Recensioni e commenti

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Creo che amerò per sempre questo libro per la storiella del masso e dei fatalisti (quella che ho postato in un Citazione della settimana), perché ogni volta che la leggo mi fa ribaltare dal ridere. Ognuno ha le sue debolezze.

Per il resto, vorrebbe risultare simpatico riscrivendo biografie “più vere del vero”, ma non gli riesce tanto bene. Finisce per risultare noioso in questa sua continua ricerca del lazzo a sfondo sessuale o comunque godereccio. Finisce anche per essere volgare in alcuni passaggi.

Ora, io ho una tollerabilità alle parolacce piuttosto alta e ne faccio quotidianamente largo uso, ma Villaggio le usa proprio a cazzo di cane (visto? Che vi dicevo?), come nei cinepanettoni dove le parole volgari vengono usate al posto delle battute e tutti dovremmo ridere – solo che ci viene tristezza.

È l'unico libro che ho letto di Villaggio, quindi non so se sia una sua caratteristica, o invece Storia della libertà di pensiero sia uno scivolone. Propendo per la seconda ipotesi: da chi ha scritto il testo di Carlo Martello ritorna dalla battaglia di Poitiers mi aspettavo di più.

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Non so bene cosa scrivere di questa mini-raccolta di poesie di Hikmet: conosco pochissimo dell'autore e quest'edizione che ho reperito in biblioteca è troppo essenziale, senza introduzioni o note. È la seconda volta che mi capita un libro di questa collana, inizio a sospettare che la mia biblioteca se la sia acquistata per intero...

Comunque, Altre poesie d'amore è una raccolta di raccolte e personalmente ho apprezzato molto quelle tratte da In esilio, che ho trovato molto evocative e commoventi. In particolare, sono rimasta molto colpita da Foglie morte, un componimento sulla caducità della vita e quanto la morte possa sembrarci feroce nel momento in cui avremmo ancora molto da godere.

Mi sarebbe davvero piaciuto avere un po' più di contesto e di note a supportare la mia lettura: ho cercato informazioni su Hikmet su Internet, naturalmente, ma, soprattutto quando leggo della poesia, mi piace avere l'appoggio di qualcuno che ne sa più di me. A leggerle così mi sembra di godermele la metà: solo che non sempre in biblioteca si trova un'edizione gradita. Sarà per la prossima volta, vorrei davvero approfondire quest'autore.

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Effetti di chiaroscuro è uno strano libro: Brooke McKinley, infatti, ha cercato di scrivere un romanzo su una storia d'amore che partisse in salita sia per l'impossibilità dei due protagonisti di stare insieme sia per le loro spigolosità caratteriali, ma ha parzialmente fallito.

Ci sono stati momenti, durante la lettura del romanzo, nei quali mi sono data mentalmente di gomito, della serie: ehi, vedi perché la gente adora questa storia? Purtroppo ci sono stati anche momenti (uno in particolare li batte tutti) nei quali mi sono detta: ma anche no, McKinley.

Il fatto è che l'aspetto più apprezzabile di Effetti di chiaroscuro è il suo essere dolceamaro. Stiamo pur sempre parlando di due tizi che lavorano nell'ambito del traffico di stupefacenti, uno come corriere, l'altro come agente dell'FBI: non è che possa finire tutto fiori, cuori e confetti rosa. L'intera storia non è fatta solo di tenerezze ed emozioni, ma anche di rinunce, tentazioni, errori, anche molto gravi e pesanti. Danny e Miller sono fisicamente attratti l'uno dall'altro, ma la loro storia d'amore non viene da sé come conseguenza naturale: deve essere pazientemente costruita, in primis lavorando su loro stessi.

Ora, però, McKinley, mi dovresti spiegare cosa ti è accaduto prima di scrivere quella scena. Se ti era appena caduto in testa un vaso di fiori, posso comprendere il tuo smarrimento e quell'attacco di Sindrome da Bella Swann che mi ha fatto seriamente dubitare del tuo lavoro. È stato così inaspettato e fuori luogo che ancora mi chiedo che senso abbia avuto: c'erano molti modi per raggiungere l'obiettivo che l'autrice si era prefissata, c'era proprio bisogno che scegliesse il più improbabile e il più inutilmente drammatico?

