Recensioni e commenti

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Ma secondo voi è normale che io, nonostante sia consapevole che Emily Dickinson sia una delle maggiori poetesse statunitensi, continui a immaginarla nella campagna inglese? Ogni volta che leggevo una delle sue poesie “naturaliste”, la mia mente partoriva pensieri come “che bella descrizione della campagna inglese”. Questo tanto per darvi un'idea dello stato brado della mia mente e del perché vi chiami “prodi seguaci”...

Comunque, parliamo di Emily Dickinson, poetessa americana. Inizierei col dire che la Dickinson era una donna ribelle: cominciò con il rifiutarsi di professarsi pubblicamente cristiana e finì per isolarsi volontariamente nella sua stanza, in modo che i suoi pensieri e le sue poesie fluissero copiose e libere dalla sua mente.

Nonostante il suo isolamento, infatti, la Dickinson avvertiva chiaramente le tensioni del suo tempo: l'abisso che si faceva spazio tra la tradizione e il nuovo individualismo, tra il puritanesimo e il capitalismo. In pochi colsero la portata innovativa delle sue poesie: Thomas Wentworth Higginson, critico dell'Atlantic Monthly con il quale Emily Dickinson instaurò una lunga corrispondenza, definì i suoi versi “spasmodici”. Va anche detto, però, che il poveretto è passato alla storia per non aver capito un tubo della poetessa.

Lei stessa ne era consapevole (e probabilmente l'ha pure, elegantemente e poeticamente, sfottuto un po' per questo), ma si rifiutò di “sistemare” le sue poesie affinché Higginson – e coloro che la pensavano come lui – le trovassero di loro gradimento. A favore del poveruomo va detto, però, che grazie a lui ci sono giunte molte informazioni sulla Dickinson e queste ci hanno aiutato ad avere un'idea più chiara di lei.

Personalmente, sono rimasta folgorata dalla potenza della gioia di vivere e parimenti dall'abisso di dolore che sprigionano i componimenti della Dickinson. Se la sua vita sembrava insostenibilmente monotona, la sua interiorità era fervida e ricca, tanto che la vita della Dickinson si racconta più in termini di riflessioni che in termini di fatti strettamente biografici.

Il mio consiglio è di leggere le sue poesie, almeno una volta nella vita. Nella brevità dei suoi versi è racchiusa una potenza che, secondo me, va provata.

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Come sa chi mi segue da un po', il fumetto non è un genere che frequento spesso, ma ho deciso di leggere i libri più censurati e censurabili della Book Banned Week e ci sono ben due graphic novel. Una di queste è proprio Fun Home e sono oltremodo contenta di averla incrociata. Ne consiglio la lettura soprattutto a quelle figlie che hanno un rapporto spigoloso con il proprio padre: si ritroveranno molto nelle parole di Alison Bechdel, al di là delle specificità di ogni vita ed esperienza.

Fun Home è un'autobiografia ragionata di un rapporto padre/figlia che non può sfociare nell'odio perché non c'è abbastanza dolore e non può sfociare nell'amore perché non c'è abbastanza affetto. Padre e figlia si trovano in questo limbo infernale dal quale sembra impossibile uscire perché nessuno dei due riesce ad aggirare quel muro di silenzi e incomunicabilità che hanno costruito tra di loro.

I disegni di Alison Bechdel sono estremamente “parlanti”. Nonostante non sia un libro lungo, si impiega molto tempo a leggere Fun Home proprio perché oltre alle parole è necessario leggere le immagini. Magari è consueto nelle graphic novel e io sto soltanto riferendo la scoperta dell'acqua calda, ma in ogni vignetta ci sono dei dettagli capaci di dare spessore alla narrazione e coinvolgerci nella storia.

La storia, della quale non voglio darvi alcun dettaglio perché è una di quelle che vanno scoperte pagina dopo pagina, è al contempo raccontata e analizzata. Ecco perché prima l'ho definita un'autobiografia ragionata: Alison Bechdel ci racconta la sua vita con suo padre e la analizza, in un processo che – credo – abbia fatto bene a lei e, di certo, fa bene a noi.

