Recensioni e commenti

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Amando molto Sherlock Holmes ero molto curiosa di leggere come il personaggio fosse stato declinato nella sua versione cinese: appassionato parimenti del detective di Baker Street, Xiaoqing pensò, infatti, di introdurre il genere in Cina, scrivendo le avventure di Huo Sang e del suo amico e assistente Bao Lang.

Il primo impatto non è stato dei migliori: mi sembrava quasi di leggere una fanfiction su Internet, il primo racconto – La scarpa – è molto lontano dalla complessità delle storie di Arthur Conan Doyle, che mi fanno scervellare sulla soluzione del mistero anche se alcune le ho lette parecchie volte.

Poi ho smesso di fare paragoni tra ACD e Xiaoqing e allora ho iniziato a godermi la lettura: Sherlock a Shanghai può essere un giallo carino, ambientato in un contesto storico e geografico che non siamo abituatə a esplorare con questo genere e con una breve prefazione di Timothy Wong, volta a dare un contesto storico-culturale al libro che si sta per leggere.

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Per certi versi, Norwegian Wood è il solito romanzo di formazione: abbiamo un protagonista, Tōru, sull’orlo dell’età adulta senza sapere bene cosa farà da grande (che, anzi, si fa trascinare dalla vita, più subendola che vivendola) e una manciata di altri personaggi abbastanza tipici del genere, dalla ragazza smaliziata e “alternativa” all’amico che, beato lui, ha già una strada da seguire.

La particolarità di Norwegian Wood sta nella malinconia e nella tristezza della constatazione che l’adolescenza sia un’età alla quale non tuttə sopravvivono, e spesso non ne sappiamo neanche il perché. Mi è piaciuto molto l’equilibrio con il quale Murakami ha affrontato l’argomento: è vero che chi è arriva all’età adulta ha avuto più forza, più coraggio e anche più fortuna, ma non c’è condanna o disprezzo per chi invece si è arresə.

Solo tristezza, per la vita sprecata, per i legami recisi, per chi rimane e deve andare avanti con più solitudine da portarsi dentro. È un ambito dove è facile scivolare nei sentimentalismi, ma Murakami se ne tiene ben lontano, limitandosi a raccontare una storia di crescita, con tutti quei momenti nei quali la vita sembra così spaventosa da lasciare senza fiato e desiderosə di fermarsi, di avere una pausa, una tregua.

Se avete intenzione di leggerlo, tenete presente che è un classico romanzo di formazione e che, anche se magari non è il capolavoro esaltato da moltə, si legge volentieri e con interesse. In definitiva, sono molto contenta che sia stato il libro di novembre di LiberTiAmo, altrimenti chissà quando mi sarei decisa a leggerlo!

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Poema a fumetti è quello che oggi chiameremmo un retelling, cioè una rivisitazione del mito di Orfeo ed Euridice: parrebbe niente di che, a parte l’immensità di un’opera capace di colpire chi legge a ogni pagina.

Dico: ma qui che cosa vi manca? Quasi niente. Da qualche tempo hanno messo perfino la tv a colori. Però manca il più importante: la libertà di morire.

Penso che questa sia una delle opere più belle che abbia mai letto sulla morte – e di conseguenza sulla vita. Per descrivere Poema a fumetti mi verrebbe da scrivere una sfilza di aggettivi tale da far impallidire qualunque espertə di scrittura: quindi, per la loro salute, mi limiterò a usarne uno solo. Umano. Buzzati, con le sue parole e i suoi disegni, riesce a farci sentire la nostra umanità, a farcene dolere e a farcene rallegrare allo stesso tempo.

Non è che soffrissero anzi erano solamente hop hop solamente vuoti perché marciavano camminavano cosavano ma la strada non finiva mai

Vista la disillusione con la quale Buzzati guarda all’eternità dopo la morte, non mi sorprende il suo ateismo (e se il tema vi affascina non solo da un punto di vista religioso, vi consiglio L’infinito di John D. Barrow). L’infinito è un concetto strano, ci sembra familiare, e anche rassicurante a volte, ma allo stesso tempo nasconde delle insidie: ecco, Buzzati ci racconta molto di queste ultime, di quanto non avere un’ultima porta, ma un infinito aldilà non sia quella condizione desiderabile che saremmo portatə a credere.

