Recensioni e commenti

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Nel presentare l’opera, Rizzoli mi aveva avvertito che avrei avuto tra le mani una graphic novel dai disegni dettagliati fino all’inverosimile, ma devo dire che Taniguchi mi ha sorpreso lo stesso: ogni disegno sembra un quadro e all’interno dell’opera potete trovare la stessa cura che potete ammirare sulla copertina, fatti salvi i colori.

In una lontana città è una storia sulle vie sbagliate che a volte intraprendiamo nella vita quando non riusciamo più a vedere bene e con obiettività la nostra situazione. Il protagonista, Hiroshi, e la sua famiglia si sono persi e Taniguchi usa l’espediente narrativo del viaggio nel tempo (e nello spazio) per esplorare questa frattura – com’è nata, dove si espanderà, che conseguenze potrebbe avere.

Taniguchi non è interessato a puntare il dito ed elargire premi e punizioni: In una lontana città è una graphic novel molto umana, molto comprensiva e compassionevole nei confronti dei nostri sbagli: nessun@ nasce con il libretto delle istruzioni per i rapporti umani e capita che le cose non vadano bene e facciano male. Tanto, tanto male – quanto la storia di Osawa Tamiko, breve, intensa e indimenticabile.

Vi consiglio davvero tanto di leggere quest’opera che così garbatamente ci mette davanti alle nostre debolezze, cercando di indicarci la via migliore da seguire, ma senza condannarci qualora ci perdessimo (o ci fossimo già persi) comunque.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Se avessi letto questo romanzo per sostenere un esame di comprensione del testo, sarei fregata: è costruito in maniera così confusa che non scherzo dicendo che c’ho capito poco o niente e che non sarei assolutamente in grado di spiegarlo a chicchessia…

Il problema principale de L’Ordine della Spada, infatti, è proprio la costruzione dell’intero romanzo: pare che l’editor fosse in vacanza quando De Winter ha presentato il suo lavoro a Fazi, altrimenti io non mi spiego come sia possibile la presenza di così tante scene inutili ai fini della storia. C’è davvero un quantitativo abnorme di pagine superflue che annacquano la storia, vanificando qualunque tentativo di colpo di scena o suspense.

Un esempio lampante si ha quando Ashton, un antico vampiro, dice a Eloise, la nostra protagonista umana, di aver bisogno del suo aiuto per fare qualcosa, ma noi non scopriremo in cosa consista questo aiuto per decine di pagine – e nel frattempo i due se ne vanno in giro a fare cose, senza che chi legge abbia una vaga idea del perché. Ecco, questo è un po’ l’andazzo del romanzo…

Un altro problema importante è la definizione del world building: non sembra che De Winter ci tenga a farci sapere come funziona il mondo fantastico da lei creato. Per esempio, qualcun@ ha capito che diamine è il Presidio? Ho capito che non è ben frequentato, ma per il resto è un enorme mistero… Ci sono anche questi Frati Neri, queste strane nebbie, vampiri e demoni a caso e poteri assortiti che non si capisce bene come funzionino… insomma, una gran confusione.

Tutto questo caos, poi, è tenuto insieme da uno stile barocco che ammetto non essere uno dei peggiori che abbia letto nella mia vita, ma è capace di tirare fuori cose come sguardo friabile come foglie secche e doloroso come strapparsi una lama dal petto (chi di noi non si strappa ogni giorno lame dal petto, è una sensazione ben conosciuta, no?).

Comunque, avremmo potuto ancora salvare la situazione se l’autrice ci avesse regalato dei buoni personaggi: invece, nemmeno su questo fronte posso dare un parere positivo. Innanzi tutto mi ha messo un sacco a disagio leggere di questa ragazza, Eloise, circondata da ragazzi che, a vario titolo, le ronzano intorno, flirtano con lei, la proteggono e via dicendo, senza dirle perché lo fanno, come se fosse un’ape regina che deve adempiere ai suoi compiti senza fiatare e accettare l’ingerenza altrui come normale.

