Recensioni e commenti

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Caro Alain Damasio, da dove cavolo inizio questa recensione?

L'Orda del Vento, infatti, è uno dei fantasy più originali che mi sia capitato di leggere, pieno di poesia e dalla narrazione corale. Vi si avvicendano, infatti, ben ventidue punti di vista, ognuno dei quali viene identificato con un simbolo grafico. Grazie alla Nord che ha pensato bene di aggiungere a questa edizione un foglio con la legenda dei simboli.

La vicenda, infatti, inizia in media res e il lettore passa diverse pagine prima di cominciare a capire cosa sta accadendo e cosa stanno facendo in giro questi ventidue tizi. Quindi, se avete intenzione di leggerlo, preparatevi a una cinquantina di pagine di spaesamento.

Uno spaesamento che, però, in qualche misura non vi abbandonerà mai per tutto il corso della narrazione. Il mondo de L'Orda del Vento, infatti, ha tutta una serie di caratteristiche sue proprie che Damasio in parte spiega, ma in parte lascia all'immaginazione del lettore. Si può affermare che Damasio sia un maestro nell'evocare questo mondo così scarno e spazzato continuamente dal vento.

Gran parte del fascino del romanzo è anche rivestito proprio dagli affascinanti cenni alla pseudo-scienza che spiega, anche con parole inventate ad hoc, le varie forme del vento, le loro caratteristiche e i misteri che ancora le avvolgono. Ed è proprio per scoprire la fonte del vento che l'Orda esiste, percorrendo controvento la terra conosciuta fino all'Estrema Vetta.

L'Orda è composta da ventidue individui e ognuno di loro è specializzato in un'area di competenza necessaria per raggiungere l'Estrema Vetta. Come ho già detto, tutti i loro punti di vista si avvicendano nel narrare la storia, ma non tutti con la stessa frequenza. Principalmente ascoltiamo le voci interiori di Golgoth, Sov, Pietro, Caracollo e Oroshi. Sono anche i personaggi ai quali si finisce per affezionarsi di più (anche se Golgoth è così stronzo da renderlo piuttosto difficile).

Quindi quale sarebbe il mio giudizio complessivo su questo libro? Fino a tre quarti del romanzo ero pronta a dargli cinque stelline e proclamarlo uno dei libri più belli di sempre. L'idea di questo viaggio controvento alla ricerca della fonte di ogni vento, del senso della vita, della propria identità era assolutamente coinvolgente.

Purtroppo il finale mi ha smontato. In parte credo sia dovuto al fatto che già da metà romanzo inizia a essere evidente dove si andrà a parare. Poi, non so, per me il finale non ha avuto la stessa potenza narrativa dei primi tre quarti del romanzo, nei quali davvero l'autore ci ha fatto condividere gioie e drammi dell'Orda.

Mi sento comunque di consigliarne la lettura, sia a chi cerca un fantasy fuori dai soliti schemi sia a chi voglia buttarsi nella letteratura fantastica, ma non può soffrire elfi, bacchette magiche e draghi volanti.

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Inizio questa recensione ringraziando Sara Boero che ha portato alla mia attenzione questo romanzo: ha un canale su YouTube molto carino e interessante e consiglio a tutti e tutte di andarla a trovare. In questo momento c'è anche in corso un giveaway...

E ora, fuoco alle polveri!

Come si fa a scrivere la recensione di un romanzo che è uno, nessuno e centomila? La famiglia Winshaw, infatti, è un po' come l'Albero dei Quaranta Frutti: ogni innesto produce i suoi frutti con i suoi tempi così come ogni capitolo (parte? sezione?) di questo romanzo si presenta con una scelta stilistica diversa.

Insieme alle variegate scelte stilistiche, poi, si accompagnano generi diversi: epistolare, thriller, umoristico, giallo, saga familiare... c'è anche un capitolo assolutamente surreale, giusto per non farci mancare nulla.

