Recensioni e commenti

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Che colossale rottura di ovaie è stato questo romanzo! Ecco, l'ho detto. Volevo leggerlo da un sacco di tempo perché questa copertina è deliziosa e la trama mi sembrava assolutamente promettente. Invece mi sono ritrovata con una colossale delusione.

Immagino di poter definire La meccanica del cuore un imbarazzante tentativo di scrivere una fiaba versione dark steampunk (o qualcosa del genere). L'inizio può fregarvi perché vi stordisce con mille promesse di una storia sui generis e piena di poesia. Poi si scopre l'imbroglio.

Jack sopravvive grazie a un orologio meccanico che la sua levatrice e madre adottiva gli impianta appena dopo la sua nascita. So che Malzieu è un cantante prima che uno scrittore e spero per lui che conosca Il malato di cuore di De André. Perché, ecco, c'è più poesia e potenza espressiva ne Il malato di cuore che nell'intero La meccanica del cuore e, mentre leggevo, non riuscivo a non pensare al cantautore ligure.

Infatti, in questo romanzo non c'è nulla a parte una buona idea di partenza. Lo stile è irritante – tutte quelle metafore azzardate che gridano “voglio fare lo scrittore originale, guarda come sono bravo!”. Poi non c'è spessore psicologico di niente. Anzi, pare che Jack non abbia un pensiero diverso da quello di volersi accoppiare con la sua bella e tutta la sua vita gira intorno a lei: se lei glielo chiedesse, smetterebbe pure di respirare. Sarebbe un buon modello di amore questo?

A me ha messo terribilmente a disagio (se ci aggiungiamo pure il sangue e le robe macabre, poi...). Per non parlare del “duello” tra Jack e il rivale – Joe – per accaparrarsi Lady Acacia manco fosse l'ultima ciambella del fornaio e la presunzione di entrambi di essere il “meglio” per lei. Che noia... scrittori e scrittrici, potreste gentilmente lanciarvi in acque sconosciute invece di navigare a vista? Grazie.

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Fiore di Neve e il ventaglio segreto ha due aspetti che mi sento di segnalare nella recensione: il primo è l'accuratezza con la quale l'autrice si è documentata per ambientare il suo romanzo nella Cina del XIX secolo; il secondo è la banalità della storia narrata.

Per quanto riguarda la meticolosità storica, non sono un'esperta di storia cinese, ma l'autrice nelle note finali al romanzo, cita saggi, documenti e conversazioni con donne alle quali da piccole erano stati fasciati i piedi e che avevano utilizzato il nu shu, il linguaggio scritto (e più o meno segreto) delle donne.

In effetti, la parte strettamente storica è molto bella e mi ha colpito molto. Lisa See si è impegnata anche a cercare di rendere la mentalità delle donne della Cina del XIX secolo e le descrizioni della terribile vita del genere femminile sono a tratti davvero strazianti.

Tuttavia, tutta questa accuratezza storica perde colpi quanto analizziamo la storia romanzata inventata dalla See. La storia dell'amicizia di Fiore di Neve e Giglio Bianco, infatti, è comune a molti romanzi e, come tale, pecca un po' qualche stereotipo di troppo.

Comunque, tutto sommato, si fa leggere e permette al lettore di avvicinarsi a un mondo che non è poi tanto lontano dal nostro (sessismo a palate, controllo assoluto sulle vite delle donne, la pretesa che una buona donna debba essere sottomessa e sfornare figli maschi e via dicendo).

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Questa è la prima volta che leggo Il mago di Oz, sebbene ricordi di aver visto il film quando ero piccola. Non credo di rimpiangere di non averlo letto prima, perché in questo modo ho potuto apprezzarne la neanche tanto sottile ironia.

Davvero, l'ultima cosa che mi sarei aspettata di trovare in questo romanzo è l'ironia (chissà se c'era anche nel film? Non me lo ricordo proprio...). Eppure attraversa briosa tutto il libro, facendoci ridacchiare dello Spaventapasseri che vorrebbe un cervello ma escogita astuti trucchi per cavarsi dai guai, del Taglialegna di Latta che vorrebbe un cuore ed è sempre attento alle esigenze altrui e del Leone Codardo che vorrebbe il coraggio ma è sempre pronto a difendere Dorothy e i suoi amici.