Quindi, ecco, se vorrete leggere questo romanzo, sappiate che non è male, c'è solo quella trovata narrativa che non ha proprio senso: quando arriverete in quel punto, l'unica cosa che potrete fare è tapparvi il naso. Passata quella, ridiventa un romanzo sensato.

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Avete mai pensato a quale sia la percezione della sessualità nella nostra società? Cosa ci viene in mente quando pensiamo alla nostra sessualità di esseri umani?

Prima di leggere questo libro la mia idea era: la sessualità umana è un casino (lato sensu). Dopo aver letto questo libro la mia idea è: la sessualità umana è un gran casino (ma sempre lato sensu). Il fatto è che l'essere umano è bravissimo nel complicare ciò che Madre Natura, con gli altri animali, aveva reso tanto semplice: non dovremmo lamentarcene troppo, però, visto che queste complicazioni di vita ci rendono la sottospecie che siamo. Quindi è bene metterci seduti e, con calma, cercare di capire anche orientamenti che ci sembrano, nella migliore delle ipotesi, strani.

Per spiegarci come funziona la lotteria della sessualità umana, Jesse Bering esemplifica così:

Le regole del gioco sono chiare, su questo non ci piove. Per esempio, se guardi bene vedrai che la slot machine ha quattro caselle e ciascuna corrisponde a un preciso tratto sessuale dell'individuo. Dietro la prima gira ghiera dell'orientamento sessuale, che può dare quattro esiti: eterosessuale, omosessuale, bisessuale, asessuale. La seconda casella stabilisce l'obiettivo erotico primario: persona, animale, oggetto inanimato, niente (se nella prima casella esce “asessuale”). Nella terza casella appare il comportamento erotico, con quattro possibili risultati: rapporto normale, parafilia di corteggiamento (esibizionismo, voyeurismo, frotteurismo), altra parafilia (una tra infinite possibilità) e masturbazione. Infine, nell'ultima casella scoprirai quale orientamento erotico legato all'età è in serbo per questa persona […]. Può dare sei risultati possibili: pedofilia (preadolescenti), ebefilia (età puberale), efebofilia (tardo-adolescenti), teleiofilia (adulti “maturi”), gerontofilia (anziani) o nulla (sempre se la persona risulta asessuale). Come in ogni slot machine, a determinare il risultato finale è la combinazione dei quattro ingredienti a fare il profilo erotico del futuro essere senziente.

Per com'è la nostra società occidentale, se ti becchi eterosessuale, persona, rapporto normale e teleiofilia, puoi festeggiare con spumante e pasticcini: sei quanto di più normale, rassicurante e accettabile ci sia e – presumibilmente – avrai buone probabilità di trovare un/una compagno/a come te.

Ma pensa un po' che merda ritrovarsi come combinazione eterosessuale, persona, parafilia di corteggiamento e pedofilia. Quanto ci mette la nostra mente a correre verso mostro non appena si legge la parola “pedofilia”? Troppo poco: mostro e pedofilo oggigiorno sono diventati quasi sinonimi. Prima che mi denunciate per apologia della pedofilia, lasciatemi spiegare che il nostro attuale atteggiamento nei confronti di questa parafilia è piuttosto controproducente.

Immedesimiamoci per un attimo in un pedofilo: hai zero possibilità di trovarti un partner con il quale intrattenere una relazione sessuale soddisfacente perché il tuo target di interesse è troppo giovane. In parecchi paesi, non puoi nemmeno accontentarti di materiale pedopornografico perché illegale. Non puoi parlare con qualcuno del tuo problema perché rischi di essere scaricato, linciato o denunciato. Anzi, lo stigma sociale che colpisce i pedofili è così radicale che pochi di loro trovano il coraggio di rivolgersi a uno specialista. Così ti ritrovi da solo a portare un peso enorme.

Non trovo difficile immaginare che questa situazione di solitudine porti a odiare tutti gli stronzi “normali”, colpevoli di non capire un cazzo (e neanche di voler capire). A questo punto, quanto sarà più facile che un pedofilo finisca per molestare dei bambini? Trovarsi in un vicolo cieco e così sotto pressione penso possa mandare a farsi benedire anche la più rigorosa integrità morale.