E i suoi rapporti con questi ragazzi pronti a immolarsi per lei sono tutt’altro che idilliaci: la prendono, la strapazzano, la strattonano, le mentono, fanno sì di chiuderla in una cella… ordinaria amministrazione, insomma. Vi lascio un esempio di interazione tra Eloise e Axel, che dovrebbe essere il suo Vero Amore™:

La trascinò davanti alla larga specchiera che sormontava una cassettiera e tenendola per le spalle la obbligò a vedere quello che anche lui aveva visto. Scarmigliata e pallida, con le lacrime secche sulle guance, il vestito e il mantello impolverati, le mani ferite. La scrollò lievemente e nella forza contenuta di quelle mani Eloise avvertì il freno che lui si era imposto per non scuoterla fino a farle battere i denti. La tenne così, ferma contro il proprio petto, le mani che le affondavano nelle spalle come se volessero raggiungere le ossa.

Un amore, vero? E non è l’unico caso in cui la violenza è normalizzata: uno degli elementi che mi hanno lasciato più perplessa nel world building è stata la presenza del bullismo nella scuola frequentata da Eloise&co. De Winter fa candidamente dire ai suoi personaggi che nella scuola si bullizzano le matricole perché così imparano l’umiltà, soprattutto se vengono da famiglie ricche e altolocate (per poi affermare che le persone, se erano stronze prima, tali rimangono… viva il metodo scientifico!).

Insomma, a dispetto della valanga di ottime recensioni che ho trovato su Goodreads, ho trovato questo romanzo davvero tremendo e, se fossi in voi, gli girerei alla larga: anche perché è lungo quasi settecento pagine e posso assicurarvi che se ne sente tutto il peso...

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Dopo aver postato citazioni su citazioni (soprattutto su Twitter) in corso di lettura, finalmente ho finito I Quaranta Giorni del Mussa Dagh e riesco a postarne la recensione giusto, giusto nel giorno in cui si commemora il genocidio degli armeni, che costò la vita a un milione e mezzo di persone tra il 1915 e il 1916.

Franz Werfel ha scritto un romanzo poderoso su una vicenda particolare del genocidio degli armeni, cioè la storia della popolazione di sette paesi (circa cinquemila persone) che si rifugiò sul Mussa Dagh e si oppose alla deportazione, resistendo appunto quaranta giorni all’offensiva dell’Impero Ottomano e finendo per essere in gran parte salvata da una nave francese.

Non vi so dire quanto I Quaranta Giorni del Mussa Dagh rispetti gli eventi storici: sicuramente, ci sono ampie parti molto romanzate ed è un’opera di largo respiro che credo, nella mente di Werfel, volesse ridare dignità umana a un popolo sul quale si era infierito in maniera così crudele e disumana. In questo senso, la storicità passa in secondo piano rispetto all’epicità, all’idea che un gruppo di umani oppressi, se lo desidera davvero, può unirsi e resistere contro un oppressore tanto più potente e ben equipaggiato.

Questa epicità la fa da padrona anche nella caratterizzazione dei personaggi, che più che concentrarsi nelle sfaccettature del singolo cerca di dipingere la varietà umana riscontrabile in ogni gruppo, facendo sì che ogni personaggio, anche quelli meno gradevoli, un po’ ci assomigli. In questo modo si segue con trepidazione le storie particolari di tuttə, le quali formano il puzzle della complessità umana.

L’ho trovato un gran romanzo, uno di quelli che, nonostante la mole, leggi con disinvoltura, macinando pagine su pagine senza neanche rendertene conto.

«Riflettiamo! In quest'ora milioni di uomini in tutto il mondo stanno nelle trincee come noi. Aspettano la battaglia o combattono, sono feriti, muoiono, come noi. Questo è l'unico pensiero che mi calma e mi conforta. Quando penso a questo, non sono peggiore, non sono più vile di uno di quei milioni. E così come me, tutti noi! Se combattiamo, non siamo più fango che imputridisce in qualche campo lungo l'Eufrate. Se combattiamo, abbiamo onore e dignità. Perciò non possiamo vedere null'altro davanti a noi né volere null'altro che la battaglia».

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Quest’anno J.R. Ward, prima dell’uscita del sedicesimo volume della saga (The Thief, che ho già recensito perché sono wild e ho deciso di ignorare l’ordine cronologico…), ci ha deliziato con l’uscita di una storia breve – Dearest Ivie appunto – incentrata su due personaggi che non avevamo mai incontrato, Silas e Ivie. Non fanno parte della Confraternita o del suo entourage, per così dire, ma… chissà. Come dice sempre Ward quando le fanno qualche domanda troppo curiosa… keep reading!

