Recensioni e commenti

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Tutto il nostro sangue è l’esordio letterario di Sara Taylor e io me lo sarei perso di certo se non fosse stato per il GdL LiberTiAmo: mi sarebbe dispiaciuto molto perché, nonostante qualche difetto, è un romanzo interessante.

Innanzi tutto propone figure femminili di tutto rispetto: nonostante il desolante contesto di violenza nel quale gran parte di queste donne si ritrova a vivere, nessuna di loro viene dipinta come la tipica vittima impotente alla quale ci hanno abituato i vari spot antiviolenza. Si tratta sì di vittime, ma questo non le definisce: sono le loro scelte a definirle, sia che siano condivisibili (lasciare il loro aguzzino o aiutare un’altra donna a farlo) sia che non lo siano (omicidi e mutilazioni… sì, non si va tanto per il sottile).

Inoltre, mi è piaciuta tantissimo l’organizzazione del romanzo, che non segue uno sviluppo in ordine cronologico degli eventi, ma ogni capitolo è ambientato in un anno diverso, spesso con personaggi diversi come protagonisti. Questo conferisce al romanzo un sapore da raccolta di storie brevi, anche se collegate tra di loro, molto piacevole.

Veniamo ora alle note dolenti. Francamente, non ho proprio capito quale fosse il ruolo dell’elemento di realismo magico che a un certo punto viene introdotto nella narrazione. L’ho trovato un po’ buttato là a casaccio e davvero non necessario. Tuttavia, il climax del “che-cazzo-sto-leggendo” Taylor lo raggiunge con i capitoli ambientati in un ipotetico futuro distopico e/o post-apocalittico.

Quei capitoli li ho capiti anche meno del realismo magico. Ma erano proprio necessari? O, perlomeno, era proprio necessario introdurli solo con le paranoie di una tipa, peraltro citate in fretta e furia alla fine di un capitolo e che sembrano sul momento solo i deliri di una vecchia pazza? Messi così sembrano troppo slegati dal resto della narrazione e si ha l’impressione di leggere tutto un altro romanzo.

Oltretutto, ho la netta sensazione che il messaggio cruciale fosse proprio in quello spiazzante mondo distopico: peccato non averlo colto perché troppo impegnata a chiedermi dove fossi finita...

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Prima di leggere Dio odia le donne avevo quasi dato per scontato che questo titolo fosse provocatorio: perché Dio dovrebbe odiare metà degli esseri che lui stesso ha creato? Non avrebbe molto senso – sempre che di senso si possa parlare in relazione alle religioni e alla fede.

Tuttavia, terminata la lettura, non ne sono più molto sicura. O meglio, l’idea che Dio non odi le donne mi è sembrata più legata al modo in cui io, da atea impregnata di cultura laica, guardo all’atteggiamento delle tre religioni abramitiche nei confronti dei vari generi. Infatti, vedo supremazia dell’uomo (naturalmente, nato uomo) come un mero fatto contingente a un (lungo) periodo storico e non come un destino ineluttabile scritto nel DNA (cosa si fa, infatti, quando proprio il DNA tradisce questo dualismo alla Adamo-Eva-e-non-c’è-posto-per-nessun-altro?).

Ovviamente so che parecchi credenti sono d’accordo come me, ma mi pare altrettanto ovvio che le istituzioni religiose continuano a propendere per i loro vecchi, cari modelli oppressivi e trovo offensivo che lo facciano giustificandosi con motivazioni già smentite sessant’anni fa. Secondo loro, Dio odia davvero le donne. O, per dirla con la carota, ha assegnato loro altri compiti – e se questi compiti non fanno per te, a quale altra conclusione vuoi arrivare se non quella che Dio ti odia, proprio così come sei, proprio così come lui ti avrebbe fatto?

Il libro di Giuliana Sgrena è molto puntuale ed essenziale nel citare le fonti che giustificano l’odio e la subalternità di un genere nei confronti di un altro e anche nel riportare pratiche atroci come le mutilazioni genitali, che, anche se non hanno origine in nessuna religione, continuano a essere assimilate come pratica virtuosa. Sic.

Non guasta nemmeno la sua grande esperienza di giornalista che ne ha viste tante, di belle e di brutte, senza che questo, però, incida sulla sua lucida analisi: non c’è livore nelle sue parole, solo tristezza e stanchezza per un mondo che fa ancora resistenza alla pace e al rispetto reciproco.