Gli intrecci con la letteratura e le citazioni sono molteplici – Proust, Wilde, Fitzgerald, Wallace Stevens – e aiutano a orientarsi in un mondo di non-detti e ipotesi che non necessariamente portano alla verità, ma almeno possono darci una pace e una serenità.

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Ci hai provato, Sir Arthur Conan Doyle, ma non te l’abbiamo fatta passare liscia: Sherlock Holmes ci piaceva troppo perché tu potessi lasciarlo morto in fondo alle cascate di Reichenbach. Così una volta tanto, le lamentele dei lettori sono servite a qualcosa e il nostro investigatore preferito è tornato a deliziarci con il suo metodo scientifico, la sua sospetta asessualità e il suo suo meraviglioso rapporto con il dottor Watson.

Proprio in questa raccolta di racconti il loro rapporto si fa più profondo e definito: vediamo Sherlock disperarsi con lui al pensiero che per una volta sia Lestrade ad aver ragione (sacrilegio!) e manifestare il suo bisogno per la sua compagnia durante le indagini (anche se continua a risolvere ogni mistero per lo più autonomamente, grazie al suo metodo), oppure cercare di allontanarlo per proteggerlo da situazioni potenzialmente pericolose.

D’altro canto, Watson gli ricorda di andarci piano con le sue debolezze. La prima, quella più evidente a qualunque dottore, è la sua dipendenza dalla cocaina nei periodi di magra criminale: Watson si fa vanto di averlo fatto smettere. La seconda è il suo assoluto disinteresse per le relazioni interpersonali: ogni tanto, Watson deve ricordare a Holmes che le persone potrebbero rimanere ferite da certi comportamenti… Infine, il buon dottore si preoccupa moltissimo dei rischi che Holmes è disposto a correre per risolvere un caso e cerca di riportarlo a più miti consigli (senza riuscirci… logica schiacciante, ricordate? Quindi non gli resta che accompagnarlo e condividere… Il miglior amico di sempre).

Inoltre, Watson ci ricorda sempre il nostro stato di meraviglia di fronte alle straordinarie capacità deduttive e logiche di Holmes: di fronte a lui siamo tutti ciechi come pipistrelli...

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Le prigioni che abbiamo dentro è un breve libriccino che raccoglie cinque mini-saggi trasmessi per via radiofonica da Doris Lessing nel 1985. Come da sottotitolo, si parla di libertà, nello specifico di libertà di pensiero e di quanto sia difficile mantenerla, soprattutto se si sottostà a pressioni di gruppo.

Devo dire che il saggio risente della sua età: immagino che nel 1985 fosse un buon modo per avviare un dibattito sulla difficoltà di mantenere le proprie idee quando il nostro gruppo di appartenenza le disapprova. Tuttavia, oggi di questo tema si è molto parlato e dibattuto, tanto che anche un passante casuale saprà dirvi due parole in merito.

Non mi sento, però, di biasimare Doris Lessing per questo, visto che, nella pratica, si hanno ancora parecchi problemi. Quanto è difficile ancora oggi avere un quadro d'insieme su una certa questione? Cos'è che pare fondamentale sapere a tutt noi? Da che parte sta quell?

Prima ancora di sapere i motivi di una scelta, prima ancora di aver analizzato con cura una questione, ci preoccupiamo di sapere se una persona è dalla nostra parte – e dalla parte del nostro “gruppo” – oppure dalla parte altrui, a noi estranea, nemica. Lo facciamo un po' tutt, è nella natura umana, ma non per questo è una buona pratica (natura non è per niente sinonimo di bene). Come ci suggerisce Doris Lessing, dovremmo educare i/le nostr bambin* soprattutto a “resistere” alla tentazione dell'influenza del gruppo.

