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Se l’assaggio (Vampiri contro Amet), che potrete trovare alla fine di questo romanzo, era stato promettente, Solo Flora è stato prorompente, soprattutto per quanto riguarda le (mie) risate. Chissà quando mi sarei decisa a leggere qualcosa di Bertola se la Feltrinelli non ci avesse messo lo zampino e mi avesse omaggiato con la sua ultima creatura letteraria.

Solo Flora è il tipo di libro che consiglierei caldamente di regalare a dei/delle giovani lettori/trici in crescita e a chi si è proprio stancato di YA con eroine rugiadose ed eroi col pennacchio al vento (sentitevi liber* di doppiosensare a piacimento).

A Stefania Bertola, infatti, piace giocare con i cliché (e da lettrice approvo incondizionatamente) e lo fa con somma noncuranza per i toni da dramma adolescenziale che paiono diventati imprescindibili quando si parla di giovani adult. E che palle, gente, non se ne può più! Io vorrei più libri come Solo Flora, dove l’umorismo più spiritoso si mescola con quello più pungente che colpisce quasi sbadatamente tutti quei loschi figuri e tutte quelle minacciose convenzioni che siamo ormai abituat a vedere associate ai primi batticuori.

«Non l’ho mai fatto». «Lo so», le risponde lui, calmo, una luce ardente nello sguardo. «E non lo farò con uno che vuole solo… che vuole solo farlo. E basta». «È così per tutti. Anche tu vuoi solo farlo e basta. Solo che poi, con certe persone, vogliamo farlo ancora e ancora e ancora… e mai smettere, mai».

Inoltre, a condimento di questo, l’autrice non manca di far notare come il termine “donna” possa indicare anche una serie di persone che solitamente non sono considerate “donne”, come le politiche sull’immigrazione siano discutibili, come non sia poi così fondamentale distinguere rigidamente tra maschi e femmine, come Steve Jobs sia asceso a divinità tecnologica e via discorrendo di tematica in tematica, sempre acuta e, soprattutto, divertente.

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Probabilmente a causa dei programmi scolastici italiani, impegnati a focalizzarsi sul poetare aulico dello stilnovo, non si ha grande conoscenza della poesia comica del Medioevo italiano (a meno forse che non amiate De André, in questo caso almeno S’i’ fosse fuoco ardereї ‘l mondo di Cecco Angiolieri dovrebbe esservi familiare).

È un vero peccato, perché immagino che, dopo aver penato a raccapezzarsi su un tipico componimento di Cavalcanti o Guinizzelli, potrebbe essere un sollievo farsi due risate con Rustico Filippi o Folgore da San Gimignano. Si potrebbe ridere anche con Dante Alighieri, il cui unico registro comico ammesso pare essere quello presente nell’Inferno (parecchio più edulcorato di quello usato nello scambio di sonetti con Forese Donati, che tende decisamente a un linguaggio sconcio ritenuto poco adatto a orecchie adolescenti o troppo imbarazzante da parafrasare per gli insegnanti).

Questa edizione BUR curata da Marco Berisso e, ahimè, già fuori catalogo, è molto ben fatta, con un’interessante introduzione e un buon apparato di note, necessario per capire i componimenti (a meno che non siate habitué del volgare e delle varie espressioni dialettali).

Si tratta di un’antologia che raccoglie le più rilevanti poesie comiche dei suoi maggiori esponenti: di ogni poeta viene data una breve introduzione, con una nota biografica, una bibliografia specifica e le motivazioni che hanno portato alla scelta di quei componimenti.

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Le indagini di Padre Brown, protagonista di questi dodici racconti, rientrano tra i classici della letteratura gialla e mi sono comprata l'intera serie (cinque libri) proprio per curiosità nei confronti di questo genere. E questo nonostante il protagonista fosse un prete e non morissi proprio dalla voglia di leggermi decine di pipponi moralisti alla Don Matteo (quelli capaci di far piangere di pentimento anche il serial killer più incallito, avete presente?). Tuttavia, mi si ventilava un confronto tra fede e non fede e questo mi intrigava molto.

Ecco, se vi aspettate qualcosa del genere, scappate da Chesterton e da Padre Brown. Subito. Immediatamente. L'unico confronto che ho letto tra fede e non fede in questo romanzo è stato sul tono di ci sono le persone buone che sono cattoliche e le persone cattive che sono atee o pagane. E tra i pagani rientrano anche i cristiani non cattolici.

