Recensioni e commenti

Il secondo volume della saga di John Daker è andato, e l'entusiasmo si moltiplica: Phoenix in Obsidian parte da dove si era fermato The Eternal Champion, abbandona alcuni elementi del primo romanzo, ne introduce altri, e il risultato è un racconto picaresco avvincente con alti picchi di dramma. Da una parte, la nuova incarnazione di John Daker nel conte Urlik Skarsol è descritta, sensatamente, come trauma che si somma a trauma e la crisi d'identità del nostro eroe, logicamente, peggiora di capitolo in capitolo; dall'altra parte, il mondo natale di Urlik è una spettacolare Terra Morente avvolta da un'era glaciale e costellata di città-caverne e di mostri marini domestici, e ciò sia si distacca efficacemente dall'estetica del primo episodio sia costituisce, di suo, una boccata d'aria fresca; in termini di intreccio, il romanzo si prende i suoi bravi tempi per far vagabondare e acclimatare il povero John (e noi con lui) nel nuovo mondo, ma la vicenda si mantiene fermamente nel campo del "racconto di viaggio" e non degenera mai in un "giro turistico di Fantasilandia", e quando scatta finalmente il conflitto centrale abbiamo delle situazioni di grande pathos; infine, tale pathos viene, ancora una volta, dalle scene mistiche in cui Moorcock mette in scena allusivamente la cosmologia del suo Multiverso, e in particolare dall'ingresso in scena della Spada Nera – e lì l'autore ci regala dei picchi di vero orrore. Certo, forse l'opera sarebbe stata davvero perfetta se gli antagonisti avessero avuto un pochino di caratterizzazione extra, ma la qualità è comunque alta.

Promosso anche questo a pieni voti, e sinceramente non capisco perché l'opinione pubblica riconosca in Elric di Melniboné il personaggio migliore di Moorcock: tutto ciò che Elric fa in forma verbosa e mal costruita, John Daker lo offre con grazia e maturità infinitamente maggiore.

Ho letto Breakfast in the Ruins and Other Stories in due tempi (1-2/06/'21 e 29/06-1/07/'21) e ora lo recensisco in due blocchi, per il semplice motivo che il volume stesso è bipartito: è un'antologia composta da un romanzo "principale" e racconti ancillari.

Iniziamo quindi il romanzo Breakfast in the Ruins, prosecuzione di Behold The Man e motivo principale per cui ho comprato questo volume; il primo libro della dilogia mi aveva estremamente convinto e ho voluto continuare subito la vicenda di Karl Glogauer, il mio hippie bohémien ebreo preferito, e ho trovato un netto miglioramento: rispetto al già valido Behold the Man il secondo romanzo ha una prosa più rifinita, un ritmo più veloce, una varietà di toni e situazioni che lo rende un piccolo racconto mondo, un simpatico accenno di narrazione interattiva, quel gusto per il dramma in costume che mi manda in solluchero e quel tocco di surreale che sbarella il cervello senza diventare pretenzioso. Per parte mia, un solido 5/5.

Passiamo ora ai testi "minori", che sono stati chiaramente selzionati per via di uno filo rosso tematico: tranne una vistosa eccezione parlano di viaggio nel tempo, figure messianiche o ambedue le cose assieme.

• I due racconti interconnessi "The Time Dweller" e "Escape from Evening" hanno certamente un'architettura di trama elementare, ma trasudano atmosfere di Terra Morente, mettono in campo del tecnogergo simpatico e il finale del dittico ha un piacevolissimo sapore dolcemaro; 3,5/5 contandoli assieme.
• "A Dead Singer" è sostanzialmente un veloce spaccato di vita sulla cultura hippie e rock 'n' roll londinese degli anni Settanta (probabilmente con basi autobiografiche) e a furia di raccontare di gente strafatta induce un piccolo trip mentale "di riflesso". 3/5 direi.
• "London Flesh" l'ho trovato abbastanza una poracciata: è un racconto giallo di terza fascia in omaggio ai racconti gialli di terza fascia che Moorcock leggeva da ragazzino e gioca tutto sui riferimenti a un worldbuilding pregresso, in cui Londra ha una tecnologia dieselpunk e c'è una gilda di banditi che rapinano i tram vestiti da briganti dell'età hannoveriana (sic); forse a leggerlo dopo i testi principali da cui dipende per il worldbuilding (principalmente Fabulous Harbours) si apprezzerebbe anche, presentato come testo a sé stante vale un 2/5 scarso. Per altro è il racconto "fuori tema" che accennavo in partenza, ergo proprio non capisco con che ratio l'abbiano incluso in questa antologia.
• "Behold the Man" è la prima stesura, di lunghezza breve, del romanzo omonimo – e con "stesura breve" intendo che il romanzo esteso prende l'interezza della prima versione, parola per parola, espande alcuni paragrafi e inserisce numerose scene nuove laddove stanno bene. La trama è sempre quella e funziona, ma la redazione lunga secondo me è nettamente migliore. 2,5/3