L’aspetto che ho amato di più in questa storia breve è l’idea che il lieto fine non arrivi standolo ad aspettare e che non sia idilliaco come ce lo aspetteremmo. È un tratto abbastanza distintivo di questa serie (e uno dei motivi per i quali è così apprezzata): anche quando interviene l’elemento che permette a due personaggi di stare insieme, questo non porta mai alla perfezione idilliaca, all’ideale maschile o femminile tipico del romance, ma ogni tipo di diversità viene accolto con amore nella coppia invece di essere cancellato a colpi di fantasy.

Ci sono tanti esempi di disabilità fisica o malattia mentale nel corso della serie e Ward si muove sempre molto bene nel definirle, senza tratteggiarle come limiti alla piena realizzazione del personaggio, ma senza neanche nascondere le difficoltà che certe condizioni possono comportare per una persona e quindi per una coppia. A dispetto del genere letterario, insomma, c’è molto realismo.

Silas e Ivie si incontrano in un brutto momento della vita del primo e, per quanto breve, Ward ha scritto una storia capace straziarci l’anima e di farci adorare Ruhn ancora una volta – sul serio, conosciamo questo personaggio da pochissimo e già lo amiamo come se fosse Wrath, che ormai ci fa compagnia da più di dieci anni!

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Death by the Riverside è un giallo un po’ atipico, principalmente perché non si presenta come tale: inizia con incarico abbastanza semplice per la nostra protagonista, la detective privata Micky Knight, ma serve a noi per conoscere questa ricchissima famiglia, gli Holloway, dai traffici poco puliti. Il romanzo, poi, ci mette parecchio ad arrivare all’indagine vera e propria, che si rivelerà comunque avara di attività investigativa.

Questa lentezza nel portare avanti la trama del giallo, ci permette di fare conoscenza con Micky Knight, una donna con scarsi mezzi finanziari, una gatta di nome Hepplewhite, un’insana passione per lo Scotch e poco incline alle relazioni a lungo termine. Sappiamo che ha un passato tragico (e nel corso del romanzo scopriremo quanto) e una zia bigotta e intollerante che l’hanno resa poco indulgente nei confronti del perbenismo, del razzismo e dell’omofobia.

Quindi nel romanzo non manca un’attenzione speciale alle tematiche queer e femministe: in particolare, queste ultime di sostanziano nel demolire l’ideale dell’uomo etero salvatore della pulzella. In Death by the Riverside non solo Micky è capace di salvarsi da sola, ma il tipico bravo ragazzo alla prova dei fatti si dimostra il personaggio più mediocre del romanzo. Forse anche troppo: oggi probabilmente preferiremmo una critica più sottile, ma è un romanzo del 1990, quindi glielo si perdona volentieri (soprattutto sapendo che gran parte degli uomini cis, allo ed etero ancora si crogiolano nei loro sozzi privilegi).

Probabilmente è un romanzo che farà storcere il naso ai puristi del genere: troppo focalizzato sulle vicende personali della protagonista e delle sue amiche/amanti e poco sugli intrighi e i misteri da risolvere. A me è piaciuto anche per questo e penso che sarebbe ottimo materiale per farne una serie tv (chi di dovere noti questa serie, grazie!).

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

La prima cosa da dire di Un insolito triangolo è che uno dei protagonisti (Bear, per la precisione) è demisessuale omoromantico, anche se non c’è scritto da nessuna parte nel libro (mi riservo di dire se verrà fuori nel prossimi libri della serie, che non ho ancora letto). Di solito è una cosa che mi manda in bestia: le etichette esistono per essere usate e là fuori ci sono molte persone in cerca di modelli positivi. Tuttavia, non posso avercela con Klune perché nel lontano 2011, quando il libro è uscito per la prima volta, non aveva ancora fatto coming out come asessuale e magari voleva evitare domande invadenti.

La seconda cosa è che Un insolito triangolo farà impazzire chi ama i romance pieni di pensieri angosciosi e avvolti su se stessi: Bear ne è campione mondiale. A tratti è un po’ pesante da leggere, ma secondo me ci sta per come è costruito il personaggio e per il suo background. È più fastidiosa la perfezione di Otter, l’altro protagonista, che deve controbilanciare l’ansia e il panico costanti di Bear.

