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La voce a te dovuta fa parte delle letture sperimentali: invece di leggere sempre libri che penso mi piacciano, questa volta ne ho preso uno che normalmente eviterei. Le biblioteche servono anche a questo.

L'esperimento non è del tutto riuscito, ma poteva andare peggio. Partiamo da ciò che non mi ha convinto: La voce a te dovuta è il frutto del periodo di maturità poetica di Salinas (1933-1938) ed è incentrato sul sentimento d'amore, visto come trampolino per “l'oltre”. L'autore, infatti, considera la realtà imperfetta, da trascendere per andare oltre il tangibile, dove i due amanti, cadute le maschere, si riconosceranno per ciò che sono veramente.

Sì, tutto molto bello, ma io non sono una fan di Platone e del suo idealismo. Quindi tutto questo sospirar d'amanti pronti a ritrovarsi nel mondo delle idee, tutti contenti di amarsi all'ennesima potenza, mi ha lasciato per lo più indifferente – e, dopo un po', ha iniziato pure ad annoiarmi.

Tuttavia, sono rimasta molto affascinata dalla struttura molto particolare del poema. Si tratta, infatti, di un insieme di poesie tra loro indipendenti, ma unite dal medesimo tema, l'amore, e da strutture parallelistiche, che possono essere veri e propri refrain o corrispondenze più o meno evidenti.

Ora, poiché le singole poesie non sembrano seguire un ordine logico o cronologico, si potrebbe pensare di leggere una qualunque raccolta di poesie; tuttavia, il tema dell'amore e l'inserimento di moduli ricorrenti le rendono a tutti gli effetti parti di un poema. L'effetto finale è quello di una diversità omogenea che ho apprezzato molto.

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Chi mi conosce sa che Danielle Steel non fosse proprio tra le autrici che smaniassi per leggere. Difatti me ne sono tenuta lontana per quasi ventisei anni. Solo che la vita è imprevedibile e capita anche di ritrovarsi a leggere un libercolo di Danielle Steel nostro malgrado.

È capitato che la mia biblioteca volesse disfarsi di alcuni libri per i quali non c'era posto o necessità di inserirli negli scaffali. Benone, mi sono detta, andiamo a vedere cosa c'è di bello. E di bello – o almeno interessante per i miei gusti – ho trovato Notre-Dame de Paris di Hugo, che desideravo da tempo, e Signor Malaussène di Pennac, che vedremo un po' com'è. Poi, mentre la mia bibliotecaria preferita mi mostrava gli altri titoli disponibili, è accaduto l'imponderabile. «... e poi ci sono questi romanzi di Danielle Steel», mi ha detto. «Ti piace Danielle Steel?». Al che, cercando di essere fedele al mio non-criticare-se-non-conosci, ho risposto: «Mai letto niente di Danielle Steel». Non potete capire l'orrore nel sentirmi rispondere: «Te lo prendo io uno bellino di Danielle Steel!». Se ne andata dietro al bancone ed è tornata con Forze irresistibili.

Ora, io lo so che avrei potuto fermarla, ma era così entusiasta che mi è dispiaciuto dirle di no. Oltretutto, è sempre tanto, tanto carina con me e si prodiga nel trovarmi i libri più sperduti (come quelli dimenticati negli archivi e che si supponeva nessuno avrebbe più chiesto in prestito...). Poi, volete mettere la soddisfazione nel poter dire, con cognizione di causa, che i libri di Danielle Steel non mi piacciono?

Da qui inizia la recensione. Scusate se vi ho fracassato le palle con questo aneddoto.

Forze irresistibili è uno dei libri più soporiferi che abbia letto nella mia vita. Mi sembrava di avere una freccetta di narcotico nel clo. Infatti, già dal risvolto di copertina sappiamo che i due protagonisti, Steve e Meredith, sposati da non ricordo più quanti anni, si faranno le corna a vicenda. Quindi uno si aspetta che nella prima metà del romanzo si cornifichino, poi passino la seconda parte a tormentarci con i loro tardivi scrupoli di coscienza.

