Recensioni e commenti

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Mezzanotte e cinque a Bhopal parte da lontano, spiegandoci quanto sia stata devastante l’azione degli insetti nell’agricoltura, soprattutto nelle zone più povere del mondo, e quanto sia stata rivoluzionaria la scoperta degli insetticidi, che permettono di salvare molto più raccolto.

Sembrava tutto fantastico: si era addirittura avuto l’idea di portare uno stabilimento della Union Carbide Corporation in India, a Bhopal, per produrre direttamente in loco l’insetticida che avrebbe salvato i raccolti di migliaia di contadini.

Purtroppo, la voglia di profitto, la sciatteria e la superficialità dell’essere umano ci hanno messo lo zampino e il sogno è bruscamente finito con la morte di migliaia di persone e l'avvelenamento dell’ambiente, che ha causato malformazioni, malattie e altre morti. Infatti, per fabbricare il Sevin, l’insetticida in questione, è necessario l’isocianato di metile, uno dei gas più pericolosi usati nell’industria chimica: nella loro tracotanza, nessuno dei dirigenti della Carbide e dei politici locali aveva pensato ai pericoli che correvano le zone abitate limitrofe e a prendere provvedimenti per scongiurarli.

Quando si perde di vista l’essere umano come beneficiario ultimo di tutto quello che facciamo, le storie non hanno mai un lieto fine. Dominique Lapierre e Javier Moro raccontano puntualmente come si è arrivati al disastro e quanto tremendo fu l’arrivo della nube di gas in piena notte e in mezzo a diversi festeggiamenti che avevano radunato molte persone (se siete sensibili a queste narrazioni, vi consiglio di fate attenzione perché il resoconto è molto crudo).

Dopo l’incidente, è iniziato il rimpallo di responsabilità che ha fatto sì che ancora oggi l’area non sia stata ancora bonificata e le conseguenze della contaminazione siano arrivate fino a oggi.

Per maggiori informazioni e per fare qualcosa di concreto se vi va, vi lascio il sito di The Bhopal Medical Appeal.

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Sto amando davvero tanto questa serie: Micky Knight, con il suo carattere spigoloso e riottoso nei confronti di qualunque vicinanza umana a causa di un passato familiare che in Deaths of Jocasta affonderà di nuovo i suoi artigli. Redmann è molto brava nel far interagire Micky in un ambiente che le è ostile, sia per le sue idee personali, sia per il suo rifiuto di sottostare alla moralità altrui.

Proprio per questo è molto brava nello sbugiardare l’ipocrisia e nel rinfacciarla prontamente, cosa che non le fa guadagnare punti con le amiche e le amanti. Tuttavia, ho tifato ogni volta per lei, perché per quanto sia dura con il perbenismo, sa essere molto gentile con chi non ha mai conosciuto altro ed è disposta ad ascoltare un’altra campana.

Di Deaths of Jocasta ho apprezzato molto la discussione sull’aborto e l’evidente contraddizione dei prolife che compiono attentati, uccidendo delle persone, in difesa della sacralità della vita. La cosa peggiore, come fa notare Micky, è che con questo tipo di gente non si può ragionare, sono al di là di ogni razionalità.

Un altro argomento che temevo scatenasse il solito dramma e invece viene affrontato in maniera adulta è quello del tradimento. C’è decisamente un’overdose di storie dove il tradimento è calamità peggiore che possa accadere in una relazione, ma è una scemenza: dipende da quello che si vuole da quella relazione. Ho trovato molto bella la chiacchierata tra amante e amata tradita e molto realistiche le accuse che tuttə sono prontə a lanciare all’amante.

Proseguirò sicuramente la serie: non vedo l’ora di vedere cosa combinerà Micky la prossima volta!

