Recensioni e commenti

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Breve storia della morte è un buon libro per iniziare ad avventurarsi in quella che è la storia di come gli esseri umani abbiano affrontato la morte dalla preistoria a oggi. Il libro si concentra sul cosiddetto Occidente, ma butta un occhio anche in altre aree geografiche e altre culture.

Per chi è espertə di morte e dintorni risulterà quasi sicuramente un libro noioso: essendo una breve storia non è granché approfondita, ma fornisce un buon punto di partenza per andare a esplorare (nelle note troverete una ricca raccolta di libri che parlano di morte). Da profana, posso dirvi di aver notato che, soprattutto nel racconto che Spellman fa della preistoria e dell’inizio della storia, ci sono diversi elementi dati per certi che so essere messi in discussione dalla storiografia.

Nel complesso, è un libro che consiglio: non è troppo sofisticato, pensato anche per chi non ha particolari conoscenze filosofiche pregresse, e nessunə può eccepire che l’argomento non lə riguardi.

L’elemento più sorprendente per me è stato leggere quanto la concezione della morte sia cambiata attraverso i secoli: ero propensa a credere che la morte fosse sempre stata più o meno affrontata negli stessi modi, fatte salve le diverse religioni e l’ateismo. Invece, le vite degli esseri umani sono cambiate tanto quanto è cambiata la loro morte: vale davvero la pena di indagare sulla nostra fine, per quanto il solo pensiero possa risultarci sgradevole, anche solo per tutte le informazioni che ci dà su come viviamo il nostro tempo e il nostro spazio.

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Se amate bere tè ma non ne siete poi così esperti (al di là dell’averne provati diversi e averli divisi tra quelli che vi sono piaciuti e quelli che vi hanno fatto schifio), questo piccolo manuale potrebbe fare al caso vostro.

Contiene molte informazioni interessanti, comprese quelle per scegliere un buon tè e non fare figuracce durante una cerimonia del tè: certo, io la mia tazza fumante di tè me la bevo a casa in compagnia di un buon libro o di qualcun@ cui non frega del galateo, ma non si sa mai dove possa capitare di ritrovarsi nella vita!

L’unica pecca che segnalo nella recensione è l’anticipazione di alcune informazioni che saranno spiegate solo successivamente. Niente di eclatante, ma sul momento lascia interdetti e andarsi a cercare le definizioni nell’ebook è piuttosto scomodo senza collegamenti ipertestuali. Forse non sarebbe stata una cattiva idea inserire un glossario...

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Prima di scrivere questa recensione, ho preso un respiro profondo perché sono consapevole del fatto che scontenterà gran parte dei/delle fan del genere fantastico, ma a me L’occhio del mondo, il primo volume della monumentale saga di Robert Jordan, è parso per lo più una gran palla e sto ancora cercando di capire perché tutt* lo consiglino. Migliorerà nei prossimi volumi?

Se fosse uscito oggi, probabilmente staremmo a dire che è una specie di fanfiction de Il Signore degli Anelli. Sì, sono fissata con Tolkien e se come me ricordate parecchi passaggi a memoria sappiate che ve li ritroverete pari pari anche ne L’occhio del mondo. Credo che tutti i momenti che ho apprezzato di più siano stati in realtà opera di Tolkien e questo non ha contribuito ad aumentare la mia simpatia nei confronti di Jordan.

Quando leggo un fantasy classico, infatti, sono consapevole di avere un’altissima probabilità di ritrovarmi con elementi di tolkieniana memoria (e sono davvero in grado di apprezzarli), ma mi piacerebbe anche veder emergere lo stile personale dell’autore, che qui secondo me manca. Ne L’occhio del mondo non ho trovato altro che una storia, intesa nella sua accezione più semplice, cioè una serie di eventi che cercano di reggere la baracca per settecento pagine.

Settecento. Pagine.

Parliamone.

