Recensioni e commenti

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Ma quanto mi sono divertita a leggere Ready Player One? Quattrocento pagine volate via e una gran voglia di prendere la Switch e immergermi in Animal Crossing, una simulazione di vita non all’altezza di OASIS, ma molto più kawaii (e poi ma chi riesce ad appassionarsi a questa crisi di governo che, malgrado tutte le spiegazioni e ricostruzioni dei giornali, nessunǝ ha davvero capito?).

Io Wade lo capisco proprio: la sua vita reale è uno schifo, da sempre. Abita un mondo in disfacimento e non ha alcun potere per cambiare le cose, ma ha a disposizione un mondo digitale in cui – potenzialmente – ha infinite possibilità. Vorremmo tuttз passarci il nostro tempo, soprattutto se significasse poter andare a scuola e farsi dellз amicз, che il fatto di conoscere tramite avatar non rende meno preziosз. Che importa conoscere l’aspetto fisico o anche il genere di una persona quando si condivide una passione e una parte di vita?

Penso sia questo l’elemento che ci avvicina così tanto al mondo di Ready Player One: almeno per quanto mi riguarda, non ho vissuto in prima persona la cultura videoludica, cinematografica e musicale negli anni Ottanta e non sono stata quindi in grado di cogliere ogni citazione, ma l’idea che il videogioco e la realtà virtuale non siano solo pura illusione, ma abbiano dei legami con la realtà materiale e possano anche influenzarla mi sembra decisamente familiare.

In barba a chi pensa ancora che i videogiochi siano strumenti atti a rincoglionire la gente (un’idea che pare uscita da uno spin-off della teoria del complotto del piano Kalergi), i vantaggi e i pericoli di OASIS sono ormai pane quotidiano e questo mondo cyberpunk parla molto del nostro. È vero che un videogioco come OASIS è ancora fantascienza, ma siamo comunque qui a barcamenarci su come fare a vivere al meglio con un piede nella realtà e uno nel cyberspazio.

Ready Player One con un’adrenalinica caccia al tesoro videoludica contro una potentissima multinazionale cattiva riesce a parlare di questa (relativamente) nuova cosa che è il cyberspazio, che ancora non sappiamo bene maneggiare, figuriamoci se parliamo addirittura di realtà virtuale (si potrebbe obiettare che anche la realtà materiale ci dà ancora del filo da torcere, ma facciamo finta di nulla).

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Ci ho messo un bel po’, ma alla fine ho proseguito la cosiddetta Trilogia di Auschwitz, alias i tre libri scritti da Primo Levi sulla sua esperienza come prigioniero nel campo di sterminio e il suo successivo ritorno in Italia. Proprio del ritorno si occupa La tregua, scritto molti anni dopo Se questo è un uomo e molto più ponderato.

Non ho molto da scrivere: La tregua fa parte di quei libri che si leggono e dai quali si cerca di formarsi gli anticorpi per non costringere mai più nessun essere umano in un abisso di disumanità tale da dover rimparare a vivere per come siamo abituatз – così tanto abituatз che è difficile dare una definizione di cosa sia esattamente vivere. Non ce la stiamo cavando granché bene e questo fin da quando Levi era ancora vivo: ma d’altro canto, lui stesso ci ha detto che è una lotta continua, che bisogna sempre mantenere la guardia alta, senza mai rilassarsi.

A questo proposito, e ben conscia dell’irragionevolezza del paragone tra la nostra situazione attuale con quella storica dei campi di concentramento, qualcosa si è smosso dentro di me nel leggere della tregua tra Auschwitz e l’incubo di Auschwitz. Ne leggo ovunque e la sento dentro di me: la sensazione di essere sull’orlo del cambiamento e di star cadendo indietro, dalla parte delle risposte fallimentari che ci hanno portato a questo presente pantanoso.

Nel mio piccolo e per assurdo, ho sentito l’angoscia di quello che è stato e potrebbe ritornare e che, purtroppo, in alcune zone del mondo, è già ritornato. Ma anche senza l’orrore estremo dei campi di sterminio, nel mondo ci sono innumerevoli segnali di pericolo, minimizzati e sdrammatizzati con la sicurezza di chi è convintǝ che quella è storia vecchia, passata, da studiare sui libri di scuola per prendere la sufficienza e via.

