Recensioni e commenti

Non essendo nata con la camicia, il mito del self-made man (quello che alla fine ce la fa, non importa quante avversità debba fronteggiare) ha sempre avuto appeal su di me.

Così è stato anche con Un albero cresce a Brooklyn, la storia di Francie e della sua famiglia, che cercano di tirare avanti e migliorarsi a dispetto della loro sfortunata partenza. Tutti i personaggi di questa famiglia sono interessanti e con le loro caratteristiche peculiari: dalla femminilità pericolosa di Sissy alla granitica forza di Katie; dal sognatore Johnny alla fedele Mary.

Tutti i membri di questa famiglia puntano con forza verso l'obiettivo: far studiare i figli. A partire dalla nonna, nelle loro menti è stata ben instillata l'importanza dell'istruzione, a cominciare dall'alfabetizzazione: così, noi lettori li vediamo avvicinarsi alla meta un passetto – e tanti sacrifici – alla volta, da una generazione all'altra.

Siamo nei primi anni del Novecento e sognare il sogno americano forse era più realistico rispetto ai primi anni Duemila. In effetti, parecchia retorica da American dream mi è sembrata un po' eccessiva – o forse è solo colpa mia e della mia disillusione. Tuttavia, rimane un buon libro. E un buon sogno (che alle volte si realizza: bisogna ricordarsi di non dimenticarlo).

Sono approdata a Piero Chiara partendo da Andrea Vitali, cioè facendo esattamente il percorso contrario, dato che il primo è “maestro” del secondo. In ogni caso, sono felice di averlo fatto!

Appare, infatti, fin da subito evidente perché Chiara sia il maestro di Vitali – e non solo per un fatto temporale: Chiara ha la stoffa del grande narratore e la sua prosa è decisamente più ricca e densa di significati di quella di Vitali. Quest'ultimo alla fine ci presenta una serie di personaggi che sono delle macchiette e il lettore non riesce mai a prenderli veramente sul serio. Chiara, invece, intesse sì ironia nel suo romanzo, ma riesce a intrecciarci insieme una malinconia che dà ampio respiro alla sua storia. Sì, è vero, si parla di un giovane di provincia che parte per Parigi in cerca di avventure (per poter fare poi lo splendido con gli amici del bar), ma le sue vicende diventano paradigma di una condizione umana.

Meraviglioso è il modo in cui l'autore riesce a tinteggiare i personaggi: poche pennellate e il lettore viene catapultato nelle vicende, nelle quali niente è lasciato al caso (gatto compreso).

Senza dubbio, uno dei romanzi più angoscianti che abbia letto nella mia vita, tanto che ho dovuto “riprender fiato” con altre letture.

I protagonisti sono un padre e un figlio: si ritrovano in un mondo devastato con nient'altro che il legame dell'uno con l'altro. La narrazione è stringata e rende (molto) bene l'urgenza di provvedere alle necessità impellenti di questi due sopravvissuti, dal cibo al calore. Il mondo attorno a loro è desolato, polveroso e attraversato da predoni cannibali: padre e bambino non possono far altro che appoggiarsi a vicenda, sostenendo la reciproca voglia di vivere. Una vita che stenta a trovare il senso del vivere quando ogni cosa sembra morta.

Leggendo, non riuscivo a togliermi dalla mente Se questo è un uomo di Primo Levi. C'è un capitolo in cui Levi cerca di ricordarsi il Canto XXVI dell'Inferno di Dante per poterlo tradurre e spiegare ad uno dei suoi compagni. Perché? Sembra un episodio così bizzarro. Ma Levi, in quel contesto così disumanizzante, aveva bisogno di sentirsi ancora umano, di ricordarsi di essere umano.

Così è per il padre e il figlio. Il loro legame ricorda loro di essere umani, anche se intorno a loro il mondo è perso. E proprio dall'innocenza e dalla fiducia del bambino verrà l'unico barlume di speranza in tutto il romanzo.