Il mago di Oz è un romanzo da bambin* che si legge in un soffio, eppure è pieno di simbologia, una simbologia che potrebbe addirittura rimandare alla politica statunitense di fine Ottocento, oppure ci ricorda le vecchie figure fiabesche, con la Strega dell'Ovest, matrigna cattiva, e il mago di Oz, padre non proprio esemplare. Anche le ripetizioni periodiche delle richieste da portare all'attenzione del mago di Oz hanno un sapore fiabesco, ma Baum ha dato alla sua storia un taglio decisamente moderno, facendo di Dorothy una perfetta ragazzina americana, pragmatica e decisa nel suo voler tornare a casa sua, in Kansan, sebbene nel paese di Oz abbia trovato amici e molte mirabilia.

Molto bella, poi, quest'edizione Einaudi, che ripropone le illustrazioni originali di William Wallace Denslow, delle quali potete vedere un esempio sulla copertina. C'era anche l'edizione BUR Rizzoli disponibile su MLOL, ma confesso che questa copertina Einaudi, elegante ed essenziale, ha vinto a man bassa... inoltre, ha anche un'interessantissima introduzione di Carlo Pagetti e io ve la consiglio.

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Storia di un ritorno riprende a raccontare della vita di Marjane Satrapi proprio dove Storia di un'infanzia si era interrotto. Vediamo quindi Marjane alle prese con la sua (complicata) vita fuori dell'Iran.

Se Storia di un'infanzia è stata una storia di resistenza e silente ribellione al regime integralista, Storia di un ritorno è la storia di molte perdite, che Marjane non si aspettava di dover affrontare nella laica e liberale Europa. A volte le aspettative son proprio delle grandi stronze...

Così, insieme alla superficialità e alla saccenteria, all'integralismo religioso fuori dall'Iran e alla vita da esule, passerà anche attraverso esperienze comuni a molte adolescenti: sesso, droga, amore, amicizie più o meno strampalate e cambiamenti fisici che sembrano non volgere al meglio (le strisce che ne parlano m'hanno fatto morire dal ridere!).

Mi è piaciuto tantissimo lo stile della Satrapi, sempre divertente e pungente nei confronti di ciò che non reputa giusto (la reazione alle offese della suora... impagabile!). Sono molto contenta che Emma Watson abbia scelto Persepolis per la lettura collettiva di giugno di Our Shared Shelf, facendomi finalmente decidere a leggerlo. Quest'anno si sta rivelando pieno di scoperte interessanti sul fronte graphic novel e saggi: bene, bene, bene!

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Quando ho iniziato a leggere Persepolis, mi aspettavo di leggere una graphic novel incentrata su una critica scientifica al regime iraniano. Non che la Satrapi risparmi le critiche, ma Persepolis è più una raccolta degli effetti della stupidità morbosa degli integralisti sulla vita di una famiglia laica e progressista – e di tutte le persone che gravitano loro intorno.

Infatti, nella loro ansia di eradicare ogni comportamento o pensiero contrario alla morale, gli integralisti, pur torturando, assassinando, condannando a morte, finiscono per rendersi ridicoli. Come quando viene introdotto il foulard obbligatorio a scuola e le bambine hanno finito per farci di tutto perché non capivano la necessità di coprirsi la testa.

Questo è stato forse l'aspetto che ho apprezzato di più di Persepolis: la sistematica ridicolizzazione dell'estremismo e la ferrea volontà di resistere e ribellarsi come si può. Così Marjane se ne va alle feste proibite e ascolta musica occidentale, per poi mentire spudoratamente alle guardiane della rivoluzione sempre a caccia di donne che – a parer loro – avevano smarrito la retta via.

Mi verrebbe da consigliarne a lettura a quell convint che riaffermare i Valori (notare la “v” maiuscola, prego) con ogni mezzo, più o meno lecito, più o meno violento, sia la panacea per tutti i mali che affliggono la nostra società. Siete in alto mare, ragazz*: ritrovate la costa – e le persone che la abitano – prima di perdervi in quella tavola blu sempre uguale a se stessa.

