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Sono rimasta un po’ delusa da questo libro, che credo sia la prima (e per ora unica) cantonata che ho preso nello scegliere i libri per la 2017 Read Harder Challenge. Non penso sia del tutto colpa di Nick Bilton, ma questo non-fiction è invecchiato un po’ male.

Dico questo perché è un libro del 2010: sembra quasi impossibile, visto che stiamo parlando di un passato così recente, ma molte delle tecnologie (e servizi conseguenti) che oggi usiamo quotidianamente erano appena state introdotte, o addirittura non erano ancora nate. Per dire, gli smartphone e i tablet si sono sviluppati nei primi anni 2000, Spotify è del 2008, Netflix (per come la conosciamo oggi) del 2011 e così via.

Giusto per ribadire il concetto dell’invecchiamento precoce, vi dirò anche che in teoria Io vivo nel futuro doveva essere corredato di un’app e di contenuti ulteriori sul sito dell’autore, dei quali non c’è più alcuna traccia…

Il fatto è che è un libro focalizzato suglia aspetti positivi delle nuove tecnologie – il che andrebbe bene se non fosse che oggi siamo immersi in alcuni lati negativi nel 2010 appena accennati, ma adesso decisamente importanti. È un peccato, perché poi in Io vivo nel futuro ci sono anche informazioni interessanti, soprattutto su come gli esseri umani hanno fronte a cambiamenti così imponenti.

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Infedele è il resoconto di quanto una religione possa diventare nociva e dannosa per il benessere dei suoi fedeli e di coloro che, loro malgrado, vi gravitano intorno. La storia di Ayaan Hirsi Ali è piena di violenza e disprezzo per ogni diritto umano ed è una lettura molto difficile e penosa: quello che le è stato fatto appellandosi alla religione è assolutamente disumano e in nome di nessuna divinità dovremmo accettare simili abusi.

Tuttavia, credo sia molto difficile far cambiare idea alle persone in merito a questioni religiose e che un approccio troppo duro e inflessibile possa soltanto ottenere come risultato quello di radicalizzare le posizioni, peggiorando ulteriormente la situazione. Quando Hirsi Ali arrivò in Europa, la sua mente era già dubbiosa e ciò che vide e apprese in Olanda le fornì le risposte che cercava da tempo. Ma questa non è la posizione di partenza di chiunque: parecchie persone sono troppo convinte della giustezza di certe pratiche, mentre altre potrebbero avere dei dubbi ma essere troppo spaventate per lasciare le proprie convinzioni.

La religione e le idee a essa connesse fanno parte dell’essenza delle persone e nessuna ammette che qualcosa non vada a cuor leggero: c’è bisogno di molta riflessione e autoanalisi, condite con una sana dose di coraggio per mettere in discussione una parte così intima di sé. Non tutte sono disposte a farlo: quindi, mentre si ribadisce con forza la condanna a pratiche come le mutilazioni genitali e i matrimoni combinati, è necessario promuovere le posizioni più moderate e/o progressiste di personalità religiose importanti e diffondere una cultura laica che spinga per un’interpretazione dei testi sacri alla luce delle attuali conoscenze umane.

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Quali sono i motivi che spingono a scappare da uno stato totalitario come la Corea del Nord? Ci possono essere tante motivazioni, ma Hyeonseo Lee si ritrova fuori del suo Paese per il motivo più apparentemente frivolo che si possa immaginare: è giovane, incosciente e curiosa di sapere cosa c’è al di là del confine nordcoreano. Mentre in un paese democratico te ne vai a zonzo in un edificio abbandonato, pericolante e interdetto al pubblico, rischiando la vita in maniera piuttosto stupida, in uno totalitario lasci che la tua voglia di ribellione giovanile ti porti al di là del confine senza prendere particolari precauzioni. Evidentemente l’imprudenza che dimostriamo da giovani non ha confini…

