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Nell'ultimo libro del Ciclo dei Pirati, Evangelisti si ricorda finalmente di avere a che fare con i pirati e scende dalla cattedra. Cartagena. Gli ultimi della Tortuga è, infatti, il romanzo meglio riuscito del ciclo.

I personaggi continuano a non essere chissà quanto caratterizzati, ma il loro essere più “autonomamente” interessanti del solito rende le vicende assai appassionanti. Innanzi tutto, il protagonista, Martin d'Orlhac, non è solito filosofeggiare: l'intero romanzo ne ha giovato. Oltretutto, ha un passato non proprio onorevole e si sente suo malgrado interessato allo stile di vita dei pirati.

Molto affascinante la figura di Ducasse, personaggio forte e leader ben più memorabile di De Grammont (anche se ha fatto arrestare Lorencillo... riesco a perdonarlo solo per ciò che accade nel finale).

Anche qui ritroviamo una donna tentatrice, Teresa: una str* che mi è rimasta antipatica fin dalla sua prima apparizione, insieme a suo marito. È più forte di me, i tipi troppo ligi alle regole della buona condotta e compagnia bella riscuotono raramente la mia stima e fiducia. L'unico momento in cui le sono stata solidale è stato al momento dello stupro: è str* sì, ma nessuna donna dovrebbe mai essere violentata (nemmeno per cosiddetto “amore”).

Secondo volume de Il Ciclo dei Pirati, ma in realtà prequel di Tortuga, Veracruz rimane sullo stesso livello del suo precedente: si legge in un soffio, ma non è che rimanga granché.

Come ho già detto per Tortuga, avrei preferito più azione e meno riflessioni filosofiche sulla natura umana: anche questa volta, mi sono sembrate quasi superflue. Credo inoltre che Evangelisti dovrebbe imparare a dosare meglio le informazioni: dubito che, rivoltagli una domanda, un pirata fuorilegge e probabilmente analfabeta diventi una specie di professore e si metta a descrivere, raccontare e spiegare con tanta perizia.

Altro elemento di perplessità è stata doña Gabriela che, nel suo rapporto con Macary, il pirata protagonista, ricorda quello tra Rogério e la schiava in Tortuga, sebbene le due vicende si rivelino diverse.

Ancora una volta manca una caratterizzazione convincente dei personaggi e ribadisco che è un peccato: un capitano matto come Lorencillo ne avrebbe tratto grande giovamento, dato che, anche così, è un tipo che rimane facilmente nella mente del lettore (molto più di De Grammont, per quanto mi riguarda).

Alla fin fine, però, il libro è scorrevole e intrattiene: non mi sono mai annoiata durante la lettura e quindi il romanzo è promosso. Da leggere senza troppe pretese e quando si è in cerca di qualcosa di leggero.

Un romance molto più lento e “rilassato” del solito: prima che inizi la storia tra i due protagonisti abbiamo una sorta di preambolo diviso in due parti. La prima parte ci racconta di come Ben e Adrian si conoscono ed è narrata dal punto di vista del primo. La seconda parte, invece, è narrata dal punto di vista di Adrian, ma racconta gli stessi fatti della prima. Onore al merito, A.B. Gayle fa smutandare il lettore dalla noia: è riuscita a non raccontare le stesse cose, ma a dosare dettagli diversi nelle due parti, in modo da non narrare in modo noiosamente speculare una stessa vicenda.

Dopo il “preambolo”, abbiamo la terza parte, dove i punti di vista di Adrian e Ben si avvicendano e ha inizio la loro storia – o perlomeno l'interesse reciproco. Essendo una serie basata sul principio che gli opposti si attraggono, Ben è allegro, gioviale e pieno di vita, mentre Adrian si sente vecchio e disinteressato alla vita. Almeno fino a quando questo ragazzone dai capelli rossi non disturba il suo voto di castità e gli porta alla luce brutti ricordi.

A. B. Gayle sembra amare i personaggi colpiti dalla perdita di un compagno (in Caught era accaduta la stessa cosa). Questo aspetto non mi ha colpito così tanto... forse perché ero troppo impegnata a interessarmi a Jason, che è sembrato un personaggio più interessante dei due protagonisti...

Tortuga è uno di quei romanzi che si leggono quando si ha voglia di avventure assai scomode mentre si sta al calduccio e al sicuro. Di per sé, infatti, il romanzo non presenta chissà quale profondità, a dispetto forse della volontà dell'autore.