Io ci ho provato davvero a essere comprensiva, a rispettare la fede di quest'uomo che si è trasmessa nella sua opera, a contestualizzare il romanzo, ma all'ennesima tirata su quanto sia deprecabile lo stile di vita ateo o pagano, su quanto porti a sguazzare nelle più vili abitudini e su quanto alla fine – quasi inevitabilmente! – porti a efferati delitti, mi sono rotta le ovaie.

Un tipo che scriveva questa roba nel 1910 probabilmente oggi starebbe a manifestare in piazza contro i diritti degli altri (diritti che peraltro non lederebbero i suoi). Quindi Il candore di Padre Brown è ancora un classico? Ha ancora qualcosa da dirci? Be', non posso pronunciarmi sulla costruzione del mistero, perché non ho letto abbastanza gialli da poter esprimere un giudizio in tal senso, sebbene la divisione del mondo in Persone Cattoliche e Altre, Bene e Male, non è che favorisca proprio una gran complessità.

Di certo non ha niente da dirci in quanto a rispetto delle altrui fedi e non fedi. Sarebbe molto comodo se ci fosse un criterio così semplice per distinguere i/le killer dalle brave persone. Invece, no. Esistono brave persone credenti così come persone credenti stronze. E che ci crediate o meno, lo stesso vale per i non credenti.

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Il libro degli animali è una raccolta di storie che hanno come protagonisti non solo gli animali delle Alpi, ma anche gli uomini e le donne che abitano a contatto con questi animali.

Se amate la natura, la montagna, o state semplicemente maledendo il caldo estivo e sognate fresche temperature d'alta quota, Il libro degli animali fa per voi. È un po' come avere accanto a voi un nonno che vi racconta delle sue “avventure” montane e delle storie che circolano in paese sui fatti capitati ad altr*.

Rigoni Stern, del quale non ho letto null'altro, nemmeno il suo celeberrimo Il sergente nella neve (ma provvederò), ha il piglio del narratore di storie, di quelli che ti accompagnano con la voce o la parola scritta dovunque vogliano, e tu li segui volentieri.

Infine, una nota di merito per Xavier de Maistre che ha illustrato questa edizione: le tavole sono bellissime, con animali resi in maniera realistica e con il gusto di un tempo antico. Un po' come le storie che accompagnano.

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Questo è il primissimo romanzo che leggo di Sophie Kinsella: ero un po' preoccupata perché non si sa mai bene cosa possono avere in serbo questi libercoli leggeri, ma direi che Dov'è finita Audrey? ha superato la (mia) prova.

Premettendo che non sono un’esperta di psichiatria e dintorni, mi è sembrato che, da parte dell’autrice, ci fosse una gran ricerca a monte sulla fobia sociale, il disturbo d’ansia generalizzato e gli episodi depressivi, la condizione psicologica che la protagonista, Audrey, si trova ad affrontare dopo essere stata vittima di bullismo a scuola.

Certo, tutto questo è inserito in un romanzo dai toni lievi e con personaggi che frequentano abitualmente chick-lit e YA, ma Kinsella non perde mai di vista il rispetto che si deve a certe tematiche. Anzi. Con un espediente letterario che ho apprezzato molto, Kinsella fa sì che non ci sia spazio per le ragioni, le scuse e le giustificazioni delle bulle: l’intero romanzo è concentrato su Audrey, sulle sue difficoltà e i suoi successi. Niente colpevolizzazione della vittima qui.

Un altro aspetto che ho apprezzato molto è stata la gestione dell’elemento amoroso tra Audrey e Linus. Si inizia pericolosamente con un insta-love, smorzato appena da una conoscenza pregressa, ma si prosegue con lentezza e, soprattutto, senza che l’ammore guarisca Audrey con i suoi dolci poteri taumaturgici. Qui l’hai scampata bella, Kinsella…

In conclusione, consiglio Dov'è finita Audrey? a tutt* i/le adolescenti là fuori: so che la copertina italiana suscita una consistente dose di scetticismo (vi capisco, io per prima detesto il rosa), ma vi assicuro che il romanzo non è affatto così rosa.