Facendo tutti i conti, quindi, il volume propone un romanzo principale di altissima qualità e dei testi di corredo o validi, seppur non indimenticabili, o relativamente superflui e interessanti solo per i completisti. Si conferma comunque la mia preferenza per il Moorcock autore di sci-fi e/o roba psichedelica.

A cavallo fra 2019 e 2020 fa ho fatto una maratona con il ciclo di Elric di Melniboné, l'opera più famosa di Michael Moorcock, e sono rimasto molto deluso dalla prosa altalenante fra secco e prolisso (con momenti sparsi di perfetta affabulazione) e dalla sgradevole inettitudine del protagonista – però mi ha affascinato l'interconnessione esplicita fra i vari scritti di Moorcock, ergo mi sono ripromesso di leggere anche altre sue produzioni, preferibilmente testi compatti e non saghe composte nell'arco di trent'anni. Oggi ho attuato il mio proposto con Behold The Man, che per l'appunto è un romanzo breve autoconclusivo del Moorcock giovane, nonché considerato un capolavoro della fantascienza hippie – quindi tematicamente coerente nel mio piano di lettura che già ha compreso The Day of the Triffids|, Do Androids Dream of Electric Sheep?, Starship Troopers e Lord of Light. Averlo concluso in una giornata, di per sé, dice "solo" che è molto breve, però posso anche garantire che è valido! In termini di trama, il romanzo si sviluppa su due piani intrecciati: da una parte c'è la vita londinese sregolata di Karl Glogauer, uomo pluritraumatizzato del Baby Boom che cerca un senso alla sua vita attraverso le para- e pseudo-scienze della generazione hippie, dall'altra c'è il viaggio del tempo di Glogauer nella Palestina romana, che non si focalizza in sé su fisica dello spazio-tempo, su ucronie o similari, ma sulla società ebraica arcaica interpretata da un uomo moderno dedito alle pseudo-scienze – e, più in particolare, sul cristianesimo primitivo interpretato da un seguace fanatico di Jung insofferente al secolarismo del Dopoguerra. Indubbiamente l'esecuzione di questa trama non offre, di per sé, trattazioni di massimi sistemi che il lettore possa scomporre (come fanno invece Heinlein o Wyndham), ma di sicuro propone situazioni altamente suggestive che intrecciano fonti variegate, invitando il pubblico a leggere tali fonti di prima mano, e in questo senso risulta un esempio accessibilissimo sia di fantascienza sociale sia di romanzo psicologico sulla nevrosi (perché le due cose possono benissimo andare a braccetto). A tal proposito, indubbiamente molte di queste suggestioni si basano su circostanze truculente o scabrose, ma personalmente le ho sempre trovate "in tema" anziché frutto di mero voyeurismo, e anzi fondamentali per portare alla ribalta il tema centrale – alcune, poi, mi resteranno probabilmente in mente a vita! Nel complesso, un testo non per stomaci deboli, ma in perfetto equilibrio fra "avvincenza" e profondità tematica; altamente consigliato, e di sicuro leggerò l'altro romanzo (anch'esso autoconclusivo) con protagonista Glogauer, Breakfast in the Ruins.