Come ne usciamo? Magari scendendo dal nostro piedistallo che ci fa sentire tanto al sicuro e affrontando razionalmente il problema. Abbiamo diversi studi scientifici sulla pedofilia: partiamo da quelli e cerchiamo di tradurli in una rete (leggi, campagne informative e via dicendo) che aiuti i pedofili a sopportare il loro peso, in modo da poter garantire una maggiore sicurezza per bambini e bambine.

Ora, questa mia tirata sulla pedofilia può essere estesa a tutte quelle sporche parafilie che ci fanno tanto schifo e verso le quali siamo pronti a puntare il dito. Jesse Bering ci consiglia di farla finita di rimpiangere i bei vecchi tempi quando queste sudice perversioni erano duramente punite (ah, quando si accendevano i roghi per bruciare la gente!) e di iniziare a costruire una nuova etica sessuale, che sia una buona mediazione tra i più recenti studi scientifici e la nostra sensibilità di esseri umani, diversa da individuo a individuo.

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“Se stamattina hai fatto sei cose impossibili, perché non concederti come settima una colazione da Milliways, il ristorante al termine dell'Universo?”

Sembra abbastanza allettante, no? Niente panico: grazie a una non ben precisata cosa (Ford Prefect era troppo ubriaco quando ha cercato di spiegarlo a Arthur Dent), non finirete insieme all'Universo. Fico, no?

Scherzi a parte, non credo di riuscire a scrivere qualcosa di molto intelligente che vi convincerà a leggere questo romanzo (e, perché no, tutta la trilogia in cinque parti). Sono troppo occupata a ridacchiare come una scema (o come Arthur e Ford davanti alla domanda formata dalle lettere dello Scarabeo) e a congratularmi con me stessa per essermi decisa a leggere l'opera di Adams.

È una trilogia in cinque parti così geniale e immensa che, se fosse una fetta di torta di mele, me la mangerei. Come ogni grande opera fantascientifica, ha previsto alcune future invenzioni (anche una che ci piace tanto: l'e-reader) e ha dato una risposta alla Grande Domanda, la Domanda Fondamentale sulla vita, l'Universo e tutto.

Fa pure ridere, che volete di più? Che abbia personaggi indimenticabili, dileggi teorie del complotto, sminuisca l'importanza di un pianetuncolo come la Terra (per non parlare dei suoi abitanti, poi), celebri l'importanza di riempirsi la pancia quando si ha fame e consigli di rivolgersi ai parenti solo in caso di estrema necessità, sopportando indefessamente ogni loro sproloquio? Tranquilli, c'è anche tutto questo. E molto altro ancora.

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Davanti all'Affare Dreyfus, nel quale si accusava un innocente, non tutti rimasero a guardare ed è ormai proverbiale il J'Accuse...! che Émile Zola scagliò dalle pagine de L'Aurore contro coloro che misero in piedi l'intera vicenda. Non solo: l'indomani, sul medesimo giornale, comparve la Petizione degli intellettuali, firmata tra gli altri anche da Anatole France.

Lo scrittore, oltre a essere molto colpito dall'Affare (probabilmente obbligatorio nella France di fine XIX secolo), ne intuì la grande importanza, dato che finì per parlarne nell'ultimo volume della tetralogia Storia contemporanea e ne L'isola dei pinguini, satira sfacciata della società occidentale e del suo tetro futuro.

Così sfacciata che fece incazzare di brutto la Chiesa cattolica, che in effetti nel romanzo non fa una gran bella figura (come è successo nella storia, comunque, France non si inventa nulla). Ovviamente per punirlo per la sua satira irriguardosa e per la sua irreligiosità blasfema, nel 1920 la Chiesa pensò bene di mettere all'Indice tutte le sue opere.

Chissà come si sarebbero sfregati le mani nel sapere che nel 2016 Anatole France avrebbe continuato a essere bellamente ignorato e dimenticato, nonostante il valore letterario delle sue opere, il suo essere uno dei grandi del Novecento (uno che ispirò Proust, ragazz*), l'aver vinto il Nobel per la letteratura nel 1921 e aver avuto dei funerali di Stato grandiosi (avete presenti quelle cose in grande stile tipiche dei francesi? Ecco).