Ah-ah, e invece no! Passiamo quasi trecento pagine (e il romanzo ne ha quasi quattrocento) a leggere il resoconto della vita di questi due, una in carriera a Wall Street, l'altro in carriera nel reparto di traumatologia: sembra di leggere le loro maledettissime agende. Lunedì Meredith ha fatto questo, martedì e mercoledì quest'altro, mentre Steve ha lavorato undicimila ore di seguito e ha dormito due ore. Proprio avvincente. So che, teoricamente, servivano a far entrare in scena l'altro e farlo entrare in confidenza con Meredith, ma che palle, ragazzi!

Le restanti cento pagine circa sono in mix di onanismo mentale su sono una/un stronza/o, non lo/la merito, che cosa ho fatto nella mia vita per meritarmi questo, ma io ti amo, no io la/lo conosco troppo bene non mi tradirebbe mai, no non voglio figli da te ma con l'amante c'ho fatto un pensierino, oddio oddio sta arrivando mia marito, ti amo ma devo tornare da mia moglie, ti amo ma devo capire se amo ancora mio marito... insomma, io alla fine ho quasi sentito il bisogno di uno strizzacervelli. Questi personaggi che passavano dall'essere amiconi all'essere amanti da una pagina all'altra mi hanno un po' confusa...

Già, poi, parliamo dei personaggi. Chi sono costoro? Boh. Però sono tutti carini, sexy e simpatici. Almeno a detta della Steel: se così fosse, penso che li avrei trovati più interessanti. Sarà per la freccetta di narcotico di cui sopra, ma non so proprio cosa dirvi di questi tizi che mi sono sembrati tutto tranne carini, sexy e simpatici (questa poi!).

Adesso si accettano consigli su come dire alla bibliotecaria che questo libro m'è sembrato una c***a...

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L'Albergo della Magnolia è un romanzo subdolo: inizia con un tono lieve, leggero, quasi frivolo. Ti fa quasi dubitare del suo valore letterario e ti fa pensare che sia solo la solita storia d'amore travolta dagli eventi storici.

In realtà, l'autrice tesse intorno ai suoi lettori una rete di inconsapevolezza simile a quella che avvolge Dino, il protagonista, ebreo, che vuole sposare una ragazza di buona famiglia, cattolica e benestante. Siamo nel periodo fascista e gli ostacoli a un'unione del genere sembrano insormontabili: tuttavia, con tenacia, il protagonista riesce a superarli e a sposare la sua bellissima Sonia Gentile.

Sembra non rendersi conto, però, che la sua non è affatto una vittoria: non è affatto riuscito a entrare nella famiglia di Sonia. Di fatto viene a malapena tollerato, come un cane rognoso che venga sopportato solo perché la bambina lo trova incomprensibilmente carino.

Ma l'aspetto peggiore è che Dino è disposto a perdere la propria dignità per diventare uno di famiglia, per essere amato e stimato come meriterebbero la sua cultura e la sua intelligenza, indiscutibilmente superiori a quelle dei membri della famiglia Gentile, appiattiti in una comoda visione del mondo borghese.

E quando il dramma delle leggi razziali si abbatterà su di lui, innescando una serie di eventi che, con il senno del poi, parevano inevitabili, Dino non potrà far altro che arrendersi alle logiche della famiglia Gentile.

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Il giorno seguente non morì nessuno: già l'incipit è un capolavoro e ci annuncia la genialata tramite la quale Saramago può parlare della nostra umanità partendo da una situazione estremamente improbabile. È come un ricercatore che, lavorando su un modello matematico, arriva a dimostrare qualche legge dell'universo.

E cosa ci dimostra mai Saramago? Lo scrittore portoghese ci mostra come, sebbene la morte sia da sempre cruccio dell'essere umano, la sua improvvisa assenza faccia sorgere nuovi e impellenti interrogativi. Alcuni di questi sono di ordine, per così dire, pratico: cosa fare di tutti questi vecchi allettati e moribondi, ma incapaci di congedarsi dalla vita? Altri interrogativi, invece, riguardano, per esempio, le religioni, che erano nate proprio per alleviare la paura della morte.