Settembre è divenuto il mese in cui leggo romanzi leggeri di avventura fantastica (Platea: "Perché, leggi anche altro?" Io: "TACETE") e a questo giro mi sono tuffato nella trilogia del professor Michael Kane scritta da nonno Moorcock, riassumibile in "scrittore hippie degli anni Sessanta che batte cassa scrivendo planetary romance retro in stile anni Dieci". E ciò è sia bene sia male, ma più che altro male. Male, perché avendo già letto anche i romanzi non-planetary romance-ma-quasi di C.L. Moore e Henry Kuttner, mi sento di affermare che gli stilemi del genere siano tremendamente triti, e che a leggerne un esemplare li hai letti tutti: è sempre la solita "letteratura del caz*zo" (termine tecnico) in cui l'eroe bello nobile e palestrato finisce per ragioni pretestuose in un mondo fatato e il suo intervento provvidenziale risolve un conflitto militare dettato anche da blande macchinazioni spionistiche-religiose, e tutto si chiude con l'amore a prima vista di eroe e splendida donna autoctona – ovviamente ignuda, perché gli autoctoni del mondo fatato vanno in giro ignudi. Probabilmente mi aspettavo che il giovane Moorcock avesse almeno un po' reinterpretato il genere, anziché riproporre pedissequamente la poetica del "padre fondatore" Edgar Rice Burroughs, ma mi aspettavo troppo: è già tanto che fra il popolo "cattivo" ci sia almeno un guerriero nobile, e comunque l'interesse amoroso è ovviamente una nobildonna WASP contrapposta alla perfida condottiera "mediterraneo-semita" del popolo "cattivo" – siamo ben al di sotto dei piccoli ma significativi tocchi di scavo psicologico cui ci hanno abituati Moore e Kuttner (che pubblicavano circa 15 anni prima) e sinceramente non fatico a immaginare una ri-narrazione dei fatti dalla prospettiva dell'antagonista, nella tradizione della "seconda generazione di heroic fantasy". Concedo un 3/5 al pelo perché la prosa del giovane Moorcock non è male e fluisce via liscia (ed è il bene che accennavo prima), pur mancando tragicamente dello squisito tocco pittorico che pochi anni dopo avrebbe caratterizzato Phoenix in Obsidian, e perché quantomeno si è fatto lo sforzo di giustificare il superomismo del professor Kane tratteggiandolo come un genio poliedrico che è fisico-ingegnere, campione olimpionico di scherma e reduce del Vietnam, evitando almeno un po' l'effetto Gary Stu. Francamente non so se continuerò la serie...

Una tragedia in pochi passi:

• Rileggo e adoro The Dark World del dinamico duo C.L. Moore e Henry Kuttner.
• Decido di leggere un altro romanzo relativamente breve di science fantasy.
• Mi ricordo che nella mia pila di opere di Michael Moorcock recuperate compulsivamente ho anche Sojan the Swordsman, che sembra perfetto.
• Scopro che Moorcock l'ha scritto a 15 anni per il giornalino scolastico ed è esattamente quello che ti aspetti da un 15enne. Non so se sono più tristi gli spiegoni "raffronto questa tecnologia fittizia con quelle reali, ma chiaramente non sono un ingegnere", oppure tutte le volte che il protagonista si prende una botta in testa in modo da creare un cliffhanger fra due scene. O i personaggi introdotti in due parole e uccisi poco dopo. O le trame in cui non c'è un vero intreccio di fondo, ma scene generiche da romanzo d'avventura incollate una dietro l'altra.

Di sicuro ci sono 15enni che scrivono peggio di quanto scrivesse Moorcock da ragazzino, ed è solo doveroso che la sua opera omnia edita Gollancz riproponga anche Sojan – non vuol dire che sia leggibile.

A volte l'universo manda messaggi martellanti. Ad esempio, ti fa passare il Capodanno con amicizie storiche e con belle persone nuove con cui ci si piace subito, e poi, al ritorno a casa, ti fa pescare dalla libreria dei regali non ancora letti un romanzo leggero leggero, un po' un Bildungsroman hollywoodiano tipo Stand By Me, in cui ci sono il punk rock, la Londra che vedesti a 16 anni, le vacanze estive fatte con quattro soldi, l'entusiasmo dei 19 anni e la grossolana saggezza dei 40, la Pavia che è la tua città madrina in cui sei rinato, e quel bromance che chiaramente si profila come tuo leit motiv di questo anno 2023 d.C.