Mi rendo conto di non aver detto sostanzialmente nulla di questo romanzo: leggete L'isola dei pinguini e lasciatevi dire tutto da France. Lasciate che la sua satira vi diverta, vi faccia riflettere e vi intristisca, oggi come allora: France è uno dei grandi, uno degli autori sempre attuali.

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Io ho un debole per i libri folli, ma così folli da poter essere nati solo perché la probabilità si è stancata di essere tanto prevedibilmente probabile e si è fatta un giro nell'improbabilità. E meno male.

Di Guida galattica per gli autostoppisti posso dirvi che non contiene un'oncia di quella normalità quotidiana tanto rassicurante per noi esseri umani. Infatti, il motto che attraversa tutto il romanzo (e che rende la Guida galattica per gli autostoppisti così apprezzata nell'universo) è: non fatevi prendere dal panico.

Niente panico anche quando la vostra casa sta per essere demolita dall'oggi al domani per far spazio a una tangenziale. Niente panico quando il vostro pianeta sta per essere demolito per far spazio a un'autostrada iperspaziale. Niente panico quando da un pianeta leggendario vengono sparati due missili che distruggeranno la vostra navicella spaziale.

Si dà il caso, infatti, che se non vi farete prendere dal panico, magari ne uscirete vivi: improbabile non è mica sinonimo di impossibile (a meno che non vi facciate prendere dal panico, naturalmente). Riuscirete a ricordarvi perfino di prendere un asciugamano, strumento indispensabile per l'autostoppista (ma dove vai se l'asciugamano non ce l'hai?).

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Yellow Birds è uno di quei romanzi che, nonostante abbia meno di duecento pagine, ho impiegato molto a leggere, e non perché fosse noioso o simili. Yellow Birds è uno di quei romanzi che devastano l'anima e c'è bisogno di una pausa tra una lettura e l'altra.

La disgraziata storia di Bartle e Murph è inscritta nella disgraziata guerra in Iraq, che l'autore ha vissuto in prima persona e ha deciso di raccontarla tramite questo romanzo straziante di perdita. Bartle, infatti, insieme al suo amico e alla sua innocenza, perde i suoi ideali e qualunque cosa lo avesse definito prima di quella maledetta guerra.

Dire cos'è successo non basta. È successo tutto. È caduto tutto.

Io non credo di aver mai compreso cosa sia il DPTS che affligge i militari di ritorno da conflitti particolarmente violenti. Non credo di saperlo nemmeno adesso, non sul serio almeno, ma quelle due pagine nelle quali Bartle immagina di parlare ai suoi amici di quel grumo contratto che ha dentro sono state illuminanti (e dolorosissime da leggere, figuriamoci a viverle).

Non mi andava di sorridere e dire grazie. Non volevo fingere di aver fatto qualcosa più che sopravvivere.

Non è facile trovare un romanzo che racconti di guerra senza scadere nella retorica: la prosa di Powers, però, nella sua scarna essenzialità, è ricca di immagini, impressioni, colori, odori, emozioni.

Ma quando lei mi disse: «Oh, John, sei tornato a casa,» non le credetti.

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Già da qualche libro mi chiedo che fine abbia fatto la vecchia Kenyon capace di farmi sbudellare dalle risate o scendere la lacrimuccia nei primi romanzi della serie Dark Hunter. Gli ultimi tre non erano stati granché – e Il sogno della notte era stato proprio un'agonia.

Ora, non è che La luce della notte sia oro colato, ma almeno non ha tentato di uccidermi a colpi di noia. L'aspetto più irritante è stato il protagonista maschile, Aidan O'Connor, celeberrimo attore tradito da suo fratello, dalla sua fidanzata e da un numero non ben precisato di persone a lui vicine. È comprensibile che questa somma di tradimenti sia stata una merda, ma lo è anche sentirsene lamentare di continuo, della serie se la prendono tutti con me perché sono piccolo e nero (cit.).