Ci siamo rilassatз troppo. Come se ne esce adesso? Come si riprende la retta via senza deragliare di nuovo?

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Ammetto di avere un problema con gli anni di piombo in Italia: per quanto ne legga, ho sempre la sensazione di non averli capiti affatto. Non avendoli vissuti in prima persona e neanche studiati a scuola (faccio parte di quella generazione che la storia finiva appena dopo la Seconda Guerra Mondiale), faccio molta fatica a visualizzare cosa sia stato, davvero, quel periodo.

Magari ho incrociato pessimi racconti, ma mi sembra che troppo spesso ci si focalizzi sul grande scontro tra fazioni estreme contrapposte e si perdano per strada le sfumature e i dettagli capaci di dare significato agli eventi di quegli anni. Devo quindi ringraziare Loredana Lipperini per avermi fatto incrociare questo libro.

De Lorenzis e Favale scelgono di raccontare gli anni Settanta tramite la vita di un giovane e talentuoso cronista, Carlo Rivolta, che ha scritto per testate come Paese Sera, La Repubblica e Lotta Continua. Tramite la sua biografia e il suo racconto di quegli anni (che non è proprio il racconto di quegli anni, quanto il racconto di cosa da lì in poi è cambiato), ho l’impressione di aver imparato davvero qualcosa sulla storia dell’Italia.

Se anche voi, un po’ come me, brancolate nel buio sugli anni di piombo e volete iniziare a capirli sul serio, vi consiglio fortemente questo libro: può essere difficile da seguire in alcuni punti, ma merita tutta la fatica che potrete fare a leggerlo.

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Avevo letto questo romanzo nella tarda adolescenza e me lo ricordavo come una lettura senza infamia e senza lode, tant’è che mi era scivolata dalla mente e, quando è stato scelto come libro del mese di dicembre per LiberTiAmo, ero contenta perché pensavo che avrei finito l’anno con una rilettura tranquilla.

Non dovrei proprio fidarmi ciecamente del giudizio della me lettrice adolescente: immagino che, ai tempi, fossi rimasta colpita, e forse anche un po’ intimorita, dalla filosofia che circola nel romanzo. Essendo Barbery una proprio una professoressa di filosofia, ha profuso le sue conoscenze in questa storia, che si presenta come una raffinata commedia francese.

Inizio quindi col dire che non ho ben colto l’ironia de L’eleganza del riccio, perché sebbene si prendano in giro le pretese dell’alta borghesia parigina entrambe le protagoniste, la portinaia Renée e la giovane Paloma, hanno punti di vista che suonano molto borghesi. So che la storia gioca con l’umile portinaia più colta di quanto sembri, ma mi è sembrato un gioco molto debole: in primis perché, finché non scopriamo il motivo della sua reticenza, le sue precauzioni appaiono decisamente spropositate; poi perché, quando questo motivo ci viene invece rivelato, non c’è tempo per metabolizzarlo prima che il romanzo sia finito.

Sono rimasta anche sconcertata dal modo in cui viene introdotto il nuovo coinquilino, il signor Ozu: solo perché giapponese sembra possedere tutta una serie di ottime qualità. Ora, se è passabile che Paloma, una dodicenne appassionata di manga e studentessa di giapponese, sia tutta eccitata dalla novità e se lo immagini già come il suo senpai, meno comprensibile è l’atteggiamento di Renée, che tra l’altro dovrebbe temere i ricchi borghesi tout court. Invece pare che nel suo mondo non esistano giapponesi ricchi e buzzurri. Okay.

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Allora, Stroud: ti pare il modo questo di scrivere il terzo libro di una saga così coinvolgente e spassosa? Io mi spertico di lodi per te e tu mi ripaghi con l’introduzione di un nuovo personaggio che entra in conflitto con Lucy in maniera tanto banale da farmi venire il latte alle ginocchia? Non si fa: mi dichiaro una lettrice offesa.

A onor del vero, mi è sembrato che l’intento di Stroud fosse quello di usare lo stereotipo della ragazza gelosa e invidiosa della nuova arrivata per raccontare il vero nucleo originario di ogni tensione, cioè l’atteggiamento di Lockwood e il rapporto tra lui e Lucy, ma secondo me non gli è proprio riuscito.