Così, Lee scappa dalla Corea del Nord quasi per caso e durante la sua fuga ha diversi colpi di fortuna: della qual cosa ci rallegriamo, ma il pensiero corre a tutte quelle persone che invece sono state sfortunate e che sono adesso in qualche buco dimenticato a sperare di morire presto. Perché in certe circostanze la morte non è davvero il peggio che ti possa capitare…

Ho letto molte recensioni nelle quali si rimprovera Lee di peccare di troppa ingenuità e credo siano molto ingiuste. Lee era una ragazza cresciuta in un mondo con regole molto diverse da quelle che ha trovato poi nei vari Paesi toccati dalla sua fuga, era giovane e penso che durante queste vicissitudini a volte abbassi la guardia solo perché sei stanca di tenerla alta e vuoi fidarti solo per avere tregua e riprendere fiato.

La ragazza dai sette nomi è un’autobiografia dalla quale è difficile staccarsi finché non si arriva l’ultima pagina (ho fatto le due di notte per finirlo) perché si vuole un lieto fine per Lee e la sua famiglia, perché si vuol saperne di più di un regime così attento a lasciar trapelare poco di sé e perché si vuol capire quanto possa essere terrificante la libertà per chi non l’ha mai avuta.

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Pedro Páramo è uno di quei libri scarni dove ogni parola si trova là dove deve stare e forma un romanzo difficile da mettere giù finché non si è arrivat* alla fine. C’è un qualcosa di ipnotico nella prosa di Juan Rulfo, quasi come se fosse una formula magica lunga centoquaranta pagine.

E questa formula magica crea un luogo che è tipico della grande letteratura, quella che rimane immune o quasi al passaggio degli anni: si tratta di Comala, un paese messicano realmente esistente che Rulfo trasforma in un luogo-non-luogo dove il tempo si avvolge su se stesso fino a far coesistere passato e presente. Comala è dove tutto è già accaduto e al contempo deve ancora accadere, dove tutto è fissato eppure in continuo movimento, dove tutto è morto eppure ancora vivo. Comala è come un grande classico della letteratura: è ormai scritto, finito e legato a una certa epoca storica, eppure non ha smesso di vivere e raccontare la sua storia.

Pedro Páramo è davvero un romanzo notevole che consiglio a chiunque: oltre a fare largo uso del realismo magico che ormai associamo alla letteratura latinoamericana, Rulfo a volte sfocia nell’horror e nella storia di fantasmi, riuscendo a colpire con forza la nostra immaginazione con gli abitanti di un mondo devastato dall’arroganza e dalla prepotenza di Pedro Páramo, incurante dei diritti e del benessere di chicchessia tranne del suo proprio, un uomo spregevole che non ha esitato a violentare donne e ad appropriarsi delle terre altrui, un uomo capace di trasformare in un inferno il suo paese, un inferno capace di sopravvivere alla morte dei suoi protagonisti...

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Di cosa parliamo quando parliamo di libri è uno dei rari casi in cui il titolo inglese, Where I’m Reading From, è meno suggestivo di quello italiano, che cita una famosa raccolta di racconti di Raymond Carver, Di cosa parliamo quando parliamo d'amore. Inoltre, anche Di cosa parliamo quando parliamo di libri è una raccolta: non di racconti, ma di brevi saggi sui libri e su tutto ciò che gravita loro intorno.

È vero che non tutti i piccoli saggi di Tim Parks son riusciti con il buco, ma io vi consiglio tantissimo di leggere questo libro: affronta una serie di questioni – che ci si pone spesso e alle quali si danno sempre un po’ le stesse risposte – proponendo un punto di vista diverso e uno spunto di riflessione niente affatto banale. Il saggio dedicato al premio Nobel per la letteratura, per esempio, ha avuto una certa risonanza.

Il fatto è che Parks, oltre a essere un autore e traduttore, è anche un giornalista che scrive di libri: ha competenze tecniche che chi legge per piacere e poi butta giù due righe di opinioni in merito sul suo blog (come me) non ha e non è male dare una sbirciatina a fenomeni dei quali facciamo parte, spesso inconsapevolmente.