La faccenda più strana, però, è che nel corso del romanzo viene detto più volte (dallo stesso Aidan, tra l'altro) che il fratello ha fatto in modo da allontanarlo da tutte le persone che sinceramente gli volevano bene. Quindi per quale motivo stai a piangerti addosso perché nessuno ti vuole bene quando potresti rimetterti in contatto con queste persone e spiegare loro che merda è stata tuo fratello? Non si sa: modalità lamento perenne in funzione.

Mugugni di Aidan a parte, è stata una lettura piacevole, che mi ha pure strappato qualche risata (il Deimos di Sherrilyn è decisamente simpatico... se preso bene). Anche Leta, la protagonista femminile, non è male: non si lascia mai buttare giù dalle lagne di Aidan e fa da contrappeso positivo necessario a evitare lo sminchiamento del lettore.

Il finale è un'assurdità, in perfetto stile Kenyon, ma quando non annoia per centocinquantasei pagine un lettore può anche perdonarglielo. Ora si aspetta il quattordicesimo volume – confidando che la Fanucci continui la pubblicazione. Non si può mai dire...

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Cassandra al matrimonio è un libro difficile da recensire: è uno di quei romanzi apparentemente banali, ma che nascondono al loro interno quella profondità che finisce per farvi ripensare a quanto avete letto per giorni e giorni.

La trama è presto detta. Ci sono due gemelle: una (Judith) sta per sposarsi, ma l'altra (Cassandra) non prende bene la notizia. È davvero tutto qui – o almeno l'intero romanzo si sviluppa da quest'idea. Adesso potrei parlarvi delle difficoltà che Cassandra incontra nel farsi una propria vita distinta da quella della gemella, determinata invece a “staccarsi” dal suo doppio. Potrei, ma questo aspetto del romanzo è stato efficacemente trattato da Peter Cameron nella postfazione inserita in calce a questa edizione di Fazi Editore.

Preferisco parlare invece dell'aspetto queer, visto che si muove non visto per tutto il corso del romanzo. Dico non visto perché è una tematica mai esplicitamente affrontata: Cassandra a un certo punto butta là casualmente di avere una non ben specificata avversione e/o disagio affettivo verso gli uomini e di trovarsi meglio con le donne. Tutto qui.

Troppo poco? No, se pensate che un altro tema del romanzo è l'incapacità di arrendersi e di accontentarsi di una vita “normale” – e forse anche un po' della gelosia verso chi, invece, ci riesce. Anche Cassandra vorrebbe probabilmente trovare qualcuno con cui stare e sistemarsi per bene. Solo che il suo qualcuno, il qualcuno che potrebbe renderla felice, non le permetterebbe comunque di rientrare nei ranghi della “normalità” – e teniamo conto che il romanzo è del 1962.

Quindi Cassandra, tra le altre cose, si trova stretta tra una vita attuale insoddisfacente e l'impossibilità di uscirne a causa sia della sua riluttanza ad abbracciare la normalità socialmente accettata sia ad affrontare se stessa (che potremmo ulteriormente scindere in necessità di vedersi come individuo distinto dalla gemella e come donna lesbica).

Un romanzo bello denso, insomma. Aggiungeteci il talento per il dialogo di Dorothy Baker e avrete un libro assolutamente godibile e che andrebbe analizzato nei corsi di lettura (lo sappiamo quanto sia difficile scrivere dei dialoghi che non facciano collassare dalla noia i lettori, no?).

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Il mastino dei Baskerville è la quinta, riuscitissima opera di Arthur Conan Doyle dedicata a Sherlock Holmes. A differenza degli ultimi due libri, si tratta di un romanzo e, per la prima volta, l'autore riesce a essere efficace anche in una narrazione più lunga.

I primi romanzi dedicati a Holmes – Uno studio in rosso e Il segno dei quattro – infatti, non hanno neanche lontanamente l'incisività e il pathos che possiamo trovare nei racconti brevi de Le avventure di Sherlock Holmes e Le memorie di Sherlock Holmes e, appunto, ne Il mastino dei Baskerville.