Quindi mi sento di consigliare la lettura di questo piccolo saggio a chi è digiun di questi argomenti e a chi magari non è abituat a leggere saggistica e vorrebbe iniziare da qualcosa di non troppo impegnativo.

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Questo libro, inviatomi gentilmente dall'autore, mi ha fatto realizzare che sapevo più di quanto pensassi sul BDSM. Sto ancora cercando di capire dove io abbia reperito tutte queste informazioni (libri? articoli? film?), ma sono grata all'autore di avermi dato il contesto generale (serve a poco sapere cos'è il fisting se non si ha il contesto entro il quale questa pratica assume il suo senso).

Ho imparato, infatti, che il BDSM ha una forte componente cerebrale al suo interno: per intenderci, se un sottomess sbatte contro uno spigolo, smoccolerà come chiunque; ben diverso se il/la su* Dominatore/trice gli/le darà una frustatina strategica durante una sessione. È così importante, in effetti, da sfociare in una ricerca di sensazioni che hanno dello spirituale e del mistico (e questo, per la cronaca, può essere il motivo per il quale ad alcuni asessuali piace kinky). E se vi fa impressione leggere “sensazioni fisiche” e “spirituale” nella stesse proposizione, be', avete parecchi secoli di sbornia dualistica da smaltire.

A proposito di impressioni: la lettura non mi ha scioccata (tranne quando l'autore ha accennato a tizie che si farebbero cucire il sesso con ago e filo... ah, ah, ah, piccoli sarti di Gloucester crescono!), nemmeno quando si parlava di cacca. Anzi, mi ha fatto tornare in mente una delle mie storie preferite di quando ero piccola che aveva proprio come argomento principale la cacca di un bambino (sì, ho avuto una strana infanzia, grazie) e, ripensandoci oggi, penso che avesse anche un significato più profondo di quando allora potessi cogliere.

Se adesso state davvero storcendo il naso, vi faccio gentilmente notare che siamo circondati da gente che parla (ed è ossessionata) dalla cacca in modo più o meno palese: dagli intestini felici al bifudus, dagli articoli sull'aspetto sano di una buona cacca ai bei ricordi dell'Inno del corpo sciolto. Quindi, se alla fine della fiera, a qualche adulto piace giocare con la cacca, possiamo benissimo farcene una ragione!

Tornando – un po' più – seria, consiglierei certo questo libro a chiunque sia interessato a una relazione BDSM, perché è un libro competente, concreto e mette in guardia da tip sospett dai/dalle quali è meglio non salire a vedere la loro collezione di farfalle. Mi sono sentita molto rassicurata dal fatto che un esperto consideri al limite del normale tre pratiche che forse più che estreme sarebbe corretto definire semplicemente sceme.

Primo, il controllo del respiro, ovvero cercare di strozzare (ma non troppo) il/la partner per intensificarne l'orgasmo. Il problema è il “ma non troppo”, che rischia di diventare un “oh, cazzo” e di spedire il/la poverett* in coma o al cimitero. Secondo, il prolasso del retto. Seriamente, gente, divertitevi in un'altra maniera: con i prolassi si finisce all'ospedale... Infine, gli slapper con borchie di metallo: non sapevo della loro esistenza, ma ora sono contenta di sapere che siano una roba da incoscienti...

Detto questo, mi sentirei di consigliare la lettura di questo libro anche a chi il BDSM non passa manco per l'anticamera del cervello. Penso, infatti, che Dom e sub possano darci un'importante lezione di vita. Si parla spesso della necessità di conoscere se stessi e di dialogo e rispetto all'interno della coppia. I praticanti di BDSM, che devono necessariamente discutere nei dettagli di ogni sessione, possono insegnarci a guardare alla nostra sessualità con coraggio, senza lasciarci condizionare dalla schifiltosità altrui e a parlare il più apertamente possibile con i/le partner di noi stess*, dai nostri gusti sessuali a quei calzini maleodoranti lasciati in giro.

