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In quanti avranno letto e apprezzato questo romanzo? Su Goodreads ha la bellezza di quattro punto ventidue di media e ho potuto constatare che gran parte dei miei amici gli ha assegnato quattro o addirittura cinque stelle.

Ecco, io in questi momenti mi chiedo se non ho travisato completamente il senso del romanzo: non solo perché l'ho trovato mortalmente noioso, ma anche – e soprattutto – perché non sono riuscita a capire come mai abbia avuto tanto successo. Sarà che, mentre lo leggevo, le mie energie mentali erano rivolte altrove, ma non ho trovato i motivi di tanto entusiasmo.

Analizziamo la parte storica del romanzo: sappiamo che è ambientato tra il millenovecentoquarantacinque e il millenovecentosessantasei perché l'autore ci informa dell'anno in corso all'inizio di ogni parte che suddivide il romanzo in nove momenti diversi. Sappiamo che è ambientato a Barcellona, quindi siamo in pieno franchismo. Ce ne importa qualcosa? Non direi, visto che l'unica importanza ricoperta dall'ambientazione storia è di giustificare la presenza di un individuo sadico violento a capo della polizia e, più un generale, di instillare nel romanzo un'atmosfera di pericolo imminente e paura. Quindi non si può dire che la parte storica sia chissà quanto curata.

Passando al mistero, mi vien quasi da ridere: non sono la discendente segreta di Sherlock Holmes, ma già nel primo quarto del romanzo era piuttosto evidente dove sarebbe andato a parare. L'unico colpo di scena che mi ha davvero sorpreso, poi, si è rivelato inutile nell'economia della trama, quindi non sono neanche riuscita a spiegarmi perché Zafón abbia così deciso. Per aggiungere altro dramma? Ma se il dramma non è venuto alla luce, che senso ha in un romanzo?

Ciliegina sulla torta di questo piattume è stata la presenza de L'ombra del vento, il romanzo di un misterioso autore misconosciuto attorno al quale ruota tutto il libro di Zafón (da qui il suo titolo). Ora, so che noi lettori facciamo parte di una categoria di questi tempi bistrattata e oppressa da classifiche di vendita imbarazzanti, e che quindi un giallo incentrato su un romanzo solletichi la nostra vanità, ma a me è parso che Zafón abbia messo su una gran paraculata.

Forse è questo il segreto del suo successo, ma mi fa strano, perché anche la paraculata per me annegava in una storia incapace di appassionare, in personaggi monodimensionali e ridicoli tentativi di risultare simpatico. Mio caro Zafón, la storia tra me e te finisce qui.

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Sono rimasta piacevolmente sorpresa da Atlante delle cose nuove: non che quando l'ho preso in prestito mi aspettassi una ciofeca, ma di certo un libro più goliardico che didascalico. Le aspettative sono una gran brutta bestia. In questo caso, comunque, poco male: già alla prima voce dell'atlante (“Anonimato”) mi sono resa conto di aver preso una cantonata e ho corretto – mentalmente – il tiro.

Atlante delle cose nuove, infatti, prova davvero a mettere per iscritto e codificare il nuovo significato di vecchie parole in quest'era tecnologica. Perché, diciamocelo, eremiti a parte, ci siamo tutti dentro fino al collo: tanto vale cominciare a capire davvero di cosa facciamo parte. E quale modo migliore per iniziare se non prendere questi nebulosi concetti che abbiamo in mente e racchiuderli in una parola?

Andrea Girolami ci dice che chiunque di noi usi quotidianamente nuove tecnologie e social network ha nella sua testa una vaga idea di cosa questo significhi e comporti. Solo che molto probabilmente stenterebbe a tradurre queste vaghe idee in unità lessicali.

Chi se ne frega? Mah, insomma... Non so voi, ma io su Facebook continuo a vedere gente che posta “avvisi di privacy” et similia: queste persone, oltre a non sapere cosa ci sia scritto nelle condizioni di utilizzo del social network, non hanno forse qualche problemino con il nuovo concetto di privacy?

Ecco, Atlante delle cose nuove è un buon punto di partenza per iniziare a fare mente locale: dico così perché al suo interno sono citati molti testi, film, canzoni o siti internet con i quali approfondire i vari concetti o da guardare e/o leggere con sguardo diverso.

