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Ho letto questo libro in maniera estemporanea, giusto perché l’ho comprato nel lontano 2013 e giaceva abbandonato nell’ereader (e ce ne sono un sacco così, magari il 2019 è l’anno buono per smaltire qualche vecchio acquisto). Essendo passato così tanto tempo, non mi ricordavo nemmeno di che parlava – e figuriamoci se mi scomodavo a rileggere la trama…

Devo dire che i tre uomini in copertina avrebbero dovuto essere un indizio sufficiente, ma nondimeno ho impiegato diverse pagine a capire che Sherwood mi stava raccontando la storia dell’inizio di una relazione poliamorosa – quanto a percettività faccio a gara con Dan, la voce narrante.

Infatti, Dan si ritrova a essere attratto da Evan e Jeff, una coppia aperta in cerca di un nuovo equilibrio per la loro relazione. Non si nomina mai il poliamore, cosa che – un po’ a malincuore – ammetto avere senso, visto che nessuno dei tre personaggi ha ben chiaro in cosa si sta avventurando (reso ben chiaro da Evan con la storia dell’idraulico, del miliardario e del fattorino della pizza).

È un romanzo che racconta di diversi tipi di ostacoli che si possono incontrare nel costruire una relazione: alcuni meno tipici di altri, ma comunque oltre alle sfide tipiche di una relazione poliamorosa in una società che prevede solo quelle monogame, ce ne sono altre che riguardano lo specifico background che ognuno dei personaggi si porta dietro. Mi ha fatto proprio venire voglia di leggere gli altri romanzi della trilogia.

Ho finito per apprezzare il fatto che Sherwood abbia deciso di raccontare la storia usando il presente: a dispetto del fastidio iniziare, data dalla sensazione di leggere il tema di una bambina, devo ammettere che alla fine ben si sposa con il carattere naїf di Dan e me lo ha reso simpatico (nonostante la sua prodigiosa capacità di farsi seghe mentali per qualsiasi cosa, finisce davvero per essere molto tenero).

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La prima cosa da sapere su questo libro è che il suo autore, David Graeber, è un anarchico e che Debito è decisamente figlio di una visione anarchica del mondo e della storia. Quindi, se per voi le persone anarchiche sono quelle che spaccano le vetrine con un passamontagna in testa durante le manifestazioni, vi consiglio caldamente queste tre puntate (una, due e tre) del podcast di Riccardo Del Ferro dedicate appunto all’anarchia oggi.

Quindi, Debito ci offre un punto di vista al quale non siamo abituatə (immagino che non moltə tra voi abbiano dimestichezza con l’anarchismo, vista la brutta fama che sembra avere) e che non ha come scopo quello di convincere chi legge della sua veridicità, ma solo di farci dire: «Sai che? Non l’avevo mai pensata in questo modo...». Questo è uno dei motivi per i quali ho amato questo libro: non so se sono d’accordo con Graeber, ma mi ha procurato un certo sommovimento neuronale e questo mi piace assai.

Un altro motivo di apprezzamento per Debito è stata la sua ampia visione dei fenomeni umani: essendo Graeber un antropologo, il suo punto di vista è più globale che occidentale, un’altra cosa alla quale non siamo abituatə da queste parti. Non troverete l’idea che l’Occidente sia superiore ad altre parti del mondo (anzi… manco per niente).

E ancora, Graeber non fa ruotare tutto intorno al maschio. Sembra una stranezza, ma a me non vengono in mente molti autori di saggi che abbiano citato il femminismo come un’autorevole corrente di pensiero che potrebbe portare ottime soluzioni ai problemi che affliggono il pianeta (oltre al fatto che è stato in grado di spiegare molti eventi storici).

Infine, ho apprezzato il fatto che fosse un buon libro di divulgazione, molto scorrevole e niente affatto pesante, nonostante il tema non proprio alla mano: per il modo in cui affronta temi che pensiamo di conoscere bene o che diamo per scontato essere in una certa maniera finirete per divorarlo.

