams riesce, non si sa bene come, a infilare tra le pagine.

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Io ho un debole per i libri folli, ma così folli da poter essere nati solo perché la probabilità si è stancata di essere tanto prevedibilmente probabile e si è fatta un giro nell'improbabilità. E meno male.

Di Guida galattica per gli autostoppisti posso dirvi che non contiene un'oncia di quella normalità quotidiana tanto rassicurante per noi esseri umani. Infatti, il motto che attraversa tutto il romanzo (e che rende la Guida galattica per gli autostoppisti così apprezzata nell'universo) è: non fatevi prendere dal panico.

Niente panico anche quando la vostra casa sta per essere demolita dall'oggi al domani per far spazio a una tangenziale. Niente panico quando il vostro pianeta sta per essere demolito per far spazio a un'autostrada iperspaziale. Niente panico quando da un pianeta leggendario vengono sparati due missili che distruggeranno la vostra navicella spaziale.

Si dà il caso, infatti, che se non vi farete prendere dal panico, magari ne uscirete vivi: improbabile non è mica sinonimo di impossibile (a meno che non vi facciate prendere dal panico, naturalmente). Riuscirete a ricordarvi perfino di prendere un asciugamano, strumento indispensabile per l'autostoppista (ma dove vai se l'asciugamano non ce l'hai?).

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Honor bound, secondo volume della serie Honor, mi ha un po' spiazzata: non escludo di non ricordarmi esattamente a che punto fosse la relazione tra Cam e Blair in Above all, honor, ma non mi sembrava al punto da poter passare ai “ti amo” in breve tempo.

Mi ricordavo un'attrazione fisica potente e l'approdo a una stima reciproca, ma nessun particolare interesse nell'instaurare una relazione sentimentale. Quindi sono stranita da questo amore nell'aria che, a quanto pare, è nato dal gesto di Cam di prendersi un proiettile al posto di Blair (in quel momento ho capito quanto sei importante per me, etc...).

Meh. Da una serie che al momento consta di nove romanzi mi aspettavo una progressione verso le dichiarazioni d'amore più lenta e graduale: possibile che non ci sia una via di mezzo tra il “ti vedo e sei l'amore della mia vita” e “no, no, io voglio solo scopare”? Non si può avere un passaggio più graduale tra “quella mi attizza un sacco” e “mi sono innamorata di te”?

Per il resto, comunque, Honor bound è un romanzo gradevole, con momenti di tensione e scene molto tenere tra Cam e Blair, soprattutto nella parte centrale. Tanto che sì, proseguirò la serie. Prima o poi.

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Terminare questo romanzo mi ha scatenato il desiderio di ritornare a quel due giugno del duemilatredici, quando ho contrassegnato Io che amo solo te come Want to read su Goodreads. Così potrei dirmi di non fare la scema e passare oltre. Perché Io che amo solo te è brutto, ma brutto forte. Credo, infatti, di aver appena finito di leggere la versione matrimoniale e cartacea di un cinepanettone.

Pensate a tutti i cliché che conosce sui matrimoni e dintorni: ecco, in Io che amo solo te ci sono tutti. Non gliene è scappato uno a Bianchini: le suocere litiganti, il fratello dello sposo gay non dichiarato, la sorella della sposa adolescente e in preda alle tempeste ormonali, il padre dello sposo e la madre della sposa che sono storia vecchia, la madre dello sposo che è una repressa acida...

Per non parlare poi delle pagine e pagine spese nel cercare di convincerci che un matrimonio perfetto sia l'anticamera della felicità eterna. E via a parlare di acconciature perfette, abito perfetto, trucco perfetto, pre-filmino perfetto, foto perfette (una tragedia se dovesse mancare la magia nelle foto!), bomboniere perfette (c'è pure una lista bella lunga di tutti i requisiti imprescindibili della bomboniera perfetta), pranzo perfetto (con tante portate da poter sfamare un piccolo stato e anche queste elencate in maniera certosina, con tanto di motivi che hanno portato alla loro scelta) e via discorrendo. Una palla disumana.