Grazie zio Max, perché a volte non ci serve alta letteratura, ci serve una storia di provincia semplice e vera: me ne hai data nel '14 quando ho riscoperto gli 883, me l'hai data oggi con Per prendersi una vita. Grazie di cuore.

[Vecchia recensione composta da ragazzo che trascrivo così com'era]

Sputa tre volte è la storia della giovinezza di Guido, un uomo emiliano cresciuto fra gli anni '70 e '80; la sua voce narrante fuori campo ci presenta episodi significativi della sua vita, come la malattia del padre, le sbronze con gli amici, i sogni ad occhi aperti e le scorribande in campagna. Sin da subito, però, la storia di Guido si intreccia a quella della famiglia rom che vive in paese: genitori scampati al genocidio nazista, fratelli maggiori poco raccomandabili, una sola figlia femmina, Loretta, che tutto il paese disprezza per i suoi disturbi psicologici. In un modo o nell'altro, tanti momenti importanti della vita di Guido passano per il confronto con i rom, queste persone estranee e temute che, però, dimostrano di avere una propria cultura degna di rispetto. Dal mio punto di vista, il romanzo dà il suo meglio quando fa divulgazione sulla storia e cultura gitane e si concentra su Loretta; la storia di Guido, invece, è un po' scialba, un'ennesima retrospettiva nostalgica su un'Italia che non c'è più e che, alla fine, risulta fine a sé stessa.

Mondi antichi mi ha lasciato sensazioni contrastanti, di insoddisfazione su alcuni passaggi e di grande apprezzamento su altri. Partendo dai punti deboli, il libro non è ciò che mi era stato presentato: io mi aspettavo una storia universale dell'Eurasia antica che descrivesse "a volo d'uccello" i processi socioeconomici comuni a tutto il continente, come i commerci a lungo raggio e l'interazione fra culture nomadiche e sedentarie, in realtà si tratta di una storiografia comparata che analizza tre fenomeni circoscritti verificatisi contemporaneamente in aree diverse del Vecchio Mondo, tutti inerenti la produzione, attuazione e circolazione di ideologie: la riflessione politologica ateniese, romana e cinese nel VI-V secolo a.C., le guerre per l'egemonia regionale combattute dal Mediterraneo alla Cina nel III secolo a.C., l'elaborazione di nuove religioni istituzionalizzate nel IV-V secolo d.C. In questo senso ho trovato il saggio un po' deludente: il rilevamento di affinità e divergenze fra le varie regioni è molto facile da seguire e lineare nell'esposizione, ma è parzialmente compromesso dalla dovizia di dettagli sul mondo greco-romano a fronte di una mera sintesi sulla civiltà cinese e un'esposizione davvero troppo povera sull'India – e francamente mi è dispiaciuto che la cultura iranica non sia stata coinvolta nell'analisi, nonostante fosse il quarto grande polo di civiltà stanziale dell'età classica. Questo detto, il testo ha un pregio non da poco: è un ottimo punto di partenza per studiare l'Eurasia antica come plesso di Stati e comunità che comunicavano l'una con l'altra tramite i commerci, la diplomazia e lo scambio di idee, dando adito generazione dopo generazione a stili di vita e di pensiero sincretici, scambiando continuamente costumi e idee fra i rispettivi patrimoni culturali. Una prospettiva del genere alla storia politica non è lo standard condiviso nemmeno nell'università italiana, figuriamoci alla scuola del'obbligo, quindi ben venga ogni contributo possibile per sdoganarla.