È quindi all'interno di una macedonia di stili che si dipana la storia, che, in effetti, è a sua volta fatta di storie, storie personali che inizialmente sembrano aver a che fare poco o nulla l'una con l'altra. Gli stessi Winshaw, pur essendo parte della stessa famiglia, non sono quello che si definirebbe un'allegra brigata: i loro legami sono tutt'altro affettuosi.

Tuttavia, il vero outsider del romanzo sembra essere Michael Owen, scrittore assoldato da Tabitha Winshaw per scrivere la storia della sua famiglia e portare a galla la verità sulla morte di suo fratello Godfrey. Michael, infatti, non è uno di quegli scrittori che ci si aspetterebbe intorno ai Winshaw, uno di quegli scrittori di successo abituati a buttare giù tutto quello che il pubblico vuol leggere e che potrebbe portare loro ulteriore fama e introiti. Michael è uno scrittoruncolo che non si fila nessuno. Non si capisce manco dove Tabitha sia andata a pescarlo.

La presenza di Michael, però, fa sì che il lettore prenda coscienza dell'impatto che l'avidità smodata dei Winshaw ha sulla vita delle persone. In qualunque ambito mettano mano, infatti, i Winshaw riescono a tirar fuori palate di soldi, distruggendo però sane abitudini alimentari, risparmi di una vita, speranze di giovani artisti o diritti umani (i Winshaw non vanno tanto per il sottile).

Quindi Michael si trova invischiato nelle vicende di questa famiglia di squali (che poi le loro vicende sono un po' anche le sue... anche se lui si ritrova dall'altra parte della catena alimentare...) e nel corso del romanzo lo vediamo più volte cercare di raccapezzarsi, trovare il bandolo della matassa... e noi con lui. Posso, infatti, tranquillamente affermare di non aver capito una mazza finché non mi è stato spiegato. Chi cavolo l'aveva capito il motivo per cui Coe ogni tanto fa saltare fuori quella scena di Sette allegri cadaveri? O perché via, via ricorre la figura di Gagarin?

Insomma, un romanzo straordinario che sfugge caparbiamente a qualunque tentativo di classificazione e un autore capace di sfoggiare un'abilità non comune da romanziere e di mostrare allo stesso tempo una realtà più vera del reale. Qualcuno un giorno disse che quest'ultima era la differenza tra buoni e cattivi scrittori.

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Q era iniziato sotto i migliori auspici: un romanzo storico con una solida documentazione alle spalle e l'intento di comunicare un messaggio capace di scardinare il comune sentire. Purtroppo, superate le prime duecento pagine, è apparso evidente che Luther Blissett abbia mancato il suo obiettivo.

Quale sarebbe stato il messaggio capace di scardinare il comune sentire? Quanto sono stronze le religioni quando non permettono il dissenso? Che gli eventi storici sono mossi da oscuri complotti? Che si sta tanto bene senza denaro e i banchieri sono tutti avidi corrotti? Che mettere in comune i beni garantisce la felicità, pace e amore? Che religioni e potere temporale si sposano spesso tra di loro al fine di raggiungere i propri interessi? Non riesco a credere che Blissett pretendesse di sconvolgere i suoi lettori con questo mix di luoghi comuni e realtà ormai appurate.

Ma forse voleva fare il botto, rivelandoci che la Chiesa non accetta altra guida spirituale, morale e intellettuale tranne se stessa. Peccato che sia un fatto evidente a chiunque non abbia gli occhi foderati di prosciutto, tant'è vero che, ancora oggi, la Chiesa pretende (e, a volte, purtroppo, ottiene) la negazione di diritti come l'aborto, il matrimonio egualitario e l'eutanasia.

Quindi, posto che chi ha gli occhi foderati di prosciutto non se li farà certo liberare da un romanzo, non ho capito quale fosse il messaggio innovatore di Blissett.

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Mi risulta difficile scrivere una recensione onesta de L'amore molesto, perché le vicende narrate non mi hanno particolarmente colpita, ma sono scritte davvero, davvero bene.