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Per certi versi, Norwegian Wood è il solito romanzo di formazione: abbiamo un protagonista, Tōru, sull’orlo dell’età adulta senza sapere bene cosa farà da grande (che, anzi, si fa trascinare dalla vita, più subendola che vivendola) e una manciata di altri personaggi abbastanza tipici del genere, dalla ragazza smaliziata e “alternativa” all’amico che, beato lui, ha già una strada da seguire.

La particolarità di Norwegian Wood sta nella malinconia e nella tristezza della constatazione che l’adolescenza sia un’età alla quale non tuttə sopravvivono, e spesso non ne sappiamo neanche il perché. Mi è piaciuto molto l’equilibrio con il quale Murakami ha affrontato l’argomento: è vero che chi è arriva all’età adulta ha avuto più forza, più coraggio e anche più fortuna, ma non c’è condanna o disprezzo per chi invece si è arresə.

Solo tristezza, per la vita sprecata, per i legami recisi, per chi rimane e deve andare avanti con più solitudine da portarsi dentro. È un ambito dove è facile scivolare nei sentimentalismi, ma Murakami se ne tiene ben lontano, limitandosi a raccontare una storia di crescita, con tutti quei momenti nei quali la vita sembra così spaventosa da lasciare senza fiato e desiderosə di fermarsi, di avere una pausa, una tregua.

Se avete intenzione di leggerlo, tenete presente che è un classico romanzo di formazione e che, anche se magari non è il capolavoro esaltato da moltə, si legge volentieri e con interesse. In definitiva, sono molto contenta che sia stato il libro di novembre di LiberTiAmo, altrimenti chissà quando mi sarei decisa a leggerlo!

Attenzione: questa recensione è stata scritta prima che uscisse la notizia che Anthony Broadwater non è stato l’uomo che ha violentato Sebold nel 1980.

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Ero fortunata; la gente teneva per me.

In questa frase c’è tutta l’essenza di questo memoir nel quale Alice Sebold racconta del suo stupro e di quello che ne è seguito; di come sia facile non essere credute subito quando si denuncia una violenza sessuale; di come nessunə ti crederà mai se non rispetti i requisiti della vittima ideale.

Quando fu violentata, Sebold era vergine, non indossava vestiti provocanti, era una tranquilla studentessa, veniva da una famiglia acculturata; aveva provato a difendersi e il suo corpo portava diverse tracce di violenza; il suo stupratore era un uomo nero con dei precedenti. Basta essere un agnello aggredito (o, addirittura, ucciso) da un lupo cattivo e la gente sarà dalla tua parte.

E se non lo sei?

Sebold non lo dice mai esplicitamente, ma non ha bisogno di farlo: i fatti parlano da soli. Ancora troppa gente (e molta ricopre ruoli istituzionali) non è disposta a credere alle vittime e a ritenere responsabile lo stupratore. Ancora troppa gente ritiene la donna violentata parimenti, o interamente, colpevole della violenza subita perché i suoi atteggiamenti non sono stati abbastanza innocenti, i suoi vestiti abbastanza casti, la sua vita sessuale abbastanza morigerata. Come se la donna più disinibita e provocante andasse in giro non aspettando altro che poter essere violentata. Come se la pudicizia abbia mai salvato una donna dalla violenza degli uomini.

Fa incazzare pensare che ancora oggi Sebold sarebbe una donna fortunata: per essere sopravvissuta alla violenza sessuale, per aver trovato le parole per raccontarla e per aver trovato persone disposte ad ascoltarla e crederle. Fortunata in circostanze dove non dovrebbe esserci fortuna, ma una rete di solidarietà pronta ad accogliere e sostenere le vittime.

E invece…

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Dopo aver finito di leggere Arde la notte, commentavo che mi sarebbe piaciuto saperne di più di Matthias invece che di Isaac e Grier ed eccomi accontentata: a quanto parte Devina ha barato e adesso come punizione rischia di perdere proprio l’anima dell’ex capo di Jim.