È davvero difficile smettere di leggere questo romanzo finché Holmes non ci rivela quale sia il mistero che minaccia l'ultimo discendente dei Baskerville. Il caso, come non smette di ricordarci un entusiasta Sherlock Holmes, è davvero molto intricato, con depistaggi e una marcata aurea di sovrannaturale, che ci ricorda la passione di Conan Doyle per il fantastico.

Inoltre, l'ambientazione nella brughiera di Dartmoor ci catapulta in un luogo dove non troveremmo bizzarra la comparsa di spettri e dove i lamenti del misterioso mastino dei Baskerville potrebbero richiamare quelli delle banshee, anche se siamo nel Devon e non in Irlanda.

Si stenta quasi a immaginare un personaggio così razionale come Sherlock Holmes aggirarsi in questo paesaggio di vecchie leggende e ancora ben ancorato al lato selvaggio della natura. Eppure sarà proprio grazie al suo rigoroso metodo investigativo che il caso sarà risolto, ancora una volta.

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Giratela come volete, ma leggere qualcosa scritto da Zygmunt Bauman risulta sempre spaventosamente rigoroso e convincente. Questo ebook è lungo appena cinquantadue pagine, ma sono sufficienti a Bauman per spiegarci da dove nasca il male – o, più specificatamente, com'è che le brave persone, quegli insospettabili vicini, diventino cattive.

Archiviati cornuti esseri antropomorfi e semplificazioni del tipo “mostri che compiono atti disumani”, Bauman mette subito in chiaro che coloro che fanno del male sono esseri umani come tutti gli altri (fatto salvo per chi è affetto da patologie e disturbi). Chiamarli “mostri” è tanto rassicurante quanto fuorviante: catalogarli nella nostra mente come “altro” rispetto alla nostra umanità non ci aiuta a capire come mai sia stato compiuto quel male.

Quindi l'autore passa a descriverci brevemente – ma con grande efficacia – le teorie fin ora proposte come spiegazione delle origini del male. Sono tutte imperfette – e probabilmente lo è anche quella con la quale Bauman termina il suo saggio. Tuttavia, se anche non è la teoria ultima sulle sorgenti del male, è straordinariamente pertinente a quanto sta accadendo nella nostra contemporaneità.

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Se dovessi definire con un aggettivo questo romanzo, sceglierei “scanzonato” perché, pur essendo ironico e divertente, è tutt'altro che frivolo. In Agnes Browne mamma, infatti, sono presenti anche eventi pieni di dolore, come la violenza sulla donna o la morte, ma sempre affrontati con disinvolto amore per la vita.

Agnes Browne, la protagonista, è una vera forza della natura: da sola, o in compagnia della sua amica Marion, ne combina di cotte e di crude e vi farà sbellicare dalle risate fin dal primo capitolo, quando fa il suo ingresso in maniera così inaspettata da indurre a preoccuparsi per la sua salute mentale (insieme alla sua amica).

Agnes Browne è mamma (come si evince anche dal titolo) di ben sette figli, sei maschi e una femmina. Un bel daffare, visto che il romanzo si apre con la notizia (per il lettore) che suo marito è morto. Non è stata questa gran perdita per lei, visto che razza d'uomo era, ma resta il fatto che deve crescere sette figli da sola. Un bel problema quando il maggiore, Mark, inizia a sperimentare la pubertà... ma niente panico, Agnes è una donna al passo con i tempi e non ha paura dell'educazione sessuale... più o meno...

In generale, però, i piccoli Browne sono dei tipini in grado di cavarsela da soli. Dalle loro parti corre voce che sia controproducente mettersi contro i Browne: non si sa come, infatti, ma riescono sempre a cavarsela – e a divertirsi un mondo.

È un romanzo breve, ma gioisco nel sapere che ne esistono altri tre incentrati su Agnes e sulla sua famiglia. Sono già finiti nella mia LdLdL.

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Secondo il mio e-reader, questo ebook è lungo appena settantanove pagine, ma merita davvero di essere letto tanto è interessante. L'autore – Luigi Zoja – parte dai miti riguardanti i centauri e ci parla di stupri di gruppo, razzismo e cultura militarista.

Ho imparato molto leggendo questo ebook: per esempio, non sapevo che lo stupro di gruppo nasce da dinamiche psicologiche e sociali diverse dallo stupro individuale; anzi, un individuo che abbia partecipato da uno stupro di gruppo non risulterà avere una personalità da stupratore una volta sottoposto ad analisi.