Si tratta di uno di quei romanzi psicologici dove la protagonista, Delia, si arrabatta nella sua mente in cerca delle motivazioni che hanno spinto sua madre ad annegarsi in mare. Questo tragico evento, infatti, riporterà alla luce in lei tutta una serie di questioni irrisolte, che lei, però, non ha tutta questa gran voglia di risolvere. Non che sia da biasimare, visto il potpourri di disagio nel quale è vissuta finché è rimasta con i genitori.

In generale, i romanzi nei quali fatti e percezioni si mischiano mi confondono sempre un po' e così è stato anche con L'amore molesto. Con un'aggravante, però: la madre di Delia si è annegata senza vestiti, tranne un reggiseno nuovo. I vestiti non sono stati ritrovati. Mi sorge una domanda: perché la polizia non indaga?

Questo suicidio non dovrebbe sembrare strano solo a Delia perché la madre indossava un reggiseno nuovo invece dei suoi soliti vecchi e lisi. È strano perché gli altri suoi indumenti sono spariti: possibile che nessuno a parte Delia si sia chiesto che fine abbiano fatto? So che messa così sembra tanto una quisquilia, e forse lo è, ma mentre leggevo non riuscivo a fare a meno di pensarci e questo mi ha dato un senso di irrealtà che mi ha infastidito per tutto il corso del romanzo.

Per il resto, lo stile della Ferrante mi ha colpito molto: ha un modo molto vivido di rendere situazioni di disagio e violenza. È difficile rimanere indifferenti alla lettura di certi passaggi de L'amore molesto ed è proprio per questo motivo che, sebbene questo primo lavoro della Ferrante non mi abbia entusiasmato, leggerò qualcos'altro di suo.

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Zia Mame è indubbiamente uno dei romanzi più divertenti che abbia mai letto nella mia vita. È formato da undici episodi che narrano di fasi diverse della vita di Patrick, rimasto orfano, con l'eccentrica Zia Mame, sua unica parente rimasta in vita e in grado – più o meno – di prendersi cura di lui.

Eppure Zia Mame non è semplicemente stramba: è un mix di intelligenza, sprezzo per le convenzioni sociali ipocrite, orrore per la vecchiaia e prodigiose capacità di infilarsi in situazioni assurde per poi riuscire a uscirne pressoché indenne. Come Zia Mame c'è solo Zia Mame: semper fidelis (se state pensando che alcuni si rivolteranno nella tomba nel veder associare questa locuzione latina al personaggio di Zia Mame, sappiate che lo spero fortemente).

Ho adorato Zia Mame per la sua gioia di vivere in barba ai tracolli e alle occhiate storte di chi non approva. D'altra parte, Zia Mame ha un'opinione ben precisa di coloro che mettono tradizioni e principi sul piedistallo: cornacchie malate, gattemorte... e via di complimenti! Il povero, piccolo Patrick finirà a giocare alla Famiglia dei Pesci, nudo, in una stanza illuminata da tubi ai raggi ultravioletti... ma non potrà dire di non essersi divertito un mondo!

E questo sarà solo l'inizio. Non posso dire che tutti gli episodi abbiano la stessa verve comica, ma bisogna anche tener conto del fatto che il romanzo è del 1955: forse qualche scena l'abbiamo vista una volta di troppo perché possa strapparci più di un sorriso, ma non per questo Zia Mame diventa noioso. Solo un filo meno divertente.

Infatti, bisogna tener di conto della scoppiettante personalità di Zia Mame: è difficile annoiarsi in presenza di una dama di gran classe, molto equivoca e poco incline alla continenza. Provare per credere!

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Kiss an angel è un romance tenero e divertente, perfetto per qualche momento di svago se avete voglia di un po' di tenero e divertente ammore senza rischiare una crisi di nervi.

Anche se, a essere sincera, l'inizio mi aveva fatto preoccupare parecchio. I due protagonisti, Daisy e Alex, infatti, si devono sposare per forza a causa di una macchinazione del padre di lei. Sappiate che tutta questa faccenda è assolutamente assurda, ma, se saprete passarci sopra con savoir-faire, vi garantisco che Kiss an angel è un ottimo passatempo.

