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Fra 2019 e 2020 fa mi sono sciroppato la celebratissima serie sword and sorcery di Elric di Melniboné, considerata il capolavoro di Michael Moorcock, e l'ho trovata estremamente sgraziata e altalenante; il mese scorso ho voluto dare una seconda chance al Nostro con la sua semisconosciuta dilogia fantascientifica di Karl Glogauer (Behold The Man e [book:Breakfast in the Ruins and Other Stories) e l'ho adorata; morale, ora mi sono arrischiato a leggere la dilogia di fantasy storico dei Von Bek, che inizia con questo The Warhound and the World's Pain, e mi è piaciuto moltissimo (sarebbero 4,5 stelle, in realtà, ma arrotondo volentieri!).

Il romanzo, per parte mia, è geniale su almeno tre livelli diversi: in primo luogo si svolge nella Germania della Guerra dei Trent'Anni, finge di essere l'autobiografia del protagonista (tecnica che adoro) e costruisce il proprio immaginario magico sulle vere superstizioni del tardo Rinascimento-primo Barocco, con un tripudio di filosofi naturali, santoni, diavoli e streghe, animali meccanici e scenari da romanzo cavalleresco con tocchi qua e là di fate leziose; in secondo luogo intreccia assieme, rivoltandoli su sé stessi, i seminali motivi narrativi del patto col diavolo e della cerca del Graal, giacché il nostro eroe capitano Ulrich von Bek viene assunto da un Lucifero in crisi d'identità e incaricato di recuperare il Graal affinché Lucifero sia riammesso in Paradiso (credetemi, ha senso); in terzo luogo, la cerca del Graal condotta dal buon Ulrich si sviluppa come una sequela di episodi vivaci e ben ritmati, come nei migliori romanzi picareschi, ciascuno dei quali sintetizza squisitamente scenari fantasmagorici con probabile sottotesto allegorico e arguti dialoghi di meditazione sulla natura umana e il senso della guerra fra Paradiso e Inferno, culminando in un finale appagante che sarebbe piaciuto a Tolkien — non c'è eucatastrofe migliore di Dio che incarica Lucifero di educare gli umani a vivere in Armonia con il cosmo, in particolare accettando la mortalità. Aggiungiamo poi che Ulrich, Grigoriy, Klosterheim, Philander, Sabrina e lo stesso Lucifero sono personaggi adorabili, statici sì ma perfetti per un romanzo cavalleresco sui generis, e che il testo strabocca di allusioni alla cosmogonia che Moorcock aveva già elaborato nel ciclo di Elric, il che restituisce con successo la sensazione di un singolo episodio in un arazzo più vasto – arazzo che avrò piacere di dipanare continuando le mie letture moorcockiane.

Premessa storica: Moorcock inizialmente voleva concludere la saga di John Daker nel 1975 con il mega-romanzo crossover The Quest for Tanelorn (versione dalla prospettiva di Dorian Hawkmoon) / The Sailor on the Seas of Fate (versione dalla prospettiva di Elric), ma nel 1986 ha voluto dedicare al buon John un terzo romanzo suo personale ambientato dopo il crossover, appunto The Dragon in the Sword.

