Recensioni e commenti

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Forse tre stelle per Bruto sono un po' troppe (davvero non lo so... me lo sto ancora chiedendo), ma un personaggio nel finale (tale Kashta... tenete bene a mente questo nome se mai leggerete questo romanzo) mi ha fatto sganasciare con la sua visione zen della vita e mi ha fatto finire il libro con il sorriso invece che con un ringhio di frustrazione.

Ebbene sì, Bruto è un romanzo estremamente frustrante. Ha due buoni personaggi ben caratterizzati, Aric (alias Bruto) e Gray, e una buona storia, ma si perde inspiegabilmente nella narrazione. Non so se Bruto sia uno dei primi lavori dell'autrice o se il suo editor fosse ubriaco quando si è occupato di questo romanzo, ma contiene un numero spropositato di ripetizioni. Ripetizioni che non facilitano la lettura e rischiano di mandare a ramengo anche l'evoluzione dei personaggi. Esempio: Aric si crede stupido e indegno di essere amato. Bene, ma non puoi continuare a fargli ripetere la stessa solfa e nello stesso identico modo fino alla fine, soprattutto dopo che ha trovato qualcuno che lo ama. Potrà avere dei dubbi, delle incertezze, ma non pensare all'amore come se non l'avesse mai incontrato.

Oltre alle ripetizioni, poi, Bruto è anche squilibrato: ci sono molte scene di vita quotidiana di Aric narrate con dovizia di particolari e che, prese singolarmente, sono molto carine. Tuttavia, spesso non ritroviamo la stessa attenzione e approfondimento nelle scene tra lui e Gray, che, teoricamente, dovrebbero essere al centro del romanzo. Esempio: non c'è una scena di sesso narrata per esteso. Ora, non che in un romanzo d'amore debba esserci per forza la scena di sesso, ma la mia impressione leggendo Bruto è stata di mancato appagamento. Kim Fielding inizia con i preliminari e poi ci pianta lì, dicendoci che hanno arruffato le lenzuola e via. Non dà l'idea di voler accennare al sesso solo per concentrarsi sullo sviluppo emotivo della storia tra Aric e Gray (il che mi sarebbe andato bene), ma sembra proprio volerlo evitare. Incomprensibile.

Un altro aspetto fonte di perplessità è stato il mondo fantastico nel quale è ambientato il romanzo. È così poco definito che a momenti di dimenticavo che fosse un fantasy: per buona parte del romanzo ho avuto la sensazione che fosse un romance storico. È un difetto che ho ritrovato in altri romanzi di questi tipo e non mi ha infastidito più di tanto (non quanto ciò le ripetizioni e lo squilibrio, comunque).

Quello che mi è davvero piaciuto di Bruto sono i personaggi: Aric e Gray, in testa, ma anche Alys, Warin, Cearl, Aldfrid, Lord Maudit... tutti molto interessanti. Aric è il tipico gigante buono: grande e grosso, non solo è incapace di fare del male a chicchessia, ma cerca anche di porre rimedio a qualunque situazione reputi ingiusta. Gray, invece, sebbene abbia passato dodici anni in condizioni disumane, rimane un tipino tutto pepe ed è davvero tanto, tanto dolce vederlo interagire con Aric.

Alys, la cuoca, è molto materna e prende subito Aric sotto la sua ala protettrice, mentre Warin, suo fratellino, vede nel gigante buono un'occasione per vivere meravigliose avventure in città. Il taciturno, ma acuto Cearl è un esempio di come, con meno parole, Kim Fielding riesca a creare personaggi ben caratterizzati: l'ho adorato, sebbene compaia pochissimo.

Aldfrid, principe non erede al trono, è un gran cagotto e a un certo punto, nonostante faccia tutto l'affascinante, avrei voluto strozzarlo. Per sua fortuna, si salva in corner, insieme a Lord Maudit, che forse era solo str*o...