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Dopo mesi e mesi di tartassamento da parte di Goodreads, che mi piazzava La lunga vita di Marianna Ucrìa tra i suggerimenti un giorno sì e l'altro pure, mi sono decisa a dargli retta e l'ho preso in prestito in biblioteca (una copia molto vissuta, tra l'altro).

Le prime cinquanta pagine mi hanno fatto dubitare della bontà del suggerimento: non dava l'impressione di essere granché come romanzo (neanche una schifezza, certo, ma mi ha indotto a chiedermi come mai Goodreads fosse tanto insistente...). Sembrava più che altro simile a molti altri romanzi desiderosi di indagare la pietosa condizione della donna nei secoli passati.

Le mie prime impressioni, però, sono naufragate non appena Dacia Maraini ha iniziato a fare sul serio, facendomi rivalutare anche l'inizio del romanzo. Marianna, infatti, è la perfetta protagonista della sua storia. Sordomuta fin da bambina, rappresenta esattamente la condizione del suo sesso nella Sicilia del Settecento, quando le donne erano poste sotto il controllo del parente uomo più affine, erano tenute a servire il bene superiore della famiglia e non potevano mettere bocca su quanto si decideva di loro.

Tuttavia, questa sua impossibilità di comunicare agevolmente con i suoi simili (ma forse anche la loro indifferenza in quanto ha da dire) fa fiorire in lei una grande sensibilità nell'interpretare ciò che le accade intorno e un grande amore per la lettura, visto che le parole scritte sono il suo unico modo per farsi capire. Ed è proprio tramite il suo sguardo che conosciamo la famiglia Ucrìa in tutto il suo dubbio splendore.

Nobili da generazioni e generazioni e ancora generazioni, gli Ucrìa sono riusciti nella non trascurabile impresa di collezionare al loro interno comportamenti e azioni abiette un po' di tutti i tipi. Impresa ancora maggiore se si pensa che tutto è stato abilmente nascosto per proteggere la famiglia nella sua interezza.

Marianna si ritrova quindi al centro di questo coacervo di individui boriosi e repressi a vario grado. Cosa fa? Li odia? Li schifa? Li manda a spendere? Be', prima di tutto li osserva e cerca di capire come siano arrivati a quel punto. In effetti, come si arriva al punto in cui le abitudini dei morti diventano più importanti delle abitudini dei vivi? Cosa scatta nella mente delle persone nel voler mantenere a tutti i costi (inclusi felicità e benessere altrui) lo status quo? Cosa ci spaventa davvero tanto del cambiamento?

Un romanzo estremamente garbato, che illustra i drammi individuali causati da una politica familiare volta al mantenimento del proprio patrimonio e del proprio prestigio in quanto nobili. Drammi che nessuno di noi può seriamente preferire a un cambiamento che migliori la vita di più individui, senza intaccare i diritti degli altri.

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Che meraviglia, gente! Con Roderick Duddle Michele Mari ci fa tornare tutti ragazzi, pronti all'avventura e a salpare per i Sette Mari senza por tempo in mezzo.

Con un sapiente mix di romanzi d'avventura (si assaporano Stevenson, Melville, Dickens, London... e chissà quanti altri che non sono stata in grado di cogliere!), l'autore ci riporta in un mondo che si pensava ormai perduto, ma che ci faceva assai sognare da giovani, con assassini spietati, suore tutt'altro che pure e caste, scambi di persona e locande malfamate.

L'impressione che si ricava da questa lettura, condita anche con un tocco di metaletteratura, è di svago, di avventura, di un vero e proprio gioco di stile che probabilmente ha divertito più lo scrittore del lettore. Non è difficile immaginare Michele Mari che, invece di giocare con bambole e robot, se ne sta lì a costruire la sua storia.

Roderick Duddle è un romanzo per gli orfani del romanzo d'avventura che vogliono tornare a immergersi in quelle atmosfere con una storia nuova, ma piena di gustosi riferimenti alle opere che si sono tanto amate.

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Se dovessi descrivere con una sola parola, sceglierei agghiacciante. Leggere Dalla parte delle bambine è stato come immergersi in un mondo orwelliano, in un'orribile distopia dove non puoi scappare dal ruolo che è stato stabilito per te.

