Recensioni e commenti

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L’aspetto che ho apprezzato di più di Somnium è che sa dove andare: mi sono capitati per le mani un sacco di libri di esordienti, soprattutto di genere fantasy, dove l’unico scopo era quello di imitare le storie di autorə più conosciutə. Silva e Credali, invece, hanno i loro temi e la loro storia e si inseriscono molto bene nel panorama del fantasy urbano.

Quello che ho apprezzato meno, invece, è stata la mancata osservanza del principio del Mostra, non raccontare: tutto ciò che i personaggi fanno e pensano viene troppo descritto e poco mostrato tramite le azioni. Questo porta inevitabilmente ad annoiare chi legge, che si sente poco coinvoltə nelle vicende dei vari personaggi. E non venitemi a dire che non sapete farlo, birbaccione, perché ci sono delle parti nelle quali avete mostrato e non raccontato e sono tra le migliori del romanzo! Serve solo più esercizio: è un tipico errore da esordienti, ma mi aspetto miglioramenti per il futuro.

Un altro errore tipico è la cattiva costruzione dei dialoghi, sui quali devo fare due appunti. Il primo riguarda la loro conclusione: ci sono due personaggi che parlano e di colpo smettono di farlo, dicendo cose come: «Okay, adesso devo andare» et similia. Si tratta di espressioni che qualunque lettorə scafatə legge come le autrici non sapevano come andare avanti e ci hanno piazzato quelle per sbloccare la situazione. Non dite (quasi) mai che un dialogo è finito: mostratelo.

L’altro problema dei dialoghi è la loro verosimiglianza. Sono stata molto contenta di non leggere quelle assurde parole desuete delle quali sono spesso infarciti i fantasy di esordienti, ma i discorsi nei dialoghi sono piuttosto artificiosi e a volte sfociano nel pomposo (tanto che, quando un personaggio rinfaccia al gruppo dei Blazon di perdere tempo a impegnarsi in discorsi profondi, mi sono ritrovata a darle ragione). Non cadete mai nella trappola parola troppo usata = parola troppo banale: quando siete indecise, privilegiate la semplicità.

Un altro elemento di perplessità è stato lo scorrere del tempo: ci sono dei balzi temporali durante in quale ci viene genericamente detto che i Blazon si allenano. Tuttavia, non sappiamo esattamente cosa fanno e questo non contribuisce a farci affezionare ai personaggi o a farci familiarizzare con questo mondo magico. Pare che questi Blazon stiano tutto il tempo a ciondolare in giro e a godersi la natura finché non succede un casino e sono pronti a combattere. Mah…

E nel marasma finale non ho apprezzato il fatto che fosse facilmente intuibile sia l’elemento scatenante sia il piano del nemico e che la protagonista ci arrivi molto dopo chi legge. Mi sarebbe piaciuta una maggiore raffinatezza nella costruzione dello sviluppo degli eventi e un minor ricorso alle spiegazioni a rate senza giusta causa, una prassi che mi sembra un’implicita (e spesso ingiustificata) accusa di stupidità e/o immaturità nei confronti di chi dovrebbe riceverle.

Infine, la Natura con la maiuscola. Nella lingua italiana, si ricorre alla maiuscola quando si vuole evidenziare che quella parola viene usata nella sua accezione generale (la Storia universale vs la storia individuale, per esempio). Quindi affacciarsi alla finestra e ammirare la Natura non ha alcun senso nella nostra lingua, perché si sta guardando uno specifico paesaggio, non la Natura nella sua interezza: è una piccolezza, ma a me dà tanto fastidio. Secondo me, è un uso che fa molto stile primo Novecento ed è inutilmente spocchioso; il mio consiglio è di usarlo con molta parsimonia.

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Come dicevo qualche settimana fa, è successo che anch’io ho finito per leggere il libro di uno degli youtuber che seguo: Adrian Fartade, che fa video di divulgazione scientifica in ambito astronomico e il suo canale si chiama Link4Universe (se non lo conoscete, fateci un salto). Me ne sono innamorata perché, oltre a essere capace di spiegare robe molto complesse anche a una capra astronomica come me, Fartade è un sacco simpatico e mi fa morire dal ridere.

Quindi quando ho visto che ha pubblicato un libro e la mia biblioteca l’ha comprato, mi sono subito precipitata a prenotarlo (battendo sul tempo un sacco di gente… sono la Speedy Gonzales delle prenotazioni!).