Un ultimo accenno a Kashta: ditemi che l'autrice gli ha dedicato un libro (o che ha intenzione di farlo). Credo che nei prossimi giorni non riuscirò a sentire la parola meditazione senza sghignazzare senza ritegno. Kashta è il sacerdote che tutte le coppie dovrebbero avere: è stato così bravo da distrarmi da un finale che altrimenti mi avrebbe fatto sbottare. Zen, Baylee, zen... lo dice il sacerdote Kashta.

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Ho iniziato a leggere questa raccolta di racconti grotteschi e surreali (come da quarta di copertina) con un certo entusiasmo: prometteva un occhio critico sulla nostra quotidianità e mi pareva piuttosto promettente.

In parte è stato così: alcuni racconti sono efficaci in maniera fulminante, come Il Golosone, Negozi aperti, Le bellezze del Louvre; altri, invece, mi hanno lasciato indifferente, come Cani e uomini, dove si racconta che i cani tratterebbero meglio gli esseri umani se i loro ruoli fossero scambiati. Non sono mai riuscita a convincermene. Oppure Tartaruga con peli e serpente con zampe per conoscenza del fiore, che non ha parole di stima per i nostri ricercatori. Ho qualche difficoltà con chi si scaglia aprioristicamente contro la ricerca scientifica.

È un libro che consiglio a chi non si sente a suo agio in questo mondo contemporaneo e non si fa scrupoli di biasimarne ogni aspetto. Tutti gli altri lo troveranno una lettura abbastanza piacevole.

Se non avessi visto il film d'animazione, probabilmente How to train your dragon mi sarebbe piaciuto di più. Purtroppo, però, ormai nel mio cuore c'è la storia messa sullo schermo dalla DreamWorks e Cressida Cowell non è riuscita a scalzarla. Libro e film, infatti, sono molto diversi: praticamente due storie differenti vissute dagli stessi personaggi.

Rimangono alcuni temi in comune, come le incomprensioni padre/figlio e la stupidità di alcune tradizioni. Nel libro, lo scontro tra Hiccup e suo padre Stoick non è così drammatico come nel film, ma viene preso comunque a esempio del contrasto tra due stili di vita diversi.

Molto importante nel libro è il tema della gentilezza: trattare qualcuno (nello specifico, un drago) in maniera gentile farà sì che sia portato a ricambiarti e ad aiutarti quando ne avrai bisogno. Questo nel film è meno evidente se non nella misura in cui la “vichingaggine”, che comprende forza bruta nel senso di “picchiare prima di parlare”, alla fine si rivelerà inutile, se non dannosa.

Vi lascio i trailer dei due film d'animazione della DreamWorks, Dragon Trainer e Dragon Trainer 2.

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È da molto tempo che volevo leggere qualcosa di Margaret Atwood e, invece di iniziare con il suo celeberrimo Il racconto dell'ancella, mi sono letta Il canto di Penelope, che vuole raccontarci la storia dell'Odissea dal punto di vista di Penelope e di dodici delle sue ancelle.

Piccola premessa: quando si tratta di retelling in chiave femminile di miti greci, il mio punto di riferimento è Medea: voci di Christa Wolf, che ho adorato alla follia. Purtroppo non posso proprio dire che Il canto di Penelope regga il confronto.

Infatti, se Christa Wolf mi ha spaccato il cuore con la sua Medea, Margaret Atwood mi ha appena intrattenuto per due ore con un'interpretazione in chiave matriarcale dell'Odissea. Anzi, forse sarebbe più corretto dire che mi ha interessato come lezione di antropologia, ma non come romanzo.

Se Margaret Atwood era così tormentata dal pensiero delle dodici ancelle impiccate e dalle incongruenze dell'Odissea, avrebbe potuto scrivere un piccolo saggio. Da un romanzo come Il canto di Penelope, narrato per di più in prima persona, mi aspettavo uno stile più caldo e un tono più intimistico.

La briscola in cinque vorrebbe essere un giallo, ma si ritrova ad essere un romanzetto pieno di macchiette prese in prestito dalla solita provincia italiana: pensionati spiaggiati in un bar, una cameriera pettoruta, un barista sagace, un commissario tardo ma borioso.