Può essere terrificante ammettere di essere al di fuori della trinità Cisgender, Eterosessuale, Posizione del Missionario: se sgarri anche di un solo elemento, ci sono parecchie occhiate storte (eufemismo) ad attenderli là fuori. Ma, ehi, non siamo pessimist, magari il/la vostr partner è più da occhiata interessata: finché non si parla l'un l'altr* sarà impossibile saperlo...

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Letto l'incipit de Il concerto dei pesci, ne sono rimasta davvero colpita, tanto da postarlo in un Citazione della settimana e da farmi delle gigantesche aspettative.

Il romanzo non è brutto, in effetti, ma mi tocca annoverarlo tra quelli che mi hanno detto poco o niente. Difatti, a parte l'inizio e la fine, che mi hanno tenuta incollata alle pagine, la parte centrale è stata piuttosto piatta. E questo nonostante abbia davvero apprezzato la critica di Laxness alla società borghese e al suo vuoto accumular denari.

È difficile non essere affascinati da Björn, nonno adottivo del protagonista (Álfgrímur), e dai bizzarri e derelitti individui che si trovano a frequentare la sua abitazione e che sono ormai fuori posto in un mondo sull'orlo di un grande cambiamento. Tuttavia, il premio come personaggio più intrigante del romanzo va certamente a Garðar Hólm, il più famoso cantante lirico d'Islanda che nessuno in patria ha mai sentito cantare. Garðar Hólm, infatti, è così sfuggente da rendere davvero difficile inquadrarlo in una qualunque definizione e non ho alcuna intenzione di provarci, rischiando di togliergli fascino.

È sorprendente che con tutti questi elementi apprezzabili alla fine mi abbia lasciato così fredda nei suoi confronti. Quindi, in conclusione, il mio consiglio è: sbattetevene della mia opinione e, se la trama vi incuriosisce, leggetelo lo stesso. Vale sempre per qualunque recensione, ma per questa in modo particolare.

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La mancanza del gusto è un romanzo molto breve, ma anche molto denso, quasi concentrato. Caroline Lunoir quasi ci rintrona a colpi di nomi di parenti: si ha l'impressione che il parentado conti più membri delle pagine del romanzo...

Ammetto che la mia limitata dimestichezza con un cospicuo numero di parenti e la mia scarsa propensione a ricordarmi sfilze di nomi non mi è stata d'aiuto, ma avrei preferito qualche pagina in più dove si caratterizzasse meglio ciascun personaggio, e non attraverso le parole della protagonista e voce narrante, ma tramite atteggiamenti, tic, parole.

Questo infatti credo sia il limite di questo romanzo: è troppo raccontato e poco mostrato. Ci sono delle idee molto buone e che ho apprezzato molto, ma la loro efficacia si perde nell'ansia di dire tutto.

L'immagine della piscina, per esempio, costruita per urlare al mondo la propria agiatezza e ribadire l'importanza dell'unità familiare borghese, viene sfocata dalle spiegazioni dell'autrice, che non sarebbero state necessarie con un pizzico in più di situazioni che mettessero al centro questa nuova idea del nonno capostipite.

Si tratta comunque pur sempre di un'opera prima, quindi penso che Caroline Lunoir sia una scrittrice da tenere d'occhio: la ragazza ha delle buone idee, ha solo bisogno di un po' d'esercizio.

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Non so onestamente cosa pensare di questo romanzo. È ben scritto e si presenta come un romanzo di formazione sui generis, ma la parte centrale mi è sembrata una gran palla.

Il fatto è che la descrizione dell'apprendistato dei quattro ragazzi sotto la guida del Maestro, potente mago, si rifà ai classici principi della magia che potete trovare in numerosi libri e siti dedicati all'argomento. Probabilmente la scarsa originalità di questa parte dipende dalle approfondite conoscenze stesse dell'autore in materia di magia, informazione che apprendo dalla sua biografia: non ha voluto stravolgere quella che è la consueta pratica magica.