Il libro parla della storia dell’esplorazione dell’Universo, a partire dal nostro pianeta, per poi passare alla Luna, a Venere, a Mercurio, al Sole e infine a Marte. È correlato di immagini a colori bellissime della nostra stella e degli altri pianeti del sistema solare e l’entusiasmo di Fartade è così contagioso che è impossibile non meravigliarsi della straordinaria complessità dell’Universo.

Devo dire che, mentre leggevo, mi immaginavo lui che parlava in un suo video, quindi non so se senza conoscere il suo canale il suo umorismo risulti scoppiettante come l’ho percepito io, ma vi consiglio di dargli una chance perché leggere e ascoltare Fardade dà un nuovo significato all’espressione “imparare divertendosi” (e a “essere meravigliosi”: quello è davvero importante).

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Durante la lettura di Cecità penso di essere rimasta fregata dalla mia empatia, che forse è già andata in vacanza, o è da qualche parte mezza morta per l’afa. È vero che la mia dotazione iniziale di questa capacità non era delle più sostanziose, ma non mi aspettavo di rimanere così fredda davanti a un romanzo come Cecità, che ha tutte le carte in regola per sconvolgere chi legge.

Non vi dico quanto mi ha preoccupato non essere particolarmente toccata da questa storia: ho lavorato tanto su me stessa per avere un livello (per me) accettabile di empatia che ho passato parte del romanzo a dirmi Ehilà, questo è proprio il momento in cui dovresti sentirti male per la situazione nella quale si trovano i personaggi…. Non mi ha smosso nemmeno il pensiero che questa cecità dipenda dal non voler vedere – le sofferenze altrui, le loro necessità, i loro bisogni – e, cavolo, cosa c’è di più attuale da leggere mentre lasciamo affogare gente nel Mediterraneo perché dobbiamo pisciare più lontano dei poteri forti dell’UE, chiunque essi siano?

Non posso nemmeno biasimare Saramago, perché Cecità è un romanzo immenso, un esperimento, un cosa accadrebbe se che merita di essere letto perché ogni tanto è bene ricordarsi di tirare fuori il capo dal culo e guardare – guardare davvero – cosa ci accade intorno.

Vuoi che ti dica cosa penso, Parla, Secondo me non siamo diventati ciechi, secondo me lo siamo, Ciechi che vedono, Ciechi che, pur vedendo, non vedono.

Non so cosa non abbia funzionato con me con questo romanzo: forse il fatto che si dilungasse in dettagli, ha diluito la potenza con la quale avrebbe potuto colpirmi, mentre altre persone è proprio quello che hanno trovato scioccante; oppure, il mio lato razionale si è concentrato sul modo in cui cambia il mondo, “fregandosene” dei dettagli raccapriccianti e pretendendo invece dettagli sui cambiamenti e non ce ne sono perché, uno degli elementi più terrificanti, è proprio che nessunə sa cosa stia accadendo di preciso.

Come che sia, fregatevene della mia opinione e leggete questo romanzo e, se siete persone empatiche, preparatevi a stare male perché Saramago qui picchia duro con voi – e cerca di risvegliare quellə che, come me, sono un po’ tardə...

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Questo libro mi è stato gentilmente inviato dall’autore.

Complessivamente, si è trattato di una lettura simpatica, molto adatta all'estate e mi sono centellinata le battute per diversi giorni (leggerle tutte d'un fiato m'è sembrato azzardato per il rischio-indigestione). Ho trovato gran parte delle battute interessanti: alcune più riuscite di altre, alcune già sentite (sarà il fatto di condividere la toscanità con l’autore?), altre più ricercate.

Ma.

Le mie perplessità su questo libro possono essere raccolte da tre battute:

«Ma quella soldatessa francese montana, non era un uomo?» - «Parli del trans alpino?»

«Sembra che la campionessa mondiale di tango pesi 150 chili… per me, una grande balla».

Torni dal lavoro e ti accorgi che sono entrati i ladri. Anche in tua moglie.

La prima ignora che a una donna trans ci si rivolge con il femminile (salvo diversa segnalazione dell’interessata): inoltre, trans è un aggettivo e andrebbe affiancato a un sostantivo (“il/la trans” non si può proprio sentire). l’intera battuta sarebbe suonata meglio con un «Parli della soldatessa trans alpina?».

