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«Un giorno, Locke Lamora, combinerai un casino così superbo, così ambizioso, così travolgente che il cielo si illuminerà, le lune gireranno e gli dei stessi cacheranno comete con gioia. E spero solo di essere ancora in circolazione per vederlo.» «Oh, per piacere. Non succederà mai», dichiarò Locke.

La mia reazione alla fine del libro è stata più o meno la stessa di uno dei personaggi femminili più risoluti che mi sia capitato di incontrare in un fantasy: una grassa risata a sancire il “me l'hai fatta di nuovo, Locke Lamora, mannaggia a te!”.

Ne Gli inganni di Locke Lamora si ride e si piange, ci si esalta e ci si dispera, si gabba e si è gabbati, si è eroi e si è ladri, leali e ingannatori, salvatori e distruttori. Ogni personaggio è succosamente poliedrico, con le sue ombre, i suoi affetti, il suo orgoglio e le sue paure.

È estremamente improbabile non innamorarsi dei Bastardi Galantuomini, Locke Lamora in testa. Sono tutti legati da quel vincolo di amicizia fraterna del quale mi piace tanto leggere e sono tutti un po' matti (manco a dirlo, Locke Lamora in testa). Ci sono Calo e Galdo Sanza, che sono due macchiette gemelle e due bari inarrivabili; e abbiamo Cimice, il più piccolo dei Bastardi, ma già oltremodo fiero di far parte del gruppo e desideroso di esserne degno. Quindi c'è Jean Tannen, il guerriero del gruppo, quello che a prima vista tutt* credono un mollaccione perché troppo paffuto e rubizzo per sembrare la minaccia che invece è.

Infine, c'è Locke Lamora, la testa del gruppo, in tutti i sensi. Gracile e inabile con la spada com'è, chiunque lo incontri non lo considererebbe più pericoloso di un pulcino. Eppure Locke Lamora, la Spina di Camorr è riuscito – e riuscirà – a prendere per il culo proprio tutt* alla fine. Compreso chi legge. È davvero difficile star dietro a quel suo cervello contorto mentre la sua lingua impertinente fa strage dell'altrui orgoglio.

Non si può non volergli bene, soprattutto alla fine, quando si tirano le fila e viene fuori che la vendetta è una merda. Testuali parole. È una merda perché non ti restituisce chi hai perso. È una merda perché rischiano di farsi male persone innocenti (non vorreste mica dirmi che i figli dei colpevoli sono a loro volta colpevoli, vero?). È una merda perché, pers* nel nostro delirio vendicativo, potrebbe non importarcene più nulla di nulla.

Ritornerò sicuramente nel mondo creato da Scott Lynch (maledendo la Nord che ha interrotto la pubblicazione di questa saga), perché è troppo bello, troppo dettagliato, troppo ricco perché io possa lasciarlo così facilmente.

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Ma secondo voi è normale che io, nonostante sia consapevole che Emily Dickinson sia una delle maggiori poetesse statunitensi, continui a immaginarla nella campagna inglese? Ogni volta che leggevo una delle sue poesie “naturaliste”, la mia mente partoriva pensieri come “che bella descrizione della campagna inglese”. Questo tanto per darvi un'idea dello stato brado della mia mente e del perché vi chiami “prodi seguaci”...

Comunque, parliamo di Emily Dickinson, poetessa americana. Inizierei col dire che la Dickinson era una donna ribelle: cominciò con il rifiutarsi di professarsi pubblicamente cristiana e finì per isolarsi volontariamente nella sua stanza, in modo che i suoi pensieri e le sue poesie fluissero copiose e libere dalla sua mente.

Nonostante il suo isolamento, infatti, la Dickinson avvertiva chiaramente le tensioni del suo tempo: l'abisso che si faceva spazio tra la tradizione e il nuovo individualismo, tra il puritanesimo e il capitalismo. In pochi colsero la portata innovativa delle sue poesie: Thomas Wentworth Higginson, critico dell'Atlantic Monthly con il quale Emily Dickinson instaurò una lunga corrispondenza, definì i suoi versi “spasmodici”. Va anche detto, però, che il poveretto è passato alla storia per non aver capito un tubo della poetessa.

Lei stessa ne era consapevole (e probabilmente l'ha pure, elegantemente e poeticamente, sfottuto un po' per questo), ma si rifiutò di “sistemare” le sue poesie affinché Higginson – e coloro che la pensavano come lui – le trovassero di loro gradimento. A favore del poveruomo va detto, però, che grazie a lui ci sono giunte molte informazioni sulla Dickinson e queste ci hanno aiutato ad avere un'idea più chiara di lei.

