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Leggere questo libro mi ha riportato alla mente la lettura di un altro: non ne ricordo né il titolo né il nome del curatore e – in effetti – non so nemmeno dove sia finito nel caos della mia (non) libreria. Ne ricordo però a grandi linee il contenuto, una raccolta di storie trascritte dalla tradizione orale di una popolazione nativa americana, della quale – udite, udite – non ricordo il nome.

Tuttavia, nonostante tutti questi non ricordo, Heart Berries mi ha fatto proprio ripensare a quel libro. Il motivo è presto detto: di quella raccolta di storie capii poco o nulla, così come durante la lettura di questo memoir ho avuto la sensazione che ci fosse un muro di incomprensione culturale e di conoscenze non condivise tra me e Mailhot.

Quella raccolta raccontava storie usando delle modalità che mi erano del tutto estranee e la loro logica sfuggiva completamente alla mia comprensione: mi mancavano la conoscenza pregressa e il background culturale necessari per decodificarle. Allo stesso modo, Heart Berries mi è sembrato contenere delle informazioni che nella mia ignoranza non sono riuscita a cogliere e ne sono molto dispiaciuta, perché quello che invece ho capito mi è piaciuto molto e mi ha anche regalato degli interessanti spunti di riflessione.

Immagino che per chi vive in Nord America (o conosce molto bene la cultura delle popolazioni che vi abitavano in origine) sia un libro più fruibile, ma se la sola copertina vi sembra tanto invitarvi alla lettura, non fatevi frenare dalla mia freddezza: magari Heart Berries riuscirà a toccarvi anche se non siete espertз di nativз americanз. Fate solo attenzione ai contenuti sensibili, perché Mailhot in più punti ci va giù pesante.

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Se chiedete un po’ un giro, sarà difficile che non vi imbattiate nella constatazione che nel corso degli anni ci si è ritrovatз a passare sempre più tempo nello svolgimento di pratiche o mansioni dal significato oscuro, quando non evidentemente inutili.

Anche nella ricerca di un lavoro ci si imbatte in posizioni che magari hanno un nome altisonante in inglese, ma che non è chiaro in cosa consistano: magari alla prova dei fatti si rivelano essere dei bullshit jobs (che la traduzione italiana rende non benissimo con lavori del cavolo).

Secondo Graeber, un bullshit job è un’occupazione retribuita che è così totalmente inutile, superflua o dannosa che nemmeno chi la svolge può giustificarne l’esistenza, anche se si sente obbligato a far finta che non sia così. Immagino che, anche se non svolgete in prima persona un bullshit job, vi verrà in mente qualche situazione nella quale ci avete avuto a che fare.

L’analisi di Graeber è, come sempre, brillante: lo sguardo di un antropologo sulle cose umane è sempre molto prezioso, per la capacità della disciplina di indagare situazioni che a noi sembrano normali, ma che sono solo il frutto di una specifica organizzazione sociale; allo stesso modo si può dire che lo sguardo di un anarchico sia prezioso, per il modo rifiuta gerarchie che sembrano insormontabili.

L’unico appunto che mi sento di fare a Bullshit Jobs è che sembra un lavoro un po’ grezzo: Graeber racconta di come la sua riflessione sia partita da un articolo che ha avuto ampia risonanza e alla fine si ha l’impressione che il libro ne sia solo un’estensione piuttosto che la teorizzazione definitiva.

Per il resto, niente da eccepire: ci mancherai, Graeber.

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Amatissima è quel tipo di romanzo immenso che, dopo averlo letto, vorresti leggesse chiunque, ma non hai idea di come scriverne perché almeno qualcunǝ si incuriosisca abbastanza da fare un tentativo. Mamma mia, Morrison, cosa non mi hai fatto provare durante questa lettura!

E dire che per gran parte della prima metà non mi aveva preso per niente: non riuscivo bene a capire dove volesse portarmi Morrison, complici quel tocco di realismo magico che sconcertava la mia ragione e una storia della quale faticavo a mettere insieme i pezzi. Poi a un certo punto qualcosa ha scattato, gli elementi della storia si sono messi in fila e ho capito di star leggendo un capolavoro.