Certo, non c’è niente di male nell’apprezzare i celebratissimi Murakami o Franzen, ma nemmeno nell’avere una visione d’insieme di dove stia andando la letteratura e dove ci stia portando (perlomeno a noi lettrici e lettor*): per esempio, sono rimasta colpita dall’idea che uno scrittore appartenente a un Paese culturalmente lontano dal nostro debba sfrondare il suo libro di ogni caratteristica locale per poter sperare di avere un pubblico più vasto. Alcuni elementi, infatti, sarebbero comprensibili soltanto a chi ha un certo background (sociale, culturale, storico, e via dicendo) e questo renderebbe questi romanzi meno appetibili sul mercato internazionale. Di conseguenza, c’è da chiedersi se leggere letterature di altri Paesi in traduzione ci faccia davvero conoscere altre culture o sia solo un pretesto per rassicurarci…

Parks non dà una risposta alle questione che pone: l’idea di Di cosa parliamo quando parliamo di libri è più quella di aprire un dibattito e vedere quali soluzioni saltano fuori. Smettere di tradurre letteratura straniera perché tanto ci risulta incomprensibile? Non mi pare una via perseguibile. Si potrebbe inserire un’introduzione o qualcosa di simile dove si spiegano alcune peculiarità di una certa cultura che il pubblico al quale ci si rivolge altrimenti troverebbe oscure. Lieviterebbero i costi del libro? Non so.

L’unica certezza è che Di cosa parliamo quando parliamo di libri mette in moto le rotelle del cervello: il che è una buona cosa.

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Aaaaah, France, France… è sempre una garanzia: in venti paginette (tanto dura questo apologo, se non includiamo la Nota di Leonardo Sciascia, che ne è anche l’illustre traduttore), riesce a far arrivare a lettrici e lettor* il suo messaggio.

Devo confessare di essere arrivata in qualche modo preparata al finale perché conosco Anatole France e ho capito fin dalle prime pagine dove sarebbe andato a parare, e un po’ mi dispiace: sento come se mi fossi persa una parte della forza con la quale avrebbe potuto colpirmi.

Quindi, il mio consiglio, se non conoscete questo autore, è di iniziare proprio da Il procuratore della Giudea, visto che è facilmente reperibile nel catalogo di Sellerio (e, con i libri di France, la reperibilità nella nostra lingua non è proprio da dare per scontata).

Non voglio dirvi di più perché è una di quelle storie delle quali meno si sa e più ci si godono, ma spero di avervi incuriosito perché France è un autore abile a ricordarci concetti che di questi tempi non sembrano poi tanto diffusi...

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Questa raccolta di poesie è stato un lancio nel vuoto offertomi dalla 2017 Read Harder Challenge: si tratta del secondo volume di una serie di libri dedicati a poeti africani che hanno scritto componimenti contro l’apartheid e le discriminazioni razziali. I nomi sono diversi, divisi per nazionalità: in questo volume troviamo ventidue poeti da Angola, Benin, Burkina Faso, Burundi, Camerun, Repubblica Centrafricana, Sudafrica e Ruanda.

Come accade spesso in raccolte di questo tipo, ho trovato componimenti capaci di smuovere le coscienze su una tematica così importante e niente affatto archiviata, perlomeno nei suoi strascichi; altri, secondo me, non erano poi così incisivi.

Leggendo ho sentito la mancanza di qualche nota o spiegazione su quelle che sono le specificità della poesia nei vari Paesi: sapendo che alcuni di questi poeti non sono nemmeno su Wikipedia e che difficilmente riuscirò a mettere le mani su qualcos’altro scritto da loro, non mi sarebbe dispiaciuto un po’ di contesto…

Quindi, se vi capita di leggere questi libriccini, tenete conto che si tratta di assaggi di letterature alle quali siamo meno avvezz - perlomeno io, magari tra voi c’è chi è espert, che ne so, di letteratura angolana…

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Ci stiamo avvicinando a Halloween e quale modo migliore per festeggiarlo se non leggendo un libro sulle teste mozze? Sono certa che in questi giorni troverete ottimi consigli di lettura se volete leggervi letteratura horror, ma è davvero raro veder consigliata della saggistica in tema. Quindi, eccomi qua a scrivervi di Teste mozze.