Credo che avrei retto meglio la vacuità di Jordan per un numero più ragionevole di pagine. Sono una lettrice tenace e coriacea, ma sono comunque un essere umano dotato di un quantitativo di pazienza limitato: non puoi pretendere che mi interessi a una storia che rimane sempre allo stesso punto per pagine, pagine, pagine e ancora pagine. Alla fine non c’è nemmeno una vera e propria evoluzione dei personaggi: Rand ha le stesse paranoie di quando è partito, Mat è sempre il solito scemo, Perrin è sempre il solito tipo solido e via dicendo. Capisco che Jordan aveva bisogno di materiale per quattordici volumi, ma io non sono una fan della roba prolissa – e se vuoi scriverne, vedi di avere un buon motivo, maledizione.

Ho messo comunque il secondo nella LdLdL. Masochismo? È possibile, ma non vorrei perdermi qualcosa di bello qualora ci voglia un po’ di fatica a raggiungerlo… (quindi car* fan, spero che il vostro amore per Jordan si basi su solide fondamenta… mi seccherebbe leggere altre settecento pagine insipide…).

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Inizierò questa recensione lamentandomi dell’infelice scelta del titolo (quello originale è Thunderstruck, giusto per darvi un’idea di cosa è stato fatto qui). Cosa vi fa venire in mente questo titolo? Un romanzo giallo? Marconi che si improvvisa investigatore per scoprire chi ha ucciso Cora Crippen?

Ecco, Guglielmo Marconi e l'omicidio di Cora Crippen non è niente di tutto questo: prima di tutto non è un romanzo, ma la ricostruzione storica della scoperta del radiotelegrafo da parte di Marconi e dell’omicidio di Cora Crippen, due vicende che finiranno sorprendentemente per influenzarsi – per così dire – a vicenda. Quindi, no, Marconi non fa l’investigatore – e siatene content*, mi è sembrato un tizio piuttosto insopportabile.

Neri Pozza? Ci siamo capiti, no?

Detto questo, qualcun@ di voi ha idea di chi fosse Cora Crippen? Per gli inglesi, dopo gli omicidi di Jack lo Squartatore viene quello di Cora Crippen, che infatti ha ispirato film (anche di Hitchcock) e libri. Inoltre, proprio come Jack lo Squartatore, ogni tanto anche l’omicidio di Cora Crippen ritorna a far parlare di sé: nel 2007, infatti, uno studio stabilì che i resti un tempo attribuiti a lei, in realtà appartenessero non solo a un’altra persona, ma addirittura a un uomo. Un altro drammatico caso nel quale la pena di morte per il (presunto) assassino si è mostrata in tutto il suo orrore…

La parte su Marconi – il racconto delle due vicende si alterna – è interessante: non sapevo che il nostro connazionale avesse scoperto il radiotelegrafo procedendo sostanzialmente a caso, senza neanche avere una solida preparazione accademica (il che forse è stato un bene perché tutti gli accademici erano convinti che non si potessero utilizzare le onde radio per comunicare, soprattutto a grandi distanze). Resta il fatto che avesse un carattere di merda e più volte durante la lettura si ha voglia di pigliarlo a randellate…

In conclusione, la lettura di Guglielmo Marconi e l'omicidio di Cora Crippen è stata interessante e ho imparato molte cose in maniera leggera, tanto che si può affrontare il libro anche con temperature estive proibite (se amate il mondo del non fiction). Non vi esalterà (a meno che non amiate alla follia il processo che porta alla scoperta tecnico-scientifica e i gialli su come si arriva a spezzettare la vittima) e forse in alcuni punti vi annoierà pure (e vi chiederete: ma dove sta andando a parare?), ma al suo interno ci sono molte informazioni apprezzabili e un poderoso lavoro da parte dell’autore.

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Mentre vegetavo senza voglia di fare nulla se non trasferirmi in Islanda, mi è caduto l'occhio su questa serie e ho pensato che era un bel po' che non mi facevo due risate con Cat e Bones. E per mia fortuna, ho trovato La cacciatrice della notte divertente come la prima volta.