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La leggenda della rosa di Natale è una raccolta di sette racconti e il primo di questi, l’unico strettamente natalizio, è quello che dà al volumetto il suo titolo, che rimane comunque adeguato considerato lo spirito che si respira nelle storie.

Queste, infatti, hanno tutte un sapore fiabesco e si impegnano a trasmettere un insegnamento morale tipico del periodo natalizio, soprattutto per chi lo festeggia in maniera religiosa. Tutti gli altri (me inclusa, in effetti) forse troveranno alcuni insegnamenti non proprio condivisibili, ma consiglio loro di considerarle delle storie provenienti dalla tradizione, della quale si fa tesoro solo di quel tanto che ancora ha senso alla luce delle nuove conoscenze.

Sarebbe un peccato perdersele solo per motivi ideologici, per così dire, perché Selma Lagerlöf ha una penna molto interessante e molto delicata: ogni storia mi dipingeva in testa quadretti ad acquarello molto belli, dai tratti morbidi e, in parte, luminosi.

Tuttavia, non aspettatevi di leggere le storielle della Disney: lo stile di Lagerlöf sarà anche delicato, ma con i temi trattati ci va giù pesante e, nonostante la lievità della forma, la sostanza rischia di farvi venire il magone...

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Se in Canto di Natale la denuncia sociale levava la sua voce in una storia piena di magia e meraviglie, in Rintocchi (o Le campane) il meraviglioso lascia presto spazio a tutto l’orrore nel quale può farci sprofondare la povertà.

Questa volta il protagonista è un pover’uomo chiamato Trotty che, dopo essersi mangiato forse un po’ troppa trippa, si ritrova in una visione onirica dove vede cosa accadrebbe se la sua amata figlia finisse per non sposarsi con il suo innamorato.

E perché mai non dovrebbero sposarsi, due così bravi giovani? Trotty si era lasciato influenzare da un giudice di pace dedito ai principi elementari dell’economia politica, ai fatti e alle cifre (possibilmente avulse da ogni contesto), il quale aveva dato un parere negativo alle nozze a causa dell’estrema povertà delle due famiglie: cosa ci avrebbero guadagnato, infatti, a unirsi? Avrebbero unicamente sommato le loro miserevoli condizioni, finendo per essere ancora più indigenti e per mettere al mondo altri disgraziati, dei quali poi il giudice di pace avrebbe dovuto occuparsi per mantenere l’ordine. Una vera seccatura!

Il povero Trotty ci crede: d’altro canto, che ne sa lui? Lui è un ignorante, è cattivo, così cattivo da non riuscire nemmeno a provvedere adeguatamente alla famiglia: come fa a sapere cosa è bene e cosa è male?

Meno male che la scena si svolge al di sotto delle campane (o dopo una rimpinzata di trippa, chissà!), che decidono di suonarne quattro al credulo Trotty, sconvolgendolo con tre visioni, così come Scrooge era stato visitato dai tre spiriti del Natale passato, presente e futuro. Solo che le visioni di Trotty sono decisamente più angoscianti e il finale ci lascia pure il dubbio su quale sia stata la loro esatta natura...

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Prima di addentrarmi nella recensione vera e propria, suppongo di dovervi confessare di provare una certa antipatia nei confronti di Seneca fin dai tempi del liceo: quindi, ecco, quanto scriverò a breve potrebbe anche essere il frutto di un cospicuo pregiudizio da parte mia.

Bene, detto questo, la peggiore Medea di questo ventaglio di pièce teatrali è senz’alcun dubbio quella di Seneca. Insomma, dai, l’unica cosa che ci trasmette Seneca è che Medea è una strega straniera e cattiva e che quindi nessuno dovrebbe stupirsi di come sono andate a finire le cose – con buona pace delle ambiguità che ancora oggi ne fanno un mito capace di farci arrovellare.

Subito dopo viene la versione di Grillparzer, dove Medea non può smettere di essere straniera agli occhi dei greci, ma non mi è parso avesse la stessa potenza espressiva di quella di Alvaro. Non so, Grillparzer ha tratteggiato una Medea così debole e così prona a quest’inevitabile destino da non rendermela credibile.

La versione di Euripide, invece, semplicemente ci mostra Medea in tutta la sua ambiguità, lasciando allo spettatore tutta la difficoltà di sbrogliare questa matassa che vede intrecciati sentimenti di umana empatia per la condizione di donna straniera abbandonata e civile condanna per i suoi crimini atroci.