Come se la cavano gli umani? Da umani: in qualche modo ci si arrangia. I filosofi cercano di tirar fuori una nuova filosofia, la Chiesa si appella agli imperscrutabili disegni di Dio, la politica si accorda con la maphia per il lavoro sporco... Insomma, si tira avanti.

Peccato, però, che la morte – con la “m” minuscola, non la Morte, l'assoluto che la mente umana non può concepire – decida di riprendere le sue usuali mansioni. Tramite misteriose lettere viola, che avviseranno per tempo il prossimo defunto, in modo che possa sistemare i suoi affari e salutare i suoi affetti.

[Video sul blog de La Lettera Viola dei Legittimo Brigantaggio]

Lungi dall'essere contenti del gentile preavviso, gli esseri umani si daranno alla pazza gioia per il tempo loro rimanente, infischiandosene di affari e affetti. Probabilmente la morte se ne dorrebbe se non avesse a che fare con una lettera che non vuole saperne di arrivare a destinazione...

Saramago ha uno stile superbo e ribelle, visto che rifiuta diversi segni di punteggiatura e scrive lunghi periodi, piuttosto malvisti di questi tempi. A questo proposito, ho trovato particolarmente efficace la mancanza di virgolette o accapo nei discorsi diretti: rende fisicamente impossibile allontanarsi dal romanzo finché il dialogo non è finito e dà proprio l'idea dello scambio di battute diretto, immediato.

In chiusura, non posso che dire qualcosa sull'ironia di Saramago. Mi ha fatto ridere in diversi passaggi: ridere della morte, degli esseri umani e quindi di me stessa. Allo stesso tempo mi ha fatto intristire per quegli aspetti dell'essere umani che poco ci piacciono e ancor meno ricordiamo (perlomeno coloro che ne sono consapevoli).

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Dato che ho letto da poco un romance di m***a (Sugar Daddy), mi sono detta: non sarà il caso di leggerne uno con una storia d'amore decente e donne normali (leggi: che hanno una volontà propria)? Tanto per riprendermi...

Girellando su Goodreads in cerca di ispirazione, mi sono imbattuta in Above all, honor: sembrava pieno di gente tosta e ipoglicemico, quindi mi sono buttata.

La caduta non è stata del tutto priva di conseguenze spiacevoli: la colpa credo sia principalmente delle protagoniste. Infatti, mi è stato difficile provare simpatia sia per Cam sia per Blair. Cam, che delle due è quella che ho apprezzato di più, è così fredda che fa apparire strano il suo interesse per Blair. Non si capisce bene come e perché sia nata questa attrazione, spuntata fuori dal nulla, e non si sposa bene con la descrizione di Cam, per niente interessata a relazioni sentimentali dopo la morte della sua compagna.

Da parte sua, Blair, invece, mi è sembrata una bambinetta viziata che vuole scappare dagli uomini e dalle donne della sicurezza solo per dimostrare che ne è capace e può cavarsela da sola. Rischiando i posti di lavoro e le carriere degli altri, però. Per questo ho trovato difficile simpatizzare con la sua sfortunata posizione di figlia del presidente degli Stati Uniti, che, oltretutto, deve anche nascondere il suo orientamento sessuale.

Quello che, invece, ho apprezzato in Above all, honor è stato il non partire subito con dichiarazioni d'amore assoluto (e neanche relativo, in effetti...): il che mi fa ben sperare per i libri successivi della serie. Mi anche sperare che questa caratterizzazione così poco simpatica abbia a che fare con la SiPriLi (Sindrome da Primo Libro) e che la Radclyffe si sia riservata il meglio per i libri successivi. È una serie così amata che spero proprio sia così...

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Oggi ha inizio la Transgender Awareness Week, che mira a dare visibilità alle persone transgender e di genere non conforme e che si chiuderà lunedì 20 novembre con il Transgender Day of Remembrance (TDOR), una giornata per ricordare le vittime della transfobia.