La seconda sfrutta il body shaming, mentre le terza è semplicemente agghiacciante: tenendo conto che i ladri non chiedono il permesso per entrare in casa, si suppone che dovremmo ridere perché sono “entrati” anche nella moglie, stuprandola.

Già mi immagino a alcunə di voi a scuotere la testa, deplorando l’invasione del politicamente corretto in ogni ambito. Io invece sono semplicemente stanca di vedere chi fa umorismo battere sempre sugli stessi tasti: Ahahah, che ridere, quella è trans! Ahahah, che ridere, quella è grassa! Ahahah, che ridere quel marito è cornuto! E chi se ne frega se ridiamo di una donna che è stata violentata – chissà poi, magari se l’è goduta!

Queste sono battute facili, dalle quali si ricevono gratificanti risate solo perché si è abituatə a riderne: nessunə si fa troppo domande al riguardo, è un vincere facile. E se invece queste domande cominciassimo a farcele? Perché è così facile ridere di persone trans, persone grasse, persone tradite e persone violentate?

Aspetto le risposte e le battute al riguardo.

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A sangue freddo è uno di quei libri da consigliare a chi ama leggere gialli in estate, ma non vuole trovarsi tra le mani robetta scialba: d’altro canto, Capote è una garanzia e, anche se non è stato sempre fedele ai nudi fatti come si vantava, ha scritto pagine che difficilmente vi lasceranno indifferenti.

A sangue freddo è il racconto del brutale assassinio di quattro persone, membri della famiglia Clutter, a opera di Perry Smith e Dick Hickock: Capote racconta gli antefatti, il delitto, la ricerca degli assassini e della loro fuga, lo sgomento della gente e infine l’arresto e la fine della vicenda con l’impiccagione dei colpevoli.

È un non-fiction novel molto statunitense, tutto intento nel raccontare come il sogno americano sia fallito (nel 1966, e ancora ne parliamo, pensate un po’ a quanto è coriaceo questo benedetto/maledetto sogno americano!), e molto universale nel descrivere di quanto destabilizzi le persone il delitto apparentemente insensato di brava gente e di come tuttə si convincano che qualcunə nella loro comunità non sia chi dice di essere. Tuttə fierə della propria tranquilla normalità finché non accade qualcosa che la rompe…

Penso che sia molto statunitense anche la determinazione con la quale si cerca di far condannare a morte Smith e Hickock, ignorando perizie psichiatriche e background: è un aspetto che mi ha agghiacciato almeno quanto il delitto, probabilmente perché sono europea e l’articolo 27 della Costituzione italiana mi scorre praticamente nelle vene… La sola idea che in uno Stato di diritto e democratico sia legale far impiccare delle persone, anche se si sono macchiate di delitti orrendi come in questo caso, mi sembra inaccettabile...

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L’aspetto che mi ha colpito di più di Maurice è stato il racconto di cosa accade a un uomo gay quando per la società egli è uno di quelli là ed è costretto a seguire la filosofia del fai quello che vuoi purché non si sappia in giro.

Maurice ci mostra come il suo omonimo protagonista cerchi la sua strada e di come questa gli si presenti così dolorosamente solitaria e così vischiosa per l’ipocrisia di chi non vuole o fa finta di non vedere. È difficile relazionarsi con il mondo, o anche solo con i propri familiari, in modo sano quando una parte tanto importante di te dovrà rimanere nascosta, per evitare lo scandalo e una sofferenza che a volte si sogna nella speranza possa far cessare quella presente, anche se si è ben consapevoli di quanto possa essere distruttiva.

All’inizio del romanzo è facile provare antipatia per Maurice: non è il tipico personaggio che suscita le simpatie di chi legge, eppure nel proseguimento della lettura si finisce per sperare in un lieto fine perché il riconoscimento dei diritti umani prescinde dalle simpatie. Forster è bravissimo nel mettere su carta il dramma di Maurice, che prima teme la scoperta della propria sessualità e poi, quando la felicità sembra lì a portata di mano e questa fugge via, è incapace di tornare indietro per fingere di non essere mai stato libero e per incatenarsi a un matrimonio che non vuole.