Ora, non che a tutt possa piacere: dovete essere appassionat di turpiloquio, paranormal romance e/o urban fantasy e odiare i vampiri che sbrilluccicano e camminano belli dritti perché hanno il moralismo piantato su per il buco del culo. Se già state ridacchiando, direi che La cacciatrice della notte potrebbe fare per voi.

Oltre poi alla storia d'amore tra i protagonisti e la caccia al cattivo, ci sono tematiche molto importanti e che ricorreranno anche più avanti nella serie: il tema del diverso e della sua accettazione/rifiuto, il tema del potere e della difficoltà di gestirlo in maniera etica, l'orrore trasversale della cultura dello stupro e della cultura patriarcale galoppante.

Non è consueto trovare tutto questo in un libro di intrattenimento, soprattutto se fa parte della schiera di quei libri che vogliono far sospirare schiere di fanciulle sull'eroe di turno. Ecco, Jeaniene Frost ci riesce senza mettere in mezzo comportamenti al limite della violenza e della legalità: ecco perché vorrei sbattere il suo libro in faccia a tutte quelle autrici tanto amate e che negli ultimi anni hanno fatto a brandelli qualunque conquista femminista dell'ultimo secolo.

Bones è sì un classico eroe da romance, potente e carismatico, ma è altresì interessato a dare a Cat gli strumenti necessari perché possa salvarsi da sola. Non è il tipo di cavaliere che chiude a chiave la sua scintillante armatura e il suo potente spadone perché altrimenti la fanciulla finirà per farsi male. È il tipo che condivide, che può sbagliare ma sa chiedere scusa e che non accetta cazzate da nessun@, inclusa Cat.

A sua volta Cat, appena la conosciamo, è una ragazza ventiduenne persa in una spirale di odio e cresciuta in una famiglia a dir poco repressiva. Sarà divertente vederla interagire con Bones, di vedute decisamente più aperte, e perdere piano, piano tutti i suoi pregiudizi, visto che l'evidenza dei fatti è un po' diversa da come se l'era dipinta...

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È un po' difficile parlare di questo testo, perché entrano in gioco fattori diversi. Il primo è certamente quello della sua importanza storica come prima pietra di un progetto volto a sradicare la violenza contro le donne e le vagine (vi consiglio un giretto sul sito del progetto, vday.org). Già in quest'edizione speciale, in occasione dei dieci anni dei Monologhi, si racconta dei risultati ottenuti dalla recitazione della pièce e dal movimento del V-day.

Poi c'è lo sdoganamento della parola vagina, della quale cosa sono molto grata a Eve Ensler, perché sono cresciuta senza pensare che vagina fosse un brutta parola da non dire in pubblico e da sussurrare in privato. Siccome non è ancora così in tutte le famiglie e in tutte le società, sono felice che il progetto di Ensler continui a far parlare le vagine di tutto il mondo.

E a proposito del fatto che si tratti di una pièce teatrale: non l'ho mai vista (e ascoltata) recitata e sono ragionevolmente certa che faccia una differenza enorme in questo caso. Parecchi monologhi, infatti, letti su carta, nella propria stanza (o dovunque li leggiate), secondo me, non conservano la potenza che avrebbero se recitati su un palco e di conseguenza risultano piatti.

Non penso, però, sia un testo ignorabile se si ha intenzione di leggersi quanto di interessante ha prodotto il femminismo in termini di letteratura e non fiction (e, soprattutto, sarebbe bello se googlare V-Day in Italia desse come primo risultato le varie iniziative contro la violenza sulle donne e non giornate dedicate alla demagogia libera).

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Nell’ottobre 1928, Virginia Woolf, già autrice di libri meravigliosi, tenne delle conferenze a Newnham e Girton, due college femminili, sulla donna e il romanzo; un anno dopo, uscì Una stanza tutta per sé, il saggio che raccoglieva le considerazioni della scrittrice.

