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È ormai ampiamente appurato che la poetica di H.P. Lovecraft si basasse su due assiomi: la vacuità umana di fronte a potenze cosmiche infinitamente superiori e indifferenti (bellissimo soggetto di esecuzione spesse volte opinabile) e la natura subumana di ogni creatura che non fosse un ricco maschio WASP – concetto del resto fondativo di una certa identità culturale statunitense. Era quindi fisiologico e altamente opportuno che, prima o poi, qualche autorialità estrapolasse dall'estetica lovecraftiana il "pessimismo cosmico mitopoietico" e lo portasse alle sue conclusioni naturali: che la società patriarcale umana è un microscopico aborto completamente impotente davanti alle potenze siderali e che le comunità marginali, quelle respinte dall'ordine costituito terrestre, sono inevitabilmente portate a cercare un mondo nuovo infrangendo le leggi dello spazio-tempo. Ed ecco quindi che Marco Spelgatti ci racconta la vera storia di Lavinia Wheatley, una delle due sole figure femminili del corpus lovecraftiano, liquidata dal Solitario di Providence come "il padre l'ha fatta ingravidare da un dio per partorire demoni" – peccato che "Notte di Nozze" ci riveli che in realtà la famiglia Wheatley è stata flaubertianamente devastata da un milieu sociale avverso e disfunzionale in cui non esisteva possibilità di riscatto, che Lavinia ha perseguito per tutta la vita una sua autonomia dall'asfissiante maschilismo del New England (non è affatto difficile immaginarla suffragetta) e che l'adesione agli "aberranti" culti dei Grandi Antichi sia stata parte di questa ricerca di riscatto, intrecciata in modo tossico ma fisiologico a una ricerca di radici entro la propria famiglia. Poi certamente, la trama de "L'orrore di Dunwich" ci è arcinota e Spelgatti non si spinge a riscrivere il finale, ma fa di meglio: lo risignifica ribaltando i ruoli, ed è difficile non commuoversi davanti alla ierogamia fra Lavinia e uno Yog-Sothoth che chiaramente la ama, modello Bacco e Arianna. Le ciliegine sulla torta, poi, sono la narrazione in prima persona, dalla quale scopriamo che nella finzione narrativa "Howard" ha deliberatamente distorto a proprio uso e consumo la biografia di Lavinia, in un'appropriazione culturale terribilmente in linea con il personaggio storico, e tanti gustosi riferimenti al Mito di Chtulhu che integrano appieno questa palinodia nel corpus originale – pagherei oro per degli apocrifi howardiani altrettanto degni.

Chiudo la recensione ovviamente positivissima con un commentino ardito: il testo è anche fortemente moorcockiano, e questo è bello.

Nel mio recupero pluriennale dei classici del fantasy angloamericano, The Blue Star mi è stato presentato come una pietra miliare che ha introdotto nel genere le ambientazioni di Antico Regime, gli intrecci di cappa e pugnale e la magia trattata come questione di genere, tutti soggetti che sarebbero stati ripresi dalle grandi autrici di fantasy di costume quali Andre Norton, Ursula K. Le Guin o Ellen Kushner. Ebbene, trovo sinceramente che l'opera di Pratt sia una di quelle pietre miliari invecchiate malamente e superate di parecchio dagli emuli. In potenza, questo romanzo avrebbe potuto essere un pezzo sempreverde, visto che il worldbuilding è estremamente solido: abbiamo una finta Austria-Francia di antico regime in crisi economica profonda, partiti contrapposti di nobili con il clero nel mezzo, una cerchia massonica che progetta il colpo di Stato, un principe esule che dall'estero trama l'usurpazione, un'eresia catara fomentata dal principe stesso, un'ex-colonia caraibica ribelle divenuta una teocrazia catara, dinastie di streghe capaci di gettare malocchi, di ipnotizzare e di "prestare" ai loro partner sessuali la lettura del pensiero grazie alle "Stelle Blu" eponime... Eppure Pratt riesce a buttare tutto questo contesto nella latrina, ambientandoci la trama di uno snuff movie per predatori sessuali: il nostro "eroe" Rodvard il massone violenta la strega Lalette per ottenere l'agognata lettura del pensiero, Lalette resta con lui per sindrome di Stoccolma, Rodvard manda a monte la sua copertura a corte, i due rimangono separati e girano per il Paese dandosi alla macchia, Lalette sfugge ad altri due tentativi di stupro e alla schiavitù sessuale, Rodvard la tradisce con altre donne ma riesce per il rotto della cuffia a non perdere i poteri magici imprestati e a sfuggire a uno stupro gay (per non farci mancar nulla)... e solo nell'ultimo terzo del libro Pratt si degna di imbastire e risolvere una trama interessante che intreccia i problemi relazionali di Lalette e Rodvard alla loro attività politica, con gustosissime scene di seduta parlamentare e di processo (sì, io adoro le sedute parlamentari e i processi). E per aggiungere la beffa al danno, nell'epilogo la voce narrante ridacchia della natura pruriginosa di tutta la vicenda! Personalmente non mi considero un puritano e anzi mi piacciono le scene spinte raccontate con gusto (infatti ho apprezzato moltissimo Elysium di Jennifer Marie Brissett), ma qui è assolutamente evidente che Pratt voleva fare soldi facili scrivendo un testo scabroso fine a sé stesso, il che lo rende (purtroppo) l'antenato anche degli scrittori contemporanei di fantasy grimdark. Chi adora quest'ultimo genere si troverà benissimo con The Blue Star, a tutti gli altri lo raccomando solo se volete scrivere fanfiction ambientate nel mondo creato da Pratt; in particolare, io pagherei volentieri per un romanzo spin-off sul personaggio migliore di The Blue Star, ovverosia il figliolo della sarta che ha dato nomi e personalità a tutti i manichini per farne dei compagni di giochi – era tenerissimo.