Recensioni e commenti

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They were drowning me without realizing it. And it wasn’t their fault. At some point in their lives, they’d learned how to breathe underwater, and I hadn’t.

Shaun David Hutchinson è ancora un autore inedito in Italia e ne sono molto dispiaciuta: We Are the Ants, il suo romanzo più conosciuto, sembra trattare dei lati oscuri della vita che solitamente vengono nascosti allu ragazzu o affrontati in maniera imbarazzante e superficiale. Dopo aver letto Brave Face capisco perché Hutchinson maneggi questa oscurità con tanta maestria: ci è stato in contatto abbastanza a lungo da conoscerla e da aver imparato a raccontarla bene.

Brave Face è la storia dell’autore che, quando era un ragazzo, si è ammalato di depressione, finendo per compiere atti di autolesionismo e per tentare il suicidio (del quale c’è una descrizione molto grafica, una di quelle che ti fanno partire una sequenza di No nella testa e ti fanno venire voglia di entrare nel libro per abbracciare la persona che sta così male da volersi togliere la vita). Immagino non ci sia bisogno di specificare che è un libro difficile da leggere e che, a seconda della vostra sensibilità, nemmeno da aprire.

L’aspetto che ho amato di più di Brave Face è stata la sincerità derivante da quel faticosissimo lavoro interiore che ti porta ad avere uno sguardo lucido sul tuo passato, uno sguardo che vede i propri errori e li giudica per quello che sono, ma ha anche compassione di chi era allora, perché nessunu nasce con il manuale delle istruzioni per vivere al meglio la propria vita.

Poi c’è la questione delle microaggressioni e dell’omofobia strisciante: Hutchinson non ci racconta episodi di violenza eclatante, ma una serie di fatti e circostanze che sul momento ci sembrano meno gravi perché non ci sono ossa rotte o un pericolo immediato per la sopravvivenza, ma che nondimeno hanno aggravato la sua depressione, mettendo comunque a rischio la sua vita.

But I was determined. I was determined to tell the truth without telling the truth. I was determined to point out the hypocrisy with which I, with which we all, had been living our lives. I was determined to tell them that there were consequences to their actions and that I was one such consequence. That when we stroll through lives of privilege without consideration of others, we risk hurting them irreparably, and that we must take responsibility for that hurt even if we aren’t aware we’ve caused it.

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Making Sense of Intersex non è stata una lettura semplice, principalmente perché non è un testo di divulgazione e quindi è molto tecnico e in secondo luogo perché è denso di informazioni che hanno bisogno del giusto tempo per poter essere assimilate – soprattutto se, come me, non siete del mestiere.

Tuttavia è stata una lettura estremamente interessante, capace di dipanare e dare giustizia all’enorme complessità che la sola esistenza delle persone intersessuali porta al nostro sistema culturale e valoriale, una complessità a lungo negata con il ricorso un’estrema medicalizzazione volta a ridurre la questione a un adattamento dei corpi al sesso femminile o maschile.

Making Sense of Intersex sviscera il background culturale del personale medico e dei genitori in modo da spiegarci da dove provenisse la convinzione che operare lu bambinu intersessuali fosse l’unico modo per garantire loro una vita felice, per poi smontare punto per punto quelle certezze, sia da un punto di vista empirico (le testimonianze di vite tutt’altro che felici sono davvero numerose), sia da un punto di vista filosofico ed etico.

Si tratta del tipo di libro che vorrei vedere tradotto in ogni lingua, perché, pur non essendo una guida alla genitorialità – e non avendone nemmeno l’ambizione – mi sembra dare delle informazioni che ogni aspirante genitore dovrebbe avere perché ho l’impressione che si associ al fatto di avere dellu figliu con il riprodurre copie di sé. Invece lu figliu possono essere molto diversu dai genitori, a volte anche su piani che ci sono del tutto estranei e che sfidano con prepotenza opinioni che ci hanno guidato per tutta la vita.

Averne coscienza – non dico sapere cosa fare in qualunque circostanza imprevista, sarebbe come pretendere che ogni persona nasca con il manuale delle istruzioni – mi sembra una componente importante del voler concretizzare il desiderio di genitorialità e allo stesso tempo un aspetto assai poco indagato e considerato.