Infine, la versione di Alvaro si rivela in tutta la sua attualità, trattando con molta forza, come accennavo prima, il tema dell’intolleranza e del pregiudizio nei confronti della donna straniera, un atteggiamento che scatenerà contro Medea un violenza cieca e stupida in grado di precipitare al tal punto gli eventi da generare la tragedia.

CREONTE «E d’altra parte, tante visite frequenti di mercanti, naviganti, alla tua casa, alimentano il sospetto. C’è molta gentaglia fra questi che girano le nostre terre. Feroci briganti, saccheggiatori, predatori. La gente teme. Il mondo sta diventando troppo grande. Ci sono troppi audaci che bramano i regni altrui. E ora il popolo vuole vivere in pace, col suo lavoro, tra le mura domestiche e il muricciolo del suo campo. È una bella cosa il progresso. Non sarò io a negarlo. Io sono per il progresso. Ma la gente vuole starsene tranquilla. E più si aprono le vie del mondo, più la gente si chiude. Più grande la terra, più limitata la gente.»

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Ma anche se si fosse tagliato via la punta del naso, ci avrebbe appiccicato sopra un cerotto e l’avrebbe presa con allegria.

Questa frase riassume bene ciò che nell’immaginario comune è diventato Canto di Natale di Dickens: c’è Scrooge, che parte come uno stronzo avaraccio e finisce come un adorabile vecchietto. Probabilmente non c’è nessuno che detesti la storia con i tre spiriti dei Natali passati, presenti e futuri, perché è un amore che ci viene dall’infanzia ed è ormai radicato nel nostro cuore, complici anche le molte trasposizioni cinematografiche.

Dobbiamo proprio complimentarci con Dickens, che è riuscito a far arrivare così lontano la sua decisa critica sociale, scaturita dalla sua personale esperienza come operaio, grazie alla quale divenne acutamente consapevole delle terribili condizioni di vita dei meno abbienti, soprattutto dei bambini. Così ogni anno ci ritroviamo a commuoverci di fronte a Fred o Tiny Tim e magari chissà, qualcun@ di noi potrebbe anche finire per essere meno stronz*...

A questa (ennesima) rilettura, devo dire di aver molto apprezzato l’umorismo inglese di Dickens: non ricordavo affatto questo aspetto ironico di Canto di Natale ed è la conferma che i classici hanno qualcosa di nuovo da dirti a ogni lettura!

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Non so bene cosa dire di questo libro: Marina Valcarenghi è una psicoterapeuta e psicanalista con parecchi anni di esperienza nell’affrontare la terapia con sex offender, pedofili e stupratori. Insomma, ha già detto tutto lei e, aggiungo, con grande competenza e sensibilità: cosa riportare in una recensione se non l’ovvio?

Ma forse è proprio dell’ovvio che c’è bisogno: davanti alla notizia di una donna stuprata, è davvero ancora accettabile chiedere com’era vestita? Se era da sola? Se la zona dove si trovava era “sicura”? Se era d’accordo con quel rapporto sessuale mentre era ubriaca fradicia? Se non era stata troppo provocante, troppo puttana?

E forse è altrettanto necessario ribadire che, se dopo la vergogna è ancora tutta della vittima e la funzione rieducativa nelle nostre carceri è per lo più un miraggio, prima non è che si faccia granché in termini di prevenzione. L’educazione sessuale e affettiva è diventata impraticabile nelle scuole a causa dei fondamentalisti terrorizzati dalla teoria gender e la terapia per chi scopre di avere interessi pedofili o fantasie di stupro può essere appannaggio solo chi di può permettersela economicamente.

Ci sarà chi griderà che bisogna proteggere donne e bambini: e come vorreste farlo senza impiegare risorse ed energie laddove questa violenza potrebbe scatenarsi? Non so se vi rendete conto di quanto siamo stanch* di questo femminismo di facciata che continua a togliere fondi ai centri antiviolenza...

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Ho letto questo libro precipetevolissimevolmente dopo essermi ricordata di averlo acquistato: se avesse vinto il “Sì” nel referendum costituzionale della scorsa domenica, infatti, avrei potuto usarlo solo come carta igienica (e solo in senso metaforico, visto che ce l’ho in ebook).

