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È sempre un piacere ritrovare la Rowling nel mondo di Harry Potter: per me è come guardare un album di fotografie della mia adolescenza. Penso di aver dimenticato tante cose, poi, quando mi ritrovo a leggerle in bianco e nero, penso: “Sì, questo è citato nel libro tot nella situazione tal de tali”.

Un lettore – un fan – di Harry Potter legge Cannoni di Chudley e ripensa a Ron e ai suoi capelli che stonano che i gadget della squadra; legge Nimbus e ripensa alla gioia di Harry nel riceverne una e al suo dolore dopo che il Platano Picchiatore l'ha fatta a pezzi; legge Battitori e ripensa a Fred e George Weasley.

Il solo titolo (Il Quidditch attraverso i secoli) ci ricorda di Harry e di tutte le volte che ha letto e riletto questo libro (più o meno come noi abbiamo letto e riletto la sua serie).

Sto ancora vomitando arcobaleni multipli. Seriamente. Questo romanzo è così tenero, struggente e sensuale che continuerò ad aggirarmi per il mondo con occhi a cuoricino ancora per diverso tempo.

Lefi Dhrahn è una vecchia conoscenza, appare già nella serie An Uncommon Whore. Prostituto di classe e psicologo, Lefi è una persona estremamente sola. Ha perso il padre e, successivamente, anche la sua gemella: quindi, si è allontanato dalla sua famiglia ed è passato attraverso l'inferno prima di essere salvato – almeno fisicamente. Infatti, Lefi, dietro il suo sorriso malizioso e la sua potente carica sessuale, è ancora un'anima perduta sulla via dell'autodistruzione.

La sua prima scintilla di vero interesse per qualcuno scatta quando incontra l'ispettore Afton Teris, un ermafrodita costretto dai genitori in un'identità di genere (maschile) che non lo soddisfa del tutto. La sua forte attrazione per Lefi, però, lo costringerà a rivedere le sue convinzioni e a esplorare il suo lato femminile.

The Bacchi mi ha stregato, come prima di lui avevano fatto An Uncommon Whore e When I fall. Il mondo creato da Belinda McBride è interessante, con intrighi, rapimenti e sparizioni misteriose. Non guasta neanche l'introduzione di razze diverse, che spesso fanno fatica a interagire tra di loro a causa delle loro diversità culturali. Davvero, davvero bello: credo che leggerò presto qualcos'altro di Belinda McBride.

L'ultimo cavaliere è il primo romanzo di Stephen King che leggo: mi sembrava doveroso visto che è un autore così importante. Devo dire che l'inizio non mi colpita particolarmente: sì, ha un'ambientazione molto particolare e un protagonista altrettanto intrigante, ma mi è sembrato mancasse qualcosa. Probabilmente il fatto che sia un'opera giovanile ha il suo peso.

Ci sono, infatti, molti passaggi efficaci circondati da parti più deboli e meno incisive, parti che nemmeno le cinquanta cartelle aggiunte dall'autore in questa edizione sono riuscite a rafforzare.

Tuttavia, il mio giudizio complessivo sul romanzo è positivo perché le ultime pagine fanno davvero ben sperare per i volumi successivi (in tutto sette). Penso che L'ultimo cavaliere risenta anche della sindrome da “primo libro”: incuriosisce abbastanza da desiderare di continuare la serie, ma non spicca per eccellenza (che, però, mi aspetto nei romanzi successivi).

Un ultimo appunto. Certo che Tolkien, tra le altre cose, ha instillato la mania di Torri Nere in un considerevole numero di scrittori. Si finisce per trovare Torri Nere ovunque...

Francamente sono rimasta sorpresa da questo romanzo. L'avevo scelto proprio perché pensavo fosse bruttarello: avendo letto un libro che mi era piaciuto molto, temevo di snobbarne uno buono. Della serie "se devo schifarmi, che sia per un buon motivo". Tra i consigli di Goodreads, quindi, mi sono imbattuta in An Uncommon Whore, che sembrava rispondere ai requisiti: oltre al titolo orrendo, ha una copertina inguardabile e una trama che prometteva tanti salti nel letto e poca sostanza.