Dato che il delitto di una povera ragazza diventa il pretesto per parlare (e spettegolare) di un certo tipo di ambiente, neanche vi dico che non sembra ci sia di mezzo una morta. Il romanzo potrebbe parlare anche di un cane abbandonato lungo la strada o dell'ultimo libro di Fabio Volo: sarebbe lo stesso. Visto che, però, il pettegolezzo sguazza bene nei fatti di sangue, Marvaldi ha pensato bene di far ritrovare al barista sagace un cadavere in un cassonetto.

Nella prima metà del romanzo mi sono annoiata abbastanza, senza che neanche la parlata toscana riuscisse a risvegliarmi dal torpore. L'ultima parte è più coinvolgente, forse anche perché La briscola in cinque soffre un po' nell'essere il primo libro di una serie che deve introdurre i suoi personaggi.

Non so se leggerò altri libri di Marvaldi (o di questa serie): penso che, se non saprò cosa fare per qualche ora della mia vita, potrò anche provare Il gioco delle tre carte.

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Ho letto questo romanzo ad aprile, ma mi trovo a scrivere la recensione solo adesso. Il motivo è presto detto: mi sforzo sempre di non fare spoiler nelle mie recensioni, perché l'idea è anche quella di dare dritte a chi mi segue (e di solito chi non ha letto un libro non vuole sentirselo raccontare per filo e per segno). Ecco, il fatto è che non sapevo come scrivere questa recensione senza fare spoiler, o forse ero troppo sottosopra per poter buttare giù qualcosa di sensato: non è detto che ci riesca adesso, ma vediamo un po' cosa viene fuori.

The Shadows, come da titolo, è incentrato sulle due Ombre che abbiamo conosciuto come compari inseparabili di Rehv: l'incasinato Trez e il silenzioso iAm. Del primo conosciamo già la futura compagna, l'Eletta Selena, mentre quella di iAm la incontreremo qui per la prima volta.

Trez e Selena sono una coppia fantastica e, caso raro nei libri di Zia Ward, ci si affeziona più a lei che a lui. Per sua stessa ammissione, la Ward è più brava quando si cimenta con personaggi maschili, ma questa volta è Selena la regina del romanzo. La sua forza e la sua vitalità scuotono l'esistenza di Trez, da sempre concentrato sulla fuga, sia dai suoi obblighi sia dagli affetti. È così inviluppato nel suo dramma personale da non riuscire più a vedere il dolore negli altri (iAm in testa) e Selena è proprio la scossa di realtà che gli ci voleva per uscire dal suo impasse.

Proprio per questo ho apprezzato molto la decisione finale dell'autrice. Nell'economia del romanzo, funziona ed è molto più efficace di ogni altra possibile soluzione. Quindi, sebbene la scelta anticonvenzionale, per me Zia Ward ha fatto centro. Di nuovo.

Per quanto riguarda iAm e la sua compagna, lo sviluppo della loro storia è stato inevitabilmente rapido in termini di pagine, ma la Ward ha quel suo modo da vecchia volpe di descrivere lo sviluppo delle relazioni che stordisce il lettore e gli fa apparire superflua una lunga conoscenza reciproca. Perché sì, si può partire da un sesso fantastico, ma ci si conosce con il tempo – e Zia Ward ce lo ha mostrato innumerevoli volte.

Per il resto, ci sono le solite innumerevoli storie parallele (e finché le gestisce così bene, per me puoi aggiungerne quante ne vuole). Rispunta Assail, sempre più disperato e perso, insieme ai suoi inquietanti cugini (che non vediamo l'ora di conoscere meglio), e, in vista del prossimo volume della serie, rileggiamo di nuovo il punto di vista di Rhage (un misto di coglioneria, tenerezza e divertimento puro). La Ward ci presenta anche i due protagonisti dello spin-off della serie (Black Dagger Brotherwood Legacy), Paradise e Craeg, che hanno riscosso il mio favore (e stuzzicato la mia curiosità).