Quando l’ho visto sul catalogo di UTET ho deciso che doveva essere mio, perché – dai – come diavolo si fa a resistere a un titolo così intrigante? Un libro sulle teste mozze – che cavolo ci sarà mai da dire sulle teste mozze!? E invece, il racconto di come gli esseri umani si sono rapportati alle teste mozze nel corso della storia ci permette di svelare degli insospettabili retroscena.

Per esempio, durante il colonialismo, non era inconsueto trovare signori europei disgustati dalla pratica di alcuni popoli di decapitare i nemici e di rimpicciolirne la testa. Eppure, questa pratica ebbe un impennata proprio per la smania di collezionare queste teste rimpicciolite da parte di quegli stessi azzimati signori – facendo sì che l’usanza si svincolasse dal suo significato rituale. Oppure, la storia della nascita della frenologia, alla base della moderna neuroscienza, che ci racconta del desiderio degli esseri umani di capire, con poche semplici misurazioni, le caratteristiche dei propri simili, per catalogarli in maniera incontrovertibile. Sfociata ben presto nella ricerca delle differenze tra le “razze” umane, gli scienziati rimasero fin da subito frustrati dalla vanità della ricerca – pure le teste mozze rifiutavano con pervicacia di essere divise in “razze”.

Le teste delle persone riuscivano sempre a mettere in dubbio in modo irritante le idee prevalenti riguardo alle gerarchie razziali. […] La razza si definisce in base alla nazione, alla regione, al paese, al sistema di credenze? Alla fine da qualche parte dovrai pur tracciare un confine, ma troverai sempre individui “simili” tra loro al di qua e al di là della linea.

Larson è molto brava, nonostante l’argomento si presti al grottesco, a mantenere uno stile sobrio e rigoroso, con giusto quella punta di ironia necessaria a rendere Teste mozze un libro estremamente interessante e godibile.

Noi diamo per scontato che il disgusto per queste brutali cerimonie di morte [decapitazioni] sia naturale e istintivo, ma non lo è. Anzi, non soltanto le esecuzioni pubbliche non erano poi così sconvolgenti per gli spettatori del medioevo, ma non turbavano granché nemmeno quelli del XVIII, XIX e persino XX secolo. A distinguerci, nel XXI secolo, è proprio l’empatia con la sofferenza del prossimo, nel quale ci identifichiamo con forza: ma è una differenza forse molto meno netta e salda di quanto vorremmo.

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Gli elementi che ho apprezzato di più in questa graphic novel sono l’uso dei colori e la rappresentazione della presa di consapevolezza di essere lesbica. Nel primo caso, ho trovato interessante accostare il colore blu, solitamente freddo, alla passione, per via del colore dei capelli della ragazza della quale Clémentine si innamora. Di conseguenza, le tavole dove c’è attrito tra di loro vertono sul giallo, mentre la somma del loro amore e del dolore ci presenta ambientazioni color verde. Una scelta interessante.

Per quanto riguarda l’accettazione di sé, ho trovato molto ben ricostruiti i dilemmi e le paure di Clémentine – ma anche quelle di Emma – riguardo ai suoi sentimenti e alle implicazioni del prendere certe decisioni.

Tutto il resto, invece, non mi è piaciuto minimamente. Il grande difetto di Il blu è un colore caldo è un’enorme superficialità, condita con una tale quantità di melodramma da risultare quasi insopportabile. Ci sono un sacco di tematiche – violenza all’interno di una coppia LGBTQIA+, omofobia, bullismo, tradimento – piazzate lì senza che gli venga dato il rilievo e l’approfondimento che meriterebbero. È quasi stordente veder introdurre certi temi, per poi vederli perdersi in un nulla di fatto...

