Recensioni e commenti

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Secondo capitolo per questa serie YA fantasy italiana ben scritta e che non ha niente da invidiare a certi romanzi di dubbio gusto che ci vengono propinati dall'estero.

Si torna all'Albion College e anche a questo giro i problemi non mancano, dai poteri e/o destini più o meno voluti alle intemperanze e/o incomprensioni dei/delle nostr* eroi/eroine. Mettiamoci anche un farmaco dagli effetti discutibili, un informatore misterioso e un club della scherma parecchio equivoco e avremo un romanzo che non suscita mai cali di interesse.

Come per il primo volume, non mi sono persa nel cercare a tutti i costi di trovare le corrispondenze tra il lavoro di Marconero e l'epopea arturiana, ma mi sono semplicemente goduta la storia per quello che è: buon intrattenimento di qualità.

La pecca più significativa che mi sento di segnalare è un'eccessiva richiesta al lettore di sospensione dell'incredulità. Aleggiava già in Albion, ma in Ombre l'ho sentita molto più marcata perché, oltre ai comportamenti “anomali” dovuti all'essere gli eredi dei personaggi del ciclo arturiano e alla strana organizzazione della scuola, c'è anche questo club esclusivo di scherma e questo farmaco consentito che suonano molto strani. Al contempo, però, è vero anche che si lascia intendere che ci sia una spiegazione soddisfacente a tutto questo, quindi mi riservo di esprimere un giudizio più avanti nella serie, quando avrò più elementi per decidere se questa richiesta “aggiuntiva” di sospensione dell'incredulità meritava o meno.

Per concludere questa recensione lasciatemi parlare di questa citazione, che forse non vi dirà niente, ma a me ricorda uno dei romanzi più brutti letti nella mia vita: «Queste formiche che vanno al formicaio […] o è un formichiere?». È possibile che non troverò di mio gradimento i prossimi volumi della serie, ma amerò per sempre Bianca Marconero per questa frase. Appena l'ho letta nel romanzo, ho pensato subito male, poi mi sono detta: suvvia, smettila di essere sempre così maliziosa! Alla fine, nella postfazione che correda questa edizione, l'autrice mi informa che la mia malizia ci aveva visto giusto. Risate a non finire...

Il fatto è che credo – ma la mia memoria potrebbe aver fatto cilecca – di aver conosciuto (la scrittrice) Bianca Marconero proprio grazie a quelle formiche e a quel formichiere. Lessi infatti quel romanzo atroce nel quale, tra un attentato alla lingua italiana e l'altro, si scambiava un formicaio per un formichiere. Naturalmente scrissi la recensione e la postai su Goodreads, dove Bianca Marconero passò a commentare, facendomi notare di non aver menzionato quell'obbrobrio. Andai a sbirciare il suo profilo e… ta-dah! Avevo trovato una nuova autrice da conoscere.

Quindi, vedete, non tutto il male viene per nuocere... anche i libri brutti – e le recensioni negative – servono a qualcosa...

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Nel 1849 John Taylor morì e due anni dopo sua moglie Harriet Hardy poté sposare John Stuart Mill, al quale la accomunavano il pensiero filosofico e un amore nato ben prima della morte del primo marito. Harriet aveva idee ben precise in merito alla necessaria uguaglianza tra uomini e donne e finì per influenzare Mill.

Un'influenza che non si limitò alla scrittura di saggi, ma si tradusse anche in una battaglia politica contro la discriminazione delle donne. Fu proprio John Stuart Mill, deputato al parlamento inglese, a presentare nel 1867 l'emendamento che, sostituendo “uomo” con “persona”, modificò il Reform Act e permise così di estendere successivamente il diritto di voto alle donne.

Sulla servitù delle donne è del 1869 e ai tempi fu considerato un testo parecchio progressista – e parecchio oltraggioso per chi considerava la disparità dei sessi un fatto naturale e incontrovertibile. Mill, però, non ci sta ad accettare questa discriminazione e la demolisce a colpi di ragionamenti e argomentazioni.