In effetti, anche l'inizio sembrava darmi ragione: sembrava tutto molto poco rimarchevole. La solita minestra in salsa fantascientifica (con incluso magnaccia rettiliforme). Abbiamo un prostituto che non è quello che sembra e un tipo, Griffin, che lo cerca in lungo e in largo per le galassie e che - guarda un po'! - se lo ritrova tra le gambe in ginocchio (immaginate a fare cosa). Ovviamente, nonostante il prostituto abbia il volto coperto, Griffin lo riconosce (tecnica inconfondibile, ragazzi).

Segue la liberazione e la fuga, ed è adesso che il romanzo cambia registro. Diventa molto più interessante, sia dal punto di vista del rapporto tra i due, sia per quanto riguarda l'ambiente nel quale si muovono. Viene fuori, infatti, che in passato le cose tra Griffin e Helios, l'ormai ex-prostituto, non sono state facili, principalmente perché erano - e sono - due idioti orgogliosi. Ma adesso che hanno entrambi attraversato l'inferno e sanno cosa siano umiliazione, dolore e tradimento, non possono proprio nascondersi dietro al loro orgoglio.

In particolare, Helios, voce narrante del romanzo, con la sua decisa ragionevolezza piena di dignità mi ha messa al tappeto. La sua tranquilla determinazione nel far capire a Griffin che nel loro rapporto di attivo/passivo non c'è niente di umiliante, ma fa semplicemente parte del loro carattere e del loro modo di essere è meravigliosa.

I looked him in the eye. “I know the difference between sex and love. I know what it feels like to truly submit to another. And I know what humiliation is. I would never humiliate you, Griffin. I would never dominate you just for the sake of domination. I might be aggressive sometimes, as you are sometimes aggressive with me. And when you are, it's exciting and powerful and so amazing to feel you unleash all that strength. But sometimes I feel that way too.”

Griffin, dal canto suo, è bloccato da innumerevoli sensi di colpa e dai loro ruoli nella società. Ci vorrà tutto il fascino di Helios per farlo capitolare...

Il finale del libro poteva essere migliore – o comunque meno frettoloso. Ma immagino che la McBride si sia lasciata la parte politica e familiare per il secondo volume...

‘I have lived. Yes, I have lived. I drank the sweet, I drank the bitter, and I found the bitterness in the sweetness and the sweetness in the bitterness.’

Se amate questo scrittore, non potete assolutissimamente perdervi questa biografia. Sappiate che quando avrete voltato l'ultima pagina, saprete quasi quante volte andava in bagno Mr. Wilde. Il lavoro svolto da Ellmann, infatti, è certosino e accurato, oltre ad aver coperto quasi un ventennio della sua vita.

Detto questo, sappiate che ho impiegato due settimane circa per costringermi a continuare la lettura dal momento che ho letto Lord Douglas. Voi vi chiederete che bisogno ne avessi mai, visto che anche le pietre conoscono per sommi capi le vicende della vita di Wilde. Be', credetemi, non sono mai stata tanto felice di essermi presa del tempo prima di proseguire una lettura. Il fatto è che passa un oceano tra “sapere la biografia per sommi capi” e “conoscere lo strazio che è stato inflitto a quest'uomo”. E dire che ho anche letto il De Profundis. Non si può dire che non fossi preparata (e, infatti, ho optato per prendere fiato prima di sapere).

Il punto è che è difficile oggi non percepire come orribilmente ingiusta la pena inflitta a Wilde, con tutto ciò che ne è seguito. Come per il massacro degli indios nelle Americhe o per la persecuzione dei cristiani nell'antica Roma, la nostra mente ha ben chiaro quanto sia stato sbagliato (o almeno lo è per quelle menti lontane da una particolare forma di stupidità). Questo, infatti, induce Ellmann a commentare, a chiusa della biografia, che Oscar Wilde è più un uomo del nostro tempo che dell'epoca vittoriana.

