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Trilogia di New York è da molte persone considerato un capolavoro e da un punto di vista strettamente tecnico sono d’accordo: formata da tre brevi romanzi postmoderni, questa trilogia è una straordinaria riflessione sulla scrittura e sul mestiere di scrivere – e forse anche sui mondi dove chi scrive e chi legge rischia di perdersi.

Tuttavia, Trilogia di New York non ha incontrato i miei gusti e il mio favore: l’ho trovata troppo impegnata a costruire intreccio su intreccio, stanza dentro stanza, indizi su indizi, doppelgänger su doppelgänger, senza curarsi minimamente di andare oltre al mero esercizio di stile. La mia impressione durante la lettura è stata di avere tra le mani l’esempio pratico di una teoria: l’avrei trovato interessante se fosse stato all’interno di un saggio, visto che mi avrebbe aiutato a capire le tesi presentate, ma così l’ho trovato abbastanza fine a se stesso.

Anzi, per quanto in alcuni punti (soprattutto la parte iniziale di ogni romanzo) Auster abbia davvero avuto tutto il mio interesse e la mia ammirazione, con il proseguimento della lettura è subentrata proprio la noia e, complice la presenza del doppelgänger – forse in maniera piuttosto insensata, viste le differenze –, mi è venuta in mente Twin Peaks.

La serie tv di Lynch certo non manca di avvenimenti apparentemente incomprensibili, ma a differenza di Trilogia di New York ha mantenuto vivo il mio interesse, non solo per un generico “voglio vedere cosa succede”, ma anche per il coinvolgimento provato nei confronti dei vari personaggi. Ecco, questo manca completamente in questa trilogia e, nonostante la bravura di Auster, non sono proprio riuscita ad apprezzarla.

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Ho comprato questo libro perché affamata di storia del movimento omosessuale in Italia, che ancora oggi è una pagina del nostro passato poco rivissuta tramite i racconti di chi ne è stat protagonista: infatti, penso che un po’ tutt abbiano sentito parlare dei moti di Stonewall, che il 27 giugno 1969 avrebbero acceso quella miccia che ci ha portato a dove siamo adesso; mentre in poch* probabilmente conoscono quel 5 aprile 1972, quando in Italia ci fu la prima manifestazione pubblica di omosessuali, a Sanremo, in occasione di un congresso organizzato dal CIS (Centro Italiano di Sessuologia, vicino ad ambienti vaticani) e al grido di «Psicologi, siamo qui per curarvi», «La normalità non esiste» e «Gay è orgoglio».

Uscir FUORI è un libro molto interessante, scritto da una delle protagoniste del FUORI, il Fronte Unitario Omosessuale Rivoluzionario Italiano, prima organizzazione per i diritti gay in Italia. L’ho trovato un libro stimolante per due motivi: il primo riguarda la citazione di diverse altre opere che mi sono segnata per futuri approfondimenti (e sono molto contenta di constatare che la mia biblioteca nel tempo ha acquistato molti titoli che purtroppo sono ormai fuori catalogo).

L’altro motivo riguarda le riflessioni che Uscir FUORI suscita nel fare un bilancio tra il punto di partenza e l’attuale punto di arrivo. Sono cambiate tante cose (meno male!) e questo si riflette anche nella differenza di linguaggio tra quello usato da Cristallo e quello al quale siamo abituat* oggi: per dire, si fa (o si dovrebbe fare) molta più attenzione a quali pronomi sia corretto usare per rivolgersi a una persona.

Inoltre, e questo è un aspetto più sostanziale, il movimento si è diretto verso la “normalità”: #LoveIsLove, non c’è bisogno di essere eterosessuali per provare amore e sentimenti profondi l’uno per l’altro. Il che è vero, ma così facendo il movimento ha sacrificato la sua parte più rivoluzionaria, quella che mirava a portare un cambiamento nell’universo eteronormato.

Ma chissà che non rientri dalla finestra, comunque: d’altro canto i cambiamenti arrivano quando il terreno è pronto a riceverli...

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Sunstone, primo volume di una graphic novel che ne dura cinque (l’ultimo è uscito in lingua originale qualche giorno fa), è uno splendido gioiello che spero leggerete in tant*: l’ho scoperto tramite I dolori della giovani libraria e ne sono oltremodo felice, per quattro motivi diversi.