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Recensire Americanah non mi riesce facile, perché mi ha suscitato due sensazioni contrastanti – noia e interesse – quindi cercherò di dare un senso alla mia esperienza di lettura.

Americanah parla, tra le varie cose, di presunte razze, razzismo più o meno manifesto e immigrazione. Principalmente negli Stati Uniti, dove è ambientato gran parte del romanzo, ma il razzismo è un'erba cattiva che può – e, purtroppo in molti casi, ha – attecchito un po' dovunque.

Ecco, quando ha parlato di razzismo, Adichie ha avuto tutta la mia attenzione e mi ha fatto conoscere una realtà che fino a qui avevo solo sfiorato. Adichie, attraverso la protagonista, Ifemelu, sa come denunciare in maniera diretta la divisione razzista della società americana (e non solo, temo) e di come il razzismo possa entrare viscido e sfuggente anche nella vita della persona che si ritiene più mentalmente aperta.

Purtroppo, però, Americanah non ha mantenuto desta la mia attenzione per quanto riguarda le vicende personali che interessano i vari personaggi, due su tutti Ifemelu e Obinze. Mi sono sentita lontana da loro e ho avuto l'impressione che Adichie si sia concentrata troppo sui temi del romanzo e troppo poco sulla caratterizzazione dei personaggi, che mi sono parsi senza spessore.

In particolare, sono rimasta molto fredda durante lo sviluppo della storia d'amore tra Ifemelu e Obinze, che non mi ha coinvolto per niente. Anzi, mi ha stupito molto il modo in cui è andata a finire (e stupire non penso proprio fosse nelle intenzioni di Adichie).

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Lo zoo delle famiglie raccoglie alcune delle puntate della rubrica che Claudio Rossi Marcelli tiene su Internazionale. Ero convinta di non averla mai letta, leggendo Internazionale solo sui social, e invece mi sono resa conto che qualcuna l'avevo letta, ma non avevo ricollegato quella rubrica a Rossi Marcelli.

Un vero peccato, perché si tratta di una rubrica molto intelligente e spiritosa, piena di utili consigli per genitori e figli* alle prese con problemi diversi e con la sfida di stare bene in famiglia.

Pur essendo “solo” figlia, ho apprezzato molto il pragmatismo di quest'uomo, poco incline ad attingere al noto per lanciarsi in consigli adattati a ogni situazione, con grande attenzione e rispetto per le diverse sensibilità e le diverse esperienze delle quali ognuno di noi è portatore.

Un libriccino lieve nei toni, ma non negli argomenti e che mi sento di consigliare a chiunque voglia avere una breve panoramica delle sfide familiari da affrontare oggigiorno. Prometto che d'ora in avanti starò più attenta a questa rubrica!

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Che colossale rottura di ovaie è stato questo romanzo! Ecco, l'ho detto. Volevo leggerlo da un sacco di tempo perché questa copertina è deliziosa e la trama mi sembrava assolutamente promettente. Invece mi sono ritrovata con una colossale delusione.

Immagino di poter definire La meccanica del cuore un imbarazzante tentativo di scrivere una fiaba versione dark steampunk (o qualcosa del genere). L'inizio può fregarvi perché vi stordisce con mille promesse di una storia sui generis e piena di poesia. Poi si scopre l'imbroglio.

Jack sopravvive grazie a un orologio meccanico che la sua levatrice e madre adottiva gli impianta appena dopo la sua nascita. So che Malzieu è un cantante prima che uno scrittore e spero per lui che conosca Il malato di cuore di De André. Perché, ecco, c'è più poesia e potenza espressiva ne Il malato di cuore che nell'intero La meccanica del cuore e, mentre leggevo, non riuscivo a non pensare al cantautore ligure.

Infatti, in questo romanzo non c'è nulla a parte una buona idea di partenza. Lo stile è irritante – tutte quelle metafore azzardate che gridano “voglio fare lo scrittore originale, guarda come sono bravo!”. Poi non c'è spessore psicologico di niente. Anzi, pare che Jack non abbia un pensiero diverso da quello di volersi accoppiare con la sua bella e tutta la sua vita gira intorno a lei: se lei glielo chiedesse, smetterebbe pure di respirare. Sarebbe un buon modello di amore questo?