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City of Strife è un romanzo perfetto se avete voglia di un fantasy pieno di architetture che vi faranno sognare a ogni aperti e di intrighi che vi faranno continuare a macinare pagine come se non ci fosse un domani. Immagino di dovervi avvertire, quindi, che la serie non è ancora conclusa e che mancano ancora gli ultimi due volumi (anche se l’uscita di City of Torment potrebbe essere vicina, ma quest’anno è diventato presto molto strano e chissà).

Comunque, tornando a City of Strife, l’elemento più rimarchevole del libro mi sembra la costruzione dei personaggi, che dà senso a tutto il loro brigare e alle relazioni che si creano tra di loro. In particolare, ho apprezzato la presenza di personaggi che non sono forti perché capaci di impugnare una spada e far fuori centinaia di nemici con la sola forza del loro braccio – come se ne trovano a tonnellate nei fantasy – ma lo sono perché hanno il coraggio di mettere a repentaglio la loro vita e i propri privilegi per aiutare qualcun’altru.

Inoltre, c’è un antagonista così stronzo, così perverso e così viscido che fin dalle prime pagine ho iniziato a sperare che faccia una fine orribile – e che Arseneault non lo sprechi, facendogli fare una fine anticlimatica, perché è davvero una merda schifosa. A questo proposito, vi dirò di tenervi alla larga da questo romanzo se gli abusi psicologici e fisici vi mettono a disagio perché l’antagonista ne fa largo uso.

Un altro pregio del romanzo è una buona presenza di personaggi queer inseriti in maniera armonica nella storia e non come una medaglia da reclamare perché l’autrice si è ricordata che c’è vita oltre allociseterolandia. Ho delle perplessità su alcune rappresentazioni, ma molto dipenderà da come evolverà la storia, quindi per il momento ho deciso di fidarmi di Arseneault.

Quindi City of Strife non ha difetti? Sì, ce li ha. Il più macroscopico mi è sembrata una scarsa attenzione per la descrizione della magia, che non sappiamo proprio come funzioni di preciso in questo mondo. È anche vero che stiamo parlando del primo libro di una serie e c’è tempo per approfondire, oltre al fatto che l’autrice ci butta negli eventi e ci lascia lì a osservarli dipanarsi. Io non amo gli spiegoni, per carità, ma è pure bello imparare qualche dettaglio del mondo del quale si legge.

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Ho dei sentimenti contrastanti nei confronti di questo romanzo: ci sono degli aspetti che mi sono piaciuti molto, mentre altri mi hanno annoiato a morte durante la lettura.

L’elemento che ho apprezzato di più è stata la difficoltà della protagonista, Anna, ad adattarsi alla genitorialità: felicemente childfree, si ritrova a fare da tutrice alla nipote e al nipote in seguito alla tragica morte del fratello e di sua moglie. L’intera sua vita viene stravolta e Anna prova diversi sentimenti negativi, dalla rabbia alla voglia di mollare tutto e scappare.

Benson è molto brava, pur nel contesto di un romanzo leggero, a esaminare la contraddizione del volere molto bene a due bambinu, ma allo stesso tempo non smaniare per cambiare pannolini e pulire vomito da influenza.

Allo stesso tempo, però, ho trovato molto noiosa la parte romance (che per fortuna non è poi così presente) perché si muove nei soliti binari. A definire scontata la seconda metà del romanzo gli si fa quasi un complimento: mi sono annoiata a morte (soprattutto per quel solito e inutile espediente per infilare altro dramma nella storia e che sta ritto a malapena da un punto di vista logico).

Inutile descrivere Anna che fa a pezzi una Bibbia per bambinu in reazione alla becera ignoranza di una fondamentalista cristiana (scena apprezzatissima e intensa) se poi la storia annega nei cliché del romance.