Il primo riguarda la bellezza e il rispetto per il corpo femminile. Non è inconsueto imbattersi in nudi femminili “strategici”: aggiungiamoci che si tratta di un fumetto scritto da un uomo e con protagoniste due donne (pare che gli uomini siano tristemente famosi per la loro confusione sulle dinamiche del sesso tra donne) e il livello di rischio era davvero alle stelle. Invece è tutto estremamente gioioso e naturale.

Il secondo riguarda il modo in cui viene trattato il tema del BDSM, che è solo uno dei tanti elementi della personalità delle protagoniste. Infatti, troppo spesso quando si parla di persone che praticano BDSM (anche nei romanzi) sembra che queste non abbiano altro per la testa se non latex, fruste e manette: ovviamente non è così ed è bello trovare ogni tanto un’opera che rispecchia questa realtà.

Il terzo elemento è collegato al precedente: un altro cliché da romance BDSM è un certo tipo di caratterizzazione dei personaggi. Con una frequenza allarmante abbiamo a che fare con dominatori super spaventosi, super perfetti e super ricchi e con sottomessi super affabili, super imbranati e super poveri (generi a piacere, ovviamente). In Sunstone abbiamo, invece, due donne normalissime, con i loro timori, i loro desideri e le loro difficoltà quotidiane ed è molto facile simpatizzare con loro.

Infine, si tratta di una graphic novel molto divertente (in alcuni momenti sono proprio scoppiata a ridere) e molto tenera (lettrici e lettor più romantic avranno parecchio materiale sul quale sospirare!). Insomma, non gli manca proprio niente: dategli una chance, anche se vi sembra molto lontano dai vostri gusti, perché davvero un ottimo modo per uscire dalla comfort zone.

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Affinché possiate godervi a pieno questo romanzo, credo siano necessarie due premesse: la prima riguarda il fatto che per centinaia di pagine non troverete il John Silver che avete conosciuto ne L’isola del tesoro, visto che Larsson gli fa raccontare la sua vita a partire dalla giovinezza, quando non era ancora il pirata ambiguo e scafato che abbiamo imparato ad apprezzare.

La seconda premessa riguarda il fatto che abbiamo a che fare con un vecchio John Silver che racconta la sua vita perdendosi di tanto in tanto in derive filosofeggianti: fa molto anziano che ripensa al suo passato, ma poco romanzo suo pirati, quindi ritenetevi avvertit*…

La vera storia del pirata Long John Silver è un libro altalenante: a momenti ci si gusta un romanzo sui pirati e ci si butta a capofitto nell’azione e nell’avventura e a momenti si fissa lo sguardo sull’orizzonte monotono del mare in bonaccia, in attesa che il vento gonfi di nuovo le vele…

Non posso dire di essermi mai davvero annoiata durante la lettura (anche mentre la nave è pressoché ferma, a bordo succedono cose che possono distrarre dall’immobilità), però non è nemmeno un romanzo che ti si fissa nella memoria o che ti colpisce con particolare forza. Lo consiglio a chi ha voglia di andare per mare con i pirati, con la raccomandazione di non aspettarsi sempre il vento in poppa.

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Il primo libro che ho letto per la 2018 RHC non è stato una scelta felice e un po’ me ne dispiace, perché l’idea di fondo non era affatto male: riraccontare la fiaba di Cenerentola in chiave fantascientifica presentava temi interessanti, dallo status dei cyborg (umani o macchine?) ai rapporti con i Lunari, umani trasferitisi sulla Luna che hanno sviluppato delle capacità poco rispettose per le libertà altrui.