Onestamente, però, la cornice narrativa continua a essere più interessante della coppia di turno. Cioè, gente, Adrian. Adrian. Quello che fa Adrian in questo libro è enorme, un’azione molto angelica (e da uno che meno angelico non si può non te la saresti aspettata). Spero che l’enormità di quest’azione aiuti Jim a mantenersi sulla buona strada, perché a ogni libro della serie scivola sempre più verso quella perfida di Devina…

Tornando a Matthias, devo dire che lui e Mels mi sono piaciuti, ma ho due appunti da fare. Il primo riguarda l’impotenza di Matthias: sono andata in brodo di giuggiole davanti a un elemento del genere in un romance. Ovviamente, essendo un paranormal romance si trova il modo di eliminare il disturbo, cosa che non mi ha fatto impazzire. Soprattutto per l’idea del «Oh, finalmente potrò fare del vero sesso!», come se quello senza un pene eretto fosse sesso finto...

Un altro problema – e forse l’ho pure citato qualche altra volta, non ricordo – è quello dell’idea che chi è promiscuə non rispetti se stessə o le altre persone. Mi piacerebbe che si trovasse un modo diverso di esprimere il concetto di “usare altre persone o farsi usare per fare sesso”: la promiscuità, se consapevole e dichiarata, non ha niente a che vedere con l’usare lə altrə. Mi dà sempre fastidio vedere associata la promiscuità a una mancanza di moralità (anche quando poche pagine dopo di dice l’esatto contrario).

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Counterpoint è stato una lettura intensa come il precedente libro della serie, Syncopation, e Zabo mi ha confermato di saper scrivere bellissimi romanzi senza quei fastidiosi stereotipi che rendono false e insopportabili tante altre storie simili.

Innanzi tutto, Anna Zabo riesce a rendere sexy il consenso. Quante volte con la scusa dell’essere sexy si leggono di comportamenti al limite (e a volte anche oltre) del criminale? Ecco, Zabo ci mostra come assicurarsi di avere il consenso dell’altra persona dopo averla messa a suo agio ed essersi sinceratu del suo benessere sia quanto di più erotico ci possa essere. Non è facile trovare qualcunu che sappia scrivere scene di sesso così emotivamente intense che a leggerle si prova pudore per la vulnerabilità messa a nudo dai personaggi.

Ho trovato oltremodo apprezzabile il fatto che Zabo defenestri ogni stereotipo sul BDSM: quindi il dominatore non è una specie di superuomo senza dubbi e senza debolezze e il sottomesso non è una specie di ameba senza volontà e senza personalità, ma sono due persone normali con una loro complessità, un loro background e degli interessi che vanno al di là dei loro gusti sessuali.

Un altro elemento positivo di Counterpoint è il modo in cui si parla di salute mentale (uno dei personaggi soffre di ansia e attacchi di panico): non sono una scusa per fare del male allu altru, ma nemmeno un’arma da usare contro chi ha a che fare con un problema di salute di questa natura.

Infine, adoro il modo in cui Zabo riesce a inserire piccoli flash sulle mille discriminazioni subite da diverse minoranze: mi piace quest’attenzione che ha per chiunque e, infatti, è davvero bravu nella rappresentazione.

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Sono rimasta molto colpita da questa raccolta di poesie curde: hanno quasi tutte – com’è ovvio in una raccolta, qualcosa di meno memorabile lo si trova sempre – un’energia e una passione incredibili. Mai titolo fu più azzeccato!

Da questi componimenti emerge con forza la lotta che il popolo curdo ha dovuto e ancora, purtroppo, deve combattere per non essere spazzato via e per ribadire il suo diritto a esistere. È sorprendente come un insieme così semplice di parole possa portare con sé una tale anelito verso la libertà e l’amore.

È una poesia profondamente commovente, è impossibile rimanere impassibili di fronte al desiderio di essere al sicuro e in pace nel luogo che si chiama casa e alla voglia di mettere a disposizione della lotta qualsiasi cosa, anche la vita – perché, quanto vale questa se è spesa tutta in servitù e umiliazione?

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Mentre la storia d’amore al centro di Arde la notte mi aveva lasciato freddina, quella di Envy era pressoché non necessaria, se non per il fatto che siamo in un paranormal romance e quindi Veck DelVecchio e Sophia Reilly devono darci dentro. Però la storia non ne avrebbe risentito affatto se i due fossero stati semplicemente colleghi e buoni amici: e infatti è così che me li sono immaginati tutto il tempo, in barba a Zia Ward che me li descriveva in preda agli ormoni (un po’ come continuo a immaginarmi Jim Heron moro, quando invece è biondo… è sempre un piccolo shock quando mi viene ricordato…).