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Dite la verità, dopo aver letto “vampiri”, avete pensato: nooooo, ma ancora!? Pure io l'ho pensato, ma poi ho letto anche Stefania Bertola e mi sono detta che potevo cogliere la palla al balzo e provare qualcosa di quest'autrice. Vampiri contro Amet, infatti, mi è stato gentilmente inviato dalla Feltrinelli (senza che io me ne accorgessi per un intero mese, ma ehi, non sarei la vostra scalcagnata blogger di fiducia altrimenti, no?).

Allora, Vampiri contro Amet è un brevissimo racconto – un piccolo assaggio del romanzo Solo Flora – di appena venti pagine lorde e la prima cosa da dire è che Bertola sa come incuriosire il suo pubblico. O forse sono solo io ad avere un debole per un buon senso dell'umorismo.

Eh, già, sappiate che questa donna ridicolizza alla grande la mania di sparare parole inglesi a caso tipica dell'industriale che vuol darsi un certo tono e penso che quelle due righe sui sogni proibiti di Marchionne dovrebbero inseriti nei manuali di economia...

Il dottor Marchionne della Fiat-Chrysler adora le colazioni di lavoro con i Crash Test Vampyres, e sta meditando di convincerli anche a reinventarsi operai. Sogna un futuro meraviglioso senza pensioni, senza infortuni, senza sindacati.

Inoltre, ho adorato la protagonista, Iridella, fatina con la spina d'acciaio lontana anni luce da eteree fanciulline indifese. Ho adorato un po' meno il suo modo di esprimersi pieno di maiuscole e punti esclamativi come se piovesse, ma immagino sia il tributo pagato al pubblico molto giovane al quale si rivolge il racconto.

Però devo dire che alla fine mi sono più divertita che infastidita. Anche la scelta di usare il tempo presente, che di solito non mi fa impazzire, non mi è stata d'ostacolo nell'apprezzare questo raccontino. Insomma, Stefania Bertola conosce gli strumenti del mestiere e non ha paura di usarli...

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Recuperai questo romanzo a una bancarella al mare: credo sia più o meno misconosciuto in Italia, uno di quei fantasy che hanno attraversato il mercato nostrano senza grande rumore e hanno lasciato una serie interrotta in più. Credo, infatti, che la Mondadori si sia arresa dopo il secondo... Peccato, tutto sommato non mi dispiaceva affatto.

Diciamo che La foresta dei Mitago ha due pecche: una fastidiosa, l'altra probabilmente contingente. La pecca fastidiosa è quella della protagonista femminile, Guiwenneth, che è così finta da non risultare credibile ed è lungi dal suscitare la simpatia del/della lettore/trice. Sono incerta sul fatto che dipenda dalla scarsa maestria di Holdstock nel tratteggiare un personaggio femminile o se fosse funzionale all'intera saga, ma comunque non mi è sembrata una scelta felice.

La pecca probabilmente contingente, invece, è quella dell'insufficiente focus sui Mitago, creature archetipiche create dalla mente umana e capaci di prendere forma fisica in alcuni boschi selvatici, come quello di Ryhope, dove è ambientato il romanzo. Holdstock spiega bene come si formano lungo tutto il corso del romanzo, ma allo stesso tempo i protagonisti hanno così poche interazioni con loro! Un po' perché Holdstock ha pensato di creare una barriera linguistica difficilmente sormontabile, un po' perché la narrazione finisce per focalizzarsi sulle difficoltà dei protagonisti.

Il che, per carità, non è un male in sé, ma sono frustrata dal fatto che Holdstock abbia avuto un'idea così interessante per poi lasciarla languire così: mi ha lasciato una maledetta curiosità di saperne di più sui Jaguth, tanto per dirne una! Il problema, però, potrebbe essere solo una SiPriLi: purtroppo non mi ricordo un tubo del secondo – sì, ho anche il secondo – per poter dire alcunché al riguardo. Vorrei rileggerlo: non appena mi ricorderò dove l'ho messo, provvederò...

Comunque, a parte queste piccole pecche, La foresta dei Mitago scorre che è una meraviglia: Holdstock è bravo a incuriosire il/la lettore/trice e a spingerl* avanti verso la conclusione della caccia. E a proposito di conclusioni... Il finale è abbastanza “oscuro”: nel senso che è compiuto, ma immagino che ne risentiremo parlare nei libri successivi della serie. Mannaggia a te, Holdstock, e mannaggia alla Mondadori...

