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Con La Valle della Paura, Arthur Conan Doyle torna alle origini dei primi libri su Sherlock Holmes, costruendo un romanzo e non una raccolta di racconti, nei quali per me riesce meglio (tranne che ne Il mastino dei Baskerville, che è davvero superlativo).

In effetti, anche La Valle della Paura è molto bello, ma soprattutto nella prima parte: nella seconda, invece, si perde tensione e interesse, perché è il racconto di come si è arrivati al delitto (che Holmes risolve, come al solito, brillantemente).

Parlando della prima parte, l’ho trovata molto ironica, con un Holmes così in forma da dare sui nervi al paziente Watson, che però, proprio come noi, alla fine non può fare a meno di volergli bene e di riconoscere il suo genio, anche se emotivamente bislacco.

«Un manubrio, Watson! Penso a un atleta con un solo manubrio. Immagini lo sviluppo unilaterlae dei muscoli, il pericolo imminente di una scoliosi. Scandaloso, Watson, scandaloso!»

Questa citazione non sarà la più significativa del romanzo, ma mi ha fatto davvero morire dal ridere (soprattutto se ripenso allo sconforto di Watson che continua a non capire una mazza), insieme a Holmes che nel cuore della notte sveglia il povero dottore per chiedergli se ha problemi a dormire con un tizio rincoglionito solo perché non aveva capito al volo il mistero!

La seconda parte, invece, venuta meno la curiosità del colpevole risulta un po’ piatta, sebbene si redima nel finale con un plot twist di tutto rispetto. Però, Arthur Conan Doyle non è riuscito a farmi appassionare alla storia: sarà stata la carenza di Holmes?

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In questo romanzo, Serenia, la principessa del Regno Bianco, viene scelta come sposa da Gilbert, principe del Regno Nero, in una versione danzante del mercato delle vacche e viene da lui brutalmente violentata la prima notte di nozze, alla quale seguono altri episodi di violenza degni di un horror. Qual è la reazione di Serenia? Che occhi bellissimi e che addominali da urlo ha mio marito!. Aggiungete sospiri e piroette a piacimento.

Avrei potuto soprassedere sullo stile, tanto acerbo da seminare dialoghi abborracciati, parole a caso ma dal bel suono e una gestione dell’elemento magico a dir poco approssimativo, ma far passare degli stupri come se fossero un fastidioso incidente di percorso verso un idilliaco rapporto di coppia? Assolutissimamente no.

Penso che la parola più corretta per definire come mi sento alla fine di questa lettura sia: scioccata. Sono davvero sotto shock e non mi capitava da parecchio, perché non mi aspettavo proprio una roba del genere. Non so neanche come trasmettervi tutto il disagio che ho provato nel leggere di certe interazioni tra i personaggi.

Serenia è tutta un “Io appartengo a Gilbert”, “Io sono sua”, “Gilbert ucciderà qualunque altro uomo si avvicinerà a me”, mentre Gilbert è tutto un “Sarai mia per sempre”, “Ti ammazzerò se mi mollerai”: questo, porca miseriaccia vacca, non è romantico, è fottutamente agghiacciante!

E come se tutto questo non fosse abbastanza, la violenza scorre anche tra Serenia e Angher, suo migliore amico e segretamente innamorato di lei, che si riterrà in diritto di dirle qualunque cattiveria solo perché è andata in sposa a un altro e fare sesso con lui le è piaciuto (brutali violenze a parte, s’intende). Credo si sia meritato il premio come Migliore Amico dell’Anno, sul serio: aveva tranquillizzato la sua fragile virilità con l’idea di una santa costretta ai luridi peccati del sesso, e invece si ritrova ad avere a che fare con una donna sessualmente attiva. Una tragedia…

Datemi pure dell’ipersensibile, ma io ho trovato questo romanzo davvero pieno di violenza, fisica e verbale, tanto più raccapricciante proprio perché normalizzata, come se quel tipo di reazione feroce fosse l’unico possibile, oppure fosse giustificato dalle circostanze.