Com'era prevedibile per un semi-retcon, questo ultimo episodio del ciclo non parte granché bene: si inizia con una vasta e lenta sezione introduttiva che fa da ponte temporale con il secondo romanzo, dopodiché Daker ancora una volta trasmigra in un altro mondo, si incarna nel principe Flamadin – e mentre vagabonda in giro per paludi oniriche e città galleggiati a vapore (sic) gli piovono addosso una spalla nella persona del conte Ulric von Bek (discendente dell'eroe di The Warhound and the World's Pain) e la comprimaria femminile per le pari opportunità dama Alisaard, dopodiché i tre si imbarcano in un Giro del Mondo in Tot Giorni per recuperare un importante MacGuffin, prima che lo trovino i perfidi seguaci del Caos. Ebbene sì, da un lato Moorcock ha sostituito l'originario finale crossover sul quartetto Daker-Elric-Corum-Hawkmoon con un "nuovo" crossover Daker-Famiglia Von Bek-Personaggio Originale, dall'altro lato la struttura generale dell'intreccio è sputata identica a quella dei romanzi aggiunti in quegli stessi anni al ciclo di Elric, The Fortress of the Pearl e The Revenge of the Rose: così come Elric si ritrova coinvolto, entrambe le volte, in una storia di caccia al tesoro attraverso paesaggi surreali che sanno un po' tanto di parco a tema, allo stesso modo pure Daker-Flamadin accetta di compiere una caccia al tesoro viaggiando in lungo e in largo per il mondo magico del giorno. E come se questa struttura di trama non fosse già di per sé trita ed elementare, anche Daker-Flamadin, proprio come Elric, viene sostanzialmente degradato a spettatore passivo di una vicenda affrontata principalmente dall'amazzone proattiva (Oone-Rosa-Alisaard) e dalla spalla comica (Jaspar-Ernest-Ulric), ed eventi anche molto minori sono appesantiti da una prosa ritorta e infiorettata come quella che piagava la sezione centrale di The City in the Autumn Stars – secondo dei due romanzi dedicati ai von Bek e anch'esso, guarda caso, un testo fantastico del Moorcock quasi cinquantenne. Ora, perché The Dragon in the Sword mi è comunque piaciuto più dei suoi tre "gemelli" The City in the Autumns Stars, The Fortress of the Pearl e The Revenge of the Rose? Perché in questo caso la prosa barocca del Moorcock anziano non annega l'identità originale della saga di John Daker. Sì, all'inizio della vicenda il nostro eroe accetta supinamente la missione di caccia al tesoro come se fosse un protagonista adolescente medio di un fantasy tolkienista medio, ma la supinità fa parte del suo arco caratteriale di "eroe nolente" (in pratica è passato realisticamente dalla furia ribelle alla rassegnazione); sì, quel maledetto di Sepiriz riappare per fare da Gandalf dei poveri come era successo in Stormbringer!, ma almeno la sua presenza è suggestiva e ben integrata nella cosmologia del Multiverso, anziché un deus ex machina ambulante; sì, Ulric e Alisaard rubano spazio a Daker e non sono personaggi interessanti quanto Lucifero, re Rigenos o il Nigeriano, ma in molti casi fanno tenerezza e gli si vuol bene; sì, i paesi fatati dei Sei Reami della Ruota sembrano esistere apposta come attrazioni turistiche in attesa di essere visitate dagli eroi, ma sono surreali senza diventare eccessivamente cerebrali, a differenza delle dimensioni visitate da Elric nei propri midquel. In più la malvagia regina Sharadim dà la birra per spessore ai suoi omologhi degli altri romanzi di questa fase, gli studenti dei barconi e i principi ursini sono abbastanza riusciti come comprimari positivi, e soprattutto la sezione conclusiva del romanzo è spettacolare – si viaggia su e giù per il Multiverso, si influenzano linee temporali, si medita sulla vera natura dell'Equilibrio Cosmico mantenendo solennità (anziché scadendo nello spiegone), scendono in battaglia i Guerrieri sul Ciglio del Tempo, e la partenza delle Eldren è una scena così piacevolmente tolkieniana che più non si più. Dulcis in fundo, nel climax e nello scioglimento della vicenda John Daker torna a essere protagonista assoluto, e la risoluzione ultima della sua avventura è quasi commovente.

Che dire, confermo che, pur con una caduta di stile al centro del terzo romanzo, la trilogia di John Daker è spettacolare, sia di per sé sia in quanto testo d'ingresso al corpus di Moorcock, e fa benissimo il paio con la dilogia di Karl Glogauer. Sventuratamente per me, proprio come Jermays il Contorto continuerò a girare nel Multiverso.

Sei mesi dopo la dilogia dei Von Bek mi è tornata la voglia di avventurarmi nel corpus di Michael Moorcock e ho compiuto il passo fatidico: ho letto The Eternal Champion, primo volume della trilogia di John Daker, conscio che che per capire del tutto questa serie dovrò sciropparmi pure l'esalogia di Corum e l'eptalogia di Hawkmoon (l'ottologia di Elric mi rifiuto di rileggerla, anche se aiuterebbe).

