Recensioni e commenti

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Death by the Riverside è un giallo un po’ atipico, principalmente perché non si presenta come tale: inizia con incarico abbastanza semplice per la nostra protagonista, la detective privata Micky Knight, ma serve a noi per conoscere questa ricchissima famiglia, gli Holloway, dai traffici poco puliti. Il romanzo, poi, ci mette parecchio ad arrivare all’indagine vera e propria, che si rivelerà comunque avara di attività investigativa.

Questa lentezza nel portare avanti la trama del giallo, ci permette di fare conoscenza con Micky Knight, una donna con scarsi mezzi finanziari, una gatta di nome Hepplewhite, un’insana passione per lo Scotch e poco incline alle relazioni a lungo termine. Sappiamo che ha un passato tragico (e nel corso del romanzo scopriremo quanto) e una zia bigotta e intollerante che l’hanno resa poco indulgente nei confronti del perbenismo, del razzismo e dell’omofobia.

Quindi nel romanzo non manca un’attenzione speciale alle tematiche queer e femministe: in particolare, queste ultime di sostanziano nel demolire l’ideale dell’uomo etero salvatore della pulzella. In Death by the Riverside non solo Micky è capace di salvarsi da sola, ma il tipico bravo ragazzo alla prova dei fatti si dimostra il personaggio più mediocre del romanzo. Forse anche troppo: oggi probabilmente preferiremmo una critica più sottile, ma è un romanzo del 1990, quindi glielo si perdona volentieri (soprattutto sapendo che gran parte degli uomini cis, allo ed etero ancora si crogiolano nei loro sozzi privilegi).

Probabilmente è un romanzo che farà storcere il naso ai puristi del genere: troppo focalizzato sulle vicende personali della protagonista e delle sue amiche/amanti e poco sugli intrighi e i misteri da risolvere. A me è piaciuto anche per questo e penso che sarebbe ottimo materiale per farne una serie tv (chi di dovere noti questa serie, grazie!).

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

La prima cosa da dire di Un insolito triangolo è che uno dei protagonisti (Bear, per la precisione) è demisessuale omoromantico, anche se non c’è scritto da nessuna parte nel libro (mi riservo di dire se verrà fuori nel prossimi libri della serie, che non ho ancora letto). Di solito è una cosa che mi manda in bestia: le etichette esistono per essere usate e là fuori ci sono molte persone in cerca di modelli positivi. Tuttavia, non posso avercela con Klune perché nel lontano 2011, quando il libro è uscito per la prima volta, non aveva ancora fatto coming out come asessuale e magari voleva evitare domande invadenti.

La seconda cosa è che Un insolito triangolo farà impazzire chi ama i romance pieni di pensieri angosciosi e avvolti su se stessi: Bear ne è campione mondiale. A tratti è un po’ pesante da leggere, ma secondo me ci sta per come è costruito il personaggio e per il suo background. È più fastidiosa la perfezione di Otter, l’altro protagonista, che deve controbilanciare l’ansia e il panico costanti di Bear.

La terza cosa riguarda le similitudini tra Un insolito triangolo e Shelter, film del 2007, del quale vi avevo scritto tempo fa. Non si può negare che le similitudini ci siano, ma da qui a dire che Klune ha copiato mi sembra un’esagerazione. Si tratta di elementi comuni a moltissime storie d’amore: se iniziamo con questa pignoleria, dovremmo accusare di plagio probabilmente il 90% delle storie d’amore raccontate sul pianeta Terra.

Infine, volevo rassicurarvi sul fatto che i due protagonisti non si chiamano davvero Orso e Lontra: sono i tipici soprannomi simpatici che ti si appiccicano addosso e che nella tua cerchia familiare e amicale continueranno a essere usati fino alla morte. Meno male non sono stati tradotti in italiano, perlomeno fanno un po’ meno strano!

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Bruce Brenda e David è un libro importante che, dopo l’articolo uscito per Rolling Stone sempre a opera di John Colapinto, mirava a rendere noto al grande pubblico una delle conseguenze più drammatiche della teoria della neutralità di genere, sviluppata da John Money.