Forster scrisse al suo amico, Forrest Reid: «L’uomo del mio libro, considerato nel complesso, è buono, ma manca poco che la società non lo distrugga, e attraversa la vita quasi scantonando, furtivo e sparuto, gravato da un senso di colpa». È un’affermazione ancora così tristemente attuale che i dubbi che Forster nutriva sull’opportunità di pubblicare Maurice anche dopo la sua morte sono del tutto comprensibili (tanto che sulla copertina del dattiloscritto lasciò scritto: «Pubblicabile… però ne vale la pena?»). Meno male, però, che alla fine è stato pubblicato: non solo per il valore letterario del romanzo, ma anche per il conforto che avrà saputo dare nel tempo a tante persone.

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Dio, quanto vorrei poter scrivere un libro sul trionfo di una dieta dimagrante e su come ho imparato a convivere con i miei demoni. Quanto vorrei poter scrivere un libro sulla pace che provo e il bene assoluto che mi voglio, qualunque sia la mia taglia.

Questa non sarà una vera e propria recensione, perché Fame non racconta una storia che possa essere giudicata. La storia è quella dell’autrice, Roxane Gay, e del suo corpo, un corpo grasso che nessunə vuole vedere e tuttə vogliono guarire senza essere dispostə a considerare che ciò che sappiamo noi potrebbe non essere l’unica verità importante.

Fame è un libro che si ascolta, in silenzio, e lo si ascolta anche se avete a che fare con il cartaceo o l’ebook e non con l’audiolibro. Leggere Fame è come avere Gay davanti a voi che vi racconta la sua storia, senza indulgenza e senza autocommiserazione. L’unica cosa che vi viene chiesto di fare è ascoltarla adesso che finalmente ha trovato le parole, e il coraggio, per mettere nero su bianco la sua storia.

Fame è un libro che fa male (davvero tanto male) e che non ha paura di andare in posti bui e oscuri che mai vorremmo vedere; è un libro che parla di invisibilità di corpi pur così visibili; è un libro che parla di amore e affetto al di là di ogni barriera. Fame è un libro difficile: smaschera un sistema del quale facciamo tuttə parte, che trova accettabile schiacciare le persone che non rientrano tra le fortunate. E fa schifo.

Questo è un libro sul mio corpo, sulla mia fame e, in ultimo, sullo scomparire e perdersi e voler essere visti e capiti, volerlo con tutte le proprie forze. È un libro sull’imparare, anche lentamente, a concedersi di essere visti e capiti.

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Questo romanzo ha attratto la mia attenzione perché racconta una parte della storia della Germania nazista meno conosciuta ed esplorata: la guerra alle cosiddette arti degenerate, tra le quali il jazz, e la condizione delle persone nere, finite anch’esse nei campi di concentramento.

Lo trovo un libro appropriato alla Giornata internazionale del rifugiato, visto che racconta di quanto possa essere terrificante stare in un Paese senza documenti, con al potere un regime che ti è ostile e con la paura costante di essere arrestato e di fare una brutta fine, senza che nessunə finisca per sapere più nulla di te.

Il romanzo è diviso in sei parti, ambientate alternativamente nel 1939/1940 e nel 1992 e racconta la storia di un gruppo jazz dal punto di vista di Sid, forse il suo membro meno talentuoso. Si tratta di una storia dolorosa e proprio per questo sono rimasta spiacevolmente colpita dal fatto che non mi abbia trasmesso granché.

Penso che il problema sia risieda nel fatto che Edugyan abbia mancato il centro del bersaglio nel tentativo di colpirne più di uno con una sola freccetta. Ci sono un sacco di temi, infatti, dai cosiddetti “bastardi di Renania” al jazz, dalla disumanizzazione alla violenza istituzionalizzata, ma nessuno di questi occupa abbastanza spazio da avere la forza di colpire duro chi legge.

Ci sono delle parti interessanti, ma gran parte del romanzo mi è sembrato poco incisivo: ciò non lo rende brutto, ma lo fa rientrare in quelle lettura tranquille senza infamia e senza lode.

