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Visti i temi che tratta (e che sono il motivo per il quale ho comprato e letto questo romanzo), mi dispiace molto non scrivere una recensione entusiasta di Ethan che amava Carter, soprattutto per l’importanza che queste storie hanno per chi non si vede mai, o solo raramente, rappresentatə.

Infatti, entrambi i protagonisti sono neurodiversi: Carter ha la sindrome di Tourette, mentre Ethan ha subito una lesione cerebrale traumatica in seguito a un incidente. Non ho niente di cui lamentarmi del modo in cui sono rappresentate queste due neurodiversità: l’autrice stessa ha la sindrome di Tourette e mi è sembrato che si fosse ben documentata anche per le lesioni cerebrali traumatiche.

Ho molto da lamentarmi, invece, del modo in cui Loveless ha sviluppato il rapporto tra Ethan e Carter. O forse sarebbe meglio scrivessi come non lo ha sviluppato, considerando che rimane invariato dall’inizio alla fine del romanzo. Infatti, dalla prima volta che si incontrano fino all’ultima pagina, Ethan e Carter rimangono invariati e così la loro relazione, che tra l’altro sembra nascere dal nulla. Inoltre, nonostante il romanzo copra una linea temporale abbastanza lunga, si ha la sensazione che tutto accada nell’arco di pochi giorni e che siano del tutto insufficienti per costruire un rapporto profondo.

Infine, mi lamenterò del fatto che Ethan che amava Carter è troppo romantico per i miei gusti aromantici: ovviamente, questa è una mia personale sensibilità, ma, se li condividete con me, sappiate che in questo romanzo scorrono fiumi di miele...

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Follia, che è stato la lettura di maggio per LiberTiAmo, è uno strano romanzo: mentre lo leggi, sembra di avere tra le mani una robetta senza nerbo, una specie di romanzo rosa (ma in versione manicomio) che di certo non ti aspetteresti mai veder pubblicato da Adelphi. Tuttavia non puoi fare a meno di interrogarti sulle motivazioni che spingono tutti i personaggi a comportarsi in un certo modo.

L’idea che mi sono fatta alla fine è che McGrath abbia scritto un romanzo che sembra semplice, ma in realtà avrebbe bisogno di unə psichiatra per essere decodificato. Ovviamente nel mio piccolo mi sono fatta una mia idea di quali siano le dinamiche che portano avanti questa storia così disturbante e ve le linko dalla discussione del gruppo perché ci sono spoiler a pioggia.

Qui vi dirò che Follia, se non fosse per il contesto di malattia mentale entro il quale si sviluppa, potrebbe essere una di quelle grandi storie d’amore romantico che fanno sognare a occhi aperti un sacco di gente: abbiamo un matrimonio (e delle vite) privo di slanci, una suocera preoccupata per la carriera del figlio, una passione proibita, un artista maledetto e una bella donna, un figlio sacrificato sull’altare del Grande Amore…

Quanta parte dell’amore romantico è follia malsana? Siamo ormai così abituatə a un certo tipo di retorica che è difficile vederne il marcio… Penso che Follia sia così perturbante proprio perché è follemente normale e il personaggio che più smaschera la follia della normalità è Stella, che si è rotta le scatole di fare la recita e fa saltare il banco, facendo emergere l’insanità di tutti gli altri e anche la loro piccolezza.

Se leggerete questo romanzo, mettete in conto di dover leggere tra le righe per cercare di arrivare alla versione corretta e sappiate che, oltre a richiedere qualche rudimento di psichiatria, potrebbe essere necessaria anche una buona capacità di discernere le balle dalla verità, visto che non tuttə qui stanno dicendo il vero...

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Come annunciato ieri, ecco arrivare il mio sproloquio sul sedicesimo libro della Confraternita del Pugnale Nero: il romanzo è incentrato sulla coppia Sola/Assail e grande spazio è dedicato anche a Jane e Vishous, ma come sempre ci sono molti personaggi (anche se questa volta non c’è un grande affollamento di punti di vista… cose che probabilmente tornerà nel prossimo volume, The Savior, che promette di essere intenso e pieno di avvenimenti belli grossi...)

Procediamo con (dis)ordine…

Assail e Sola sono stati introdotti come due personaggi molto forti e abituati a contare solo su loro stessi e a curarsi di poche persone a loro care. In The Thief, però, Assail non se la passa bene dopo la sua disintossicazione dalla cocaina, che – a quanto pare – sui vampiri ha un effetto molto più devastante che sugli esseri umani.