Questa teoria, ormai dimostrata erronea, sosteneva che l’identità di genere dipendeva dal contesto sociale nel quale è immerso un soggetto e quindi, se si interveniva entro finestre temporali ben precise, poteva essere cambiata a piacimento a colpi di imposizioni, interventi chirurgici e ormoni

Già a leggerla così oggi ci fa rabbrividire e saperla messa in pratica su David (e altr bambin come lui o intersessuali), già vittima di un’inutile circoncisione finita male per un errore medico, è raccapricciante, soprattutto se consideriamo che c’erano già delle perplessità sulla veridicità di questa teoria e sul suo rispetto del metodo scientifico. In questo senso, Bruce Brenda e David è un libro importante e vorrei che diffondesse il più possibile la storia di David.

Tuttavia, non mi sento di consigliarne la lettura a chiunque perché a più riprese nel corso del libro si fa confusione tra identità di genere, sesso, ruoli e espressioni di genere e addirittura orientamenti sessuali. È una confusione che è dovuta al fatto che la vicenda di David inizia negli anni Sessanta, quando non si facevano questo tipo di distinzioni (perlomeno, non nel modo in cui le percepiamo noi oggi) e che potrebbe confondere chi legge se non ha ben chiaro cosa si intenda adesso per identità di genere, sesso, e via dicendo.

Purtroppo Colapinto non affianca alla mole di documenti, trascrizioni e interviste citate una lettura critica di quanto vi viene detto (se non un evidente, ma alquanto generico, “la teoria di Money non stava funzionando”). Non è stata del tutto colpa di Colapinto, visto che il libro è uscito nel 2000, in un momento in cui la scienza medica stava abbandonando la teoria di Money e si stava incamminando nella direzione che ci ha portato dove siamo oggi e che può essere riassunta dall’affermazione del dottor Reiner citata nell’ultimo capitolo di Bruce Brenda e David: «il più importante organo sessuale non sono i genitali; è il cervello».

Credo che questa confusione sia anche il motivo per il quale Bruce Brenda e David è arrivato in Italia grazie a Edizioni San Paolo: è facile vedere in questo libro ciò che non dice, cioè che l’identità di genere assegnata alla nascita è indubbiamente quella corretta. Purtroppo per le persone fanatiche, esistono anche individui intersessuali e transgender e impuntarsi a costringerli nel genere che voi pensate sia quello giusto significa perpetrare la stessa violenza che Money e il suo staff hanno imposto a David.

Quindi, se avete intenzione di leggere questo libro (che comunque rimane un’importante testimonianza dei drammi ai quali si può andare incontro quando si sacrificano metodo scientifico e interesse per il benessere delle persone all’altare del proprio ego), vi consiglio di maneggiarlo con cura, approcciandovi ad esso con una buona conoscenza delle questioni inerenti all’identità di genere.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Nello spulciare la mia LdLdL in cerca di un libro per bambini pubblicato prima del 1980 per la 2018 RHC, mi sono imbattuta in Bibi. Una bambina del Nord, che uscì per la prima volta nel 1927. Onestamente, non mi aspettavo niente di memorabile, solo di passare un po’ di tempo in compagnia di un buon libro per bambini.

E invece, ho scoperto un piccolo gioiello. Bibi. Una bambina del Nord è un romanzo, primo di una serie, pieno indipendenza, spirito di iniziativa e umanità: bonus, la protagonista è una bambina e si sente un certo aroma di femminismo mentre si legge. Considerato tutto questo, mi sorprende molto apprendere che questo romanzo è arrivato per la prima volta in Italia durante l’epoca fascista: infatti, per quanto possano aver tagliato delle parti (come ci riferisce la traduttrice, Eva Kampmann, in una nota a questa edizione), l’intera storia è quanto di meno fascista ci si possa immaginare!