Immagino che chi non si è mai incuriosito di magia così come viene attualmente praticata (sì, sono stata capace di leggermi un manuale anche su questo... magari un giorno ve ne parlerò) trovi le spiegazioni sul suo funzionamento molto affascinanti; io, conoscendole già, avrei preferito qualche elemento di originalità.

Accanto al romanzo magico, però, abbiamo il romanzo di formazione e qui dobbiamo inchinarci davanti al talento di Dimitri. Dimenticate le solite stupidaggini melense che ci sono state propinate da decine e decine di YA prodotti in serie: gli adolescenti di Dimitri non hanno paura di sporcarsi le mani con gli aspetti più oscuri e sordidi della vita, con la morte, l'assassinio, la droga, adulti dai comportamenti ambigui con i quali avere a che fare, perché crescendo bisogna imparare le sfumature, il bianco e il nero non bastano più.

Regalate L'età sottile ai/alle vostr figli, nipoti, vicin di casa, amic in età adolescenziale: non potranno che amarlo e identificarsi nei personaggi di questa storia che ha il coraggio di raccontare loro degli aspetti meno nobili della vita.

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Tomas Tranströmer, vincitore del Nobel per la letteratura nel 2011, era uno dei maggiori poeti contemporanei. Non avevo mai letto niente di suo e ho pensato di iniziare da questa piccola autobiografia, che forse sarebbe più corretto definire raccolta di eventi salienti della vita di Tranströmer capaci di influenzare successivamente la sua poetica.

I ricordi mi guardano, infatti, contiene otto episodi della vita di Tranströmer, dall'infanzia al liceo, che il poeta reputava fondamentali sia per la sua formazione di uomo sia per quella del suo io poeta. Il libriccino (meno di cento pagine) è correlato di alcune foto e mi ha fatto nascere una discreta curiosità di conoscere il Tranströmer poeta.

Ogni episodio è in prosa, ma non si fa fatica a cogliere il poeta: Tranströmer, infatti, racconta di sé con l'essenzialità del verso che in poche parole è capace di spalancare le porte della mente per portarci laddove l'autore vuole – o anche no, perché mai mettere limiti ai luoghi nei quali un componimento potrebbe portarci.

Sono molto contenta di aver “incontrato” questo autore a partire dalla sua autobiografia: ho avuto l'impressione che nel suo caso l'elemento biografico sia determinante (anche se, naturalmente, potremmo dirlo di qualunque autore). Mi sentire sicuramente riparlare di Tranströmer.

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In questa recensione c'è un elemento che potrebbe essere considerato uno spoiler se non sapete nulla di questo romanzo.

Credo che le intenzioni di Jojo Moyes fossero delle migliori quando si è messa a scrivere un romanzo di intrattenimento su un tema tanto delicato come quello dell'eutanasia. Ciò non toglie che il risultato sia stato parecchio maldestro.

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L'eutanasia ha a che fare con l'idea che non esista un modo “giusto” di vivere (o non vivere) la propria vita e con l'idea che ognuno fa il cazzo che vuole con il proprio corpo. Roba forte. Tanto forte che i sostenitori dell'etica della sacralità della vita proprio non riescono a buttare giù che qualcun non voglia patire fino all'ultimo secondo i dolori causati dalla sua malattia o vivere a tempo indeterminato una non-vita attaccat a dei macchinari.

Will Traynor, protagonista di questo romanzo, non vuole vivere la vita da tetraplegico a cui è stato costretto da un incidente. Ci tengo a precisare che non si tratta di un capriccio: Will ha ascoltato il parere dei medici e la sua sensibilità. La sua è una decisione consapevole e serena.

Decisamente meno mature sono le reazioni delle persone a lui vicine. Passi il non condividere la scelta di Will, ma non il mancargli di rispetto, che è quello che capita lungo tutto il romanzo. Nessun sembra rendersi conto che, per quanto la scelta di Will l scortichi, non hanno alcun diritto di impedirgli di compierla o addirittura colpevolizzarlo per questo. Nessun* può accampare diritti sulla vita e sul corpo di Will se non Will stesso. Perché lui ha deciso così, l'etica della sacralità della vita non è la sua etica e nessuno può imporgli una “salvezza” che non vuole.