Personalmente, sono rimasta folgorata dalla potenza della gioia di vivere e parimenti dall'abisso di dolore che sprigionano i componimenti della Dickinson. Se la sua vita sembrava insostenibilmente monotona, la sua interiorità era fervida e ricca, tanto che la vita della Dickinson si racconta più in termini di riflessioni che in termini di fatti strettamente biografici.

Il mio consiglio è di leggere le sue poesie, almeno una volta nella vita. Nella brevità dei suoi versi è racchiusa una potenza che, secondo me, va provata.

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Come sa chi mi segue da un po', il fumetto non è un genere che frequento spesso, ma ho deciso di leggere i libri più censurati e censurabili della Book Banned Week e ci sono ben due graphic novel. Una di queste è proprio Fun Home e sono oltremodo contenta di averla incrociata. Ne consiglio la lettura soprattutto a quelle figlie che hanno un rapporto spigoloso con il proprio padre: si ritroveranno molto nelle parole di Alison Bechdel, al di là delle specificità di ogni vita ed esperienza.

Fun Home è un'autobiografia ragionata di un rapporto padre/figlia che non può sfociare nell'odio perché non c'è abbastanza dolore e non può sfociare nell'amore perché non c'è abbastanza affetto. Padre e figlia si trovano in questo limbo infernale dal quale sembra impossibile uscire perché nessuno dei due riesce ad aggirare quel muro di silenzi e incomunicabilità che hanno costruito tra di loro.

I disegni di Alison Bechdel sono estremamente “parlanti”. Nonostante non sia un libro lungo, si impiega molto tempo a leggere Fun Home proprio perché oltre alle parole è necessario leggere le immagini. Magari è consueto nelle graphic novel e io sto soltanto riferendo la scoperta dell'acqua calda, ma in ogni vignetta ci sono dei dettagli capaci di dare spessore alla narrazione e coinvolgerci nella storia.

La storia, della quale non voglio darvi alcun dettaglio perché è una di quelle che vanno scoperte pagina dopo pagina, è al contempo raccontata e analizzata. Ecco perché prima l'ho definita un'autobiografia ragionata: Alison Bechdel ci racconta la sua vita con suo padre e la analizza, in un processo che – credo – abbia fatto bene a lei e, di certo, fa bene a noi.

Gli intrecci con la letteratura e le citazioni sono molteplici – Proust, Wilde, Fitzgerald, Wallace Stevens – e aiutano a orientarsi in un mondo di non-detti e ipotesi che non necessariamente portano alla verità, ma almeno possono darci una pace e una serenità.

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Ci hai provato, Sir Arthur Conan Doyle, ma non te l’abbiamo fatta passare liscia: Sherlock Holmes ci piaceva troppo perché tu potessi lasciarlo morto in fondo alle cascate di Reichenbach. Così una volta tanto, le lamentele dei lettori sono servite a qualcosa e il nostro investigatore preferito è tornato a deliziarci con il suo metodo scientifico, la sua sospetta asessualità e il suo suo meraviglioso rapporto con il dottor Watson.

Proprio in questa raccolta di racconti il loro rapporto si fa più profondo e definito: vediamo Sherlock disperarsi con lui al pensiero che per una volta sia Lestrade ad aver ragione (sacrilegio!) e manifestare il suo bisogno per la sua compagnia durante le indagini (anche se continua a risolvere ogni mistero per lo più autonomamente, grazie al suo metodo), oppure cercare di allontanarlo per proteggerlo da situazioni potenzialmente pericolose.

D’altro canto, Watson gli ricorda di andarci piano con le sue debolezze. La prima, quella più evidente a qualunque dottore, è la sua dipendenza dalla cocaina nei periodi di magra criminale: Watson si fa vanto di averlo fatto smettere. La seconda è il suo assoluto disinteresse per le relazioni interpersonali: ogni tanto, Watson deve ricordare a Holmes che le persone potrebbero rimanere ferite da certi comportamenti… Infine, il buon dottore si preoccupa moltissimo dei rischi che Holmes è disposto a correre per risolvere un caso e cerca di riportarlo a più miti consigli (senza riuscirci… logica schiacciante, ricordate? Quindi non gli resta che accompagnarlo e condividere… Il miglior amico di sempre).