Ho apprezzato moltissimo la riflessione sulle malattie “prestigiose” versus quelle “infamanti”: si è pronti a versare fiumi d’inchiostro sui nobili sforzi per guarire dal cancro, mentre la dipendenza da sostanze viene ancora guardata con sufficienza, nonostante sia anch’essa potenzialmente letale e assai penosa. Zia Ward, quando vuoi, sai picchiare duro…

Per quanto riguarda Sola, è ancora la tipa tosta che abbiamo imparato ad amare. Certo, in questo libro gliene capitano di tutti i colori (dalla malattia e riabilitazione di Assail alla scoperta che – ta-dah! – i vampiri esistono), ma continua a non accettare cazzate da nessuno. Brava la nostra ragazza! (E aggiungo che questi vampiri hanno bisogno di un corso accelerato su come rivelare la propria esistenza agli esseri umani, perché delicatezza proprio zero, eh…).

Ovviamente con Sola è arrivata anche sua nonna e con Assail i suoi cugini, Ehric ed Evale, più il buon Markcus. Vovó è sempre una forza della natura manipolatrice che ottiene sempre quello che vuole: una di quelle persone che finisci per assecondare solo per farla stare zitta… meno male che è una dei buoni!

Ehric ed Evale sono sempre carini e maledettamente intriganti: muoio dalla voglia di saperne di più su di loro (se poi Zia Ward mi dice pure che potrebbero finire per avere una relazione con la stessa donna…). Quando mangiano ghost peppers (i peperoncini più piccanti del mondo) come se fossero patatine sotto lo sguardo orripilato di Sola, mi hanno fatto morire dal ridere!

Adesso veniamo alla parte che ha fatto incazzare un sacco di fan: Vishous (non) tradisce Jane, litigano (sembra non abbastanza) e poi fanno la pace (senza che V abbia strisciato abbastanza).

Avete letto bene: non c’è un vero e proprio tradimento, ma un tentativo di tradimento. Secondo me, il modo in cui si prende questa faccenda dipende dalla propria concezione di che cos’è un tradimento e cosa si può fare al riguardo. Se siete per le decisioni drastiche e/o per punire la persona fedifraga, è difficile che apprezziate il modo in cui Zia Ward ha sviluppato questa crisi di coppia.

Io sono molto rilassata in merito, nel senso che tutto dipende molto dalle circostanze nelle quali il tradimento avviene. Infatti, mi sono goduta alla grande tutte le parti dedicate a V e Jane, che, essendo molto razionali, mantengono una discreta dose di ragionevolezza anche quando litigano. Poi ci sono alcune scene emotivamente importanti, come quelle che coinvolgono anche Phury (finalmente lo rivediamo!); poi ce ne sono anche di assurdamente divertenti e queste coinvolgono un paio di pantaloni di pigiama rosa di My Little Pony…

Passando al lato oscuro, bisogna parlare un attimo di Throe, perché sta diventando tutto molto corrotto e perverso. Le parti dedicate a lui e a queste misteriose ombre sono super-inquietanti e mettono addosso un sacco di turbamento (tanto che a un certo punto succede una roba talmente inaspettata che ho quasi urlato, rischiando una notevole figura di cacca). Zia Ward è riuscita a costruire una grande tensione intorno a questa nuova minaccia e sono molto curiosa di leggere come evolverà la situazione (per chi sta seguendo la Confraternita: è davvero venuto il momento di mettersi in pari con Fallen Angels perché pare che le due serie convergeranno proprio con il prossimo volume).

Infine (poi mi fermo, ho già scritto un poema!), ricompare Murdher, dopo anni dalla sua prima comparsa, alla quale era seguito il silenzio da parte di Ward, nonostante ogni anno le chiedessero che fine avesse fatto. Sono eccitatissima perché la ricomparsa è una bomba, in tutti i sensi, e non vedo l’ora di leggere il casino che combinerà in casa Confraternita...

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Il postino di Neruda, dal quale è stato liberamente tratto Il postino, l’ultimo film di Massimo Troisi, è un romanzo bizzarro: molto breve – si legge in un soffio – e apparentemente privo di elementi memorabili, eppure permanerà nella vostra mente anche dopo la fine della lettura.

È un romanzo che per gran parte delle sue pagine si svolge con un tono scanzonato e ironico: infatti, sebbene si abbia ben presto sentore (anche per gli evidenti riferimenti alla storia cilena e alla presenza di un poeta come Neruda) che gli eventi avranno una svolta drammatica, non è affatto amarezza ciò che mi ha trasmesso. Neanche il caffè amaro con il quale si conclude il romanzo c’è riuscito.