Bibi, infatti, è una bambina che non sottosta ad alcun potere autoritario: né quello del padre (con il quale ha un rapporto molto positivo e paritario), né quello della scuola, né quello dello Stato (che, tramite i poliziotti, non fa una bella figura). Nemmeno i suoi nonni conti appaiono in una luce proprio positiva: sembrano in tutto e per tutto convinti che il denaro possa sistemare ogni cosa e comprare ogni diritto.

Per contro, Bibi. Una bambina del Nord esalta il valore della libertà, della bontà, della condivisione, dell’amore per gli animali, del rifiuto della violenza e dell’imposizione: è un romanzo troppo positivo perché ve lo lasciate scappare (se poi riuscite a consigliarlo/regalarlo/passarlo a qualche piccol* essere umano, tanto meglio!).

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Adua è un romanzo fatto di immagini e sensazioni: più che raccontare la situazione attuale dei migranti (o, comunque, quella di qualche anno fa) nel nostro Paese e delle violenze colonialiste perpetrate dall’Italia nel Corno d’Africa durante il fascismo, cerca di mostrarcele e farcele sentire.

In questo senso, Adua è un romanzo riuscito: nelle sue pagine, ci sono speranze, delusioni, regressioni, inganni, violenze e tradimenti e tutto arriva con immediatezza, senza darti la possibilità di rimanere indifferente. Tuttavia, durante la lettura mi sono chiesta se queste immagini potessero colpire chiunque allo stesso modo. Ovviamente, parlando in generale, la risposta dovrebbe essere negativa: siamo persone diverse e rimaniamo colpite da narrazioni diverse. Nello specifico di questo romanzo, però, mi sono chiesta se non richiedesse troppe informazioni pregresse alla lettrice e al lettor* non tanto per essere compreso, ma per dare la giusta forza alle immagini e alle sensazioni che vuole trasmettere.

È stata una precisa scelta dell’autrice quella di non soffermarsi sulle vicende storiche («volevo trasformare gli eventi storici in emozioni, visioni, vissuti» dice Scego nella Nota storica), però nella pressoché ignoranza italiana di quella vergognosa pagina della nostra storia non so quanto sia stata una scelta felice. È vero che una persona può sempre andarsi a informare dopo aver letto il romanzo, ma lo farà se il romanzo stesso non l’ha colpita come avrebbe fatto dando più informazioni? Boh, il cane che si morde la coda…

È comunque un libro che ho apprezzato tanto e che mi ha tenuto incollata alle pagine fino alla fine e che mi ha fatto venire voglia di leggere altro di Scego – e anche tanta altra letteratura post-coloniale italiana, che spero l’immigrazione dal Corno d’Africa e dalla Libia renda un genere in espansione: così magari la finiremo di nascondere questa parte della nostra storia...

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Trilogia di New York è da molte persone considerato un capolavoro e da un punto di vista strettamente tecnico sono d’accordo: formata da tre brevi romanzi postmoderni, questa trilogia è una straordinaria riflessione sulla scrittura e sul mestiere di scrivere – e forse anche sui mondi dove chi scrive e chi legge rischia di perdersi.

Tuttavia, Trilogia di New York non ha incontrato i miei gusti e il mio favore: l’ho trovata troppo impegnata a costruire intreccio su intreccio, stanza dentro stanza, indizi su indizi, doppelgänger su doppelgänger, senza curarsi minimamente di andare oltre al mero esercizio di stile. La mia impressione durante la lettura è stata di avere tra le mani l’esempio pratico di una teoria: l’avrei trovato interessante se fosse stato all’interno di un saggio, visto che mi avrebbe aiutato a capire le tesi presentate, ma così l’ho trovato abbastanza fine a se stesso.

Anzi, per quanto in alcuni punti (soprattutto la parte iniziale di ogni romanzo) Auster abbia davvero avuto tutto il mio interesse e la mia ammirazione, con il proseguimento della lettura è subentrata proprio la noia e, complice la presenza del doppelgänger – forse in maniera piuttosto insensata, viste le differenze –, mi è venuta in mente Twin Peaks.