La sua storia d'amore con Louisa Clark, ingaggiata dai genitori di lui per fargli cambiare idea, è la fiera del cliché, anche se qualche sorriso è riuscita a strapparmelo. Nonostante il fatto che Lou sia la solita tipa insipida in – inconsapevole – attesa del suo Principe Azzurro per svegliarsi e iniziare a vivere la sua vita. Possibile che non si riesca a sfuggire a queste maledette Belle Addormentate?

La maggior parte dei personaggi di Io prima di te credo fosse in lizza per il premio Personaggio Più Stronzo Ed Egoista Di Sempre. Tra i familiari di Lou e quelli di Will davvero non so chi potrebbe spuntarla. Forse la madre di Lou, che è la protagonista di una scena oltremodo imbarazzante (cioè, io da essere umano mi sono sentita in imbarazzo per lei).

Le due stelle sono tutte per Will. Per il suo diritto di non soffrire più. Per il suo diritto di morire dignitosamente. Per il suo diritto di decidere della propria vita e della propria morte. Per il suo diritto di cambiare idea, anche all'ultimo momento. Per il suo diritto di andare fino in fondo. Per il suo diritto di essere libero fino alla fine.

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David Hume è uno dei miei filosofi preferiti e trovo molto consolante ricorrervi quando il mondo intorno a me impazzisce e dà eccessive attenzioni a chi pensa che i vaccini provochino l’autismo o che le teorie riparative abbiano una qualche efficacia (e siano mai riuscite a riportare una persona LGBTQIA+ sulla “retta via”).

In questo volume, Laterza raccoglie sezioni da Storia naturale delle religioni, da Dialoghi sulla religione naturale e da Ricerca sull’intelletto umano, più il Frammento sul male, La superstizione e l'entusiasmo e parte de I caratteri nazionali.

Quello che adoro di Hume, oltre al suo fornire ottime argomentazioni contro i fanatici, è la sua capacità di farti dubitare delle tue stesse convinzioni e di fartele mettere in discussione (anche se sei d’accordo con lui).

Non importa da dove parti: Hume ti scombussolerà il cervello.

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Secondo capitolo per questa serie YA fantasy italiana ben scritta e che non ha niente da invidiare a certi romanzi di dubbio gusto che ci vengono propinati dall'estero.

Si torna all'Albion College e anche a questo giro i problemi non mancano, dai poteri e/o destini più o meno voluti alle intemperanze e/o incomprensioni dei/delle nostr* eroi/eroine. Mettiamoci anche un farmaco dagli effetti discutibili, un informatore misterioso e un club della scherma parecchio equivoco e avremo un romanzo che non suscita mai cali di interesse.

Come per il primo volume, non mi sono persa nel cercare a tutti i costi di trovare le corrispondenze tra il lavoro di Marconero e l'epopea arturiana, ma mi sono semplicemente goduta la storia per quello che è: buon intrattenimento di qualità.

La pecca più significativa che mi sento di segnalare è un'eccessiva richiesta al lettore di sospensione dell'incredulità. Aleggiava già in Albion, ma in Ombre l'ho sentita molto più marcata perché, oltre ai comportamenti “anomali” dovuti all'essere gli eredi dei personaggi del ciclo arturiano e alla strana organizzazione della scuola, c'è anche questo club esclusivo di scherma e questo farmaco consentito che suonano molto strani. Al contempo, però, è vero anche che si lascia intendere che ci sia una spiegazione soddisfacente a tutto questo, quindi mi riservo di esprimere un giudizio più avanti nella serie, quando avrò più elementi per decidere se questa richiesta “aggiuntiva” di sospensione dell'incredulità meritava o meno.