Piuttosto, l’ho trovato un libro consolatorio: si parla di come la poesia accenda gli animi delle persone e riesca a dar loro la spinta per credere in un sogno e magari anche la forza per cercare di realizzarlo. Mario Jiménez non può che farci simpatia mentre succhia linfa poetica da Neruda che, sebbene guardi con affetto a questo suo nuovo amico, non può fare a meno di cercare di mettere un freno ai suoi entusiasmi («La poesia non è di chi la scrive, ma di chi la usa!» - «Questa bella frase democratica mi piace molto, ma non spingiamo la democrazia tanto oltre da mettere ai voti chi debba essere il padre all'interno della famiglia»).

La poesia, infatti, può essere pericolosa: lo sa bene Rosa González, che l’apprezza, ma ne conosce bene il potere persuasivo. Prova a mettere in guardia la figlia, a strigliare Neruda e a guardare in cagnesco Mario, ma invano. La poesia è forte e, quando domina i sentimenti, non c’è ragione che tenga…

Così diceva Neruda, ricevendo il Premio Nobel per la letteratura:

«Esattamente cento anni fa, un povero splendido poeta, il più grande e atroce dei disperati, scrisse questa profezia: A l'aurore, armés d'une ardente patience, nous entrerons aux splendides villes. "All'alba, armati di ardente pazienza, entreremo nelle città splendide".
«Io credo in questa profezia di Rimbaud, il veggente. Io vengo da un'oscura provincia, da un paese che la geografia ha separato di netto dagli altri. Fui il più derelitto dei poeti, e la mia poesia fu regionale, dolorosa e piovosa. Ma ho sempre avuto fede nell'uomo. Non ho mai perso la speranza. Perciò sono arrivato fin qui, con la mia poesia e la mia bandiera.
«In conclusione devo dire agli uomini di buona volontà, ai lavoratori, ai poeti, che l'intero avvenire è espresso in quella frase di Rimbaud: soltanto con ardente pazienza conquisteremo la splendida città che darà luce, giustizia e dignità a tutti gli uomini.
«Così, la poesia non avrà cantato invano».

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Non sapete quanto mi dolga scrivere che ho trovato un romanzo con una pessima rappresentazione dell’asessualità (e dell’adolescenza, che, sebbene sia un fenomeno meno raro, non è meno irritante).

Il romanzo inizia con la nostra protagonista, Alice, che viene mollata dalla sua fidanzata, Margot. Il motivo? Alice non ama e non fa sesso come piacerebbe a Margot. Dove sta il problema? Alice non ha detto a Margot di essere un’asessuale biromantica e, nella sua mente, inizia subito a lamentarsi della scarsa comprensione della (ex) fidanzata.

Ora, per ricevere comprensione bisogna anche mettere le altre persone nella posizione di poter comprendere: non stiamo parlando della vicina di casa, che deve farsi i fatti suoi, ma della tua ragazza, che trova un pelo strano il fatto che tu non voglia essere toccata durante il sesso. Vuole sapere perché, vuole capire, ma Alice niente, tace e inizia a sentirsi la vittima della situazione. Irritante come poche.

Avrei accettato una roba del genere se a un certo punto del romanzo avesse fatto autocritica o se un personaggio le avesse fatto notare che era stata ingiusta, ma niente. Siamo nel tipico romanzo YA dove i personaggi non si evolvono, ma arrivano allegramente immutati alla fine.

Alice, infatti, è la tipica ragazza tutta cuori&fiori che mette a dura prova il mio aromanticismo e che finisce per incontrare il bellimbusto di turno, Takumi. Quest’ultimo è privo di qualsivoglia difetto (fisico o caratteriale) e finirà per essere il cavaliere dalla scintillante armatura che accetterà Alice per quello che è (senza parlare di niente, ovviamente, sia mai che in questi YA si mostri come affrontare una sana e costruttiva discussione sui propri desideri ed esigenze).

Poi tutta la negatività è rivolta contro l’ignara Margot, ma il personaggio che spala merda sull’asessualità in questo romanzo è la migliore amica di Alice, Feenie. Però è la migliore amica, quindi, be’, è giustificata, poverina, è che è fatta così, apre la bocca e lascia andare… ma dove? Ma come? Ma cosa? Ma anche no, diamine! Sa che Alice è asessuale e poco incline a fare sesso e il suo consiglio per capire meglio i suoi sentimenti verso Takumi è comunque portatelo a letto. Sul serio? Ma che razza di amica è?