Tutti sappiamo che in molte zone del mondo le donne non se la passano bene, ma leggere fino a che livello possa arrivare il condizionamento sociale sui comportamenti degli individui è stato brutale.

Se penso al fatto che qui, in Italia, ancora ci si ostina ad affermare che differenze sociali tra uomini e donne sarebbero in realtà differenze biologiche (o genetiche, o naturali, qualunque cosa voglia dire) è aberrante. Oltre che intellettualmente disonesto (recenti studi, infatti, affermano tutt'altro), lo trovo anche profondamente degradante: ma davvero siamo ancora al punto di dover litigarci il primato di genere migliore?

Davvero è ancora un problema che alcuni bambini giochino con le bambole e alcune bambine con le macchinine? Voglio dire, Dalla parte delle bambine è del 1973. Millenovecentosettantatré. Ben quarantadue anni fa. Eppure non possiamo ancora sederci e riderci su, perché, nonostante i molti passi avanti verso la parità dei sessi e l'abbattimento delle discriminazioni, c'è ancora gente che vuole costringere le persone in confezioni ben etichettate. Tipo le conserve della nonna.

Quindi, il mio consiglio è di leggere Dalla parte delle bambine che, sì, è un po' datato, ma fa ancora egregiamente il suo lavoro di denuncia di un sistema sociale così ingiusto e rigido da non aver più ragione di essere, in virtù dell'avanzamento della conoscenza scientifica. Smash the patriarchy!

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Fuori registro è un libriccino di centotrenta pagine formato da quattordici storie dedicate agli insegnanti e a cosa può accadere loro nello svolgimento di questa professione. Dato che non sono mai stata al di là della cattedra, ho preso la lettura di Fuori registro come una piacevole rimembranza dei miei anni da liceale.

Starnone, infatti, ci racconta storie che sembrano assurde, ma, se ci pensate bene, ricorderete certamente qualcosa di simile (soprattutto se siete passati dalle scuole medie superiori). Per esempio, la ragazza che cambia nome ogni giorno. Nella mia scuola c'era una ragazza che cambiava colore di capelli ogni settimana.

È bello quindi ritrovare in Starnone quella bizzarria presente in ogni scuola media superiore che si rispetti. Stento a credere che non abbiate mai sentito un insegnante lamentarsi della scarsa collaborazione dei colleghi quando si tratta di mettersi a lavorare sul serio a un progetto, oppure di non aver preso in giro con i compagni qualche mania o tic dei docenti.

Fuori registro è un libro simpatico e lo consiglio a chiunque voglia tuffarsi nell'ambiente scolastico, passando qualche ora con i vecchi ricordi.

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Difendere la Terra di Mezzo è il libro che tutti i fan dell'universo tolkieniano vorrebbero leggere. Almeno quelli che hanno amato i romanzi di Tolkien, ma sono piuttosto digiuni per quanto riguarda la critica e le interpretazioni della sua opera e vorrebbero iniziare a leggerne da qualcosa che dia loro il quadro generale.

Per quanto mi riguarda, ho letto qualcosa qua e là di critica, per lo più articoli sul web, ma sentivo la mancanza di qualcosa che mi guidasse nella selva di teorie e interpretazioni che girano intorno alla Terra di Mezzo (senza dimenticare Valinor, il Beleriand e Númenor, naturalmente!).

Difendere la Terra di Mezzo è proprio il libro adatto allo scopo, visto che è stato scritto con l'intenzione di fare chiarezza sui pregiudizi che ancora ammorbano le interpretazioni dell'opera tolkieniana, e e dare un'idea sugli studi più recenti. Pertanto, immagino che potrebbe risultare noioso o poco approfondito per tutti coloro che sguazzano da tempo negli studi riguardanti Tolkien: a costoro consiglio di rivolgersi altrove, a meno che non desiderino nella loro libreria qualunque edizione riguardi il professore di Oxford.

In effetti, Difendere la Terra di Mezzo è pure un libro accattivante, in quanto correlato da immagini che ne rendono più piacevole la lettura, capace di appassionare anche nei passaggi più tecnici e complessi.

L'ho trovato davvero molto interessante e fatto bene: vale tutti i diciotto euro del prezzo di copertina e di sicuro è un buon trampolino di lancio per approfondire alcune tematiche qui solo accennate o leggere uno dei tanti romanzi che a Il Signore degli Anelli sono ispirati.