Oh, la perduta angoscia, gli incubi, l’angustia, i dolori sociali perduti tutti sani, qui, uguali, appagati. Cara infelicità!

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Se anche voi avete in lista Cent’anni di solitudine da anni, ma non avete avuto ancora il coraggio di iniziarlo a leggere, sono qui per dirvi di darvi una mossa e buttarvi: non è neanche lontanamente noioso come vi hanno raccontato o come potrebbe far temere la sua mole.

In particolare, se amate le fiabe, non potete davvero farvelo scappare. Cent’anni di solitudine è una lunga fiaba fatta di tante piccole fiabe intrecciate tra di loro: fiabe per adulti, dove l’elemento del realismo magico che ha reso celebre questo romanzo prende la realtà e ne fa racconto da tramandare di generazione in generazione.

Ci saranno sicuramente tonnellate di analisi e letture critiche di Cent’anni di solitudine, ma personalmente ho smesso presto di chiedermi quale fosse il significato di quanto leggevo e mi sono semplicemente goduta le parole di Márquez: è un romanzo troppo epico per poter essere chiuso in una sola interpretazione o per avere una chiave di lettura che lo spieghi in maniera soddisfacente.

Cent’anni di solitudine vuole solo essere letto per donare allə lettorə tutta la sua potenza narrativa, che è così travolgente e coinvolgente da non lasciare molto spazio alle interpretazioni.

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Walden. Vita nei boschi è stato davvero una sfida, il tipo di libro al quale non mi sarei avvicinata mai e poi mai se non fosse stato per la 2018 RHC. Io detesto chi spaccia l’idea che il ritorno alla natura sia la soluzione ai mali del mondo: in primis perché è un’idea semplicistica che non tiene conto della complessità dei problemi; poi perché la natura, di per sé, non è né buona né cattiva, quindi non vedo perché starle più vicino dovrebbe migliorare automaticamente le cose.

Prendiamo uno degli esempi che fa Thourea nel libro: i vestiti, che lungi dall’essere semplicemente un modo per proteggersi dal freddo e coprire le pudenda, sono diventati un modo per rimarcare le differenze di classe e per pavoneggiarsi in società. Quindi propone di mettersi addosso solo vestiti utili e funzionali.

Ora, non è che Thoreau dica qualcosa di sbagliato, ma è molto semplicistica: i vestiti hanno anche una dimensione culturale e sociale. Sono uno dei modi che usiamo per presentarci al mondo, per dire che siamo in un certo modo, o abbiamo un certo ruolo; ci sono luoghi dove si deve andare vestitə in maniera rispettosa (pensiamo ai luoghi di culto), oppure altri dove si può dare libero sfogo alla creatività.

Ovviamente, tutto questo può cambiare ed evolvere, ma dire che tutto questo è solo vanità mi sembra molto riduttivo ed è stato un po’ il leitmotiv del libro. Thoreau dice molto cose interessanti, ma con troppe semplificazioni, oppure affermando a parole che tuttə sono liberə di fare come meglio credono, ma nei fatti lui ha fatto la scelta più giusta.

Se volete leggerlo, armatevi di pazienza: Thoreau farà affermazioni che ve lo faranno sentire molto vicino, per poi irritarvi a morte un momento dopo con qualche uscita da bacchettone della peggior specie. Tenete duro e pensare che per essere del 1854 non è poi così male...

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Vi ricordate delle donne sequestrate, stuprate e schiavizzate da Boko Haram in Nigeria? Che fine hanno fatto dopo la loro liberazione? Bauer è andato in Nigeria a raccogliere le testimonianze di alcune di loro: si tratta di storie da affrontare in maniera delicata, sia per le vicende in sé, sia per la vita attuale di queste donne, che non sono al sicuro da altre violenze da parte di Boko Haram, né dallo stigma che colpisce chi ha subito una violenza sessuale.

Quindi ho apprezzato tantissimo il passo indietro fatto dall'autore: le protagoniste indiscusse sono le donne e le loro storie, che vengono presentate in forma di racconti diretti. L'autore interviene solo per dare un po' di contesto ai racconti, in modo da renderli il più chiari possibile allə lettorə.

