Recensioni e commenti

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Appena ho iniziato a leggere il primo capitolo di Raven Boys, mi sono detta: eccola, è lei, Maggie Stiefvater in persona, una delle poche autrici di YA dallo stile talmente particolare da non poter essere confusa con nessun’altra collega. Una che è capace di scrivere di ragazzacci senza farmi venire voglia di defenestrare il libro e di genitori senza farmi invocare il Telefono Azzurro ha tutta la mia attenzione.

Oddio, in tutta sincerità tra questi Raven Boys, allievi della Aglionby, la più esclusiva scuola privata di Henrietta, l’unico bad boy è Ronan, che ha il cazzotto facile, la lingua tagliente e l’immancabile tatuaggio, ma riesce a essere un normale ragazzo problematico e non un piccolo femminicida in erba. Stiefvater ci dice che nasconde qualcosa di grosso e che la sua vita è stata stravolta dalla morte del padre, ma si riserva di parlarci di lui in seguito – sì, è un’autrice parca di informazioni, famosa per buttarti in mezzo alle vicende senza troppi preamboli: c’è chi non la sopporta per questo, io l’adoro.

Poi abbiamo Gansey e Adam, l’uno ricchissimo rampollo dalla famiglia modello, l’altro povero in canna e costretto a lavorare per poter frequentare l’Aglionby. Il loro rapporto dà l’opportunità a Stiefvater di esplorare le difficoltà dell’amicizia tra persone che provengono da background economici diversi, di quanto sia difficile per chi è povero accettare la generosità di chi è ricco e di come in questa generosità ci sia uno squilibrio di potere molto difficile anche solo da vedere per chi è benestante.

Infine abbiamo Noah, che viene introdotto quasi per caso, perché è lì e Stiefvater deve parlarcene per forza e non finirò mai di complimentarmi con la bravura di questa donna nel gestire la prosa per adattarla alle sue esigenze narrative (studiatevela se volete cimentarvi nella scrittura di romanzi). L’ho trovato un personaggio molto dolce, nonostante non abbia una storia particolarmente limpida alle spalle. Ma si può cambiare, no?

Proprio il cambiamento è uno dei fili dei conduttori della storia: può avvenire in seguito a un evento traumatico, può stravolgere una persona come la conoscevamo, può rimanere a covare sotto la cenere per anni, può avvenire contro la nostra volontà. L’importante è andare avanti, evolvere, non rimanere ancorati a un passato perso.

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Erano anni che non rileggevo Il Silmarillion e, sebbene lo conosca a menadito, è ancora capace di suscitare in me un’immensa meraviglia e un grande amore per la lettura: è anche per incontrare libri come questo che leggo.

Dovrei mettervi in guardia dal suo stile aulico, dal suo essere un libro non destinato alla pubblicazione nelle intenzioni di Tolkien, che ci ha lavorato fino al momento della sua morte, dal suo essere quindi a tratti incoerente, ripetitivo e abbozzato, dalla quantità ingente di nomi che dovrete ricordare e che potrebbe confondervi lo stesso nonostante la presenza dell’indice dei nomi: la verità, però, è che niente di tutto questo, a mio modesto avviso, è abbastanza per privarsi della lettura de Il Silmarillion.

Non fatevi spaventare troppo da chi vi dice che è molto difficile: non è l’Ulisse di Joyce, è solo un libro che richiede molta attenzione, perché l’universo di Tolkien è vasto e potrebbe essere controproducente affrontarlo mentre avete già un piede nel regno di Morfeo. Ricordarsi che Fingon (padre di Gil-galad, vi dice niente?) e Finrod Felagund (fratello maggiore di Galadriel… tutto è collegato) sono personaggi molto diversi (ancorché cugini) senza andare ogni volta a controllare nell’indice dei nomi rende la lettura senz’altro più scorrevole.