La riflessione di Virginia Woolf prende avvio dalla presa di coscienza che il tema affidatole era davvero sterminato: Woolf decise quindi di esporre semplicemente il percorso mentale che, nei due giorni precedenti alle conferenze, la portò a sostenere la necessità, per una donna che ambisse a scrivere per professione, di avere una sua indipendenza economica e una stanza tutta per sé dove poter comporre indisturbata.

Woolf fece notare come dipendere economicamente da un uomo (che fosse il marito, un figlio o un parente) impediva alle donne la serenità e la libertà necessarie per poter scrivere le loro storie, per poter andare anche contro le voci paternaliste che da sempre stavano loro addosso, decidendo per loro cosa fosse appropriato dire e come fosse lecito comportarsi. E se per raggiungere l’indipendenza economica fosse stato necessario uscire di casa, incontrare persone e studiare in qualche università, Woolf esortava le donne a farlo, ad avere il coraggio di sfruttare tutte le nuove conquiste delle quali adesso potevano beneficiare per ottenerne ancora di più.

A questo punto, ho apprezzato molto che Woolf abbia riconosciuto nel patriarcato il nemico da sconfiggere. Un patriarcato che danneggia gli stessi uomini, in quanto, sebbene detentori del denaro e del potere, sono costretti a logorarsi in categorie non meno rigide di quelle che spettano alle donne. I due sessi, insomma, non sono squadre dove militare per stabilire qual è il migliore.

Non solo: Woolf ventila l’ipotesi secondo la quale, se si scoprissero altri generi, il fan del patriarcato correrebbe subito ai ripari per dimostrarsi ancora “superiore”: noi oggi, infatti, sappiamo che il rigido sistema binario dei generi, che ammette esclusivamente maschi o femmine, è solo un altro modo con il quale il patriarcato opprime le persone.

E allora ben vengano la Women’s March, le manifestazioni dell’otto marzo in quaranta Paesi diversi, e tutti quegli eventi dove chiunque è benvenut, qualunque sia la vostra condizione economica, la vostra etnia, la vostra identità e la vostra espressione di genere, il vostro orientamento sessuale, la vostra condizione fisica e/o mentale, la vostra (non)religione. E ben vengano tutti quei luoghi inclusivi, a partire dalla propria casa o dal proprio ufficio, nei quali non esistono “diritti prioritari”, ma ci si supporta tutt a vicenda, nel nome dell’uguaglianza, finché la libertà non sarà per e di chiunque, nel rispetto di quella altrui.

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Se l’assaggio (Vampiri contro Amet), che potrete trovare alla fine di questo romanzo, era stato promettente, Solo Flora è stato prorompente, soprattutto per quanto riguarda le (mie) risate. Chissà quando mi sarei decisa a leggere qualcosa di Bertola se la Feltrinelli non ci avesse messo lo zampino e mi avesse omaggiato con la sua ultima creatura letteraria.

Solo Flora è il tipo di libro che consiglierei caldamente di regalare a dei/delle giovani lettori/trici in crescita e a chi si è proprio stancato di YA con eroine rugiadose ed eroi col pennacchio al vento (sentitevi liber* di doppiosensare a piacimento).

A Stefania Bertola, infatti, piace giocare con i cliché (e da lettrice approvo incondizionatamente) e lo fa con somma noncuranza per i toni da dramma adolescenziale che paiono diventati imprescindibili quando si parla di giovani adult. E che palle, gente, non se ne può più! Io vorrei più libri come Solo Flora, dove l’umorismo più spiritoso si mescola con quello più pungente che colpisce quasi sbadatamente tutti quei loschi figuri e tutte quelle minacciose convenzioni che siamo ormai abituat a vedere associate ai primi batticuori.

«Non l’ho mai fatto». «Lo so», le risponde lui, calmo, una luce ardente nello sguardo. «E non lo farò con uno che vuole solo… che vuole solo farlo. E basta». «È così per tutti. Anche tu vuoi solo farlo e basta. Solo che poi, con certe persone, vogliamo farlo ancora e ancora e ancora… e mai smettere, mai».