Sui racconti in sé non c'è molto da aggiungere: sono di quelle storie che si ascoltano in silenzio, con rispetto. Viene da pensare però che gli estremismi sono tutti parenti: in occidente ci sembrano un male tanto grande - e lo sono, eh, non fraintendetemi - da farci ritenere impossibile che qualcunə possa seguirli volontariamente.

Eppure sono così simili agli estremismi di casa nostra! Il fatto che i "nostri" ci sembrino più civili dipende unicamente dal contesto nel quale ci troviamo: difficile fare proselitismo in Italia andando in giro ad ammazzare i maschi e a rapire le femmine per sposarle con la forza ai propri seguaci. Qui si preferiscono imporre idee di famiglia naturale ed egoismi contro natura, di difesa della vita fin dal concepimento, di mutilazioni genitali per non mettere a disagio le altre persone, di binarismo di genere perché maschi e femmine li creò, e via di questo passo. Sembra tutto meno violento di ciò che fa Boko Haram, ma ognuna di quelle idee, se messa in pratica tramite leggi o consuetudini, è capace di uccidere.

Non riesco proprio a fare una classifica tra i vari estremismi: sono tutti orribili, tutti portatori di dolore, sopraffazione e morte. Guardo le idee delle quali si fanno portatori e gli atti che si compiono in loro nome e vedo solo il buio di un totale disprezzo per i diritti umani.

Non si sa come uscirne e nemmeno questo libro ha la soluzione: ma ascoltare le vittime e le sopravvissute è un buon inizio. Per capire cosa è successo, di cosa hanno bisogno, come fare a dare un aiuto concreto. Per capire che stiamo combattendo la stessa guerra, solo su fronti diversi.

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Il Maestro e Margherita è uno di quei romanzi così densi da farmi guardare con sconforto alla pagina bianca che dovrei riempire di affermazioni sagaci su un grande classico della letteratura. Purtroppo tutto quello che mi viene da scrivere al riguardo è: leggetelo! Cosa che, oltre a non farmi vincere il premio di Blogger Originale dell’Anno, non vi metterà addosso nessuna curiosità di leggerlo…

Potrei raccontarvi che questa è la terza volta (credo) che leggo Il Maestro e Margherita. La prima volta era molto giovane e ne ho apprezzato soprattutto l’aspetto fantastico e umoristico. Come si fa a non ridere delle trovate di Behemoth e Korov’ev? O di Margherita che svolazza nei cieli di Mosca e finisce per devastare l’appartamento dell’odioso Latunskij? Allo stesso modo si apprezza il lato fantastico, con la presenza di Woland/Satana e del suo seguito, delle streghe e della presenza del Bene e del Male, che si stanno antipatici, ma sotto, sotto lavorano insieme.

La seconda volta, invece, penso di essere rimasta colpita soprattutto dalla critica feroce di Bulgakov all’Unione Sovietica: in particolare, il mondo della cultura, appiattito sulle posizioni più compiacenti al regime. Il romanzo si apre proprio con una discussione su come vada modificato un poema antireligioso per essere soddisfacente. Per farvi un’idea di quanto pungesse la critica di Bulgakov vi basterà sapere che nel 1941 venne pubblicato (postumo) in maniera pesantemente censurata e rimaneggiata in Urss e che bisognerà aspettare il 1973 per averne la versione integrale.

Questa volta – la terza – ho riflettuto sull’idea che la viltà sia il peggiore dei peccati. È vero, la nostra vigliaccheria potrebbe distruggere la vita di qualcun’altrə; è vero anche che a volte si è vili non per mancanza di coraggio, ma per pigrizia, noncuranza, o perché quella mattina ci siamo svegliatə male. E allora vedere conseguenze drammatiche al nostro non-agire non ci piace e vorremmo tornare indietro, quando ancora si poteva fare qualcosa di buono. Vorremmo essere sempre eroicə, ma a volte siamo carnefici: inutile incazzarsi con chi ce lo fa notare. Per quanto faccia male, potrebbe avere ragione.

E allora?