Come se tutto questo non bastasse, poi, Bianchini, candido come il suo cognome, l'ha anche infarcito di una considerevole dose di sessismo (spacciato per amore o battutine che vorrebbero far ridere, ma invece agghiacciano). Per esempio, c'è il veto per gli uomini di piangere perché, be', sono uomini. Gli uomini, quelli veri, non piangono, e nemmeno permettono alle loro donne di prendere l'iniziativa. Ma che scherziamo? Hanno troppo testosterone in corpo, talmente tanto che il loro cervello deve essersi liquefatto per l'assalto di cotanto ardore. Meh.

In mezzo a tutto questo maschilismo, non poteva fare quindi bella figura il fratello omosessuale dello sposo, Orlando, il quale, per fingere di essere etero deve mostrarsi più virile. Ma non avevamo imparato che la virilità non è baluardo esclusivo degli eterosessuali? Macché. Io che amo solo te lo ignora allegramente e cerca pure di insinuare che l'omosessualità di un figlio sia il prodotto di un modello educativo genitoriale. Doppio meh.

Bianchini è stato anche orribile nel modo in cui ha trattato le vicende di Orlando e il cosiddetto Innominato, il suo amante misterioso. Quando il padre di Orlando scopre che il figlio se la fa con un uomo già sposato con una donna e molto più vecchio di lui si incazza come una iena. Prende da parte l'Innominato e gli fa un discorsetto in stile mafioso sul fatto che deve lasciare in pace suo figlio, altrimenti sono cazzi. Ma Orlando non è grande abbastanza per gestire la sua vita sessuale come gli pare? Non sarebbe stato meglio se il paparino avesse espresso i suoi dubbi e le sue preoccupazioni al figlio? Sì, ma niente, l'intera faccenda passa come normale e forse addirittura positiva. Triplo meh.

Sull'Innominato hanno anche da dire la loro Damiano e Daniela, rispettivamente il fratello sposo e l'amica di Orlando. Sono preoccupati perché Orlando potrebbe soffrire da questa situazione? Sì, ma il fatto che l'Innominato sia già sposato pare non essere questo gran problema insormontabile per la felicità di Orlando. Il problema vero, sostanziale è che l'Innominato è terribilmente brutto, mentre Orlando è un così bel ragazzo... che ci farebbe insieme a quel cesso? Senza parole. Quadruplo meh.

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Con Le memorie di Sherlock Holmes Arthur Conan Doyle tentò di uccidere Sherlock Holmes perché non lo sopportava più. Insomma, lui si riteneva uno “scrittore serio” che non poteva perder tempo ed energie a scrivere gialli con protagonista un eccentrico – seppur geniale – investigatore privato.

Vista la mole di affezionati fan che seguivano le gesta di Sherlock Holmes e del dottor Watson, Conan Doyle non vide probabilmente altra alternativa a quella di uccidere il suo personaggio più celebre. Immagino, però, che fosse anche consapevole dello sconcerto – eufemismo – che avrebbe provocato nei fan: pensò bene quindi di far terminare la carriera di Holmes alla grande. Infatti, non solo ne L'ultima avventura l'autore scozzese diede all'investigatore un nemico degno della sua levatura – il professor Moriarty – ma, presi nel loro insieme, gli undici racconti de Le memorie di Sherlock Holmes sono tra i più belli e i più interessanti della sua produzione.

In essi, infatti, conosciamo meglio l'uomo Sherlock, facciamo la conoscenza di suo fratello Mycroft e li vediamo interagire insieme; lo vediamo prendere una cantonata e il suo timore nell'eccessiva fiducia in se stesso; lo vediamo prendere tutti amabilmente per i fondelli e cercare la compagnia del suo amico Watson quando la situazione diventa difficile.

Non potevi davvero pensare di farla franca a uccidere un personaggio così, Sir Arthur Conan Doyle. Certi personaggi, semplicemente, non si possono uccidere: diventano immortali – almeno finché il Sole risplenderà su le sciagure umane.