La serie tv di Lynch certo non manca di avvenimenti apparentemente incomprensibili, ma a differenza di Trilogia di New York ha mantenuto vivo il mio interesse, non solo per un generico “voglio vedere cosa succede”, ma anche per il coinvolgimento provato nei confronti dei vari personaggi. Ecco, questo manca completamente in questa trilogia e, nonostante la bravura di Auster, non sono proprio riuscita ad apprezzarla.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Ho comprato questo libro perché affamata di storia del movimento omosessuale in Italia, che ancora oggi è una pagina del nostro passato poco rivissuta tramite i racconti di chi ne è stat protagonista: infatti, penso che un po’ tutt abbiano sentito parlare dei moti di Stonewall, che il 27 giugno 1969 avrebbero acceso quella miccia che ci ha portato a dove siamo adesso; mentre in poch* probabilmente conoscono quel 5 aprile 1972, quando in Italia ci fu la prima manifestazione pubblica di omosessuali, a Sanremo, in occasione di un congresso organizzato dal CIS (Centro Italiano di Sessuologia, vicino ad ambienti vaticani) e al grido di «Psicologi, siamo qui per curarvi», «La normalità non esiste» e «Gay è orgoglio».

Uscir FUORI è un libro molto interessante, scritto da una delle protagoniste del FUORI, il Fronte Unitario Omosessuale Rivoluzionario Italiano, prima organizzazione per i diritti gay in Italia. L’ho trovato un libro stimolante per due motivi: il primo riguarda la citazione di diverse altre opere che mi sono segnata per futuri approfondimenti (e sono molto contenta di constatare che la mia biblioteca nel tempo ha acquistato molti titoli che purtroppo sono ormai fuori catalogo).

L’altro motivo riguarda le riflessioni che Uscir FUORI suscita nel fare un bilancio tra il punto di partenza e l’attuale punto di arrivo. Sono cambiate tante cose (meno male!) e questo si riflette anche nella differenza di linguaggio tra quello usato da Cristallo e quello al quale siamo abituat* oggi: per dire, si fa (o si dovrebbe fare) molta più attenzione a quali pronomi sia corretto usare per rivolgersi a una persona.

Inoltre, e questo è un aspetto più sostanziale, il movimento si è diretto verso la “normalità”: #LoveIsLove, non c’è bisogno di essere eterosessuali per provare amore e sentimenti profondi l’uno per l’altro. Il che è vero, ma così facendo il movimento ha sacrificato la sua parte più rivoluzionaria, quella che mirava a portare un cambiamento nell’universo eteronormato.

Ma chissà che non rientri dalla finestra, comunque: d’altro canto i cambiamenti arrivano quando il terreno è pronto a riceverli...

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Sunstone, primo volume di una graphic novel che ne dura cinque (l’ultimo è uscito in lingua originale qualche giorno fa), è uno splendido gioiello che spero leggerete in tant*: l’ho scoperto tramite I dolori della giovani libraria e ne sono oltremodo felice, per quattro motivi diversi.

Il primo riguarda la bellezza e il rispetto per il corpo femminile. Non è inconsueto imbattersi in nudi femminili “strategici”: aggiungiamoci che si tratta di un fumetto scritto da un uomo e con protagoniste due donne (pare che gli uomini siano tristemente famosi per la loro confusione sulle dinamiche del sesso tra donne) e il livello di rischio era davvero alle stelle. Invece è tutto estremamente gioioso e naturale.

Il secondo riguarda il modo in cui viene trattato il tema del BDSM, che è solo uno dei tanti elementi della personalità delle protagoniste. Infatti, troppo spesso quando si parla di persone che praticano BDSM (anche nei romanzi) sembra che queste non abbiano altro per la testa se non latex, fruste e manette: ovviamente non è così ed è bello trovare ogni tanto un’opera che rispecchia questa realtà.

Il terzo elemento è collegato al precedente: un altro cliché da romance BDSM è un certo tipo di caratterizzazione dei personaggi. Con una frequenza allarmante abbiamo a che fare con dominatori super spaventosi, super perfetti e super ricchi e con sottomessi super affabili, super imbranati e super poveri (generi a piacere, ovviamente). In Sunstone abbiamo, invece, due donne normalissime, con i loro timori, i loro desideri e le loro difficoltà quotidiane ed è molto facile simpatizzare con loro.