Bulgakov ci offre le sue risposte, declinandole in più di una situazione. Lascio volentieri a lui l’onore di presentarvele.

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Cronache marziane, oltre a essere il resoconto fantascientifico della colonizzazione di Marte da parte dei terrestri, è la dimostrazione dell’incapacità dell’uomo bianco e occidentale di rapportarsi in maniera sana con popolazioni diverse, finendo per portare loro rovina e distruzione.

Bradbury si premura di farci vedere quest’uomo bianco in tutta sua ridicola smania di potere: lo vediamo desideroso di possedere una donna (ma solo se è come dice lui), di schiavizzare e umiliare i suoi simili, di distruggere la Terra, di convertire alla vera religione esseri che seguono già principi etici ai quali gli uomini faticano ad arrivare, di voler fare soldi – montagne di soldi – convinto di aver trovato la sua miniera d’oro…

Ci sono un’infinità di temi in questi racconti e tutti ci fanno disprezzare quest’uomo bianco, così convinto della sua superiorità e così evidentemente marcio. Bradbury non teme di mostrarcelo in tutto il suo squallore umano, senza mai fare la morale a nessuno, lasciando che sia la storia a parlare per sé e a colpire chi legge. Una storia dopo l’altra, un crimine dietro l’altro, nella speranza che, rendendoci impossibile far finta di non aver capito, si possa cambiare qualcosa.

Odio questa sensazione di credere di fare ciò ch’è giusto, quando non sono affatto sicuro di farlo. Chi siamo noi, del resto? la maggioranza? è questa la risposta? la maggioranza è sempre sacra, non è vero? Sempre, sempre; non sbaglia mai, nemmeno per una minuscola frazione d’un minuscolo insignificante momentino? mai una volta nemmeno in dieci milioni di anni? Ma in fin dei conti, pensava il capitano, che cos’è questa maggioranza e da chi è composta? e che cosa pensa, come fa a fare quello che fa, non cambierà mai? e io, soprattutto, come ho fatto a trovarmici in mezzo, a questa marcia maggioranza? Non mi ci trovo bene, io. Si tratta forse di claustrofobia, di paura della folla, o semplicemente di buon senso? Può un uomo solo avere ragione, mentre tutto il resto del mondo è convinto di avere ragione lui?

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Porca. Vacca. Che. Finale. Di. Serie.

Non tutte le ottocento pagine de La Torre Nera sono ben riuscite, ma il finale è così giusto da far dimenticare qualunque imperfezione. Non che sia stato inaspettato (tutto sommato abbiamo letto indizi in proposito per sette libri e l’uomo in nero ci aveva rivelato parecchio già nel primo libro), ma è stato giusto.

Il che non vuol dire che non sia stato doloroso. C’è tanto dolore e strazio per chi legge La Torre Nera: niente in confronto a quello che avete incontrato finora in questa serie. Ma c’è anche tanta intimità tra i personaggi del ka-tet: Roland, Eddie, Susannah, Jake e Oy non sono mai stati così vicini e così consapevoli dei loro legami.

C’è anche tanta epicità: per il finale King ha attinto a piene mani sia da Il Signore degli Anelli sia dal ciclo arturiano e l’intero romanzo è pervaso dalla solennità del momento. Roland e i suoi sono finalmente vicini alla Torre Nera e sono ormai parte di quelle storie che si racconteranno finché il Sole risplenderà su le sciagure umane, quindi perché non rendere tutto più memorabile?

Ho amato tantissimo il doppio finale: l’ho trovato un colpo da maestro (c’è qualcunə che si è davvero fermatə al primo?) e una riflessione interessante su cos’è il finale di un libro, su quale dovrebbe essere l’approccio alla lettura e su cosa c’è oltre la parola fine.

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Fin dai primi capitoli, mi è stato chiaro che Tutto questo ti darò non sarebbe stata una lettura memorabile: ma è estate, fa caldo e un giallo poco impegnativo ci sta proprio bene. Peccato che da lettura d’evasione è passato ad essere noioso e pure fastidioso in alcuni punti.