Comunque, sono contenta che Envy sia tornato a destare il mio interesse per la serie: Veck e Reilly mi sono piaciuti più di Isaac e Grier, anche se la storia d’amore continua a essere troppo veloce per in miei gusti in questa serie (l’atto finale poi per me è completamente incomprensibile) ed è un vero peccato perché so che Ward è un’autrice capace di gestire meglio il tempo e lo sviluppo di un rapporto.

Continuo a pensare che sia un difetto dovuto all’incapacità di mantenere il giusto equilibrio tra la cornice narrativa e la storia affrontata in ogni singolo volume. Anche qui la cornice prende il sopravvento perché accade un evento così enorme che ciò che ti fa andare voltare una pagine dietro l’altra è lo scoprire cosa accadrà adesso ai nostri angeli piuttosto che scoprire se l’anima di DelVecchio verrà salvata.

Infine, scopro con piacere che il mio LGBTQIA+ radar si era acceso con cognizione di causa… questi angeli si fanno sempre più interessanti…

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Questo romanzo è stata un’enorme delusione. L’ho scelto dalla listopia di Goodreads dedicata ai romanzi con personaggi asessuali e dubito assai che Dust possa rientrare nella categoria – e, se lo fa, non fa una gran favore alla comunità asessuale.

Il personaggio asessuale, infatti, dovrebbe essere Perceval, una delle protagoniste: come avrete intuito dal nome, si tratta di un riferimento al cavaliere della Tavola Rotonda, proprio a quello casto e puro. Infatti, la Perceval di Dust è celibe, lo ripete più volte nel romanzo, ma non menziona mai l’asessualità, ma solo un generico disinteresse per il sesso (che non è sinonimo di asessualità, definita come mancanza di attrazione sessuale).

Il grosso problema di Dust per me è che è un romanzo allegorico: sebbene ci siano anche diversi personaggi non binari e/o intersessuali, questo non si traduce in una rappresentazione vera e propria, ma solo in allegorie di qualcosa. C’è una scena di sesso tra Rien e un personaggio intersessuale che è palesemente un rimando al mito dell’Eden e qualunque diversità passa in secondo piano rispetto al significato allegorico. Adesso ho un nuovo motivo per provare antipatia per i romanzi allegorici.

Non so se proseguirò la serie con Chill: da una parte mi rendo conto di averlo letto svogliatamente, anche per il periodo di caldo afoso che è coinciso con la lettura; dall’altra se ripenso a tutte quelle allegorie del quale significato me ne sbatto altamente, mi viene voglia di affogare questa malsana idea in una tazza di tè.

E cosa c’è di meglio di una tazza di tè verde accompagnata con una fetta di cheesecake alla Nutella? Di sicuro non Chill.

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Ho letto questo libro perché c’è un personaggio pansessuale aromantico (Zavier) e devo confessare che all’inizio ero molto scettica. Uno dei pregiudizi più duri a morire sull’aromanticismo riguarda l’idea che le persone aromantiche siano fredde e anaffettive: quindi, il fatto che Zavier sia un dominatore mi ha fatto tremare i polsi – non per il BDSM in sé, per carità, ma per il terrore che Zabo usasse l’aromanticismo come scusa per un personaggio senza cuore che lega e frusta la gente per sentirsi vivo e cazzate del genere.

E invece.

Mi sono trovata a leggere un romanzo molto intenso: sia perché è caratterizzato da una forte carica sensuale sia perché Zabo è prodigx di scene emozionanti descritte davvero bene. Inoltre, la violenza psicologica che Ray subisce da parte dell’agente del suo gruppo, i Twisted Wishes, è più spaventosa di gran parte delle scene di violenza che mi è capitato di leggere altrove.

L’aromanticismo è descritto così bene che mi sono ritrovata nella maggior parte dei pensieri di Zavier e viene messo in chiaro come il suo amore per Ray, sebbene non sia di natura romantica, non ha niente da invidiare a chi si scambia cuori&fiori.