Vi diranno che Amatissima è un romanzo sulla schiavitù dei neri negli USA – ed è vero – ma quello è solo il primo filo, che poi si intreccerà con altri fili per dare vita a un tessuto simile al raso, così uniforme che è difficile individuare il punto di partenza. Come si fa a dire di aver raggiunto la libertà? Che cos’è la libertà? Basta non avere più padroni e padrone, oppure è una questione più complessa, fatta di tanti ambiti nei quali liberarsi?

Ho amato il modo in cui Morrison ha raccontato la maternità, inevitabilmente intrecciata con lo schiavismo e il patriarcato, che ne pervertono l’amore con le loro logiche gerarchiche e il loro assoluto disprezzo per la libertà altrui. Non si attraversa indenni una società dove a chi è in fondo alla scala gerarchica può essere fatta qualsiasi cosa – e Morrison non è parca di esempi. Nemmeno essere le vittime garantisce di aver imparato la lezione.

E in questo romanzo di donne, non manca lo sguardo sulla mascolinità, annientata nella condizione di schiavo, dove qualunque pretesa di forza e superiorità sugli altri generi viene meno e ancora persa nel tentativo di ritrovarsi e ricostruirsi secondo logiche diverse.

It was not a story to pass on: non è una storia da tramandare e non è una storia da ignorare. È particolarmente consigliata alle persone razzializzate e a chi ama la letteratura di confine, non tanto geografico, ma etico e interiore.

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La prima volta che sono entrata in contatto con la storia di Iqbal Masih ero una bambina che partecipava a non so più quale progetto scolastico sullo sfruttamento del lavoro minorile. Masih, infatti, era un giovanissimo attivista pakistano che aveva provato sulla sua pelle lo sfruttamento al telaio per tessere tappeti pregiati.

Parliamo della seconda metà degli anni Novanta e Masih era già morto, ucciso in circostanze mai del tutto chiarite a colpi di arma da fuoco. Era il 16 aprile 1995 e Masih aveva appena dodici anni, eppure aveva già contribuito alla liberazione di oltre tremila bambinu dallo sfruttamento.

Storia di Iqbal rende omaggio alla sua figura, al suo coraggio e alla sua determinazione nel voler porre fine a una pratica così disumana. È una di quelle storie che hanno dell’incredibile, perché grazie alla risonanza che l’attivismo di Masih ha avuto nel mondo le cose hanno iniziato a cambiare davvero.

D’Adamo ha fatto un ottimo lavoro, romanzando la storia di Masih e facendola raccontare a una bambina sua compagna di sfruttamento, inventata di sana pianta, ma che, come dice l’autore stesso, probabilmente assomiglia a una bambina che lavorava con lui. In effetti, l’unica nota stonata di Storia di Iqbal è stata la sua carenza nell’ambientazione: potrebbe essere il Pakistan come un qualunque altro Paese dove viene sfruttato il lavoro minorile. Apprezzo la volontà dell’autore di raccontare questa storia, ma mi sarebbe piaciuto vederla contestualizzata meglio.

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Cosa si può scrivere de Le città invisibili? O di Calvino in generale? Se come me amate le prose senza fronzoli e di quella semplicità che riesce come nient’altro a raccontare la matassa inestricabile delle cose della vita e della morte, non mancate di leggervi qualcosa di Calvino.

Le città invisibili è una guida alle città dei territori sotto il dominio di Kublai Kan, che si fa raccontare da Marco Polo le loro caratteristiche. Nella lettura, è facile scoprire somiglianze con le nostre città e noi abitanti, in un intreccio che ci rivela parti di noi stessз, a loro volta riflesse negli spazi che abitiamo.

È per questo che ogni rilettura de Le città invisibili ci dirà qualcosa di diverso: in momenti diversi della nostra vita avremo bisogno di concentrarci e riflettere su fili diversi della matassa e sentiremo più vicina quella o quell’altra città, quello o quell’altro scambio tra Kublai Kan e Marco Polo.