Boh. Il libro non si becca l’infamia di una stella solo perché ci sono anche alcune parti interessanti (come il dialogo con lo psicologo che ho postato anche qui sul blog) e qualche riflessione importante qua e là, ma – a essere sincera – non credo valgano la pena di sorbirsi tutto il resto…

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Oggi si celebra il Giorno del Ricordo per “conservare e rinnovare la memoria della tragedia degli italiani e di tutte le vittime delle foibe, dell’esodo dalle loro terre degli istriani, fiumani e dalmati nel secondo dopoguerra e della più complessa vicenda del confine orientale”: tuttavia, fin dalla sua nascita, questa giornata si è rivelata piuttosto smemorata, revisionista e molto lontana da ogni accuratezza storica.

Nel mio piccolo, per ovviare a qualunque “svista” vi capiti di sentire in questa giornata, vi consiglio questo bellissimo speciale che Internazionale pubblicò lo scorso anno, la consultazione degli articoli di Giap sotto il tag foibe e questo piccolo riassunto della faccenda uscito su Huffington Post.

Inoltre, visto che questo è un blog che parla di libri, vi consiglio di leggere Materada di Fulvio Tomizza, che visse in prima persona gli eventi di Istria (Materada era proprio il suo paese d’origine).

Già dalle prime pagine possiamo renderci conto che la retorica del Giorno del Ricordo poco si confà alla realtà dei fatti e che nessuno slogan politico potrà rendere giustizia alla complessità di una terra di confine come quella di Istria, dove le culture di mescolavano in maniera così naturale che solo l’ottusità della violenza istituzionalizzata poteva distruggere quella pace.

Non si ricava alcun sentimento di amor patrio leggendo Materada: è un romanzo che trasmette un grande squallore. Tomizza inizia il romanzo così: La guerra tutti l'abbiamo provata, e anche la Liberazione che si portò dietro altri lutti e altre miserie. È un incipit che mi ha colpito molto ed è la lunghezza entro la quale si dipaneranno le vicende del protagonista, Francesco, italiano con un cognome slavo, partigiano (di quelli che oggi vorrebbero farci credere fossero solo “stranieri cattivi”), bilingue e vittima degli italiani furbi, di quelli che riescono sempre a girare la frittata (e le leggi) a loro favore, e carnefice di quelli più poveri, di quelli che non hanno nulla e cercano di andare avanti come possono.

«[…] Ero diventata come un chiodo e poi ho capito che neanche tu eri meglio di tua madre e non mi meritavi, anche se non avevo né manzi né terre. E volevi anche tu avere e avere, e non ti importava di altro. Sì, ero troppo povera per voi. [...]»

Non fatevi fregare dalla propaganda revisionista.

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Siccome oggi è San Valentino vi delizio (spero) con la recensione di un romance che ha come protagoniste due coppie in fieri: la prima formata da Peyton e Novo, l’altra da Saxton e Ruhn.

Avevo diverse riserve su Peyton, che nei primi due volumi dello spin-off si era presentato proprio come sgradevole e paternalista: proprio uno di quegli aristocratici che speri si estinguano presto. Infatti, all’inizio di Blood fury fa una cazzata bella grossa: tuttavia, messo davanti alle sue responsabilità, finisce per affrontare ogni sua questione irrisolta. Bonus: lo fa con il sorriso sulle labbra, una cosa che alla fine me l’ha reso davvero simpatico (oltre a tutte quelle uscite sceme).

Novo, invece, ha alle spalle una situazione familiare, sentimentale e personale che l’ha segnata nel profondo: è stato bellissimo leggere del percorso che la porterà a togliersi quegli enormi pesi dalle spalle (e quella risata e quel pianto sono stati proprio il colpo di una maestra come Zia Ward, che sa molto bene come colpire lettrici e lettor).

Sul fronte di Saxton e Ruhn c’è meno dramma (tranne alla fine, perché far andare le cose lisce quando puoi devastare lettrici e lettor?). Ruhn è un tesoro: non sapeva manco che due uomini possono avere una relazione, cucciolo… abbiamo finito tutt* per fare come Rhage e l’abbiamo di fatto adottato!

Saxton, invece, si è riconfermato essere un personaggio straordinario: perché non accetta merda da nessuno, perché è gentile, sempre attento a non mettere le persone a disagio, perché è un avvocato con i controfiocchi e perché quando si arrabbia è super-creepy (come la maggior parte delle persone calme e tranquille). Sono proprio contenta che Zia Ward l’abbia sistemato con un tipo tranquillo come Ruhn e non con una qualche testa calda… dopo tutto quello che ha passato, Sax si merita tutto l’amore e la pace del mondo!

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Confesso di essere arrivata piuttosto amareggiata a questa Giornata della Memoria 2018: in quest’ultimo periodo ho sentito un’affermazione razzista di troppo e ho visto un rigurgito fascista di troppo. Un sacco di gente sembra pronta a proclamare la nostra Costituzione la più bella del mondo, ma decisamente meno sembrano coloro che ne seguono (o anche solo ne conoscono) il contenuto.