Per l’occasione volevo quindi parlarvi di questo libro che ho letto qualche anno fa e che sul momento ho quasi odiato tanto è grande la sua capacità di togliere la terra di sotto i piedi e destabilizzare chi legge. Per questo, non finirò mai di ringraziarlo.

Di cosa parla Gender Outlaws: The Next Generation di così spaventevole? È una raccolta di testimonianze di persone transgender, non binarie, travestite, transessuali e via dicendo che sfidano quello che ci hanno insegnato e credevamo di sapere sui generi. Le esperienze riportate sono così varie che è altamente probabile trovarne almeno una in grado di scuotere le nostre convinzioni.

Purtroppo il libro è disponibile solo in inglese (ma dai?), ma provate a dargli una chance, prendendolo in prestito su Internet Archive: c’è sia questa versione del 2010, sia quella precedente del 1994 e intitolata Gender Outlaw: On Men, Women, and the Rest of Us. Se siete avvezz* a leggere in inglese non dovreste avere problemi, ma prendendolo in prestito, male che vada, non avrete buttato soldi!

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La luna e i falò, ultimo romanzo di Cesare Pavese, è denso di significato ed è la sintesi dei temi cari all'autore. Come mi era già accaduto leggendo Paesi tuoi (qui la mia recensione), Pavese ha la capacità di catapultare il lettore in un mondo contadino ormai quasi perduto e di farglielo percepire a tutto tondo.

Ci sono, infatti, in questo romanzo un aspetto fanciullesco della campagna e un aspetto più adulto, a tratti oscuro. Quando il protagonista ritorna in campagna, si tratta di un ritorno nei luoghi della sua giovinezza, con gli occhi della quale tutto gli sembrava luminoso e pieno di vita. Il suo sguardo di adulto, invece, coglie le ombre di questo mondo apparentemente bucolico e semplice.

De La luna e i falò, poi, mi ha colpito moltissimo la solitudine che traspare dalle pagine. Il protagonista, orfano ed emigrato in cerca di fortuna, ritorna nella sua terra natale in cerca delle sue radici. Tuttavia, ben presto si renderà conto di essere troppo cambiato per trovare alcunché nella campagna dov'è cresciuto: il suo vecchio amico Nuto gli dirà, infatti, che, prima di pontificare sull'ininfluenza delle fasi lunari e dei falò propiziatori, avrebbe dovuto tornare a essere un contadino. Così il protagonista si ritroverà incapace di riadattarsi alla vita di campagna, pur non essendo del tutto a suo agio nella vita di città: la sua solitudine sarà tanto profonda proprio per il suo essere sradicato, per la sua condizione esule senza una famiglia dalla quale partire e ritornare.

Sapendo che La luna e i falò fu scritto da Pavese tra settembre e novembre 1949 e che nell'agosto 1950 l'autore si sarebbe suicidato in una stanza d'albergo, questo senso di solitudine incolmabile mi ha scosso parecchio. Forse mi sono autosuggestionata, ma l'idea che qualcuno di senta così solo da non poter essere raggiunto da nessuno dei suoi affetti mi ha dato molto da pensare. “Perdono a tutti e a tutti chiedo perdono. Va bene? Non fate troppi pettegolezzi”: questo è stato il biglietto di addio di Pavese, sulla falsariga di quello di Majakovskij. Come a dire, sono passato, ho rotto le scatole a qualcuno e qualcuno le ha rotte a me: abbiate pazienza, ora levo le tende e amici come prima.

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Forse tre stelle per Bruto sono un po' troppe (davvero non lo so... me lo sto ancora chiedendo), ma un personaggio nel finale (tale Kashta... tenete bene a mente questo nome se mai leggerete questo romanzo) mi ha fatto sganasciare con la sua visione zen della vita e mi ha fatto finire il libro con il sorriso invece che con un ringhio di frustrazione.