Infatti, un paio di personaggi si dilettano nel parlare di filosofia, rispolverando pure il vecchio Hobbes, ma le riflessioni non attaccano. Forse perché il tema è troppo trito e avrei preferito più avventura e meno chiacchiere. Ormai lo sanno anche i muri che l'immagine romantica del pirata è una panzana (a dispetto di Emilio Salgari e Jack Sparrow): quindi tutta questa attenzione alla violenza e alla crudeltà piratesca volta all'analisi della natura umana (buona o cattiva?) non mi ha colpito più di tanto.

E crudeltà e violenze se ne vedono molte: è un romanzo sconsigliato a chi si impressione facilmente. Sangue e budella ovunque, sia nelle scene di arrembaggio, sia nei racconti dei pirati (che evidentemente si divertono molto con lo splatter).

Un altro elemento di perplessità è stata la personalità dei personaggi. Chi sono costoro? Bella domanda. Il romanzo avrebbe senz'altro giovato di una caratterizzazione migliore: avrebbe dato spessore alla storia e l'avrebbe resa migliore. Penso principalmente ai due capitani, De Grammont e Lorencillo, che con una personalità meglio delineata avrebbero potuto essere indimenticabili.

Questo romanzo è il classico esempio di come non sia sufficiente una storia per scrivere un (buon) libro. Il punto di partenza di ogni scrittore dovrebbe essere la perfetta padronanza della lingua italiana.

Punto primo: il lessico. Scrivere un buon libro non significa riempirlo di paroloni altisonanti e inusuali. Non è una gara a chi conosce più parole rare e, a meno che non siate davvero molto bravi, vi sconsiglio fortemente il linguaggio aulico. Probabilmente l'unico risultato che otterrete sarà l'ilarità.

Avendo a disposizione secoli di esperienza un elfo tipico raggiungeva una saggezza e un sapere quasi puri, riusciva a guardare al di là della realtà contingente in continuo mutamento e del processo storico […].
Gli umani invece erano pratici: le loro conoscenze erano tutte volte a migliorare la qualità della loro vita presente e materiale, non avevano il tempo di meditare sulle trascendenze presi dal lavoro e dall’incalzare della morte in ogni loro respiro.

Tutto molto bello, per carità, ma la domanda che sorge spontanea è: ma gli elfi non mangiano? Si nutrono di trascendenza? Tutto questo disprezzo aulico verso la materialità e la contingenza non regge: è troppo infantile per essere associato a degli essere così pieni di saggezza.

Punto secondo: la sintassi. I discorsi devono essere comprensibili. Non basta che il lettore arrivi alla comprensione di ciò che legge a senso, perché, dopo aver riletto varie volte una proposizione, si rassegna a pensare: “Mah, vorrà dire questo”. La punteggiatura e la consecutio temporum, tanto per dirne due, hanno regole che vanno rispettate o il lettore farà fatica a capire.

Punto terzo: luoghi comuni. È un fantasy, ambientato in un mondo fantastico. Un personaggio non può pensare alla frase dare le perle ai porci senza farci storcere il naso. Sarebbe come piazzare un treno a vapore in un romanzo storico ambientato nel Cinquecento. Non è una stupida sottigliezza: creare un mondo fantastico implica anche adattare il nostro modo di pensare, i nostri luoghi comuni, anche i nostri proverbi a quel mondo.

Punto quarto: la trama e i personaggi. La trama potrebbe essere interessante, ma è davvero lasciata a se stessa. Per esempio, c'è una malattia, il Morbo, che stermina gli elfi facendoli letteralmente a pezzi. Terribile, certo, ma la descrizione è degna del peggior film splatter. A un certo punto della malattia gli elfi perdono pezzi: prima una gamba, poi l'altra. Poi un braccio, poi l'altro. Alla fine, thund, cade loro la testa e muoiono. Ragazzi, non c'è stato dramma che tenesse, quando l'ho letto sono scoppiata a ridere.

I personaggi non sono inquadrabili, non si riesce a entrare in sintonia con loro, non hanno un'evoluzione durante le vicende. Esistono e vanno avanti nella loro storia, senza forza e senza sentimento.

Nonostante il tema affascinante (a chi non interessa saperne di più sull'origine del nostro universo?), ho trovato tre difetti, nessuno dei quali imputabili all'autore.