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Non avevo previsto di leggere questo romanzo, ma mi è capitata un’attesa imprevista, la biblioteca era vicina e ho preso il primo libro che mi pareva leggero e spiritoso e me ne sono andata a fare la fila. Solo che… sorpresa! Si è rivelato essere un romanzo piuttosto inquietante e quasi per nulla divertente…

Il fatto è che Kinsella ha decisamente calcato troppo la mano: va bene costruire personaggi strampalati che fanno cose assurde, ma Lottie e sua sorella Fliss sembrano pronte per un TSO, il che non è affatto divertente. Infatti, Lottie ha un disturbo ossessivo-compulsivo nei confronti del matrimonio, mentre Fliss è una maniaca del controllo della vita di sua sorella.

Entrambi i loro punti di vista, che si alternano a narrare la storia, sono faticosi e stancanti da leggere, proprio per l’ossessività dei loro pensieri, e ogni gag non riesce divertente come vorrebbe (okay, alcune, in effetti, non lo sono per niente). Il romanzo, tra l’altro, ha quasi quattrocento pagine e ben prima della metà si inizia a essere stufi dei tentativi di Fliss (sempre più creativi e assurdi) di salvare la sorella da un matrimonio che a definire folle gli si fa un complimento…

Quest’idea fissa di sposarsi solo per il gusto di essere sposate e di poter sbattere in faccia alla gente la fede e qualche marmocchio mi è sempre sembrata oltremodo stupida. È vero, avrei dovuto capire dalla trama che il libro era così, ma pare che ultimamente da queste parti si ignorino, con grande sprezzo del pericolo, cose banali come le trame.

Un ultimo appunto: non so bene se devo prendermela con Kinsella o con Paola Bertante, la traduttrice, ma a un certo punto Ben, il marito a caso di Lottie, dice: «Su, vieni, signora Parr, che adesso ti stupro», e nessuno ha niente da ridire (anzi, c’è chi si fa una bella risata). Sia di chi sia il misfatto, non ci piace affatto e nessuno lo faccia più: stupro non è sinonimo di sesso sfrenato e molto eccitante nemmeno negli universi paralleli.

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C’era una volta (e c’è ancora) una ragazza di nome Simona che voleva partecipare alla Read Harder Challenge: purtroppo riuscì a completare solo i primi due punti della sfida prima di dimenticarsene completamente (non fate commenti sul fatto che c’è una mega immagine in homepage che rimanda alla challenge, per favore…). Brevi storie tristi: iniziamo con la recensione vera, va’...

La lettrice bugiarda è stata una rilettura e devo dire che non è andata male, sebbene una parte del primo entusiasmo se ne sia andato col fatto di sapere qual era la rivelazione finale. Infatti, il romanzo inizia con Towner Whitney, la protagonista, che dice di chiamarsi in realtà Sophya, di mentire continuamente e di essere pazza di una pazzia che scorre a fiumi nella sua famiglia. Bon!

Quindi voi vi leggete il romanzo cercando di individuare le bugie che Towner vi racconta: con il senno del poi, posso dire che ci sono degli indizi, ma io non sarei mai arrivata, perlomeno all’intera verità. Ammetto che durante la prima lettura la curiosità mi ha tenuta incollata alle pagine, mentre rileggendolo sapendo quale sia la bugia in alcune parti ho accusato una certa pesantezza. Ci sono delle parti nelle quali Barry ci racconta della vita di Towner prima della morte della gemella che fanno proprio pensare: «Ma chi se ne frega, vai avanti!». Potrebbe essere saggio leggere questo libro una sola volta…

Per il resto, ho amato molto questa faccenda della lettura del futuro nel pizzo, che più che prendere una deriva magica, si delinea come un modo tramite il quale donne vittime di violenza trovano la forza per emanciparsi. Pollice verso, invece, per la scelta di inserire un gruppo di fanatici religiosi che si fanno chiamare calvinisti, ma non si tratta affatto della confessione religiosa della quale abbiamo tutti sentito parlare, bensì una setta (inventata) che prende il suo nome dal suo fondatore, Cal. Morale della favola, si passa mezzo libro a “odiare” i poveri calvinisti (di Jehan Cauvin) che non c’entrano niente: non sarebbe stato fuori luogo un pizzico di fantasia in più qui, Barry…

Insomma, potrebbe trattarsi di un buon libro da estate tutto sommato: donne che si salvano da sole, colpi di scena finali, un po’ di realismo magico, gente morta e gente scomparsa. Se questi sono alcuni degli ingredienti che guidano le vostre scelte libresche d’estate, potreste aggiungerci anche La lettrice bugiarda.

