Recensioni e commenti

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C’è un elemento che mi irrita profondamente dei talk show italiani: la propensione a invitare a dibattere su una questione persone dichiaratamente sostenitrici di idee ormai dimostrate in maniera incontrovertibile tossiche per la nostra società. Così, in televisione vediamo legittimati (e messi sullo stesso piano di idee ormai comprovate da vari studi di varie discipline) razzismo, misoginia, lgbtqiafobia, novax, fanatismo religioso e chi più ne ha più ne metta in nome di una libertà di parola che sembra non essere più limitata dal rispetto per le altre persone e dalla presa di coscienza delle nostre (nuove) conoscenze.

Questo è il motivo che mi ha spinto a leggere Il genere di Dio, nonostante teologia e dintorni non rientrino proprio tra le mie preferenze. Il punto è che volevo un punto di vista razionale e non fanatico su quali fossero le evoluzioni della teologia di fronte agli studi di genere. L’ho trovato, anche con numerosi riferimenti ad altri testi da consultare sul tema, e non posso fare a meno di consigliarlo a chiunque, persone cattoliche e non, soprattutto a chi è smarrito (o molto incazzato) di fronte alla visione monolitica e retrograda della religione cattolica che passa dai media.

Ovviamente, la posizione ufficiale della Chiesa è ancora quella del Catechismo e qualunque apertura è molto (troppo) blanda, ma mi pare giusto dare visibilità alle persone che, all’interno della comunità cattolica, stanno lavorando per cambiare le cose e rendere questa religione più accogliente nei confronti della varietà delle identità di genere e degli orientamenti sessuali/romantici. Questo perché, per quanto la nostra società sia laica e non dovrebbe curarsi troppo dei pareri della Chiesa, bambine e bambin* LGBTQIA+ continueranno a nascere anche in famiglie religiose e non è giusto che abbiano un’infanzia e un’adolescenza d’inferno a causa di convinzioni antidiluviane.

Ciascuno di noi però un giorno potrebbe svegliarsi – o lo ha già fatto – e accorgersi di essere (andato a finire) suo malgrado nella corsia piena di divieti. Ci ritroviamo succubi di poteri, ruoli, mentalità, tradizioni, consuetudini che tolgono umanità, possibilità, diritti, riconoscimenti, giustizia e a volte… la vita. Non è necessario che ci svegliamo donne o omosessuali: possono svegliarsi così i manager al potere, i preti che si ritrovano soli e demotivati, gli uomini grassi, i maschi timidi, i padri casalinghi, le persone di colore, le donne costrette ad andare in giro velate, coloro che pur di salvarsi scelgono il rischio di una morte per mare, gli islamici, ogni persona portatrice di una mentalità, cultura, pratica e sensibilità diversa o che vi aspirerebbe: ci svegliamo insomma proprio come siamo. Allora desidereremmo vivere in un mondo capace di accettarci proprio così come siamo; capace di fare cioè della nostra differenza e diversità una ricchezza.

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L’elemento che mi ha colpito di più di questa raccolta di racconti è stato il filo conduttore – donne alle prese con stereotipi di genere che portano solo alla violenza, alla noia, allo spreco e all’insoddisfazione. Sembra, infatti, quasi di leggere un romanzo tanto sono ben collegati da loro: complimenti a E/O per averli scelti così bene…

I due racconti che mi sono rimasti più impressi sono Il tatuaggio del sole (Eimi Yamada), che apre la raccolta, e Diario di una gravidanza (Yōko Ogawa), quello più lungo. Sono entrambi capaci di suscitare un certo disagio in chi legge: il primo per la vena di violenza che lo pervade, mentre il secondo colpisce per il rancore che la narratrice riversa nel suo diario (e nella marmellata di pompelmo). Probabilmente, il loro impatto è triplicato dal fatto che questa violenza e questi sentimenti negativi ci vengono presentati in una prosa molto delicata e garbata e che associamo di solito alla letteratura nipponica.