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Caro Alain Damasio, da dove cavolo inizio questa recensione?

L'Orda del Vento, infatti, è uno dei fantasy più originali che mi sia capitato di leggere, pieno di poesia e dalla narrazione corale. Vi si avvicendano, infatti, ben ventidue punti di vista, ognuno dei quali viene identificato con un simbolo grafico. Grazie alla Nord che ha pensato bene di aggiungere a questa edizione un foglio con la legenda dei simboli.

La vicenda, infatti, inizia in media res e il lettore passa diverse pagine prima di cominciare a capire cosa sta accadendo e cosa stanno facendo in giro questi ventidue tizi. Quindi, se avete intenzione di leggerlo, preparatevi a una cinquantina di pagine di spaesamento.

Uno spaesamento che, però, in qualche misura non vi abbandonerà mai per tutto il corso della narrazione. Il mondo de L'Orda del Vento, infatti, ha tutta una serie di caratteristiche sue proprie che Damasio in parte spiega, ma in parte lascia all'immaginazione del lettore. Si può affermare che Damasio sia un maestro nell'evocare questo mondo così scarno e spazzato continuamente dal vento.

Gran parte del fascino del romanzo è anche rivestito proprio dagli affascinanti cenni alla pseudo-scienza che spiega, anche con parole inventate ad hoc, le varie forme del vento, le loro caratteristiche e i misteri che ancora le avvolgono. Ed è proprio per scoprire la fonte del vento che l'Orda esiste, percorrendo controvento la terra conosciuta fino all'Estrema Vetta.

L'Orda è composta da ventidue individui e ognuno di loro è specializzato in un'area di competenza necessaria per raggiungere l'Estrema Vetta. Come ho già detto, tutti i loro punti di vista si avvicendano nel narrare la storia, ma non tutti con la stessa frequenza. Principalmente ascoltiamo le voci interiori di Golgoth, Sov, Pietro, Caracollo e Oroshi. Sono anche i personaggi ai quali si finisce per affezionarsi di più (anche se Golgoth è così stronzo da renderlo piuttosto difficile).

Quindi quale sarebbe il mio giudizio complessivo su questo libro? Fino a tre quarti del romanzo ero pronta a dargli cinque stelline e proclamarlo uno dei libri più belli di sempre. L'idea di questo viaggio controvento alla ricerca della fonte di ogni vento, del senso della vita, della propria identità era assolutamente coinvolgente.

Purtroppo il finale mi ha smontato. In parte credo sia dovuto al fatto che già da metà romanzo inizia a essere evidente dove si andrà a parare. Poi, non so, per me il finale non ha avuto la stessa potenza narrativa dei primi tre quarti del romanzo, nei quali davvero l'autore ci ha fatto condividere gioie e drammi dell'Orda.

Mi sento comunque di consigliarne la lettura, sia a chi cerca un fantasy fuori dai soliti schemi sia a chi voglia buttarsi nella letteratura fantastica, ma non può soffrire elfi, bacchette magiche e draghi volanti.

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Inizio questa recensione ringraziando Sara Boero che ha portato alla mia attenzione questo romanzo: ha un canale su YouTube molto carino e interessante e consiglio a tutti e tutte di andarla a trovare. In questo momento c'è anche in corso un giveaway...

E ora, fuoco alle polveri!

Come si fa a scrivere la recensione di un romanzo che è uno, nessuno e centomila? La famiglia Winshaw, infatti, è un po' come l'Albero dei Quaranta Frutti: ogni innesto produce i suoi frutti con i suoi tempi così come ogni capitolo (parte? sezione?) di questo romanzo si presenta con una scelta stilistica diversa.

Insieme alle variegate scelte stilistiche, poi, si accompagnano generi diversi: epistolare, thriller, umoristico, giallo, saga familiare... c'è anche un capitolo assolutamente surreale, giusto per non farci mancare nulla.

È quindi all'interno di una macedonia di stili che si dipana la storia, che, in effetti, è a sua volta fatta di storie, storie personali che inizialmente sembrano aver a che fare poco o nulla l'una con l'altra. Gli stessi Winshaw, pur essendo parte della stessa famiglia, non sono quello che si definirebbe un'allegra brigata: i loro legami sono tutt'altro affettuosi.