A questo giro non ho potuto fare a meno di essere colpita dalle possibilità perse, dalle città malate e dall’importanza di vedere gli sprazzi di luce e farli brillare nonostante il fumo acre degli incendi.

Solo se conoscerai il residuo d’infelicità che nessuna pietra preziosa arriverà a risarcire, potrai computare l’esatto numero di carati cui il diamante finale deve tendere, e non sballerai i calcoli del tuo progetto dall’inizio.

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Confesso che la mia serie guilty pleasure del cuore questa volta mi ha un po’ tradito: nella prima parte mi ha piuttosto infastidito, prima con un instant love piuttosto inutile (la storia sarebbe filata liscia anche se l’interesse fosse scattato più tardi), poi con due protagonistu, Nyx e The Jackal, con lu quali non ho legato subito.

Per fortuna la magia è tornata con il passare delle pagine e ho apprezzato molto lo sforzo di cambiare i ruoli di genere all’interno di un romanzo rosa, sia con Nyx e The Jackal, ma anche con Posie, che nei primi capitoli avrei strozzato volentieri, ma alla fine si rivela essere un personaggio interessante.

Sicuramente ho legato un sacco con i personaggi secondari facenti parte della combriccola di The Jackal, che spero di vedere nei prossimi romanzi di questo spin-off (soprattutto Mayhem perché sembra tanto un tenero cupcake al quale si può solo volere bene).

Infine, è sempre un piacere ritrovare Rhage, orsacchiottone dall’immenso bisogno di coccole e affetto. Ho adorato i flashback che ce l’hanno mostrato interagire con Darius, il Fratello che abbiamo conosciuto di meno, ma del quale sentiamo comunque la mancanza.

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Avrei voglia di commentare l’ascolto di questo audiolibro limitandomi a scrivere che ho ascoltato la prima poesia a fine luglio e ci ho messo un mesetto prima di decidermi ad ascoltare anche il resto: potrei dare come al solito la colpa al caldo che mi rendeva impossibile concentrarmi sull’ascolto, ma la verità è che Shame Is an Ocean I Swim Across è toccante ai limiti dell’insopportabile.

Gli argomenti trattati vanno dall’incesto alla grassofobia, dallo stupro alla depressione, dall’amore all’abbandono: tutte tematiche forti affrontate con versi taglienti e poco inclini all’eufemismo.

A tutto questo aggiungete che l’audiolibro è letto direttamente dall’autrice, che quindi vi racconta delle terribili esperienze che ha avuto nella sua vita in prima persona ed è difficile rimanere impassibili. Ci sono poesie nelle quali la sua voce sembra quasi spezzarsi e il dolore che trasmette è così nero che sono rimasta bloccata a quei versi e ho dovuto mettere in pausa.

Il tutto condito con la musica di Mary Lambert (che è anche una cantante, potete trovarla su Spotify), che ho trovato sottolineare molto bene le sue parole. Forse ho davvero trovato un tipo di audiolibro che pure io sono in grado di apprezzare.

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They were drowning me without realizing it. And it wasn’t their fault. At some point in their lives, they’d learned how to breathe underwater, and I hadn’t.

Shaun David Hutchinson è ancora un autore inedito in Italia e ne sono molto dispiaciuta: We Are the Ants, il suo romanzo più conosciuto, sembra trattare dei lati oscuri della vita che solitamente vengono nascosti allu ragazzu o affrontati in maniera imbarazzante e superficiale. Dopo aver letto Brave Face capisco perché Hutchinson maneggi questa oscurità con tanta maestria: ci è stato in contatto abbastanza a lungo da conoscerla e da aver imparato a raccontarla bene.

Brave Face è la storia dell’autore che, quando era un ragazzo, si è ammalato di depressione, finendo per compiere atti di autolesionismo e per tentare il suicidio (del quale c’è una descrizione molto grafica, una di quelle che ti fanno partire una sequenza di No nella testa e ti fanno venire voglia di entrare nel libro per abbracciare la persona che sta così male da volersi togliere la vita). Immagino non ci sia bisogno di specificare che è un libro difficile da leggere e che, a seconda della vostra sensibilità, nemmeno da aprire.