Ho imparato anche molto sulle dinamiche che portano al razzismo e alla costruzione di stereotipi di razza e genere. C'è, per esempio, un paragrafo sulla costruzione dello stereotipo del nero stupratore, che porta a quella che a prima vista potrebbe sembrare preoccupazione per il benessere della donna, ma che in realtà è solo un altro modo per negare la sua umanità. Il retropensiero di questo desiderio di protezione, infatti, non è altro che un fantasticare che la donna bianca non li vorrebbe mai e potrebbe unirsi a loro solo con la violenza. Il tutto per continuare a garantirsi il proprio dominio.

Ho, infine, imparato molto sulla propaganda di guerra e sul modo in cui si è incentivato lo stupro di gruppo nei confronti del nemico sia come arma di terrore sia come coalizzante all'interno del gruppo dei militari. Infatti, fra i marines, per creare una solidarietà maschile nel gruppo, si cercava di “[uccidere] la donna che è in ognuno di loro”..

Una lettura consigliatissima, tanto più che in così poche pagine riesce a riassumere così tanti fatti e nozioni.

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Sto tergiversando da due mesi nel tentativo di mettere insieme i miei pensieri dopo la lettura de L’idiota: siccome dopo tutto questo tempo non ho affatto le idee più chiare, ecco a voi una bella recensione caotica della mia esperienza di lettura.

Il mio primo problema con L’idiota è che è un po’ come il suo protagonista, l’idiota del titolo che però si rivela essere molto intelligente: è una contraddizione insanabile tra il capolavoro della letteratura e la ciofeca immonda. Ci sono indubbiamente delle belle pagine ne L’idiota e di certo non si può dire che Dostoevskij non sapesse scrivere, ma si tratta di un romanzo faticosissimo da leggere. Non per la mole, ma perché è disorganizzato al punto che le vicende tra i vari personaggi non fluiscono con armonia verso la conclusione, ma ci si ammassano senza alcuna grazia.

La cosa mi fa un po’ incazzare perché è evidente che Dostoevskij aveva tutte le capacità per scrivere un romanzo migliore di questo caos narrativo. La mia sensazione è che Dostoevskij avesse così a cuore i temi portanti de L’idiota da finire per sacrificare la storia alla presentazione delle sue idee.

E qui veniamo alla nota più dolente di questo romanzo: le idee del suo autore. Ero pronta a scrivervi di leggere altro di suo perché nessunə si merita di soffrire su un libto non pienamente riuscito e pieno di idee reazionarie, ma non lo farò perché il buon Dostoevskij ha creato – suo malgrado – un romanzo dalla possibile interpretazione femminista molto interessante.

Abbiamo, infatti, una donna con un passato di abusi subiti in giovane età finita in una relazione tossica con due uomini, uno che è affetto dalla sindrome del salvatore e uno che vuole possederla. L’idiota passa ottocento pagine a sviscerare il dramma di questi due uomini e a dare spazio all’opinione di chiunque possa avere un’opinione in merito e muoia dalla voglia di farcela conoscere, eppure per me questo rimarrà il romanzo di Nastas’ja Filippovna, che non può trovare pace con nessuno dei suoi due pretendenti. Non perché l’uno è una persona immorale e l’altro un Cristo senza poteri divini, ma perché l’unica salvezza possibile per lei sarebbe nel raggiungimento di una consapevolezza e in una rete di aiuto femminista che in quel tempo e in quel luogo – e, aggiungerei, in quella penna – non poteva avere.

La tragedia vera di questo romanzo è vedere due uomini farsi le coccole da bravi amiconi dopo essere stati assolutamente incapaci di raggiungere il dolore di Nastas’ja Filippovna: una scena che, con i dovuti accorgimenti, non sfigurerebbe nel più terrificante degli horror.

Quindi sì, Dostoevskij, ho proprio letto il tuo romanzo pensando tutto il tempo alla questione femminile, in barba al tuo palese disprezzo per l’argomento. Rivoltati pure nella tomba: ho portato i pop corn.