Il primo consiste nella difficoltà che ho trovato nel capire alcuni passaggi. Credo che questo abbia più a che fare con le mie pietose conoscenze di fisica che con le capacità di Weinberg di spiegare bene. A questo proposito, ho trovato più chiaro Dove nascono le stelle di Margherita Hack, la quale probabilmente aveva ben presente l'ignoranza scientifica di noi italiani e si è regolata di conseguenza.

Il secondo difetto riscontrato è stata la quantità imbarazzante di refusi. In alcuni casi ho dovuto rileggere la frase perché l'errore inficiava la comprensione del testo. Vergogna.

Infine, bisogna tener conto che questo libro è uscito per la prima volta nel 1977 e da allora è passata diversa acqua sotto i ponti della fisica, dell'astronomia e dell'astrofisica. Va letto e considerato quindi come un classico della letteratura scientifica.

Voglio iniziare questa recensione ringraziando l'autrice: grazie Jeaniene Frost di averla finita qui e di non avermi costretto a scrivere una recensione negativa su un ottavo volume della serie Night Huntress. In questo settimo episodio appare evidente che la serie è arrivata al suo naturale capolinea.

Quello che non mi è affatto andato giù in Up From the Grave è stata proprio la trama, che occhieggia un po' troppo a quelle dei libri precedenti. Infatti, nella prima parte gran parte della tensione drammatica va a farsi benedire perché il lettore sa (e anche Cat dovrebbe saperlo, che diamine!) a quale gioco si sta giocando. Lo abbiamo già visto in precedenza, conosciamo il trucco: finisce che il lettore non vede l'ora che la situazione si sblocchi e gli eventi vadano avanti.

Nella seconda parte, invece, la tensione drammatica è buona, ma viene rovinata dalla fretta. Avrei preferito che la piccola sorpresa fosse introdotta prima e che avesse avuto più spazio per svilupparsi e approfondirsi. Così mi è sembrata sprecata – oltre al grosso, grossissimo dubbio che non viene risolto riguardo a Tate e che, comunque la si metta, m'è sembrato ingiusto nei confronti suoi e di Bones.

Il finale, poi. Mi è sembrato più dolce amaro che conclusivo. Non che sia un finale aperto, ma dopo tante traversie avrei preferito una riunione di famiglia. Anche se, forse, ho capito dove andrai a parare Jeaniene... ma, mannaggia, dovevi davvero finirla così?

E ora veniamo al punto forte: i personaggi. Cat, Bones, Ian e – sorprendentemente per me – Denise regnano sovrani. Cat è sempre la stessa e, dopo sette libri, non ha ancora imparato a fidarsi di suo marito. In virtù dell'ultimo libro a lei dedicato, la vediamo tirare le somme della sua vita sempre sul filo del rasoio e desiderare la pace, il tran tran quotidiano. Questo non toglie che sia disposta a lottare con le unghie e con i denti: Cat è e rimane una guerriera, la temuta Mietitrice Rossa, quella che prima uccide e poi fa le domande.

Bones è sempre il nostro caro, sexy ruthless bastard. Cosa si può dire di lui? Freddo e spietato, per salvare la sua micetta è disposto a fare qualunque cosa, anche a spezzarle il cuore (senza fare una piega quando poi Cat glielo rinfaccia). È davvero un peccato lasciarlo: spero davvero che la Frost trovi il modo di farlo spuntare da qualche parte, anche solo per qualche breve scenetta.

Ian. Per Ian ci vuole la standing ovation. Partito come uno str*o insopportabile, è arrivato ad essere necessario come l'aria in questa serie. Ha alcune uscite che vi faranno struggere... in pieno stile Ian, ovviamente! Niente sviolinate e parolacce a palate. E anche il fatto che spesso compaia mezzo nudo non guasta... Adesso abbiamo proprio bisogno del suo spin-off (possibilmente una trilogia come quella dedicata a Vlad).

Denise è stata una sorpresa: Crepuscolo cremisi è il libro della serie che meno mi è piaciuto, quindi potete immaginare quando amassi questo personaggio. In Up From the Grave sono stata costretta a ricredermi: la ragazza, nonostante quel testone del suo compagno che continua a starmi sulle ple, salva la situazione diverse volte, dimostrando di essere una delle migliori amiche possibili.

Di fronte al grande apprezzamento che ha riscosso – e riscuote – questo romanzo sono un po' titubante all'idea di scrivere una recensione non del tutto positiva. Sono quei momenti in cui un lettore si chiede: «Sarò io a non averci capito nulla?».

Ma tant'è. Fuoco alle polveri.