Così, in questo momento di sconforto, ho pensato di riprendere in mano uno dei grandi classici, quello che per me è il resoconto per eccellenza della Shoah (senza nulla togliere agli altri, ovviamente, la mia è una mera considerazione personale): Se questo è un uomo di Primo Levi, la testimonianza che più di ogni altra mi ha fatto capire quanto male si possa fare con un niente.

L’infermiere indica all’altro le mie costole, come se fossi un cadavere in sala anatomica; accenna alle palpebre e alle guance gonfie e al collo sottile, si curva e preme coll’indice sulla mia tibia e fa notare all’altro la profonda incavatura che il dito lascia nella carne pallida, come nella cera.

Vorrei non aver mai rivolto la parola al polacco: mi pare di non avere mai, in tutta la mia vita, subito un affronto più atroce di questo. L’infermiere intanto pare abbia finito la sua dimostrazione, nella sua lingua che io non capisco e che mi suona terribile; si rivolge a me, e in quasi-tedesco, caritatevolmente, me ne fornisce il compendio: «Du Jude kaputt. Du schnell Krematorium fertig» (tu ebreo spacciato, tu presto crematorio, finito).

Ho sempre trovato la testimonianza di Levi particolarmente straziante proprio per il suo concentrarsi non tanto sulla crudeltà, ma sul totale annientamento della dignità e dell’umanità di tutte le persone ritenute inferiori e sull’incapacità di riconoscere se stessi nell’altro.

Ai piedi della forca, le SS ci guardano passare con occhi indifferenti: la loro opera è compiuta, e ben compiuta. I russi possono ormai venire: non vi sono più uomini forti fra noi, l’ultimo pende ora sopra i nostri capi, e per gli altri, pochi capestri sono bastati. Possono venire i russi: non troveranno che noi domati, noi spenti, degno ormai della morte inerme che ci attende.

Distruggere l’uomo è difficile, quasi quanto crearlo: non è stato agevole, non è stato breve, ma ci siete riusciti, tedeschi. Eccoci docili sotto i vostri sguardi: da parte nostra nulla più avete da temere: non atti di rivolta, non parole di sfida, neppure uno sguardo giudice.

Alberto e io siamo rientrati in baracca, e non abbiamo potuto guardarci in viso. Quell’uomo doveva essere duro, doveva essere di un altro metallo del nostro, se questa condizione, da cui noi siamo stati rotti, non ha potuto piegarlo.

Perché, anche noi siamo rotti, vinti: anche se abbiamo saputo adattarci, anche se abbiamo finalmente imparato a trovare il nostro cibo e a reggere alla fatica e al freddo, anche se ritorneremo.

Abbiamo issato la menaschka sulla cuccetta, abbiamo fatto la riparazione, abbiamo soddisfatto la rabbia quotidiana di fame, e ora ci opprime la vergogna.

Spero che oggi a chi osa celebrare la Giornata della Memoria dopo aver giocato con dichiarazioni e azioni fasciste e razziste vada di traverso il boccone.

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Ogni volta che leggo un romanzo sulla guerra penso di aver letto quello definitivo: dopo questo non ne troverò di certo uno più tremendo, non è possibile che qualcuno abbia scritto qualcosa di più doloroso. Eppure ogni volta vengo fatta bugiarda e mi ritrovo per le mani un straziante libro sull’orrore della guerra che ancora viene imposto a tante persone.

Questo libro non vuol essere
né un atto d'accusa né una confessione.
Esso non è che il tentativo di raffigurare
una generazione la quale – anche se sfuggì alle granate –
venne distrutta dalla guerra.

Fin dalla prima pagine Remarque ci informa di quale sarà l’aspetto della guerra che sarà centrale nel suo romanzo: l’idea secondo la quale non si ritorna mai davvero dalla guerra, che non si limita a distruggere i corpi, ma lacera gli animi, le speranze, i sogni, i futuri. La guerra è un orrore troppo grande per lasciare intere le persone, anche se all’esterno e con i tuoi affetti lontani dal fronte ti presenti integro per non far loro sapere quanto vorresti solo tornare a prima, alla pace, alla beata inconsapevolezza.

E neppure ci potranno capire. Davanti a noi infatti sta una generazione che ha, sì, passato con noi questi anni, ma che aveva già prima un focolare ed una professione, ed ora ritorna ai suoi posti d’un tempo, e vi dimenticherà la guerra; dietro a noi sale un’altra generazione, simile a ciò che fummo noi un tempo; la quale ci sarà estranea e ci spingerà da parte. Noi siamo inutili a noi stessi. Andremo avanti, qualcuno si adatterà, altri si rassegneranno, e molti rimarranno disorientati per sempre; passeranno gli anni, e finalmente scompariremo.