Ora, non aspettatevi che Mill stia là a incitare le suffragette a incendiare le cassette della posta e a sfondare finestre: preferiva di gran lunga soluzioni meno violente (della serie, sediamoci intorno a un tavolo, così vi dimostro che siete solo una manica di sessisti senza cervello).

Non che le argomentazioni di Mill, con il senno del poi, fossero chissà quanto rivoluzionarie: oggi, per esempio, leggere di caratteristiche che sarebbero “innate” nelle donne ci farebbe ridere se non fosse che ancora in tanti sostengono queste tesi. Tuttavia, non riesco ad avercela con Mill per questo: scriveva nel 1869, che diamine! Trovo più sconvolgente che oggi ci siano persone convinte che la maternità sia l'unico, vero scopo della vita di qualunque donna e che senza figli queste finiranno per aggirarsi nel mondo con un profondo senso di vuoto e piene di rimpianti per la bella fertilità andata.

Quindi, se deciderete di leggere questo saggio (e io ve lo consiglio), non dimenticatevi mai del periodo storico nel quale è stato scritto: se in alcuni punti vi farà salire la bile, pensate che Mill, con le conoscenze che abbiamo oggi, oltre alla piena parità dei sessi, probabilmente sosterrebbe anche matrimonio egualitario e gestazione per altri.

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Cercando informazioni sul contesto nel quale è nato questo romanzo ho scoperto che Edna O'Brien è ancora viva. Non so perché fossi convinta del contrario e spero sia (e rimanga) un'arzilla signora di ottantacinque anni (in effetti dalle foto sembra un bel peperino).

Certo che per aver scritto e pubblicato Ragazze di campagna nell'Irlanda del 1960 non poteva che essere una tipa tosta. Il romanzo, infatti, è parecchio critico riguardo alla repressione sessuale alla quale erano costrette le donne e all'educazione impartita dalle suore – e, mi viene da aggiungere, subita dalle allieve – che la O'Brien ha sperimentato in prima persona.

Il fatto bizzarro è che mi si dice che Ragazze di campagna sia un romanzo gettonato tra gli integralisti cattolici (qui). Mah. Forse si immedesimano nella frustrazione sessuale delle protagoniste. O forse non hanno semplicemente capito di cosa parli. Non so quale delle due ipotesi sia la peggiore...

In ogni caso, Ragazze di campagna mi ha fatto riflettere anche sul fatto che non credo di aver mai letto un romanzo dove si parli bene delle suore e delle scuole da loro gestite. Evidentemente mandare i/le figl* dalle suore non è un buon investimento per la loro futura felicità: pensateci bene, genitori, o rischierete di essere sputtanati e ricordati per sempre in qualche romanzo per aver fatto questa infelice scelta educativa.

Nella speranza che nelle attuali scuole cattoliche non vigano i metodi di insegnamento dittatoriali che si leggono in Ragazze di campagna. O che voi stessi non siate genitori violenti come il padre di Caithleen, protagonista del romanzo. La pagine nelle quali Caithleen e suo padre si trovano a dover interagire sono piene di una tensione claustrofobica che trasmette tutta l'angoscia di ritrovarsi al cospetto di una persona violenta dalla quale non si può scappare, a meno di raggiungere l'indipendenza.

Molto interessante, poi, è il rapporto tra Caithleen e la sua migliore amica, Baba, molto più sfrontata e con un carattere decisamente prevaricatore. La loro amicizia, infatti, è costantemente sbilanciata a favore di Baba e, durante la lettura, mi sono chiesta più volte come mai queste due siano amiche e non sono riuscita a darmi una risposta soddisfacente. Forse sono un po' troppo lontana da quel tipo di ambiente.