Ora, siccome ha vinto il “No”, pare che questo libro (e in effetti anche questa recensione) continuerà ad avere senso e potrà essere acquistato ancora da chi vuole cominciare a orientarsi su quello che è il significato dei 139 articoli della nostra Costituzione, più le disposizioni transitorie e finali (principalmente – indovinate un po’ – quella riguardante il divieto di riorganizzazione del partito fascista).

L’autore – che era evidentemente giusto un filo per il “No” – in trenta brevi lezioni getta le basi per una conoscenza minima della nostra Costituzione e, a meno che non siate proprio digiuni di ogni conoscenza di diritto costituzionale, niente di quello che ha scritto Gianfranco Pasquino qui vi sembrerà una novità.

Quindi mi sento di consigliare questo libro soprattutto a coloro che hanno solo una vaga idea del contenuto della nostra Costituzione e glielo consiglio caldamente: sto cercando di auto-convincermi che solo quattro gatti in questa pazza Italia pensino davvero che alle elezioni politiche gli elettori votino per eleggere il governo...

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Leggere questa raccolta di poesie della maturità di Rilke è stata una progressione verso qualcosa di sempre più bello e sempre più coinvolgente. Le prime tre raccolte (Nuove Poesie, Nuove Poesie – Seconda Parte e Le Elegie Duinesi) mi sono piaciute, ma davanti a I Sonetti a Orfeo mi è calata la bavetta dalla bocca.

Sì, suppongo che avreste anche fatto a di meno di questa brutta immagine, ma rende bene la beatitudine che provocano quelle poesie: se ci aggiungete che sono state scritte in seguito alla morte di Wera Ouckama Knoop, ragazza diciannovenne morta di leucemia e figlia di un’amica, penso che siano uno dei più bei monumenti funebri mai eretti per qualcuno.

Nel commento alle poesie, è presente parte della risposta del poeta alla madre di Wera, Gertrud, e già quella è degna di nota – così umana, così comprensiva. Ne sono rimasta molto colpita, tanto più che dalle sue parole, e dalla sua poesia, traspare anche la grande gioia di fare e aver fatto parte del mondo, di aver vissuto e di far parte del Tutto – e di continuare a farne parte anche dopo la morte. Non so davvero cos’altro dire: nelle poesie di Rilke c’è così tanto amore per la vita e per il mondo da rendere bella anche la morte.

Per concludere, vorrei fare un plauso a Einaudi per quest’ottima edizione, senza note, ma con un commento in calce davvero esaustivo e soddisfacente, nonché indispensabile per comprendere bene la poetica di Rilke. Ne consiglierei la lettura agli appassionati di poesia (imprescindibile!), ma non a chi non ama le poesie criptiche o i versi in generale.

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Leggendo Harry Potter e la maledizione dell’erede mi sono convinta che si trattasse in realtà di una specie di metanarrazione dell’evoluzione del rapporto tra JK Rowling e i/le suoi/sue fan.

Fan: sbaviamo per il prossimo libro di Harry Potter Rowling: Harry Potter e i doni della morte sarà il settimo e ultimo volume Fan: Noooooooo! Vogliamo la storia dei Malandrini, quella di Silente, quella Piton, quella di Teddy e Victoire, quella di [vari ed eventuali] Rowling: … Fan: occhioni a cuoricino Rowling: ora vi sistemo io...

Ecco, io sono convinta che Harry Potter e la maledizione dell’erede sia il tentativo di Rowling di far smettere i/le fan di romperle le ovaie con Harry Potter: se i risultati devono essere questi, meglio davvero se la finiamo con Harry Potter e i doni della morte e il materiale extra pubblicato su Pottermore. Ora non ci resta che sperare che la nuova trilogia cinematografica abbia almeno una sua dignità, perché Harry Potter e la maledizione dell’erede non ha neanche quella.

Per evitare troppi spoiler, non ho letto molte recensioni finora: mi sono limitata a constatare che parecchie erano negative, tanto da farmi desistere dal leggerlo in inglese e ad aspettarlo con poche aspettative in italiano. Sì, a volte ho anche delle buone idee.

Quindi ho solo una vaga idea di tutti i difetti che i/le vari* fan hanno trovato nella trascrizione dello spettacolo, ma per quanto mi riguarda Ron in una battuta riassume la mia opinione su questo testo:

«Solo per dire, non ne sapevo niente di niente, quindi non posso prendermi la responsabilità. E credo che i miei figli non c’entrino. Ma se questa gente sta qui sopra, ci sto anch’io».