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Ho davvero apprezzato molto questo libriccino della Giunti sulla storia del femminismo: è pieno di foto e testimonianze interessanti e di certo ne avrete presente lo stile se ve ne sono capitati per le mani. Ho imparato un sacco di cose nel tempo grazie a queste edizioni, dalla mitologia alla filosofia.

Di Annie Goldmann ho apprezzato molto il suo essere sintetica – la storia del femminismo parte dagli albori fino agli anni Novanta del Novecento, a quando risale il testo – e il suo impegno nell’essere obiettiva. Nonostante, infatti, le sue opinioni in merito alle varie correnti del femminismo risultino evidenti, non permette alle sue opinioni di imporsi sui fatti storici.

Questo le permette anche di gettare un occhio critico al movimento femminista, che molto ha fatto, tanto ha ancora da fare e – a detta di Goldmann – ha perso il suo lato naïf, desideroso di ribaltare il mondo come un calzino per instaurare un’utopia che oggi pare davvero tanto lontana.

Tuttavia, noi siamo ancora qua: non abbiamo intenzione di mollare l’osso di quanto abbiamo conquistato e siamo pront* a dare battaglia sui diritti minacciati o ancora da sancire, a fianco di chiunque avrà bisogno del nostro appoggio per la sua lotta. Le persone femministe sono gente tosta: non lasceremo il campo solo perché qualche sessista arruffa il pelo.

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Tutto il nostro sangue è l’esordio letterario di Sara Taylor e io me lo sarei perso di certo se non fosse stato per il GdL LiberTiAmo: mi sarebbe dispiaciuto molto perché, nonostante qualche difetto, è un romanzo interessante.

Innanzi tutto propone figure femminili di tutto rispetto: nonostante il desolante contesto di violenza nel quale gran parte di queste donne si ritrova a vivere, nessuna di loro viene dipinta come la tipica vittima impotente alla quale ci hanno abituato i vari spot antiviolenza. Si tratta sì di vittime, ma questo non le definisce: sono le loro scelte a definirle, sia che siano condivisibili (lasciare il loro aguzzino o aiutare un’altra donna a farlo) sia che non lo siano (omicidi e mutilazioni… sì, non si va tanto per il sottile).

Inoltre, mi è piaciuta tantissimo l’organizzazione del romanzo, che non segue uno sviluppo in ordine cronologico degli eventi, ma ogni capitolo è ambientato in un anno diverso, spesso con personaggi diversi come protagonisti. Questo conferisce al romanzo un sapore da raccolta di storie brevi, anche se collegate tra di loro, molto piacevole.

Veniamo ora alle note dolenti. Francamente, non ho proprio capito quale fosse il ruolo dell’elemento di realismo magico che a un certo punto viene introdotto nella narrazione. L’ho trovato un po’ buttato là a casaccio e davvero non necessario. Tuttavia, il climax del “che-cazzo-sto-leggendo” Taylor lo raggiunge con i capitoli ambientati in un ipotetico futuro distopico e/o post-apocalittico.

Quei capitoli li ho capiti anche meno del realismo magico. Ma erano proprio necessari? O, perlomeno, era proprio necessario introdurli solo con le paranoie di una tipa, peraltro citate in fretta e furia alla fine di un capitolo e che sembrano sul momento solo i deliri di una vecchia pazza? Messi così sembrano troppo slegati dal resto della narrazione e si ha l’impressione di leggere tutto un altro romanzo.

Oltretutto, ho la netta sensazione che il messaggio cruciale fosse proprio in quello spiazzante mondo distopico: peccato non averlo colto perché troppo impegnata a chiedermi dove fossi finita...

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Prima di leggere Dio odia le donne avevo quasi dato per scontato che questo titolo fosse provocatorio: perché Dio dovrebbe odiare metà degli esseri che lui stesso ha creato? Non avrebbe molto senso – sempre che di senso si possa parlare in relazione alle religioni e alla fede.

Tuttavia, terminata la lettura, non ne sono più molto sicura. O meglio, l’idea che Dio non odi le donne mi è sembrata più legata al modo in cui io, da atea impregnata di cultura laica, guardo all’atteggiamento delle tre religioni abramitiche nei confronti dei vari generi. Infatti, vedo supremazia dell’uomo (naturalmente, nato uomo) come un mero fatto contingente a un (lungo) periodo storico e non come un destino ineluttabile scritto nel DNA (cosa si fa, infatti, quando proprio il DNA tradisce questo dualismo alla Adamo-Eva-e-non-c’è-posto-per-nessun-altro?).