E dire che è così carino (Keiko Ochiai) l’ho trovato un racconto interessante, sebbene meno incisivo dei due che ho citato testé. Una donna accompagna un suo ex e tra i due si sviluppa una conversazione che mette in luce certe dinamiche distorte tra i generi.

Flower/Flame/Sugar/Water (Kiriko Nananan) è una graphic novel che, nonostante la grafica molto particolare, non mi ha lasciato niente (probabilmente richiedeva una conoscenza del Giappone che io non ho). Infine, Dirty Rotten Holy Night (Megumu Sagisawa) è incentrata su un rapporto genitori-figlia sfilacciato e problematico, dove non è proprio immediato capire chi si prende cura di chi.

Nel complesso, questa raccolta mi ha fatto venire voglia di leggere altro di queste autrici: ho visto che in biblioteca di alcune ci sono altre opere, quindi prima o poi approfondirò la loro conoscenza...

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Di notte sotto il ponte di pietra è il libro che ho letto con LiberTiAmo nel mese di ottobre e devo dire di essere un po’ combattuta su quale opinione esprimere su questo romanzo.

Iniziando dalle note positive, devo dire che Di notte sotto il ponte di pietra è molto bello: è poetico, evocativo e capace di suscitare un enorme senso di perdita, sia per tutte le volte in cui l’essere umano ha perso l’occasione (storica) di provare empatia per i propri simili, sia per una mitica età dell’oro che probabilmente non è mai neanche esistita.

Il tutto narrato in un romanzo dalla struttura molto particolare: nel gruppo è stato citato le Mille e una notte, perché Di notte sotto il ponte di pietra ricorda tutte quelle opere che hanno una cornice letteraria che racchiude delle storie. Tuttavia, in questo romanzo, la cornice non sta all’esterno, ma è inglobata nelle storie: tanto che fino alla fine non la si conosce per intero (a meno di non aver letto la trama che ci fornisce E/O).

L’ho trovata una struttura molto interessante (e ha contribuito a tenere alta la mia attenzione fino alla fine), sebbene all’inizio un po’ destabilizzante perché ciò che leggevo sembrava aver poco a che fare con quanto descrittomi dalla CE. Quindi, se vorrete leggerlo, tenere presente che vi troverete per le mani un romanzo fatto di storie che hanno in comune una cornice, che vi verrà svelata un pezzo alla volta.

La nota dolente, infine, è del tutto personale: io non vado tanto d’accordo questi romanzi altamente simbolici e molto onirici. Alla fine mi lasciano un senso di insoddisfazione, che purtroppo ho sentito anche questa volta: non è colpa di Perutz, che – lo ripeto – ha scritto un bellissimo romanzo, ma mia che proprio non riesco ad apprezzare questo tipo di libro.

Quindi, se avete gusti diversi dai miei, non lasciatevi scappare Di notte sotto il ponte di pietra, che sarà sicuramente un’aggiunta preziosa alle vostre letture!

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Come si fa a scrivere di un romanzo se dopo averlo letto si è ancora in una pozza di cuteness overload? How to be a normal person è uno dei romance più carini e follemente divertenti che abbia letto nella mia vita. Bonus, uno dei protagonisti è asessuale omoromantico… Dreamspinner Press quando ce lo pubblichi in italiano? Eh?

Gus è la persona più abitudinaria, antitecnologica, bizzarra e meno socievole dell’Oregon: ha strane abitudini (legge in ordine alfabetico le voci dell’enciclopedia), strani talenti (conosce a memoria ogni vincitore degli Oscar per ogni anno e categoria) e strani animali domestici (un furetto di nome Harry S. Truman). Sa di essere un po’ eccentrico, ma non importa, perché suo padre gli voleva bene lo stesso.