L’aspetto che ho amato di più di Brave Face è stata la sincerità derivante da quel faticosissimo lavoro interiore che ti porta ad avere uno sguardo lucido sul tuo passato, uno sguardo che vede i propri errori e li giudica per quello che sono, ma ha anche compassione di chi era allora, perché nessunu nasce con il manuale delle istruzioni per vivere al meglio la propria vita.

Poi c’è la questione delle microaggressioni e dell’omofobia strisciante: Hutchinson non ci racconta episodi di violenza eclatante, ma una serie di fatti e circostanze che sul momento ci sembrano meno gravi perché non ci sono ossa rotte o un pericolo immediato per la sopravvivenza, ma che nondimeno hanno aggravato la sua depressione, mettendo comunque a rischio la sua vita.

But I was determined. I was determined to tell the truth without telling the truth. I was determined to point out the hypocrisy with which I, with which we all, had been living our lives. I was determined to tell them that there were consequences to their actions and that I was one such consequence. That when we stroll through lives of privilege without consideration of others, we risk hurting them irreparably, and that we must take responsibility for that hurt even if we aren’t aware we’ve caused it.

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Making Sense of Intersex non è stata una lettura semplice, principalmente perché non è un testo di divulgazione e quindi è molto tecnico e in secondo luogo perché è denso di informazioni che hanno bisogno del giusto tempo per poter essere assimilate – soprattutto se, come me, non siete del mestiere.

Tuttavia è stata una lettura estremamente interessante, capace di dipanare e dare giustizia all’enorme complessità che la sola esistenza delle persone intersessuali porta al nostro sistema culturale e valoriale, una complessità a lungo negata con il ricorso un’estrema medicalizzazione volta a ridurre la questione a un adattamento dei corpi al sesso femminile o maschile.

Making Sense of Intersex sviscera il background culturale del personale medico e dei genitori in modo da spiegarci da dove provenisse la convinzione che operare lu bambinu intersessuali fosse l’unico modo per garantire loro una vita felice, per poi smontare punto per punto quelle certezze, sia da un punto di vista empirico (le testimonianze di vite tutt’altro che felici sono davvero numerose), sia da un punto di vista filosofico ed etico.

Si tratta del tipo di libro che vorrei vedere tradotto in ogni lingua, perché, pur non essendo una guida alla genitorialità – e non avendone nemmeno l’ambizione – mi sembra dare delle informazioni che ogni aspirante genitore dovrebbe avere perché ho l’impressione che si associ al fatto di avere dellu figliu con il riprodurre copie di sé. Invece lu figliu possono essere molto diversu dai genitori, a volte anche su piani che ci sono del tutto estranei e che sfidano con prepotenza opinioni che ci hanno guidato per tutta la vita.

Averne coscienza – non dico sapere cosa fare in qualunque circostanza imprevista, sarebbe come pretendere che ogni persona nasca con il manuale delle istruzioni – mi sembra una componente importante del voler concretizzare il desiderio di genitorialità e allo stesso tempo un aspetto assai poco indagato e considerato.

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City of Strife è un romanzo perfetto se avete voglia di un fantasy pieno di architetture che vi faranno sognare a ogni aperti e di intrighi che vi faranno continuare a macinare pagine come se non ci fosse un domani. Immagino di dovervi avvertire, quindi, che la serie non è ancora conclusa e che mancano ancora gli ultimi due volumi (anche se l’uscita di City of Torment potrebbe essere vicina, ma quest’anno è diventato presto molto strano e chissà).

Comunque, tornando a City of Strife, l’elemento più rimarchevole del libro mi sembra la costruzione dei personaggi, che dà senso a tutto il loro brigare e alle relazioni che si creano tra di loro. In particolare, ho apprezzato la presenza di personaggi che non sono forti perché capaci di impugnare una spada e far fuori centinaia di nemici con la sola forza del loro braccio – come se ne trovano a tonnellate nei fantasy – ma lo sono perché hanno il coraggio di mettere a repentaglio la loro vita e i propri privilegi per aiutare qualcun’altru.