Una premessa doverosa. Per principio io recensisco solo testi composti da inizio Novecento in poi, perché trovo fuori luogo valutare in questa sede opere più antiche; le letterature europee da Omero al XVIII secolo avevano alle spalle ecosistemi editoriali e canoni estetici profondamente diversi dai nostri e per fruirle come si deve è pressoché obbligatorio ricostruire quei contesti di composizione attraverso studi storici preliminari, ma ciò rende la lettura delle "antichità" qualitativamente diversa (e quindi non paragonabile) a quella di un testo contemporaneo. Questo mio principio personale, prevedibilmente, salta in aria con le opere dell'Ottocento, cioè quelle che hanno fatto da trait d'union fra le Belle Lettere elitarie e la letteratura di massa contemporanea: non so mai se fruirle come "antichità" che richiedono una preparazione a monte o come testi "autosufficienti" che si possano approcciare a scatola chiusa, come se fossero usciti ieri. Io per prudenza propendo sempre per la prima opzione, ma la cultura scolastica media tende a imporci la seconda (se no non esisterebbe il concetto di "Classico senza tempoTM"), quindi ho deciso di mettermi alla prova: da persona cui è piaciuto leggere I Promessi Sposi alla scuola dell'obbligo, mi sono tuffato senza contestualizzazione preliminare in Notre-Dame de Paris, il "primo grande capolavoro del romanticismo francese e modello di quello italiano", per scoprire se davvero è "un'opera senza tempo che ci parla ancora dopo due secoli".

Esito dell'esperimento: negativo. Non nascondiamoci dietro a un dito, per i nostri canoni il romanzo è tremendamente datato, un archetipo divenuto ormai stereotipo che si apprezza essenzialmente come "antichità" da contestualizzare con studi preliminari.

Iniziamo con tutti quegli aspetti che, letti oggi a secco, ci sanno di visto e stravisto e ampiamente superato dalle generazioni successive: la voce narrante di Hugo è saccente e petulante come sa esserlo solo quella di un giovane strafottente che compone un romanzo a tesi; gli inserti saggistici sull'urbanistica di Parigi e le sue istituzioni giuridiche uccidono il ritmo da far spavento (quelli sull'alchimia invece sono pregevoli!); i riferimenti eruditi alla corte e ai cortigiani di re Luigi XI potevano essere gustosissimi per il pubblico originale di riferimento, ma ora sono oscuri e leziosi e richiederebbero pagine e pagine di apparato critico (che la mia edizione non propone, ma da una brossura economica è ingiusto pretenderle); la sezione introduttiva del romanzo è visualizzata dalla prospettiva di Pierre Grignoire, un odioso pallone gonfiato e (temo) un avatar autoriale di Hugo, che grazie al cielo diventa più avanti un'efficiente spalla comica; quasi metà del romanzo è dedicata a presentare gli antefatti e gli incidenti scatenanti della vicenda, che sono perpetuamente dilatati dalle digressioni di cui sopra; il nucleo principale dell'azione è appesantito da monologhi interiori dei personaggi, alcuni dei quali (per lo più di Esmeralda) mi fanno sospettare che Hugo avesse dei seri problemi a empatizzare con gli altri e a esternare le emozioni in modo funzionale (ma forse sono solo io che ho in profondo odio il petrarchismo e tutte le sue emanazioni); il grosso degli eventi accade nella fase finale del romanzo e, a quel punto, indubbiamente ti incolla alla pagina – ma ci riesce perché tutta la macchina narrativa si basa su coincidenze fortuite scappate da una tragedia pseudogreca media. Hugo è stato indubbiamente onesto (o furbastro, se siamo in malafede) a esplicitare che il tema portante della vicenda è la "Fatalità" o "Necessità cosmica" o "Anànke" che prevale sull'arbitrio umano, ma imbastire un'intera opera su tale tema (o stereotipo) era già da letterato paludato nei suoi tempi – persino un conservatore compunto quale Manzoni ebbe la decenza, quando emulò di Hugo una decina di anni dopo, di basare il suo romanzo sull'interazione fra libero arbitrio umano e Provvidenza divina.