Suo padre però è morto: Gus ha perso la persona a cui voleva più bene in assoluto e da allora è solo, molto solo, anche se non vuole ammetterlo nemmeno a se stesso. Quindi incontra Casey, un hipster asessuale e consumatore di marijuana, un ragazzo pieno di vita: fa fotografie al proprio cibo per postarle di Instagram con un sacco di hashtag, ha scritto una saga YA di dubbio gusto, ma di molto successo e viene dalla soleggiata California.

Gus vuole tanto, tanto, tanto piacere a Casey e si mette in testa di diventare “normale”: inizia con procurarsi una connessione a Internet e dalla telefonata con l’operatrice della Pacific Northwest Cable (che è già di per sé un gioiello di umorismo) ne combinerà di tutti i colori.

Non so scrivervi quanto questo libro sia speciale: ha una rappresentazione dell’asessualità meravigliosa, super-positiva e accurata e voglio un sacco bene a T.J. Klune per questo. Anche la relazione che nasce tra Casey e Gus, che è omosessuale, è adorabile, sempre piena di rispetto e attenzione e l’umorismo che scorre copioso in queste pagine è la dimostrazione di come si possa far ridere senza descrivere rapporti tossici.

Inoltre, ho apprezzato tantissimo anche la rilassatezza con la quale si parla di marijuana e del suo consumo sia per scopi terapeutici sia per scopi ludici. Dobbiamo mandare un Pastor Tommy in ogni scuola a parlare con ragazze e ragazz* di droga…

Non avete idea di quanto mi piacerebbe vedere How to be a normal person al cinema: mentre lo leggevo, mi è entrata quest’idea in testa e sarebbe meraviglioso se qualche regista si accorgesse della storia di Casey e Gus… è troppo bello perché tutto il mondo non lo conosca…

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La zoccola etica è uno dei primi manuali sul poliamore che si siano presentati sulla scena editoriale: è uscito per la prima volta nel 1997, quando la parola poliamore nemmeno esisteva e se ne parlava al negativo (“relazioni non-monogame”).

Questa sua vocazione pionieristica, nonostante le autrici ci abbiano rimesso le mani nel 2009, emerge con forza dalle pagine de La zoccola etica e penso ne faccia un buon libro per iniziare a entrare nel mondo del poliamore (sia che vogliate diventare poliamoros sia che siate curios). Si tratta, infatti, di un libro ponte tra la monogamia e il poliamore, tanto che di molti consigli potrebbero beneficiare anche le relazioni “tradizionali”.

Anzi, sono rimasta molto sorpresa da quanto le solite rubriche di consigli per coppie siano bloccate in una logica monogamica (okay, ho scoperto l’acqua calda, ma non ci avevo mai davvero riflettuto sul serio) e molto intrigata dal potenziale devastante che il poliamore potrebbe avere sul patriarcato (sì, in questo libro c’è anche tanto femminismo). Inoltre, sono contenta che Easton e Hardy ricordino ai loro lettori che le relazioni, poliamorose e no, possono essere anche non sessuali e che l’asessualità esiste: si è zoccole nella testa, non tra le gambe. Essere zoccole significa vivere serenamente e con gioia qualsiasi tipo di relazione e/o sessualità consensuale si preferisca. Insomma, alla fine del libro, mi sono sentita un po’ zoccola anch’io…

Ho trovato due soli punti di perplessità: uno è stato la logica del “non puoi amare qualcun se prima non ami te stess”. Questa affermazione, che sentiamo spesso, è molto criticata perché esclude dall’affettività persone che potrebbero avere problemi nell’accettazione di sé o un malattia mentale come la depressione. Queste persone non possono innamorarsi e non sono degne di amore? Non finché non hanno imparato ad “amarsi”? È una pretesa piuttosto stupida e crudele…

L’altra perplessità riguarda il classico tradimento. Da quello che so, le persone poliamorose tengono a distinguere nettamente i tradimenti dai loro rapporti poliamorosi, che avvengono con il consenso di tutti i membri della relazione. Easton e Hardy, invece, hanno inserito una parte dedicata ai tradimenti e a come uscirne: se le alternative previste solitamente sono lasciarsi o ricostruire il rapporto di prima, le autrici aggiungono quella di aprire la coppia e inglobare l’amante. Non sono esperta di poliamore e non so bene cosa dire al riguardo: capisco il bisogno delle persone poliamorose di togliere ogni associazione tra le loro relazioni e il tradimento, ma anche l’onestà di Easton e Hardy che ne ammettono la possibilità.