Inoltre, a condimento di questo, l’autrice non manca di far notare come il termine “donna” possa indicare anche una serie di persone che solitamente non sono considerate “donne”, come le politiche sull’immigrazione siano discutibili, come non sia poi così fondamentale distinguere rigidamente tra maschi e femmine, come Steve Jobs sia asceso a divinità tecnologica e via discorrendo di tematica in tematica, sempre acuta e, soprattutto, divertente.

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Probabilmente a causa dei programmi scolastici italiani, impegnati a focalizzarsi sul poetare aulico dello stilnovo, non si ha grande conoscenza della poesia comica del Medioevo italiano (a meno forse che non amiate De André, in questo caso almeno S’i’ fosse fuoco ardereї ‘l mondo di Cecco Angiolieri dovrebbe esservi familiare).

È un vero peccato, perché immagino che, dopo aver penato a raccapezzarsi su un tipico componimento di Cavalcanti o Guinizzelli, potrebbe essere un sollievo farsi due risate con Rustico Filippi o Folgore da San Gimignano. Si potrebbe ridere anche con Dante Alighieri, il cui unico registro comico ammesso pare essere quello presente nell’Inferno (parecchio più edulcorato di quello usato nello scambio di sonetti con Forese Donati, che tende decisamente a un linguaggio sconcio ritenuto poco adatto a orecchie adolescenti o troppo imbarazzante da parafrasare per gli insegnanti).

Questa edizione BUR curata da Marco Berisso e, ahimè, già fuori catalogo, è molto ben fatta, con un’interessante introduzione e un buon apparato di note, necessario per capire i componimenti (a meno che non siate habitué del volgare e delle varie espressioni dialettali).

Si tratta di un’antologia che raccoglie le più rilevanti poesie comiche dei suoi maggiori esponenti: di ogni poeta viene data una breve introduzione, con una nota biografica, una bibliografia specifica e le motivazioni che hanno portato alla scelta di quei componimenti.

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Le indagini di Padre Brown, protagonista di questi dodici racconti, rientrano tra i classici della letteratura gialla e mi sono comprata l'intera serie (cinque libri) proprio per curiosità nei confronti di questo genere. E questo nonostante il protagonista fosse un prete e non morissi proprio dalla voglia di leggermi decine di pipponi moralisti alla Don Matteo (quelli capaci di far piangere di pentimento anche il serial killer più incallito, avete presente?). Tuttavia, mi si ventilava un confronto tra fede e non fede e questo mi intrigava molto.

Ecco, se vi aspettate qualcosa del genere, scappate da Chesterton e da Padre Brown. Subito. Immediatamente. L'unico confronto che ho letto tra fede e non fede in questo romanzo è stato sul tono di ci sono le persone buone che sono cattoliche e le persone cattive che sono atee o pagane. E tra i pagani rientrano anche i cristiani non cattolici.

Io ci ho provato davvero a essere comprensiva, a rispettare la fede di quest'uomo che si è trasmessa nella sua opera, a contestualizzare il romanzo, ma all'ennesima tirata su quanto sia deprecabile lo stile di vita ateo o pagano, su quanto porti a sguazzare nelle più vili abitudini e su quanto alla fine – quasi inevitabilmente! – porti a efferati delitti, mi sono rotta le ovaie.

Un tipo che scriveva questa roba nel 1910 probabilmente oggi starebbe a manifestare in piazza contro i diritti degli altri (diritti che peraltro non lederebbero i suoi). Quindi Il candore di Padre Brown è ancora un classico? Ha ancora qualcosa da dirci? Be', non posso pronunciarmi sulla costruzione del mistero, perché non ho letto abbastanza gialli da poter esprimere un giudizio in tal senso, sebbene la divisione del mondo in Persone Cattoliche e Altre, Bene e Male, non è che favorisca proprio una gran complessità.