Ci sono anche alcune tavole prive di parole, dove probabilmente l’intento dell’autrice era quello di lasciar parlare le immagini: in realtà, l’intera narrazione è così squilibrata e poco attenta a dare il giusto approfondimento a ogni accadimento che la stessa storia d’amore tra Clémentine ed Emma risulta avere un peso esagerato nelle vite delle due ragazze, visto che noi non vediamo che la passione iniziale, senza lo sviluppo e la maturazione che darebbero senso al finale.

Tutto questo condito con dei toni melodrammatici che sfiorano il ridicolo, come quando il primo fidanzato di Clémentine, in ginocchio, le si aggrappa addosso, implorandola di non lasciarlo. Quest’idea, che pervade un po’ tutta la graphic novel, dell’impossibilità di vivere senza quella specifica persona al proprio fianco come sinonimo di aver trovato il “vero amore” l’ho trovata piuttosto inquietante: non vedo niente di positivo nel non riuscire a superare il fallimento di una relazione...

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C’è un elemento che mi irrita profondamente dei talk show italiani: la propensione a invitare a dibattere su una questione persone dichiaratamente sostenitrici di idee ormai dimostrate in maniera incontrovertibile tossiche per la nostra società. Così, in televisione vediamo legittimati (e messi sullo stesso piano di idee ormai comprovate da vari studi di varie discipline) razzismo, misoginia, lgbtqiafobia, novax, fanatismo religioso e chi più ne ha più ne metta in nome di una libertà di parola che sembra non essere più limitata dal rispetto per le altre persone e dalla presa di coscienza delle nostre (nuove) conoscenze.

Questo è il motivo che mi ha spinto a leggere Il genere di Dio, nonostante teologia e dintorni non rientrino proprio tra le mie preferenze. Il punto è che volevo un punto di vista razionale e non fanatico su quali fossero le evoluzioni della teologia di fronte agli studi di genere. L’ho trovato, anche con numerosi riferimenti ad altri testi da consultare sul tema, e non posso fare a meno di consigliarlo a chiunque, persone cattoliche e non, soprattutto a chi è smarrito (o molto incazzato) di fronte alla visione monolitica e retrograda della religione cattolica che passa dai media.

Ovviamente, la posizione ufficiale della Chiesa è ancora quella del Catechismo e qualunque apertura è molto (troppo) blanda, ma mi pare giusto dare visibilità alle persone che, all’interno della comunità cattolica, stanno lavorando per cambiare le cose e rendere questa religione più accogliente nei confronti della varietà delle identità di genere e degli orientamenti sessuali/romantici. Questo perché, per quanto la nostra società sia laica e non dovrebbe curarsi troppo dei pareri della Chiesa, bambine e bambin* LGBTQIA+ continueranno a nascere anche in famiglie religiose e non è giusto che abbiano un’infanzia e un’adolescenza d’inferno a causa di convinzioni antidiluviane.

Ciascuno di noi però un giorno potrebbe svegliarsi – o lo ha già fatto – e accorgersi di essere (andato a finire) suo malgrado nella corsia piena di divieti. Ci ritroviamo succubi di poteri, ruoli, mentalità, tradizioni, consuetudini che tolgono umanità, possibilità, diritti, riconoscimenti, giustizia e a volte… la vita. Non è necessario che ci svegliamo donne o omosessuali: possono svegliarsi così i manager al potere, i preti che si ritrovano soli e demotivati, gli uomini grassi, i maschi timidi, i padri casalinghi, le persone di colore, le donne costrette ad andare in giro velate, coloro che pur di salvarsi scelgono il rischio di una morte per mare, gli islamici, ogni persona portatrice di una mentalità, cultura, pratica e sensibilità diversa o che vi aspirerebbe: ci svegliamo insomma proprio come siamo. Allora desidereremmo vivere in un mondo capace di accettarci proprio così come siamo; capace di fare cioè della nostra differenza e diversità una ricchezza.