Prendete coraggio e date una chance a questa meraviglia: fatevi pervadere dalla sua epicità e dalla sua magnificenza, fatevi abbagliare dallo splendore degli Eldar, fatevi inorridire dalla tracotanza di Ar-Pharazôn il Dorato, fatevi commuovere dalla storia d’amore tra Lúthien Tinúviel e Beren Erchamion, fatevi terrorizzare dall’oscurità di Morgoth e fatevi ridare speranza dalla luminosità delle stelle di Varda, che gli Elfi chiamano Elbereth.

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La prima cose che mi sento di scrivere su questo libro è che Noo Saro-Wiwa è una donna molto intelligente, che, nonostante non abbia ricordi molto positivi del suo Paese d’origine, la Nigeria, riesce a mantenere uno sguardo critico scevro da qualunque rancore e risentimento. Il punto di vista di Saro-Wiwa è acuto e questo fa di In cerca di Transwonderland un preziosissimo libro sulla Nigeria.

La seconda cosa è che Saro-Wiwa non è una turista, ma una viaggiatrice: non si limita a provare luoghi di interesse turistico per poi riportarne le sue impressioni, ma vive ogni posto nel quale si reca e ci trasmette innanzitutto cultura e spirito, qualcosa che non si trova nelle classiche guide turistiche e che mi ha fatto amare In cerca di Transwonderland (che, detto per inciso, è appassionante come un romanzo… si macinano pagine perché non si vede l’ora di visitare il prossimo luogo e di sapere cosa vi troverà Saro-Wiwa).

Infine, l’autrice è molto adattabile. Per quanto, infatti, da piccola abbia passato le vacanze estive nel villaggio d’origine, stiamo parlando di una donna abituata a tutte le comodità di una città inglese: a parole siamo tutt brav, ma pensate anche solo alla possibilità di non avere la corrente elettrica a vostra disposizione quando ne avete bisogno o alla necessità di prendere un okada, che sfreccia nel caotico traffico cittadino incurante di qualunque codice stradale…

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La casa per bambini speciali di Miss Peregrine ha una copertina fantastica, di quelle che gridano “Leggimi, ti racconterò meraviglie!”: una vecchia foto che ritrae una bambina che levita e che sembra uscita dallo stesso album contenete le foto delle fate di Cottingley. Nel corso del libro, ne vediamo diverse di queste foto molto suggestive che raffigurano i bambini speciali, ognuno dei quali è dotato di un potere sovrannaturale.

Purtroppo devo dire che rappresentano uno dei pochi elementi interessanti di questo libro, la cui idea di partenza non era affatto male, ma mi è sembrata sviluppata malissimo dall’autore. Infatti, l’antefatto all’ingresso del protagonista, Jabob, nel mondo dei bambini speciali dura mezzo libro e tiene in sospeso il lettore in attesa della svolta. È una parte abbastanza noiosa, dove l’unico stimolo a proseguire la lettura viene proprio dal desiderio di veder introdotta la parte fantasy.

Il problema grosso sorge quando, arrivati finalmente nel luogo dove vivono i bambini speciali, si continua a rimanere in attesa che accada qualcosa: non perché non succeda nulla, ma perché persiste la percezione che il romanzo debba ancora arrivare al suo punto di svolta, finché non si gira l’ultima pagina e si rimane con un palmo di naso.

L’ho trovato un romanzo un po’ noioso e un po’ frustrante: diciamo che Riggs non mi è sembrato proprio un maestro nel descrivere le scene d’azione, che vengono riportate con lo stesso pathos che potrebbe esserci in un gruppo di anziani che spettegolano prendendo il tè. Insomma, niente di memorabile...

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Buon Natale, prodi seguaci!

Oggi vi scrivo di un’altra parodia Disney, quella di Canto di Natale: è comparsa per la prima volta il 19 dicembre 1982, circa un anno prima che fosse distribuito il celeberrimo Il canto di Natale di Topolino. Tra le due opere, in effetti, ci sono delle affinità, come Paperone nei panni di Scrooge e Paperino in quelli di Fred, suo nipote. Tuttavia, sono presenti anche delle discontinuità: Bob Cratchit non è impersonato da Topolino, mentre il fantasma di Marley è Rockerduck. Anche a livello narrativo ci sono delle differenze: all’inizio, l’egoismo e l’avarizia di Paperone-Scrooge sono decisamente più evidenziate (così come la sua redenzione finale) e il piccolo Tim non compare, sebbene ci venga mostrata la famiglia di Cratchit.