Di certo non ha niente da dirci in quanto a rispetto delle altrui fedi e non fedi. Sarebbe molto comodo se ci fosse un criterio così semplice per distinguere i/le killer dalle brave persone. Invece, no. Esistono brave persone credenti così come persone credenti stronze. E che ci crediate o meno, lo stesso vale per i non credenti.

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Il libro degli animali è una raccolta di storie che hanno come protagonisti non solo gli animali delle Alpi, ma anche gli uomini e le donne che abitano a contatto con questi animali.

Se amate la natura, la montagna, o state semplicemente maledendo il caldo estivo e sognate fresche temperature d'alta quota, Il libro degli animali fa per voi. È un po' come avere accanto a voi un nonno che vi racconta delle sue “avventure” montane e delle storie che circolano in paese sui fatti capitati ad altr*.

Rigoni Stern, del quale non ho letto null'altro, nemmeno il suo celeberrimo Il sergente nella neve (ma provvederò), ha il piglio del narratore di storie, di quelli che ti accompagnano con la voce o la parola scritta dovunque vogliano, e tu li segui volentieri.

Infine, una nota di merito per Xavier de Maistre che ha illustrato questa edizione: le tavole sono bellissime, con animali resi in maniera realistica e con il gusto di un tempo antico. Un po' come le storie che accompagnano.

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Questo è il primissimo romanzo che leggo di Sophie Kinsella: ero un po' preoccupata perché non si sa mai bene cosa possono avere in serbo questi libercoli leggeri, ma direi che Dov'è finita Audrey? ha superato la (mia) prova.

Premettendo che non sono un’esperta di psichiatria e dintorni, mi è sembrato che, da parte dell’autrice, ci fosse una gran ricerca a monte sulla fobia sociale, il disturbo d’ansia generalizzato e gli episodi depressivi, la condizione psicologica che la protagonista, Audrey, si trova ad affrontare dopo essere stata vittima di bullismo a scuola.

Certo, tutto questo è inserito in un romanzo dai toni lievi e con personaggi che frequentano abitualmente chick-lit e YA, ma Kinsella non perde mai di vista il rispetto che si deve a certe tematiche. Anzi. Con un espediente letterario che ho apprezzato molto, Kinsella fa sì che non ci sia spazio per le ragioni, le scuse e le giustificazioni delle bulle: l’intero romanzo è concentrato su Audrey, sulle sue difficoltà e i suoi successi. Niente colpevolizzazione della vittima qui.

Un altro aspetto che ho apprezzato molto è stata la gestione dell’elemento amoroso tra Audrey e Linus. Si inizia pericolosamente con un insta-love, smorzato appena da una conoscenza pregressa, ma si prosegue con lentezza e, soprattutto, senza che l’ammore guarisca Audrey con i suoi dolci poteri taumaturgici. Qui l’hai scampata bella, Kinsella…

In conclusione, consiglio Dov'è finita Audrey? a tutt* i/le adolescenti là fuori: so che la copertina italiana suscita una consistente dose di scetticismo (vi capisco, io per prima detesto il rosa), ma vi assicuro che il romanzo non è affatto così rosa.

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Recensire Americanah non mi riesce facile, perché mi ha suscitato due sensazioni contrastanti – noia e interesse – quindi cercherò di dare un senso alla mia esperienza di lettura.

Americanah parla, tra le varie cose, di presunte razze, razzismo più o meno manifesto e immigrazione. Principalmente negli Stati Uniti, dove è ambientato gran parte del romanzo, ma il razzismo è un'erba cattiva che può – e, purtroppo in molti casi, ha – attecchito un po' dovunque.

Ecco, quando ha parlato di razzismo, Adichie ha avuto tutta la mia attenzione e mi ha fatto conoscere una realtà che fino a qui avevo solo sfiorato. Adichie, attraverso la protagonista, Ifemelu, sa come denunciare in maniera diretta la divisione razzista della società americana (e non solo, temo) e di come il razzismo possa entrare viscido e sfuggente anche nella vita della persona che si ritiene più mentalmente aperta.