L’unico risultato raggiunto da questa scelta narrativa è stato snaturare il personaggio di Lucy, che in alcuni momenti sembra un’altra persona, mentre la sua complicità con George e Lockwood viene compromessa in un modo che mi è sembrato poco credibile. Se Holly voleva essere la scintilla che faceva deflagrare i non detti all’interno del terzetto, ha finito per essere la bomba che ha spazzato via la buona caratterizzazione dei due libri precedenti.

Confido che la saga si riprenda con il quarto volume; anzi, direi che ci conto proprio. Nonostante il casino fatto, Stroud ha comunque messo le basi per sistemare le cose e di continuare a leggere la saga, visto che la caccia ai fantasmi è più intrigante che mai, adesso che si iniziano a intravedere sviluppi interessanti…

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Hair Love è la breve storia di una bambina che vuole farsi un’acconciatura speciale per celebrare un giorno importante: ne trova una che le piace su YouTube e suo padre cerca di darle una mano. I primi tentativi sono decisamente disastrosi, ma alla fine la piccola Zuri riesce ad avere l’acconciatura che desiderava.

La storia è nata per raccontare un rapporto positivo tra padre e figlia nella comunità afroamericana, visto che nei media mainstream di solito è la madre a occuparsi dellз figliз, soprattutto delle figlie, e i padri sono visti per lo più stravaccati sul divano davanti al televisore.

Inizialmente, si trattava di un corto lanciato tramite una raccolta fondi su Kickstarter, campagna che ha avuto un successo strepitoso, continuato poi con la vittoria di un Oscar. Il corto potete trovarlo liberamente su YouTube e l’ho trovato molto più riuscito del libro e anche più commovente: il libro dà proprio l’impressione di essere stato creato per dare un contesto in più all’importanza che Zuri dà all’avere un’acconciatura particolare.

Il mio consiglio è di vedere il corto (ci sono due scambi di parole in croce, potete guardarlo tranquillamente anche se l’inglese non è il vostro forte) e, se proprio vi è piaciuto tanto, buttarvi sul libro.

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Visto che oggi è la vigilia – auguri! – ho pensato di decidermi a recensire l'unico libro vagamente natalizio che ho letto quest'anno, cioè l'ennesimo libro de La Confraternita del Pugnale Nero. Lз habitué del blog sanno già che è la mia saga guilty pleasure preferita e che non me ne perdo un'uscita ed eccomi qua.

Sottolineo il vagamente natalizio perché è un romanzo più invernale (visto che per diverse pagine ci ritroviamo in mezzo a una mega tempesta di neve) che natalizio e – decisamente – non ci troverete solo sorrisi e gingerbread, ma tematiche importanti come traumi, suicidio e disordini alimentari. Zia Ward ha ripreso in mano il personaggio di Qhuinn e con tutto il casino irrisolto che è la sua vita passata.

Il presente va più che bene, con Blay che è un tesoro come sempre e sarà di nuovo il compagno di vita di cui Qhuinn ha bisogno. Ma. Come d'abitudine, nei romanzi di Ward l'amore non è abbastanza a guarire certe ferite, non è abbastanza a cancellare gli abusi subiti in passato e, purtroppo, a volte non è abbastanza da desiderare di continuare a vivere. Ci sono dei momenti in cui questo romanzo è davvero straziante e sono grata alle capacità di Ward di portare certe tematiche nella letteratura di intrattenimento.

Sono ancora un po' sconcertata, invece, dalle scene di sesso: voglio dire, Ward ha discusso con il suo editore e – immagino – ha speso la sua influenza acquisita come autrice bestseller per inserire questa coppia di ragazzi nella sua serie e ancora non mi scrive delle scene di sesso sensate (e con questo intendo che in alcuni momenti non si capisce nemmeno bene cosa stiano facendo di preciso ed è tutto molto strano). Capisco che non si possa avere tutto nella vita, ma insomma, qualcunǝ spieghi due cose a questa donna!

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Nell’ultimo volume a lui dedicato (per ora), Jughead è protagonista di due avventure diverse: la prima copre i capitoli 12, 13 e 14, mentre la seconda è raccontata nei capitoli 15 e 16. Nella prima storia, Jughead è alle prese con le insidie del World Wide Web, la viralità dei contenuti demenziali e il potenziale distruttivo di una leggerezza. Devo dire che, ancora una volta, nonostante si tratti di un fumetto umoristico, riesce a descrivere gli sconvolgimenti che può comportare il diventare improvvisamente famosз su Internet e di come uno stupido meme possa cancellare qualunque altra cosa si sia fatta fino a quel momento.