Ho apprezzato moltissimo la figura di Atticus, avvocato pronto a difendere una causa persa solo per aderire ai dettami della sua coscienza e padre che non si tira indietro di fronte alle domande innocenti e spietate dei suoi figli. È un uomo che ci regala molte perle di saggezza nel corso della narrazione, perle che sarebbe sempre bene tenere a mente nella vita.

Mi sono piaciuti tantissimo anche i figli di Atticus, Jem e Scout, così come il loro amico Dill. Tutti e tre pronti a vivere avventure straordinarie e tutti e tre impreparati davanti al lato oscuro del mondo.

Quello che con me non ha funzionato in questo romanzo è stata la figura di Bob Ewell, il cattivo. Quello che sostiene la segregazione razziale. Quello che si beve anche l'ultimo centesimo. Quello che campa sulle spalle della figlia. Quello che si permette anche di picchiarla quella figlia – e chissà che altro. Quello che è pronto a far impiccare un innocente per non dire l'indicibile. Un mostro. Un vero str****.

Eppure a me Bob Ewell è sembrato un cazzotto in un occhio ne Il buio oltre la siepe. Ma come, un romanzo che denuncia i pregiudizi, la paura dell'altro, del diverso prende come male assoluto un emarginato, senza tra l'altro preoccuparsi di definire tutti gli Ewell come gentaglia spregevole? Se la comunità fosse più interessata alla loro condizione bestiale invece che ad additarli come feccia, probabilmente tutti se la passerebbero meglio.

Questo aspetto mi è sembrato riduttivo e ha tolto spessore alla vicenda, rendendo i personaggi schiavi del loro ruolo nel romanzo. Alla fine tutto mi è sembrato irrimediabilmente piatto e scialbo, privo della forza che mi aspettavo da un romanzo del genere.

Se amate questa serie, dovete assolutamente (e sottolineo assolutamente) leggere questa storia breve. Nella sua brevità ha tutti gli elementi giusti per farsi amare: azione, rivelazioni sorprendenti, tensione drammatica, sensualità incendiaria e senso dell'umorismo. Il tutto sapientemente concentrato in 150 pagine.

Siamo abituati ormai ai guai nel quali è capace di cacciarsi Cat. Questa volta, però, nei guai ci finisce Bones e toccherà a Cat salvare capre e cavoli. L'aspetto che ho apprezzato di più della faccenda è che Bones sia rimasto Bones. Quante volte ci capita di leggere di maschioni che diventano delle mezze calzette da una pagina all'altra perché sono nei guai? Bones anche in mezzo alla tempesta rimane il vampiro sexy e letale che tutte amiamo. Anzi, il tutto l'ha reso semplicemente più vero, mostrandoci che anche lui ha un lato umano dove è più facile colpirlo.

Cat, invece, rimane sempre se stessa, pronta a buttarsi a capofitto nel pericolo per salvare il suo amatissimo marito. Certo, ha imparato ad essere meno impulsiva, ma non più di tanto. Il suo motto resta prima uccidi, poi fai le domande. Ha sempre bisogno di qualcuno accanto a dirle di frenare i motori.

E quel qualcuno stavolta è Ian, uno dei bastardi più adorabili della letteratura, che anche in questa circostanza non si smentisce. C'è un sacco di Ian in questa storia breve, che sembra quasi un prequel a uno spin-off incentrato su di lui (o forse sono solo io che spero così tanto di leggerlo da vedervi questo). Infatti, oltre al suo solito lato cinico, spregevole e privo di ogni morale, Ian ci mostra la sua parte leale verso le persone per lui importanti (oltre a svelarci qualcosa sul suo passato che non può rimanere privo di spiegazione!). Quella parte di lui che sarebbe anche disposta anche a morire per la vita dei suoi amici.

Il trailer del film mi ispirava tantissimo, ma confesso di aver mancato di vederlo tra una cosa e l'altra. Quando ho scoperto che esisteva anche un libro, mi ci sono fiondata sopra senza esitazioni.

Ho avuto quasi subito un piccolo shock. Dal titolo italiano (e dal trailer del film), mi aspettavo la storia di lei e della sua ricerca del figlio. Invece, è per lo più la storia della vita del figlio (e infatti il titolo originale, molto più calzante, è The Lost Child of Philomena Lee).

Detto questo, non so bene da dove iniziare per descrivere quanto questo libro abbia fatto a pezzi il mio cuore. E questo a dispetto di alcune licenze poetiche che l'autore si è preso nel raccontare i fatti (e che, ne sono consapevole, fanno solo scena): ho alzato gli occhi al cielo, ma il mio naso è rimasto sprofondato nella lettura. E anche a dispetto del fatto che alcune parti sono davvero lente.