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Alcune ONG mi hanno chiesto di diventare testimonial di una loro campagna per convincere le persone a non partire. Noi in Somalia il viaggio, lo sai, lo chiamiamo tahrib, da altre parti lo chiamano backway, e io so più di chiunque altro quanto sia pericoloso. Dicono che la Libia sia un pozzo nero. Che da lì non riemergi più. Io non lo so dire, in Libia nemmeno ci sono arrivata. Mi hanno azzannata prima. Ma ecco, cugina, dimmi tu che senso ha andare nei villaggi a dire alla gente di non partire. Io non lo potrei mai dire a un mio coetaneo. Perché ci vogliono togliere quello che loro – i bianchi, gli occidentali, quelli con il passaporto forte – hanno? Possono girare il mondo in lungo e in largo. E vogliono che noi invece non muoviamo un passo. Hanno paura di essere contaminati dal nostro sangue nero? È quella la paura che hanno i bianchi in Occidente? Dimmelo tu, che lì ci vivi. Per questo dico no a queste ONG. Non mi sembra una buona idea dire a un ragazzo: “Ehi, sei africano, sei sfigato, quindi stattene a casa tua, che il mondo non ti vuole.” Che messaggio è?

Ho finito di leggere La linea del colore da diversi giorni e da allora sono qui che mi arrovello su cosa scrivere al riguardo. È stata una lettura importante, capitata per caso in un momento storico nel quale le persone nere hanno di nuovo fatto sentire la loro rabbia negli USA e altrove per le violenze razziste che ancora subiscono.

Dopo la lettura di Adua qualche anno fa, ho ritrovato una Scego dalla scrittura più matura e incisiva, con una prosa che scorre garbata, ma potente e capace di scuotere, perché – semplicemente – non lascia la possibilità a chi legge di voltare lo sguardo dall’altra parte.

E cosa posso dire io di tutto questo? Di tutta questa rabbia, di tutta questa stanchezza, di questa voglia di cambiamento, di questa voglia di uguaglianza? Iniziamo a guardare meglio in casa nostra, tanto per cominciare: quante persone nere non possono respirare perché lasciate annegare nel Mediterraneo? Quante persone sono cittadine italiane di fatto, ma devono dimostrare la loro italianità dopo la maggiore età? Quante persone costrette all’invisibilità ci sono sul nostro territorio, sfruttate nei luoghi di lavoro e impossibilitate a vivere una vita dignitosa?

Cerchiamo di avere a cuore queste battaglie e di dar loro visibilità: senza la nostra spinta collettiva, se noi come popolazione italiana non ne facciamo una questione prioritaria, continueranno a vincere politici capaci solo di aggravare i problemi per poi spacciarsi per i salvatori della patria con il pugno di ferro.

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La città e l’isola è un bellissimo libro su una pagina poco raccontata della nostra storia: la condanna al confino di centinaia di omosessuali durante il fascismo, una violenza a lungo sottaciuta perché – inutile che ve lo dica – la liberazione per chi apparteneva alla comunità LGBTQIA+ è ancora in corso e nell’immediato dopoguerra non era proprio la priorità di questo Paese.

La strategia utilizzata per togliere di mezzo persone che si ritenevano un’offesa all’ideale machista fascista fu quella di renderle invisibili, a partire dall’eliminazione della legge che criminalizzava l’omosessualità: nell’Italia tutta Dio, Patria e Famiglia non potevano esistere maschi contaminati dalla femminilità. La città e l’isola è molto preciso nel delineare il collegamento tra omofobia e misoginia e quanto le vite di alcuni omosessuali mettessero in crisi il dualismo maschio-attivo/femmina-passivo.

Infatti, siamo ancora in un mondo dove la contrapposizione non è tanto tra eterosessualità e omosessualità, ma tra attivi e passivi: pensate allo sgomento di fronte a un maschio che è anche passivo. Inaudito! Così inaudito che è una stranezza anche per molti omosessuali, perché anche loro sono nati e cresciuti in un mondo di rigide distinzioni (tanto che trovano un’assurdità le conquiste dei movimenti LGBTQIA+).

La città e l’isola si concentra soprattutto sugli avvenimenti nella città di Catania, sui quali, grazie all’infelice solerzia del questore Alfonso Molina, abbiamo molte informazioni, che permettono sia di conoscere le storie dei confinati, sia di ricostruire la loro vita nella città siciliana. Spero che lo leggerete in tantu perché oggi più che mai è necessario tenere viva la memoria di tutti i crimini del fascismo.

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Confesso spudoratamente di aver subìto subito il fascino di Melio solo perché nella sua scrittura ho riconosciuto un vernacolo toscano che mi ha fatto sentire seduta a una tavolata di amicu, dove si fanno discorsi seri inframmezzati da bischerate – perché seri sì, ma senza esagerare, che poi si scade nel sussiegoso.