Inoltre, c’è un antagonista così stronzo, così perverso e così viscido che fin dalle prime pagine ho iniziato a sperare che faccia una fine orribile – e che Arseneault non lo sprechi, facendogli fare una fine anticlimatica, perché è davvero una merda schifosa. A questo proposito, vi dirò di tenervi alla larga da questo romanzo se gli abusi psicologici e fisici vi mettono a disagio perché l’antagonista ne fa largo uso.

Un altro pregio del romanzo è una buona presenza di personaggi queer inseriti in maniera armonica nella storia e non come una medaglia da reclamare perché l’autrice si è ricordata che c’è vita oltre allociseterolandia. Ho delle perplessità su alcune rappresentazioni, ma molto dipenderà da come evolverà la storia, quindi per il momento ho deciso di fidarmi di Arseneault.

Quindi City of Strife non ha difetti? Sì, ce li ha. Il più macroscopico mi è sembrata una scarsa attenzione per la descrizione della magia, che non sappiamo proprio come funzioni di preciso in questo mondo. È anche vero che stiamo parlando del primo libro di una serie e c’è tempo per approfondire, oltre al fatto che l’autrice ci butta negli eventi e ci lascia lì a osservarli dipanarsi. Io non amo gli spiegoni, per carità, ma è pure bello imparare qualche dettaglio del mondo del quale si legge.

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Ho dei sentimenti contrastanti nei confronti di questo romanzo: ci sono degli aspetti che mi sono piaciuti molto, mentre altri mi hanno annoiato a morte durante la lettura.

L’elemento che ho apprezzato di più è stata la difficoltà della protagonista, Anna, ad adattarsi alla genitorialità: felicemente childfree, si ritrova a fare da tutrice alla nipote e al nipote in seguito alla tragica morte del fratello e di sua moglie. L’intera sua vita viene stravolta e Anna prova diversi sentimenti negativi, dalla rabbia alla voglia di mollare tutto e scappare.

Benson è molto brava, pur nel contesto di un romanzo leggero, a esaminare la contraddizione del volere molto bene a due bambinu, ma allo stesso tempo non smaniare per cambiare pannolini e pulire vomito da influenza.

Allo stesso tempo, però, ho trovato molto noiosa la parte romance (che per fortuna non è poi così presente) perché si muove nei soliti binari. A definire scontata la seconda metà del romanzo gli si fa quasi un complimento: mi sono annoiata a morte (soprattutto per quel solito e inutile espediente per infilare altro dramma nella storia e che sta ritto a malapena da un punto di vista logico).

Inutile descrivere Anna che fa a pezzi una Bibbia per bambinu in reazione alla becera ignoranza di una fondamentalista cristiana (scena apprezzatissima e intensa) se poi la storia annega nei cliché del romance.

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Alcune ONG mi hanno chiesto di diventare testimonial di una loro campagna per convincere le persone a non partire. Noi in Somalia il viaggio, lo sai, lo chiamiamo tahrib, da altre parti lo chiamano backway, e io so più di chiunque altro quanto sia pericoloso. Dicono che la Libia sia un pozzo nero. Che da lì non riemergi più. Io non lo so dire, in Libia nemmeno ci sono arrivata. Mi hanno azzannata prima. Ma ecco, cugina, dimmi tu che senso ha andare nei villaggi a dire alla gente di non partire. Io non lo potrei mai dire a un mio coetaneo. Perché ci vogliono togliere quello che loro – i bianchi, gli occidentali, quelli con il passaporto forte – hanno? Possono girare il mondo in lungo e in largo. E vogliono che noi invece non muoviamo un passo. Hanno paura di essere contaminati dal nostro sangue nero? È quella la paura che hanno i bianchi in Occidente? Dimmelo tu, che lì ci vivi. Per questo dico no a queste ONG. Non mi sembra una buona idea dire a un ragazzo: “Ehi, sei africano, sei sfigato, quindi stattene a casa tua, che il mondo non ti vuole.” Che messaggio è?