Infine, si tratta di una graphic novel molto divertente (in alcuni momenti sono proprio scoppiata a ridere) e molto tenera (lettrici e lettor più romantic avranno parecchio materiale sul quale sospirare!). Insomma, non gli manca proprio niente: dategli una chance, anche se vi sembra molto lontano dai vostri gusti, perché davvero un ottimo modo per uscire dalla comfort zone.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Affinché possiate godervi a pieno questo romanzo, credo siano necessarie due premesse: la prima riguarda il fatto che per centinaia di pagine non troverete il John Silver che avete conosciuto ne L’isola del tesoro, visto che Larsson gli fa raccontare la sua vita a partire dalla giovinezza, quando non era ancora il pirata ambiguo e scafato che abbiamo imparato ad apprezzare.

La seconda premessa riguarda il fatto che abbiamo a che fare con un vecchio John Silver che racconta la sua vita perdendosi di tanto in tanto in derive filosofeggianti: fa molto anziano che ripensa al suo passato, ma poco romanzo suo pirati, quindi ritenetevi avvertit*…

La vera storia del pirata Long John Silver è un libro altalenante: a momenti ci si gusta un romanzo sui pirati e ci si butta a capofitto nell’azione e nell’avventura e a momenti si fissa lo sguardo sull’orizzonte monotono del mare in bonaccia, in attesa che il vento gonfi di nuovo le vele…

Non posso dire di essermi mai davvero annoiata durante la lettura (anche mentre la nave è pressoché ferma, a bordo succedono cose che possono distrarre dall’immobilità), però non è nemmeno un romanzo che ti si fissa nella memoria o che ti colpisce con particolare forza. Lo consiglio a chi ha voglia di andare per mare con i pirati, con la raccomandazione di non aspettarsi sempre il vento in poppa.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Il primo libro che ho letto per la 2018 RHC non è stato una scelta felice e un po’ me ne dispiace, perché l’idea di fondo non era affatto male: riraccontare la fiaba di Cenerentola in chiave fantascientifica presentava temi interessanti, dallo status dei cyborg (umani o macchine?) ai rapporti con i Lunari, umani trasferitisi sulla Luna che hanno sviluppato delle capacità poco rispettose per le libertà altrui.

Invece mi sono ritrovata per le mani uno YA pieno di quegli elementi capaci di irritarmi a morte, in primis l’assoluta noncuranza per il realismo della storia. Lo ripeterò fino alla nausea: scrivere fantasy o fantascienza non è sinonimo di “scrivo quel che mi pare, tanto è tutto inventato”. Il mondo fantascientifico (o fantastico) deve avere una sua logica interna, esattamente come il mondo reale, pena la perdita di verosimiglianza. Ora, capisco che Cinder e il Principe si interessino l’una all’altro perché stiamo parlando di un retelling di Cenerentola, ma vi pare anche solo lontanamente possibile che un Principe si metta a parlare di affari di stato con una meccanica? Ve lo immaginate Mattarella che porta ad aggiustare qualcosa e racconta al riparatore dei rapporti diplomatici con qualche altro Stato? Dai…

Vogliamo poi parlare del fatto che Cinder deve riparare un androide che contiene informazioni preziosissime e se ne sbatte per metà del tempo? Del fatto che Cinder potrebbe essere in pericolo di vita per una decina di motivi diversi, ma tutti la lasciano andare in giro come se niente fosse? Del fatto che chi di dovere continua a tacerle una certa verità senza alcun motivo logico apparente se non allungare il brodo e arrivare a quasi quattrocento pagine? Meyer non può tirare in causa nemmeno il fattore colpo di scena, visto che se lo brucia già nei primi capitoli.