Poi in Faccio salti altissimi si parla di diritti, che è un altro argomento che cattura il mio interesse, soprattutto quando si tratta di diritti negati. Melio non parla solo di diritti negati legati strettamente alla disabilità, ma allarga molto lo sguardo: è difficile rimanere nel proprio angolo quando si inizia a interessarsi di diritti umani e civili, perché questi sono come amiconi estroversi vogliosi di abbracciare chiunque. Non vogliono essere contenuti, ma includere più persone possibile nel loro abbraccio.

Inoltre c’è l’altro lato della medaglia: è impossibile trovare una persona che abbia bisogno di un solo diritto o un diritto che non ci riguarderà mai e poi mai. Cerchiamo quindi di limitare l’indifferenza e di imparare ad ascoltare le storie diverse dalla nostra: se non possiamo partecipare e donare a ogni iniziativa, perché non abbiamo tempo e denaro sufficiente, possiamo lasciare che quelle storie modifichino il nostro modo di pensare e di agire.

Sembra niente, ma è quello che fa cambiare la sensibilità di una società abbastanza perché il bisogno di cambiamento arrivi alla politica, che poi è quella con il potere effettivo di avviare le riforme necessarie. Nella speranza che non ci si impieghi troppo tempo, perché alle persone i diritti servono ora, non è che possono aspettare i nostri comodi. Teste a pinolo.

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Questa raccolta di racconti mantiene un perfetto equilibrio tra storie che non mi hanno detto nulla e storie che mi hanno fatto venire voglia di approfondire con altri lavori dell’autrice o dell’autore.

La raccolta è iniziata bene con The Wild Horses and Fair Maidens of Llanganoch di Ifan Pughe, che sembra una cartolina di quello che ci aspetterà nelle prossime pagine: relazioni difficili e complicate, natura con la sua magia, legami che ingabbiano e voglia di libertà. Si prosegue con The Conquered di Dorothy Edwards, che mi è piaciuto proprio tanto: in una manciata di pagine, sono stata risucchiata dal cambiamento di Ruthie e dalle sue oscure motivazioni.

Ci sono poi alcuni racconti che mi hanno lasciato poco o niente, finché arriviamo a The Old Woman and the Wind di Margiad Evans, una storia di stregoneria, odio, solidarietà e rimorso. Possessions di George Ewart Evans mi ha ricordato vagamente La roba di Verga; The Pit di Gwyn Jones, invece, è piuttosto angosciante, mentre il protagonista vaga perso in cunicoli dove forse qualcuno sta tentando di ucciderlo…

Arrayed Like One of These di Gwyn Thomas non mi ha detto niente, mentre Jordan di Glyn Jones è un particolarissimo racconto horror che consiglio di recuperare a chi ama il genere. Patricia, Edith and Arnold di Dylan Thomas, uno dei pochi autori che già conoscevo, l’ho trovato carino, mentre il brevissimo Davis di Sian Evans è una delle cose più tristi che abbia mai letto.

Seguono alcuni racconti per me poco rilevanti (ma tra i quali vi segnalo The Chosen One di Rhys Davies, che è un autore dimenticato pesantemente influenzato dai lavori di D.H. Lawrence e, se siete suoi fan, magari vi farà piacere recuperarlo), finché sono arrivata a The Return di Brenda Chamberlain, la storia di un amore al di fuori delle convenzioni e molto sparlato.

Il prossimo racconto a colpirmi è stato My Father’s Red Indian di Dannie Abse, la storia di un padre con un amico immaginario, o forse no, mentre The Arrest di Emyr Humphreys, che racconta l’interazione tra tre arrestati, dipinge un quadro interessante, ma non proprio indimenticabile. Scream, scream di Glenda Beagan si svolge in un ospedale ed è piuttosto angosciante e anche Sing it Again, Wordsworth di Leslie Norris non brilla per allegria, ma mi è piaciuto molto il racconto di questa amicizia sfilacciata dall’incuria e probabilmente alla fine persa per sempre.