Al netto di questa tirata, non intendo dire che Notre-Dame de Paris sia una fetenzia che ha avuto successo, a suo tempo, solo perché spiccava vagamente entro un'offerta artistica disastrata. Al contrario, se depongo la speranza di godermelo a scatola chiusa e lo inquadro in quel poco che so sulla storia letteraria francese, risulta un'"antichità" supremamente interessante: è indiscutibile che Hugo abbia dato il La a praticamente tutti i canoni della narrativa romantica. Medievalismo; moralismo; intrecci convoluti; inserti saggistici di storia politica e dell'arte; trame corali che uniscono figure di Grande Storia, personaggi fittizi e masse popolari; situazioni macabre e scollacciate recuperate dal Gotico inglese; uno sguardo esotizzante verso la plebe che non diventa mai istanza egalitaria sincera – c'è praticamente tutto e temo si possa ben dire che chi legge Notre-Dame de Paris ha già letto tutti i romanzi romantici di tutte le lingue. Dubito che qualcuno sia riuscito a superare Hugo e a comporre un "romanzo mondo" ancora più onnicomprensivo (ma se avete dei candidati, proponetemeli!), e riesco solo vagamente a immaginare quanto una struttura del genere fosse rivoluzionaria nel 1831 (per immaginarlo bene mi servirebbe una preparazione a monte più dettagliata). In più, ho come il sospetto che Hugo sia uno di quei prosatori poco abili a strutturare con efficacia l'intreccio ma "belli da stare a sentire" grazie a una voce narrante sofisticata e a sapienti espedienti lessicali, ma se così è la mia traduzione non riesce più di tanto a trasporre in Italiano il suo talento retorico – ammesso che sia possibile riuscirci. Purtroppo non ho le competenze per leggerlo in Francese, ma magari un domani...

Tirando le fila del mio discorso, consiglio a tutti di leggere Notre-Dame de Paris, ma non azzardatevi a prenderlo in mano a scatola chiusa: vi trovereste davanti un rudere sbricolatosi con i secoli. Procuratevi invece un'edizione con un ampio apparato e una storia della letteratura francese e iniziate il romanzo solo dopo aver ricostruito il contesto della pubblicazione originaria: vi troverete davanti uno snodo fondamentale delle lettere europee.

In chiusura, evito di dare un voto al buon Hugo, per aderire almeno in parte al mio fioretto di valutarlo con altri metri; se proprio ci tenete a saperlo, sarebbe un 2,5/5 – perché non c'è un personaggio principale che non sia in qualche modo odioso, tranne il povero Quasimodo e la capra Djali (sogghigno malvagio).

Mondi antichi mi ha lasciato sensazioni contrastanti, di insoddisfazione su alcuni passaggi e di grande apprezzamento su altri. Partendo dai punti deboli, il libro non è ciò che mi era stato presentato: io mi aspettavo una storia universale dell'Eurasia antica che descrivesse "a volo d'uccello" i processi socioeconomici comuni a tutto il continente, come i commerci a lungo raggio e l'interazione fra culture nomadiche e sedentarie, in realtà si tratta di una storiografia comparata che analizza tre fenomeni circoscritti verificatisi contemporaneamente in aree diverse del Vecchio Mondo, tutti inerenti la produzione, attuazione e circolazione di ideologie: la riflessione politologica ateniese, romana e cinese nel VI-V secolo a.C., le guerre per l'egemonia regionale combattute dal Mediterraneo alla Cina nel III secolo a.C., l'elaborazione di nuove religioni istituzionalizzate nel IV-V secolo d.C. In questo senso ho trovato il saggio un po' deludente: il rilevamento di affinità e divergenze fra le varie regioni è molto facile da seguire e lineare nell'esposizione, ma è parzialmente compromesso dalla dovizia di dettagli sul mondo greco-romano a fronte di una mera sintesi sulla civiltà cinese e un'esposizione davvero troppo povera sull'India – e francamente mi è dispiaciuto che la cultura iranica non sia stata coinvolta nell'analisi, nonostante fosse il quarto grande polo di civiltà stanziale dell'epoca. Questo detto, il testo ha un pregio non da poco: è un ottimo punto di partenza per studiare l'Eurasia antica come plesso di Stati e comunità che comunicavano l'una con l'altra tramite i commerci, la diplomazia e lo scambio di idee, dando adito generazione dopo generazione a stili di vita e di pensiero sincretici, scambiando continuamente costumi e idee fra i rispettivi patrimoni culturali. Una prospettiva del genere alla storia politica non è lo standard condiviso nemmeno nell'università italiana, figuriamoci alla scuola dell'obbligo, quindi ben venga ogni contributo possibile per sdoganarla.