Harry Potter e la maledizione dell’erede è un’accozzaglia di roba messa lì per scatenare gridolini di gioia al ricordo degli eventi della serie, ma che in realtà ti fa solo urlare di frustrazione. Fatto ad minchiam dopo fatto ad minchiam, l’unica cosa che puoi fare è domandarti: ma perché? Che senso ha tutto questo? Perché Scorpio dovrebbe essere definito nerd per conoscere bene il mondo magico quando vive al suo interno e non è semplicemente un fan della saga che passa per caso di là?

Ho letto alcune recensioni nelle quali si ipotizzava che lo spettacolo dal vivo potesse fare tutta un’altra impressione. La mia opinione è: sì e no. Sicuramente sarà eccellente dal punto di vista dell’allestimento, per come è stato reso il mondo magico sul palco di un teatro, ma il testo rimane una merda anche se recitato benissimo. Leggendolo, ho proprio sentito il bisogno di randellarlo fuori della finestra: manca proprio – oltre a una storia vagamente sensata – una sapiente costruzione dei dialoghi che renda superflua qualunque informazione esterna. Avete mai sentito il bisogno di altro testo oltre a quello scritto da Shakespeare, per citare un drammaturgo noto a tutt? No, perché è tutto nei dialoghi. Thorne e Tiffany, invece, si sono crogiolati un po’ troppo nella consapevolezza che un qualunque fan di Harry Potter ami alla follia questo mondo e i suoi abitanti, con il pessimo risultato di appiattire tutti i personaggi e nella speranza che l’eredità di Rowling bastasse a farci digerire ‘sta porcata. Ma anche no.

Se ben scritti, infatti, avrei potuto accettare tutti gli eventi – oddio, forse non proprio tutti, tutti, ma insomma... – che si sono succeduti in Harry Potter e la maledizione dell’erede, e anche questi attualmente incomprensibili cambi di personalità in personaggi non proprio secondari come Harry, Ron e Hermione; ma questa serie di parole vuote non motiva niente ed eventi drammatici e traumatici sono liquidati con un’alzata di spalle o qualche stupida sviolinata che è proprio indegna di Harry Potter.

Finiamola qui, eh, Zia Jo? Fai altre cose ambientate nel tuo mondo magico, ma Harry Potter lascialo lì dov’è rimasto. Al binario 9 e ¾ che guarda l’Espresso per Hogwarts portare a scuola per il primo anno suo figlio Albus Severus. Grazie.

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La prima cosa vera si presenta come una variazione di una storia vista parecchie volte (il prostituto che si innamora del cliente), ma sarebbe stato carino se non presentasse alcuni difetti che mi hanno fatto storcere il naso.

Punto primo, sono rimasta infastidita da questa mania di Cameron, l’escort, di gongolare sulle dimensioni del suo pene e sulla capacità del suo culo. Siamo tutti contenti per te, tesoro, ma quest’esaltazione fine a se stessa non ti rende più simpatico. Sarà una quisquilia, ma davvero fastidiosa.

Il secondo punto è più grave: in diversi dialoghi, Grant rende evidente di aver bisogno di troncare la conversazione e non si fa scrupoli di tagliarla bruscamente, lasciando il lettore stordito. Inoltre, ha la mania di riportare in dettaglio qualunque cosa mangino o cucinino i personaggi: sembra di stare su Giallo Zafferano! L’insieme dà l’idea di ingenuità: dove sarà stato l’editor? Per non parlare poi di questa scemenza del blog, del quale si riporta un post prima di ogni capitolo e che ha come unico scopo quello di sistemare in qualche modo un finale troppo tirato via.

Infine, c’è la questione della prostituzione. Possibile che il leitmotiv sia sempre “non posso stare con te se fai sesso a pagamento”? Insomma, chi si prostituisce è condannato alla solitudine? Mi piacerebbe leggere un finale diverso, una volta tanto, uno nel quale il partner accetta di stare accanto all’uomo che si prostituisce (o qualunque sia la combinazione di generi nella coppia). Ci sono un sacco di varianti possibili per non scrivere sempre la solita storia, anche nell’ambito della letteratura d’evasione, coglietele, benedetti autori!

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Sono molto dispiaciuta – e un po’ incazzata – nel dover scrivere una recensione non positiva di questo libretto su uno degli stermini dimenticati perpetrati dai nazifascisti nel Novecento: quello dei Rom e dei Sinti.