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L’elemento che mi ha colpito di più di questa raccolta di racconti è stato il filo conduttore – donne alle prese con stereotipi di genere che portano solo alla violenza, alla noia, allo spreco e all’insoddisfazione. Sembra, infatti, quasi di leggere un romanzo tanto sono ben collegati da loro: complimenti a E/O per averli scelti così bene…

I due racconti che mi sono rimasti più impressi sono Il tatuaggio del sole (Eimi Yamada), che apre la raccolta, e Diario di una gravidanza (Yōko Ogawa), quello più lungo. Sono entrambi capaci di suscitare un certo disagio in chi legge: il primo per la vena di violenza che lo pervade, mentre il secondo colpisce per il rancore che la narratrice riversa nel suo diario (e nella marmellata di pompelmo). Probabilmente, il loro impatto è triplicato dal fatto che questa violenza e questi sentimenti negativi ci vengono presentati in una prosa molto delicata e garbata e che associamo di solito alla letteratura nipponica.

E dire che è così carino (Keiko Ochiai) l’ho trovato un racconto interessante, sebbene meno incisivo dei due che ho citato testé. Una donna accompagna un suo ex e tra i due si sviluppa una conversazione che mette in luce certe dinamiche distorte tra i generi.

Flower/Flame/Sugar/Water (Kiriko Nananan) è una graphic novel che, nonostante la grafica molto particolare, non mi ha lasciato niente (probabilmente richiedeva una conoscenza del Giappone che io non ho). Infine, Dirty Rotten Holy Night (Megumu Sagisawa) è incentrata su un rapporto genitori-figlia sfilacciato e problematico, dove non è proprio immediato capire chi si prende cura di chi.

Nel complesso, questa raccolta mi ha fatto venire voglia di leggere altro di queste autrici: ho visto che in biblioteca di alcune ci sono altre opere, quindi prima o poi approfondirò la loro conoscenza...

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Di notte sotto il ponte di pietra è il libro che ho letto con LiberTiAmo nel mese di ottobre e devo dire di essere un po’ combattuta su quale opinione esprimere su questo romanzo.

Iniziando dalle note positive, devo dire che Di notte sotto il ponte di pietra è molto bello: è poetico, evocativo e capace di suscitare un enorme senso di perdita, sia per tutte le volte in cui l’essere umano ha perso l’occasione (storica) di provare empatia per i propri simili, sia per una mitica età dell’oro che probabilmente non è mai neanche esistita.

Il tutto narrato in un romanzo dalla struttura molto particolare: nel gruppo è stato citato le Mille e una notte, perché Di notte sotto il ponte di pietra ricorda tutte quelle opere che hanno una cornice letteraria che racchiude delle storie. Tuttavia, in questo romanzo, la cornice non sta all’esterno, ma è inglobata nelle storie: tanto che fino alla fine non la si conosce per intero (a meno di non aver letto la trama che ci fornisce E/O).

L’ho trovata una struttura molto interessante (e ha contribuito a tenere alta la mia attenzione fino alla fine), sebbene all’inizio un po’ destabilizzante perché ciò che leggevo sembrava aver poco a che fare con quanto descrittomi dalla CE. Quindi, se vorrete leggerlo, tenere presente che vi troverete per le mani un romanzo fatto di storie che hanno in comune una cornice, che vi verrà svelata un pezzo alla volta.

La nota dolente, infine, è del tutto personale: io non vado tanto d’accordo questi romanzi altamente simbolici e molto onirici. Alla fine mi lasciano un senso di insoddisfazione, che purtroppo ho sentito anche questa volta: non è colpa di Perutz, che – lo ripeto – ha scritto un bellissimo romanzo, ma mia che proprio non riesco ad apprezzare questo tipo di libro.

Quindi, se avete gusti diversi dai miei, non lasciatevi scappare Di notte sotto il ponte di pietra, che sarà sicuramente un’aggiunta preziosa alle vostre letture!