Tuttavia, il vero outsider del romanzo sembra essere Michael Owen, scrittore assoldato da Tabitha Winshaw per scrivere la storia della sua famiglia e portare a galla la verità sulla morte di suo fratello Godfrey. Michael, infatti, non è uno di quegli scrittori che ci si aspetterebbe intorno ai Winshaw, uno di quegli scrittori di successo abituati a buttare giù tutto quello che il pubblico vuol leggere e che potrebbe portare loro ulteriore fama e introiti. Michael è uno scrittoruncolo che non si fila nessuno. Non si capisce manco dove Tabitha sia andata a pescarlo.

La presenza di Michael, però, fa sì che il lettore prenda coscienza dell'impatto che l'avidità smodata dei Winshaw ha sulla vita delle persone. In qualunque ambito mettano mano, infatti, i Winshaw riescono a tirar fuori palate di soldi, distruggendo però sane abitudini alimentari, risparmi di una vita, speranze di giovani artisti o diritti umani (i Winshaw non vanno tanto per il sottile).

Quindi Michael si trova invischiato nelle vicende di questa famiglia di squali (che poi le loro vicende sono un po' anche le sue... anche se lui si ritrova dall'altra parte della catena alimentare...) e nel corso del romanzo lo vediamo più volte cercare di raccapezzarsi, trovare il bandolo della matassa... e noi con lui. Posso, infatti, tranquillamente affermare di non aver capito una mazza finché non mi è stato spiegato. Chi cavolo l'aveva capito il motivo per cui Coe ogni tanto fa saltare fuori quella scena di Sette allegri cadaveri? O perché via, via ricorre la figura di Gagarin?

Insomma, un romanzo straordinario che sfugge caparbiamente a qualunque tentativo di classificazione e un autore capace di sfoggiare un'abilità non comune da romanziere e di mostrare allo stesso tempo una realtà più vera del reale. Qualcuno un giorno disse che quest'ultima era la differenza tra buoni e cattivi scrittori.

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Q era iniziato sotto i migliori auspici: un romanzo storico con una solida documentazione alle spalle e l'intento di comunicare un messaggio capace di scardinare il comune sentire. Purtroppo, superate le prime duecento pagine, è apparso evidente che Luther Blissett abbia mancato il suo obiettivo.

Quale sarebbe stato il messaggio capace di scardinare il comune sentire? Quanto sono stronze le religioni quando non permettono il dissenso? Che gli eventi storici sono mossi da oscuri complotti? Che si sta tanto bene senza denaro e i banchieri sono tutti avidi corrotti? Che mettere in comune i beni garantisce la felicità, pace e amore? Che religioni e potere temporale si sposano spesso tra di loro al fine di raggiungere i propri interessi? Non riesco a credere che Blissett pretendesse di sconvolgere i suoi lettori con questo mix di luoghi comuni e realtà ormai appurate.

Ma forse voleva fare il botto, rivelandoci che la Chiesa non accetta altra guida spirituale, morale e intellettuale tranne se stessa. Peccato che sia un fatto evidente a chiunque non abbia gli occhi foderati di prosciutto, tant'è vero che, ancora oggi, la Chiesa pretende (e, a volte, purtroppo, ottiene) la negazione di diritti come l'aborto, il matrimonio egualitario e l'eutanasia.

Quindi, posto che chi ha gli occhi foderati di prosciutto non se li farà certo liberare da un romanzo, non ho capito quale fosse il messaggio innovatore di Blissett.

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Mi risulta difficile scrivere una recensione onesta de L'amore molesto, perché le vicende narrate non mi hanno particolarmente colpita, ma sono scritte davvero, davvero bene.

Si tratta di uno di quei romanzi psicologici dove la protagonista, Delia, si arrabatta nella sua mente in cerca delle motivazioni che hanno spinto sua madre ad annegarsi in mare. Questo tragico evento, infatti, riporterà alla luce in lei tutta una serie di questioni irrisolte, che lei, però, non ha tutta questa gran voglia di risolvere. Non che sia da biasimare, visto il potpourri di disagio nel quale è vissuta finché è rimasta con i genitori.