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Come non scrivere non è un libro che contiene il magico segreto per diventare scrittori provetti, ma ci ricorda quelle regole essenziali per non scrivere delle robe brutte vestite di intellettualità e per difendersi da chi invece le scrive. Dubito che, una volta terminato questo libro, avrete voglia di prendere sul serio uno che scrive Nuova York…

Giunta ha scritto un libro molto chiaro sulle difficoltà tutte italiane di scrivere nella nostra stessa lingua: è una questione che ci trasciniamo da molti anni (a noi italianə pare proprio piacere non risolvere i problemi appena si presentano) a causa della scuola e di un’intellighenzia che si compiace di usare un italiano oscuro, sia mai che qualche bifolco possa insidiare il loro Olimpo.

In base ai miei ricordi, penso che oggi inorridirei di fronte alla brutta retorica che trasudava dai miei temi delle elementari e delle medie: per fortuna, ho trovato professori che mi hanno raddrizzato alle superiori, ma è stata proprio una casualità e non dovrebbe esserlo, visto che stiamo parlando di una delle basi della scrittura, cioè scrivere per comunicare qualcosa, non per lanciare messaggi criptici che solo pochə elettə potranno comprendere.

E nonostante la raddrizzata delle superiori, il mio stile di scrittura lascia ancora molto a desiderare – grazie per avermelo ricordato, Giunta. A volte mi partono quei discorsi ingarbugliati che quando li rileggo mi chiedo proprio che diavolo mi passasse per la testa in quel momento.

Quindi il mio consiglio è di leggere questo libro se scrivete: che sia sui social, su un blog o su una testata giornalistica, la lettura di Come non scrivere non potrà che fare bene a voi e alle persone che vi leggono.

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Non so bene cosa dire di questo romanzo perché la verità è che non l’ho capito. La CE Iperborea si prodiga nello spiegarmi che è un romanzo sull’emigrazione e sulle sue conseguenze nelle generazioni successive degli emigrati, ma leggendo Isola non ho sentito questo tema come così centrale da far girare intorno a esso tutta la presentazione dell’opera.

Sì, si parla di emigrazione, ma sembra anche una saga familiare, un racconto autobiografico, una guida ai luoghi delle Fær Øer, un romanzo storico, una storia di amori travagliati, una storia di ritorno alle origini: insomma, un monte di roba che, però, alla fine, stringi, stringi, non mi ha lasciato niente.

Forse l’autrice, essendo al suo primo romanzo, non ha saputo gestire al meglio tutti i temi e i generi che avrebbero dovuto comporre il mosaico della storia di emigrati faroesi. La citazione, riportata anche in quarta di copertina e secondo la quale Laggiù, sotto il mare, tutte le terre emerse s’incontrano, è molto bella e ci racconta di differenze che si parlano, ma l’ho trovata fine a se stessa, appesa lì senza che il romanzo riuscisse a darle il giusto carico di significato.

Non so se consigliarne o meno la lettura, dipende dai vostri gusti: se come me non amate le storie piene di suggestioni, meglio se passate ad altro; se, invece, siete di quellə che leggono questi romanzi con sguardo sognante, allora Isola aspetta proprio voi.

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L’aspetto che ho apprezzato di più di Somnium è che sa dove andare: mi sono capitati per le mani un sacco di libri di esordienti, soprattutto di genere fantasy, dove l’unico scopo era quello di imitare le storie di autorə più conosciutə. Silva e Credali, invece, hanno i loro temi e la loro storia e si inseriscono molto bene nel panorama del fantasy urbano.

Quello che ho apprezzato meno, invece, è stata la mancata osservanza del principio del Mostra, non raccontare: tutto ciò che i personaggi fanno e pensano viene troppo descritto e poco mostrato tramite le azioni. Questo porta inevitabilmente ad annoiare chi legge, che si sente poco coinvoltə nelle vicende dei vari personaggi. E non venitemi a dire che non sapete farlo, birbaccione, perché ci sono delle parti nelle quali avete mostrato e non raccontato e sono tra le migliori del romanzo! Serve solo più esercizio: è un tipico errore da esordienti, ma mi aspetto miglioramenti per il futuro.