Poi abbiamo Paperino e il Canto di Natale, che non ha niente dell’opera di Dickens se non la volontà di Paperino di diffondere lo spirito nel Natale. Non gli andrà benissimo: cantare a squarciagola (e forse anche in maniera stonata) canti di Natale sotto le finestre altrui non è proprio il modo migliore, in effetti…

Paperino e la fiaba natalizia entra in questa raccolta per l’incontro di Paperino e i tre nipotini di una famiglia povera, in seguito a una delle pessime idee per le quali il nostro antieroe preferito è famoso. Come la precedente storia, non è che sia poi chissà quanto impressiva…

Infine, completa questa racconta Il ritratto di Zio Paperone, parodia de Il ritratto di Dorian Gray: la sua presenza è meno strana di quello che sembra, visto che il tema centrale non è la giovinezza, ma l’avarizia. L’ho trovata una parodia davvero ben fatta, soprattutto per il motivo per il quale il ritratto cambia aspetto. L’ho trovata un’idea non meno interessante dell’elemento sovrannaturale di Wilde, visto che quell’imbruttimento era comunque dovuto all’avarizia di Paperone. Ovviamente nel finale, a differenza di Dorian Gray, Paperone la spunta (e ci guadagna pure!).

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Non so perché a quest’edizione Frassinelli sia stato dato questo titolo, visto che stiamo parlando di I Know Why the Caged Bird Sings, riportato fedelmente nella nostra lingua dalla nuova edizione BEAT (che propone, tra l’altro, la stessa traduzione che ho letto io), Io so perché canta l'uccello in gabbia. Oltretutto, stiamo parlando di un titolo che è un verso tratto da Sympathy di Paul Laurence Dunbar, quindi i motivi della decisione della CE italiana mi rimangono oscuri…

In ogni caso, quale che sia il titolo dell’edizione che riuscirete a procurarvi, vi consiglio caldamente di leggere questo romanzo, con l’avvertenza che contiene una delle scene di stupro più terrificanti che abbia letto nella mia vita.

Il canto del silenzio è un romanzo autobiografico e di formazione che ci racconta quante difficoltà aggiuntive possa incontrare una giovane donna nera nel percorso per diventare adulta. È un libro sugli assurdi privilegi dei bianchi, degli uomini, dei ricchi e di come le persone che non godono di certi vantaggi portino in sé i semi capaci di portarle a rivendicare il proprio spazio.

Se crescere è doloroso per una bambina nera del Sud, rendersi conto di essere fuori posto è la ruggine sul rasoio puntato alla gola. È un insulto superfluo.

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Paperino e il Signore del Padello, sceneggiato da Giorgio Pezzin e disegnato da Franco Valussi, è bellissimo e m’ha fatto morire dal ridere. Ho trovato davvero geniale il modo in cui è stato reso il potere del Padello/Anello e di come questo ne influenzi i portatori, Paperino e Tontopapero (alias Paperoga). Ben resa la riflessione tra destino scritto e autodeterminazione (ovviamente in lieve, ma non troppo, chiave Disney) e non vi dico che piacere possa trovare una fan di Tolkien come me a riconoscere tutte le citazioni all’opera originale!

Paperino Missione Bob Fingher, sceneggiato da Carlo Chendi e disegnato da Giovan Battista Carpi, inizia in maniera interessantissima, parodiando la segretezza che avvolge le spie alla 007, poi – non so – si perde un po’.

01 Paperbond in “Il caso delle perle rubate”, sceneggiato da Dick Kinney e disegnato da Al Hubbard, ha probabilmente come unico pregio quello di essere breve. È un fumetto piuttosto scialbo, in cui l’unico momento di brio è costituito da delle ostriche diventate aggressive a causa dell’ingestione accidentale di un elisir del coraggio...