La storia tra i due coniugi involontari si sviluppa nell'ambiente circense, dove Alex lavora. Inizialmente, Daisy sta al circo come con brillantino sta allo sterco di elefante. È così beneducata e benintenzionata che nessuno la prende sul serio: tutti la vedono soltanto come una farfallina frivola e leggera. Cavoli loro: la farfallina finirà per far veder loro i sorci verdi.

Alex, invece, è un completo idiota – o perlomeno fa di tutto per sembrarlo. Tutto fissato con la faccenda dell'io-sono-il-maschio-alfa-e-si-fa-come-dico-io, ci metterà un bel po' a capire che Daisy non è la sciroccata che tutti pensano sia.

Ho apprezzato moltissimo la figura di Sheba, la proprietaria del circo. Dovrebbe essere la donna cattiva che vuole impedire il coronamento dell'amore dei protagonisti, ma in realtà è un personaggio più complesso e sfaccettato. Non è la solita stronza tout court, ma è una donna rigida che, come Alex, ha fatto del proprio orgoglio la sua caratteristica saliente.

L'unica nota di demerito che mi sento di segnalare, a parte il matrimonio forzoso, è la reazione di Daisy sul finale: mi è parsa piuttosto forzata e troppo repentina per essere in linea con il personaggio.

PS: nel frattempo è stato tradotto in italiano da Leggereditore, con l'improbabile titolo Volare fino alle stelle.

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Dalla trama, Il suono dell'amore sembrava uno di quei libri tanto pucciosi che adesso mi sarebbe proprio andato. E grazie a Sebastian lo sarebbe pure stato... purtroppo, però, c'era anche Jordan.

Passo indietro. Sebastian e Jordan sono i protagonisti di questa storia: il primo è sordo e lavora come poliziotto volontario, mentre Jordan è stato appena trasferito in un'altra città dopo essere rimasto ferito in un conflitto a fuoco. Sebastian è, più o meno, il classico bravo ragazzo, mentre Jordan zoccoleggia allegramente in giro e fa lo stronzetto quando si annoia.

Con Sebastian non ho avuto grandi problemi, mi ci sono trovata bene, ma Jordan avrei voluto radiarlo dal romanzo una pagina sì e l'altra pure. Avete presente una lagna? Ecco, Jordan è la quintessenza della lagna. A peggiorare la situazione c'è anche il fatto che l'intero romanzo è narrato dal suo punto di vista. Vi troverete più di una volta a rimpiangere i bei tempi in cui zoccoleggiava ed era quindi troppo impegnato per pensare troppo.

C'è anche da dire che ho avuto l'impressione che Jordan fosse un aborto di personaggio. Ogni tanto (e a volte quasi a sproposito) la Laine ci spara un dettaglio su lui e poi lo lascia lì. Per esempio, la faccenda dei tatuaggi. È un aspetto importante di Jordan, ma l'autrice lo butta lì, a casaccio. È come se ci volesse dire: so che Jordan potrebbe essere un bel personaggio, ma io non ho voglia di farvelo piacere.

So che è il primo di una serie e la SiPriLi è sempre lì, in agguato, ma così è troppo: sarebbe stato meglio spostare la questione tatuaggi nel secondo libro e trattarla con l'attenzione che meritava.

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Nel mare ci sono i coccodrilli non è un libro innovativo: ne abbiamo sentite tante di storie di disperazione e di persone in fuga da situazioni infelici nei loro paesi. Quello che mi ha colpita molto è stato lo stile del libro, livellato su una leggerezza fanciullesca che, lungi dall'essere frivola, sottolinea l'infanzia rubata a Enaiatollah Akbari.

Ci sono, infatti, molti contesti nei quali gli adulti non danno ai bambini le cure necessarie. Non li difendono nemmeno da quei terribili mostri che si nascono sotto al letto e sono pronti ad aggredirli non appena viene spenta la luce. Non li difendono nemmeno dai coccodrilli che sono nel mare. E poco importa che non ci siano davvero mostri sotto al letto o coccodrilli nel mare: i bambini non lo sanno e hanno bisogno di essere rassicurati dagli adulti.