Possiamo almeno avere dell’introspezione in questo brodo allungato? Sia mai! Ne abbiamo giusto un assaggino quando serve che Cinder o il Principe si autocommiserino per la loro situazione: per il resto, chi se ne frega se un personaggio dovrebbe comportarsi anche in base al suo background…

Tuttavia, devo confessare di essere tentata di proseguire la serie… un po’ perché mi si dice che il secondo è meglio, un po’ perché alcune trovate di Meyer mi sono piaciute molto, come il parallelo scarpetta di cristallo-piede di cyborg oppure il modo in cui Cinder si presenta al ballo. Suppongo che accadrà solo se mi dimenticherò di quando è stato noioso Cinder nella parte centrale o se mi scriverete benissimo di Scarlet, ma chissà...

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Appena ho iniziato a leggere il primo capitolo di Raven Boys, mi sono detta: eccola, è lei, Maggie Stiefvater in persona, una delle poche autrici di YA dallo stile talmente particolare da non poter essere confusa con nessun’altra collega. Una che è capace di scrivere di ragazzacci senza farmi venire voglia di defenestrare il libro e di genitori senza farmi invocare il Telefono Azzurro ha tutta la mia attenzione.

Oddio, in tutta sincerità tra questi Raven Boys, allievi della Aglionby, la più esclusiva scuola privata di Henrietta, l’unico bad boy è Ronan, che ha il cazzotto facile, la lingua tagliente e l’immancabile tatuaggio, ma riesce a essere un normale ragazzo problematico e non un piccolo femminicida in erba. Stiefvater ci dice che nasconde qualcosa di grosso e che la sua vita è stata stravolta dalla morte del padre, ma si riserva di parlarci di lui in seguito – sì, è un’autrice parca di informazioni, famosa per buttarti in mezzo alle vicende senza troppi preamboli: c’è chi non la sopporta per questo, io l’adoro.

Poi abbiamo Gansey e Adam, l’uno ricchissimo rampollo dalla famiglia modello, l’altro povero in canna e costretto a lavorare per poter frequentare l’Aglionby. Il loro rapporto dà l’opportunità a Stiefvater di esplorare le difficoltà dell’amicizia tra persone che provengono da background economici diversi, di quanto sia difficile per chi è povero accettare la generosità di chi è ricco e di come in questa generosità ci sia uno squilibrio di potere molto difficile anche solo da vedere per chi è benestante.

Infine abbiamo Noah, che viene introdotto quasi per caso, perché è lì e Stiefvater deve parlarcene per forza e non finirò mai di complimentarmi con la bravura di questa donna nel gestire la prosa per adattarla alle sue esigenze narrative (studiatevela se volete cimentarvi nella scrittura di romanzi). L’ho trovato un personaggio molto dolce, nonostante non abbia una storia particolarmente limpida alle spalle. Ma si può cambiare, no?

Proprio il cambiamento è uno dei fili dei conduttori della storia: può avvenire in seguito a un evento traumatico, può stravolgere una persona come la conoscevamo, può rimanere a covare sotto la cenere per anni, può avvenire contro la nostra volontà. L’importante è andare avanti, evolvere, non rimanere ancorati a un passato perso.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Erano anni che non rileggevo Il Silmarillion e, sebbene lo conosca a menadito, è ancora capace di suscitare in me un’immensa meraviglia e un grande amore per la lettura: è anche per incontrare libri come questo che leggo.

Dovrei mettervi in guardia dal suo stile aulico, dal suo essere un libro non destinato alla pubblicazione nelle intenzioni di Tolkien, che ci ha lavorato fino al momento della sua morte, dal suo essere quindi a tratti incoerente, ripetitivo e abbozzato, dalla quantità ingente di nomi che dovrete ricordare e che potrebbe confondervi lo stesso nonostante la presenza dell’indice dei nomi: la verità, però, è che niente di tutto questo, a mio modesto avviso, è abbastanza per privarsi della lettura de Il Silmarillion.