He belongs to our world more than to Victoria’s. Now, beyond the reach of scandal, his best writings validated by time, he comes before us still, a towering figure, laughing and weeping, with parables and paradoxes, so generous, so amusing, and so right.

Oggi non troveremmo niente di sbagliato nel pretendere che la società ci accetti per come siamo e si vergogni della propria ipocrisia, e anche Wilde era di questo avviso.

He asked it to tolerate aberrations from the norm, such as homosexuality, to give up its hypocrisy both by recognizing social facts and by acknowledging that its principles were based upon hatred rather than love, leading to privation of personality as of art.

Ma la società vittoriana inglese non aveva nessuna intenzione di cedere alla richiesta di Wilde, e sappiamo come è andata a finire. È davvero straziante leggerlo nero su bianco, sia i terribili anni della prigionia (quando malattia e malnutrizione erano scambiati per pigrizia e riluttanza al dovere), sia l'esilio (che a Wilde in alcuni momenti sembrò peggiore dello stesso carcere, quando molti che erano stati suoi amici si voltavano dall'altra parte se lo incrociavano per strada).

His stubbornness, his courage, and his gallantry also kept him there. He had always met adversity head on, to face hostile journalists, moralistic reviewers, and canting, ranting fathers. A man so concerned with his image disdained to think of himself as a fugitive, skulking in dark corners instead of lording it in the limelight. He preferred to be a great figure, doomed by fate and the unjust laws of a foreign country.

The move took place on 21 November, and proved to be the single most humiliating experience of Wilde’s prison life. Handcuffed and in prison clothing, he had to wait on the platform at Clapham Junction from two to half past two on a rainy afternoon. A crowd formed, first laughing and then jeering at him. One man recognized that this was Oscar Wilde, and spat at him. ‘For a year after that was done to me,’ Wilde wrote in De Profundis, ‘I wept every day at the same hour and for the same space of time.’

One warder was assigned to cut his hair, which at Wandsworth had been allowed to grow out a little. ‘Must it be cut?’ asked Wilde, with tears in his eyes; ‘you don’t know what it means to me.’ It was cut.

‘Why do you not write now?’ she asked. ‘Because I have written all there was to write. I wrote when I did not know life, now that I know the meaning of life, I have no more to write.’ Then, less penitently, he said, ‘I have found my soul. I was happy in prison because I found my soul.’ Anna de Brémont felt close to tears, but they had reached the pier, and he said, ‘Contessa, don’t sorrow for me,’ and left her.

Non essendo nata con la camicia, il mito del self-made man (quello che alla fine ce la fa, non importa quante avversità debba fronteggiare) ha sempre avuto appeal su di me.

Così è stato anche con Un albero cresce a Brooklyn, la storia di Francie e della sua famiglia, che cercano di tirare avanti e migliorarsi a dispetto della loro sfortunata partenza. Tutti i personaggi di questa famiglia sono interessanti e con le loro caratteristiche peculiari: dalla femminilità pericolosa di Sissy alla granitica forza di Katie; dal sognatore Johnny alla fedele Mary.

Tutti i membri di questa famiglia puntano con forza verso l'obiettivo: far studiare i figli. A partire dalla nonna, nelle loro menti è stata ben instillata l'importanza dell'istruzione, a cominciare dall'alfabetizzazione: così, noi lettori li vediamo avvicinarsi alla meta un passetto – e tanti sacrifici – alla volta, da una generazione all'altra.

Siamo nei primi anni del Novecento e sognare il sogno americano forse era più realistico rispetto ai primi anni Duemila. In effetti, parecchia retorica da American dream mi è sembrata un po' eccessiva – o forse è solo colpa mia e della mia disillusione. Tuttavia, rimane un buon libro. E un buon sogno (che alle volte si realizza: bisogna ricordarsi di non dimenticarlo).