Ho finito di leggere La linea del colore da diversi giorni e da allora sono qui che mi arrovello su cosa scrivere al riguardo. È stata una lettura importante, capitata per caso in un momento storico nel quale le persone nere hanno di nuovo fatto sentire la loro rabbia negli USA e altrove per le violenze razziste che ancora subiscono.

Dopo la lettura di Adua qualche anno fa, ho ritrovato una Scego dalla scrittura più matura e incisiva, con una prosa che scorre garbata, ma potente e capace di scuotere, perché – semplicemente – non lascia la possibilità a chi legge di voltare lo sguardo dall’altra parte.

E cosa posso dire io di tutto questo? Di tutta questa rabbia, di tutta questa stanchezza, di questa voglia di cambiamento, di questa voglia di uguaglianza? Iniziamo a guardare meglio in casa nostra, tanto per cominciare: quante persone nere non possono respirare perché lasciate annegare nel Mediterraneo? Quante persone sono cittadine italiane di fatto, ma devono dimostrare la loro italianità dopo la maggiore età? Quante persone costrette all’invisibilità ci sono sul nostro territorio, sfruttate nei luoghi di lavoro e impossibilitate a vivere una vita dignitosa?

Cerchiamo di avere a cuore queste battaglie e di dar loro visibilità: senza la nostra spinta collettiva, se noi come popolazione italiana non ne facciamo una questione prioritaria, continueranno a vincere politici capaci solo di aggravare i problemi per poi spacciarsi per i salvatori della patria con il pugno di ferro.

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La città e l’isola è un bellissimo libro su una pagina poco raccontata della nostra storia: la condanna al confino di centinaia di omosessuali durante il fascismo, una violenza a lungo sottaciuta perché – inutile che ve lo dica – la liberazione per chi apparteneva alla comunità LGBTQIA+ è ancora in corso e nell’immediato dopoguerra non era proprio la priorità di questo Paese.

La strategia utilizzata per togliere di mezzo persone che si ritenevano un’offesa all’ideale machista fascista fu quella di renderle invisibili, a partire dall’eliminazione della legge che criminalizzava l’omosessualità: nell’Italia tutta Dio, Patria e Famiglia non potevano esistere maschi contaminati dalla femminilità. La città e l’isola è molto preciso nel delineare il collegamento tra omofobia e misoginia e quanto le vite di alcuni omosessuali mettessero in crisi il dualismo maschio-attivo/femmina-passivo.

Infatti, siamo ancora in un mondo dove la contrapposizione non è tanto tra eterosessualità e omosessualità, ma tra attivi e passivi: pensate allo sgomento di fronte a un maschio che è anche passivo. Inaudito! Così inaudito che è una stranezza anche per molti omosessuali, perché anche loro sono nati e cresciuti in un mondo di rigide distinzioni (tanto che trovano un’assurdità le conquiste dei movimenti LGBTQIA+).

La città e l’isola si concentra soprattutto sugli avvenimenti nella città di Catania, sui quali, grazie all’infelice solerzia del questore Alfonso Molina, abbiamo molte informazioni, che permettono sia di conoscere le storie dei confinati, sia di ricostruire la loro vita nella città siciliana. Spero che lo leggerete in tantu perché oggi più che mai è necessario tenere viva la memoria di tutti i crimini del fascismo.

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Confesso spudoratamente di aver subìto subito il fascino di Melio solo perché nella sua scrittura ho riconosciuto un vernacolo toscano che mi ha fatto sentire seduta a una tavolata di amicu, dove si fanno discorsi seri inframmezzati da bischerate – perché seri sì, ma senza esagerare, che poi si scade nel sussiegoso.