Anche con il BDSM Zabo se la cava alla grande: le personalità di Zavier e Ray non si esauriscono nei loro ruoli di dominatore e sottomesso e, per quanto sia un aspetto importante per loro e la loro relazione, le loro vite sono più complesse. Per esempio, non conosco moltx autere di romance che costruirebbero un personaggio leader di una band che è anche sottomesso, per la diffusa idea che se sei sottomesso a letto, allora sei una specie di ameba senza una tua individualità. Sappiamo che è una stupidaggine, quindi è il momento di smettere di metterla nei libri.

Infine, di Syncopation ho amato l’intersezionalità. Ci sono molti momenti nel romanzo dove un personaggio si rende conto dei propri privilegi e si impegna a modificare il proprio comportamento per abbattere lo stereotipo che è alla base della discriminazione. L’ho apprezzato tantissimo, soprattutto in un romanzo d’intrattenimento: mi fa un piacere immenso vedere questi argomenti uscire dalla teoria per entrare nelle storie. Si spera sempre di più e con sempre più pubblico!

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Mentre osservo sgomenta questa politica che ha ormai contribuito alla morte di più di millecinquecento persone nel Mediterraneo, ho sentito il bisogno di rileggere La tempesta per questa citazione:

Ariel: Il tuo incantesimo
Agisce con tanta forza
Che, se tu li vedessi ora,
Ne avresti tenerezza.
Prospero: Lo credi, spirito?
Ariel: Io sì,
Se fossi umano.
Prospero: E allora io lo sarò.
Tu che non sei che aria
Sei come toccato da un senso,
Una pena per i loro affanni
E io, che sono della stessa specie,
Che soffro le stesse passioni,
Non dovrò, uomo,
Commuovermi più di te?

Adesso sono qui a cercare di mettere nero su bianco cosa significa per me questa citazione, quest’opera e scrivo e cancello un discorso retorico dietro l’altro. Il punto è che, al netto di tutto, trovo inaccettabile rifiutarsi di salvare e accogliere persone che rischiano la vita in mare.

È vero, la questione delle migrazioni viene affrontata da anni (ma tanti anni, almeno trentina) in maniera pessima dall’Italia e dall’Unione Europea e questo ci ha portato dove siamo adesso, ma niente di tutto questo giustifica il rifiutarsi di salvare persone in mare.

E io non sono una di quelle che si strugge di lacrime davanti alle foto di cadaveri sulle spiagge, nemmeno quando sono bambini: forse mi manca l’empatia necessaria, non lo so, ma di sicuro ho abbastanza rispetto della vita umana da impedirmi di spregiare il dolore e rallegrarmi di una bocca in meno da sfamare.

La tempesta è una delle opere più importanti del Seicento europeo e forse quella che più di tutte racconta l’uomo moderno, nel bene e nel male: ci sono i nostri principi, tra i quali quello di essere vicini ai nostri simili nella sventura e dell’uso della ragione contro ogni furore, e le nostre colpe, come il colonialismo che ha distrutto intere culture in nome di una presunta superiorità.

Chi sta dunque mettendo in pericolo la nostra cultura, nascondendo le nostre colpe?

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Ho preso il secondo volume delle Storie della buonanotte per bambine ribelli anche se il primo non mi era piaciuto granché perché ero curiosa di vedere se c’erano stati dei miglioramenti dal mio punto di vista. La risposta è stata negativa: il secondo volume è uguale al primo, solo con cento biografie diverse. Quindi la buona notizia è che, se vi è piaciuto il primo, vi piacerà anche questo; in caso contrario, meglio lasciar perdere.

Dal punto di vista grafico è anche questo un signor libro, con la sua bella copertina morbidosa che passerei ore a tocchicciare e con le illustrazioni delle varie artiste, tutte molto belle. In più, è stato aggiunto un glossario con i termini più difficili per il pubblico più giovane, termini che sono stati evidenziati all’interno delle storie.