In definitiva, la scrittura di Edna O'Brinen mi è piaciuta molto e sono piuttosto curiosa di sapere come continuano le avventure di Caithleen e Baba, dato che Ragazze di campagna è il primo volume di una trilogia.

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Ero molto curiosa di conoscere (letterariamente parlando, s'intende) Alice Munro, premio Nobel per la letteratura nel 2013. Ci ho messo due anni abbondanti prima di leggerla (sì, sono una di quelle persone che puntualmente non conosce i vincitori del premio Nobel per la letteratura), ma alla fine è venuto anche il suo momento.

La prima cosa che mi sento di dire su Alice Munro è che ha una prosa molto garbata: riesce a comunicare anche le sensazioni più sgradevoli con grande equilibrio, capacità descrittiva e oggettività. La Munro non enfatizza, si limita a riportare pensieri, sensazioni ed emozioni e questa semplicità colpisce il lettore come un maglio.

Peccato che, per quanto mi riguarda, non tutti i racconti (e sul fatto che sia una raccolta di racconti tornerò dopo) abbiano avuto la stessa forza narrativa: alcuni mi hanno tenuta incollata alla pagine e sembrava che raccontassero qualcosa di me, mentre altri li ho percepiti più lontani (ma forse è solo un problema di esperienze diverse).

Infine, Chi ti credi di essere? si presenta come una raccolta di dieci racconti, ma sembra più un romanzo. I racconti, infatti, sono legati tra di loro più dei capitoli di certi romanzi e i balzi temporali tra racconto e racconto quasi non si sentono, o comunque sono funzionali a un continuum narrativo.

Leggerò certamente qualcos'altro di questa autrice: ho la sensazione di non aver incontrato la sua opera migliore. In ogni caso, mi ha incuriosito abbastanza da approfondire con altre letture.

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Creo che amerò per sempre questo libro per la storiella del masso e dei fatalisti (quella che ho postato in un Citazione della settimana), perché ogni volta che la leggo mi fa ribaltare dal ridere. Ognuno ha le sue debolezze.

Per il resto, vorrebbe risultare simpatico riscrivendo biografie “più vere del vero”, ma non gli riesce tanto bene. Finisce per risultare noioso in questa sua continua ricerca del lazzo a sfondo sessuale o comunque godereccio. Finisce anche per essere volgare in alcuni passaggi.

Ora, io ho una tollerabilità alle parolacce piuttosto alta e ne faccio quotidianamente largo uso, ma Villaggio le usa proprio a cazzo di cane (visto? Che vi dicevo?), come nei cinepanettoni dove le parole volgari vengono usate al posto delle battute e tutti dovremmo ridere – solo che ci viene tristezza.

È l'unico libro che ho letto di Villaggio, quindi non so se sia una sua caratteristica, o invece Storia della libertà di pensiero sia uno scivolone. Propendo per la seconda ipotesi: da chi ha scritto il testo di Carlo Martello ritorna dalla battaglia di Poitiers mi aspettavo di più.

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Non so bene cosa scrivere di questa mini-raccolta di poesie di Hikmet: conosco pochissimo dell'autore e quest'edizione che ho reperito in biblioteca è troppo essenziale, senza introduzioni o note. È la seconda volta che mi capita un libro di questa collana, inizio a sospettare che la mia biblioteca se la sia acquistata per intero...

Comunque, Altre poesie d'amore è una raccolta di raccolte e personalmente ho apprezzato molto quelle tratte da In esilio, che ho trovato molto evocative e commoventi. In particolare, sono rimasta molto colpita da Foglie morte, un componimento sulla caducità della vita e quanto la morte possa sembrarci feroce nel momento in cui avremmo ancora molto da godere.

Mi sarebbe davvero piaciuto avere un po' più di contesto e di note a supportare la mia lettura: ho cercato informazioni su Hikmet su Internet, naturalmente, ma, soprattutto quando leggo della poesia, mi piace avere l'appoggio di qualcuno che ne sa più di me. A leggerle così mi sembra di godermele la metà: solo che non sempre in biblioteca si trova un'edizione gradita. Sarà per la prossima volta, vorrei davvero approfondire quest'autore.