Poi in Faccio salti altissimi si parla di diritti, che è un altro argomento che cattura il mio interesse, soprattutto quando si tratta di diritti negati. Melio non parla solo di diritti negati legati strettamente alla disabilità, ma allarga molto lo sguardo: è difficile rimanere nel proprio angolo quando si inizia a interessarsi di diritti umani e civili, perché questi sono come amiconi estroversi vogliosi di abbracciare chiunque. Non vogliono essere contenuti, ma includere più persone possibile nel loro abbraccio.

Inoltre c’è l’altro lato della medaglia: è impossibile trovare una persona che abbia bisogno di un solo diritto o un diritto che non ci riguarderà mai e poi mai. Cerchiamo quindi di limitare l’indifferenza e di imparare ad ascoltare le storie diverse dalla nostra: se non possiamo partecipare e donare a ogni iniziativa, perché non abbiamo tempo e denaro sufficiente, possiamo lasciare che quelle storie modifichino il nostro modo di pensare e di agire.

Sembra niente, ma è quello che fa cambiare la sensibilità di una società abbastanza perché il bisogno di cambiamento arrivi alla politica, che poi è quella con il potere effettivo di avviare le riforme necessarie. Nella speranza che non ci si impieghi troppo tempo, perché alle persone i diritti servono ora, non è che possono aspettare i nostri comodi. Teste a pinolo.

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Questa raccolta di racconti mantiene un perfetto equilibrio tra storie che non mi hanno detto nulla e storie che mi hanno fatto venire voglia di approfondire con altri lavori dell’autrice o dell’autore.

La raccolta è iniziata bene con The Wild Horses and Fair Maidens of Llanganoch di Ifan Pughe, che sembra una cartolina di quello che ci aspetterà nelle prossime pagine: relazioni difficili e complicate, natura con la sua magia, legami che ingabbiano e voglia di libertà. Si prosegue con The Conquered di Dorothy Edwards, che mi è piaciuto proprio tanto: in una manciata di pagine, sono stata risucchiata dal cambiamento di Ruthie e dalle sue oscure motivazioni.

Ci sono poi alcuni racconti che mi hanno lasciato poco o niente, finché arriviamo a The Old Woman and the Wind di Margiad Evans, una storia di stregoneria, odio, solidarietà e rimorso. Possessions di George Ewart Evans mi ha ricordato vagamente La roba di Verga; The Pit di Gwyn Jones, invece, è piuttosto angosciante, mentre il protagonista vaga perso in cunicoli dove forse qualcuno sta tentando di ucciderlo…

Arrayed Like One of These di Gwyn Thomas non mi ha detto niente, mentre Jordan di Glyn Jones è un particolarissimo racconto horror che consiglio di recuperare a chi ama il genere. Patricia, Edith and Arnold di Dylan Thomas, uno dei pochi autori che già conoscevo, l’ho trovato carino, mentre il brevissimo Davis di Sian Evans è una delle cose più tristi che abbia mai letto.

Seguono alcuni racconti per me poco rilevanti (ma tra i quali vi segnalo The Chosen One di Rhys Davies, che è un autore dimenticato pesantemente influenzato dai lavori di D.H. Lawrence e, se siete suoi fan, magari vi farà piacere recuperarlo), finché sono arrivata a The Return di Brenda Chamberlain, la storia di un amore al di fuori delle convenzioni e molto sparlato.

Il prossimo racconto a colpirmi è stato My Father’s Red Indian di Dannie Abse, la storia di un padre con un amico immaginario, o forse no, mentre The Arrest di Emyr Humphreys, che racconta l’interazione tra tre arrestati, dipinge un quadro interessante, ma non proprio indimenticabile. Scream, scream di Glenda Beagan si svolge in un ospedale ed è piuttosto angosciante e anche Sing it Again, Wordsworth di Leslie Norris non brilla per allegria, ma mi è piaciuto molto il racconto di questa amicizia sfilacciata dall’incuria e probabilmente alla fine persa per sempre.

Infine, mi sento di porre l’accento su Boss di Duncan Bush, che ho trovato molto disturbante con questa donna bianca che si dipinge la pelle di nero per compiacere l’amante e su Losing di Clare Morgan, che chiude la raccolta, e parla di crescita e di rapporto madre-figlia.