Un altro errore tipico è la cattiva costruzione dei dialoghi, sui quali devo fare due appunti. Il primo riguarda la loro conclusione: ci sono due personaggi che parlano e di colpo smettono di farlo, dicendo cose come: «Okay, adesso devo andare» et similia. Si tratta di espressioni che qualunque lettorə scafatə legge come le autrici non sapevano come andare avanti e ci hanno piazzato quelle per sbloccare la situazione. Non dite (quasi) mai che un dialogo è finito: mostratelo.

L’altro problema dei dialoghi è la loro verosimiglianza. Sono stata molto contenta di non leggere quelle assurde parole desuete delle quali sono spesso infarciti i fantasy di esordienti, ma i discorsi nei dialoghi sono piuttosto artificiosi e a volte sfociano nel pomposo (tanto che, quando un personaggio rinfaccia al gruppo dei Blazon di perdere tempo a impegnarsi in discorsi profondi, mi sono ritrovata a darle ragione). Non cadete mai nella trappola parola troppo usata = parola troppo banale: quando siete indecise, privilegiate la semplicità.

Un altro elemento di perplessità è stato lo scorrere del tempo: ci sono dei balzi temporali durante in quale ci viene genericamente detto che i Blazon si allenano. Tuttavia, non sappiamo esattamente cosa fanno e questo non contribuisce a farci affezionare ai personaggi o a farci familiarizzare con questo mondo magico. Pare che questi Blazon stiano tutto il tempo a ciondolare in giro e a godersi la natura finché non succede un casino e sono pronti a combattere. Mah…

E nel marasma finale non ho apprezzato il fatto che fosse facilmente intuibile sia l’elemento scatenante sia il piano del nemico e che la protagonista ci arrivi molto dopo chi legge. Mi sarebbe piaciuta una maggiore raffinatezza nella costruzione dello sviluppo degli eventi e un minor ricorso alle spiegazioni a rate senza giusta causa, una prassi che mi sembra un’implicita (e spesso ingiustificata) accusa di stupidità e/o immaturità nei confronti di chi dovrebbe riceverle.

Infine, la Natura con la maiuscola. Nella lingua italiana, si ricorre alla maiuscola quando si vuole evidenziare che quella parola viene usata nella sua accezione generale (la Storia universale vs la storia individuale, per esempio). Quindi affacciarsi alla finestra e ammirare la Natura non ha alcun senso nella nostra lingua, perché si sta guardando uno specifico paesaggio, non la Natura nella sua interezza: è una piccolezza, ma a me dà tanto fastidio. Secondo me, è un uso che fa molto stile primo Novecento ed è inutilmente spocchioso; il mio consiglio è di usarlo con molta parsimonia.

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Come dicevo qualche settimana fa, è successo che anch’io ho finito per leggere il libro di uno degli youtuber che seguo: Adrian Fartade, che fa video di divulgazione scientifica in ambito astronomico e il suo canale si chiama Link4Universe (se non lo conoscete, fateci un salto). Me ne sono innamorata perché, oltre a essere capace di spiegare robe molto complesse anche a una capra astronomica come me, Fartade è un sacco simpatico e mi fa morire dal ridere.

Quindi quando ho visto che ha pubblicato un libro e la mia biblioteca l’ha comprato, mi sono subito precipitata a prenotarlo (battendo sul tempo un sacco di gente… sono la Speedy Gonzales delle prenotazioni!).

Il libro parla della storia dell’esplorazione dell’Universo, a partire dal nostro pianeta, per poi passare alla Luna, a Venere, a Mercurio, al Sole e infine a Marte. È correlato di immagini a colori bellissime della nostra stella e degli altri pianeti del sistema solare e l’entusiasmo di Fartade è così contagioso che è impossibile non meravigliarsi della straordinaria complessità dell’Universo.