Niente di nuovo sul fronte occidentale è il racconto gentile e delicato di una generazione travolta e stravolta dalla Prima Guerra Mondiale, una guerra diversa da tutte le precedenti, incapace di risparmiare i civili e rispettare qualunque limite.

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Devo ammettere che, se non fosse stato per la 2017 Read Harder Challenge, avrei avuto scarse probabilità di leggermi il primo fumetto su Wonder Woman e, con il senno del poi, non penso ne avrei sentito la mancanza.

Il fatto è che, sebbene possa essere esaltante vedere una supereroina intenta a salvare il mondo, non ho potuto fare a meno di rabbrividire di fronte al razzismo che contraddistingue la raffigurazione delle persone di colore. Okay, stiamo parlando di un fumetto del 1942, quando gli USA avevano dichiarato guerra al Giappone, ma ho letto altre opere sulla guerra e in queste al nemico, ancorché nemico, viene riconosciuta la dignità di essere umano.

Questo è il primo motivo per cui non riesco a definire questo fumetto femminista: il razzismo non ha niente a che fare con quello che per me è il femminismo e l’idea che solo le donne bianche debbano emanciparsi dal patriarcato è fuori da un mondo giusto.

La concezione stessa della donna bianca di William Moulton Marston, però, non mi è sembrata poi tanto femminista: all’interno di questo numero, c’è una storia a fumetti su Florence Nightingale, che è raffigurata come una specie di super-angelo del focolare, intento a salvare i soldati inglesi affidati alle sue cure amorevoli, senza curarsi di chi lo accusava di viziarli. È un personaggio che trasmette l’idea di una che ha la verità in tasca e che pretende che le altre persone seguano le sue direttive senza discutere: molto poco emancipatorio e ancor meno femminista.

Suppongo che con il tempo il personaggio di Wonder Woman sia cambiato e si sia evoluto: se siete più espert* di me sulla questione, sarò felice di saperne di più, scrivetemi nei commenti!

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Io e questo libro non siamo partiti con il piede giusto: lo stile di Benjamin Alire Sáenz mi ha messo a dura prova perché la sua prosa – soprattutto i dialoghi – mi suonava artefatta e piuttosto lontana dal rappresentare le voci di due adolescenti e dei loro rispettivi genitori. Come ho scritto anche di recente, per me la verosimiglianza in un romanzo è molto importante, quindi mi stavo già cospargendo il capo di cenere quando è successo qualcosa.

Esattamente non so che cosa, ma ho iniziato ad amare questo romanzo, quasi mio malgrado, e ne sono molto felice. In primis perché i due protagonisti, Aristotele e Dante, sono adorabili: viene proprio voglia di entrare nel libro a abbracciarli forte, forte, rassicurandoli del fatto che in futuro le cose andranno meglio per loro.

Poi Aristotele e Dante scoprono i segreti dell'universo è un bellissimo romanzo di formazione perché manca di estremismo giovanile. Infatti, in questo genere di romanzi è facile imbattersi in adolescenti che ricercano con una certa pervicacia i cosiddetti eccessi, mentre Aristotele e Dante cercano semplicemente di trovare la loro strada. Il che non vuol dire che non facciano le loro cavolate, ma si tratta più di sbagli connaturati al vivere che non di una ricerca deliberata di trasgressione.

La stessa esplorazione dell’orientamento sessuale e delle loro prime esperienze avviene in maniera molto tranquilla, sebbene niente affatto indolore, visto il carico di pregiudizi e violenza che una persona omosessuale doveva ancora affrontare negli anni Ottanta. Sáenz è il tipo di scrittore che non fa drammi, ma riesce comunque a scrivere scene che ti spellano viva e ti lasciano indifesa davanti al dolore, che a volte è parte inevitabile dell’esistenza, ma a volte viene dalla sola cattiveria altrui ed è difficile da mandare giù.

Non posso che concludere con un appello a ignorare la brutta copertina italiana della Loescher (che mi sono rifiutata di riportare qui, proprio per ingolosirvi con quella originale) e l’edizione scolastica ben poco invitante: è un bellissimo YA, di quelli che ci si gode anche da adulti e che merita tutta la vostra attenzione.

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Matthew Wayne Shepard died at 12:53 a.m. on Monday, October 12. But our beloved, opinionated, compassionate, contentious, curious, and loving son had actually died five days earlier, tied to that fence outside Laramie.