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Effetti di chiaroscuro è uno strano libro: Brooke McKinley, infatti, ha cercato di scrivere un romanzo su una storia d'amore che partisse in salita sia per l'impossibilità dei due protagonisti di stare insieme sia per le loro spigolosità caratteriali, ma ha parzialmente fallito.

Ci sono stati momenti, durante la lettura del romanzo, nei quali mi sono data mentalmente di gomito, della serie: ehi, vedi perché la gente adora questa storia? Purtroppo ci sono stati anche momenti (uno in particolare li batte tutti) nei quali mi sono detta: ma anche no, McKinley.

Il fatto è che l'aspetto più apprezzabile di Effetti di chiaroscuro è il suo essere dolceamaro. Stiamo pur sempre parlando di due tizi che lavorano nell'ambito del traffico di stupefacenti, uno come corriere, l'altro come agente dell'FBI: non è che possa finire tutto fiori, cuori e confetti rosa. L'intera storia non è fatta solo di tenerezze ed emozioni, ma anche di rinunce, tentazioni, errori, anche molto gravi e pesanti. Danny e Miller sono fisicamente attratti l'uno dall'altro, ma la loro storia d'amore non viene da sé come conseguenza naturale: deve essere pazientemente costruita, in primis lavorando su loro stessi.

Ora, però, McKinley, mi dovresti spiegare cosa ti è accaduto prima di scrivere quella scena. Se ti era appena caduto in testa un vaso di fiori, posso comprendere il tuo smarrimento e quell'attacco di Sindrome da Bella Swann che mi ha fatto seriamente dubitare del tuo lavoro. È stato così inaspettato e fuori luogo che ancora mi chiedo che senso abbia avuto: c'erano molti modi per raggiungere l'obiettivo che l'autrice si era prefissata, c'era proprio bisogno che scegliesse il più improbabile e il più inutilmente drammatico?

Quindi, ecco, se vorrete leggere questo romanzo, sappiate che non è male, c'è solo quella trovata narrativa che non ha proprio senso: quando arriverete in quel punto, l'unica cosa che potrete fare è tapparvi il naso. Passata quella, ridiventa un romanzo sensato.

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Avete mai pensato a quale sia la percezione della sessualità nella nostra società? Cosa ci viene in mente quando pensiamo alla nostra sessualità di esseri umani?

Prima di leggere questo libro la mia idea era: la sessualità umana è un casino (lato sensu). Dopo aver letto questo libro la mia idea è: la sessualità umana è un gran casino (ma sempre lato sensu). Il fatto è che l'essere umano è bravissimo nel complicare ciò che Madre Natura, con gli altri animali, aveva reso tanto semplice: non dovremmo lamentarcene troppo, però, visto che queste complicazioni di vita ci rendono la sottospecie che siamo. Quindi è bene metterci seduti e, con calma, cercare di capire anche orientamenti che ci sembrano, nella migliore delle ipotesi, strani.

Per spiegarci come funziona la lotteria della sessualità umana, Jesse Bering esemplifica così:

Le regole del gioco sono chiare, su questo non ci piove. Per esempio, se guardi bene vedrai che la slot machine ha quattro caselle e ciascuna corrisponde a un preciso tratto sessuale dell'individuo. Dietro la prima gira ghiera dell'orientamento sessuale, che può dare quattro esiti: eterosessuale, omosessuale, bisessuale, asessuale. La seconda casella stabilisce l'obiettivo erotico primario: persona, animale, oggetto inanimato, niente (se nella prima casella esce “asessuale”). Nella terza casella appare il comportamento erotico, con quattro possibili risultati: rapporto normale, parafilia di corteggiamento (esibizionismo, voyeurismo, frotteurismo), altra parafilia (una tra infinite possibilità) e masturbazione. Infine, nell'ultima casella scoprirai quale orientamento erotico legato all'età è in serbo per questa persona […]. Può dare sei risultati possibili: pedofilia (preadolescenti), ebefilia (età puberale), efebofilia (tardo-adolescenti), teleiofilia (adulti “maturi”), gerontofilia (anziani) o nulla (sempre se la persona risulta asessuale). Come in ogni slot machine, a determinare il risultato finale è la combinazione dei quattro ingredienti a fare il profilo erotico del futuro essere senziente.