La terza cosa riguarda le similitudini tra Un insolito triangolo e Shelter, film del 2007, del quale vi avevo scritto tempo fa. Non si può negare che le similitudini ci siano, ma da qui a dire che Klune ha copiato mi sembra un’esagerazione. Si tratta di elementi comuni a moltissime storie d’amore: se iniziamo con questa pignoleria, dovremmo accusare di plagio probabilmente il 90% delle storie d’amore raccontate sul pianeta Terra.

Infine, volevo rassicurarvi sul fatto che i due protagonisti non si chiamano davvero Orso e Lontra: sono i tipici soprannomi simpatici che ti si appiccicano addosso e che nella tua cerchia familiare e amicale continueranno a essere usati fino alla morte. Meno male non sono stati tradotti in italiano, perlomeno fanno un po’ meno strano!

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Bruce Brenda e David è un libro importante che, dopo l’articolo uscito per Rolling Stone sempre a opera di John Colapinto, mirava a rendere noto al grande pubblico una delle conseguenze più drammatiche della teoria della neutralità di genere, sviluppata da John Money.

Questa teoria, ormai dimostrata erronea, sosteneva che l’identità di genere dipendeva dal contesto sociale nel quale è immerso un soggetto e quindi, se si interveniva entro finestre temporali ben precise, poteva essere cambiata a piacimento a colpi di imposizioni, interventi chirurgici e ormoni

Già a leggerla così oggi ci fa rabbrividire e saperla messa in pratica su David (e altr bambin come lui o intersessuali), già vittima di un’inutile circoncisione finita male per un errore medico, è raccapricciante, soprattutto se consideriamo che c’erano già delle perplessità sulla veridicità di questa teoria e sul suo rispetto del metodo scientifico. In questo senso, Bruce Brenda e David è un libro importante e vorrei che diffondesse il più possibile la storia di David.

Tuttavia, non mi sento di consigliarne la lettura a chiunque perché a più riprese nel corso del libro si fa confusione tra identità di genere, sesso, ruoli e espressioni di genere e addirittura orientamenti sessuali. È una confusione che è dovuta al fatto che la vicenda di David inizia negli anni Sessanta, quando non si facevano questo tipo di distinzioni (perlomeno, non nel modo in cui le percepiamo noi oggi) e che potrebbe confondere chi legge se non ha ben chiaro cosa si intenda adesso per identità di genere, sesso, e via dicendo.

Purtroppo Colapinto non affianca alla mole di documenti, trascrizioni e interviste citate una lettura critica di quanto vi viene detto (se non un evidente, ma alquanto generico, “la teoria di Money non stava funzionando”). Non è stata del tutto colpa di Colapinto, visto che il libro è uscito nel 2000, in un momento in cui la scienza medica stava abbandonando la teoria di Money e si stava incamminando nella direzione che ci ha portato dove siamo oggi e che può essere riassunta dall’affermazione del dottor Reiner citata nell’ultimo capitolo di Bruce Brenda e David: «il più importante organo sessuale non sono i genitali; è il cervello».

Credo che questa confusione sia anche il motivo per il quale Bruce Brenda e David è arrivato in Italia grazie a Edizioni San Paolo: è facile vedere in questo libro ciò che non dice, cioè che l’identità di genere assegnata alla nascita è indubbiamente quella corretta. Purtroppo per le persone fanatiche, esistono anche individui intersessuali e transgender e impuntarsi a costringerli nel genere che voi pensate sia quello giusto significa perpetrare la stessa violenza che Money e il suo staff hanno imposto a David.

Quindi, se avete intenzione di leggere questo libro (che comunque rimane un’importante testimonianza dei drammi ai quali si può andare incontro quando si sacrificano metodo scientifico e interesse per il benessere delle persone all’altare del proprio ego), vi consiglio di maneggiarlo con cura, approcciandovi ad esso con una buona conoscenza delle questioni inerenti all’identità di genere.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Nello spulciare la mia LdLdL in cerca di un libro per bambini pubblicato prima del 1980 per la 2018 RHC, mi sono imbattuta in Bibi. Una bambina del Nord, che uscì per la prima volta nel 1927. Onestamente, non mi aspettavo niente di memorabile, solo di passare un po’ di tempo in compagnia di un buon libro per bambini.

E invece, ho scoperto un piccolo gioiello. Bibi. Una bambina del Nord è un romanzo, primo di una serie, pieno indipendenza, spirito di iniziativa e umanità: bonus, la protagonista è una bambina e si sente un certo aroma di femminismo mentre si legge. Considerato tutto questo, mi sorprende molto apprendere che questo romanzo è arrivato per la prima volta in Italia durante l’epoca fascista: infatti, per quanto possano aver tagliato delle parti (come ci riferisce la traduttrice, Eva Kampmann, in una nota a questa edizione), l’intera storia è quanto di meno fascista ci si possa immaginare!