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Questo romanzo è stato una scoperta eccezionale, sia dal punto di vista della storia d’amore narrata, sia per il mondo fantastico dove ci porta e anche per le tematiche trattate. Praticamente gli unici difetti che ha è che è troppo breve (anche se questo non lo rende in alcun modo sbrigativo… è lungo esattamente quanto la storia richiede che lo sia) ed è autoconclusivo, quindi alla fine dobbiamo salutare a malincuore Belimai e Harper…

Spietati Gentiluomini - che è formato da due storie brevi interconnesse, una con il punto di vista di Belimai, l’altra con quello di Harper - ci porta in un’ambientazione cupa e in un mondo fantastico dove i prodighi, discendenti dei diavoli dai quali hanno ereditato poteri particolari, unghie nere e una certa insofferenza per la luce solare, vengono discriminati, sfruttati e perseguitati dall’Uffizio dell’Inquisizione di Brighton, che non esita ad arrestarli e torturarli spietatamente per ottenere le confessioni desiderate.

Ginn Hale è molto parca con le informazioni sul suo mondo fantastico, ma ha la rara dote di non aver bisogno di sommergerti di dettagli per portarti dove vuole: già l’incipit è talmente accattivante che sarete prontə a darle l’anima; aggiungeteci due protagonisti dai caratteri complicati e sarete persə proprio!

Belimai è un prodigo ed è ben lungi dalla bontà e dalla perfezione: dipendente da una droga chiamata oforio e rifiuta caparbiamente di essere salvato, vedendo in tutti i buoni samaritani nei quali si è imbattuto solo gente ipocrita in cerca di un proprio tornaconto. Harper, al contrario, è buono e cerca disperatamente di fare la cosa giusta e salvare le persone: fa parte dell’Inquisizione, nella quale è entrato per motivi tutti suoi personali, e ha una famiglia interessante.

Riuscite a vedere le scintille che potranno fare Belimai e Harper insieme? Ne faranno, ma non nella maniera classica alla quale siamo abituatə. Non aspettatevi grandi dichiarazioni d’amore: è un fantasy molto realistico da questo punto di vista. Sono due personaggi che si piacciono, ma vivono una realtà complicata e potenzialmente letale, oltre al fatto che Belimai ha un caratterino niente male: non c’è spazio per i cuori e i fiori e forse proprio per questo questa storia è così bella.

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«Ma abbiamo quindici anni! Che cosa possiamo fare?» «Possiamo prepararci, questo è quel che c’è da fare adesso. Tenerci pronti per ciò che succederà, pronti a sopravvivere, a continuare a vivere dopo. Concentrarci su come sopravvivere, così che possiamo fare qualcosa di più che restare in balia di gente pazza e disperata, di teppisti e leader che non sanno quello che fanno!»

La parabola del seminatore è uscito per la prima volta nel 1993, ma sembra parlare direttamente a noi abitanti del mondo nel 2018. Lo straordinario potere della letteratura…

«Sei così giovane» ha mormorato. «Mi pare un crimine che tu debba essere così giovane in questi tempi terribili. Vorrei che avessi conosciuto questo paese quando era ancora salvabile.» «Può sopravvivere, anche se cambiato» ho ribattuto.

Il mondo di Lauren Olamina, la nostra protagonista, è in pezzi e in fiamme: non si crede più neə proprə rappresentanti politici; in pochə votano; ə figlə, quando riescono a trovare un lavoro, si ritrovano più poverə dei genitori e con nessuna prospettiva di un futuro migliore; se si è fortunatə, si vive in piccoli centri circondati da mura e sorvegliati da ronde in modo da proteggersi dalle incursioni di chi non ha nulla o dagli attacchi deə pericolosə dipendenti da piro, una terribile droga che spinge le persone ad appiccare incendi per godendosi la vista della distruzione. Paurosamente familiare, vero?

La maggior parte della gente non ne può più dei politici. Dopotutto, fin da quando riesco a ricordarmi, ci promettono il ritorno alla gloria, alla ricchezza e all’ordine del ventesimo secolo.

Lauren è stanca delle illusioni di chi la circonda e questo l’ha fatta entrare in crisi: non riesce più a credere nel Dio del padre, il Dio cristiano e inizia a interrogarsi sull’esistenza di una divinità e sulla sua natura. Da atea coriacea che trova mortalmente noiosi i percorsi spirituali che finiscono in altrettanto noiose verità assolute posso dirvi che quello di Lauren è stimolante e difficilmente lascia indifferenti.