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Piccolo Uovo. Maschio o femmina? fa parte della serie dedicata al personaggio di Piccolo Uovo, scritta da Francesca Pardi e illustrata da Altan. È diventata famosa in Italia per essere nella lista nera di gruppuscoli di fanatici terrorizzati da libri che insegnano a bambine e bambin* a non farsi schiacciare da stereotipi e pregiudizi.

In questo volume, Piccolo Uovo si chiede se sarà un maschio o una femmina, ma, indipendentemente dalla riposta a questa domanda, sa già cosa gli piacerebbe fare una volta nato. Così inizia un elenco di attività che Piccolo Uovo si immagina a fare da grande, da costruire una casa sull’albero a farsi bello con trucchi e gioielli, da cucinare a dirigere un’orchestra.

È un libro molto carino, molto semplice e molto colorato, in pieno stile Altan: potrebbe essere un bellissimo regalo per piccoli esseri umani e per chi ha a che fare con la loro educazione.

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Dopo quattro mesi di ascolto (per un totale di circa quaranta ore), ho finito di ascoltare il podcast di Ad Alta Voce dedicato al Decameron di Giovanni Boccaccio. Devo dire di essermi molto divertita ad ascoltare le cento novelle lette da vari attori e attrici e di aver trovato molto interessanti le spiegazioni sul testo.

La mia paura maggiore – quella di non riuscire a seguire bene l’ascolto a causa dell’italiano del Trecento – non si è verificata. Anzi, vista la bravura di lettori e lettrici è altamente probabile che l’abbia capito con molta più facilità di quanto non mi sarebbe successo a leggermelo da sola.

Mi sono anche molto divertita a twittare le mie impressioni a mano a mano che ascoltavo le novelle e ne è venuto fuori un thread molto lungo, del quale vi lascio il primo tweet qua sotto.

Ora, cosa dire di un mostro sacro come il Decameron? Ci sono due riflessioni che vorrei fare a fine ascolto.

La prima riguarda il vento di morale laica e modernità che inizia a soffiare dalle pagine del Decameron: magari nel Trecento (e per molto tempo a venire) erano concetti percepiti come minacciosi e scandalosi, mentre oggi sono il nostro pane quotidiano. Rimango sempre ammirata dalla capacità della letteratura di mettere nero su bianco il futuro, con le speranze e i pericoli che queste porta con sé.

L’altra riflessione che mi sento di fare è molto femminista. Il Decameron si apre con la dedica alle donne, per terminare con la novella più misogina dell’intera opera: perché? L’idea che mi sono fatta – non so quanto criticamente corretta – è che lo sconvolgimento portato dalla peste si sia esteso anche ai rapporti tra i generi maschile e femminile, che quindi gode di una maggiore libertà; tuttavia, passata la malattia, l’ordine costituito deve ritornare, così si torna a schiacciare le donne sotto il giogo della misoginia più brutale.

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Sono rimasta un po’ delusa da questo libro, che credo sia la prima (e per ora unica) cantonata che ho preso nello scegliere i libri per la 2017 Read Harder Challenge. Non penso sia del tutto colpa di Nick Bilton, ma questo non-fiction è invecchiato un po’ male.

Dico questo perché è un libro del 2010: sembra quasi impossibile, visto che stiamo parlando di un passato così recente, ma molte delle tecnologie (e servizi conseguenti) che oggi usiamo quotidianamente erano appena state introdotte, o addirittura non erano ancora nate. Per dire, gli smartphone e i tablet si sono sviluppati nei primi anni 2000, Spotify è del 2008, Netflix (per come la conosciamo oggi) del 2011 e così via.

Giusto per ribadire il concetto dell’invecchiamento precoce, vi dirò anche che in teoria Io vivo nel futuro doveva essere corredato di un’app e di contenuti ulteriori sul sito dell’autore, dei quali non c’è più alcuna traccia…

Il fatto è che è un libro focalizzato suglia aspetti positivi delle nuove tecnologie – il che andrebbe bene se non fosse che oggi siamo immersi in alcuni lati negativi nel 2010 appena accennati, ma adesso decisamente importanti. È un peccato, perché poi in Io vivo nel futuro ci sono anche informazioni interessanti, soprattutto su come gli esseri umani hanno fronte a cambiamenti così imponenti.