Le novità più consistenti, tuttavia, riguardano Xcor e Layla, tanto da farmi pensare e/o sperare che il quindicesimo romanzo sarà loro dedicato. D'altro canto Layla è incinta da quattro libri... e il suo rapporto con Xcor sembra aver perso le ultime vestigia di ricatto che ancora sembrava avere...

Insomma si aspetta il prossimo romanzo, al quale mancano ancora diversi mesi. Sigh.

Mi sentivo un pesce fuori d'acqua a non aver ancora letto Orgoglio e pregiudizio: ho notato che, nelle conversazioni tra lettrici (un po' meno tra lettori), spunta fuori con una certa frequenza. Darcy di qua, Elizabeth di là: mi sono decisa a colmare la lacuna, così so almeno di cosa si parla.

Non aspettatevi una recensione entusiasta sul grande amore tra Darcy ed Elizabeth e sulle varie vicissitudini delle sorelle Bennett perché non mi hanno appassionato per niente (che è un modo elegante per dire che ho rischiato varie volte di addormentarmi con il Kindle in mano).

Tutto quel parlare di balli, di chi ha ballato con chi e quante volte, di quanto spesso uno scapolo ha parlato con la tale dama, oppure di quante volte o quanto a lungo l'ha guardata ha messo a dura prova la mia pazienza. Ho una soglia di sopportazione a certe discussioni già bassa nella vita reale, figuriamoci se devo sorbirmele pure in inchiostro elettronico.

Quello che, invece, ho davvero apprezzato, ed è il motivo delle tre stelle da me assegnate al romanzo, è stata l'ironia dell'autrice che colpisce con intelligenza ed eleganza diversi personaggi e diverse consuetudini tipiche della sua epoca. Una delle scene che ricordo con maggior piacere è quella della proposta di matrimonio di Mr Collins: mi ha fatto davvero sganasciare dalle risate, sebbene al divertimento si unisca un pizzico di inquietudine al pensiero dell'esistenza di simili individui.

Non so se leggerò altri romanzi della Austen: sono rimasta abbastanza traumatizzata dalla faccenda dei balli e degli scapoli d'oro... anche se comprendo che, trattandosi di un romanzo incentrato sull'universo femminile a cavallo tra Sette e Ottocento, non poteva trattare di donne emancipate. A quanto ne so, la stessa Jane Austen si trovò vittima delle convenzioni sociali in merito di matrimoni e, soprattutto, patrimoni. Stupidi usi e costumi.

In un attacco di reminiscenza liceale, mi è venuta voglia di leggere la raccolta delle Rime di Michelangelo. Devo dire di essere piuttosto arrugginita con l'italiano del Cinquecento e l'essere sgrammaticato di Michelangelo non ha certo aiutato (ma le 113 pagine di note, sì).

In generale, mi sono piaciute. Ho avuto dei seri problemi solo sui componimenti prettamente moralistici, più per colpa mia che del povero Michelangelo che, ormai vecchio e prossimo alla morte, temeva per la salvezza della sua anima (e forse ne aveva ben donde... pare fosse piuttosto fumìno e avaro...).

Due parole sull'edizione che ho sottomano. Si tratta di un volume del 1954 che ha il grande difetto di essere troppo vecchia per prendere in considerazione la presunta omosessualità di Michelangelo. O meglio, fa di tutto per stornare dall'artista ogni possibile dubbio. Nella nota all'edizione, infatti, il curatore G.R. Ceriello afferma:

“E anche se talora questo amore [per Tommaso de' Cavalieri] assume accenti morbosi, è sempre un vagheggiamento intenso di un artista che idoleggia la bellezza nella grazia efebica, in cui più armoniosa e universale essa appare.”

Anche nelle note, ci verrà ribadito senza alcun dubbio che i rapporti tra Michelangelo e gli uomini ai quali ha dedicato dei componimenti sono stati assolutamente platonici. Il che è perfettamente plausibile, visto che platonici sono stati anche i suoi rapporti con Vittoria Colonna, la donna alla quale Michelangelo ha dedicato molti componimenti, ma ciò non toglie che potesse essere omosessuale (o bisessuale, per quel che ne sappiamo). Nell'analizzare le poesie, poi, bisogna anche tener conto dei vari topoi letterari utilizzati da Michelangelo, che amava molto Dante e Petrarca e trasse molte immagini dalle loro opere.