A mostrarci poi come il nostro sistema capitalistico ingrassi anche con i meme ci pensa Veronica, che andrà a stanare Jughead dalla sua tana di vergogna per andargli a consegnare il frutto dello sfruttamento dell’intera situazione, mentre Betty, dall’altra parte, non ha modo di tirare fuori niente di buono per mettere in luce tutte le cause nelle quali si era impegnata, cause che finiscono per scomparire dai motori di ricerca, seppellite da pagine e pagine di meme e fanfiction. Meno male alla fine Jughead riuscirà a risanare la situazione, anche grazie al successivo fenomeno virale, che fa ripartire il circo.

La seconda storia, invece, tocca delle tematiche più legate all’asessualità di Jughead, visto che, a causa di uno degli incantesimi non proprio riusciti di Sabrina Spellman, finirà per far innamorare di sé tutte le ragazze presenti al concerto delle Josie and the Pussycats. Una situazione per la quale magari il suo amico Archie farebbe carte false, ma che la fervida immaginazione di Jughead trasforma in un’apocalisse zombie (dove, infatti, Archie soccombe). Il che mi sembra una descrizione abbastanza accurata di come ci si sente quando un’orda di persone allosessuali riversa su di te tutta la loro allosessualità e tu non riesci a trovare un modo per svicolare.

Adoro come questa serie così scanzonata e simpatica riesca a trattare tematiche importanti con un approccio tanto disinvolto, senza però essere mai superficiale. Fa un sacco ridere, ma mai a scapito dell’umanità dei suoi personaggi: mi fa venire voglia di leggere la serie principale dedicata ad Archie (nella speranza che ci sia molto Jughead).

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Leggere questo libro mi ha riportato alla mente la lettura di un altro: non ne ricordo né il titolo né il nome del curatore e – in effetti – non so nemmeno dove sia finito nel caos della mia (non) libreria. Ne ricordo però a grandi linee il contenuto, una raccolta di storie trascritte dalla tradizione orale di una popolazione nativa americana, della quale – udite, udite – non ricordo il nome.

Tuttavia, nonostante tutti questi non ricordo, Heart Berries mi ha fatto proprio ripensare a quel libro. Il motivo è presto detto: di quella raccolta di storie capii poco o nulla, così come durante la lettura di questo memoir ho avuto la sensazione che ci fosse un muro di incomprensione culturale e di conoscenze non condivise tra me e Mailhot.

Quella raccolta raccontava storie usando delle modalità che mi erano del tutto estranee e la loro logica sfuggiva completamente alla mia comprensione: mi mancavano la conoscenza pregressa e il background culturale necessari per decodificarle. Allo stesso modo, Heart Berries mi è sembrato contenere delle informazioni che nella mia ignoranza non sono riuscita a cogliere e ne sono molto dispiaciuta, perché quello che invece ho capito mi è piaciuto molto e mi ha anche regalato degli interessanti spunti di riflessione.

Immagino che per chi vive in Nord America (o conosce molto bene la cultura delle popolazioni che vi abitavano in origine) sia un libro più fruibile, ma se la sola copertina vi sembra tanto invitarvi alla lettura, non fatevi frenare dalla mia freddezza: magari Heart Berries riuscirà a toccarvi anche se non siete espertз di nativз americanз. Fate solo attenzione ai contenuti sensibili, perché Mailhot in più punti ci va giù pesante.

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Se chiedete un po’ un giro, sarà difficile che non vi imbattiate nella constatazione che nel corso degli anni ci si è ritrovatз a passare sempre più tempo nello svolgimento di pratiche o mansioni dal significato oscuro, quando non evidentemente inutili.

Anche nella ricerca di un lavoro ci si imbatte in posizioni che magari hanno un nome altisonante in inglese, ma che non è chiaro in cosa consistano: magari alla prova dei fatti si rivelano essere dei bullshit jobs (che la traduzione italiana rende non benissimo con lavori del cavolo).

Secondo Graeber, un bullshit job è un’occupazione retribuita che è così totalmente inutile, superflua o dannosa che nemmeno chi la svolge può giustificarne l’esistenza, anche se si sente obbligato a far finta che non sia così. Immagino che, anche se non svolgete in prima persona un bullshit job, vi verrà in mente qualche situazione nella quale ci avete avuto a che fare.