The Meaning of Matthew è il memoir nel quale Judy Shepard racconta la vita del figlio Matthew: di quanto sia stata difficile e meravigliosamente imperfetta e di come, nella notte del 6 ottobre 1998, fu interrotta da due individui, Aaron McKinney e Russell Henderson, che non si fecero scrupoli nell’abbordarlo, derubarlo, picchiarlo, torturarlo e lasciarlo a morire legato a una staccionata nelle campagne vicino Laramie. Fu trovato – ancora vivo – molte ore dopo, per caso: trasportato in ospedale, morirà dopo giorni di agonia e senza riprendere mai conoscenza.

L’omicidio ebbe fin da subito un grande risalto mediatico e non solo negli USA: in parte per l’efferatezza degli aggressori, in parte perché – come il processo metterà in evidenza – emerse che tanta violenza fosse stata innescata dal flirtare di Matthew con McKinney.

Suddenly in this live-and-let-live state, where I’d always assumed that it was okay to be gay as long as you didn’t tell anyone, people were taking a stand, and they were saying that things needed to change. In our hometown, in our church, and at our alma mater, people were standing up for our son – and for our family. And, for the first time that week, I felt so blessed.

Come purtroppo accade spesso, sono necessarie queste morti così atroci per smuovere le coscienze e arrivare a leggi che mirino a sradicare questo genere di violenza. Eppure dall’omicidio di Matthew, ci sono voluti anni affinché il Congresso estendesse l'Hate crimes in the United States del 1969 anche a crimini che colpiscono le persone per il loro genere, orientamento sessuale, identità di genere e disabilità, sia reale sia presunta. La risoluzione è stata adottata il 22 ottobre 2009 e promulgata da Obama pochi giorni dopo e prende proprio il nome da Matthew Shepard e James Byrd Jr, un quarantanovenne nero ucciso in maniera orribile da tre suprematisti bianchi (qui se volete leggere tutta la storia, ma vi avverto che è davvero molto violenta).

The argument of those who are opposed to hate-crime laws is that “any crime is a hate crime.” But Elizabeth and David very convincingly explained to me that while random acts of violence against another person are always tragic events, violent crimes based on prejudice have a much stronger impact because the motive for crime is to terrorize an entire community. Hate crimes like the one committed against Matt, they explained, are often more violent because the perpetrator is trying to send a message that the victim – whether he or she is black, gay, transgender, or Jewish – will not be tolerated.

Tutta questa lunga premessa per scrivervi che questo memoir mi ha straziato: è il tipo di libro che riesce a toccare corde dentro di me che difficilmente riesco poi a tradurre in parole. Non l’ho trovato toccante per l’argomento in sé (anche se, certamente, si parla di una tragedia che come tale merita tutta la nostra empatia e delicatezza), ma per il modo in cui questa donna racconta della vita di suo figlio e di quella della sua famiglia.

Non aspettatevi il classico libro dove la vittima viene in qualche modo santificata: anzi, Judy Shepard ha scritto questo libro proprio per ridimensionare l’idea di angelica perfezione che la stampa aveva dato di suo figlio, ribadendo che il suo omicidio era stata una tragedia anche perché aveva posto fine a una vita ricca di complessità e contraddizioni. Non solo le belle vite lineari e perfette meritano attenzione e aiuto...

He wasn’t a saint, as the press was trying to make him out to be, but a twenty-one-years-old with more troubles than anyone his age should ever have deal with. Yet as I looked around his apartment that day, it was clear to me that by simply living his life and going to school Matt was doing his best to overcome his demons.
[…]
Matt’s murder wasn’t horrific because it ended an angelic life but because it ended a very human life riddled with all the complexities and contradictions each of us face.

Penso sia facile, da terzi, essere oggettivi, ma per un genitore che ha perso un figlio guardare ai suoi difetti e anche ai propri senza alcun tipo di colpevolizzazione o autocommiserazione è davvero ammirevole. È un memoir estremamente umano, dove si toccano entrambi gli estremi di cui siamo capaci come razza, la violenza dell’odio più cieco e la forza della speranza più visionaria.

Concludo con le parole di Dennis Shepard, che chiese (e ottenne) alla Corte di non condannare McKinney alla pena di morte, ma all’ergastolo, in modo tale che per ogni singolo giorno della sua vita fosse costretto a fare i conti con le conseguenze della sua scelta e a ringraziare Matthew per essere ancora vivo.

«[…] Every time you celebrate Christmas, a birthday, or the Forth of July, remember that Matt isn’t. Every time that you wake up in that prison cell, remember that you had the opportunity and the ability to stop your actions that night. Every time that you see your cellmate, remember that you had a choice, and now you are living that choice. You robbed me of something very precious, and I will never forgive you for that. Mr. Kinney, I give you life in the memory of one who no longer lives. May you have a long life, and may you thank Matthew every day for it. [...]»