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Infedele è il resoconto di quanto una religione possa diventare nociva e dannosa per il benessere dei suoi fedeli e di coloro che, loro malgrado, vi gravitano intorno. La storia di Ayaan Hirsi Ali è piena di violenza e disprezzo per ogni diritto umano ed è una lettura molto difficile e penosa: quello che le è stato fatto appellandosi alla religione è assolutamente disumano e in nome di nessuna divinità dovremmo accettare simili abusi.

Tuttavia, credo sia molto difficile far cambiare idea alle persone in merito a questioni religiose e che un approccio troppo duro e inflessibile possa soltanto ottenere come risultato quello di radicalizzare le posizioni, peggiorando ulteriormente la situazione. Quando Hirsi Ali arrivò in Europa, la sua mente era già dubbiosa e ciò che vide e apprese in Olanda le fornì le risposte che cercava da tempo. Ma questa non è la posizione di partenza di chiunque: parecchie persone sono troppo convinte della giustezza di certe pratiche, mentre altre potrebbero avere dei dubbi ma essere troppo spaventate per lasciare le proprie convinzioni.

La religione e le idee a essa connesse fanno parte dell’essenza delle persone e nessuna ammette che qualcosa non vada a cuor leggero: c’è bisogno di molta riflessione e autoanalisi, condite con una sana dose di coraggio per mettere in discussione una parte così intima di sé. Non tutte sono disposte a farlo: quindi, mentre si ribadisce con forza la condanna a pratiche come le mutilazioni genitali e i matrimoni combinati, è necessario promuovere le posizioni più moderate e/o progressiste di personalità religiose importanti e diffondere una cultura laica che spinga per un’interpretazione dei testi sacri alla luce delle attuali conoscenze umane.

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Quali sono i motivi che spingono a scappare da uno stato totalitario come la Corea del Nord? Ci possono essere tante motivazioni, ma Hyeonseo Lee si ritrova fuori del suo Paese per il motivo più apparentemente frivolo che si possa immaginare: è giovane, incosciente e curiosa di sapere cosa c’è al di là del confine nordcoreano. Mentre in un paese democratico te ne vai a zonzo in un edificio abbandonato, pericolante e interdetto al pubblico, rischiando la vita in maniera piuttosto stupida, in uno totalitario lasci che la tua voglia di ribellione giovanile ti porti al di là del confine senza prendere particolari precauzioni. Evidentemente l’imprudenza che dimostriamo da giovani non ha confini…

Così, Lee scappa dalla Corea del Nord quasi per caso e durante la sua fuga ha diversi colpi di fortuna: della qual cosa ci rallegriamo, ma il pensiero corre a tutte quelle persone che invece sono state sfortunate e che sono adesso in qualche buco dimenticato a sperare di morire presto. Perché in certe circostanze la morte non è davvero il peggio che ti possa capitare…

Ho letto molte recensioni nelle quali si rimprovera Lee di peccare di troppa ingenuità e credo siano molto ingiuste. Lee era una ragazza cresciuta in un mondo con regole molto diverse da quelle che ha trovato poi nei vari Paesi toccati dalla sua fuga, era giovane e penso che durante queste vicissitudini a volte abbassi la guardia solo perché sei stanca di tenerla alta e vuoi fidarti solo per avere tregua e riprendere fiato.

La ragazza dai sette nomi è un’autobiografia dalla quale è difficile staccarsi finché non si arriva l’ultima pagina (ho fatto le due di notte per finirlo) perché si vuole un lieto fine per Lee e la sua famiglia, perché si vuol saperne di più di un regime così attento a lasciar trapelare poco di sé e perché si vuol capire quanto possa essere terrificante la libertà per chi non l’ha mai avuta.

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Pedro Páramo è uno di quei libri scarni dove ogni parola si trova là dove deve stare e forma un romanzo difficile da mettere giù finché non si è arrivat* alla fine. C’è un qualcosa di ipnotico nella prosa di Juan Rulfo, quasi come se fosse una formula magica lunga centoquaranta pagine.