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Dopo aver letto BDSM: Guida per esploratori dell'erotismo estremo e XXX: Il dizionario del sesso insolito (anche questo gentilmente inviatomi dall’autore), posso dire di consigliare di partire dal secondo a coloro che sono digiuni dell’argomento. Così potranno avere una serie di termini e pratiche dalle quali partire per approfondire.

XXX: Il dizionario del sesso insolito contiene, oltre ai termini più comuni che anche il più sbadato frequentatore del più popolare sito porno avrà già letto, anche una serie di parole che sembrano uscire direttamente dal Rocci (per chi non ha fatto il classico… dizionario di greco antico-italiano che conteneva anche parole che significavano cose come “caduta dei peli delle sopracciglia” e altre amenità che rendevano i pomeriggi sulle versioni un po’ più divertenti). “Ginoticolobomassofilia” ne è un esempio…

Inoltre, aspetto fondamentale per un dizionario, è divertente e non vi farà morire di noia elencandovi miriadi di strane parole con relative definizioni. Insomma, avete mai provato a leggere lo Zingarelli in maniera sistematica? È una noia mortale (anche se sono figlia di una che ci si divertiva, quindi magari dovrei scrivere un dizionario della lettura insolita…).

Unico neo è stata l’assenza di ogni riferimento all’asessualità, visto che una fetta di asessuali è felicemente kinky, ma pare doversi giustificare due volte agli occhi del mondo per i propri gusti. Quindi sarebbe bello spargere la voce sul fatto che anche alcun asessuali fanno sesso e che alcun di quest* lo “fanno strano”.

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L'ultima caccia è uno di quei romanzi che si consiglia a chi da ragazz* ha letto e riletto i libri di Mark Twain. Joe Lansdale non ci racconta niente di nuovo, ma che goduria ritrovare quell'atmosfera e quella voglia di avventura!

Aggiungete ai ricordi di gioventù anche uno scrittore che sa come raccontare una bella storia e non riuscirete a staccarvi da L'ultima caccia, anche se sapete benissimo come andrà a finire. Non importa: il bello di una bella storia sta proprio nel modo in cui viene raccontata, nelle parole che vengono usate, nel folklore che la colora e nella tensione che provoca indipendentemente da quante volte sia stata raccontata.

Joe Lansdale lo sa. Lo sa talmente bene da aver inserito il concetto anche in questo romanzo. Richard e Abraham sono stati i protagonisti della loro storia: eppure, quando un buon narratore come Zio Pharaoh la racconta, non possono fare a meno di ascoltarla. Per l'ennesima volta.

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Onestamente, Il segreto della libreria sempre aperta è talmente brutto che non riesco manco a prenderlo per il culo. Sono davvero desolata e mi chiedo cosa avessi in testa nel 2013 per aggiungere questo insieme rilegato di pagine alla mia LdLdL.

Dopo molto riflettere (si fa per dire), sono arrivata alla conclusione che ci siano due motivi possibili alla base dell'esistenza di questo romanzo. Il primo motivo è: Robin Sloan è un fan sfegatato di Kung Fu Panda e Il segreto della libreria sempre aperta è in realtà un modo contorto per rendergli omaggio. Se vi state chiedendo perché ho pensato proprio a Kung Fu Panda, è che ho una mente ancora più contorta (e comunque dovevo pensare a qualcosa per intrattenermi mentre leggevo o ci sarei collassata sopra).

Il secondo motivo è molto più prosaico: Robin Sloan ha pensato a come fare il botto minimizzando l'impegno e massimizzando le vendite (il ragazzo è laureato in Economia del resto). Quindi si è detto: scrivo una merda, ma se metto insieme una storia con qualche mistero alla Dan Brown e ci infilo la nuova “lotta” tra lettura su carta e lettura tecnologicamente assistita, strizzerò gli occhi a destra e a manca e un sacco di gente finirà fregata dalla mia assoluta incapacità piena di buoni sentimenti.

Direi che ha funzionato, visto che Corbaccio, che ha pubblicato questa roba, si vanta pure di esserselo aggiudicato a un'asta parecchio battagliata. Bah, spero che i soldi che ha preso dalla vendita di cotanta inutilità letteraria siano almeno serviti a pubblicare romanzi migliori...