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Volevo davvero, davvero tanto che questo romanzo mi piacesse: è il primo ace romance che leggo, volevo che fosse bellissimo…

In effetti, l’unico pregio che posso ascrivere a questo romanzo è proprio il modo in cui viene rappresentata l’asessualità: ancora circondata da molti pregiudizi, ma con le persone asessuali stufe di accettare in silenzio offese mascherate da opinioni e normalità.

Quello che invece proprio non va in We Awaken è il world building e un’irrazionale costruzione degli aventi narrati. Odio veramente, veramente tanto quando si usa il genere fantasy in maniera spregiudicata, pensando di poter risolvere qualsiasi ostacolo narrativo con un nuovo escamotage magico-paranormale, senza dare grandi spiegazioni al lettore e senza curarsi troppo della coerenza interna.

Il modo in cui Ashlinn, una specie di divinità dei bei sogni, entra nel mondo reale è assurdo e ancora più assurdo è la facilità con la quale Victoria accetta tutto questo, come se fosse solo vagamente strano una tizia esca dai suoi sogni e venga a fare la sua fidanzata nel mondo reale.

E un’altra illogicità intollerabile è proprio il modo in cui nasce il rapporto tra Ashlinn e Victoria: la prima compare nel mondo reale, chiama la migliore amica della seconda, Ellie, e si presenta come la sua nuova fidanzata. Ci tengo a precisare che avevano parlato solo due volte in croce e in sogno. E Victoria che fa? Niente… è tutto un po’ strano, ma Ashlinn è tanto carina, quindi fidanzate va bene… Eeeeeh?

Quindi per me è stato un big no… spero di leggere presto un romanzo decente con protagonisti asessuali e poterlo consigliare anche a voi, prodi seguaci...

Puoi trovare questa recensione anche sul mio blog, La siepe di more

All’inizio Il Circo della Notte mi è sembrato molto promettente: pieno di un’atmosfera magica e onirica, mi prometteva una lettura originale piena di bellezza e meraviglia. Poi nel proseguimento della lettura, due elementi hanno ridimensionato di molto le mie prime impressioni.

Il primo elemento di disturbo per me è stato la presenza di molte descrizione che non aggiungevano granché alla storia. La parte centrale del romanzo è costituita per lo più da descrizioni volte a meravigliare il lettore, ma che non portano avanti la storia e non aiutano a dare tridimensionalità ai personaggi. Insomma, mi ha annoiato a morte: non amo leggere pagine non utili alla storia o al messaggio che l’autrice vuole trasmettere…

Tuttavia, Il Circo della Notte avrebbe ancora potuto rivelarsi una buona lettura se non fosse stato per il finale. Non ho idea di come scrivere chiaramente le mie impressioni senza fare spoiler, ma vediamo quel che riesco a mettere giù.

Il Circo della Notte è un romanzo molto simbolico: se lo avete letto, avrete notato l’importanza che vi rivestono i tarocchi. Ora, queste carte magiche possono essere considerate una sintesi della simbologia classica che potete trovare nell’occultismo: i tarocchi si intersecano con l’oroscopo, i pianeti, l’alfabeto ebraico, le stagioni, i quattro elementi, la numerologia e chi più ne ha più ne metta. Si tratta anche di un sistema magico-simbolico estremamente dualistico: bene/male, cielo/terra, acqua/fuoco, uomo/donna e via dicendo (se bazzicate il genere fantasy, niente di quanto sto scrivendo vi sembrerà una novità).

Cosa c’entra tutto questo con Il Circo della Notte? Il rigido dualismo uomo/donna tipico della simbologia usata da Morgenstern in questo romanzo è talmente superato che ormai lo sbandierano solo gli integralisti religiosi e/o politici. Sappiamo che esistono più dei due generi “tradizionali” (agender, bigender, genderfluid, etc…) e anche l’esistenza di due sessi “opposti” è messa in discussione dai vari tipi di intersessualità.

Erin Morgenstern non mi avrebbe infastidito tanto se nel finale avesse sovvertito questo sistema: invece lo ribadisce, e nella maniera più classica possibile, con la forza tipica del maschile e la cura tipica del femminile. Per quanto sia tutto ben mascherato dal circo e da questa sfida che non si capisce bene cosa voglia dimostrare, Il Circo della Notte è la solita storiella d’amore dove si è pronti anche a morire l’uno per l’altra (e viceversa) senza che neanche ci sia stato il tempo e il modo di costruire un vero e proprio rapporto.

Che palle...