Invece mi sono ritrovata per le mani uno YA pieno di quegli elementi capaci di irritarmi a morte, in primis l’assoluta noncuranza per il realismo della storia. Lo ripeterò fino alla nausea: scrivere fantasy o fantascienza non è sinonimo di “scrivo quel che mi pare, tanto è tutto inventato”. Il mondo fantascientifico (o fantastico) deve avere una sua logica interna, esattamente come il mondo reale, pena la perdita di verosimiglianza. Ora, capisco che Cinder e il Principe si interessino l’una all’altro perché stiamo parlando di un retelling di Cenerentola, ma vi pare anche solo lontanamente possibile che un Principe si metta a parlare di affari di stato con una meccanica? Ve lo immaginate Mattarella che porta ad aggiustare qualcosa e racconta al riparatore dei rapporti diplomatici con qualche altro Stato? Dai…

Vogliamo poi parlare del fatto che Cinder deve riparare un androide che contiene informazioni preziosissime e se ne sbatte per metà del tempo? Del fatto che Cinder potrebbe essere in pericolo di vita per una decina di motivi diversi, ma tutti la lasciano andare in giro come se niente fosse? Del fatto che chi di dovere continua a tacerle una certa verità senza alcun motivo logico apparente se non allungare il brodo e arrivare a quasi quattrocento pagine? Meyer non può tirare in causa nemmeno il fattore colpo di scena, visto che se lo brucia già nei primi capitoli.

Possiamo almeno avere dell’introspezione in questo brodo allungato? Sia mai! Ne abbiamo giusto un assaggino quando serve che Cinder o il Principe si autocommiserino per la loro situazione: per il resto, chi se ne frega se un personaggio dovrebbe comportarsi anche in base al suo background…

Tuttavia, devo confessare di essere tentata di proseguire la serie… un po’ perché mi si dice che il secondo è meglio, un po’ perché alcune trovate di Meyer mi sono piaciute molto, come il parallelo scarpetta di cristallo-piede di cyborg oppure il modo in cui Cinder si presenta al ballo. Suppongo che accadrà solo se mi dimenticherò di quando è stato noioso Cinder nella parte centrale o se mi scriverete benissimo di Scarlet, ma chissà...

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Appena ho iniziato a leggere il primo capitolo di Raven Boys, mi sono detta: eccola, è lei, Maggie Stiefvater in persona, una delle poche autrici di YA dallo stile talmente particolare da non poter essere confusa con nessun’altra collega. Una che è capace di scrivere di ragazzacci senza farmi venire voglia di defenestrare il libro e di genitori senza farmi invocare il Telefono Azzurro ha tutta la mia attenzione.

Oddio, in tutta sincerità tra questi Raven Boys, allievi della Aglionby, la più esclusiva scuola privata di Henrietta, l’unico bad boy è Ronan, che ha il cazzotto facile, la lingua tagliente e l’immancabile tatuaggio, ma riesce a essere un normale ragazzo problematico e non un piccolo femminicida in erba. Stiefvater ci dice che nasconde qualcosa di grosso e che la sua vita è stata stravolta dalla morte del padre, ma si riserva di parlarci di lui in seguito – sì, è un’autrice parca di informazioni, famosa per buttarti in mezzo alle vicende senza troppi preamboli: c’è chi non la sopporta per questo, io l’adoro.

Poi abbiamo Gansey e Adam, l’uno ricchissimo rampollo dalla famiglia modello, l’altro povero in canna e costretto a lavorare per poter frequentare l’Aglionby. Il loro rapporto dà l’opportunità a Stiefvater di esplorare le difficoltà dell’amicizia tra persone che provengono da background economici diversi, di quanto sia difficile per chi è povero accettare la generosità di chi è ricco e di come in questa generosità ci sia uno squilibrio di potere molto difficile anche solo da vedere per chi è benestante.

Infine abbiamo Noah, che viene introdotto quasi per caso, perché è lì e Stiefvater deve parlarcene per forza e non finirò mai di complimentarmi con la bravura di questa donna nel gestire la prosa per adattarla alle sue esigenze narrative (studiatevela se volete cimentarvi nella scrittura di romanzi). L’ho trovato un personaggio molto dolce, nonostante non abbia una storia particolarmente limpida alle spalle. Ma si può cambiare, no?

Proprio il cambiamento è uno dei fili dei conduttori della storia: può avvenire in seguito a un evento traumatico, può stravolgere una persona come la conoscevamo, può rimanere a covare sotto la cenere per anni, può avvenire contro la nostra volontà. L’importante è andare avanti, evolvere, non rimanere ancorati a un passato perso.