Se sono tuoi, stabilisci tu le regole. A chi importa che cosa ne pensano i giocattoli? Spazza via l’intera famiglia di un giocattolo, poi dagliene una nuova. I bambini giocattolo, come i figli di Giobbe, sono intercambiabili. Forse Dio è una sorta di grande re che gioca con i suoi giocattoli. Se le cose stanno così, che differenza fa se settecento persone vengono uccise in un uragano o se sette ragazzini vanno in chiesa e vengono immersi in una grande tanica di costosa acqua? Ma se tutto questo fosse sbagliato? Se Dio fosse tutt’altra cosa?

Lauren, incapace di accettare passivamente le soluzioni più ovvie e battute e i sogni di un benessere ormai svanito, sarà l’unica in grado di reagire in maniera costruttiva alla catastrofe e a fare da catalizzatore per raccogliere a sé il nucleo di un nuovo gruppo di persone dove si riaccende la speranza per il futuro.

La gente che annega a volte muore lottando contro i soccorritori.

È stata una lettura importante, soprattutto fatta in questo momento: è vero, riconoscere il proprio mondo tra le pagine di un romanzo distopico è sempre spaventoso, ma La parabola del seminatore ci lascia con una grande fiducia che si possa costruire qualcosa di nuovo e diverso.

La civiltà è per i gruppi ciò che l’intelligenza è per gli individui. È un modo per combinare l’intelligenza di molti e raggiungere un costante adattamento di gruppo. Come l’intelligenza, la civiltà può servire bene, servire in modo adeguato, o non servire affatto alla sua funzione di adattamento. Quando la civiltà fallisce, deve disintegrarsi, a meno che non intervengano forze unificatrici interne o esterne.

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L’ultimo amore di Baba Dunja è un breve romanzo delizioso ambientato a Černovo, uno dei paesi evacuati in seguito al disastro nucleare di Černobyl' nel 1986. Baba Dunja, la nostra protagonista, passati alcuni anni dal disastro, ha deciso di ritornare nel paese natio, incurante delle radiazioni e della preoccupazione della figlia, medico in Germania.

È difficile non amare Baba Dunja – la sua simpatia, la sua gentilezza, la sua tenacia ce la rendono immediatamente vicina. Chi ha avuto a che fare con una persona anziana riconoscerà in Baba Dunja quella voglia caparbia di passare gli ultimi anni della propria vita nel modo in cui si è scelto, anche se questo modo è assolutamente incomprensibile a chi è più giovane.

È un romanzo che fa bene al cuore e ha un sapore buono, di quel buono autentico e genuino del quale sembriamo dimenticarci ogni giorno di più. Sarà per questo che Bronsky ha creato un’ambientazione che, pur radicata in un evento drammatico della storia europea, sembra posta al di fuori del tempo? Cosicché potessimo ritrovarla in qualunque momento?

L’unico difetto che sono riuscita a trovargli riguarda il calo della tensione narrativa: dopo un inizio fulminante (uno dei più accattivanti che abbia mai letto), nella seconda metà (e nonostante accada l’impensabile) il ritmo rallenta e l’interesse di chi legge ne risente un po’. Però vale sicuramente il vostro tempo: mica volete perdervi la conoscenza del gallo Konstantin?

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Nel presentare l’opera, Rizzoli mi aveva avvertito che avrei avuto tra le mani una graphic novel dai disegni dettagliati fino all’inverosimile, ma devo dire che Taniguchi mi ha sorpreso lo stesso: ogni disegno sembra un quadro e all’interno dell’opera potete trovare la stessa cura che potete ammirare sulla copertina, fatti salvi i colori.

In una lontana città è una storia sulle vie sbagliate che a volte intraprendiamo nella vita quando non riusciamo più a vedere bene e con obiettività la nostra situazione. Il protagonista, Hiroshi, e la sua famiglia si sono persi e Taniguchi usa l’espediente narrativo del viaggio nel tempo (e nello spazio) per esplorare questa frattura – com’è nata, dove si espanderà, che conseguenze potrebbe avere.

Taniguchi non è interessato a puntare il dito ed elargire premi e punizioni: In una lontana città è una graphic novel molto umana, molto comprensiva e compassionevole nei confronti dei nostri sbagli: nessun@ nasce con il libretto delle istruzioni per i rapporti umani e capita che le cose non vadano bene e facciano male. Tanto, tanto male – quanto la storia di Osawa Tamiko, breve, intensa e indimenticabile.