Per com'è la nostra società occidentale, se ti becchi eterosessuale, persona, rapporto normale e teleiofilia, puoi festeggiare con spumante e pasticcini: sei quanto di più normale, rassicurante e accettabile ci sia e – presumibilmente – avrai buone probabilità di trovare un/una compagno/a come te.

Ma pensa un po' che merda ritrovarsi come combinazione eterosessuale, persona, parafilia di corteggiamento e pedofilia. Quanto ci mette la nostra mente a correre verso mostro non appena si legge la parola “pedofilia”? Troppo poco: mostro e pedofilo oggigiorno sono diventati quasi sinonimi. Prima che mi denunciate per apologia della pedofilia, lasciatemi spiegare che il nostro attuale atteggiamento nei confronti di questa parafilia è piuttosto controproducente.

Immedesimiamoci per un attimo in un pedofilo: hai zero possibilità di trovarti un partner con il quale intrattenere una relazione sessuale soddisfacente perché il tuo target di interesse è troppo giovane. In parecchi paesi, non puoi nemmeno accontentarti di materiale pedopornografico perché illegale. Non puoi parlare con qualcuno del tuo problema perché rischi di essere scaricato, linciato o denunciato. Anzi, lo stigma sociale che colpisce i pedofili è così radicale che pochi di loro trovano il coraggio di rivolgersi a uno specialista. Così ti ritrovi da solo a portare un peso enorme.

Non trovo difficile immaginare che questa situazione di solitudine porti a odiare tutti gli stronzi “normali”, colpevoli di non capire un cazzo (e neanche di voler capire). A questo punto, quanto sarà più facile che un pedofilo finisca per molestare dei bambini? Trovarsi in un vicolo cieco e così sotto pressione penso possa mandare a farsi benedire anche la più rigorosa integrità morale.

Come ne usciamo? Magari scendendo dal nostro piedistallo che ci fa sentire tanto al sicuro e affrontando razionalmente il problema. Abbiamo diversi studi scientifici sulla pedofilia: partiamo da quelli e cerchiamo di tradurli in una rete (leggi, campagne informative e via dicendo) che aiuti i pedofili a sopportare il loro peso, in modo da poter garantire una maggiore sicurezza per bambini e bambine.

Ora, questa mia tirata sulla pedofilia può essere estesa a tutte quelle sporche parafilie che ci fanno tanto schifo e verso le quali siamo pronti a puntare il dito. Jesse Bering ci consiglia di farla finita di rimpiangere i bei vecchi tempi quando queste sudice perversioni erano duramente punite (ah, quando si accendevano i roghi per bruciare la gente!) e di iniziare a costruire una nuova etica sessuale, che sia una buona mediazione tra i più recenti studi scientifici e la nostra sensibilità di esseri umani, diversa da individuo a individuo.

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“Se stamattina hai fatto sei cose impossibili, perché non concederti come settima una colazione da Milliways, il ristorante al termine dell'Universo?”

Sembra abbastanza allettante, no? Niente panico: grazie a una non ben precisata cosa (Ford Prefect era troppo ubriaco quando ha cercato di spiegarlo a Arthur Dent), non finirete insieme all'Universo. Fico, no?