Ovviamente so che parecchi credenti sono d’accordo come me, ma mi pare altrettanto ovvio che le istituzioni religiose continuano a propendere per i loro vecchi, cari modelli oppressivi e trovo offensivo che lo facciano giustificandosi con motivazioni già smentite sessant’anni fa. Secondo loro, Dio odia davvero le donne. O, per dirla con la carota, ha assegnato loro altri compiti – e se questi compiti non fanno per te, a quale altra conclusione vuoi arrivare se non quella che Dio ti odia, proprio così come sei, proprio così come lui ti avrebbe fatto?

Il libro di Giuliana Sgrena è molto puntuale ed essenziale nel citare le fonti che giustificano l’odio e la subalternità di un genere nei confronti di un altro e anche nel riportare pratiche atroci come le mutilazioni genitali, che, anche se non hanno origine in nessuna religione, continuano a essere assimilate come pratica virtuosa. Sic.

Non guasta nemmeno la sua grande esperienza di giornalista che ne ha viste tante, di belle e di brutte, senza che questo, però, incida sulla sua lucida analisi: non c’è livore nelle sue parole, solo tristezza e stanchezza per un mondo che fa ancora resistenza alla pace e al rispetto reciproco.

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La leggenda della rosa di Natale è una raccolta di sette racconti e il primo di questi, l’unico strettamente natalizio, è quello che dà al volumetto il suo titolo, che rimane comunque adeguato considerato lo spirito che si respira nelle storie.

Queste, infatti, hanno tutte un sapore fiabesco e si impegnano a trasmettere un insegnamento morale tipico del periodo natalizio, soprattutto per chi lo festeggia in maniera religiosa. Tutti gli altri (me inclusa, in effetti) forse troveranno alcuni insegnamenti non proprio condivisibili, ma consiglio loro di considerarle delle storie provenienti dalla tradizione, della quale si fa tesoro solo di quel tanto che ancora ha senso alla luce delle nuove conoscenze.

Sarebbe un peccato perdersele solo per motivi ideologici, per così dire, perché Selma Lagerlöf ha una penna molto interessante e molto delicata: ogni storia mi dipingeva in testa quadretti ad acquarello molto belli, dai tratti morbidi e, in parte, luminosi.

Tuttavia, non aspettatevi di leggere le storielle della Disney: lo stile di Lagerlöf sarà anche delicato, ma con i temi trattati ci va giù pesante e, nonostante la lievità della forma, la sostanza rischia di farvi venire il magone...

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Se in Canto di Natale la denuncia sociale levava la sua voce in una storia piena di magia e meraviglie, in Rintocchi (o Le campane) il meraviglioso lascia presto spazio a tutto l’orrore nel quale può farci sprofondare la povertà.

Questa volta il protagonista è un pover’uomo chiamato Trotty che, dopo essersi mangiato forse un po’ troppa trippa, si ritrova in una visione onirica dove vede cosa accadrebbe se la sua amata figlia finisse per non sposarsi con il suo innamorato.

E perché mai non dovrebbero sposarsi, due così bravi giovani? Trotty si era lasciato influenzare da un giudice di pace dedito ai principi elementari dell’economia politica, ai fatti e alle cifre (possibilmente avulse da ogni contesto), il quale aveva dato un parere negativo alle nozze a causa dell’estrema povertà delle due famiglie: cosa ci avrebbero guadagnato, infatti, a unirsi? Avrebbero unicamente sommato le loro miserevoli condizioni, finendo per essere ancora più indigenti e per mettere al mondo altri disgraziati, dei quali poi il giudice di pace avrebbe dovuto occuparsi per mantenere l’ordine. Una vera seccatura!

Il povero Trotty ci crede: d’altro canto, che ne sa lui? Lui è un ignorante, è cattivo, così cattivo da non riuscire nemmeno a provvedere adeguatamente alla famiglia: come fa a sapere cosa è bene e cosa è male?