Tutto questo è molto triste e credo che ognuno di noi capirebbe un ragazzo amareggiato per aver perso la spensieratezza della fanciullezza. Ci risulta un po' strano, invece, un atteggiamento positivo: della serie, sì, da piccolo ho avuto una vita di cacca, ma ho fatto del mio meglio per avere una vita da adulto migliore. E sono contento per avercela fatta.

Sarebbe bello leggere più storie di questo genere, tutto sommato, no? Ma, soprattutto, sarebbe bello smettere di leggere storie di stupidità umana, da entrambe le sponde: sia dalla parte di chi costringe queste persone a lasciare il proprio paese, sia dalla parte di chi dovrebbe accoglierli.

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La voce a te dovuta fa parte delle letture sperimentali: invece di leggere sempre libri che penso mi piacciano, questa volta ne ho preso uno che normalmente eviterei. Le biblioteche servono anche a questo.

L'esperimento non è del tutto riuscito, ma poteva andare peggio. Partiamo da ciò che non mi ha convinto: La voce a te dovuta è il frutto del periodo di maturità poetica di Salinas (1933-1938) ed è incentrato sul sentimento d'amore, visto come trampolino per “l'oltre”. L'autore, infatti, considera la realtà imperfetta, da trascendere per andare oltre il tangibile, dove i due amanti, cadute le maschere, si riconosceranno per ciò che sono veramente.

Sì, tutto molto bello, ma io non sono una fan di Platone e del suo idealismo. Quindi tutto questo sospirar d'amanti pronti a ritrovarsi nel mondo delle idee, tutti contenti di amarsi all'ennesima potenza, mi ha lasciato per lo più indifferente – e, dopo un po', ha iniziato pure ad annoiarmi.

Tuttavia, sono rimasta molto affascinata dalla struttura molto particolare del poema. Si tratta, infatti, di un insieme di poesie tra loro indipendenti, ma unite dal medesimo tema, l'amore, e da strutture parallelistiche, che possono essere veri e propri refrain o corrispondenze più o meno evidenti.

Ora, poiché le singole poesie non sembrano seguire un ordine logico o cronologico, si potrebbe pensare di leggere una qualunque raccolta di poesie; tuttavia, il tema dell'amore e l'inserimento di moduli ricorrenti le rendono a tutti gli effetti parti di un poema. L'effetto finale è quello di una diversità omogenea che ho apprezzato molto.

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Chi mi conosce sa che Danielle Steel non fosse proprio tra le autrici che smaniassi per leggere. Difatti me ne sono tenuta lontana per quasi ventisei anni. Solo che la vita è imprevedibile e capita anche di ritrovarsi a leggere un libercolo di Danielle Steel nostro malgrado.

È capitato che la mia biblioteca volesse disfarsi di alcuni libri per i quali non c'era posto o necessità di inserirli negli scaffali. Benone, mi sono detta, andiamo a vedere cosa c'è di bello. E di bello – o almeno interessante per i miei gusti – ho trovato Notre-Dame de Paris di Hugo, che desideravo da tempo, e Signor Malaussène di Pennac, che vedremo un po' com'è. Poi, mentre la mia bibliotecaria preferita mi mostrava gli altri titoli disponibili, è accaduto l'imponderabile. «... e poi ci sono questi romanzi di Danielle Steel», mi ha detto. «Ti piace Danielle Steel?». Al che, cercando di essere fedele al mio non-criticare-se-non-conosci, ho risposto: «Mai letto niente di Danielle Steel». Non potete capire l'orrore nel sentirmi rispondere: «Te lo prendo io uno bellino di Danielle Steel!». Se ne andata dietro al bancone ed è tornata con Forze irresistibili.

Ora, io lo so che avrei potuto fermarla, ma era così entusiasta che mi è dispiaciuto dirle di no. Oltretutto, è sempre tanto, tanto carina con me e si prodiga nel trovarmi i libri più sperduti (come quelli dimenticati negli archivi e che si supponeva nessuno avrebbe più chiesto in prestito...). Poi, volete mettere la soddisfazione nel poter dire, con cognizione di causa, che i libri di Danielle Steel non mi piacciono?