Devo dire che, mentre leggevo, mi immaginavo lui che parlava in un suo video, quindi non so se senza conoscere il suo canale il suo umorismo risulti scoppiettante come l’ho percepito io, ma vi consiglio di dargli una chance perché leggere e ascoltare Fardade dà un nuovo significato all’espressione “imparare divertendosi” (e a “essere meravigliosi”: quello è davvero importante).

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Durante la lettura di Cecità penso di essere rimasta fregata dalla mia empatia, che forse è già andata in vacanza, o è da qualche parte mezza morta per l’afa. È vero che la mia dotazione iniziale di questa capacità non era delle più sostanziose, ma non mi aspettavo di rimanere così fredda davanti a un romanzo come Cecità, che ha tutte le carte in regola per sconvolgere chi legge.

Non vi dico quanto mi ha preoccupato non essere particolarmente toccata da questa storia: ho lavorato tanto su me stessa per avere un livello (per me) accettabile di empatia che ho passato parte del romanzo a dirmi Ehilà, questo è proprio il momento in cui dovresti sentirti male per la situazione nella quale si trovano i personaggi…. Non mi ha smosso nemmeno il pensiero che questa cecità dipenda dal non voler vedere – le sofferenze altrui, le loro necessità, i loro bisogni – e, cavolo, cosa c’è di più attuale da leggere mentre lasciamo affogare gente nel Mediterraneo perché dobbiamo pisciare più lontano dei poteri forti dell’UE, chiunque essi siano?

Non posso nemmeno biasimare Saramago, perché Cecità è un romanzo immenso, un esperimento, un cosa accadrebbe se che merita di essere letto perché ogni tanto è bene ricordarsi di tirare fuori il capo dal culo e guardare – guardare davvero – cosa ci accade intorno.

Vuoi che ti dica cosa penso, Parla, Secondo me non siamo diventati ciechi, secondo me lo siamo, Ciechi che vedono, Ciechi che, pur vedendo, non vedono.

Non so cosa non abbia funzionato con me con questo romanzo: forse il fatto che si dilungasse in dettagli, ha diluito la potenza con la quale avrebbe potuto colpirmi, mentre altre persone è proprio quello che hanno trovato scioccante; oppure, il mio lato razionale si è concentrato sul modo in cui cambia il mondo, “fregandosene” dei dettagli raccapriccianti e pretendendo invece dettagli sui cambiamenti e non ce ne sono perché, uno degli elementi più terrificanti, è proprio che nessunə sa cosa stia accadendo di preciso.

Come che sia, fregatevene della mia opinione e leggete questo romanzo e, se siete persone empatiche, preparatevi a stare male perché Saramago qui picchia duro con voi – e cerca di risvegliare quellə che, come me, sono un po’ tardə...

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Questo libro mi è stato gentilmente inviato dall’autore.

Complessivamente, si è trattato di una lettura simpatica, molto adatta all'estate e mi sono centellinata le battute per diversi giorni (leggerle tutte d'un fiato m'è sembrato azzardato per il rischio-indigestione). Ho trovato gran parte delle battute interessanti: alcune più riuscite di altre, alcune già sentite (sarà il fatto di condividere la toscanità con l’autore?), altre più ricercate.

Ma.

Le mie perplessità su questo libro possono essere raccolte da tre battute:

«Ma quella soldatessa francese montana, non era un uomo?» - «Parli del trans alpino?»

«Sembra che la campionessa mondiale di tango pesi 150 chili… per me, una grande balla».

Torni dal lavoro e ti accorgi che sono entrati i ladri. Anche in tua moglie.

La prima ignora che a una donna trans ci si rivolge con il femminile (salvo diversa segnalazione dell’interessata): inoltre, trans è un aggettivo e andrebbe affiancato a un sostantivo (“il/la trans” non si può proprio sentire). l’intera battuta sarebbe suonata meglio con un «Parli della soldatessa trans alpina?».

La seconda sfrutta il body shaming, mentre le terza è semplicemente agghiacciante: tenendo conto che i ladri non chiedono il permesso per entrare in casa, si suppone che dovremmo ridere perché sono “entrati” anche nella moglie, stuprandola.