Ebbene sì, Bruto è un romanzo estremamente frustrante. Ha due buoni personaggi ben caratterizzati, Aric (alias Bruto) e Gray, e una buona storia, ma si perde inspiegabilmente nella narrazione. Non so se Bruto sia uno dei primi lavori dell'autrice o se il suo editor fosse ubriaco quando si è occupato di questo romanzo, ma contiene un numero spropositato di ripetizioni. Ripetizioni che non facilitano la lettura e rischiano di mandare a ramengo anche l'evoluzione dei personaggi. Esempio: Aric si crede stupido e indegno di essere amato. Bene, ma non puoi continuare a fargli ripetere la stessa solfa e nello stesso identico modo fino alla fine, soprattutto dopo che ha trovato qualcuno che lo ama. Potrà avere dei dubbi, delle incertezze, ma non pensare all'amore come se non l'avesse mai incontrato.

Oltre alle ripetizioni, poi, Bruto è anche squilibrato: ci sono molte scene di vita quotidiana di Aric narrate con dovizia di particolari e che, prese singolarmente, sono molto carine. Tuttavia, spesso non ritroviamo la stessa attenzione e approfondimento nelle scene tra lui e Gray, che, teoricamente, dovrebbero essere al centro del romanzo. Esempio: non c'è una scena di sesso narrata per esteso. Ora, non che in un romanzo d'amore debba esserci per forza la scena di sesso, ma la mia impressione leggendo Bruto è stata di mancato appagamento. Kim Fielding inizia con i preliminari e poi ci pianta lì, dicendoci che hanno arruffato le lenzuola e via. Non dà l'idea di voler accennare al sesso solo per concentrarsi sullo sviluppo emotivo della storia tra Aric e Gray (il che mi sarebbe andato bene), ma sembra proprio volerlo evitare. Incomprensibile.

Un altro aspetto fonte di perplessità è stato il mondo fantastico nel quale è ambientato il romanzo. È così poco definito che a momenti di dimenticavo che fosse un fantasy: per buona parte del romanzo ho avuto la sensazione che fosse un romance storico. È un difetto che ho ritrovato in altri romanzi di questi tipo e non mi ha infastidito più di tanto (non quanto ciò le ripetizioni e lo squilibrio, comunque).

Quello che mi è davvero piaciuto di Bruto sono i personaggi: Aric e Gray, in testa, ma anche Alys, Warin, Cearl, Aldfrid, Lord Maudit... tutti molto interessanti. Aric è il tipico gigante buono: grande e grosso, non solo è incapace di fare del male a chicchessia, ma cerca anche di porre rimedio a qualunque situazione reputi ingiusta. Gray, invece, sebbene abbia passato dodici anni in condizioni disumane, rimane un tipino tutto pepe ed è davvero tanto, tanto dolce vederlo interagire con Aric.

Alys, la cuoca, è molto materna e prende subito Aric sotto la sua ala protettrice, mentre Warin, suo fratellino, vede nel gigante buono un'occasione per vivere meravigliose avventure in città. Il taciturno, ma acuto Cearl è un esempio di come, con meno parole, Kim Fielding riesca a creare personaggi ben caratterizzati: l'ho adorato, sebbene compaia pochissimo.

Aldfrid, principe non erede al trono, è un gran cagotto e a un certo punto, nonostante faccia tutto l'affascinante, avrei voluto strozzarlo. Per sua fortuna, si salva in corner, insieme a Lord Maudit, che forse era solo str*o...

Un ultimo accenno a Kashta: ditemi che l'autrice gli ha dedicato un libro (o che ha intenzione di farlo). Credo che nei prossimi giorni non riuscirò a sentire la parola meditazione senza sghignazzare senza ritegno. Kashta è il sacerdote che tutte le coppie dovrebbero avere: è stato così bravo da distrarmi da un finale che altrimenti mi avrebbe fatto sbottare. Zen, Baylee, zen... lo dice il sacerdote Kashta.

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Ho iniziato a leggere questa raccolta di racconti grotteschi e surreali (come da quarta di copertina) con un certo entusiasmo: prometteva un occhio critico sulla nostra quotidianità e mi pareva piuttosto promettente.