In generale, i romanzi nei quali fatti e percezioni si mischiano mi confondono sempre un po' e così è stato anche con L'amore molesto. Con un'aggravante, però: la madre di Delia si è annegata senza vestiti, tranne un reggiseno nuovo. I vestiti non sono stati ritrovati. Mi sorge una domanda: perché la polizia non indaga?

Questo suicidio non dovrebbe sembrare strano solo a Delia perché la madre indossava un reggiseno nuovo invece dei suoi soliti vecchi e lisi. È strano perché gli altri suoi indumenti sono spariti: possibile che nessuno a parte Delia si sia chiesto che fine abbiano fatto? So che messa così sembra tanto una quisquilia, e forse lo è, ma mentre leggevo non riuscivo a fare a meno di pensarci e questo mi ha dato un senso di irrealtà che mi ha infastidito per tutto il corso del romanzo.

Per il resto, lo stile della Ferrante mi ha colpito molto: ha un modo molto vivido di rendere situazioni di disagio e violenza. È difficile rimanere indifferenti alla lettura di certi passaggi de L'amore molesto ed è proprio per questo motivo che, sebbene questo primo lavoro della Ferrante non mi abbia entusiasmato, leggerò qualcos'altro di suo.

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Zia Mame è indubbiamente uno dei romanzi più divertenti che abbia mai letto nella mia vita. È formato da undici episodi che narrano di fasi diverse della vita di Patrick, rimasto orfano, con l'eccentrica Zia Mame, sua unica parente rimasta in vita e in grado – più o meno – di prendersi cura di lui.

Eppure Zia Mame non è semplicemente stramba: è un mix di intelligenza, sprezzo per le convenzioni sociali ipocrite, orrore per la vecchiaia e prodigiose capacità di infilarsi in situazioni assurde per poi riuscire a uscirne pressoché indenne. Come Zia Mame c'è solo Zia Mame: semper fidelis (se state pensando che alcuni si rivolteranno nella tomba nel veder associare questa locuzione latina al personaggio di Zia Mame, sappiate che lo spero fortemente).

Ho adorato Zia Mame per la sua gioia di vivere in barba ai tracolli e alle occhiate storte di chi non approva. D'altra parte, Zia Mame ha un'opinione ben precisa di coloro che mettono tradizioni e principi sul piedistallo: cornacchie malate, gattemorte... e via di complimenti! Il povero, piccolo Patrick finirà a giocare alla Famiglia dei Pesci, nudo, in una stanza illuminata da tubi ai raggi ultravioletti... ma non potrà dire di non essersi divertito un mondo!

E questo sarà solo l'inizio. Non posso dire che tutti gli episodi abbiano la stessa verve comica, ma bisogna anche tener conto del fatto che il romanzo è del 1955: forse qualche scena l'abbiamo vista una volta di troppo perché possa strapparci più di un sorriso, ma non per questo Zia Mame diventa noioso. Solo un filo meno divertente.

Infatti, bisogna tener di conto della scoppiettante personalità di Zia Mame: è difficile annoiarsi in presenza di una dama di gran classe, molto equivoca e poco incline alla continenza. Provare per credere!

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Kiss an angel è un romance tenero e divertente, perfetto per qualche momento di svago se avete voglia di un po' di tenero e divertente ammore senza rischiare una crisi di nervi.

Anche se, a essere sincera, l'inizio mi aveva fatto preoccupare parecchio. I due protagonisti, Daisy e Alex, infatti, si devono sposare per forza a causa di una macchinazione del padre di lei. Sappiate che tutta questa faccenda è assolutamente assurda, ma, se saprete passarci sopra con savoir-faire, vi garantisco che Kiss an angel è un ottimo passatempo.

La storia tra i due coniugi involontari si sviluppa nell'ambiente circense, dove Alex lavora. Inizialmente, Daisy sta al circo come con brillantino sta allo sterco di elefante. È così beneducata e benintenzionata che nessuno la prende sul serio: tutti la vedono soltanto come una farfallina frivola e leggera. Cavoli loro: la farfallina finirà per far veder loro i sorci verdi.

Alex, invece, è un completo idiota – o perlomeno fa di tutto per sembrarlo. Tutto fissato con la faccenda dell'io-sono-il-maschio-alfa-e-si-fa-come-dico-io, ci metterà un bel po' a capire che Daisy non è la sciroccata che tutti pensano sia.