Già mi immagino a alcunə di voi a scuotere la testa, deplorando l’invasione del politicamente corretto in ogni ambito. Io invece sono semplicemente stanca di vedere chi fa umorismo battere sempre sugli stessi tasti: Ahahah, che ridere, quella è trans! Ahahah, che ridere, quella è grassa! Ahahah, che ridere quel marito è cornuto! E chi se ne frega se ridiamo di una donna che è stata violentata – chissà poi, magari se l’è goduta!

Queste sono battute facili, dalle quali si ricevono gratificanti risate solo perché si è abituatə a riderne: nessunə si fa troppo domande al riguardo, è un vincere facile. E se invece queste domande cominciassimo a farcele? Perché è così facile ridere di persone trans, persone grasse, persone tradite e persone violentate?

Aspetto le risposte e le battute al riguardo.

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A sangue freddo è uno di quei libri da consigliare a chi ama leggere gialli in estate, ma non vuole trovarsi tra le mani robetta scialba: d’altro canto, Capote è una garanzia e, anche se non è stato sempre fedele ai nudi fatti come si vantava, ha scritto pagine che difficilmente vi lasceranno indifferenti.

A sangue freddo è il racconto del brutale assassinio di quattro persone, membri della famiglia Clutter, a opera di Perry Smith e Dick Hickock: Capote racconta gli antefatti, il delitto, la ricerca degli assassini e della loro fuga, lo sgomento della gente e infine l’arresto e la fine della vicenda con l’impiccagione dei colpevoli.

È un non-fiction novel molto statunitense, tutto intento nel raccontare come il sogno americano sia fallito (nel 1966, e ancora ne parliamo, pensate un po’ a quanto è coriaceo questo benedetto/maledetto sogno americano!), e molto universale nel descrivere di quanto destabilizzi le persone il delitto apparentemente insensato di brava gente e di come tuttə si convincano che qualcunə nella loro comunità non sia chi dice di essere. Tuttə fierə della propria tranquilla normalità finché non accade qualcosa che la rompe…

Penso che sia molto statunitense anche la determinazione con la quale si cerca di far condannare a morte Smith e Hickock, ignorando perizie psichiatriche e background: è un aspetto che mi ha agghiacciato almeno quanto il delitto, probabilmente perché sono europea e l’articolo 27 della Costituzione italiana mi scorre praticamente nelle vene… La sola idea che in uno Stato di diritto e democratico sia legale far impiccare delle persone, anche se si sono macchiate di delitti orrendi come in questo caso, mi sembra inaccettabile...

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L’aspetto che mi ha colpito di più di Maurice è stato il racconto di cosa accade a un uomo gay quando per la società egli è uno di quelli là ed è costretto a seguire la filosofia del fai quello che vuoi purché non si sappia in giro.

Maurice ci mostra come il suo omonimo protagonista cerchi la sua strada e di come questa gli si presenti così dolorosamente solitaria e così vischiosa per l’ipocrisia di chi non vuole o fa finta di non vedere. È difficile relazionarsi con il mondo, o anche solo con i propri familiari, in modo sano quando una parte tanto importante di te dovrà rimanere nascosta, per evitare lo scandalo e una sofferenza che a volte si sogna nella speranza possa far cessare quella presente, anche se si è ben consapevoli di quanto possa essere distruttiva.

All’inizio del romanzo è facile provare antipatia per Maurice: non è il tipico personaggio che suscita le simpatie di chi legge, eppure nel proseguimento della lettura si finisce per sperare in un lieto fine perché il riconoscimento dei diritti umani prescinde dalle simpatie. Forster è bravissimo nel mettere su carta il dramma di Maurice, che prima teme la scoperta della propria sessualità e poi, quando la felicità sembra lì a portata di mano e questa fugge via, è incapace di tornare indietro per fingere di non essere mai stato libero e per incatenarsi a un matrimonio che non vuole.