Infine, mi sento di porre l’accento su Boss di Duncan Bush, che ho trovato molto disturbante con questa donna bianca che si dipinge la pelle di nero per compiacere l’amante e su Losing di Clare Morgan, che chiude la raccolta, e parla di crescita e di rapporto madre-figlia.

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Come trovarsi un libro abbastanza complesso da tenere la mente impegnata per un po’ durante la quarantena? E come trovarlo senza muoversi da casa? Basta frugare nei vecchi libri da leggere e riesumare La matematica del Novecento, comprato in edicola eoni fa, ma che potete trovare ancora nel catalogo ebook di Einaudi. Scommetto che un sacco di gente che mi sta leggendo non ci pensa neanche a impelagarsi in una lettura del genere: cioè, matematica? Ma scherziamo!?

Sono molto triste per la solitudine della matematica, che sta in quarantena da chissà quanto tempo: ci diciamo che è troppo difficile per attirare il nostro interesse, ma non è che la fisica sia tanto più semplice, eppure siamo lì a cercare di capire il paradosso del gatto di Schrödinger o a sperare che venga trovata la teoria del tutto. Della matematica, invece, sembra non fregarcene niente, anche se senza di lei, ciao, ciao, teoria del tutto.

Avrebbe così tanto da darci una maggiore conoscenza della matematica: non avete idea dei viaggi filosofici che mi sono fatta leggendo questo libro, delle immagini strambe che mi sono saltate in testa, dei collegamenti improbabili tra mondi diversi della conoscenza. Una meraviglia. Vorrei più matematicu a spiegarmi in maniera comprensibile la matematica.

E proprio sul comprensibile devo fare un appunto a questo libro. Grazie ai miei studi, probabilmente conosco più matematica della media e ho letto con interesse e scioltezza le parti che mi erano familiari e quelle che facevano riferimento a concetti che già conoscevo. Per gli altri, ho dovuto tenere Wikipedia aperta perché le spiegazioni di Odifreddi sono davvero molto stringate (d’altro canto, parliamo di un secolo di matematica condensato in meno di duecento pagine): quindi, se siete particolarmente digiunu in materia, vi consiglio un libro più attento alla questione.

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Barney Panofsky inizia a raccontarci la sua vita per difendersi da una serie di accuse lanciategli tramite il romanzo di quell’insopportabile di McIver. Solo che la vita di Barney è stata ed è un gran casino e Barney stesso fa fatica a uscire dal personaggio cialtrone che gli è stato cucito addosso: leggendo le sue stesse parole, non è difficile comprendere perché le persone credano al ritratto fattogli da McIver.

Barney è il tipo di persona che viene facile disprezzare: partito con l’idea di fare grandi cose, ha finito per perdersi nella mediocrità, nel disinteresse per le esigenze altrui e nel crogiolo delle storie che non sono finite come avrebbe voluto. Le prime pagine del romanzo non ci fanno per niente tifare per lui, almeno fino a quando non mettiamo insieme abbastanza elementi da vedere la sua vita per quello che è: il tentativo di non uscirne troppo male.

Barney pensa di avercela davvero messa tutta per fare qualcosa di buono: solo che un sacco di imprevisti si sono messi in mezzo, sbarrandogli il passo, facendolo inciampare, facendolo finire in vicoli ciechi e alla fine sai che c’è? Bisogna pur campare in qualche modo. E se un mediocre qualunque come McIver finisce per accusarti di aver assassinato il tuo migliore amico, l’unico della compagnia ad avere davvero il talento per rimanere nella storia, ma che se lo è perso nella dipendenza da droghe, be’, bisogna far qualcosa, no?

E allora Barney finisce per mostrarci che sotto quella cialtronaggine, quella sfacciataggine, c’è un lato tenero piuttosto malconcio dopo tutte le batoste della vita. Sta ancora lì, a cercare di mettere una pezza qua e una pezza là, ma resiste e si strugge per tutto quello che poteva essere.

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La poesia di Audre Lorde non sembra godere di grande interesse in Italia: in traduzione possiamo trovare la sua prosa, ma delle sue poesie ne esiste solo una raccolta pubblicata da Le Lettere, D'amore e di lotta. Poesie scelte. Una grave mancanza nei cataloghi delle nostre CE a parer mio.