Innanzi tutto ha una prosa molto melodrammatica, che invece di trasmettere tutto il dolore e il senso di tradimento provato dal protagonista dopo la morte di suo marito, fa venire il latte alle ginocchia. Sembra tutto troppo: troppo dolore, troppa sfiga, troppa tracotanza, troppo patetismo. Se a questo uniamo il fatto che questo romanzo ha decisamente troppe pagine, l’abbiocco è assicurato.

Continuo a domandarmi perché chi scrive di ostini a rimandare una rivelazione quando ormai essa è chiara nella mente di chi legge. In Tutto questo ti darò si capisce abbastanza presto chi è l’assassino e l’interesse viene mantenuto vivo dai segreti che quest’antica famiglia nobile nasconde per evitare lo scandalo: eppure, dopo che tutte le rivelazioni sono state fatte, si tira ancora per le lunghe, ricorrendo a una suspense che è morta diverse pagine prima.

E veniamo a un’altra questione: la verosimiglianza. Il comportamento di questa famiglia mi è sembrato ai limiti dell’assurdo, per quanto simili mentalità possano ancora esistere, e ci sono diversi passi incoerenti. Per esempio, Manuel non esita mai a incazzarsi se qualcuno è omofobo con lui: tuttavia, quando Lucas se ne esce con una collezione di stereotipi, non batte ciglio.

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Infine, sarebbe davvero bello smettere di fare comportarsi come bambini dell’asilo non appena qualcuno nomina il Viagra e di associare la mascolinità alle prestazione sessuali. Soprattutto se siamo totalmente fuori contesto.

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Mezzanotte e cinque a Bhopal parte da lontano, spiegandoci quanto sia stata devastante l’azione degli insetti nell’agricoltura, soprattutto nelle zone più povere del mondo, e quanto sia stata rivoluzionaria la scoperta degli insetticidi, che permettono di salvare molto più raccolto.

Sembrava tutto fantastico: si era addirittura avuto l’idea di portare uno stabilimento della Union Carbide Corporation in India, a Bhopal, per produrre direttamente in loco l’insetticida che avrebbe salvato i raccolti di migliaia di contadini.

Purtroppo, la voglia di profitto, la sciatteria e la superficialità dell’essere umano ci hanno messo lo zampino e il sogno è bruscamente finito con la morte di migliaia di persone e l'avvelenamento dell’ambiente, che ha causato malformazioni, malattie e altre morti. Infatti, per fabbricare il Sevin, l’insetticida in questione, è necessario l’isocianato di metile, uno dei gas più pericolosi usati nell’industria chimica: nella loro tracotanza, nessuno dei dirigenti della Carbide e dei politici locali aveva pensato ai pericoli che correvano le zone abitate limitrofe e a prendere provvedimenti per scongiurarli.

Quando si perde di vista l’essere umano come beneficiario ultimo di tutto quello che facciamo, le storie non hanno mai un lieto fine. Dominique Lapierre e Javier Moro raccontano puntualmente come si è arrivati al disastro e quanto tremendo fu l’arrivo della nube di gas in piena notte e in mezzo a diversi festeggiamenti che avevano radunato molte persone (se siete sensibili a queste narrazioni, vi consiglio di fate attenzione perché il resoconto è molto crudo).

Dopo l’incidente, è iniziato il rimpallo di responsabilità che ha fatto sì che ancora oggi l’area non sia stata ancora bonificata e le conseguenze della contaminazione siano arrivate fino a oggi.

Per maggiori informazioni e per fare qualcosa di concreto se vi va, vi lascio il sito di The Bhopal Medical Appeal.

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Sto amando davvero tanto questa serie: Micky Knight, con il suo carattere spigoloso e riottoso nei confronti di qualunque vicinanza umana a causa di un passato familiare che in Deaths of Jocasta affonderà di nuovo i suoi artigli. Redmann è molto brava nel far interagire Micky in un ambiente che le è ostile, sia per le sue idee personali, sia per il suo rifiuto di sottostare alla moralità altrui.

Proprio per questo è molto brava nello sbugiardare l’ipocrisia e nel rinfacciarla prontamente, cosa che non le fa guadagnare punti con le amiche e le amanti. Tuttavia, ho tifato ogni volta per lei, perché per quanto sia dura con il perbenismo, sa essere molto gentile con chi non ha mai conosciuto altro ed è disposta ad ascoltare un’altra campana.