Forster scrisse al suo amico, Forrest Reid: «L’uomo del mio libro, considerato nel complesso, è buono, ma manca poco che la società non lo distrugga, e attraversa la vita quasi scantonando, furtivo e sparuto, gravato da un senso di colpa». È un’affermazione ancora così tristemente attuale che i dubbi che Forster nutriva sull’opportunità di pubblicare Maurice anche dopo la sua morte sono del tutto comprensibili (tanto che sulla copertina del dattiloscritto lasciò scritto: «Pubblicabile… però ne vale la pena?»). Meno male, però, che alla fine è stato pubblicato: non solo per il valore letterario del romanzo, ma anche per il conforto che avrà saputo dare nel tempo a tante persone.

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Dio, quanto vorrei poter scrivere un libro sul trionfo di una dieta dimagrante e su come ho imparato a convivere con i miei demoni. Quanto vorrei poter scrivere un libro sulla pace che provo e il bene assoluto che mi voglio, qualunque sia la mia taglia.

Questa non sarà una vera e propria recensione, perché Fame non racconta una storia che possa essere giudicata. La storia è quella dell’autrice, Roxane Gay, e del suo corpo, un corpo grasso che nessunə vuole vedere e tuttə vogliono guarire senza essere dispostə a considerare che ciò che sappiamo noi potrebbe non essere l’unica verità importante.

Fame è un libro che si ascolta, in silenzio, e lo si ascolta anche se avete a che fare con il cartaceo o l’ebook e non con l’audiolibro. Leggere Fame è come avere Gay davanti a voi che vi racconta la sua storia, senza indulgenza e senza autocommiserazione. L’unica cosa che vi viene chiesto di fare è ascoltarla adesso che finalmente ha trovato le parole, e il coraggio, per mettere nero su bianco la sua storia.

Fame è un libro che fa male (davvero tanto male) e che non ha paura di andare in posti bui e oscuri che mai vorremmo vedere; è un libro che parla di invisibilità di corpi pur così visibili; è un libro che parla di amore e affetto al di là di ogni barriera. Fame è un libro difficile: smaschera un sistema del quale facciamo tuttə parte, che trova accettabile schiacciare le persone che non rientrano tra le fortunate. E fa schifo.

Questo è un libro sul mio corpo, sulla mia fame e, in ultimo, sullo scomparire e perdersi e voler essere visti e capiti, volerlo con tutte le proprie forze. È un libro sull’imparare, anche lentamente, a concedersi di essere visti e capiti.

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Questo romanzo ha attratto la mia attenzione perché racconta una parte della storia della Germania nazista meno conosciuta ed esplorata: la guerra alle cosiddette arti degenerate, tra le quali il jazz, e la condizione delle persone nere, finite anch’esse nei campi di concentramento.

Lo trovo un libro appropriato alla Giornata internazionale del rifugiato, visto che racconta di quanto possa essere terrificante stare in un Paese senza documenti, con al potere un regime che ti è ostile e con la paura costante di essere arrestato e di fare una brutta fine, senza che nessunə finisca per sapere più nulla di te.

Il romanzo è diviso in sei parti, ambientate alternativamente nel 1939/1940 e nel 1992 e racconta la storia di un gruppo jazz dal punto di vista di Sid, forse il suo membro meno talentuoso. Si tratta di una storia dolorosa e proprio per questo sono rimasta spiacevolmente colpita dal fatto che non mi abbia trasmesso granché.

Penso che il problema sia risieda nel fatto che Edugyan abbia mancato il centro del bersaglio nel tentativo di colpirne più di uno con una sola freccetta. Ci sono un sacco di temi, infatti, dai cosiddetti “bastardi di Renania” al jazz, dalla disumanizzazione alla violenza istituzionalizzata, ma nessuno di questi occupa abbastanza spazio da avere la forza di colpire duro chi legge.