Scherzi a parte, non credo di riuscire a scrivere qualcosa di molto intelligente che vi convincerà a leggere questo romanzo (e, perché no, tutta la trilogia in cinque parti). Sono troppo occupata a ridacchiare come una scema (o come Arthur e Ford davanti alla domanda formata dalle lettere dello Scarabeo) e a congratularmi con me stessa per essermi decisa a leggere l'opera di Adams.

È una trilogia in cinque parti così geniale e immensa che, se fosse una fetta di torta di mele, me la mangerei. Come ogni grande opera fantascientifica, ha previsto alcune future invenzioni (anche una che ci piace tanto: l'e-reader) e ha dato una risposta alla Grande Domanda, la Domanda Fondamentale sulla vita, l'Universo e tutto.

Fa pure ridere, che volete di più? Che abbia personaggi indimenticabili, dileggi teorie del complotto, sminuisca l'importanza di un pianetuncolo come la Terra (per non parlare dei suoi abitanti, poi), celebri l'importanza di riempirsi la pancia quando si ha fame e consigli di rivolgersi ai parenti solo in caso di estrema necessità, sopportando indefessamente ogni loro sproloquio? Tranquilli, c'è anche tutto questo. E molto altro ancora.

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Davanti all'Affare Dreyfus, nel quale si accusava un innocente, non tutti rimasero a guardare ed è ormai proverbiale il J'Accuse...! che Émile Zola scagliò dalle pagine de L'Aurore contro coloro che misero in piedi l'intera vicenda. Non solo: l'indomani, sul medesimo giornale, comparve la Petizione degli intellettuali, firmata tra gli altri anche da Anatole France.

Lo scrittore, oltre a essere molto colpito dall'Affare (probabilmente obbligatorio nella France di fine XIX secolo), ne intuì la grande importanza, dato che finì per parlarne nell'ultimo volume della tetralogia Storia contemporanea e ne L'isola dei pinguini, satira sfacciata della società occidentale e del suo tetro futuro.

Così sfacciata che fece incazzare di brutto la Chiesa cattolica, che in effetti nel romanzo non fa una gran bella figura (come è successo nella storia, comunque, France non si inventa nulla). Ovviamente per punirlo per la sua satira irriguardosa e per la sua irreligiosità blasfema, nel 1920 la Chiesa pensò bene di mettere all'Indice tutte le sue opere.

Chissà come si sarebbero sfregati le mani nel sapere che nel 2016 Anatole France avrebbe continuato a essere bellamente ignorato e dimenticato, nonostante il valore letterario delle sue opere, il suo essere uno dei grandi del Novecento (uno che ispirò Proust, ragazz*), l'aver vinto il Nobel per la letteratura nel 1921 e aver avuto dei funerali di Stato grandiosi (avete presenti quelle cose in grande stile tipiche dei francesi? Ecco).

Mi rendo conto di non aver detto sostanzialmente nulla di questo romanzo: leggete L'isola dei pinguini e lasciatevi dire tutto da France. Lasciate che la sua satira vi diverta, vi faccia riflettere e vi intristisca, oggi come allora: France è uno dei grandi, uno degli autori sempre attuali.

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Io ho un debole per i libri folli, ma così folli da poter essere nati solo perché la probabilità si è stancata di essere tanto prevedibilmente probabile e si è fatta un giro nell'improbabilità. E meno male.

Di Guida galattica per gli autostoppisti posso dirvi che non contiene un'oncia di quella normalità quotidiana tanto rassicurante per noi esseri umani. Infatti, il motto che attraversa tutto il romanzo (e che rende la Guida galattica per gli autostoppisti così apprezzata nell'universo) è: non fatevi prendere dal panico.

Niente panico anche quando la vostra casa sta per essere demolita dall'oggi al domani per far spazio a una tangenziale. Niente panico quando il vostro pianeta sta per essere demolito per far spazio a un'autostrada iperspaziale. Niente panico quando da un pianeta leggendario vengono sparati due missili che distruggeranno la vostra navicella spaziale.