Piccolo disclaimer prima di iniziare questa recensione: scriverò molto di femminilità, che nella mia testa è un insieme di caratteristiche che nella nostra cultura viene associato prevalentemente alle donne. Niente vieta che queste caratteristiche possano essere associate anche agli uomini (e viceversa, le caratteristiche della mascolinità possano essere associate alle donne) e quindi non penso abbiano fondamenti biologici e compagnia bella; niente vieta che a femminilità e mascolinità si unisca la nonbinarietà – un termine che non so se esista, ma spero di aver dato l’idea.

Allora, The Collected Poems of Audre Lorde contiene tutte le poesie pubblicate da Audre Lorde (più di trecento) e non ha note: quindi se siete in cerca di un’edizione annotata non ve la consiglio. Per il resto, è un’edizione molto bella, con un bel font e una carta spessa e meravigliosa al tatto. Come meritano queste poesie.

È difficile dare un’idea di cosa significhi leggere i versi di Audre Lorde: è come risalire un fiume fino alla fonte e contemporaneamente percorrerlo fino al mare; come ascoltare la calma risacca e allo stesso tempo sentir ruggire i cavalloni nel vento. È una poesia potente e ancestrale che canta alle radici della femminilità, nutrendola e mostrandole il suo potenziale.

Ci sono la dolcezza e la tenerezza dell’amore e ci sono la forza e il coraggio di lottare contro ogni forma di discriminazione e oppressione. Ci sono poesie struggenti e poesie selvagge, poesie addolorate e poesie arrabbiate, poesie che urlano la vita e poesie che sussurrano la morte. C’è tutta la complessità di una femminilità troppo spesso appiattita in una narrazione svilente, capace solo di mettere a disagio tanto è lontana dall’esperienza delle donne.

Abbiamo bisogno di una cultura che racconti meglio la femminilità, con più spessore, e che tolga dall’innominabile tutte quelle storie che così tanto disagio sembrano creare negli uomini, che, con la complicità di troppe donne, per millenni hanno fatto di tutto per cancellarle e impedirne la trasmissione.

Per questo spero tanto che le poesie di Lorde arrivino anche in Italia: abbiamo un disperato bisogno di sentirci raccontare bene e di sentir fluire nel sangue la nostra forza e le nostre storie.

Solstice

We forgot to water the plantain shoots
when our houses were full of borrowed meat
and our stomachs with the gifts of strangers
who laugh now as they pass us
because our land is barren
the farms are choked
with stunted rows of straw
and with our nightmares
of juicy brown yams
that cannot fill us.
The roofs of our houses rot from last winter's water
but our drinking pots are broken
we have used them to mourn the death of old lovers
the next rain will wash our footprints away
and our children have married beneath them.

Our skins are empty.
They have been vacated by spirits
who are angered by our reluctance
to feed them.
In baskets of straw made from sleep grass
and the droppings of civets
they have been hidden away by our mothers
who are waiting for us at the river.

My skin is tightening
soon I shall shed it
like a monitor lizard
like remembered comfort
at the new moons rising
I will eat the last signs of my weakness
remove the scars of old childhood wars
and dare to enter the forest whistling
like a snake that had fed the chameleon
for changes
I shall be forever.

May I never remember reasons
for my spirit's safety
may I never forget
the warning of my woman's flesh
weeping at the new moon
may I never lose
that terror
which keeps me brave
may I owe nothing
that I cannot repay.

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Ed eccomi qua a sproloquiare sull’ultimo volume della Confraternita del Pugnale Nero, alias avere diciotto libri e non sentirli. The Sinner è un libro di svolta: finalmente si è concretizzata la profezia che riguardava Butch e dal prossimo libro avremo una nuova antagonista – e che antagonista! Ma andiamo con ordine.

La coppia che si forma in questo libro è quella di Syn, membro della Banda dei Bastardi, e Jo, giornalista che non sa di essere mezza vampira ed è sull’orlo della transizione. Non sapevamo molto di loro prima di questo libro, anche se Ward ce lu aveva già presentatu. Syn sembrava un vampiro assetato di sangue e completamente privo di controllo, ma in realtà è un orsacchiottone con un importante problema di talhman (che non vi dico cosa significa, andate a scoprirlo da solu).