Ho quindi proprio sentito la mancanza di un approccio più moderno alla questione e, se volete leggervi le Rime, vi consiglio di procurarvi un'edizione più recente.

Volevo leggere Dio di illusioni da un sacco di tempo: il medesimo desiderio di molte persone, a quanto pare, visto che in biblioteca non era mai disponibile! Alla fine, però, sono riuscita ad accaparrarmelo e ora eccomi qui a non sapere esattamente quali siano le mie impressioni su questo romanzo.

Teoricamente, Dio di illusioni avrebbe potuto diventare uno dei miei libri preferiti. Donna Tartt è una scrittrice che sa il fatto suo e non ho davvero niente da eccepire sul suo stile. Inoltre, la sua capacità di inglobare la dualità presente nella mitologia greca in un romanzo ambientato venti o trent'anni fa è ragguardevole.

Tuttavia, non posso proprio annoverarlo tra i miei libri preferiti: anzi, probabilmente finirà tra quei romanzi letti e presto dimenticati. Infatti, tutto quello che posso dire di aver provato leggendo Dio di illusioni è un enorme senso di vuoto. Un vuoto che, in parte, credo sia anche voluto, in quanto i giovani protagonisti e il loro insegnante di greco sono persone vuote. Al di là del genio e dell'amore per la bellezza che mostrano al mondo, infatti, sono persone vili ed egoiste, in grado di compiere qualunque nefandezza per mantenere la loro patina di luminosa moralità.

Ora, ho cerebralmente apprezzato tutto questo, ma il romanzo non è mai riuscito a coinvolgermi emotivamente – e non solo perché i personaggi sono sgradevoli. Per quanto mi riguarda, il senso di vuoto ha prevalso e ha fagocitato qualunque tipo di interesse da parte mia. Arrivata a metà romanzo circa, il mio unico desiderio era finirlo e passare ad altro.

Non mi ha coinvolto nemmeno il romanzo di formazione che scorre di pari passo con la trama del giallo. Droga, sesso e rock&roll: non posso proprio dire che sia stato coinvolgente, o anche solo originale, per quanto, lo ripeto, lo stile dell'autrice sia notevole – abbastanza da invogliarmi a leggere un altro dei suoi romanzi e a darle un'altra chance.

Probabilmente conoscerete già La ballata del vecchio marinaio: almeno per sentito dire, se anche non l'avete letta. Deriva, infatti, da un commento di Coleridge a La ballata del vecchio marinaio la famosa espressione willing suspension of disbelief, una volontaria sospensione dell'incredulità che permette al lettore di accettare l'elemento soprannaturale di un'opera.

A dispetto della fama del poemetto, però, forse non sapete che è stato fonte di ispirazione per numerosi artisti, da Gustave Doré agli Iron Maiden, da Charles Baudelaire a Carl Barks. Dato che non ho né le conoscenze né le competenze per elencarvi tutto ciò che La ballata del vecchio marinaio ha ispirato, in questa recensione, ve ne darò un assaggio musicale.

Intanto, se volete farvi leggere questo poemetto, vi consiglio di seguire la versione di Richard Burton, David Moore, Ralph Richardson e John Neville.

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Per quanto riguarda le canzoni ispirate a La ballata del vecchio marinaio, vi consiglio S.S dei naufraghi di Vinicio Capossela.

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Poi aggiungo Albatross dei Wild Beasts.

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E finisco con Rebels of the Sacred Heart dei Flogging Molly.

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Per la lettura di questo romanzo, devo ringraziare questo articolo su Finzioni magazine, che lo ha portato alla mia attenzione.

Atti osceni in luogo pubblico è un romanzo di formazione che non ha nella trama il suo punto di forza. La storia, infatti, è così prevedibile da rischiare di essere banale e non riserva davvero alcuna sorpresa. Tuttavia, mi ha tenuta incollata alle pagine fino alla fine.