Sono approdata a Piero Chiara partendo da Andrea Vitali, cioè facendo esattamente il percorso contrario, dato che il primo è “maestro” del secondo. In ogni caso, sono felice di averlo fatto!

Appare, infatti, fin da subito evidente perché Chiara sia il maestro di Vitali – e non solo per un fatto temporale: Chiara ha la stoffa del grande narratore e la sua prosa è decisamente più ricca e densa di significati di quella di Vitali. Quest'ultimo alla fine ci presenta una serie di personaggi che sono delle macchiette e il lettore non riesce mai a prenderli veramente sul serio. Chiara, invece, intesse sì ironia nel suo romanzo, ma riesce a intrecciarci insieme una malinconia che dà ampio respiro alla sua storia. Sì, è vero, si parla di un giovane di provincia che parte per Parigi in cerca di avventure (per poter fare poi lo splendido con gli amici del bar), ma le sue vicende diventano paradigma di una condizione umana.

Meraviglioso è il modo in cui l'autore riesce a tinteggiare i personaggi: poche pennellate e il lettore viene catapultato nelle vicende, nelle quali niente è lasciato al caso (gatto compreso).

Senza dubbio, uno dei romanzi più angoscianti che abbia letto nella mia vita, tanto che ho dovuto “riprender fiato” con altre letture.

I protagonisti sono un padre e un figlio: si ritrovano in un mondo devastato con nient'altro che il legame dell'uno con l'altro. La narrazione è stringata e rende (molto) bene l'urgenza di provvedere alle necessità impellenti di questi due sopravvissuti, dal cibo al calore. Il mondo attorno a loro è desolato, polveroso e attraversato da predoni cannibali: padre e bambino non possono far altro che appoggiarsi a vicenda, sostenendo la reciproca voglia di vivere. Una vita che stenta a trovare il senso del vivere quando ogni cosa sembra morta.

Leggendo, non riuscivo a togliermi dalla mente Se questo è un uomo di Primo Levi. C'è un capitolo in cui Levi cerca di ricordarsi il Canto XXVI dell'Inferno di Dante per poterlo tradurre e spiegare ad uno dei suoi compagni. Perché? Sembra un episodio così bizzarro. Ma Levi, in quel contesto così disumanizzante, aveva bisogno di sentirsi ancora umano, di ricordarsi di essere umano.

Così è per il padre e il figlio. Il loro legame ricorda loro di essere umani, anche se intorno a loro il mondo è perso. E proprio dall'innocenza e dalla fiducia del bambino verrà l'unico barlume di speranza in tutto il romanzo.

L'unico neo è stata la conclusione. Mi ha lasciato parzialmente insoddisfatta: mi sarei aspettata qualcosa di più incisivo, qualcosa che mi restasse in mente. Invece, la disperazione respirata in gran parte del romanzo soffoca anche la speranza che nasce dal finale. Un peccato, se speranza doveva esserci.

Amy Lane mi piace molto come autrice: perfetta per quando vuoi prendere le tue emozioni e dar loro una bella scrollata. Infatti, anche questa volta non sono rimasta delusa: la parte emotiva del romanzo funzionava benissimo. Ciò che mi ha lasciata perplessa è stata l'ambientazione e gli ologrammi.

Per quanto riguarda l'ambientazione, stiamo parlando di un romanzo di fantascienza che si svolge in un pianeta al di fuori del sistema solare. Ergo, il lettore si sarebbe aspettato qualche spiegazione al riguardo. Invece, niente. O meglio, Amy Lane dà per scontato che il lettore sappia in quale ambiente si muovano i suoi personaggi.

Ora, io sono una fan del mostrare a scapito del descrivere, ma un autore non può pensare di catapultare il suo lettore su un altro pianeta senza dargli uno straccio di spiegazione. Il lettore avverte un certo vuoto mentre legge: non sono mai riuscita a visualizzare i luoghi frequentati dai personaggi. Tutto è rimasto sfuocato.