In parte è stato così: alcuni racconti sono efficaci in maniera fulminante, come Il Golosone, Negozi aperti, Le bellezze del Louvre; altri, invece, mi hanno lasciato indifferente, come Cani e uomini, dove si racconta che i cani tratterebbero meglio gli esseri umani se i loro ruoli fossero scambiati. Non sono mai riuscita a convincermene. Oppure Tartaruga con peli e serpente con zampe per conoscenza del fiore, che non ha parole di stima per i nostri ricercatori. Ho qualche difficoltà con chi si scaglia aprioristicamente contro la ricerca scientifica.

È un libro che consiglio a chi non si sente a suo agio in questo mondo contemporaneo e non si fa scrupoli di biasimarne ogni aspetto. Tutti gli altri lo troveranno una lettura abbastanza piacevole.

Se non avessi visto il film d'animazione, probabilmente How to train your dragon mi sarebbe piaciuto di più. Purtroppo, però, ormai nel mio cuore c'è la storia messa sullo schermo dalla DreamWorks e Cressida Cowell non è riuscita a scalzarla. Libro e film, infatti, sono molto diversi: praticamente due storie differenti vissute dagli stessi personaggi.

Rimangono alcuni temi in comune, come le incomprensioni padre/figlio e la stupidità di alcune tradizioni. Nel libro, lo scontro tra Hiccup e suo padre Stoick non è così drammatico come nel film, ma viene preso comunque a esempio del contrasto tra due stili di vita diversi.

Molto importante nel libro è il tema della gentilezza: trattare qualcuno (nello specifico, un drago) in maniera gentile farà sì che sia portato a ricambiarti e ad aiutarti quando ne avrai bisogno. Questo nel film è meno evidente se non nella misura in cui la “vichingaggine”, che comprende forza bruta nel senso di “picchiare prima di parlare”, alla fine si rivelerà inutile, se non dannosa.

Vi lascio i trailer dei due film d'animazione della DreamWorks, Dragon Trainer e Dragon Trainer 2.

[Video sul mio blog]

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È da molto tempo che volevo leggere qualcosa di Margaret Atwood e, invece di iniziare con il suo celeberrimo Il racconto dell'ancella, mi sono letta Il canto di Penelope, che vuole raccontarci la storia dell'Odissea dal punto di vista di Penelope e di dodici delle sue ancelle.

Piccola premessa: quando si tratta di retelling in chiave femminile di miti greci, il mio punto di riferimento è Medea: voci di Christa Wolf, che ho adorato alla follia. Purtroppo non posso proprio dire che Il canto di Penelope regga il confronto.

Infatti, se Christa Wolf mi ha spaccato il cuore con la sua Medea, Margaret Atwood mi ha appena intrattenuto per due ore con un'interpretazione in chiave matriarcale dell'Odissea. Anzi, forse sarebbe più corretto dire che mi ha interessato come lezione di antropologia, ma non come romanzo.

Se Margaret Atwood era così tormentata dal pensiero delle dodici ancelle impiccate e dalle incongruenze dell'Odissea, avrebbe potuto scrivere un piccolo saggio. Da un romanzo come Il canto di Penelope, narrato per di più in prima persona, mi aspettavo uno stile più caldo e un tono più intimistico.

La briscola in cinque vorrebbe essere un giallo, ma si ritrova ad essere un romanzetto pieno di macchiette prese in prestito dalla solita provincia italiana: pensionati spiaggiati in un bar, una cameriera pettoruta, un barista sagace, un commissario tardo ma borioso.

Dato che il delitto di una povera ragazza diventa il pretesto per parlare (e spettegolare) di un certo tipo di ambiente, neanche vi dico che non sembra ci sia di mezzo una morta. Il romanzo potrebbe parlare anche di un cane abbandonato lungo la strada o dell'ultimo libro di Fabio Volo: sarebbe lo stesso. Visto che, però, il pettegolezzo sguazza bene nei fatti di sangue, Marvaldi ha pensato bene di far ritrovare al barista sagace un cadavere in un cassonetto.