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Erano anni che non rileggevo Il Silmarillion e, sebbene lo conosca a menadito, è ancora capace di suscitare in me un’immensa meraviglia e un grande amore per la lettura: è anche per incontrare libri come questo che leggo.

Dovrei mettervi in guardia dal suo stile aulico, dal suo essere un libro non destinato alla pubblicazione nelle intenzioni di Tolkien, che ci ha lavorato fino al momento della sua morte, dal suo essere quindi a tratti incoerente, ripetitivo e abbozzato, dalla quantità ingente di nomi che dovrete ricordare e che potrebbe confondervi lo stesso nonostante la presenza dell’indice dei nomi: la verità, però, è che niente di tutto questo, a mio modesto avviso, è abbastanza per privarsi della lettura de Il Silmarillion.

Non fatevi spaventare troppo da chi vi dice che è molto difficile: non è l’Ulisse di Joyce, è solo un libro che richiede molta attenzione, perché l’universo di Tolkien è vasto e potrebbe essere controproducente affrontarlo mentre avete già un piede nel regno di Morfeo. Ricordarsi che Fingon (padre di Gil-galad, vi dice niente?) e Finrod Felagund (fratello maggiore di Galadriel… tutto è collegato) sono personaggi molto diversi (ancorché cugini) senza andare ogni volta a controllare nell’indice dei nomi rende la lettura senz’altro più scorrevole.

Prendete coraggio e date una chance a questa meraviglia: fatevi pervadere dalla sua epicità e dalla sua magnificenza, fatevi abbagliare dallo splendore degli Eldar, fatevi inorridire dalla tracotanza di Ar-Pharazôn il Dorato, fatevi commuovere dalla storia d’amore tra Lúthien Tinúviel e Beren Erchamion, fatevi terrorizzare dall’oscurità di Morgoth e fatevi ridare speranza dalla luminosità delle stelle di Varda, che gli Elfi chiamano Elbereth.

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La prima cose che mi sento di scrivere su questo libro è che Noo Saro-Wiwa è una donna molto intelligente, che, nonostante non abbia ricordi molto positivi del suo Paese d’origine, la Nigeria, riesce a mantenere uno sguardo critico scevro da qualunque rancore e risentimento. Il punto di vista di Saro-Wiwa è acuto e questo fa di In cerca di Transwonderland un preziosissimo libro sulla Nigeria.

La seconda cosa è che Saro-Wiwa non è una turista, ma una viaggiatrice: non si limita a provare luoghi di interesse turistico per poi riportarne le sue impressioni, ma vive ogni posto nel quale si reca e ci trasmette innanzitutto cultura e spirito, qualcosa che non si trova nelle classiche guide turistiche e che mi ha fatto amare In cerca di Transwonderland (che, detto per inciso, è appassionante come un romanzo… si macinano pagine perché non si vede l’ora di visitare il prossimo luogo e di sapere cosa vi troverà Saro-Wiwa).

Infine, l’autrice è molto adattabile. Per quanto, infatti, da piccola abbia passato le vacanze estive nel villaggio d’origine, stiamo parlando di una donna abituata a tutte le comodità di una città inglese: a parole siamo tutt brav, ma pensate anche solo alla possibilità di non avere la corrente elettrica a vostra disposizione quando ne avete bisogno o alla necessità di prendere un okada, che sfreccia nel caotico traffico cittadino incurante di qualunque codice stradale…

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La casa per bambini speciali di Miss Peregrine ha una copertina fantastica, di quelle che gridano “Leggimi, ti racconterò meraviglie!”: una vecchia foto che ritrae una bambina che levita e che sembra uscita dallo stesso album contenete le foto delle fate di Cottingley. Nel corso del libro, ne vediamo diverse di queste foto molto suggestive che raffigurano i bambini speciali, ognuno dei quali è dotato di un potere sovrannaturale.

Purtroppo devo dire che rappresentano uno dei pochi elementi interessanti di questo libro, la cui idea di partenza non era affatto male, ma mi è sembrata sviluppata malissimo dall’autore. Infatti, l’antefatto all’ingresso del protagonista, Jabob, nel mondo dei bambini speciali dura mezzo libro e tiene in sospeso il lettore in attesa della svolta. È una parte abbastanza noiosa, dove l’unico stimolo a proseguire la lettura viene proprio dal desiderio di veder introdotta la parte fantasy.