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Come si fa a scrivere di un romanzo se dopo averlo letto si è ancora in una pozza di cuteness overload? How to be a normal person è uno dei romance più carini e follemente divertenti che abbia letto nella mia vita. Bonus, uno dei protagonisti è asessuale omoromantico… Dreamspinner Press quando ce lo pubblichi in italiano? Eh?

Gus è la persona più abitudinaria, antitecnologica, bizzarra e meno socievole dell’Oregon: ha strane abitudini (legge in ordine alfabetico le voci dell’enciclopedia), strani talenti (conosce a memoria ogni vincitore degli Oscar per ogni anno e categoria) e strani animali domestici (un furetto di nome Harry S. Truman). Sa di essere un po’ eccentrico, ma non importa, perché suo padre gli voleva bene lo stesso.

Suo padre però è morto: Gus ha perso la persona a cui voleva più bene in assoluto e da allora è solo, molto solo, anche se non vuole ammetterlo nemmeno a se stesso. Quindi incontra Casey, un hipster asessuale e consumatore di marijuana, un ragazzo pieno di vita: fa fotografie al proprio cibo per postarle di Instagram con un sacco di hashtag, ha scritto una saga YA di dubbio gusto, ma di molto successo e viene dalla soleggiata California.

Gus vuole tanto, tanto, tanto piacere a Casey e si mette in testa di diventare “normale”: inizia con procurarsi una connessione a Internet e dalla telefonata con l’operatrice della Pacific Northwest Cable (che è già di per sé un gioiello di umorismo) ne combinerà di tutti i colori.

Non so scrivervi quanto questo libro sia speciale: ha una rappresentazione dell’asessualità meravigliosa, super-positiva e accurata e voglio un sacco bene a T.J. Klune per questo. Anche la relazione che nasce tra Casey e Gus, che è omosessuale, è adorabile, sempre piena di rispetto e attenzione e l’umorismo che scorre copioso in queste pagine è la dimostrazione di come si possa far ridere senza descrivere rapporti tossici.

Inoltre, ho apprezzato tantissimo anche la rilassatezza con la quale si parla di marijuana e del suo consumo sia per scopi terapeutici sia per scopi ludici. Dobbiamo mandare un Pastor Tommy in ogni scuola a parlare con ragazze e ragazz* di droga…

Non avete idea di quanto mi piacerebbe vedere How to be a normal person al cinema: mentre lo leggevo, mi è entrata quest’idea in testa e sarebbe meraviglioso se qualche regista si accorgesse della storia di Casey e Gus… è troppo bello perché tutto il mondo non lo conosca…

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La zoccola etica è uno dei primi manuali sul poliamore che si siano presentati sulla scena editoriale: è uscito per la prima volta nel 1997, quando la parola poliamore nemmeno esisteva e se ne parlava al negativo (“relazioni non-monogame”).

Questa sua vocazione pionieristica, nonostante le autrici ci abbiano rimesso le mani nel 2009, emerge con forza dalle pagine de La zoccola etica e penso ne faccia un buon libro per iniziare a entrare nel mondo del poliamore (sia che vogliate diventare poliamoros sia che siate curios). Si tratta, infatti, di un libro ponte tra la monogamia e il poliamore, tanto che di molti consigli potrebbero beneficiare anche le relazioni “tradizionali”.

Anzi, sono rimasta molto sorpresa da quanto le solite rubriche di consigli per coppie siano bloccate in una logica monogamica (okay, ho scoperto l’acqua calda, ma non ci avevo mai davvero riflettuto sul serio) e molto intrigata dal potenziale devastante che il poliamore potrebbe avere sul patriarcato (sì, in questo libro c’è anche tanto femminismo). Inoltre, sono contenta che Easton e Hardy ricordino ai loro lettori che le relazioni, poliamorose e no, possono essere anche non sessuali e che l’asessualità esiste: si è zoccole nella testa, non tra le gambe. Essere zoccole significa vivere serenamente e con gioia qualsiasi tipo di relazione e/o sessualità consensuale si preferisca. Insomma, alla fine del libro, mi sono sentita un po’ zoccola anch’io…