Non fatevi spaventare troppo da chi vi dice che è molto difficile: non è l’Ulisse di Joyce, è solo un libro che richiede molta attenzione, perché l’universo di Tolkien è vasto e potrebbe essere controproducente affrontarlo mentre avete già un piede nel regno di Morfeo. Ricordarsi che Fingon (padre di Gil-galad, vi dice niente?) e Finrod Felagund (fratello maggiore di Galadriel… tutto è collegato) sono personaggi molto diversi (ancorché cugini) senza andare ogni volta a controllare nell’indice dei nomi rende la lettura senz’altro più scorrevole.

Prendete coraggio e date una chance a questa meraviglia: fatevi pervadere dalla sua epicità e dalla sua magnificenza, fatevi abbagliare dallo splendore degli Eldar, fatevi inorridire dalla tracotanza di Ar-Pharazôn il Dorato, fatevi commuovere dalla storia d’amore tra Lúthien Tinúviel e Beren Erchamion, fatevi terrorizzare dall’oscurità di Morgoth e fatevi ridare speranza dalla luminosità delle stelle di Varda, che gli Elfi chiamano Elbereth.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

La prima cose che mi sento di scrivere su questo libro è che Noo Saro-Wiwa è una donna molto intelligente, che, nonostante non abbia ricordi molto positivi del suo Paese d’origine, la Nigeria, riesce a mantenere uno sguardo critico scevro da qualunque rancore e risentimento. Il punto di vista di Saro-Wiwa è acuto e questo fa di In cerca di Transwonderland un preziosissimo libro sulla Nigeria.

La seconda cosa è che Saro-Wiwa non è una turista, ma una viaggiatrice: non si limita a provare luoghi di interesse turistico per poi riportarne le sue impressioni, ma vive ogni posto nel quale si reca e ci trasmette innanzitutto cultura e spirito, qualcosa che non si trova nelle classiche guide turistiche e che mi ha fatto amare In cerca di Transwonderland (che, detto per inciso, è appassionante come un romanzo… si macinano pagine perché non si vede l’ora di visitare il prossimo luogo e di sapere cosa vi troverà Saro-Wiwa).

Infine, l’autrice è molto adattabile. Per quanto, infatti, da piccola abbia passato le vacanze estive nel villaggio d’origine, stiamo parlando di una donna abituata a tutte le comodità di una città inglese: a parole siamo tutt brav, ma pensate anche solo alla possibilità di non avere la corrente elettrica a vostra disposizione quando ne avete bisogno o alla necessità di prendere un okada, che sfreccia nel caotico traffico cittadino incurante di qualunque codice stradale…

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

La casa per bambini speciali di Miss Peregrine ha una copertina fantastica, di quelle che gridano “Leggimi, ti racconterò meraviglie!”: una vecchia foto che ritrae una bambina che levita e che sembra uscita dallo stesso album contenete le foto delle fate di Cottingley. Nel corso del libro, ne vediamo diverse di queste foto molto suggestive che raffigurano i bambini speciali, ognuno dei quali è dotato di un potere sovrannaturale.

Purtroppo devo dire che rappresentano uno dei pochi elementi interessanti di questo libro, la cui idea di partenza non era affatto male, ma mi è sembrata sviluppata malissimo dall’autore. Infatti, l’antefatto all’ingresso del protagonista, Jabob, nel mondo dei bambini speciali dura mezzo libro e tiene in sospeso il lettore in attesa della svolta. È una parte abbastanza noiosa, dove l’unico stimolo a proseguire la lettura viene proprio dal desiderio di veder introdotta la parte fantasy.

Il problema grosso sorge quando, arrivati finalmente nel luogo dove vivono i bambini speciali, si continua a rimanere in attesa che accada qualcosa: non perché non succeda nulla, ma perché persiste la percezione che il romanzo debba ancora arrivare al suo punto di svolta, finché non si gira l’ultima pagina e si rimane con un palmo di naso.

L’ho trovato un romanzo un po’ noioso e un po’ frustrante: diciamo che Riggs non mi è sembrato proprio un maestro nel descrivere le scene d’azione, che vengono riportate con lo stesso pathos che potrebbe esserci in un gruppo di anziani che spettegolano prendendo il tè. Insomma, niente di memorabile...