L’analisi di Graeber è, come sempre, brillante: lo sguardo di un antropologo sulle cose umane è sempre molto prezioso, per la capacità della disciplina di indagare situazioni che a noi sembrano normali, ma che sono solo il frutto di una specifica organizzazione sociale; allo stesso modo si può dire che lo sguardo di un anarchico sia prezioso, per il modo rifiuta gerarchie che sembrano insormontabili.

L’unico appunto che mi sento di fare a Bullshit Jobs è che sembra un lavoro un po’ grezzo: Graeber racconta di come la sua riflessione sia partita da un articolo che ha avuto ampia risonanza e alla fine si ha l’impressione che il libro ne sia solo un’estensione piuttosto che la teorizzazione definitiva.

Per il resto, niente da eccepire: ci mancherai, Graeber.

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Amatissima è quel tipo di romanzo immenso che, dopo averlo letto, vorresti leggesse chiunque, ma non hai idea di come scriverne perché almeno qualcunǝ si incuriosisca abbastanza da fare un tentativo. Mamma mia, Morrison, cosa non mi hai fatto provare durante questa lettura!

E dire che per gran parte della prima metà non mi aveva preso per niente: non riuscivo bene a capire dove volesse portarmi Morrison, complici quel tocco di realismo magico che sconcertava la mia ragione e una storia della quale faticavo a mettere insieme i pezzi. Poi a un certo punto qualcosa ha scattato, gli elementi della storia si sono messi in fila e ho capito di star leggendo un capolavoro.

Vi diranno che Amatissima è un romanzo sulla schiavitù dei neri negli USA – ed è vero – ma quello è solo il primo filo, che poi si intreccerà con altri fili per dare vita a un tessuto simile al raso, così uniforme che è difficile individuare il punto di partenza. Come si fa a dire di aver raggiunto la libertà? Che cos’è la libertà? Basta non avere più padroni e padrone, oppure è una questione più complessa, fatta di tanti ambiti nei quali liberarsi?

Ho amato il modo in cui Morrison ha raccontato la maternità, inevitabilmente intrecciata con lo schiavismo e il patriarcato, che ne pervertono l’amore con le loro logiche gerarchiche e il loro assoluto disprezzo per la libertà altrui. Non si attraversa indenni una società dove a chi è in fondo alla scala gerarchica può essere fatta qualsiasi cosa – e Morrison non è parca di esempi. Nemmeno essere le vittime garantisce di aver imparato la lezione.

E in questo romanzo di donne, non manca lo sguardo sulla mascolinità, annientata nella condizione di schiavo, dove qualunque pretesa di forza e superiorità sugli altri generi viene meno e ancora persa nel tentativo di ritrovarsi e ricostruirsi secondo logiche diverse.

It was not a story to pass on: non è una storia da tramandare e non è una storia da ignorare. È particolarmente consigliata alle persone razzializzate e a chi ama la letteratura di confine, non tanto geografico, ma etico e interiore.

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La prima volta che sono entrata in contatto con la storia di Iqbal Masih ero una bambina che partecipava a non so più quale progetto scolastico sullo sfruttamento del lavoro minorile. Masih, infatti, era un giovanissimo attivista pakistano che aveva provato sulla sua pelle lo sfruttamento al telaio per tessere tappeti pregiati.

Parliamo della seconda metà degli anni Novanta e Masih era già morto, ucciso in circostanze mai del tutto chiarite a colpi di arma da fuoco. Era il 16 aprile 1995 e Masih aveva appena dodici anni, eppure aveva già contribuito alla liberazione di oltre tremila bambinu dallo sfruttamento.

Storia di Iqbal rende omaggio alla sua figura, al suo coraggio e alla sua determinazione nel voler porre fine a una pratica così disumana. È una di quelle storie che hanno dell’incredibile, perché grazie alla risonanza che l’attivismo di Masih ha avuto nel mondo le cose hanno iniziato a cambiare davvero.