Insomma, già vengono pressoché ignorati dalle commemorazione, c’era proprio bisogno di scrivere coi piedi un libro che avrebbe dovuto essere un importante veicolo per conoscere questa brutta parte della storia? Dico sul serio: per essere stato addirittura patrocinato dalla Provincia di Roma, mi sarei aspettata qualcosa di più curato, invece è pieno zeppo di errori dei quali si sarebbe accorto anche il più scalcagnato degli editor.

Quindi il mio consiglio, se volete documentarvi in merito, è di cercare qualcosa di più dignitoso nel quale investire i vostri soldi. Poi, se come me, lo trovate in biblioteca, potete leggervi anche Zigeuner: Lo sterminio dimenticato, ma mettete in conto una colossale irritazione per la negligenza con la quale è stato redatto.

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Perché ho letto Le cronache di Magnus Bane? Sul serio, mi ero ripromessa di ignorare qualunque altra cosa fosse uscita dalle mani di Cassandra Clare nonostante i deliri dei fan fossero ovunque perché, dopo aver letto la prima trilogia degli Shadowhunters, non mi sembrava il caso di infierire ulteriormente su me stessa.

I miei ricordi dei libri di Clare non sono dei migliori, per quel che ne è rimasto: soprattutto una grande irritazione per il suo stile, così pedante nel volersi assicurare che i suoi lettori capissero esattamente le azioni dei suoi personaggi…

Quindi, perché ho letto Le cronache di Magnus Bane? Be’, a mia discolpa dirò di essere entrata in un circolo vizioso di trash molto spinto, roba davvero forte adatta solo a chi ha il pelo sullo stomaco: mi sono guardata Shadowhunters, la serie tv, che è probabilmente una delle cose più brutte che siano passate sugli schermi televisivi negli ultimi anni. Pensate a un qualunque difetto possa avere una serie tv e vedrete che Shadowhunters ce l’ha…

Comunque, è così brutta da avermi incuriosito: questo mese esce la seconda stagione e non vedo l’ora di vedere quanto potrà essere ancora più brutta… e non paga della serie, il mio ingordo desiderio di trash si è spinto a volersi ributtare sui libri… Ora, la seconda trilogia degli Shadowhunters mi sembrava un po’ troppo pure per l’esaltazione da trash, così mi sono buttata su Le cronache di Magnus Bane. Se vi interessa la serie, vi raccomando di non seguire il mio esempio, perché io mi sono vista spuntare personaggi sconosciuti o dimenticati in ogni dove…

Alla fine di questa non-recensione, vi dirò che Le cronache di Magnus Bane si prende tre stelline perché non è irritante quanto la trilogia (sarà stato merito delle due coautrici, Johnson e Brennan?) e ha brillantemente appagato il mio bisogno di trash, almeno fino alla prossima stagione di Shadowhunters…

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La legge del dolore è un libro che racconta l’epopea (è proprio il caso di dirlo) dell’approvazione della Legge 38/2010 sull’accesso alle cure palliative e alle terapie del dolore. Una buona legge che ci ha fatto fare una bella figura internazionale, visto che l’ONU nientemeno ne ha fatto un modello da seguire nella legislazione di questa materia.

Peccato che poi non siamo stati tanti bravi ad applicarla: fa orrore pensare che a seconda di dove nasci lungo lo Stivale potresti soffrire di più o di meno. Nella prefazione, Paolo Guzzanti afferma:

La legge del dolore [...] è straordinaria perché mette insieme due caratteri del nostro popolo: l’eccellenza e la demenza. Non quella senile ma quella burocratica, corporativa, immersa nei pregiudizi e blindata nella resistenza. È una caratteristica italiana avere le migliori leggi del mondo, ammirate e apprezzate all’estero (e la Legge 38 è una di queste) e poi non saperle o non poterle attuare. Non subito almeno. Così accade col diritto di famiglia e in genere con tutti gli interventi progressisti che inquietano i tradizionalisti confederati.

Insomma, la solita storia. Ma almeno la Legge 38/2010 l’ha spuntata, nonostante i ridicoli timori legati a un possibile sdoganamento dell’eutanasia e una sorprendente (e momentanea) legalizzazione della libera vendita in farmacia della cannabis per uso terapeutico (ringraziate un solerte collaboratore di Giovanardi per l’epifania).