Che dire, no è stata semplicemente una piacevole sorpresa, ma proprio un'esperienza appassionante. In primo luogo, avendo letto la prima stesura breve di questo romanzo in Elric: The Sleeping Sorceress and Other Stories conoscevo (e apprezzavo) già l'intreccio generale e un po' temevo che questa redazione lunga si limitasse a copincollare l'intero testo breve, cucendoci dentro paragrafi e capitoli nuovi (come era stato fatto con Behold The Man) – e invece ho avuto tra le mani una riscrittura completa, quindi non c'è mai stato senso di dejà vu. In secondo luogo, il romanzo è né più né meno che una eccellentissima decostruzione dei "fantasy a portale" (o isekai, per i più giovani): la voce narrante in prima persona di John Daker, uomo comune del XX secolo, è sempre sul pezzo e mai verbosa (oso dire che quasi non c'è una parola di troppo); la sua reincarnazione forzata in ser Erekosë causa una crisi d'identità credibile e drammatica (senza diventare melodrammatica); le scene d'azione nelle sue avventure come Erekosë conciliano efficacemente lo spettacolare con il rivoltante, senza scadere quindi né nella gigioneria né nel gusto dell'orrido; i comprimari non sono eccessivamente complessi, ma hanno quel giusto di personalità per fare efficacemente da contrasto al nostro eroe sfaccettato; l'ambientazione trasmette una piacevole estetica da XV secolo incantanto con quel tocco science fantasy che non guasta mai; il dilemma morale centrale nell'avventura e la sua risoluzione ultima sono non solo interessanti, ma potentemente emotivi. Ma soprattutto, le visioni di Daker che rivelano la sua natura di semidio proteiforme destinato a esistere in ogni dimensione del Multiverso causano un meraviglioso senso di sbigottimento davanti a un grande mistero cosmico, e la voglia matta di saperne di più – il che, del resto, è una delle esperienze estetiche che si cercano nella narrativa di magia; va poi rimarcato che queste visioni servono a Moorcock per indirizzare il pubblico verso i suoi altri lavori interconnessi al ciclo di Daker, e che dire, quel volpone l'ha pensata egregiamente.

Non un romanzo perfetto in quanto non arriva all'alta statura intellettuale di un Dune, ma è poco sotto per qualità complessiva. E urge continuare la trilogia.

Vox populi: "Ohi, ma la smetti di leggere ogni anno dai 2 ai 5 romanzi di Michael Moorcock?" Il sottoscritto: "AHAHAHA NO"

Dopo la parziale delusione di Warriors of Mars la voglia di un romanzo d'avventura fantastica mi era rimasta, ergo mi sono lanciato sulla seconda opera giovanile di Moorcock (dopo l'orrendo Sojan the Swordsman composto al liceo), e devo riconoscere che questo The Golden Barge è una piccola gemma: il Moorcock diciannovenne doveva essere benedetto dalle Muse, perché è riuscito a mettere assieme un incrocio affascinante e funzionante fra una cerca cavalleresca medievale e un romanzo di formazione nichilista alla Il giovane Holden. Da un lato, la struttura generale degli eventi e le connotazioni psicologiche danno al romanzo una gradevole patina fiabesca: il nostro eroe Jephraim Tallow ha la fisionomia grottesca e gli appetiti essenziali di un buffone medievale e il suo inseguimento della Chiatta d'Oro eponima per raggiungere "la vera conoscenza" ha molto della cerca del Santo Graal, la coprotagonista Pandora si muove obiettivamente lungo l'asse psicologico tradizionale "Madonna-Puttana" (con tutte le implicazioni sgradevoli conseguenti...), e la concatenazione di soste avventurose lungo l'asse del Grande Fiume ha un che di odisseico, specialmente nella tappa della città di Melibone (sic!) che odora moltissimo di isola di Scheria. Dall'altro lato, le tribolazioni di Jephraim sono indiscutibilmente esperienze paradigmatiche dell'Europa postbellica stretta dalla Guerra Fredda: internamenti che sanno di kafkiano e di buzzatiano, bagordi orgiastici che sembrano anticipare la Londra-Melniboné del ciclo di Elric, carestie ed epidemie memori dei massacri del '39-'45 (e profetiche di quelli successivi), il conflitto culturale fra il razionalista individualista Jephraim e il predicatore misticheggiante Mesmers, la lunga e appassionante vicenda delle lotte intestine nel regno di Rimsho forse modellata sulla guerra civile greca del '43-'49 e terrificante prefigurazione di tanti golpe del secolo scorso (la vicenda del colonnello Zhist, mutatis mutandis, mi ha fatto pensare con più di un brivido alla parabola di Salvador Allende). Posti questi meriti, il difetto del romanzo è quello indicato con grande franchezza e obiettività nella prefazione: come ogni opera prima abbonda di energia ma manca di finezza, e la vicenda psicologica di Jephraim, la sua ricerca di completa autonomia solipsista dal consorzio umano, è espressa un po' troppo poco lasciando parlare le sue azioni e un po' tanto da discettazioni filosofiche roboanti che lo vedono contrapporsi ad altri personaggi. Diciamo che al terzo dialogo (o talvolta soliloquio) che esplicita i significati inconsci di eventi precedenti, la cosa diventa un po' pesante – ma comunque ben più interessante de La coscienza di Zeno, detto fuori dai denti. In chiusura, un piccolo bel romanzo imperfetto ma densissimo. Consigliato assai.