Nella prima metà del romanzo mi sono annoiata abbastanza, senza che neanche la parlata toscana riuscisse a risvegliarmi dal torpore. L'ultima parte è più coinvolgente, forse anche perché La briscola in cinque soffre un po' nell'essere il primo libro di una serie che deve introdurre i suoi personaggi.

Non so se leggerò altri libri di Marvaldi (o di questa serie): penso che, se non saprò cosa fare per qualche ora della mia vita, potrò anche provare Il gioco delle tre carte.

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Ho letto questo romanzo ad aprile, ma mi trovo a scrivere la recensione solo adesso. Il motivo è presto detto: mi sforzo sempre di non fare spoiler nelle mie recensioni, perché l'idea è anche quella di dare dritte a chi mi segue (e di solito chi non ha letto un libro non vuole sentirselo raccontare per filo e per segno). Ecco, il fatto è che non sapevo come scrivere questa recensione senza fare spoiler, o forse ero troppo sottosopra per poter buttare giù qualcosa di sensato: non è detto che ci riesca adesso, ma vediamo un po' cosa viene fuori.

The Shadows, come da titolo, è incentrato sulle due Ombre che abbiamo conosciuto come compari inseparabili di Rehv: l'incasinato Trez e il silenzioso iAm. Del primo conosciamo già la futura compagna, l'Eletta Selena, mentre quella di iAm la incontreremo qui per la prima volta.

Trez e Selena sono una coppia fantastica e, caso raro nei libri di Zia Ward, ci si affeziona più a lei che a lui. Per sua stessa ammissione, la Ward è più brava quando si cimenta con personaggi maschili, ma questa volta è Selena la regina del romanzo. La sua forza e la sua vitalità scuotono l'esistenza di Trez, da sempre concentrato sulla fuga, sia dai suoi obblighi sia dagli affetti. È così inviluppato nel suo dramma personale da non riuscire più a vedere il dolore negli altri (iAm in testa) e Selena è proprio la scossa di realtà che gli ci voleva per uscire dal suo impasse.

Proprio per questo ho apprezzato molto la decisione finale dell'autrice. Nell'economia del romanzo, funziona ed è molto più efficace di ogni altra possibile soluzione. Quindi, sebbene la scelta anticonvenzionale, per me Zia Ward ha fatto centro. Di nuovo.

Per quanto riguarda iAm e la sua compagna, lo sviluppo della loro storia è stato inevitabilmente rapido in termini di pagine, ma la Ward ha quel suo modo da vecchia volpe di descrivere lo sviluppo delle relazioni che stordisce il lettore e gli fa apparire superflua una lunga conoscenza reciproca. Perché sì, si può partire da un sesso fantastico, ma ci si conosce con il tempo – e Zia Ward ce lo ha mostrato innumerevoli volte.

Per il resto, ci sono le solite innumerevoli storie parallele (e finché le gestisce così bene, per me puoi aggiungerne quante ne vuole). Rispunta Assail, sempre più disperato e perso, insieme ai suoi inquietanti cugini (che non vediamo l'ora di conoscere meglio), e, in vista del prossimo volume della serie, rileggiamo di nuovo il punto di vista di Rhage (un misto di coglioneria, tenerezza e divertimento puro). La Ward ci presenta anche i due protagonisti dello spin-off della serie (Black Dagger Brotherwood Legacy), Paradise e Craeg, che hanno riscosso il mio favore (e stuzzicato la mia curiosità).

Le novità più consistenti, tuttavia, riguardano Xcor e Layla, tanto da farmi pensare e/o sperare che il quindicesimo romanzo sarà loro dedicato. D'altro canto Layla è incinta da quattro libri... e il suo rapporto con Xcor sembra aver perso le ultime vestigia di ricatto che ancora sembrava avere...

Insomma si aspetta il prossimo romanzo, al quale mancano ancora diversi mesi. Sigh.