Inoltre, Watson ci ricorda sempre il nostro stato di meraviglia di fronte alle straordinarie capacità deduttive e logiche di Holmes: di fronte a lui siamo tutti ciechi come pipistrelli...

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Le prigioni che abbiamo dentro è un breve libriccino che raccoglie cinque mini-saggi trasmessi per via radiofonica da Doris Lessing nel 1985. Come da sottotitolo, si parla di libertà, nello specifico di libertà di pensiero e di quanto sia difficile mantenerla, soprattutto se si sottostà a pressioni di gruppo.

Devo dire che il saggio risente della sua età: immagino che nel 1985 fosse un buon modo per avviare un dibattito sulla difficoltà di mantenere le proprie idee quando il nostro gruppo di appartenenza le disapprova. Tuttavia, oggi di questo tema si è molto parlato e dibattuto, tanto che anche un passante casuale saprà dirvi due parole in merito.

Non mi sento, però, di biasimare Doris Lessing per questo, visto che, nella pratica, si hanno ancora parecchi problemi. Quanto è difficile ancora oggi avere un quadro d'insieme su una certa questione? Cos'è che pare fondamentale sapere a tutt noi? Da che parte sta quell?

Prima ancora di sapere i motivi di una scelta, prima ancora di aver analizzato con cura una questione, ci preoccupiamo di sapere se una persona è dalla nostra parte – e dalla parte del nostro “gruppo” – oppure dalla parte altrui, a noi estranea, nemica. Lo facciamo un po' tutt, è nella natura umana, ma non per questo è una buona pratica (natura non è per niente sinonimo di bene). Come ci suggerisce Doris Lessing, dovremmo educare i/le nostr bambin* soprattutto a “resistere” alla tentazione dell'influenza del gruppo.

Quindi mi sento di consigliare la lettura di questo piccolo saggio a chi è digiun di questi argomenti e a chi magari non è abituat a leggere saggistica e vorrebbe iniziare da qualcosa di non troppo impegnativo.

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Questo libro, inviatomi gentilmente dall'autore, mi ha fatto realizzare che sapevo più di quanto pensassi sul BDSM. Sto ancora cercando di capire dove io abbia reperito tutte queste informazioni (libri? articoli? film?), ma sono grata all'autore di avermi dato il contesto generale (serve a poco sapere cos'è il fisting se non si ha il contesto entro il quale questa pratica assume il suo senso).

Ho imparato, infatti, che il BDSM ha una forte componente cerebrale al suo interno: per intenderci, se un sottomess sbatte contro uno spigolo, smoccolerà come chiunque; ben diverso se il/la su* Dominatore/trice gli/le darà una frustatina strategica durante una sessione. È così importante, in effetti, da sfociare in una ricerca di sensazioni che hanno dello spirituale e del mistico (e questo, per la cronaca, può essere il motivo per il quale ad alcuni asessuali piace kinky). E se vi fa impressione leggere “sensazioni fisiche” e “spirituale” nella stesse proposizione, be', avete parecchi secoli di sbornia dualistica da smaltire.

A proposito di impressioni: la lettura non mi ha scioccata (tranne quando l'autore ha accennato a tizie che si farebbero cucire il sesso con ago e filo... ah, ah, ah, piccoli sarti di Gloucester crescono!), nemmeno quando si parlava di cacca. Anzi, mi ha fatto tornare in mente una delle mie storie preferite di quando ero piccola che aveva proprio come argomento principale la cacca di un bambino (sì, ho avuto una strana infanzia, grazie) e, ripensandoci oggi, penso che avesse anche un significato più profondo di quando allora potessi cogliere.

Se adesso state davvero storcendo il naso, vi faccio gentilmente notare che siamo circondati da gente che parla (ed è ossessionata) dalla cacca in modo più o meno palese: dagli intestini felici al bifudus, dagli articoli sull'aspetto sano di una buona cacca ai bei ricordi dell'Inno del corpo sciolto. Quindi, se alla fine della fiera, a qualche adulto piace giocare con la cacca, possiamo benissimo farcene una ragione!

Tornando – un po' più – seria, consiglierei certo questo libro a chiunque sia interessato a una relazione BDSM, perché è un libro competente, concreto e mette in guardia da tip sospett dai/dalle quali è meglio non salire a vedere la loro collezione di farfalle. Mi sono sentita molto rassicurata dal fatto che un esperto consideri al limite del normale tre pratiche che forse più che estreme sarebbe corretto definire semplicemente sceme.