Ci sono delle parti interessanti, ma gran parte del romanzo mi è sembrato poco incisivo: ciò non lo rende brutto, ma lo fa rientrare in quelle lettura tranquille senza infamia e senza lode.

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Questo romanzo è stato una scoperta eccezionale, sia dal punto di vista della storia d’amore narrata, sia per il mondo fantastico dove ci porta e anche per le tematiche trattate. Praticamente gli unici difetti che ha è che è troppo breve (anche se questo non lo rende in alcun modo sbrigativo… è lungo esattamente quanto la storia richiede che lo sia) ed è autoconclusivo, quindi alla fine dobbiamo salutare a malincuore Belimai e Harper…

Spietati Gentiluomini - che è formato da due storie brevi interconnesse, una con il punto di vista di Belimai, l’altra con quello di Harper - ci porta in un’ambientazione cupa e in un mondo fantastico dove i prodighi, discendenti dei diavoli dai quali hanno ereditato poteri particolari, unghie nere e una certa insofferenza per la luce solare, vengono discriminati, sfruttati e perseguitati dall’Uffizio dell’Inquisizione di Brighton, che non esita ad arrestarli e torturarli spietatamente per ottenere le confessioni desiderate.

Ginn Hale è molto parca con le informazioni sul suo mondo fantastico, ma ha la rara dote di non aver bisogno di sommergerti di dettagli per portarti dove vuole: già l’incipit è talmente accattivante che sarete prontə a darle l’anima; aggiungeteci due protagonisti dai caratteri complicati e sarete persə proprio!

Belimai è un prodigo ed è ben lungi dalla bontà e dalla perfezione: dipendente da una droga chiamata oforio e rifiuta caparbiamente di essere salvato, vedendo in tutti i buoni samaritani nei quali si è imbattuto solo gente ipocrita in cerca di un proprio tornaconto. Harper, al contrario, è buono e cerca disperatamente di fare la cosa giusta e salvare le persone: fa parte dell’Inquisizione, nella quale è entrato per motivi tutti suoi personali, e ha una famiglia interessante.

Riuscite a vedere le scintille che potranno fare Belimai e Harper insieme? Ne faranno, ma non nella maniera classica alla quale siamo abituatə. Non aspettatevi grandi dichiarazioni d’amore: è un fantasy molto realistico da questo punto di vista. Sono due personaggi che si piacciono, ma vivono una realtà complicata e potenzialmente letale, oltre al fatto che Belimai ha un caratterino niente male: non c’è spazio per i cuori e i fiori e forse proprio per questo questa storia è così bella.

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«Ma abbiamo quindici anni! Che cosa possiamo fare?» «Possiamo prepararci, questo è quel che c’è da fare adesso. Tenerci pronti per ciò che succederà, pronti a sopravvivere, a continuare a vivere dopo. Concentrarci su come sopravvivere, così che possiamo fare qualcosa di più che restare in balia di gente pazza e disperata, di teppisti e leader che non sanno quello che fanno!»

La parabola del seminatore è uscito per la prima volta nel 1993, ma sembra parlare direttamente a noi abitanti del mondo nel 2018. Lo straordinario potere della letteratura…

«Sei così giovane» ha mormorato. «Mi pare un crimine che tu debba essere così giovane in questi tempi terribili. Vorrei che avessi conosciuto questo paese quando era ancora salvabile.» «Può sopravvivere, anche se cambiato» ho ribattuto.

Il mondo di Lauren Olamina, la nostra protagonista, è in pezzi e in fiamme: non si crede più neə proprə rappresentanti politici; in pochə votano; ə figlə, quando riescono a trovare un lavoro, si ritrovano più poverə dei genitori e con nessuna prospettiva di un futuro migliore; se si è fortunatə, si vive in piccoli centri circondati da mura e sorvegliati da ronde in modo da proteggersi dalle incursioni di chi non ha nulla o dagli attacchi deə pericolosə dipendenti da piro, una terribile droga che spinge le persone ad appiccare incendi per godendosi la vista della distruzione. Paurosamente familiare, vero?