Da qui inizia la recensione. Scusate se vi ho fracassato le palle con questo aneddoto.

Forze irresistibili è uno dei libri più soporiferi che abbia letto nella mia vita. Mi sembrava di avere una freccetta di narcotico nel clo. Infatti, già dal risvolto di copertina sappiamo che i due protagonisti, Steve e Meredith, sposati da non ricordo più quanti anni, si faranno le corna a vicenda. Quindi uno si aspetta che nella prima metà del romanzo si cornifichino, poi passino la seconda parte a tormentarci con i loro tardivi scrupoli di coscienza.

Ah-ah, e invece no! Passiamo quasi trecento pagine (e il romanzo ne ha quasi quattrocento) a leggere il resoconto della vita di questi due, una in carriera a Wall Street, l'altro in carriera nel reparto di traumatologia: sembra di leggere le loro maledettissime agende. Lunedì Meredith ha fatto questo, martedì e mercoledì quest'altro, mentre Steve ha lavorato undicimila ore di seguito e ha dormito due ore. Proprio avvincente. So che, teoricamente, servivano a far entrare in scena l'altro e farlo entrare in confidenza con Meredith, ma che palle, ragazzi!

Le restanti cento pagine circa sono in mix di onanismo mentale su sono una/un stronza/o, non lo/la merito, che cosa ho fatto nella mia vita per meritarmi questo, ma io ti amo, no io la/lo conosco troppo bene non mi tradirebbe mai, no non voglio figli da te ma con l'amante c'ho fatto un pensierino, oddio oddio sta arrivando mia marito, ti amo ma devo tornare da mia moglie, ti amo ma devo capire se amo ancora mio marito... insomma, io alla fine ho quasi sentito il bisogno di uno strizzacervelli. Questi personaggi che passavano dall'essere amiconi all'essere amanti da una pagina all'altra mi hanno un po' confusa...

Già, poi, parliamo dei personaggi. Chi sono costoro? Boh. Però sono tutti carini, sexy e simpatici. Almeno a detta della Steel: se così fosse, penso che li avrei trovati più interessanti. Sarà per la freccetta di narcotico di cui sopra, ma non so proprio cosa dirvi di questi tizi che mi sono sembrati tutto tranne carini, sexy e simpatici (questa poi!).

Adesso si accettano consigli su come dire alla bibliotecaria che questo libro m'è sembrato una c***a...

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L'Albergo della Magnolia è un romanzo subdolo: inizia con un tono lieve, leggero, quasi frivolo. Ti fa quasi dubitare del suo valore letterario e ti fa pensare che sia solo la solita storia d'amore travolta dagli eventi storici.

In realtà, l'autrice tesse intorno ai suoi lettori una rete di inconsapevolezza simile a quella che avvolge Dino, il protagonista, ebreo, che vuole sposare una ragazza di buona famiglia, cattolica e benestante. Siamo nel periodo fascista e gli ostacoli a un'unione del genere sembrano insormontabili: tuttavia, con tenacia, il protagonista riesce a superarli e a sposare la sua bellissima Sonia Gentile.

Sembra non rendersi conto, però, che la sua non è affatto una vittoria: non è affatto riuscito a entrare nella famiglia di Sonia. Di fatto viene a malapena tollerato, come un cane rognoso che venga sopportato solo perché la bambina lo trova incomprensibilmente carino.

Ma l'aspetto peggiore è che Dino è disposto a perdere la propria dignità per diventare uno di famiglia, per essere amato e stimato come meriterebbero la sua cultura e la sua intelligenza, indiscutibilmente superiori a quelle dei membri della famiglia Gentile, appiattiti in una comoda visione del mondo borghese.

E quando il dramma delle leggi razziali si abbatterà su di lui, innescando una serie di eventi che, con il senno del poi, parevano inevitabili, Dino non potrà far altro che arrendersi alle logiche della famiglia Gentile.