Il punto è che la storia è così forte da non fermarsi neanche davanti alle mancanze dell'autore. Continuo a pensarci anche se sono passati molti giorni da quando l'ho finito, e non è qualcosa che mi capiti spesso.

Potrei parlarvi della crudeltà di quelle suore, di quelle parole orribili che nessuna donna dovrebbe mai, mai, mai sentirsi dire. Tutto quello sventolare il peccato per essere rimasta incinta fuori dal matrimonio per costringere quelle poverette a diventare una miniera d'oro per il convento mi ha fatto venire da vomitare. Vendere bambini strappati alle madri solo per far soldi, senza curarsi minimamente dell'idoneità delle famiglie adottanti è criminale.

Quanto tutto questo sia stato terribile lo vediamo nel non rassegnarsi di Philomena, nel voler sapere dov'è suo figlio, se sta bene. E lo vediamo anche nel figlio, nella sua convinzione che sua madre lo stia cercando, nel suo bisogno di sapere la verità su di sé e sulle sue radici.

Non vi dirò di più. Vi consiglio soltanto di leggerlo e amarne la storia (cercando di lasciare da parte le capacità dell'autore). E' davvero una storia che merita di essere letta.

Secondo appuntamento con Kassandra Liall, detective privata del paranormale. Ho apprezzato questo volume più del precedente, sebbene non siano mancati momenti lenti e qualche riferimento a libri già letti.

Innanzi tutto, il rapporto tra Lenorre e Kassandra si approfondisce e, nonostante le riserve della seconda, si fa importante. Naturalmente, spunta il cliché di lei che ha paura di impegnarsi e dell'altra che vuole di più, ma è disposta ad aspettare. Il tutto mescolato alla saggezza di Lenorre che è una vampira secolare e alla difficoltà da parte di Kassandra di capire il suo punto di vista. Roba già vista, bene o male, ma niente di particolarmente fastidioso. Diciamo che è uno dei tanti libri che ne parlano.

Rosalin diventa ufficialmente amica di Kassadra, ma subentra un'altra minaccia agli ormoni di Kassandra: Eris, una vampira sensualissima alle dipendenze di Lenorre. Una di quelle tipe che quando passano fanno voltare la testa a tutti. Kassandra è sconvolta dalla sua reazione, ma Lenorre la prende con molta filosofia (anche troppa). A volte Lenorre è davvero troppo ragionevole...

Infine, abbiamo Zachara, che sarà la sorpresa del libro (sempre che la si possa definire così). Da una parte, niente faceva presupporre la sopresa; dall'altra parte, una volta venutane a conoscenza, ho pensato: «Be', certo». Una sorpresa senza sorpresa. In linea con l'adesione della serie (per ora) ai canoni del genere.

A quanto ho letto, questa serie ha delle affinità con quella di Anita Blake di Laurell K. Hamilton. Lo dico giusto per la cronaca e per iniziare a buttare giù la recensione, dato che non ho ancora letto niente della Hamilton.

Abbiamo quindi una detective privata, Kassandra Lyall, che opera nell'ambito del paranormale, dato che è una strega e, per un malaugurato incidente, anche una licantropa, ma sono in pochi a saperlo. La licantropia, infatti, le farebbe perdere il lavoro. Gli esseri umani, quindi, sono consapevoli dell'esistenza di licantropi e vampiri: naturalmente, c'è chi non vede di buon occhio quest'esistenza – i classici pregiudizi. Da qui la necessità di Kassandra di tenere nascosta la sua licantropia (oltre al fatto che i licantropi, a differenza dei vampiri, non hanno tutele legali).

Nel corso della sua ultima indagine, Kassadra conosce due tipe interessanti: una licantropa, Rosalin, e una vampira, Lenorre. Triangolo amoroso? Non proprio, visto che fin da subito appare la favorita (almeno per ora). Rosalin mi è sembrata la scelta "sicura" e "convenzionale", mentre Lenorre appare più allettante e seducente (oltre che potente, fichissima, etc...).

Dal canto suo, Kassandra mi è rimasta subito simpatica: istintiva e dalla battuta pronta, non esita a mettersi nei guai per fare la cosa giusta (o che ritiene giusta). Al suo fianco, ci sono due amici fantastici: il suo ex-collega Arthur, che mi ha fatto morire dalle risate, e il misterioso venditore di armi Rupert, uno di quei tipi capaci di intrufolarsi ovunque e cavarsela in ogni situazione.