Mi riservo ogni ulteriore commento dopo la lettura di Più di due, che è del 2014 e nella prefazione Janet Hardy afferma che tra i due libri ci siano delle differenze di vedute. Vi lascio molto curiosa di approfondire e con il consiglio di leggere questo manuale per la saggezza e i consigli preziosi per chiunque abbia o desideri avere una relazione con una o più persone.

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Islam e democrazia sembra un libro superato: pubblicato all’indomani della Guerra del Golfo, nel 1992, è molto focalizzato sull’impatto della televisione sulle popolazioni di Stati a maggioranza musulmana e racconta di situazioni che ormai fanno parte del passato. Eppure l’ho divorato.

Infatti, Islam e democrazia non racconta il presente, ma sicuramente ci dà un’idea del punto di partenza dal quale ci siamo mossi per arrivare al caos attuale. Ho apprezzato moltissimo l’analisi di Mernissi, che prende inizio addirittura dagli esordi dell’Islam per aiutarci a contestualizzare specificità della cultura araba che altrimenti non avrebbero senso.

Alla fine della lettura mi girava quasi la testa tanto è enorme la complessità della materia trattata, piena di fili diversi che si intrecciano a formare una trama che già allora mostrava le prime avvisaglie del pericolo della radicalizzazione. Eppure poco o niente è stato fatto per sventarlo, sia da parte dei regimi “musulmani”, per niente inclini a educare i propri cittadini ai valori della Carta delle Nazioni Unite; sia da parte dell’Occidente, che si è intromesso a gamba tesa senza alcuna considerazione per le differenze culturali e il rispetto della popolazione civile.

Per certi versi siamo ancora allo stesso punto: ancora oggi vale quanto ho appena scritto sopra. Però oggi abbiamo Internet, che ha delle potenzialità nel diffondere informazioni di molto maggiori a quelle della televisione: l’impressione – spero troppo pessimista – è che i fondamentalisti ne siano i più consapevoli, mentre un sacco di persone che avrebbero gli strumenti per diffondere cultura e smontare gli assunti di chi diffonde merda estremista perda tempo a dimostrare che “gli altri” sono i cattivi, mentre “noi” siamo i buoni.

Lo ripeterò fino allo sfinimento: raffazzonare opinioni sull’Islam perché si è letto qualcosa qua e là serve solo a quelli che le sbandierano sui media o sui loro blog. Stiamo parlando di fenomeni complessi, dove entrano in gioco molteplici elementi (Mernissi cita addirittura il calendario e la difficoltà a trasporre in arabo alcune parole – e quindi concetti – della nostra cultura, come presidente) e nessuno di questi può essere compreso prendendo la via della banalizzazione. Prima lo si capisce, meglio è.

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Questo libro, per quanto con i toni leggeri e divertenti di un romanzo adatto ai più giovani, è un enorme e meritato calcio nel culo dei bianchi.

Vorrei finire qui la recensione perché a dire di più mi sembra di sminuire l’impatto emotivo che (su un bianco) può (o dovrebbe) avere questo romanzo, ispirato dalla vera storia della vita dell’autore, Sherman Alexie. C’è ancora troppa gente che è convinta che il privilegio dei bianchi non esista.

Lo so che sentirsi dare dei privilegiati o dei razzisti non è piacevole: per fortuna la nostra società si è evoluta abbastanza da connotare negativamente queste due parole (anche se sulla seconda, negli ultimi tempi, inizio a nutrire dei dubbi…). Però è così: non perché siamo tutti orribili persone, ma perché siamo cresciuti in un mondo dove tutta una serie di comportamenti e abitudini sono considerati normali, anche se non dovrebbero esserlo affatto.