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Se vi va un libriccino corto e di storie, questa piccola raccolta di fiabe potrebbe fare al caso vostro. Ci si risente un po' bambin* durante la lettura: almeno a me, che da piccola costringevo gli adulti a leggermi tonnellate di fiabe, risentire “Baba Yaga” o il “pesciolino d'oro” riporta difilata agli anni dell'infanzia.

Molto belle, poi, le illustrazioni di Ivan Bilibin, tanto che sarebbe bello avere il cartaceo, invece dell'ebook. Se volete farvi un'idea del talento di quest'uomo, potete cercare le sue illustrazioni su Internet: ne troverete a bizzeffe.

Naturalmente, Masha e Orso e altre fiabe russe può essere anche un bel regalo per qualcun@ che è bambin adesso. Leggete le fiabe ai/alle vostr bimb*: si trasmette tanto amore tramite quelle parole scritte, un amore che rimarrà loro dentro per tutta la vita. Almeno per me è stato così: mi ricordo con luminosa gioia dei momenti nei quali mi venivano lette le fiabe, anche se ero malata e non stavo bene – e purtroppo mi succedeva spesso.

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La mia piccolina è il secondo libro che leggo dove uno dei protagonisti è uno scrittore misantropo con annessi problemi di ansia e psicopatologie varie, mentre l'altro è un modaiolo dedito al divertimento. Deve essere un'accoppiata che piace e funziona. In effetti, nemmeno a me dispiace ed è dispiaciuta, ma in La mia piccolina ci sono stati degli elementi che mi hanno stranito.

Punto primo. Il protagonista modaiolo – Rue – ha una figlia e ha bisogno di una persona che badi a lei mentre lui è a lavoro. Disperato per non essere riuscito a trovare un asilo o un* baby sitter, appioppa la figlia al neo-vicino di casa – Erik – con la sinistra fama di essere fuori come un tegolo. In effetti, uno che si nutre esclusivamente di troiai ordinati via Internet, non esce mai di casa e ha l'ansia da disordine non pare proprio il candidato dell'anno per badare a una neonata, ma niente, Rue è disperato e gliela molla lo stesso.

Un altro momento che mi ha messo seriamente a disagio è stato quando Rue si pente del suo passato allegramente zoccoleggiante – e forse ancor di più quando Erik glielo rinfaccia. Perché si sente il bisogno di pentirsi di un passato sessualmente disinibito? E perché dovrebbe essere sinonimo di superficialità se si prendono tutte le precauzioni del caso e ci si affrontano tutte le conseguenze che ne derivano?

Per il resto si tratta di un romanzo carino per passare qualche momento di svago. Rue ed Erik insieme sono molto dolci e anche piuttosto divertenti se non ci si lascia troppo distrarre dalle sciocchezzuole di cui sopra.

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New Gen(d)eration è stato pubblicato nel dicembre 2015, quindi offre un campionario piuttosto aggiornato di deliri anti-teoria del gender, anche se ci mancano tutte le perle che ci sono state rifilate in occasione del dibattito scatenato dal ddl Cirinnà.

Non che sia poi questa gran perdita: in parte perché le dichiarazioni qui raccolte sono già sufficienti a far salire l'astio a chiunque abbia compreso i risultati dei (relativamente) nuovi studi sulle identità di genere e sugli orientamenti sessuali e abbia l'onestà intellettuale di ricalibrare di conseguenza le sue idee in merito; in parte perché quest signor ripetono come un disco rotto le stesse errate convinzioni e non portano niente che non sia stato già ampiamente confutato a dimostrazione delle loro tesi (anche perché, in effetti, con le conoscenze attuali non c'è niente che possa avallarle).

Chiara Lalli, comunque, ripercorre i deliri “genderfobici” fino alla loro fonte, cioè fino a quando, nel 1994, il rapporto finale della Conferenza internazionale su popolazione e sviluppo dell'ONU, promuovendo la parità dei sessi, cazzia di brutto i predefiniti, soffocanti e opprimenti ruoli di moglie e madre, mettendo ovviamente in discussione anche i ruoli di genere e la famiglia. Non sia mai! Giovanni Paolo II (quello che hanno fatto santo, avete presente?) tenne subito a precisare che l'ONU stava dando di matto e che rischiava di “trascinare l'umanità verso una sconfitta” e di privare i giovani di “ragioni di vita”.