Un romanzo leggero e godibile, niente di indimenticabile. La parte del giallo non è particolarmente complessa (si capisce chi è il colpevole e, soprattutto, chi non lo è). La parte del romance ha buttato le basi in questo primo volume, vediamo un po' come si evolverà nei prossimi.

L'Aleph è uno di quei libri nei quali la rilettura porta a scoprire nuovi dettagli, nuove interpretazioni. Altamente simbolico e pieno di citazioni erudite, affascina il lettore con la costruzione di storie e mondi fantastici, fuori dal mondo e dal tempo. Ogni racconto sembra vivere unicamente in un universo letterario, eppure la potenza dei simboli ci riporta nel nostro mondo, nella nostra umanità e nei nostri dilemmi.

Come non rimanere affascinati dal Labirinto? Simbolo di iniziazione, di ricerca del centro, dell'unione degli opposti, del nocciolo delle cose. E' facile perdersi, perdere se stessi, nel labirinto. Allo stesso modo affascina la Biblioteca, dove viene custodito il sapere e forse anche la Verità. E lo Specchio, simbolo di vanità e perdizione, ma anche di virtù e conoscenza.

Potrei davvero continuare a lungo. Come Ulisse non poté vincere il desiderio di divenir del mondo esperto, così Borges indaga e testa i confini del mondo e della letteratura, portandoci lontano da lidi conosciuti e rassicuranti, verso i limiti estremi dello spazio e del tempo, dove entrambi si distorcono e niente è lineare.

L'inizio di questa storia breve è così repentino da risultare spiazzante. Siamo appena all'inizio e Lee ha già sbattuto in faccia a Dirk (steso in un letto d'ospedale) il nocciolo della questione.

“Penso che tu sia gay e che lo tenga ben nascosto. Ne ho incontrati tanti di tipi come te. Sei infelice e te la prendi con chi ti sta intorno. Ma ho visto come mi guardavi, come se fossi la tua cena e tu fossi pronto a divorarmi. E non pensare nemmeno per un attimo che questo possa accadere. Lo prenderò anche nel culo, ma non mi faccio dei coglioni come te che non hanno il coraggio di accettare chi sono”.

Posso assicurarvi che “Ma che c***o...” non è stata solo la risposta di Dick, visto che questi due manco si conoscono.

Superato lo shock dell'ex abrupto, comunque, la storia procede bene ed è molto carina. Lee si prende cura di Dick nel suo processo di guarigione e quest'ultimo piano, piano si ritrova ad abbassare le difese (o forse sarebbe più corretto dire che Lee le abbatte a spallate).

Tra pregiudizi e inaspettata solidarietà, Dick dovrà tirare fuori gli attributi (letteralmente anche, qualora ve lo stiate chiedendo) per convincere Lee a rimanere al suo fianco per sempre.

A volte benedico sinceramente il passaparola, perché ti fa scoprire libri che altrimenti non avrei mai trovato e letto. Una tua amica ti fa presente un libro, tu leggi la trama e pensi: ma sì, promette bene, leggiamolo!

Precariamente Incinta è un viaggio tra le difficoltà di una donna incinta ai giorni nostri, e non si limita solamente alle difficoltà che tutti conosciamo (o che possiamo immaginare, nel mio caso specifico).

Pare che i pregiudizi e il folklore intorno alla gravidanza siano ancora ben sedimentati nella mente degli italiani (un po' come l'oroscopo, che per stessa ammissione degli astrologi, si basa ancora sul sistema geocentrico. Sic). Mi viene in mente un parente di non mi ricordo più di che grado desideroso di sottoporre mia madre, incinta di mio fratello, “al pendolo”: in base a come penzolava, avrebbe divinato il sesso del nascituro. Reazione di mia madre? Una grassa risata.

Ci voleva proprio una mente razionale a gettare ironia sui luoghi comuni. Il folklore è bello quando vai ad una festa medievale, non quando pretende di saperne più della scienza negli ambiti che a quest'ultima competono.

L'unica pecca (se così si può chiamare) che ho trovato in questo libro è stata una tendenza all'eccessiva razionalità, a scapito della letterarietà. Da lettrice, in alcuni punti ho avvertito l'esigenza di qualche artificio letterario che smorzasse la freddezza del racconto crudo degli eventi.