A me ha messo terribilmente a disagio (se ci aggiungiamo pure il sangue e le robe macabre, poi...). Per non parlare del “duello” tra Jack e il rivale – Joe – per accaparrarsi Lady Acacia manco fosse l'ultima ciambella del fornaio e la presunzione di entrambi di essere il “meglio” per lei. Che noia... scrittori e scrittrici, potreste gentilmente lanciarvi in acque sconosciute invece di navigare a vista? Grazie.

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Fiore di Neve e il ventaglio segreto ha due aspetti che mi sento di segnalare nella recensione: il primo è l'accuratezza con la quale l'autrice si è documentata per ambientare il suo romanzo nella Cina del XIX secolo; il secondo è la banalità della storia narrata.

Per quanto riguarda la meticolosità storica, non sono un'esperta di storia cinese, ma l'autrice nelle note finali al romanzo, cita saggi, documenti e conversazioni con donne alle quali da piccole erano stati fasciati i piedi e che avevano utilizzato il nu shu, il linguaggio scritto (e più o meno segreto) delle donne.

In effetti, la parte strettamente storica è molto bella e mi ha colpito molto. Lisa See si è impegnata anche a cercare di rendere la mentalità delle donne della Cina del XIX secolo e le descrizioni della terribile vita del genere femminile sono a tratti davvero strazianti.

Tuttavia, tutta questa accuratezza storica perde colpi quanto analizziamo la storia romanzata inventata dalla See. La storia dell'amicizia di Fiore di Neve e Giglio Bianco, infatti, è comune a molti romanzi e, come tale, pecca un po' qualche stereotipo di troppo.

Comunque, tutto sommato, si fa leggere e permette al lettore di avvicinarsi a un mondo che non è poi tanto lontano dal nostro (sessismo a palate, controllo assoluto sulle vite delle donne, la pretesa che una buona donna debba essere sottomessa e sfornare figli maschi e via dicendo).

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Questa è la prima volta che leggo Il mago di Oz, sebbene ricordi di aver visto il film quando ero piccola. Non credo di rimpiangere di non averlo letto prima, perché in questo modo ho potuto apprezzarne la neanche tanto sottile ironia.

Davvero, l'ultima cosa che mi sarei aspettata di trovare in questo romanzo è l'ironia (chissà se c'era anche nel film? Non me lo ricordo proprio...). Eppure attraversa briosa tutto il libro, facendoci ridacchiare dello Spaventapasseri che vorrebbe un cervello ma escogita astuti trucchi per cavarsi dai guai, del Taglialegna di Latta che vorrebbe un cuore ed è sempre attento alle esigenze altrui e del Leone Codardo che vorrebbe il coraggio ma è sempre pronto a difendere Dorothy e i suoi amici.

Il mago di Oz è un romanzo da bambin* che si legge in un soffio, eppure è pieno di simbologia, una simbologia che potrebbe addirittura rimandare alla politica statunitense di fine Ottocento, oppure ci ricorda le vecchie figure fiabesche, con la Strega dell'Ovest, matrigna cattiva, e il mago di Oz, padre non proprio esemplare. Anche le ripetizioni periodiche delle richieste da portare all'attenzione del mago di Oz hanno un sapore fiabesco, ma Baum ha dato alla sua storia un taglio decisamente moderno, facendo di Dorothy una perfetta ragazzina americana, pragmatica e decisa nel suo voler tornare a casa sua, in Kansan, sebbene nel paese di Oz abbia trovato amici e molte mirabilia.

Molto bella, poi, quest'edizione Einaudi, che ripropone le illustrazioni originali di William Wallace Denslow, delle quali potete vedere un esempio sulla copertina. C'era anche l'edizione BUR Rizzoli disponibile su MLOL, ma confesso che questa copertina Einaudi, elegante ed essenziale, ha vinto a man bassa... inoltre, ha anche un'interessantissima introduzione di Carlo Pagetti e io ve la consiglio.

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Storia di un ritorno riprende a raccontare della vita di Marjane Satrapi proprio dove Storia di un'infanzia si era interrotto. Vediamo quindi Marjane alle prese con la sua (complicata) vita fuori dell'Iran.