Bibi, infatti, è una bambina che non sottosta ad alcun potere autoritario: né quello del padre (con il quale ha un rapporto molto positivo e paritario), né quello della scuola, né quello dello Stato (che, tramite i poliziotti, non fa una bella figura). Nemmeno i suoi nonni conti appaiono in una luce proprio positiva: sembrano in tutto e per tutto convinti che il denaro possa sistemare ogni cosa e comprare ogni diritto.

Per contro, Bibi. Una bambina del Nord esalta il valore della libertà, della bontà, della condivisione, dell’amore per gli animali, del rifiuto della violenza e dell’imposizione: è un romanzo troppo positivo perché ve lo lasciate scappare (se poi riuscite a consigliarlo/regalarlo/passarlo a qualche piccol* essere umano, tanto meglio!).

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Adua è un romanzo fatto di immagini e sensazioni: più che raccontare la situazione attuale dei migranti (o, comunque, quella di qualche anno fa) nel nostro Paese e delle violenze colonialiste perpetrate dall’Italia nel Corno d’Africa durante il fascismo, cerca di mostrarcele e farcele sentire.

In questo senso, Adua è un romanzo riuscito: nelle sue pagine, ci sono speranze, delusioni, regressioni, inganni, violenze e tradimenti e tutto arriva con immediatezza, senza darti la possibilità di rimanere indifferente. Tuttavia, durante la lettura mi sono chiesta se queste immagini potessero colpire chiunque allo stesso modo. Ovviamente, parlando in generale, la risposta dovrebbe essere negativa: siamo persone diverse e rimaniamo colpite da narrazioni diverse. Nello specifico di questo romanzo, però, mi sono chiesta se non richiedesse troppe informazioni pregresse alla lettrice e al lettor* non tanto per essere compreso, ma per dare la giusta forza alle immagini e alle sensazioni che vuole trasmettere.

È stata una precisa scelta dell’autrice quella di non soffermarsi sulle vicende storiche («volevo trasformare gli eventi storici in emozioni, visioni, vissuti» dice Scego nella Nota storica), però nella pressoché ignoranza italiana di quella vergognosa pagina della nostra storia non so quanto sia stata una scelta felice. È vero che una persona può sempre andarsi a informare dopo aver letto il romanzo, ma lo farà se il romanzo stesso non l’ha colpita come avrebbe fatto dando più informazioni? Boh, il cane che si morde la coda…

È comunque un libro che ho apprezzato tanto e che mi ha tenuto incollata alle pagine fino alla fine e che mi ha fatto venire voglia di leggere altro di Scego – e anche tanta altra letteratura post-coloniale italiana, che spero l’immigrazione dal Corno d’Africa e dalla Libia renda un genere in espansione: così magari la finiremo di nascondere questa parte della nostra storia...

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Trilogia di New York è da molte persone considerato un capolavoro e da un punto di vista strettamente tecnico sono d’accordo: formata da tre brevi romanzi postmoderni, questa trilogia è una straordinaria riflessione sulla scrittura e sul mestiere di scrivere – e forse anche sui mondi dove chi scrive e chi legge rischia di perdersi.

Tuttavia, Trilogia di New York non ha incontrato i miei gusti e il mio favore: l’ho trovata troppo impegnata a costruire intreccio su intreccio, stanza dentro stanza, indizi su indizi, doppelgänger su doppelgänger, senza curarsi minimamente di andare oltre al mero esercizio di stile. La mia impressione durante la lettura è stata di avere tra le mani l’esempio pratico di una teoria: l’avrei trovato interessante se fosse stato all’interno di un saggio, visto che mi avrebbe aiutato a capire le tesi presentate, ma così l’ho trovato abbastanza fine a se stesso.

Anzi, per quanto in alcuni punti (soprattutto la parte iniziale di ogni romanzo) Auster abbia davvero avuto tutto il mio interesse e la mia ammirazione, con il proseguimento della lettura è subentrata proprio la noia e, complice la presenza del doppelgänger – forse in maniera piuttosto insensata, viste le differenze –, mi è venuta in mente Twin Peaks.