Meno male che la scena si svolge al di sotto delle campane (o dopo una rimpinzata di trippa, chissà!), che decidono di suonarne quattro al credulo Trotty, sconvolgendolo con tre visioni, così come Scrooge era stato visitato dai tre spiriti del Natale passato, presente e futuro. Solo che le visioni di Trotty sono decisamente più angoscianti e il finale ci lascia pure il dubbio su quale sia stata la loro esatta natura...

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Prima di addentrarmi nella recensione vera e propria, suppongo di dovervi confessare di provare una certa antipatia nei confronti di Seneca fin dai tempi del liceo: quindi, ecco, quanto scriverò a breve potrebbe anche essere il frutto di un cospicuo pregiudizio da parte mia.

Bene, detto questo, la peggiore Medea di questo ventaglio di pièce teatrali è senz’alcun dubbio quella di Seneca. Insomma, dai, l’unica cosa che ci trasmette Seneca è che Medea è una strega straniera e cattiva e che quindi nessuno dovrebbe stupirsi di come sono andate a finire le cose – con buona pace delle ambiguità che ancora oggi ne fanno un mito capace di farci arrovellare.

Subito dopo viene la versione di Grillparzer, dove Medea non può smettere di essere straniera agli occhi dei greci, ma non mi è parso avesse la stessa potenza espressiva di quella di Alvaro. Non so, Grillparzer ha tratteggiato una Medea così debole e così prona a quest’inevitabile destino da non rendermela credibile.

La versione di Euripide, invece, semplicemente ci mostra Medea in tutta la sua ambiguità, lasciando allo spettatore tutta la difficoltà di sbrogliare questa matassa che vede intrecciati sentimenti di umana empatia per la condizione di donna straniera abbandonata e civile condanna per i suoi crimini atroci.

Infine, la versione di Alvaro si rivela in tutta la sua attualità, trattando con molta forza, come accennavo prima, il tema dell’intolleranza e del pregiudizio nei confronti della donna straniera, un atteggiamento che scatenerà contro Medea un violenza cieca e stupida in grado di precipitare al tal punto gli eventi da generare la tragedia.

CREONTE «E d’altra parte, tante visite frequenti di mercanti, naviganti, alla tua casa, alimentano il sospetto. C’è molta gentaglia fra questi che girano le nostre terre. Feroci briganti, saccheggiatori, predatori. La gente teme. Il mondo sta diventando troppo grande. Ci sono troppi audaci che bramano i regni altrui. E ora il popolo vuole vivere in pace, col suo lavoro, tra le mura domestiche e il muricciolo del suo campo. È una bella cosa il progresso. Non sarò io a negarlo. Io sono per il progresso. Ma la gente vuole starsene tranquilla. E più si aprono le vie del mondo, più la gente si chiude. Più grande la terra, più limitata la gente.»

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Ma anche se si fosse tagliato via la punta del naso, ci avrebbe appiccicato sopra un cerotto e l’avrebbe presa con allegria.

Questa frase riassume bene ciò che nell’immaginario comune è diventato Canto di Natale di Dickens: c’è Scrooge, che parte come uno stronzo avaraccio e finisce come un adorabile vecchietto. Probabilmente non c’è nessuno che detesti la storia con i tre spiriti dei Natali passati, presenti e futuri, perché è un amore che ci viene dall’infanzia ed è ormai radicato nel nostro cuore, complici anche le molte trasposizioni cinematografiche.

Dobbiamo proprio complimentarci con Dickens, che è riuscito a far arrivare così lontano la sua decisa critica sociale, scaturita dalla sua personale esperienza come operaio, grazie alla quale divenne acutamente consapevole delle terribili condizioni di vita dei meno abbienti, soprattutto dei bambini. Così ogni anno ci ritroviamo a commuoverci di fronte a Fred o Tiny Tim e magari chissà, qualcun@ di noi potrebbe anche finire per essere meno stronz*...

A questa (ennesima) rilettura, devo dire di aver molto apprezzato l’umorismo inglese di Dickens: non ricordavo affatto questo aspetto ironico di Canto di Natale ed è la conferma che i classici hanno qualcosa di nuovo da dirti a ogni lettura!

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Non so bene cosa dire di questo libro: Marina Valcarenghi è una psicoterapeuta e psicanalista con parecchi anni di esperienza nell’affrontare la terapia con sex offender, pedofili e stupratori. Insomma, ha già detto tutto lei e, aggiungo, con grande competenza e sensibilità: cosa riportare in una recensione se non l’ovvio?