Si dà il caso, infatti, che se non vi farete prendere dal panico, magari ne uscirete vivi: improbabile non è mica sinonimo di impossibile (a meno che non vi facciate prendere dal panico, naturalmente). Riuscirete a ricordarvi perfino di prendere un asciugamano, strumento indispensabile per l'autostoppista (ma dove vai se l'asciugamano non ce l'hai?).

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Yellow Birds è uno di quei romanzi che, nonostante abbia meno di duecento pagine, ho impiegato molto a leggere, e non perché fosse noioso o simili. Yellow Birds è uno di quei romanzi che devastano l'anima e c'è bisogno di una pausa tra una lettura e l'altra.

La disgraziata storia di Bartle e Murph è inscritta nella disgraziata guerra in Iraq, che l'autore ha vissuto in prima persona e ha deciso di raccontarla tramite questo romanzo straziante di perdita. Bartle, infatti, insieme al suo amico e alla sua innocenza, perde i suoi ideali e qualunque cosa lo avesse definito prima di quella maledetta guerra.

Dire cos'è successo non basta. È successo tutto. È caduto tutto.

Io non credo di aver mai compreso cosa sia il DPTS che affligge i militari di ritorno da conflitti particolarmente violenti. Non credo di saperlo nemmeno adesso, non sul serio almeno, ma quelle due pagine nelle quali Bartle immagina di parlare ai suoi amici di quel grumo contratto che ha dentro sono state illuminanti (e dolorosissime da leggere, figuriamoci a viverle).

Non mi andava di sorridere e dire grazie. Non volevo fingere di aver fatto qualcosa più che sopravvivere.

Non è facile trovare un romanzo che racconti di guerra senza scadere nella retorica: la prosa di Powers, però, nella sua scarna essenzialità, è ricca di immagini, impressioni, colori, odori, emozioni.

Ma quando lei mi disse: «Oh, John, sei tornato a casa,» non le credetti.

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Già da qualche libro mi chiedo che fine abbia fatto la vecchia Kenyon capace di farmi sbudellare dalle risate o scendere la lacrimuccia nei primi romanzi della serie Dark Hunter. Gli ultimi tre non erano stati granché – e Il sogno della notte era stato proprio un'agonia.

Ora, non è che La luce della notte sia oro colato, ma almeno non ha tentato di uccidermi a colpi di noia. L'aspetto più irritante è stato il protagonista maschile, Aidan O'Connor, celeberrimo attore tradito da suo fratello, dalla sua fidanzata e da un numero non ben precisato di persone a lui vicine. È comprensibile che questa somma di tradimenti sia stata una merda, ma lo è anche sentirsene lamentare di continuo, della serie se la prendono tutti con me perché sono piccolo e nero (cit.).

La faccenda più strana, però, è che nel corso del romanzo viene detto più volte (dallo stesso Aidan, tra l'altro) che il fratello ha fatto in modo da allontanarlo da tutte le persone che sinceramente gli volevano bene. Quindi per quale motivo stai a piangerti addosso perché nessuno ti vuole bene quando potresti rimetterti in contatto con queste persone e spiegare loro che merda è stata tuo fratello? Non si sa: modalità lamento perenne in funzione.

Mugugni di Aidan a parte, è stata una lettura piacevole, che mi ha pure strappato qualche risata (il Deimos di Sherrilyn è decisamente simpatico... se preso bene). Anche Leta, la protagonista femminile, non è male: non si lascia mai buttare giù dalle lagne di Aidan e fa da contrappeso positivo necessario a evitare lo sminchiamento del lettore.

Il finale è un'assurdità, in perfetto stile Kenyon, ma quando non annoia per centocinquantasei pagine un lettore può anche perdonarglielo. Ora si aspetta il quattordicesimo volume – confidando che la Fanucci continui la pubblicazione. Non si può mai dire...