Il punto è che Marco Missiroli scrive maledettamente bene. È uno che sarebbe in grado di farti appassionare anche alla sua lista della spesa. Ho trovato il suo stile elegante ed evocativo, pieno di riferimenti culturali (soprattutto letterari) senza mai risultare spocchioso.

Oltretutto, trovo piuttosto pericoloso per uno scrittore nominare libri e film in un romanzo di formazione: si rischia di buttare lì titoli a caso senza inglobarli nella crescita del protagonista (Libero Marsell). Inutile dirvi che Missiroli ha superato brillantemente l'ostacolo: ogni titolo non solo accompagna alla perfezione lo sviluppo di Libero, ma sembra acquisire spessore proprio in virtù della sua importanza per la vita quotidiana. Mi è parsa un'autentica dichiarazione d'amore per la lettura e la cultura in generale e, in quanto tale, l'ho apprezzata davvero, davvero tanto.

Ho incrociato (letterariamente parlando, s'intende) per la prima volta Doris Lessing nel 2007, quando io ero al liceo e lei vinceva il Nobel per la letteratura. La mia professoressa d'inglese voleva convincere la mia classe a fare non ricordo più che progetto sul suo discorso per l'accettazione del Nobel, ma, con suo grande rammarico, non ebbe successo. Tra parentesi, dovrei recuperarlo, ne ho un ottimo ricordo.

Da allora, è stata una delle autrici accantonate in un angolo della mia testa in attesa di una chance, che si è presentata quando Il taccuino d'oro ha catturato il mio sguardo in libreria ed è tornato a casa con me.

Questo è sicuramente uno dei suoi lavori più famosi, annoverato tra i migliori romanzi del Novecento e acclamato come uno dei classici della letteratura femminista, sebbene l'autrice non amasse questa definizione. “Femminista” per lei era un aggettivo troppo pregno di superficialità su donne e uomini per i suoi gusti.

Per Doris Lessing non c'era niente di semplice, nel rapporto tra uomini e donne, uno dei grandi temi de Il taccuino d'oro. Anzi, è così complesso che le sue dinamiche si perdono in intrecci inestricabili nei quali diventa impossibile stare insieme. Anna Wulf, protagonista e voce narrante de Il taccuino d'oro, ci racconta delle sue relazioni sentimentali e ci catapulta nel suo mondo, coinvolgendoci al punto nei suoi pensieri da farci provare le sue stesse sensazioni, da non lasciarci il tempo di elaborare quanto stiamo leggendo. Possiamo solo provare ciò che prova Anna e che trascrive nei suoi taccuini (quattro, caratterizzati da colori diversi, nero, rosso, giallo, blu, più il taccuino d'oro, che li riunisce tutti).

Eppure la discrepanza tra ciò che lo scrittore riporta e ciò che vive preoccupa grandemente Anna. Quello che scrive, per quanto si sforzi, è sempre un'interpretazione successiva di quanto avvenuto e non è possibile riportare esattamente un'esperienza. È una questione che la angustia: cosa può valere quello che scrivo se è tutto falsato?

Altro grande tema de Il taccuino d'oro è il rapporto tra genitori e figli, anche questo difficile e lontanissimo dai banali ti-voglio-bene-figlio e ti-voglio-bene-madre/padre. Il rapporto tra Molly, amica di Anna, con suo figlio Tommy, per esempio, presenta un lato oscuro che fa scorrere tentacoli di disagio nella nostra mente. Invece, Anna scopre in sua figlia un desiderio di normalità che, dall'alto del suo anticonformismo, gliela fa quasi compatire.

Il taccuino d'oro, però, non è solo un romanzo sui rapporti personali, ma strizza l'occhio anche alle vicende del vasto mondo, del quale Anna è intensamente partecipe, prima in Africa, dove il problema della discriminazione è tristemente presente, e poi nel Regno Unito, dove i suoi rapporti con il partito comunista si fanno sempre più difficili.