Mi sentivo un pesce fuori d'acqua a non aver ancora letto Orgoglio e pregiudizio: ho notato che, nelle conversazioni tra lettrici (un po' meno tra lettori), spunta fuori con una certa frequenza. Darcy di qua, Elizabeth di là: mi sono decisa a colmare la lacuna, così so almeno di cosa si parla.

Non aspettatevi una recensione entusiasta sul grande amore tra Darcy ed Elizabeth e sulle varie vicissitudini delle sorelle Bennett perché non mi hanno appassionato per niente (che è un modo elegante per dire che ho rischiato varie volte di addormentarmi con il Kindle in mano).

Tutto quel parlare di balli, di chi ha ballato con chi e quante volte, di quanto spesso uno scapolo ha parlato con la tale dama, oppure di quante volte o quanto a lungo l'ha guardata ha messo a dura prova la mia pazienza. Ho una soglia di sopportazione a certe discussioni già bassa nella vita reale, figuriamoci se devo sorbirmele pure in inchiostro elettronico.

Quello che, invece, ho davvero apprezzato, ed è il motivo delle tre stelle da me assegnate al romanzo, è stata l'ironia dell'autrice che colpisce con intelligenza ed eleganza diversi personaggi e diverse consuetudini tipiche della sua epoca. Una delle scene che ricordo con maggior piacere è quella della proposta di matrimonio di Mr Collins: mi ha fatto davvero sganasciare dalle risate, sebbene al divertimento si unisca un pizzico di inquietudine al pensiero dell'esistenza di simili individui.

Non so se leggerò altri romanzi della Austen: sono rimasta abbastanza traumatizzata dalla faccenda dei balli e degli scapoli d'oro... anche se comprendo che, trattandosi di un romanzo incentrato sull'universo femminile a cavallo tra Sette e Ottocento, non poteva trattare di donne emancipate. A quanto ne so, la stessa Jane Austen si trovò vittima delle convenzioni sociali in merito di matrimoni e, soprattutto, patrimoni. Stupidi usi e costumi.

In un attacco di reminiscenza liceale, mi è venuta voglia di leggere la raccolta delle Rime di Michelangelo. Devo dire di essere piuttosto arrugginita con l'italiano del Cinquecento e l'essere sgrammaticato di Michelangelo non ha certo aiutato (ma le 113 pagine di note, sì).

In generale, mi sono piaciute. Ho avuto dei seri problemi solo sui componimenti prettamente moralistici, più per colpa mia che del povero Michelangelo che, ormai vecchio e prossimo alla morte, temeva per la salvezza della sua anima (e forse ne aveva ben donde... pare fosse piuttosto fumìno e avaro...).

Due parole sull'edizione che ho sottomano. Si tratta di un volume del 1954 che ha il grande difetto di essere troppo vecchia per prendere in considerazione la presunta omosessualità di Michelangelo. O meglio, fa di tutto per stornare dall'artista ogni possibile dubbio. Nella nota all'edizione, infatti, il curatore G.R. Ceriello afferma:

“E anche se talora questo amore [per Tommaso de' Cavalieri] assume accenti morbosi, è sempre un vagheggiamento intenso di un artista che idoleggia la bellezza nella grazia efebica, in cui più armoniosa e universale essa appare.”

Anche nelle note, ci verrà ribadito senza alcun dubbio che i rapporti tra Michelangelo e gli uomini ai quali ha dedicato dei componimenti sono stati assolutamente platonici. Il che è perfettamente plausibile, visto che platonici sono stati anche i suoi rapporti con Vittoria Colonna, la donna alla quale Michelangelo ha dedicato molti componimenti, ma ciò non toglie che potesse essere omosessuale (o bisessuale, per quel che ne sappiamo). Nell'analizzare le poesie, poi, bisogna anche tener conto dei vari topoi letterari utilizzati da Michelangelo, che amava molto Dante e Petrarca e trasse molte immagini dalle loro opere.

Ho quindi proprio sentito la mancanza di un approccio più moderno alla questione e, se volete leggervi le Rime, vi consiglio di procurarvi un'edizione più recente.