La serie tv di Lynch certo non manca di avvenimenti apparentemente incomprensibili, ma a differenza di Trilogia di New York ha mantenuto vivo il mio interesse, non solo per un generico “voglio vedere cosa succede”, ma anche per il coinvolgimento provato nei confronti dei vari personaggi. Ecco, questo manca completamente in questa trilogia e, nonostante la bravura di Auster, non sono proprio riuscita ad apprezzarla.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Ho comprato questo libro perché affamata di storia del movimento omosessuale in Italia, che ancora oggi è una pagina del nostro passato poco rivissuta tramite i racconti di chi ne è stat protagonista: infatti, penso che un po’ tutt abbiano sentito parlare dei moti di Stonewall, che il 27 giugno 1969 avrebbero acceso quella miccia che ci ha portato a dove siamo adesso; mentre in poch* probabilmente conoscono quel 5 aprile 1972, quando in Italia ci fu la prima manifestazione pubblica di omosessuali, a Sanremo, in occasione di un congresso organizzato dal CIS (Centro Italiano di Sessuologia, vicino ad ambienti vaticani) e al grido di «Psicologi, siamo qui per curarvi», «La normalità non esiste» e «Gay è orgoglio».

Uscir FUORI è un libro molto interessante, scritto da una delle protagoniste del FUORI, il Fronte Unitario Omosessuale Rivoluzionario Italiano, prima organizzazione per i diritti gay in Italia. L’ho trovato un libro stimolante per due motivi: il primo riguarda la citazione di diverse altre opere che mi sono segnata per futuri approfondimenti (e sono molto contenta di constatare che la mia biblioteca nel tempo ha acquistato molti titoli che purtroppo sono ormai fuori catalogo).

L’altro motivo riguarda le riflessioni che Uscir FUORI suscita nel fare un bilancio tra il punto di partenza e l’attuale punto di arrivo. Sono cambiate tante cose (meno male!) e questo si riflette anche nella differenza di linguaggio tra quello usato da Cristallo e quello al quale siamo abituat* oggi: per dire, si fa (o si dovrebbe fare) molta più attenzione a quali pronomi sia corretto usare per rivolgersi a una persona.

Inoltre, e questo è un aspetto più sostanziale, il movimento si è diretto verso la “normalità”: #LoveIsLove, non c’è bisogno di essere eterosessuali per provare amore e sentimenti profondi l’uno per l’altro. Il che è vero, ma così facendo il movimento ha sacrificato la sua parte più rivoluzionaria, quella che mirava a portare un cambiamento nell’universo eteronormato.

Ma chissà che non rientri dalla finestra, comunque: d’altro canto i cambiamenti arrivano quando il terreno è pronto a riceverli...

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Sunstone, primo volume di una graphic novel che ne dura cinque (l’ultimo è uscito in lingua originale qualche giorno fa), è uno splendido gioiello che spero leggerete in tant*: l’ho scoperto tramite I dolori della giovani libraria e ne sono oltremodo felice, per quattro motivi diversi.

Il primo riguarda la bellezza e il rispetto per il corpo femminile. Non è inconsueto imbattersi in nudi femminili “strategici”: aggiungiamoci che si tratta di un fumetto scritto da un uomo e con protagoniste due donne (pare che gli uomini siano tristemente famosi per la loro confusione sulle dinamiche del sesso tra donne) e il livello di rischio era davvero alle stelle. Invece è tutto estremamente gioioso e naturale.

Il secondo riguarda il modo in cui viene trattato il tema del BDSM, che è solo uno dei tanti elementi della personalità delle protagoniste. Infatti, troppo spesso quando si parla di persone che praticano BDSM (anche nei romanzi) sembra che queste non abbiano altro per la testa se non latex, fruste e manette: ovviamente non è così ed è bello trovare ogni tanto un’opera che rispecchia questa realtà.

Il terzo elemento è collegato al precedente: un altro cliché da romance BDSM è un certo tipo di caratterizzazione dei personaggi. Con una frequenza allarmante abbiamo a che fare con dominatori super spaventosi, super perfetti e super ricchi e con sottomessi super affabili, super imbranati e super poveri (generi a piacere, ovviamente). In Sunstone abbiamo, invece, due donne normalissime, con i loro timori, i loro desideri e le loro difficoltà quotidiane ed è molto facile simpatizzare con loro.