Devo dire che questo secondo volume mi ha un po’ annoiato: nonostante queste brevi biografie raccontino di imprese, scoperte e coraggio straordinari, le ho trovate molto piatte e poco appassionanti. Alcune sembrano proprio un elenco della spesa (ha fatto questo, poi quest’altro e infine quest’altro ancora), altre sembrano pagine di Wikipedia, di quelle con l’avviso che si tratta solo di un abbozzo. Non proprio quelle che si definiscono letture avvincenti…

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Durante la lettura di Cecità penso di essere rimasta fregata dalla mia empatia, che forse è già andata in vacanza, o è da qualche parte mezza morta per l’afa. È vero che la mia dotazione iniziale di questa capacità non era delle più sostanziose, ma non mi aspettavo di rimanere così fredda davanti a un romanzo come Cecità, che ha tutte le carte in regola per sconvolgere chi legge.

Non vi dico quanto mi ha preoccupato non essere particolarmente toccata da questa storia: ho lavorato tanto su me stessa per avere un livello (per me) accettabile di empatia che ho passato parte del romanzo a dirmi Ehilà, questo è proprio il momento in cui dovresti sentirti male per la situazione nella quale si trovano i personaggi…. Non mi ha smosso nemmeno il pensiero che questa cecità dipenda dal non voler vedere – le sofferenze altrui, le loro necessità, i loro bisogni – e, cavolo, cosa c’è di più attuale da leggere mentre lasciamo affogare gente nel Mediterraneo perché dobbiamo pisciare più lontano dei poteri forti dell’UE, chiunque essi siano?

Non posso nemmeno biasimare Saramago, perché Cecità è un romanzo immenso, un esperimento, un cosa accadrebbe se che merita di essere letto perché ogni tanto è bene ricordarsi di tirare fuori il capo dal culo e guardare – guardare davvero – cosa ci accade intorno.

Vuoi che ti dica cosa penso, Parla, Secondo me non siamo diventati ciechi, secondo me lo siamo, Ciechi che vedono, Ciechi che, pur vedendo, non vedono.

Non so cosa non abbia funzionato con me con questo romanzo: forse il fatto che si dilungasse in dettagli, ha diluito la potenza con la quale avrebbe potuto colpirmi, mentre altre persone è proprio quello che hanno trovato scioccante; oppure, il mio lato razionale si è concentrato sul modo in cui cambia il mondo, “fregandosene” dei dettagli raccapriccianti e pretendendo invece dettagli sui cambiamenti e non ce ne sono perché, uno degli elementi più terrificanti, è proprio che nessunə sa cosa stia accadendo di preciso.

Come che sia, fregatevene della mia opinione e leggete questo romanzo e, se siete persone empatiche, preparatevi a stare male perché Saramago qui picchia duro con voi – e cerca di risvegliare quellə che, come me, sono un po’ tardə...

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A sangue freddo è uno di quei libri da consigliare a chi ama leggere gialli in estate, ma non vuole trovarsi tra le mani robetta scialba: d’altro canto, Capote è una garanzia e, anche se non è stato sempre fedele ai nudi fatti come si vantava, ha scritto pagine che difficilmente vi lasceranno indifferenti.

A sangue freddo è il racconto del brutale assassinio di quattro persone, membri della famiglia Clutter, a opera di Perry Smith e Dick Hickock: Capote racconta gli antefatti, il delitto, la ricerca degli assassini e della loro fuga, lo sgomento della gente e infine l’arresto e la fine della vicenda con l’impiccagione dei colpevoli.

È un non-fiction novel molto statunitense, tutto intento nel raccontare come il sogno americano sia fallito (nel 1966, e ancora ne parliamo, pensate un po’ a quanto è coriaceo questo benedetto/maledetto sogno americano!), e molto universale nel descrivere di quanto destabilizzi le persone il delitto apparentemente insensato di brava gente e di come tuttə si convincano che qualcunə nella loro comunità non sia chi dice di essere. Tuttə fierə della propria tranquilla normalità finché non accade qualcosa che la rompe…

Penso che sia molto statunitense anche la determinazione con la quale si cerca di far condannare a morte Smith e Hickock, ignorando perizie psichiatriche e background: è un aspetto che mi ha agghiacciato almeno quanto il delitto, probabilmente perché sono europea e l’articolo 27 della Costituzione italiana mi scorre praticamente nelle vene… La sola idea che in uno Stato di diritto e democratico sia legale far impiccare delle persone, anche se si sono macchiate di delitti orrendi come in questo caso, mi sembra inaccettabile...