La maggior parte della gente non ne può più dei politici. Dopotutto, fin da quando riesco a ricordarmi, ci promettono il ritorno alla gloria, alla ricchezza e all’ordine del ventesimo secolo.

Lauren è stanca delle illusioni di chi la circonda e questo l’ha fatta entrare in crisi: non riesce più a credere nel Dio del padre, il Dio cristiano e inizia a interrogarsi sull’esistenza di una divinità e sulla sua natura. Da atea coriacea che trova mortalmente noiosi i percorsi spirituali che finiscono in altrettanto noiose verità assolute posso dirvi che quello di Lauren è stimolante e difficilmente lascia indifferenti.

Se sono tuoi, stabilisci tu le regole. A chi importa che cosa ne pensano i giocattoli? Spazza via l’intera famiglia di un giocattolo, poi dagliene una nuova. I bambini giocattolo, come i figli di Giobbe, sono intercambiabili. Forse Dio è una sorta di grande re che gioca con i suoi giocattoli. Se le cose stanno così, che differenza fa se settecento persone vengono uccise in un uragano o se sette ragazzini vanno in chiesa e vengono immersi in una grande tanica di costosa acqua? Ma se tutto questo fosse sbagliato? Se Dio fosse tutt’altra cosa?

Lauren, incapace di accettare passivamente le soluzioni più ovvie e battute e i sogni di un benessere ormai svanito, sarà l’unica in grado di reagire in maniera costruttiva alla catastrofe e a fare da catalizzatore per raccogliere a sé il nucleo di un nuovo gruppo di persone dove si riaccende la speranza per il futuro.

La gente che annega a volte muore lottando contro i soccorritori.

È stata una lettura importante, soprattutto fatta in questo momento: è vero, riconoscere il proprio mondo tra le pagine di un romanzo distopico è sempre spaventoso, ma La parabola del seminatore ci lascia con una grande fiducia che si possa costruire qualcosa di nuovo e diverso.

La civiltà è per i gruppi ciò che l’intelligenza è per gli individui. È un modo per combinare l’intelligenza di molti e raggiungere un costante adattamento di gruppo. Come l’intelligenza, la civiltà può servire bene, servire in modo adeguato, o non servire affatto alla sua funzione di adattamento. Quando la civiltà fallisce, deve disintegrarsi, a meno che non intervengano forze unificatrici interne o esterne.

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L’ultimo amore di Baba Dunja è un breve romanzo delizioso ambientato a Černovo, uno dei paesi evacuati in seguito al disastro nucleare di Černobyl' nel 1986. Baba Dunja, la nostra protagonista, passati alcuni anni dal disastro, ha deciso di ritornare nel paese natio, incurante delle radiazioni e della preoccupazione della figlia, medico in Germania.

È difficile non amare Baba Dunja – la sua simpatia, la sua gentilezza, la sua tenacia ce la rendono immediatamente vicina. Chi ha avuto a che fare con una persona anziana riconoscerà in Baba Dunja quella voglia caparbia di passare gli ultimi anni della propria vita nel modo in cui si è scelto, anche se questo modo è assolutamente incomprensibile a chi è più giovane.

È un romanzo che fa bene al cuore e ha un sapore buono, di quel buono autentico e genuino del quale sembriamo dimenticarci ogni giorno di più. Sarà per questo che Bronsky ha creato un’ambientazione che, pur radicata in un evento drammatico della storia europea, sembra posta al di fuori del tempo? Cosicché potessimo ritrovarla in qualunque momento?

L’unico difetto che sono riuscita a trovargli riguarda il calo della tensione narrativa: dopo un inizio fulminante (uno dei più accattivanti che abbia mai letto), nella seconda metà (e nonostante accada l’impensabile) il ritmo rallenta e l’interesse di chi legge ne risente un po’. Però vale sicuramente il vostro tempo: mica volete perdervi la conoscenza del gallo Konstantin?