E questa formula magica crea un luogo che è tipico della grande letteratura, quella che rimane immune o quasi al passaggio degli anni: si tratta di Comala, un paese messicano realmente esistente che Rulfo trasforma in un luogo-non-luogo dove il tempo si avvolge su se stesso fino a far coesistere passato e presente. Comala è dove tutto è già accaduto e al contempo deve ancora accadere, dove tutto è fissato eppure in continuo movimento, dove tutto è morto eppure ancora vivo. Comala è come un grande classico della letteratura: è ormai scritto, finito e legato a una certa epoca storica, eppure non ha smesso di vivere e raccontare la sua storia.

Pedro Páramo è davvero un romanzo notevole che consiglio a chiunque: oltre a fare largo uso del realismo magico che ormai associamo alla letteratura latinoamericana, Rulfo a volte sfocia nell’horror e nella storia di fantasmi, riuscendo a colpire con forza la nostra immaginazione con gli abitanti di un mondo devastato dall’arroganza e dalla prepotenza di Pedro Páramo, incurante dei diritti e del benessere di chicchessia tranne del suo proprio, un uomo spregevole che non ha esitato a violentare donne e ad appropriarsi delle terre altrui, un uomo capace di trasformare in un inferno il suo paese, un inferno capace di sopravvivere alla morte dei suoi protagonisti...

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Di cosa parliamo quando parliamo di libri è uno dei rari casi in cui il titolo inglese, Where I’m Reading From, è meno suggestivo di quello italiano, che cita una famosa raccolta di racconti di Raymond Carver, Di cosa parliamo quando parliamo d'amore. Inoltre, anche Di cosa parliamo quando parliamo di libri è una raccolta: non di racconti, ma di brevi saggi sui libri e su tutto ciò che gravita loro intorno.

È vero che non tutti i piccoli saggi di Tim Parks son riusciti con il buco, ma io vi consiglio tantissimo di leggere questo libro: affronta una serie di questioni – che ci si pone spesso e alle quali si danno sempre un po’ le stesse risposte – proponendo un punto di vista diverso e uno spunto di riflessione niente affatto banale. Il saggio dedicato al premio Nobel per la letteratura, per esempio, ha avuto una certa risonanza.

Il fatto è che Parks, oltre a essere un autore e traduttore, è anche un giornalista che scrive di libri: ha competenze tecniche che chi legge per piacere e poi butta giù due righe di opinioni in merito sul suo blog (come me) non ha e non è male dare una sbirciatina a fenomeni dei quali facciamo parte, spesso inconsapevolmente.

Certo, non c’è niente di male nell’apprezzare i celebratissimi Murakami o Franzen, ma nemmeno nell’avere una visione d’insieme di dove stia andando la letteratura e dove ci stia portando (perlomeno a noi lettrici e lettor*): per esempio, sono rimasta colpita dall’idea che uno scrittore appartenente a un Paese culturalmente lontano dal nostro debba sfrondare il suo libro di ogni caratteristica locale per poter sperare di avere un pubblico più vasto. Alcuni elementi, infatti, sarebbero comprensibili soltanto a chi ha un certo background (sociale, culturale, storico, e via dicendo) e questo renderebbe questi romanzi meno appetibili sul mercato internazionale. Di conseguenza, c’è da chiedersi se leggere letterature di altri Paesi in traduzione ci faccia davvero conoscere altre culture o sia solo un pretesto per rassicurarci…

Parks non dà una risposta alle questione che pone: l’idea di Di cosa parliamo quando parliamo di libri è più quella di aprire un dibattito e vedere quali soluzioni saltano fuori. Smettere di tradurre letteratura straniera perché tanto ci risulta incomprensibile? Non mi pare una via perseguibile. Si potrebbe inserire un’introduzione o qualcosa di simile dove si spiegano alcune peculiarità di una certa cultura che il pubblico al quale ci si rivolge altrimenti troverebbe oscure. Lieviterebbero i costi del libro? Non so.

L’unica certezza è che Di cosa parliamo quando parliamo di libri mette in moto le rotelle del cervello: il che è una buona cosa.