Ho apprezzato moltissimo la figura di Sheba, la proprietaria del circo. Dovrebbe essere la donna cattiva che vuole impedire il coronamento dell'amore dei protagonisti, ma in realtà è un personaggio più complesso e sfaccettato. Non è la solita stronza tout court, ma è una donna rigida che, come Alex, ha fatto del proprio orgoglio la sua caratteristica saliente.

L'unica nota di demerito che mi sento di segnalare, a parte il matrimonio forzoso, è la reazione di Daisy sul finale: mi è parsa piuttosto forzata e troppo repentina per essere in linea con il personaggio.

PS: nel frattempo è stato tradotto in italiano da Leggereditore, con l'improbabile titolo Volare fino alle stelle.

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Dalla trama, Il suono dell'amore sembrava uno di quei libri tanto pucciosi che adesso mi sarebbe proprio andato. E grazie a Sebastian lo sarebbe pure stato... purtroppo, però, c'era anche Jordan.

Passo indietro. Sebastian e Jordan sono i protagonisti di questa storia: il primo è sordo e lavora come poliziotto volontario, mentre Jordan è stato appena trasferito in un'altra città dopo essere rimasto ferito in un conflitto a fuoco. Sebastian è, più o meno, il classico bravo ragazzo, mentre Jordan zoccoleggia allegramente in giro e fa lo stronzetto quando si annoia.

Con Sebastian non ho avuto grandi problemi, mi ci sono trovata bene, ma Jordan avrei voluto radiarlo dal romanzo una pagina sì e l'altra pure. Avete presente una lagna? Ecco, Jordan è la quintessenza della lagna. A peggiorare la situazione c'è anche il fatto che l'intero romanzo è narrato dal suo punto di vista. Vi troverete più di una volta a rimpiangere i bei tempi in cui zoccoleggiava ed era quindi troppo impegnato per pensare troppo.

C'è anche da dire che ho avuto l'impressione che Jordan fosse un aborto di personaggio. Ogni tanto (e a volte quasi a sproposito) la Laine ci spara un dettaglio su lui e poi lo lascia lì. Per esempio, la faccenda dei tatuaggi. È un aspetto importante di Jordan, ma l'autrice lo butta lì, a casaccio. È come se ci volesse dire: so che Jordan potrebbe essere un bel personaggio, ma io non ho voglia di farvelo piacere.

So che è il primo di una serie e la SiPriLi è sempre lì, in agguato, ma così è troppo: sarebbe stato meglio spostare la questione tatuaggi nel secondo libro e trattarla con l'attenzione che meritava.

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Nel mare ci sono i coccodrilli non è un libro innovativo: ne abbiamo sentite tante di storie di disperazione e di persone in fuga da situazioni infelici nei loro paesi. Quello che mi ha colpita molto è stato lo stile del libro, livellato su una leggerezza fanciullesca che, lungi dall'essere frivola, sottolinea l'infanzia rubata a Enaiatollah Akbari.

Ci sono, infatti, molti contesti nei quali gli adulti non danno ai bambini le cure necessarie. Non li difendono nemmeno da quei terribili mostri che si nascono sotto al letto e sono pronti ad aggredirli non appena viene spenta la luce. Non li difendono nemmeno dai coccodrilli che sono nel mare. E poco importa che non ci siano davvero mostri sotto al letto o coccodrilli nel mare: i bambini non lo sanno e hanno bisogno di essere rassicurati dagli adulti.

Tutto questo è molto triste e credo che ognuno di noi capirebbe un ragazzo amareggiato per aver perso la spensieratezza della fanciullezza. Ci risulta un po' strano, invece, un atteggiamento positivo: della serie, sì, da piccolo ho avuto una vita di cacca, ma ho fatto del mio meglio per avere una vita da adulto migliore. E sono contento per avercela fatta.

Sarebbe bello leggere più storie di questo genere, tutto sommato, no? Ma, soprattutto, sarebbe bello smettere di leggere storie di stupidità umana, da entrambe le sponde: sia dalla parte di chi costringe queste persone a lasciare il proprio paese, sia dalla parte di chi dovrebbe accoglierli.