Infine, si tratta di una graphic novel molto divertente (in alcuni momenti sono proprio scoppiata a ridere) e molto tenera (lettrici e lettor più romantic avranno parecchio materiale sul quale sospirare!). Insomma, non gli manca proprio niente: dategli una chance, anche se vi sembra molto lontano dai vostri gusti, perché davvero un ottimo modo per uscire dalla comfort zone.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Affinché possiate godervi a pieno questo romanzo, credo siano necessarie due premesse: la prima riguarda il fatto che per centinaia di pagine non troverete il John Silver che avete conosciuto ne L’isola del tesoro, visto che Larsson gli fa raccontare la sua vita a partire dalla giovinezza, quando non era ancora il pirata ambiguo e scafato che abbiamo imparato ad apprezzare.

La seconda premessa riguarda il fatto che abbiamo a che fare con un vecchio John Silver che racconta la sua vita perdendosi di tanto in tanto in derive filosofeggianti: fa molto anziano che ripensa al suo passato, ma poco romanzo suo pirati, quindi ritenetevi avvertit*…

La vera storia del pirata Long John Silver è un libro altalenante: a momenti ci si gusta un romanzo sui pirati e ci si butta a capofitto nell’azione e nell’avventura e a momenti si fissa lo sguardo sull’orizzonte monotono del mare in bonaccia, in attesa che il vento gonfi di nuovo le vele…

Non posso dire di essermi mai davvero annoiata durante la lettura (anche mentre la nave è pressoché ferma, a bordo succedono cose che possono distrarre dall’immobilità), però non è nemmeno un romanzo che ti si fissa nella memoria o che ti colpisce con particolare forza. Lo consiglio a chi ha voglia di andare per mare con i pirati, con la raccomandazione di non aspettarsi sempre il vento in poppa.

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

Il primo libro che ho letto per la 2018 RHC non è stato una scelta felice e un po’ me ne dispiace, perché l’idea di fondo non era affatto male: riraccontare la fiaba di Cenerentola in chiave fantascientifica presentava temi interessanti, dallo status dei cyborg (umani o macchine?) ai rapporti con i Lunari, umani trasferitisi sulla Luna che hanno sviluppato delle capacità poco rispettose per le libertà altrui.

Invece mi sono ritrovata per le mani uno YA pieno di quegli elementi capaci di irritarmi a morte, in primis l’assoluta noncuranza per il realismo della storia. Lo ripeterò fino alla nausea: scrivere fantasy o fantascienza non è sinonimo di “scrivo quel che mi pare, tanto è tutto inventato”. Il mondo fantascientifico (o fantastico) deve avere una sua logica interna, esattamente come il mondo reale, pena la perdita di verosimiglianza. Ora, capisco che Cinder e il Principe si interessino l’una all’altro perché stiamo parlando di un retelling di Cenerentola, ma vi pare anche solo lontanamente possibile che un Principe si metta a parlare di affari di stato con una meccanica? Ve lo immaginate Mattarella che porta ad aggiustare qualcosa e racconta al riparatore dei rapporti diplomatici con qualche altro Stato? Dai…

Vogliamo poi parlare del fatto che Cinder deve riparare un androide che contiene informazioni preziosissime e se ne sbatte per metà del tempo? Del fatto che Cinder potrebbe essere in pericolo di vita per una decina di motivi diversi, ma tutti la lasciano andare in giro come se niente fosse? Del fatto che chi di dovere continua a tacerle una certa verità senza alcun motivo logico apparente se non allungare il brodo e arrivare a quasi quattrocento pagine? Meyer non può tirare in causa nemmeno il fattore colpo di scena, visto che se lo brucia già nei primi capitoli.

Possiamo almeno avere dell’introspezione in questo brodo allungato? Sia mai! Ne abbiamo giusto un assaggino quando serve che Cinder o il Principe si autocommiserino per la loro situazione: per il resto, chi se ne frega se un personaggio dovrebbe comportarsi anche in base al suo background…

Tuttavia, devo confessare di essere tentata di proseguire la serie… un po’ perché mi si dice che il secondo è meglio, un po’ perché alcune trovate di Meyer mi sono piaciute molto, come il parallelo scarpetta di cristallo-piede di cyborg oppure il modo in cui Cinder si presenta al ballo. Suppongo che accadrà solo se mi dimenticherò di quando è stato noioso Cinder nella parte centrale o se mi scriverete benissimo di Scarlet, ma chissà...