D’Adamo ha fatto un ottimo lavoro, romanzando la storia di Masih e facendola raccontare a una bambina sua compagna di sfruttamento, inventata di sana pianta, ma che, come dice l’autore stesso, probabilmente assomiglia a una bambina che lavorava con lui. In effetti, l’unica nota stonata di Storia di Iqbal è stata la sua carenza nell’ambientazione: potrebbe essere il Pakistan come un qualunque altro Paese dove viene sfruttato il lavoro minorile. Apprezzo la volontà dell’autore di raccontare questa storia, ma mi sarebbe piaciuto vederla contestualizzata meglio.

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Cosa si può scrivere de Le città invisibili? O di Calvino in generale? Se come me amate le prose senza fronzoli e di quella semplicità che riesce come nient’altro a raccontare la matassa inestricabile delle cose della vita e della morte, non mancate di leggervi qualcosa di Calvino.

Le città invisibili è una guida alle città dei territori sotto il dominio di Kublai Kan, che si fa raccontare da Marco Polo le loro caratteristiche. Nella lettura, è facile scoprire somiglianze con le nostre città e noi abitanti, in un intreccio che ci rivela parti di noi stessз, a loro volta riflesse negli spazi che abitiamo.

È per questo che ogni rilettura de Le città invisibili ci dirà qualcosa di diverso: in momenti diversi della nostra vita avremo bisogno di concentrarci e riflettere su fili diversi della matassa e sentiremo più vicina quella o quell’altra città, quello o quell’altro scambio tra Kublai Kan e Marco Polo.

A questo giro non ho potuto fare a meno di essere colpita dalle possibilità perse, dalle città malate e dall’importanza di vedere gli sprazzi di luce e farli brillare nonostante il fumo acre degli incendi.

Solo se conoscerai il residuo d’infelicità che nessuna pietra preziosa arriverà a risarcire, potrai computare l’esatto numero di carati cui il diamante finale deve tendere, e non sballerai i calcoli del tuo progetto dall’inizio.

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Confesso che la mia serie guilty pleasure del cuore questa volta mi ha un po’ tradito: nella prima parte mi ha piuttosto infastidito, prima con un instant love piuttosto inutile (la storia sarebbe filata liscia anche se l’interesse fosse scattato più tardi), poi con due protagonistu, Nyx e The Jackal, con lu quali non ho legato subito.

Per fortuna la magia è tornata con il passare delle pagine e ho apprezzato molto lo sforzo di cambiare i ruoli di genere all’interno di un romanzo rosa, sia con Nyx e The Jackal, ma anche con Posie, che nei primi capitoli avrei strozzato volentieri, ma alla fine si rivela essere un personaggio interessante.

Sicuramente ho legato un sacco con i personaggi secondari facenti parte della combriccola di The Jackal, che spero di vedere nei prossimi romanzi di questo spin-off (soprattutto Mayhem perché sembra tanto un tenero cupcake al quale si può solo volere bene).

Infine, è sempre un piacere ritrovare Rhage, orsacchiottone dall’immenso bisogno di coccole e affetto. Ho adorato i flashback che ce l’hanno mostrato interagire con Darius, il Fratello che abbiamo conosciuto di meno, ma del quale sentiamo comunque la mancanza.

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Avrei voglia di commentare l’ascolto di questo audiolibro limitandomi a scrivere che ho ascoltato la prima poesia a fine luglio e ci ho messo un mesetto prima di decidermi ad ascoltare anche il resto: potrei dare come al solito la colpa al caldo che mi rendeva impossibile concentrarmi sull’ascolto, ma la verità è che Shame Is an Ocean I Swim Across è toccante ai limiti dell’insopportabile.

Gli argomenti trattati vanno dall’incesto alla grassofobia, dallo stupro alla depressione, dall’amore all’abbandono: tutte tematiche forti affrontate con versi taglienti e poco inclini all’eufemismo.

A tutto questo aggiungete che l’audiolibro è letto direttamente dall’autrice, che quindi vi racconta delle terribili esperienze che ha avuto nella sua vita in prima persona ed è difficile rimanere impassibili. Ci sono poesie nelle quali la sua voce sembra quasi spezzarsi e il dolore che trasmette è così nero che sono rimasta bloccata a quei versi e ho dovuto mettere in pausa.

Il tutto condito con la musica di Mary Lambert (che è anche una cantante, potete trovarla su Spotify), che ho trovato sottolineare molto bene le sue parole. Forse ho davvero trovato un tipo di audiolibro che pure io sono in grado di apprezzare.