Ho trovato due soli punti di perplessità: uno è stato la logica del “non puoi amare qualcun se prima non ami te stess”. Questa affermazione, che sentiamo spesso, è molto criticata perché esclude dall’affettività persone che potrebbero avere problemi nell’accettazione di sé o un malattia mentale come la depressione. Queste persone non possono innamorarsi e non sono degne di amore? Non finché non hanno imparato ad “amarsi”? È una pretesa piuttosto stupida e crudele…

L’altra perplessità riguarda il classico tradimento. Da quello che so, le persone poliamorose tengono a distinguere nettamente i tradimenti dai loro rapporti poliamorosi, che avvengono con il consenso di tutti i membri della relazione. Easton e Hardy, invece, hanno inserito una parte dedicata ai tradimenti e a come uscirne: se le alternative previste solitamente sono lasciarsi o ricostruire il rapporto di prima, le autrici aggiungono quella di aprire la coppia e inglobare l’amante. Non sono esperta di poliamore e non so bene cosa dire al riguardo: capisco il bisogno delle persone poliamorose di togliere ogni associazione tra le loro relazioni e il tradimento, ma anche l’onestà di Easton e Hardy che ne ammettono la possibilità.

Mi riservo ogni ulteriore commento dopo la lettura di Più di due, che è del 2014 e nella prefazione Janet Hardy afferma che tra i due libri ci siano delle differenze di vedute. Vi lascio molto curiosa di approfondire e con il consiglio di leggere questo manuale per la saggezza e i consigli preziosi per chiunque abbia o desideri avere una relazione con una o più persone.

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Islam e democrazia sembra un libro superato: pubblicato all’indomani della Guerra del Golfo, nel 1992, è molto focalizzato sull’impatto della televisione sulle popolazioni di Stati a maggioranza musulmana e racconta di situazioni che ormai fanno parte del passato. Eppure l’ho divorato.

Infatti, Islam e democrazia non racconta il presente, ma sicuramente ci dà un’idea del punto di partenza dal quale ci siamo mossi per arrivare al caos attuale. Ho apprezzato moltissimo l’analisi di Mernissi, che prende inizio addirittura dagli esordi dell’Islam per aiutarci a contestualizzare specificità della cultura araba che altrimenti non avrebbero senso.

Alla fine della lettura mi girava quasi la testa tanto è enorme la complessità della materia trattata, piena di fili diversi che si intrecciano a formare una trama che già allora mostrava le prime avvisaglie del pericolo della radicalizzazione. Eppure poco o niente è stato fatto per sventarlo, sia da parte dei regimi “musulmani”, per niente inclini a educare i propri cittadini ai valori della Carta delle Nazioni Unite; sia da parte dell’Occidente, che si è intromesso a gamba tesa senza alcuna considerazione per le differenze culturali e il rispetto della popolazione civile.

Per certi versi siamo ancora allo stesso punto: ancora oggi vale quanto ho appena scritto sopra. Però oggi abbiamo Internet, che ha delle potenzialità nel diffondere informazioni di molto maggiori a quelle della televisione: l’impressione – spero troppo pessimista – è che i fondamentalisti ne siano i più consapevoli, mentre un sacco di persone che avrebbero gli strumenti per diffondere cultura e smontare gli assunti di chi diffonde merda estremista perda tempo a dimostrare che “gli altri” sono i cattivi, mentre “noi” siamo i buoni.

Lo ripeterò fino allo sfinimento: raffazzonare opinioni sull’Islam perché si è letto qualcosa qua e là serve solo a quelli che le sbandierano sui media o sui loro blog. Stiamo parlando di fenomeni complessi, dove entrano in gioco molteplici elementi (Mernissi cita addirittura il calendario e la difficoltà a trasporre in arabo alcune parole – e quindi concetti – della nostra cultura, come presidente) e nessuno di questi può essere compreso prendendo la via della banalizzazione. Prima lo si capisce, meglio è.