Ma forse è proprio dell’ovvio che c’è bisogno: davanti alla notizia di una donna stuprata, è davvero ancora accettabile chiedere com’era vestita? Se era da sola? Se la zona dove si trovava era “sicura”? Se era d’accordo con quel rapporto sessuale mentre era ubriaca fradicia? Se non era stata troppo provocante, troppo puttana?

E forse è altrettanto necessario ribadire che, se dopo la vergogna è ancora tutta della vittima e la funzione rieducativa nelle nostre carceri è per lo più un miraggio, prima non è che si faccia granché in termini di prevenzione. L’educazione sessuale e affettiva è diventata impraticabile nelle scuole a causa dei fondamentalisti terrorizzati dalla teoria gender e la terapia per chi scopre di avere interessi pedofili o fantasie di stupro può essere appannaggio solo chi di può permettersela economicamente.

Ci sarà chi griderà che bisogna proteggere donne e bambini: e come vorreste farlo senza impiegare risorse ed energie laddove questa violenza potrebbe scatenarsi? Non so se vi rendete conto di quanto siamo stanch* di questo femminismo di facciata che continua a togliere fondi ai centri antiviolenza...

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Ho letto questo libro precipetevolissimevolmente dopo essermi ricordata di averlo acquistato: se avesse vinto il “Sì” nel referendum costituzionale della scorsa domenica, infatti, avrei potuto usarlo solo come carta igienica (e solo in senso metaforico, visto che ce l’ho in ebook).

Ora, siccome ha vinto il “No”, pare che questo libro (e in effetti anche questa recensione) continuerà ad avere senso e potrà essere acquistato ancora da chi vuole cominciare a orientarsi su quello che è il significato dei 139 articoli della nostra Costituzione, più le disposizioni transitorie e finali (principalmente – indovinate un po’ – quella riguardante il divieto di riorganizzazione del partito fascista).

L’autore – che era evidentemente giusto un filo per il “No” – in trenta brevi lezioni getta le basi per una conoscenza minima della nostra Costituzione e, a meno che non siate proprio digiuni di ogni conoscenza di diritto costituzionale, niente di quello che ha scritto Gianfranco Pasquino qui vi sembrerà una novità.

Quindi mi sento di consigliare questo libro soprattutto a coloro che hanno solo una vaga idea del contenuto della nostra Costituzione e glielo consiglio caldamente: sto cercando di auto-convincermi che solo quattro gatti in questa pazza Italia pensino davvero che alle elezioni politiche gli elettori votino per eleggere il governo...

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Leggere questa raccolta di poesie della maturità di Rilke è stata una progressione verso qualcosa di sempre più bello e sempre più coinvolgente. Le prime tre raccolte (Nuove Poesie, Nuove Poesie – Seconda Parte e Le Elegie Duinesi) mi sono piaciute, ma davanti a I Sonetti a Orfeo mi è calata la bavetta dalla bocca.

Sì, suppongo che avreste anche fatto a di meno di questa brutta immagine, ma rende bene la beatitudine che provocano quelle poesie: se ci aggiungete che sono state scritte in seguito alla morte di Wera Ouckama Knoop, ragazza diciannovenne morta di leucemia e figlia di un’amica, penso che siano uno dei più bei monumenti funebri mai eretti per qualcuno.

Nel commento alle poesie, è presente parte della risposta del poeta alla madre di Wera, Gertrud, e già quella è degna di nota – così umana, così comprensiva. Ne sono rimasta molto colpita, tanto più che dalle sue parole, e dalla sua poesia, traspare anche la grande gioia di fare e aver fatto parte del mondo, di aver vissuto e di far parte del Tutto – e di continuare a farne parte anche dopo la morte. Non so davvero cos’altro dire: nelle poesie di Rilke c’è così tanto amore per la vita e per il mondo da rendere bella anche la morte.

Per concludere, vorrei fare un plauso a Einaudi per quest’ottima edizione, senza note, ma con un commento in calce davvero esaustivo e soddisfacente, nonché indispensabile per comprendere bene la poetica di Rilke. Ne consiglierei la lettura agli appassionati di poesia (imprescindibile!), ma non a chi non ama le poesie criptiche o i versi in generale.