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Il giorno seguente non morì nessuno: già l'incipit è un capolavoro e ci annuncia la genialata tramite la quale Saramago può parlare della nostra umanità partendo da una situazione estremamente improbabile. È come un ricercatore che, lavorando su un modello matematico, arriva a dimostrare qualche legge dell'universo.

E cosa ci dimostra mai Saramago? Lo scrittore portoghese ci mostra come, sebbene la morte sia da sempre cruccio dell'essere umano, la sua improvvisa assenza faccia sorgere nuovi e impellenti interrogativi. Alcuni di questi sono di ordine, per così dire, pratico: cosa fare di tutti questi vecchi allettati e moribondi, ma incapaci di congedarsi dalla vita? Altri interrogativi, invece, riguardano, per esempio, le religioni, che erano nate proprio per alleviare la paura della morte.

Come se la cavano gli umani? Da umani: in qualche modo ci si arrangia. I filosofi cercano di tirar fuori una nuova filosofia, la Chiesa si appella agli imperscrutabili disegni di Dio, la politica si accorda con la maphia per il lavoro sporco... Insomma, si tira avanti.

Peccato, però, che la morte – con la “m” minuscola, non la Morte, l'assoluto che la mente umana non può concepire – decida di riprendere le sue usuali mansioni. Tramite misteriose lettere viola, che avviseranno per tempo il prossimo defunto, in modo che possa sistemare i suoi affari e salutare i suoi affetti.

[Video sul blog de La Lettera Viola dei Legittimo Brigantaggio]

Lungi dall'essere contenti del gentile preavviso, gli esseri umani si daranno alla pazza gioia per il tempo loro rimanente, infischiandosene di affari e affetti. Probabilmente la morte se ne dorrebbe se non avesse a che fare con una lettera che non vuole saperne di arrivare a destinazione...

Saramago ha uno stile superbo e ribelle, visto che rifiuta diversi segni di punteggiatura e scrive lunghi periodi, piuttosto malvisti di questi tempi. A questo proposito, ho trovato particolarmente efficace la mancanza di virgolette o accapo nei discorsi diretti: rende fisicamente impossibile allontanarsi dal romanzo finché il dialogo non è finito e dà proprio l'idea dello scambio di battute diretto, immediato.

In chiusura, non posso che dire qualcosa sull'ironia di Saramago. Mi ha fatto ridere in diversi passaggi: ridere della morte, degli esseri umani e quindi di me stessa. Allo stesso tempo mi ha fatto intristire per quegli aspetti dell'essere umani che poco ci piacciono e ancor meno ricordiamo (perlomeno coloro che ne sono consapevoli).

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Dato che ho letto da poco un romance di m***a (Sugar Daddy), mi sono detta: non sarà il caso di leggerne uno con una storia d'amore decente e donne normali (leggi: che hanno una volontà propria)? Tanto per riprendermi...

Girellando su Goodreads in cerca di ispirazione, mi sono imbattuta in Above all, honor: sembrava pieno di gente tosta e ipoglicemico, quindi mi sono buttata.

La caduta non è stata del tutto priva di conseguenze spiacevoli: la colpa credo sia principalmente delle protagoniste. Infatti, mi è stato difficile provare simpatia sia per Cam sia per Blair. Cam, che delle due è quella che ho apprezzato di più, è così fredda che fa apparire strano il suo interesse per Blair. Non si capisce bene come e perché sia nata questa attrazione, spuntata fuori dal nulla, e non si sposa bene con la descrizione di Cam, per niente interessata a relazioni sentimentali dopo la morte della sua compagna.

Da parte sua, Blair, invece, mi è sembrata una bambinetta viziata che vuole scappare dagli uomini e dalle donne della sicurezza solo per dimostrare che ne è capace e può cavarsela da sola. Rischiando i posti di lavoro e le carriere degli altri, però. Per questo ho trovato difficile simpatizzare con la sua sfortunata posizione di figlia del presidente degli Stati Uniti, che, oltretutto, deve anche nascondere il suo orientamento sessuale.