Allora, invece di prendercela con le persone di colore che ce lo fanno notare, bisognerebbe iniziare a fare autocritica per demolire tutto il razzismo interiorizzato, che è quello più pericoloso, visto che non siamo consapevoli di esserne “portatori sani”.

Quindi no, non vi dirò nient’altro di questo romanzo se non: procuratevelo, leggetelo e regalatelo, soprattutto ai giovani lettori.

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Essendo atea agnostica e frequentando discussioni dove la Chiesa cattolica ha pochi fan, conoscevo di fama il contenuto di questo breve saggio del 1995 e alla fine mi è sembrato giusto leggere l’originale e non solo articoli che lo citavano come fonte. Penso comunque non ci sia bisogno di riassumerne il contenuto, visto che ormai è largamente conosciuto (altrimenti potete farvi un giretto su Wikipedia e poi tornare qui).

L’aspetto che mi ha colpito di più e che per motivi biografici non ho vissuto in prima persona visto che Madre Teresa è morta quando ero ancora bambina è stato l’atteggiamento completamente acritico con il quale tutti sembravano approcciarsi alla donna. Hitchens stesso racconta di essere quasi “caduto vittima” del fascino di Madre Teresa (che, diciamocelo, in Occidente chiamiamo tutti così perché non abbiamo idea di come pronunciare il suo vero nome, Anjezë Gonxhe Bojaxhiu).

Infatti, nonostante le sue posizioni dogmatiche e la mole di soldi che convergeva nell’ordine da lei fondato, pare che quasi nessuno si facesse troppe domande e sarebbe molto interessante capirne il motivo. Faceva sentire e/o apparire più buone le persone? Esorcizzava il senso di colpa dei ricchi? Sembrava una così cara vecchina che era ritenuta incapace di sbagliare? Un mix di tutto questo e chissà cos’altro?

La posizione della missionaria è un libriccino molto interessante, peccato sia un po’ troppo corto e un po’ poco organizzato: non so se perché sia stato pensato come integrazione al documentario Hell’s Angel, al quale Hitchens aveva dato il suo contributo e che era uscito nel 1994, oppure perché l’autore, a dispetto delle sue doti dialettiche, si sia lasciato trascinare dall’astio per Madre Teresa (o forse da quello per chi le aveva assegnato il Nobel per la pace?).

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È incredibile come nel XXI secolo ancora ci siano credenti che si aspettano che un ateo si converta sul punto di morte per paura dell’inferno o comunque dell’aldilà: è così difficile immaginare di ritenere che la morte sia la fine del nostro essere?

Eppure riesco a pensare a poche cose che tirino fuori la nostra umanità come vedere una persona che sta morendo, con le sue debolezze esposte, e provare compassione per tutto il male fatto e ricevuto, del tutto insensato visto il poco tempo che passiamo in vita, e per tutto il bene fatto e ricevuto, che rischia in gran parte di andare perduto; e poi finire per estendere quella compassione a noi stessə, fragili e umanə, proprio come chi sta morendo, raggiungendo una vicinanza con gli altri esseri umani che prescinde qualsiasi religione o differenza.

Hitchens avrebbe odiato questo discorso smielatissimo. Magari avrebbe detto che lui non voleva nessuna vicinanza con unə qualunque stronzə fondamentalista di una qualunque religione. Difficile dargli torto: i cancri, che siano tumori del corpo o ideologie autoritarie, non possono che suscitare il nostro ribrezzo, dato tutto il carico di sofferenza che portano con loro.

Sono in disaccordo con diverse posizioni di Hitchens (e la noncuranza con la quale parla di cure all’avanguardia in un Paese, gli USA, dove parecchia gente non può permettersi nemmeno quelle standard, è piuttosto raccapricciante), ma Mortalità è un libriccino da leggere per ricordarci che, nel bene e nel male, siamo soprattutto – se non soltanto – un corpo mortale.