Vi consiglio davvero tanto di leggere quest’opera che così garbatamente ci mette davanti alle nostre debolezze, cercando di indicarci la via migliore da seguire, ma senza condannarci qualora ci perdessimo (o ci fossimo già persi) comunque.

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Se avessi letto questo romanzo per sostenere un esame di comprensione del testo, sarei fregata: è costruito in maniera così confusa che non scherzo dicendo che c’ho capito poco o niente e che non sarei assolutamente in grado di spiegarlo a chicchessia…

Il problema principale de L’Ordine della Spada, infatti, è proprio la costruzione dell’intero romanzo: pare che l’editor fosse in vacanza quando De Winter ha presentato il suo lavoro a Fazi, altrimenti io non mi spiego come sia possibile la presenza di così tante scene inutili ai fini della storia. C’è davvero un quantitativo abnorme di pagine superflue che annacquano la storia, vanificando qualunque tentativo di colpo di scena o suspense.

Un esempio lampante si ha quando Ashton, un antico vampiro, dice a Eloise, la nostra protagonista umana, di aver bisogno del suo aiuto per fare qualcosa, ma noi non scopriremo in cosa consista questo aiuto per decine di pagine – e nel frattempo i due se ne vanno in giro a fare cose, senza che chi legge abbia una vaga idea del perché. Ecco, questo è un po’ l’andazzo del romanzo…

Un altro problema importante è la definizione del world building: non sembra che De Winter ci tenga a farci sapere come funziona il mondo fantastico da lei creato. Per esempio, qualcun@ ha capito che diamine è il Presidio? Ho capito che non è ben frequentato, ma per il resto è un enorme mistero… Ci sono anche questi Frati Neri, queste strane nebbie, vampiri e demoni a caso e poteri assortiti che non si capisce bene come funzionino… insomma, una gran confusione.

Tutto questo caos, poi, è tenuto insieme da uno stile barocco che ammetto non essere uno dei peggiori che abbia letto nella mia vita, ma è capace di tirare fuori cose come sguardo friabile come foglie secche e doloroso come strapparsi una lama dal petto (chi di noi non si strappa ogni giorno lame dal petto, è una sensazione ben conosciuta, no?).

Comunque, avremmo potuto ancora salvare la situazione se l’autrice ci avesse regalato dei buoni personaggi: invece, nemmeno su questo fronte posso dare un parere positivo. Innanzi tutto mi ha messo un sacco a disagio leggere di questa ragazza, Eloise, circondata da ragazzi che, a vario titolo, le ronzano intorno, flirtano con lei, la proteggono e via dicendo, senza dirle perché lo fanno, come se fosse un’ape regina che deve adempiere ai suoi compiti senza fiatare e accettare l’ingerenza altrui come normale.

E i suoi rapporti con questi ragazzi pronti a immolarsi per lei sono tutt’altro che idilliaci: la prendono, la strapazzano, la strattonano, le mentono, fanno sì di chiuderla in una cella… ordinaria amministrazione, insomma. Vi lascio un esempio di interazione tra Eloise e Axel, che dovrebbe essere il suo Vero Amore™:

La trascinò davanti alla larga specchiera che sormontava una cassettiera e tenendola per le spalle la obbligò a vedere quello che anche lui aveva visto. Scarmigliata e pallida, con le lacrime secche sulle guance, il vestito e il mantello impolverati, le mani ferite. La scrollò lievemente e nella forza contenuta di quelle mani Eloise avvertì il freno che lui si era imposto per non scuoterla fino a farle battere i denti. La tenne così, ferma contro il proprio petto, le mani che le affondavano nelle spalle come se volessero raggiungere le ossa.

Un amore, vero? E non è l’unico caso in cui la violenza è normalizzata: uno degli elementi che mi hanno lasciato più perplessa nel world building è stata la presenza del bullismo nella scuola frequentata da Eloise&co. De Winter fa candidamente dire ai suoi personaggi che nella scuola si bullizzano le matricole perché così imparano l’umiltà, soprattutto se vengono da famiglie ricche e altolocate (per poi affermare che le persone, se erano stronze prima, tali rimangono… viva il metodo scientifico!).

Insomma, a dispetto della valanga di ottime recensioni che ho trovato su Goodreads, ho trovato questo romanzo davvero tremendo e, se fossi in voi, gli girerei alla larga: anche perché è lungo quasi settecento pagine e posso assicurarvi che se ne sente tutto il peso...