Per concludere questa recensione lasciatemi parlare di questa citazione, che forse non vi dirà niente, ma a me ricorda uno dei romanzi più brutti letti nella mia vita: «Queste formiche che vanno al formicaio […] o è un formichiere?». È possibile che non troverò di mio gradimento i prossimi volumi della serie, ma amerò per sempre Bianca Marconero per questa frase. Appena l'ho letta nel romanzo, ho pensato subito male, poi mi sono detta: suvvia, smettila di essere sempre così maliziosa! Alla fine, nella postfazione che correda questa edizione, l'autrice mi informa che la mia malizia ci aveva visto giusto. Risate a non finire...

Il fatto è che credo – ma la mia memoria potrebbe aver fatto cilecca – di aver conosciuto (la scrittrice) Bianca Marconero proprio grazie a quelle formiche e a quel formichiere. Lessi infatti quel romanzo atroce nel quale, tra un attentato alla lingua italiana e l'altro, si scambiava un formicaio per un formichiere. Naturalmente scrissi la recensione e la postai su Goodreads, dove Bianca Marconero passò a commentare, facendomi notare di non aver menzionato quell'obbrobrio. Andai a sbirciare il suo profilo e… ta-dah! Avevo trovato una nuova autrice da conoscere.

Quindi, vedete, non tutto il male viene per nuocere... anche i libri brutti – e le recensioni negative – servono a qualcosa...

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Nel 1849 John Taylor morì e due anni dopo sua moglie Harriet Hardy poté sposare John Stuart Mill, al quale la accomunavano il pensiero filosofico e un amore nato ben prima della morte del primo marito. Harriet aveva idee ben precise in merito alla necessaria uguaglianza tra uomini e donne e finì per influenzare Mill.

Un'influenza che non si limitò alla scrittura di saggi, ma si tradusse anche in una battaglia politica contro la discriminazione delle donne. Fu proprio John Stuart Mill, deputato al parlamento inglese, a presentare nel 1867 l'emendamento che, sostituendo “uomo” con “persona”, modificò il Reform Act e permise così di estendere successivamente il diritto di voto alle donne.

Sulla servitù delle donne è del 1869 e ai tempi fu considerato un testo parecchio progressista – e parecchio oltraggioso per chi considerava la disparità dei sessi un fatto naturale e incontrovertibile. Mill, però, non ci sta ad accettare questa discriminazione e la demolisce a colpi di ragionamenti e argomentazioni.

Ora, non aspettatevi che Mill stia là a incitare le suffragette a incendiare le cassette della posta e a sfondare finestre: preferiva di gran lunga soluzioni meno violente (della serie, sediamoci intorno a un tavolo, così vi dimostro che siete solo una manica di sessisti senza cervello).

Non che le argomentazioni di Mill, con il senno del poi, fossero chissà quanto rivoluzionarie: oggi, per esempio, leggere di caratteristiche che sarebbero “innate” nelle donne ci farebbe ridere se non fosse che ancora in tanti sostengono queste tesi. Tuttavia, non riesco ad avercela con Mill per questo: scriveva nel 1869, che diamine! Trovo più sconvolgente che oggi ci siano persone convinte che la maternità sia l'unico, vero scopo della vita di qualunque donna e che senza figli queste finiranno per aggirarsi nel mondo con un profondo senso di vuoto e piene di rimpianti per la bella fertilità andata.

Quindi, se deciderete di leggere questo saggio (e io ve lo consiglio), non dimenticatevi mai del periodo storico nel quale è stato scritto: se in alcuni punti vi farà salire la bile, pensate che Mill, con le conoscenze che abbiamo oggi, oltre alla piena parità dei sessi, probabilmente sosterrebbe anche matrimonio egualitario e gestazione per altri.

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Cercando informazioni sul contesto nel quale è nato questo romanzo ho scoperto che Edna O'Brien è ancora viva. Non so perché fossi convinta del contrario e spero sia (e rimanga) un'arzilla signora di ottantacinque anni (in effetti dalle foto sembra un bel peperino).