Se Storia di un'infanzia è stata una storia di resistenza e silente ribellione al regime integralista, Storia di un ritorno è la storia di molte perdite, che Marjane non si aspettava di dover affrontare nella laica e liberale Europa. A volte le aspettative son proprio delle grandi stronze...

Così, insieme alla superficialità e alla saccenteria, all'integralismo religioso fuori dall'Iran e alla vita da esule, passerà anche attraverso esperienze comuni a molte adolescenti: sesso, droga, amore, amicizie più o meno strampalate e cambiamenti fisici che sembrano non volgere al meglio (le strisce che ne parlano m'hanno fatto morire dal ridere!).

Mi è piaciuto tantissimo lo stile della Satrapi, sempre divertente e pungente nei confronti di ciò che non reputa giusto (la reazione alle offese della suora... impagabile!). Sono molto contenta che Emma Watson abbia scelto Persepolis per la lettura collettiva di giugno di Our Shared Shelf, facendomi finalmente decidere a leggerlo. Quest'anno si sta rivelando pieno di scoperte interessanti sul fronte graphic novel e saggi: bene, bene, bene!

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Quando ho iniziato a leggere Persepolis, mi aspettavo di leggere una graphic novel incentrata su una critica scientifica al regime iraniano. Non che la Satrapi risparmi le critiche, ma Persepolis è più una raccolta degli effetti della stupidità morbosa degli integralisti sulla vita di una famiglia laica e progressista – e di tutte le persone che gravitano loro intorno.

Infatti, nella loro ansia di eradicare ogni comportamento o pensiero contrario alla morale, gli integralisti, pur torturando, assassinando, condannando a morte, finiscono per rendersi ridicoli. Come quando viene introdotto il foulard obbligatorio a scuola e le bambine hanno finito per farci di tutto perché non capivano la necessità di coprirsi la testa.

Questo è stato forse l'aspetto che ho apprezzato di più di Persepolis: la sistematica ridicolizzazione dell'estremismo e la ferrea volontà di resistere e ribellarsi come si può. Così Marjane se ne va alle feste proibite e ascolta musica occidentale, per poi mentire spudoratamente alle guardiane della rivoluzione sempre a caccia di donne che – a parer loro – avevano smarrito la retta via.

Mi verrebbe da consigliarne a lettura a quell convint che riaffermare i Valori (notare la “v” maiuscola, prego) con ogni mezzo, più o meno lecito, più o meno violento, sia la panacea per tutti i mali che affliggono la nostra società. Siete in alto mare, ragazz*: ritrovate la costa – e le persone che la abitano – prima di perdervi in quella tavola blu sempre uguale a se stessa.

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Dite la verità, dopo aver letto “vampiri”, avete pensato: nooooo, ma ancora!? Pure io l'ho pensato, ma poi ho letto anche Stefania Bertola e mi sono detta che potevo cogliere la palla al balzo e provare qualcosa di quest'autrice. Vampiri contro Amet, infatti, mi è stato gentilmente inviato dalla Feltrinelli (senza che io me ne accorgessi per un intero mese, ma ehi, non sarei la vostra scalcagnata blogger di fiducia altrimenti, no?).

Allora, Vampiri contro Amet è un brevissimo racconto – un piccolo assaggio del romanzo Solo Flora – di appena venti pagine lorde e la prima cosa da dire è che Bertola sa come incuriosire il suo pubblico. O forse sono solo io ad avere un debole per un buon senso dell'umorismo.

Eh, già, sappiate che questa donna ridicolizza alla grande la mania di sparare parole inglesi a caso tipica dell'industriale che vuol darsi un certo tono e penso che quelle due righe sui sogni proibiti di Marchionne dovrebbero inseriti nei manuali di economia...

Il dottor Marchionne della Fiat-Chrysler adora le colazioni di lavoro con i Crash Test Vampyres, e sta meditando di convincerli anche a reinventarsi operai. Sogna un futuro meraviglioso senza pensioni, senza infortuni, senza sindacati.

Inoltre, ho adorato la protagonista, Iridella, fatina con la spina d'acciaio lontana anni luce da eteree fanciulline indifese. Ho adorato un po' meno il suo modo di esprimersi pieno di maiuscole e punti esclamativi come se piovesse, ma immagino sia il tributo pagato al pubblico molto giovane al quale si rivolge il racconto.