L'altro elemento di perplessità sono stati gli ologrammi. Nel mondo creato dalla Lane, gli ologrammi aiutano gli esseri umani in vari lavori e sono considerati cose inanimate. Uno dei protagonisti – Anderson –, costretto per molti anni a stare da solo su una navicella spaziale, riesce a creare ologrammi senzienti che gli tengano compagnia durante il viaggio.

Molto bene. Come ha fatto? Come sono fatti questi ologrammi? Come l'ambiente circostante, anche gli ologrammi mi sono apparsi sfuocati, e questo è stato davvero un problema, visto il ruolo centrale che rivestono nel romanzo. Ogni volta che facevano la loro apparizione, pensavo: “Ma come funzionano di preciso?”. Non pretendevo una disquisizione sui linguaggi informatici o qualunque altra cosa serva a creare ologrammi, ma un minimo si spiegazione l'avrei apprezzata.

Sono lieta di poter affermare che Winter Pennington sta proprio migliorando: l'approfondimento psicologico dei suoi personaggi è stato davvero buono in Bloody Claws e la trama strutturata in modo più sapiente.

Il rapporto tra Kassadra e Lenorre va avanti, si consolida sempre di più e riserva anche delle sorprese... confesso che “l'intromissione” di Eris mi ha meravigliata. Non tanto per il modo, quanto per i gusti sessuali di Kassandra, che la Pennington ci aveva presentato come convenzionali. Vedi, vedi, le acque chete sono sempre le più pericolose!

Abbiamo anche diverse scenette con il detective Arthur Kingfisher, ex-collega di Kassadra – nonché grande spasso per il lettore. Leggere interagire Arthur e Kassandra è un vero spasso, ma non c'è solo questo: quando sarà il momento, Arthur si confermerà un ottimo amico.

Certo il personaggio che in Bloody Claws mi ha colpito di più è stata Rosalin. Lo spessore che raggiunge è spezzacuore, con il suo bisogno non solo di una donna al suo fianco, ma proprio di mostrare interesse verso qualcuno, di innamorarsi, di uscire dalla sua apatia sentimentale. Mi veniva davvero voglia di abbracciarla mentre leggevo...

Rupert è al momento disperso. Un vero peccato. Il suo testosterone mi è mancato e spero si decida presto a ricomparire nella vita di Kassandra (magari facendosi trovare a sorpresa nel suo appartamento, come solo lui sa fare).

La curiosità uccise il gatto: ci sono momenti in cui lo penso anche di me stessa. È da tempo che vedo questo romanzo dovunque e il rating su Goodreads avrebbe dovuto insospettirmi, ma niente, la mia curiosità l'ha sempre vinta – mannaggia a lei. Certo, è grazie alla curiosità che si imparano tante cose nuove, ma è anche per colpa sua che mi imbatto in libri dei quali avrei fatto anche a di meno.

Il progetto di La verità sul caso Harry Quebert è ambizioso (almeno quanto il suo protagonista): un giallo metaletterario condito con un amore impossibile. Se Dicker fosse riuscito nel suo intento, avrebbe davvero scritto un capolavoro. Peccato che le pecche siano diverse e piuttosto rilevanti.

Il giallo è passabile. A parte la noia della prima metà (purtroppo non trascurabile visto che parliamo di 390 pagine circa), difficilmente il lettore riesce a ricostruire con esattezza quello che è accaduto in quel fatidico 1975, quando Nola, una ragazzina di quindici anni, scomparve nel nulla. Potete capire chi sono gli assassini (e con il vecchio metodo di Sherlock Holmes non è difficile), ma siete davvero dei geni se indovinate tutto l'intrigo che c'è dietro alla scomparsa di Nola.

L'idea di scrivere un giallo metaletterario è fichissima, ma non siamo andati oltre. Sì, perché il viaggio di Dicker nel mondo iperuranico non è andato a buon fine ed egli non ha scritto il capolavoro (e neanche il buon romanzo) che si era prefisso di dare alla luce.