Anna guarda il mondo e ne rimane sgomenta. Vede luoghi dove ancora mancano i diritti più elementari e vede luoghi dove alcuni di questi diritti sono stati applicati. Ma quanto sono fragili questi ultimi! Cosa può la democrazia contro l'odio e la direzione oscura che l'umanità rischia di intraprendere (e forse ha già intrapreso)? Anna è terrorizzata dalla stessa idea, dalle orribili conseguenze di un'ipotetica guerra e il suo terrore diventa il nostro: un terrore che rimane unicamente intellettuale, ma ci investe con una forza devastante.

E... e ho scritto un poema senza neanche arrivare vicino a quella che è la complessità di questo romanzo, alla varietà di riflessioni che scatena nel lettore. Certo non è un romanzo facile e, quando si arriva alla fine, si ha voglia di rileggerlo perché lascia la sensazione di non averne colto il senso, di aver tralasciato dettagli cruciali che sul momento non sembravano importanti.

Anna è una donna in frantumi in cerca della sua completezza, anche se dà l'impressione di essere una donna libera e indipendente. E, in una certa misura, lo è: è economicamente indipendente ed è dotata di un vivace spirito critico. Allora perché Anna non è libera? Perché non si sente libera? È perché sente il bisogno di un uomo accanto a sé? O perché è prigioniera della sua testa? Dell'impossibilità di essere intera?

Non lo so. Non so neanche se ci sia una risposta ne Il taccuino d'oro. Quello che so è che questo romanzo continua a vorticarmi in testa anche dopo una settimana che l'ho finito. Ergo, non posso far altro che consigliarlo a chiunque abbia voglia di farsi shakerare un po' la materia grigia.

Appena terminata la lettura di Le nozze di Cadmo e Armonia, posso definirlo il migliore libro sulla mitologia greca che abbia mai letto. Con grande grazia, Calasso è riuscito ad unire un romanzo che raccontasse i miti greci e un saggio sul loro significato.

Infatti, la bellezza di questo romanzo (o saggio?) sulla mitologia greca sta nell'aver inglobato nel mito il suo significato, così come presumibilmente veniva percepito in origine. Ma non solo: Calasso ci mostra il filo conduttore che dal mito arriva fino ad oggi. Forse abbiamo dimenticato chi fossero Teseo, Achille o Edipo, ma ciò che questi miti volevano trasmettere è ancora con noi, nella nostra forma mentis, nella nostra letteratura, nella nostra psicologia. Questa è la forza di Le nozze di Cadmo e Armonia: far riflettere il lettore di oggi con miti tutt'altro che morti e sepolti.

Da appassionata di mitologia greca, non ho trovato difficile seguire la narrazione dei miti, anche se mi rendo conto che per un neofita potrebbe essere difficoltoso destreggiarsi tra nomi, genealogie e intrecci (il romanzo, tra l'altro, non presenta nessun glossario). In ogni caso, si tratta di un libro impegnativo, vuoi per lo stile alto in cui è scritto, vuoi per la complessità della materia trattata.

The beautiful ashes è un romanzo delle occasioni perse: poteva iniziare una nuova, divertente serie, mentre ci troviamo tra le mani la solita storia, che, per di più, non sa ancora a quale genere appartenere.

È vero che non ha senso essere troppo rigidi nell'assegnazione di un romanzo a un determinato genere, ma l'impressione avuta leggendo The beautiful ashes è che l'autrice abbia fatto un brutto mix tra un insta-love da Young Adult, un'ambientazione da paranormal romance e personaggi pseudo-ca*ti-e-pieni-di-problemi da New Adult. Una schifezza, non provate a rifarlo a casa!

Inoltre, i due protagonisti, Adrian e Ivy, sono una pallida, pallidissima imitazione di Bones e Cat della serie Night Huntress. Solo che, per quanto Ivy sbavi fin dal primo istante dietro a Adrian (anche se non ne avrebbe alcun motivo, ma va be'...), non si riesce a credere che ne valga la pena. L'idea che mi sono fatta di Adrian è: coglie! Non fa altro che crogiolarsi nell'autocommiserazione del suo infelice destino per tutto il romanzo, salvo nel finale, dove salta su e giù tutto contento perché forse s'è pianto addosso inutilmente. Veramente appassionante.