Purtroppo, però, Americanah non ha mantenuto desta la mia attenzione per quanto riguarda le vicende personali che interessano i vari personaggi, due su tutti Ifemelu e Obinze. Mi sono sentita lontana da loro e ho avuto l'impressione che Adichie si sia concentrata troppo sui temi del romanzo e troppo poco sulla caratterizzazione dei personaggi, che mi sono parsi senza spessore.

In particolare, sono rimasta molto fredda durante lo sviluppo della storia d'amore tra Ifemelu e Obinze, che non mi ha coinvolto per niente. Anzi, mi ha stupito molto il modo in cui è andata a finire (e stupire non penso proprio fosse nelle intenzioni di Adichie).

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Lo zoo delle famiglie raccoglie alcune delle puntate della rubrica che Claudio Rossi Marcelli tiene su Internazionale. Ero convinta di non averla mai letta, leggendo Internazionale solo sui social, e invece mi sono resa conto che qualcuna l'avevo letta, ma non avevo ricollegato quella rubrica a Rossi Marcelli.

Un vero peccato, perché si tratta di una rubrica molto intelligente e spiritosa, piena di utili consigli per genitori e figli* alle prese con problemi diversi e con la sfida di stare bene in famiglia.

Pur essendo “solo” figlia, ho apprezzato molto il pragmatismo di quest'uomo, poco incline ad attingere al noto per lanciarsi in consigli adattati a ogni situazione, con grande attenzione e rispetto per le diverse sensibilità e le diverse esperienze delle quali ognuno di noi è portatore.

Un libriccino lieve nei toni, ma non negli argomenti e che mi sento di consigliare a chiunque voglia avere una breve panoramica delle sfide familiari da affrontare oggigiorno. Prometto che d'ora in avanti starò più attenta a questa rubrica!

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Che colossale rottura di ovaie è stato questo romanzo! Ecco, l'ho detto. Volevo leggerlo da un sacco di tempo perché questa copertina è deliziosa e la trama mi sembrava assolutamente promettente. Invece mi sono ritrovata con una colossale delusione.

Immagino di poter definire La meccanica del cuore un imbarazzante tentativo di scrivere una fiaba versione dark steampunk (o qualcosa del genere). L'inizio può fregarvi perché vi stordisce con mille promesse di una storia sui generis e piena di poesia. Poi si scopre l'imbroglio.

Jack sopravvive grazie a un orologio meccanico che la sua levatrice e madre adottiva gli impianta appena dopo la sua nascita. So che Malzieu è un cantante prima che uno scrittore e spero per lui che conosca Il malato di cuore di De André. Perché, ecco, c'è più poesia e potenza espressiva ne Il malato di cuore che nell'intero La meccanica del cuore e, mentre leggevo, non riuscivo a non pensare al cantautore ligure.

Infatti, in questo romanzo non c'è nulla a parte una buona idea di partenza. Lo stile è irritante – tutte quelle metafore azzardate che gridano “voglio fare lo scrittore originale, guarda come sono bravo!”. Poi non c'è spessore psicologico di niente. Anzi, pare che Jack non abbia un pensiero diverso da quello di volersi accoppiare con la sua bella e tutta la sua vita gira intorno a lei: se lei glielo chiedesse, smetterebbe pure di respirare. Sarebbe un buon modello di amore questo?

A me ha messo terribilmente a disagio (se ci aggiungiamo pure il sangue e le robe macabre, poi...). Per non parlare del “duello” tra Jack e il rivale – Joe – per accaparrarsi Lady Acacia manco fosse l'ultima ciambella del fornaio e la presunzione di entrambi di essere il “meglio” per lei. Che noia... scrittori e scrittrici, potreste gentilmente lanciarvi in acque sconosciute invece di navigare a vista? Grazie.