In primis, i dialoghi fanno pena. Seriamente. Non riescono a colpire l'interesse del lettore, magari consapevole che in quello scambio di battute c'è un elemento utile a risolvere il mistero, ma troppo ammorbato dalla noia per potersene curare. Una pagina in meno: ecco tutto quello che conta.

Poi c'è la storia d'amore proibita – e a ragione – tra Harry Quebert, trentaquattrenne, e Nola, quindicenne. Caro Harry (e caro Dicker)... non è che la gente è cattiva quando ti dà del pedofilo. Mi devi convincere che non sia così. E cosa fa Dicker? Fa sproloquiare Harry di amore assoluto e di sentimenti irrinunciabili, come se fosse un maledetto adolescente (e qui scatta il controllo... ma non aveva trentaquattro anni? Sì...). Posso capire che Nola si sia fatta un film sulla loro relazione, ma Harry? Un uomo di trentaquattro anni? Un pizzico di profondità era chiedere troppo?

Da qui si arriva alle citazioni dal capolavoro scritto da Harry, adorato genio della letteratura... ovviamente (e qui devo riconoscere la coerenza di Dicker) si tratta di una massa di sdilinquimenti da romanzetto adolescenziale. Ma quale capolavoro? Torna a nutrire gabbiani, va'!

Mi aspettavo un gran bel romanzo e forse lo sarebbe stato se avessi avuto più pazienza. Mandami tanta vita si prefigge di mostrarci il baratro sul quale stanno in bilico i giovani: quanto è difficile capire dove si vuole andare e – soprattutto – chi può aiutarti?

La storia è davvero meritevole (e capisco l'interesse del compianto Tabucchi): da una parte il giovane impegnato e antifascista che vorrebbe “spaccare il mondo”, ma non può a causa della salute cagionevole; dall'altra, abbiamo Moraldo, studente in cerca di se stesso e perso tra le infinite possibilità.

Ho ammirato il modo (drammatico) in cui Di Paolo ha fatto entrare il fascismo nelle vite dei due giovani: Piero costretto ad andare a Parigi, Moraldo costretto a rivalutare il suo amico, che fino a quel momento gli era parso infallibile.

Quello che davvero non mi è andato giù è stato lo stile dell'autore. Non mi piace la scrittura per frasi a effetto. Tutte queste proposizioni evocative e poetiche per me stanno bene nei biglietti dei cioccolatini e non nella prosa di un romanzo. Mi hanno dato l'idea che lo scrittore non sapesse cosa fare della trama e zac! ci abbia piazzato una bella frasetta decorativa per riempire il vuoto. Alla fine, tolgono forza alla trama, alle immagini, anche forti, che l'autore aveva saputo evocare (oltre ad annoiare oltremodo il lettore).

Vitali ci sa fare, ragazzi. Eccome se ci sa fare. Di lui ho già letto Olive comprese: stessa provincia, stessi provinciali. Eppure ti ritrovi a divorarlo fino alle fine.

Saranno i capitoli brevissimi (a volte neanche una pagina), saranno le descrizioni ridotte all'osso e i dialoghi imperanti o sarà l'ironia che pervade l'intero romanzo, ma Vitali si fa leggere volentieri. E tutto d'un fiato. Anche perché, se indugiate troppo, rischiate di confondervi con tutti i nomi che il signor Vitali spara uno dietro l'altro senza troppe cerimonie.

Galeotto fu il collier è una storia di sogni giovanili e ingenuità fanciullesca. Quella che ti fa pensare di essere il più furbo e di essere in grado di farla in barba a chi sa come gira il mondo (il quale a sua volta dovrebbe sapere che la ruota gira per tutti... anche per lui...).

Il tutto in pieno fascismo, ridimensionato a una serie di obblighi che limitano fastidiosamente il “vivi e lascia vivere” italiano. Quelli fissati con gli ideali fascisti sono un branco di menagrami e godono di scarsa stima e rassegnate manifestazioni di attenzione (quando non li si può proprio evitare).