Primo, il controllo del respiro, ovvero cercare di strozzare (ma non troppo) il/la partner per intensificarne l'orgasmo. Il problema è il “ma non troppo”, che rischia di diventare un “oh, cazzo” e di spedire il/la poverett* in coma o al cimitero. Secondo, il prolasso del retto. Seriamente, gente, divertitevi in un'altra maniera: con i prolassi si finisce all'ospedale... Infine, gli slapper con borchie di metallo: non sapevo della loro esistenza, ma ora sono contenta di sapere che siano una roba da incoscienti...

Detto questo, mi sentirei di consigliare la lettura di questo libro anche a chi il BDSM non passa manco per l'anticamera del cervello. Penso, infatti, che Dom e sub possano darci un'importante lezione di vita. Si parla spesso della necessità di conoscere se stessi e di dialogo e rispetto all'interno della coppia. I praticanti di BDSM, che devono necessariamente discutere nei dettagli di ogni sessione, possono insegnarci a guardare alla nostra sessualità con coraggio, senza lasciarci condizionare dalla schifiltosità altrui e a parlare il più apertamente possibile con i/le partner di noi stess*, dai nostri gusti sessuali a quei calzini maleodoranti lasciati in giro.

Può essere terrificante ammettere di essere al di fuori della trinità Cisgender, Eterosessuale, Posizione del Missionario: se sgarri anche di un solo elemento, ci sono parecchie occhiate storte (eufemismo) ad attenderli là fuori. Ma, ehi, non siamo pessimist, magari il/la vostr partner è più da occhiata interessata: finché non si parla l'un l'altr* sarà impossibile saperlo...

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Letto l'incipit de Il concerto dei pesci, ne sono rimasta davvero colpita, tanto da postarlo in un Citazione della settimana e da farmi delle gigantesche aspettative.

Il romanzo non è brutto, in effetti, ma mi tocca annoverarlo tra quelli che mi hanno detto poco o niente. Difatti, a parte l'inizio e la fine, che mi hanno tenuta incollata alle pagine, la parte centrale è stata piuttosto piatta. E questo nonostante abbia davvero apprezzato la critica di Laxness alla società borghese e al suo vuoto accumular denari.

È difficile non essere affascinati da Björn, nonno adottivo del protagonista (Álfgrímur), e dai bizzarri e derelitti individui che si trovano a frequentare la sua abitazione e che sono ormai fuori posto in un mondo sull'orlo di un grande cambiamento. Tuttavia, il premio come personaggio più intrigante del romanzo va certamente a Garðar Hólm, il più famoso cantante lirico d'Islanda che nessuno in patria ha mai sentito cantare. Garðar Hólm, infatti, è così sfuggente da rendere davvero difficile inquadrarlo in una qualunque definizione e non ho alcuna intenzione di provarci, rischiando di togliergli fascino.

È sorprendente che con tutti questi elementi apprezzabili alla fine mi abbia lasciato così fredda nei suoi confronti. Quindi, in conclusione, il mio consiglio è: sbattetevene della mia opinione e, se la trama vi incuriosisce, leggetelo lo stesso. Vale sempre per qualunque recensione, ma per questa in modo particolare.

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La mancanza del gusto è un romanzo molto breve, ma anche molto denso, quasi concentrato. Caroline Lunoir quasi ci rintrona a colpi di nomi di parenti: si ha l'impressione che il parentado conti più membri delle pagine del romanzo...

Ammetto che la mia limitata dimestichezza con un cospicuo numero di parenti e la mia scarsa propensione a ricordarmi sfilze di nomi non mi è stata d'aiuto, ma avrei preferito qualche pagina in più dove si caratterizzasse meglio ciascun personaggio, e non attraverso le parole della protagonista e voce narrante, ma tramite atteggiamenti, tic, parole.

Questo infatti credo sia il limite di questo romanzo: è troppo raccontato e poco mostrato. Ci sono delle idee molto buone e che ho apprezzato molto, ma la loro efficacia si perde nell'ansia di dire tutto.

L'immagine della piscina, per esempio, costruita per urlare al mondo la propria agiatezza e ribadire l'importanza dell'unità familiare borghese, viene sfocata dalle spiegazioni dell'autrice, che non sarebbero state necessarie con un pizzico in più di situazioni che mettessero al centro questa nuova idea del nonno capostipite.

Si tratta comunque pur sempre di un'opera prima, quindi penso che Caroline Lunoir sia una scrittrice da tenere d'occhio: la ragazza ha delle buone idee, ha solo bisogno di un po' d'esercizio.