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Cassandra al matrimonio è un libro difficile da recensire: è uno di quei romanzi apparentemente banali, ma che nascondono al loro interno quella profondità che finisce per farvi ripensare a quanto avete letto per giorni e giorni.

La trama è presto detta. Ci sono due gemelle: una (Judith) sta per sposarsi, ma l'altra (Cassandra) non prende bene la notizia. È davvero tutto qui – o almeno l'intero romanzo si sviluppa da quest'idea. Adesso potrei parlarvi delle difficoltà che Cassandra incontra nel farsi una propria vita distinta da quella della gemella, determinata invece a “staccarsi” dal suo doppio. Potrei, ma questo aspetto del romanzo è stato efficacemente trattato da Peter Cameron nella postfazione inserita in calce a questa edizione di Fazi Editore.

Preferisco parlare invece dell'aspetto queer, visto che si muove non visto per tutto il corso del romanzo. Dico non visto perché è una tematica mai esplicitamente affrontata: Cassandra a un certo punto butta là casualmente di avere una non ben specificata avversione e/o disagio affettivo verso gli uomini e di trovarsi meglio con le donne. Tutto qui.

Troppo poco? No, se pensate che un altro tema del romanzo è l'incapacità di arrendersi e di accontentarsi di una vita “normale” – e forse anche un po' della gelosia verso chi, invece, ci riesce. Anche Cassandra vorrebbe probabilmente trovare qualcuno con cui stare e sistemarsi per bene. Solo che il suo qualcuno, il qualcuno che potrebbe renderla felice, non le permetterebbe comunque di rientrare nei ranghi della “normalità” – e teniamo conto che il romanzo è del 1962.

Quindi Cassandra, tra le altre cose, si trova stretta tra una vita attuale insoddisfacente e l'impossibilità di uscirne a causa sia della sua riluttanza ad abbracciare la normalità socialmente accettata sia ad affrontare se stessa (che potremmo ulteriormente scindere in necessità di vedersi come individuo distinto dalla gemella e come donna lesbica).

Un romanzo bello denso, insomma. Aggiungeteci il talento per il dialogo di Dorothy Baker e avrete un libro assolutamente godibile e che andrebbe analizzato nei corsi di lettura (lo sappiamo quanto sia difficile scrivere dei dialoghi che non facciano collassare dalla noia i lettori, no?).

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Il mastino dei Baskerville è la quinta, riuscitissima opera di Arthur Conan Doyle dedicata a Sherlock Holmes. A differenza degli ultimi due libri, si tratta di un romanzo e, per la prima volta, l'autore riesce a essere efficace anche in una narrazione più lunga.

I primi romanzi dedicati a Holmes – Uno studio in rosso e Il segno dei quattro – infatti, non hanno neanche lontanamente l'incisività e il pathos che possiamo trovare nei racconti brevi de Le avventure di Sherlock Holmes e Le memorie di Sherlock Holmes e, appunto, ne Il mastino dei Baskerville.

È davvero difficile smettere di leggere questo romanzo finché Holmes non ci rivela quale sia il mistero che minaccia l'ultimo discendente dei Baskerville. Il caso, come non smette di ricordarci un entusiasta Sherlock Holmes, è davvero molto intricato, con depistaggi e una marcata aurea di sovrannaturale, che ci ricorda la passione di Conan Doyle per il fantastico.

Inoltre, l'ambientazione nella brughiera di Dartmoor ci catapulta in un luogo dove non troveremmo bizzarra la comparsa di spettri e dove i lamenti del misterioso mastino dei Baskerville potrebbero richiamare quelli delle banshee, anche se siamo nel Devon e non in Irlanda.

Si stenta quasi a immaginare un personaggio così razionale come Sherlock Holmes aggirarsi in questo paesaggio di vecchie leggende e ancora ben ancorato al lato selvaggio della natura. Eppure sarà proprio grazie al suo rigoroso metodo investigativo che il caso sarà risolto, ancora una volta.