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Dopo aver postato citazioni su citazioni (soprattutto su Twitter) in corso di lettura, finalmente ho finito I Quaranta Giorni del Mussa Dagh e riesco a postarne la recensione giusto, giusto nel giorno in cui si commemora il genocidio degli armeni, che costò la vita a un milione e mezzo di persone tra il 1915 e il 1916.

Franz Werfel ha scritto un romanzo poderoso su una vicenda particolare del genocidio degli armeni, cioè la storia della popolazione di sette paesi (circa cinquemila persone) che si rifugiò sul Mussa Dagh e si oppose alla deportazione, resistendo appunto quaranta giorni all’offensiva dell’Impero Ottomano e finendo per essere in gran parte salvata da una nave francese.

Non vi so dire quanto I Quaranta Giorni del Mussa Dagh rispetti gli eventi storici: sicuramente, ci sono ampie parti molto romanzate ed è un’opera di largo respiro che credo, nella mente di Werfel, volesse ridare dignità umana a un popolo sul quale si era infierito in maniera così crudele e disumana. In questo senso, la storicità passa in secondo piano rispetto all’epicità, all’idea che un gruppo di umani oppressi, se lo desidera davvero, può unirsi e resistere contro un oppressore tanto più potente e ben equipaggiato.

Questa epicità la fa da padrona anche nella caratterizzazione dei personaggi, che più che concentrarsi nelle sfaccettature del singolo cerca di dipingere la varietà umana riscontrabile in ogni gruppo, facendo sì che ogni personaggio, anche quelli meno gradevoli, un po’ ci assomigli. In questo modo si segue con trepidazione le storie particolari di tuttə, le quali formano il puzzle della complessità umana.

L’ho trovato un gran romanzo, uno di quelli che, nonostante la mole, leggi con disinvoltura, macinando pagine su pagine senza neanche rendertene conto.

«Riflettiamo! In quest'ora milioni di uomini in tutto il mondo stanno nelle trincee come noi. Aspettano la battaglia o combattono, sono feriti, muoiono, come noi. Questo è l'unico pensiero che mi calma e mi conforta. Quando penso a questo, non sono peggiore, non sono più vile di uno di quei milioni. E così come me, tutti noi! Se combattiamo, non siamo più fango che imputridisce in qualche campo lungo l'Eufrate. Se combattiamo, abbiamo onore e dignità. Perciò non possiamo vedere null'altro davanti a noi né volere null'altro che la battaglia».

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Quest’anno J.R. Ward, prima dell’uscita del sedicesimo volume della saga (The Thief, che ho già recensito perché sono wild e ho deciso di ignorare l’ordine cronologico…), ci ha deliziato con l’uscita di una storia breve – Dearest Ivie appunto – incentrata su due personaggi che non avevamo mai incontrato, Silas e Ivie. Non fanno parte della Confraternita o del suo entourage, per così dire, ma… chissà. Come dice sempre Ward quando le fanno qualche domanda troppo curiosa… keep reading!

L’aspetto che ho amato di più in questa storia breve è l’idea che il lieto fine non arrivi standolo ad aspettare e che non sia idilliaco come ce lo aspetteremmo. È un tratto abbastanza distintivo di questa serie (e uno dei motivi per i quali è così apprezzata): anche quando interviene l’elemento che permette a due personaggi di stare insieme, questo non porta mai alla perfezione idilliaca, all’ideale maschile o femminile tipico del romance, ma ogni tipo di diversità viene accolto con amore nella coppia invece di essere cancellato a colpi di fantasy.

Ci sono tanti esempi di disabilità fisica o malattia mentale nel corso della serie e Ward si muove sempre molto bene nel definirle, senza tratteggiarle come limiti alla piena realizzazione del personaggio, ma senza neanche nascondere le difficoltà che certe condizioni possono comportare per una persona e quindi per una coppia. A dispetto del genere letterario, insomma, c’è molto realismo.

Silas e Ivie si incontrano in un brutto momento della vita del primo e, per quanto breve, Ward ha scritto una storia capace straziarci l’anima e di farci adorare Ruhn ancora una volta – sul serio, conosciamo questo personaggio da pochissimo e già lo amiamo come se fosse Wrath, che ormai ci fa compagnia da più di dieci anni!