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Si sa, è estate e l’estate richiama misteri da risolvere: complice il catalogo di MLOL, ho deciso di scaricarmi e leggermi Il paradiso degli orchi, primo romanzo della saga dedicata a Malaussène. So che Pennac conta molti estimatori (evidente anche dal buon rating che questo romanzo ha su Goodreads), ma forse io non sono tra di loro.

Dalle mie lettura da bambina avevo un ottimo ricordo di questo scrittore grazie a L’occhio del lupo, quindi, sebbene non mi aspettasi niente di alto, speravo almeno di divertirmi un po’. Invece, sono uscita da questa lettura molto frastornata e il mio senso critico si sta ancora chiedendo se le alte temperature l’hanno distratto tanto da non aver capito un tubo de Il paradiso degli orchi, oppure se si è trovato davanti a duecento pagine di letteratura-che-avrebbe-tanto-voluto-volare-alto.

Pensa che ti ripensa, sono propensa a dare un giudizio di mezzo. La storia non è male e desta la curiosità del lettore: ci sono questi strani attentati nel Centro Commerciali, lo strambo signor Malaussène con un lavoro ancora più strambo e personaggi di contorno che sono un super concentrato di stramberia.

Tutta questa eccentricità avrebbe voluto trovare un corrispettivo nella forma, che però è fatta di sapori disarmonici e finisce per dare alla storia l’aspetto di una roba scritta alla cazzo di cane e di simil-sperimentazione, che vorrebbe tanto essere intellettuale, ma sembra tanto inconsistente.

In effetti, mi è rimasto molto poco de Il paradiso degli orchi: sto già iniziando a dimenticarlo. Quindi non so se proseguirò la saga – ma mi sa che mi tocca, perché tempo fa mi sono stati regalati il volume due e quattro (aaah, la gioia di quando i non-lettori ti regalano i libri di mezzo delle saghe non ha prezzo e per tutto il resto c’è Mastercard, con la quale spesso ti tocca sopperire alla loro disattenzione).

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La via del male, terzo romanzo della serie dedicato all’investigatore privato Cormoran Strike e alla sua assistente Robin Ellacott, è incentrato su crimini che ci porteranno a conoscere traumi del passato di entrambi e a farci vedere come questi, in qualche modo, facciano ancora parte delle loro vite.

Mi è piaciuto molto questo terzo capitolo della serie e, sebbene anche questa volta abbia capito chi fosse l’assassino prima della rivelazione finale, mi sono divertita molto di più a unire gli indizi, visto che il caso era davvero intricato e Rowling sia brava a intorbidare le acque.

Ho riscontrato solo due elementi di disturbo. Il primo riguarda il femminismo: Rowling in questo romanzo ha cercato di mettere in luce e denunciare atteggiamenti sbagliati degli uomini nei confronti delle donne. Questi atteggiamenti vanno dall’ucciderle e farle a pezzi, che è il delitto sul quale è incentrato il romanzo, al trattarle con condiscendenza e paternalismo.

Al centro di questa denuncia c’è Robin, che vuole con tutte le sue forze che gli uomini con i quali ha a che fare smettano di volerla proteggere dal mondo. Rowling è molto abile a mostrarci come questo paternalismo sia così diffuso da colpire anche i personaggi più positivi della storia, come lo stesso Cormoran, che sarebbe l’eroe (o antieroe) della situazione.

L’unico appunto che ho da fare al riguardo è che in un paio di occasioni questo gioco di mostrare e mettere in cattiva luce atteggiamenti sessisti non ha funzionato tanto bene: mi rendo conto di star cercando il pelo nell’uovo, ma sono rimasta piuttosto infastidita da quei due passaggi, visto che il resto andava così bene.

L’altro elemento di disturbo (che in realtà è più una sospensione del giudizio) è stato il modo in cui Rowling ha affrontato il tema dell’acromotofilia, parafilia che indica l’attrazione sessuale nei confronti delle persone amputate, e della sua “parente”, l’apotemnofilia, che invece è il desiderio di subire un’amputazione e può essere associata al BIID, il disturbo dell'identità dell'integrità corporea.