Premessa doverosa: dovrei classificarlo come libro abbandonato, ma si tratta di una saga di quattro romanzi e io ho completato i primi tre e la prima delle tre parti in cui è diviso il quarto, ergo mi sento in diritto di considerarlo praticamente finito.

Venendo al sodo, faccio presente a chiunque mi legga che La Tetralogia dei Mabinogion di Evangeline Walton non è un fantasy in senso proprio e non andrebbe letta come tale: è la riscrittura di una saga mitologica gallese (i Mabinogi o Mabinogion, appunto), riscrittura che resta fedele all'intreccio originale ma lo rielabora quel tanto che serve a farlo funzionare in forma di romanzo, così da renderlo accessibile a un pubblico moderno; se dovessi trovare un corrispettivo italiano, proporrei a naso Il mio nome è Nessuno di Manfredi. Questo detto, ciascuno dei quattro romanzi adatta una porzione autoconclusiva della saga originale e ha dunque una fisionomia propria, ergo li commento uno per uno:

1. Il principe dell'Annwn è il testo probabilmente più vicino a un fantasy convenzionale post-Tolkien: il dio dell'Oltretomba Arawn incarica re Pwyll del Dyved di combattere per lui un mostro che minaccia l'Aldilà, e il nostro Pwyll esplora il paese dei morti, affronta una prova iniziatica dopo l'altra... e già che c'è si mette in cerca di una moglie semidea, secondo uno schema non tanto diverso dalla saga greca di Teseo o da quella di Perseo. Per chi adora le avventure a cerca sarà una goduria, per chi come me le apprezza e basta ci sono comunque delle belle scene oniriche. Un degno 3/5.
2. I figli di Llyr è sicuramente il mio preferito dei quattro romanzi: ci racconta una guerra epocale fra Britanni e Irlandesi al cui centro sta la sanguinosa tragedia delle rispettive famiglie reali – in pratica la controparte celtica della Guerra di Troia e della Faida degli Atridi. E inserito nel tutto c'è pure il famoso mito del calderone magico capace di rianiamare i cadaveri, di cui finalmente ho scoperto la vera fonte. Fra personaggi che escono dalla pagina, situazioni fantasmagoriche, prosa evocativa e ritmo eccellente, un 5/5 con lode.
3. La canzone di Rhiannon è sostanzialmente l'Odissea rispetto all'Iliade narrata nel secondo romanzo: ci narra il ritorno a casa dalla grande guerra di re Pryderi figlio di Pwyll (quello del primo libro) e i suoi sforzi per tutelare il Dyved dal malocchio di potenze ultraterrene. Rispetto ai precedenti romanzi ha un ritmo più lento e una struttura narrativa da fiaba (in particolare ci sono eventi cruciali che si ripetono per tre volte) e piacerà tanto a chi ama vedere la vita quotidiana di personaggi eroici. Anche qui, un 3/5.
4. L'isola dei potenti è nettamente più lungo degli altri romanzi e, secondo me, nettamente inferiore, visto che il ritmo degli eventi è continuamente annacquato da considerazioni della voce narrante e da monologhi interiori inconcludenti dei singoli personaggi – si sente tantissimo che l'autrice l'ha scritto per primo e non l'ha mai revisionato per uniformarlo agli altri. A questo giro la narrazione si sposta dalla famiglia reale del Dyved ai signori del Gwynedd, loro rivali, e intreccia conflitti generazionali, guerre e guerriciole, incesti e una tale quantità di pinzillacchere che a circa il 33% del romanzo non avevo ancora capito dove si volesse andare a parare. Voto 1/5, e anche a stringere i denti e andare avanti per completezza temo che sarebbe solo 2/5.
In conclusione e tirando le somme, sono lieto di aver letto i primi tre volumi della Tetralogia, visto che mi hanno aperto una porta su un patrimonio culturale che mi era completamente sconosciuto: nel prossimo futuro potrei addirittura procurarmi una copia dei Mabinogi originali per leggermi lì la quarta parte e le sette leggende ancillari a quella principale. Credo che la signora Walton possa ritenersi soddisfatta.