Il problema grosso sorge quando, arrivati finalmente nel luogo dove vivono i bambini speciali, si continua a rimanere in attesa che accada qualcosa: non perché non succeda nulla, ma perché persiste la percezione che il romanzo debba ancora arrivare al suo punto di svolta, finché non si gira l’ultima pagina e si rimane con un palmo di naso.

L’ho trovato un romanzo un po’ noioso e un po’ frustrante: diciamo che Riggs non mi è sembrato proprio un maestro nel descrivere le scene d’azione, che vengono riportate con lo stesso pathos che potrebbe esserci in un gruppo di anziani che spettegolano prendendo il tè. Insomma, niente di memorabile...

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Buon Natale, prodi seguaci!

Oggi vi scrivo di un’altra parodia Disney, quella di Canto di Natale: è comparsa per la prima volta il 19 dicembre 1982, circa un anno prima che fosse distribuito il celeberrimo Il canto di Natale di Topolino. Tra le due opere, in effetti, ci sono delle affinità, come Paperone nei panni di Scrooge e Paperino in quelli di Fred, suo nipote. Tuttavia, sono presenti anche delle discontinuità: Bob Cratchit non è impersonato da Topolino, mentre il fantasma di Marley è Rockerduck. Anche a livello narrativo ci sono delle differenze: all’inizio, l’egoismo e l’avarizia di Paperone-Scrooge sono decisamente più evidenziate (così come la sua redenzione finale) e il piccolo Tim non compare, sebbene ci venga mostrata la famiglia di Cratchit.

Poi abbiamo Paperino e il Canto di Natale, che non ha niente dell’opera di Dickens se non la volontà di Paperino di diffondere lo spirito nel Natale. Non gli andrà benissimo: cantare a squarciagola (e forse anche in maniera stonata) canti di Natale sotto le finestre altrui non è proprio il modo migliore, in effetti…

Paperino e la fiaba natalizia entra in questa raccolta per l’incontro di Paperino e i tre nipotini di una famiglia povera, in seguito a una delle pessime idee per le quali il nostro antieroe preferito è famoso. Come la precedente storia, non è che sia poi chissà quanto impressiva…

Infine, completa questa racconta Il ritratto di Zio Paperone, parodia de Il ritratto di Dorian Gray: la sua presenza è meno strana di quello che sembra, visto che il tema centrale non è la giovinezza, ma l’avarizia. L’ho trovata una parodia davvero ben fatta, soprattutto per il motivo per il quale il ritratto cambia aspetto. L’ho trovata un’idea non meno interessante dell’elemento sovrannaturale di Wilde, visto che quell’imbruttimento era comunque dovuto all’avarizia di Paperone. Ovviamente nel finale, a differenza di Dorian Gray, Paperone la spunta (e ci guadagna pure!).

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Non so perché a quest’edizione Frassinelli sia stato dato questo titolo, visto che stiamo parlando di I Know Why the Caged Bird Sings, riportato fedelmente nella nostra lingua dalla nuova edizione BEAT (che propone, tra l’altro, la stessa traduzione che ho letto io), Io so perché canta l'uccello in gabbia. Oltretutto, stiamo parlando di un titolo che è un verso tratto da Sympathy di Paul Laurence Dunbar, quindi i motivi della decisione della CE italiana mi rimangono oscuri…

In ogni caso, quale che sia il titolo dell’edizione che riuscirete a procurarvi, vi consiglio caldamente di leggere questo romanzo, con l’avvertenza che contiene una delle scene di stupro più terrificanti che abbia letto nella mia vita.

Il canto del silenzio è un romanzo autobiografico e di formazione che ci racconta quante difficoltà aggiuntive possa incontrare una giovane donna nera nel percorso per diventare adulta. È un libro sugli assurdi privilegi dei bianchi, degli uomini, dei ricchi e di come le persone che non godono di certi vantaggi portino in sé i semi capaci di portarle a rivendicare il proprio spazio.