Dal canto suo, Ivy viene direttamente da una fede cieca nella fatina dei dentini. Infatti, nessuno la reputa abbastanza intelligente perché le si possa raccontare come stanno i fatti. E questo non succede solo per qualche capitolo (cosa che avrei pure potuto sopportare), ma per tutto il maledettissimo romanzo e con motivazioni che mi sono parse del tutto pretestuose.

Un altro elemento di disturbo è stata la costruzione del mondo fantastico: è fatta in maniera approssimativa e alcuni dettagli sono veramente assurdi. Per esempio, per evitare che i demoni cattivi li spiino, i nostri eroi devono distruggere gli specchi, che fanno da tramite tra il nostro mondo e quello dei demoni. Quindi il nostro baldo eroe, quando Ivy si reca in un bagno pubblico, distrugge lo specchio della suddetta toilette. Quando si dice che certe persone lasciano i bagni pubblici in uno stato pietoso...

In aggiunta a questa sciatteria, poi, nel corso di The beautiful ashes non si legge niente di nuovo: nessuno può davvero stupirsi per il comportamento di Ivy o Adrian. Abbiamo anche il deus ex machina che compare quando le cose si mettono troppo male e i nostri eroi (o l'autrice?) non sono capaci di trarsi d'impaccio. Una roba tristissima.

Ho letto il libro. Ho visto il film. Mi dispiace, Clarke, ma Kubrick mi ha tenuta incollata allo schermo come tu non sei riuscito a fare con il romanzo. 2001: Odissea nello spazio è uno dei pochi casi nei quali, a parer mio, il il film è migliore del romanzo. E questo nonostante Clarke e Kubrick abbiano lavorato di pari passo: infatti, Kubrick si rivolse a Clarke perché voleva realizzare un film sull'uomo del futuro (in estrema sintesi). Quindi, romanzo e film, idee di Clarke e idee di Kubrick si sono mischiate fino a dare come risultato uno dei capisaldi della letteratura e del cinema.

Le differenze tra romanzo e film sono diverse: probabilmente, quella più rilevante riguarda il finale, che i critici ritengono più aperto nel film (ma Clarke era un tipo scientificamente rigoroso e voleva che il finale seguisse le leggi della logica, alle quali Kubrick, che voleva colpire l'emotività del pubblico, non era così interessato).

Per quanto riguarda la mia esperienza di lettura di 2001: Odissea nello spazio, ho trovato diverse parti eccessivamente tecniche e poco scorrevoli: mio malgrado, mi sono annoiata parecchio quando Clarke descrive nei minimi dettagli la composizione dei pianeti o la navicella spaziale. Inutile dirvi quanto la resa cinematografica di questi dettagli sia più godibile.

In generale, ho trovato il film anche più stimolante del romanzo: nonostante tratti dello stesso soggetto, la pellicola mi ha spinto a farmi molte più domande di quanto non abbia fatto il libro. Il che è pazzesco se si pensa che gran parte del film è costituito da immagini e musica (il primo dialogo inizia intorno al ventesimo minuto). Bisogna essere davvero molto, molto bravi per mantenere vivo l'interesse.

E il punto, alla fine, penso che sia proprio questo: se Clarke ha prestato all'opera la sua competenza in merito di fantascienza, Kubrick ci ha messo il genio, il carico da undici che ha reso 2001: Odissea nello spazio così visionario. È stato Kubrick a spingere Clarke oltre ogni limite immaginifico, verso l'infinito e oltre, come direbbe Buzz Lightyear.

Concludo dicendo che, tuttavia, sono soddisfatta di aver letto prima il libro, per poi vedere il film. Se avessi fatto il contrario, forse non sarei riuscita a godermi a pieno la visione (leggi: non ci avrei capito una mazza).