Di Deaths of Jocasta ho apprezzato molto la discussione sull’aborto e l’evidente contraddizione dei prolife che compiono attentati, uccidendo delle persone, in difesa della sacralità della vita. La cosa peggiore, come fa notare Micky, è che con questo tipo di gente non si può ragionare, sono al di là di ogni razionalità.

Un altro argomento che temevo scatenasse il solito dramma e invece viene affrontato in maniera adulta è quello del tradimento. C’è decisamente un’overdose di storie dove il tradimento è calamità peggiore che possa accadere in una relazione, ma è una scemenza: dipende da quello che si vuole da quella relazione. Ho trovato molto bella la chiacchierata tra amante e amata tradita e molto realistiche le accuse che tuttə sono prontə a lanciare all’amante.

Proseguirò sicuramente la serie: non vedo l’ora di vedere cosa combinerà Micky la prossima volta!

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Come non scrivere non è un libro che contiene il magico segreto per diventare scrittori provetti, ma ci ricorda quelle regole essenziali per non scrivere delle robe brutte vestite di intellettualità e per difendersi da chi invece le scrive. Dubito che, una volta terminato questo libro, avrete voglia di prendere sul serio uno che scrive Nuova York…

Giunta ha scritto un libro molto chiaro sulle difficoltà tutte italiane di scrivere nella nostra stessa lingua: è una questione che ci trasciniamo da molti anni (a noi italianə pare proprio piacere non risolvere i problemi appena si presentano) a causa della scuola e di un’intellighenzia che si compiace di usare un italiano oscuro, sia mai che qualche bifolco possa insidiare il loro Olimpo.

In base ai miei ricordi, penso che oggi inorridirei di fronte alla brutta retorica che trasudava dai miei temi delle elementari e delle medie: per fortuna, ho trovato professori che mi hanno raddrizzato alle superiori, ma è stata proprio una casualità e non dovrebbe esserlo, visto che stiamo parlando di una delle basi della scrittura, cioè scrivere per comunicare qualcosa, non per lanciare messaggi criptici che solo pochə elettə potranno comprendere.

E nonostante la raddrizzata delle superiori, il mio stile di scrittura lascia ancora molto a desiderare – grazie per avermelo ricordato, Giunta. A volte mi partono quei discorsi ingarbugliati che quando li rileggo mi chiedo proprio che diavolo mi passasse per la testa in quel momento.

Quindi il mio consiglio è di leggere questo libro se scrivete: che sia sui social, su un blog o su una testata giornalistica, la lettura di Come non scrivere non potrà che fare bene a voi e alle persone che vi leggono.

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Non so bene cosa dire di questo romanzo perché la verità è che non l’ho capito. La CE Iperborea si prodiga nello spiegarmi che è un romanzo sull’emigrazione e sulle sue conseguenze nelle generazioni successive degli emigrati, ma leggendo Isola non ho sentito questo tema come così centrale da far girare intorno a esso tutta la presentazione dell’opera.

Sì, si parla di emigrazione, ma sembra anche una saga familiare, un racconto autobiografico, una guida ai luoghi delle Fær Øer, un romanzo storico, una storia di amori travagliati, una storia di ritorno alle origini: insomma, un monte di roba che, però, alla fine, stringi, stringi, non mi ha lasciato niente.

Forse l’autrice, essendo al suo primo romanzo, non ha saputo gestire al meglio tutti i temi e i generi che avrebbero dovuto comporre il mosaico della storia di emigrati faroesi. La citazione, riportata anche in quarta di copertina e secondo la quale Laggiù, sotto il mare, tutte le terre emerse s’incontrano, è molto bella e ci racconta di differenze che si parlano, ma l’ho trovata fine a se stessa, appesa lì senza che il romanzo riuscisse a darle il giusto carico di significato.

Non so se consigliarne o meno la lettura, dipende dai vostri gusti: se come me non amate le storie piene di suggestioni, meglio se passate ad altro; se, invece, siete di quellə che leggono questi romanzi con sguardo sognante, allora Isola aspetta proprio voi.