Quello che, invece, ho apprezzato in Above all, honor è stato il non partire subito con dichiarazioni d'amore assoluto (e neanche relativo, in effetti...): il che mi fa ben sperare per i libri successivi della serie. Mi anche sperare che questa caratterizzazione così poco simpatica abbia a che fare con la SiPriLi (Sindrome da Primo Libro) e che la Radclyffe si sia riservata il meglio per i libri successivi. È una serie così amata che spero proprio sia così...

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Oggi ha inizio la Transgender Awareness Week, che mira a dare visibilità alle persone transgender e di genere non conforme e che si chiuderà lunedì 20 novembre con il Transgender Day of Remembrance (TDOR), una giornata per ricordare le vittime della transfobia.

Per l’occasione volevo quindi parlarvi di questo libro che ho letto qualche anno fa e che sul momento ho quasi odiato tanto è grande la sua capacità di togliere la terra di sotto i piedi e destabilizzare chi legge. Per questo, non finirò mai di ringraziarlo.

Di cosa parla Gender Outlaws: The Next Generation di così spaventevole? È una raccolta di testimonianze di persone transgender, non binarie, travestite, transessuali e via dicendo che sfidano quello che ci hanno insegnato e credevamo di sapere sui generi. Le esperienze riportate sono così varie che è altamente probabile trovarne almeno una in grado di scuotere le nostre convinzioni.

Purtroppo il libro è disponibile solo in inglese (ma dai?), ma provate a dargli una chance, prendendolo in prestito su Internet Archive: c’è sia questa versione del 2010, sia quella precedente del 1994 e intitolata Gender Outlaw: On Men, Women, and the Rest of Us. Se siete avvezz* a leggere in inglese non dovreste avere problemi, ma prendendolo in prestito, male che vada, non avrete buttato soldi!

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La luna e i falò, ultimo romanzo di Cesare Pavese, è denso di significato ed è la sintesi dei temi cari all'autore. Come mi era già accaduto leggendo Paesi tuoi (qui la mia recensione), Pavese ha la capacità di catapultare il lettore in un mondo contadino ormai quasi perduto e di farglielo percepire a tutto tondo.

Ci sono, infatti, in questo romanzo un aspetto fanciullesco della campagna e un aspetto più adulto, a tratti oscuro. Quando il protagonista ritorna in campagna, si tratta di un ritorno nei luoghi della sua giovinezza, con gli occhi della quale tutto gli sembrava luminoso e pieno di vita. Il suo sguardo di adulto, invece, coglie le ombre di questo mondo apparentemente bucolico e semplice.

De La luna e i falò, poi, mi ha colpito moltissimo la solitudine che traspare dalle pagine. Il protagonista, orfano ed emigrato in cerca di fortuna, ritorna nella sua terra natale in cerca delle sue radici. Tuttavia, ben presto si renderà conto di essere troppo cambiato per trovare alcunché nella campagna dov'è cresciuto: il suo vecchio amico Nuto gli dirà, infatti, che, prima di pontificare sull'ininfluenza delle fasi lunari e dei falò propiziatori, avrebbe dovuto tornare a essere un contadino. Così il protagonista si ritroverà incapace di riadattarsi alla vita di campagna, pur non essendo del tutto a suo agio nella vita di città: la sua solitudine sarà tanto profonda proprio per il suo essere sradicato, per la sua condizione esule senza una famiglia dalla quale partire e ritornare.

Sapendo che La luna e i falò fu scritto da Pavese tra settembre e novembre 1949 e che nell'agosto 1950 l'autore si sarebbe suicidato in una stanza d'albergo, questo senso di solitudine incolmabile mi ha scosso parecchio. Forse mi sono autosuggestionata, ma l'idea che qualcuno di senta così solo da non poter essere raggiunto da nessuno dei suoi affetti mi ha dato molto da pensare. “Perdono a tutti e a tutti chiedo perdono. Va bene? Non fate troppi pettegolezzi”: questo è stato il biglietto di addio di Pavese, sulla falsariga di quello di Majakovskij. Come a dire, sono passato, ho rotto le scatole a qualcuno e qualcuno le ha rotte a me: abbiate pazienza, ora levo le tende e amici come prima.