Però devo dire che alla fine mi sono più divertita che infastidita. Anche la scelta di usare il tempo presente, che di solito non mi fa impazzire, non mi è stata d'ostacolo nell'apprezzare questo raccontino. Insomma, Stefania Bertola conosce gli strumenti del mestiere e non ha paura di usarli...

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Recuperai questo romanzo a una bancarella al mare: credo sia più o meno misconosciuto in Italia, uno di quei fantasy che hanno attraversato il mercato nostrano senza grande rumore e hanno lasciato una serie interrotta in più. Credo, infatti, che la Mondadori si sia arresa dopo il secondo... Peccato, tutto sommato non mi dispiaceva affatto.

Diciamo che La foresta dei Mitago ha due pecche: una fastidiosa, l'altra probabilmente contingente. La pecca fastidiosa è quella della protagonista femminile, Guiwenneth, che è così finta da non risultare credibile ed è lungi dal suscitare la simpatia del/della lettore/trice. Sono incerta sul fatto che dipenda dalla scarsa maestria di Holdstock nel tratteggiare un personaggio femminile o se fosse funzionale all'intera saga, ma comunque non mi è sembrata una scelta felice.

La pecca probabilmente contingente, invece, è quella dell'insufficiente focus sui Mitago, creature archetipiche create dalla mente umana e capaci di prendere forma fisica in alcuni boschi selvatici, come quello di Ryhope, dove è ambientato il romanzo. Holdstock spiega bene come si formano lungo tutto il corso del romanzo, ma allo stesso tempo i protagonisti hanno così poche interazioni con loro! Un po' perché Holdstock ha pensato di creare una barriera linguistica difficilmente sormontabile, un po' perché la narrazione finisce per focalizzarsi sulle difficoltà dei protagonisti.

Il che, per carità, non è un male in sé, ma sono frustrata dal fatto che Holdstock abbia avuto un'idea così interessante per poi lasciarla languire così: mi ha lasciato una maledetta curiosità di saperne di più sui Jaguth, tanto per dirne una! Il problema, però, potrebbe essere solo una SiPriLi: purtroppo non mi ricordo un tubo del secondo – sì, ho anche il secondo – per poter dire alcunché al riguardo. Vorrei rileggerlo: non appena mi ricorderò dove l'ho messo, provvederò...

Comunque, a parte queste piccole pecche, La foresta dei Mitago scorre che è una meraviglia: Holdstock è bravo a incuriosire il/la lettore/trice e a spingerl* avanti verso la conclusione della caccia. E a proposito di conclusioni... Il finale è abbastanza “oscuro”: nel senso che è compiuto, ma immagino che ne risentiremo parlare nei libri successivi della serie. Mannaggia a te, Holdstock, e mannaggia alla Mondadori...

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Dopo aver letto BDSM: Guida per esploratori dell'erotismo estremo e XXX: Il dizionario del sesso insolito (anche questo gentilmente inviatomi dall’autore), posso dire di consigliare di partire dal secondo a coloro che sono digiuni dell’argomento. Così potranno avere una serie di termini e pratiche dalle quali partire per approfondire.

XXX: Il dizionario del sesso insolito contiene, oltre ai termini più comuni che anche il più sbadato frequentatore del più popolare sito porno avrà già letto, anche una serie di parole che sembrano uscire direttamente dal Rocci (per chi non ha fatto il classico… dizionario di greco antico-italiano che conteneva anche parole che significavano cose come “caduta dei peli delle sopracciglia” e altre amenità che rendevano i pomeriggi sulle versioni un po’ più divertenti). “Ginoticolobomassofilia” ne è un esempio…

Inoltre, aspetto fondamentale per un dizionario, è divertente e non vi farà morire di noia elencandovi miriadi di strane parole con relative definizioni. Insomma, avete mai provato a leggere lo Zingarelli in maniera sistematica? È una noia mortale (anche se sono figlia di una che ci si divertiva, quindi magari dovrei scrivere un dizionario della lettura insolita…).

Unico neo è stata l’assenza di ogni riferimento all’asessualità, visto che una fetta di asessuali è felicemente kinky, ma pare doversi giustificare due volte agli occhi del mondo per i propri gusti. Quindi sarebbe bello spargere la voce sul fatto che anche alcun asessuali fanno sesso e che alcun di quest* lo “fanno strano”.