Jo, invece, lavora per lo stesso giornale per il quale lavorava Beth e c’è a capo sempre lo stesso tipo viscido, che mi è dispiaciuto molto non abbia avuto il benservito. La sua storia mi è piaciuta molto, il suo costante anelito verso il senso di famiglia che la sua famiglia adottiva non ha saputo darle, ma che troverà nella famigliona allargata della Confraternita – perché come adottano loro, nessuna famiglia mai!

Ovviamente in questo libro abbiamo molto Butch, che va in coppia con V (anche se ci sono due scene super tenere con Marissa). Il nostro sbirro è alle prese con una strizza colossale per la realizzazione della profezia che lo vede protagonista: la guerra sta terminando, la fine dell’Omega è vicina, un lesser alla volta, e Butch ha una paura cane di lasciarci la pelle. Onestamente, niente di tutto questo è riuscito a spaventarmi come Butch che incontra Devina.

Ebbene sì, finalmente si è palesata: la nuova antagonista, Devina, direttamente dalla serie Fallen Angels. Ward ha rassicurato tuttu dicendo che non sarebbe stato necessario leggere anche l’altra serie per capire chi è Devina, ma secondo me chi ancora non la conosce non ha avvertito il terrore di vederla interagire con uno dei nostri personaggi preferiti. L’Omega era cattivo, ma Devina è su un altro livello. Non vedo l’ora di vederla contro Lassiter, che nella mia testa è perfetto come anti-Devina.

Infine, so che a un sacco di gente non è piaciuta la fine dell’Omega, io l’ho trovata molto appropriata, soprattutto nella spiegazione della profezia, che si è rivelata essere più profana di quanto sembrasse. Inoltre, nel modo in cui è finita la lotta tra Vergine Scriba e Omega mi sembra esserci un messaggio molto bello: anche il bene, a volte, fa del male, e viceversa. Qual è allora la differenza tra bene e male, se non sono così nettamente divisi? Al bene dispiace aver fatto del male, cerca di capire dove ha sbagliato e di porre rimedio come può; il male può fare del bene, ma cerca con tutte le sue forze di non farlo diventare un’abitudine.

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Promesse fatte è il secondo volume della serie Promises, con due protagonisti diversi, Shane e Mikhail, ma fanno la loro comparsa anche Carrick e Deacon con la loro famiglia e i loro casini.

Il romanzo mi è piaciuto: Amy Lane è una maestra del drama, nel senso che ne mette a tonnellate nei suoi libri, ma riesce a dosarlo bene in modo che non risulti mai troppo. Costruisce dei personaggi che hanno avuto e hanno vite difficili e li fa interagire tra di loro, lasciando che i sentimenti che provano siano uno sprone per fare meglio, ma non la cura di tutti i mali.

Mikhail ha un passato di tossicodipendenza e un presente di sforzi per mantenere una promessa fatta a sua madre, malata terminale; Shane, invece, è in cerca di una famiglia e della qualifica di eroe, che spesso lo mette nei guai. Vederli costruire piano, piano una relazione – Mikhail così pieno di spine e Shane così pieno di premure – rende Promesse fatte una bella lettura.

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Ho una regola personale quando si tratta di romance: diffidare di quelli con in copertina la gente nuda e senza faccia. Quando ho comprato questo libro, mi sa che ancora non avevo affinato il mio sesto senso per quanto riguarda questo genere: cosa potrebbe mai andare storto, infatti, se in in copertina c’è addirittura un culo?

Innanzi tutto, state lontanu da questo libro se praticate BDSM perché altrimenti vi prende una sincope tanto questo libro è lontano dalla regola del SSC (Sano, Sicuro, Consensuale). Tanto per cominciare, il dominatore è il datore di lavoro del sottomesso e già sul piano etico nascono tutta una serie di problemi spacciati per azioni sexy anche se il disagio si taglia con il coltello.

Poi ci sono due situazioni esplicitamente violente spacciate per normali. Se un mio amico mi telefonasse e mi raccontasse episodi di quel tipo, gli direi senza esitazione che è stato vittima di violenza psicologica e gli passerei qualche numero utile. Davvero, mi sono sentita male per Nicholas, che rabbia quando il BDSM viene usato come scusa per fare all’altra persona quel che si vuole senza accertarsi di avere il suo consenso informato.