Queste parafilie sollevano ovviamente controversie etiche: è lecito permettere l’amputazione di soggetti sani se questi ritengono “superflue” alcune loro parti? È giusto rendere delle persone disabili perché lo vogliono? Il corpo è mio e lo gestisco io deve avere dei limiti? Se sì, quali?

Non ho risposte a queste domande e non so nemmeno se Rowling abbia dipinto questa parafilia con il rispetto che le è dovuto. Infatti, se nessuno di noi si sorprende del fatto che Cormoran sbotti alla fine del suo incontro con due persone apotemnofile, visto il suo passato, non sono sicura che la ragionevolezza di Robin bilanci il suo sfogo…

Se lo avete letto, fatemi sapere nei commenti quali sono state le vostre impressioni!

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Il Nuvolo innamorato è una raccolta di quindici fiabe che il poeta turco Hâzim Hikmet ha scritto rielaborando storie che sua nonna gli raccontava quand’era piccolo. Direi che è un libriccino ottimo per l’estate e, se avete dei bambini, destinatari originari dell’opera, potete prendere due piccioni con una fava.

L’edizione Mondadori (che ovviamente è fuori catalogo… prima o poi mi arriverà un brutto virus via email a forza di recensire bei libri fuori catalogo… Ubuntu proteggimi tu!) è molto bella con quest’illustrazione di Fabian Negrin che continua anche nella quarta di copertina. Peccato per l’assenza di illustrazioni all’interno che ne avrebbe fatto un’edizione più adatta anche ai più piccoli.

Le storie sono fiabe che sicuramente vi saranno familiari, magari in altre versioni, a conferma del fatto che, quando si parla di fiabe, tutto il mondo è paese e ci si può trovare a “casa” un po’ dappertutto. Abbiamo terzogeniti che salvano la situazioni, Orchetti mangia-umani, personaggi mitici, ricerche, prove da superare, e via dicendo.

Come particolarità, ho trovato nelle fiabe di Hikmet una vena di spiritualità, che raramente sono in grado di apprezzare e questa volta non ha fatto eccezione, ma riconosco che è solo una faccenda di gusti personali, quindi, se a voi piace, vi do un motivo in più per cercare di reperire questa raccoltina.

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Stai zitta e va’ in cucina è un’indecorosa raccolta di affermazioni sessiste rivolte alle donne dai politici italiani, che paiono non essere mai stati così d’accordo come quando si tratta di discriminazione di genere. Destra, sinistra, centro: tutti insieme appassionatamente a vomitare offese e paternalismo sulle donne.

Ora, senza essere stati presenti ad ascoltare tutte le sparate sessiste dal dopoguerra ad oggi per motivi anagrafici e senza tenere il conto di quelle che si è sentito personalmente, si potrebbe illudersi che si tratti solo di scivoloni, di innocenti rigurgiti di vecchi pensieri non più condivisi. Invece, leggendo libri come Stai zitta e va’ in cucina, ogni illusione in tal senso cade e ci si ritrova a leggere affermazioni che fanno davvero cadere le braccia.

In effetti, ho chiuso questo libri con un grande senso di impotenza: cosa si può fare per cambiare una situazione che proprio coloro che rappresentano le istituzioni contribuiscono ad alimentare?

A me vengono in mente cultura e senso critico e la scuola dovrebbe essere fondamentale in tal senso. Buttiamo fuori i fanatici che vogliono imporre le loro verità e concentriamo l’insegnamento su come sono nate certe idee e sul perché alcune idee hanno prevalso sulle altre. Con le conoscenze che abbiamo oggi pensare che le donne non possano avere capacità di leadership o che gli uomini siano sempre vittime dei loro atteggiamenti impudichi è ridicolo.

Ci vorrà molto, molto tempo, quindi vediamo di incominciare al più presto...