Considerano che parecch ragazz al di fuori della trinità Cisgender, Eterosessuale e Posizione del Missionario si sono suicidati e si suicidano perché non si sentono accettati, forse le “ragioni di vita” ai/alle giovani le stanno togliendo proprio loro. Io li ritengo corresponsabili di tutto il dolore e di tutte le vite che abbiamo perso per l'odio e l'insana pretesa di correggere e raddrizzare tutt* coloro che non rientrano nella trilogia suddetta.

E in nome di cosa, di grazia, si continua a difendere una tradizione indifendibile? Sei lettere: Potere. Le Chiese stanno perdendo fedeli in Occidente e questo non va loro giù. Allora, quale modo migliore di recuperare terreno cercando di riappropriarsi dell'educazione delle giovani anime, cercando di entrare di prepotenza nelle scuole per imporre il proprio punto di vista? Un punto di vista che non ha nulla di scientifico ed esclude parecch bambin?

Oggi che cade la Giornata internazionale contro omofobia, bifobia e transfobia è bene ricordarsi dell'alto prezzo che avrebbe tornare indietro e lasciare terreno a quest integralist che esigerebbero di escludere qualunque stile di vita, etica o morale non sia strettamente approvata da loro.

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«Un giorno, Locke Lamora, combinerai un casino così superbo, così ambizioso, così travolgente che il cielo si illuminerà, le lune gireranno e gli dei stessi cacheranno comete con gioia. E spero solo di essere ancora in circolazione per vederlo.» «Oh, per piacere. Non succederà mai», dichiarò Locke.

La mia reazione alla fine del libro è stata più o meno la stessa di uno dei personaggi femminili più risoluti che mi sia capitato di incontrare in un fantasy: una grassa risata a sancire il “me l'hai fatta di nuovo, Locke Lamora, mannaggia a te!”.

Ne Gli inganni di Locke Lamora si ride e si piange, ci si esalta e ci si dispera, si gabba e si è gabbati, si è eroi e si è ladri, leali e ingannatori, salvatori e distruttori. Ogni personaggio è succosamente poliedrico, con le sue ombre, i suoi affetti, il suo orgoglio e le sue paure.

È estremamente improbabile non innamorarsi dei Bastardi Galantuomini, Locke Lamora in testa. Sono tutti legati da quel vincolo di amicizia fraterna del quale mi piace tanto leggere e sono tutti un po' matti (manco a dirlo, Locke Lamora in testa). Ci sono Calo e Galdo Sanza, che sono due macchiette gemelle e due bari inarrivabili; e abbiamo Cimice, il più piccolo dei Bastardi, ma già oltremodo fiero di far parte del gruppo e desideroso di esserne degno. Quindi c'è Jean Tannen, il guerriero del gruppo, quello che a prima vista tutt* credono un mollaccione perché troppo paffuto e rubizzo per sembrare la minaccia che invece è.

Infine, c'è Locke Lamora, la testa del gruppo, in tutti i sensi. Gracile e inabile con la spada com'è, chiunque lo incontri non lo considererebbe più pericoloso di un pulcino. Eppure Locke Lamora, la Spina di Camorr è riuscito – e riuscirà – a prendere per il culo proprio tutt* alla fine. Compreso chi legge. È davvero difficile star dietro a quel suo cervello contorto mentre la sua lingua impertinente fa strage dell'altrui orgoglio.

Non si può non volergli bene, soprattutto alla fine, quando si tirano le fila e viene fuori che la vendetta è una merda. Testuali parole. È una merda perché non ti restituisce chi hai perso. È una merda perché rischiano di farsi male persone innocenti (non vorreste mica dirmi che i figli dei colpevoli sono a loro volta colpevoli, vero?). È una merda perché, pers* nel nostro delirio vendicativo, potrebbe non importarcene più nulla di nulla.

Ritornerò sicuramente nel mondo creato da Scott Lynch (maledendo la Nord che ha interrotto la pubblicazione di questa saga), perché è troppo bello, troppo dettagliato, troppo ricco perché io possa lasciarlo così facilmente.