Certo che per aver scritto e pubblicato Ragazze di campagna nell'Irlanda del 1960 non poteva che essere una tipa tosta. Il romanzo, infatti, è parecchio critico riguardo alla repressione sessuale alla quale erano costrette le donne e all'educazione impartita dalle suore – e, mi viene da aggiungere, subita dalle allieve – che la O'Brien ha sperimentato in prima persona.

Il fatto bizzarro è che mi si dice che Ragazze di campagna sia un romanzo gettonato tra gli integralisti cattolici (qui). Mah. Forse si immedesimano nella frustrazione sessuale delle protagoniste. O forse non hanno semplicemente capito di cosa parli. Non so quale delle due ipotesi sia la peggiore...

In ogni caso, Ragazze di campagna mi ha fatto riflettere anche sul fatto che non credo di aver mai letto un romanzo dove si parli bene delle suore e delle scuole da loro gestite. Evidentemente mandare i/le figl* dalle suore non è un buon investimento per la loro futura felicità: pensateci bene, genitori, o rischierete di essere sputtanati e ricordati per sempre in qualche romanzo per aver fatto questa infelice scelta educativa.

Nella speranza che nelle attuali scuole cattoliche non vigano i metodi di insegnamento dittatoriali che si leggono in Ragazze di campagna. O che voi stessi non siate genitori violenti come il padre di Caithleen, protagonista del romanzo. La pagine nelle quali Caithleen e suo padre si trovano a dover interagire sono piene di una tensione claustrofobica che trasmette tutta l'angoscia di ritrovarsi al cospetto di una persona violenta dalla quale non si può scappare, a meno di raggiungere l'indipendenza.

Molto interessante, poi, è il rapporto tra Caithleen e la sua migliore amica, Baba, molto più sfrontata e con un carattere decisamente prevaricatore. La loro amicizia, infatti, è costantemente sbilanciata a favore di Baba e, durante la lettura, mi sono chiesta più volte come mai queste due siano amiche e non sono riuscita a darmi una risposta soddisfacente. Forse sono un po' troppo lontana da quel tipo di ambiente.

In definitiva, la scrittura di Edna O'Brinen mi è piaciuta molto e sono piuttosto curiosa di sapere come continuano le avventure di Caithleen e Baba, dato che Ragazze di campagna è il primo volume di una trilogia.

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Ero molto curiosa di conoscere (letterariamente parlando, s'intende) Alice Munro, premio Nobel per la letteratura nel 2013. Ci ho messo due anni abbondanti prima di leggerla (sì, sono una di quelle persone che puntualmente non conosce i vincitori del premio Nobel per la letteratura), ma alla fine è venuto anche il suo momento.

La prima cosa che mi sento di dire su Alice Munro è che ha una prosa molto garbata: riesce a comunicare anche le sensazioni più sgradevoli con grande equilibrio, capacità descrittiva e oggettività. La Munro non enfatizza, si limita a riportare pensieri, sensazioni ed emozioni e questa semplicità colpisce il lettore come un maglio.

Peccato che, per quanto mi riguarda, non tutti i racconti (e sul fatto che sia una raccolta di racconti tornerò dopo) abbiano avuto la stessa forza narrativa: alcuni mi hanno tenuta incollata alla pagine e sembrava che raccontassero qualcosa di me, mentre altri li ho percepiti più lontani (ma forse è solo un problema di esperienze diverse).

Infine, Chi ti credi di essere? si presenta come una raccolta di dieci racconti, ma sembra più un romanzo. I racconti, infatti, sono legati tra di loro più dei capitoli di certi romanzi e i balzi temporali tra racconto e racconto quasi non si sentono, o comunque sono funzionali a un continuum narrativo.

Leggerò certamente qualcos'altro di questa autrice: ho la sensazione di non aver incontrato la sua opera migliore. In ogni caso, mi ha incuriosito abbastanza da approfondire con altre letture.