Se crescere è doloroso per una bambina nera del Sud, rendersi conto di essere fuori posto è la ruggine sul rasoio puntato alla gola. È un insulto superfluo.

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Paperino e il Signore del Padello, sceneggiato da Giorgio Pezzin e disegnato da Franco Valussi, è bellissimo e m’ha fatto morire dal ridere. Ho trovato davvero geniale il modo in cui è stato reso il potere del Padello/Anello e di come questo ne influenzi i portatori, Paperino e Tontopapero (alias Paperoga). Ben resa la riflessione tra destino scritto e autodeterminazione (ovviamente in lieve, ma non troppo, chiave Disney) e non vi dico che piacere possa trovare una fan di Tolkien come me a riconoscere tutte le citazioni all’opera originale!

Paperino Missione Bob Fingher, sceneggiato da Carlo Chendi e disegnato da Giovan Battista Carpi, inizia in maniera interessantissima, parodiando la segretezza che avvolge le spie alla 007, poi – non so – si perde un po’.

01 Paperbond in “Il caso delle perle rubate”, sceneggiato da Dick Kinney e disegnato da Al Hubbard, ha probabilmente come unico pregio quello di essere breve. È un fumetto piuttosto scialbo, in cui l’unico momento di brio è costituito da delle ostriche diventate aggressive a causa dell’ingestione accidentale di un elisir del coraggio...

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Piccolo Uovo. Maschio o femmina? fa parte della serie dedicata al personaggio di Piccolo Uovo, scritta da Francesca Pardi e illustrata da Altan. È diventata famosa in Italia per essere nella lista nera di gruppuscoli di fanatici terrorizzati da libri che insegnano a bambine e bambin* a non farsi schiacciare da stereotipi e pregiudizi.

In questo volume, Piccolo Uovo si chiede se sarà un maschio o una femmina, ma, indipendentemente dalla riposta a questa domanda, sa già cosa gli piacerebbe fare una volta nato. Così inizia un elenco di attività che Piccolo Uovo si immagina a fare da grande, da costruire una casa sull’albero a farsi bello con trucchi e gioielli, da cucinare a dirigere un’orchestra.

È un libro molto carino, molto semplice e molto colorato, in pieno stile Altan: potrebbe essere un bellissimo regalo per piccoli esseri umani e per chi ha a che fare con la loro educazione.

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Dopo quattro mesi di ascolto (per un totale di circa quaranta ore), ho finito di ascoltare il podcast di Ad Alta Voce dedicato al Decameron di Giovanni Boccaccio. Devo dire di essermi molto divertita ad ascoltare le cento novelle lette da vari attori e attrici e di aver trovato molto interessanti le spiegazioni sul testo.

La mia paura maggiore – quella di non riuscire a seguire bene l’ascolto a causa dell’italiano del Trecento – non si è verificata. Anzi, vista la bravura di lettori e lettrici è altamente probabile che l’abbia capito con molta più facilità di quanto non mi sarebbe successo a leggermelo da sola.

Mi sono anche molto divertita a twittare le mie impressioni a mano a mano che ascoltavo le novelle e ne è venuto fuori un thread molto lungo, del quale vi lascio il primo tweet qua sotto.

Ora, cosa dire di un mostro sacro come il Decameron? Ci sono due riflessioni che vorrei fare a fine ascolto.

La prima riguarda il vento di morale laica e modernità che inizia a soffiare dalle pagine del Decameron: magari nel Trecento (e per molto tempo a venire) erano concetti percepiti come minacciosi e scandalosi, mentre oggi sono il nostro pane quotidiano. Rimango sempre ammirata dalla capacità della letteratura di mettere nero su bianco il futuro, con le speranze e i pericoli che queste porta con sé.

L’altra riflessione che mi sento di fare è molto femminista. Il Decameron si apre con la dedica alle donne, per terminare con la novella più misogina dell’intera opera: perché? L’idea che mi sono fatta – non so quanto criticamente corretta – è che lo sconvolgimento portato dalla peste si sia esteso anche ai rapporti tra i generi maschile e femminile, che quindi gode di una maggiore libertà; tuttavia, passata la malattia, l’ordine costituito deve ritornare, così si torna a schiacciare le donne sotto il giogo della misoginia più brutale.