L'unico neo è stata la conclusione. Mi ha lasciato parzialmente insoddisfatta: mi sarei aspettata qualcosa di più incisivo, qualcosa che mi restasse in mente. Invece, la disperazione respirata in gran parte del romanzo soffoca anche la speranza che nasce dal finale. Un peccato, se speranza doveva esserci.

Amy Lane mi piace molto come autrice: perfetta per quando vuoi prendere le tue emozioni e dar loro una bella scrollata. Infatti, anche questa volta non sono rimasta delusa: la parte emotiva del romanzo funzionava benissimo. Ciò che mi ha lasciata perplessa è stata l'ambientazione e gli ologrammi.

Per quanto riguarda l'ambientazione, stiamo parlando di un romanzo di fantascienza che si svolge in un pianeta al di fuori del sistema solare. Ergo, il lettore si sarebbe aspettato qualche spiegazione al riguardo. Invece, niente. O meglio, Amy Lane dà per scontato che il lettore sappia in quale ambiente si muovano i suoi personaggi.

Ora, io sono una fan del mostrare a scapito del descrivere, ma un autore non può pensare di catapultare il suo lettore su un altro pianeta senza dargli uno straccio di spiegazione. Il lettore avverte un certo vuoto mentre legge: non sono mai riuscita a visualizzare i luoghi frequentati dai personaggi. Tutto è rimasto sfuocato.

L'altro elemento di perplessità sono stati gli ologrammi. Nel mondo creato dalla Lane, gli ologrammi aiutano gli esseri umani in vari lavori e sono considerati cose inanimate. Uno dei protagonisti – Anderson –, costretto per molti anni a stare da solo su una navicella spaziale, riesce a creare ologrammi senzienti che gli tengano compagnia durante il viaggio.

Molto bene. Come ha fatto? Come sono fatti questi ologrammi? Come l'ambiente circostante, anche gli ologrammi mi sono apparsi sfuocati, e questo è stato davvero un problema, visto il ruolo centrale che rivestono nel romanzo. Ogni volta che facevano la loro apparizione, pensavo: “Ma come funzionano di preciso?”. Non pretendevo una disquisizione sui linguaggi informatici o qualunque altra cosa serva a creare ologrammi, ma un minimo si spiegazione l'avrei apprezzata.

Sono lieta di poter affermare che Winter Pennington sta proprio migliorando: l'approfondimento psicologico dei suoi personaggi è stato davvero buono in Bloody Claws e la trama strutturata in modo più sapiente.

Il rapporto tra Kassadra e Lenorre va avanti, si consolida sempre di più e riserva anche delle sorprese... confesso che “l'intromissione” di Eris mi ha meravigliata. Non tanto per il modo, quanto per i gusti sessuali di Kassandra, che la Pennington ci aveva presentato come convenzionali. Vedi, vedi, le acque chete sono sempre le più pericolose!

Abbiamo anche diverse scenette con il detective Arthur Kingfisher, ex-collega di Kassadra – nonché grande spasso per il lettore. Leggere interagire Arthur e Kassandra è un vero spasso, ma non c'è solo questo: quando sarà il momento, Arthur si confermerà un ottimo amico.

Certo il personaggio che in Bloody Claws mi ha colpito di più è stata Rosalin. Lo spessore che raggiunge è spezzacuore, con il suo bisogno non solo di una donna al suo fianco, ma proprio di mostrare interesse verso qualcuno, di innamorarsi, di uscire dalla sua apatia sentimentale. Mi veniva davvero voglia di abbracciarla mentre leggevo...

Rupert è al momento disperso. Un vero peccato. Il suo testosterone mi è mancato e spero si decida presto a ricomparire nella vita di Kassandra (magari facendosi trovare a sorpresa nel suo appartamento, come solo lui sa fare).

La curiosità uccise il gatto: ci sono momenti in cui lo penso anche di me stessa. È da tempo che vedo questo romanzo dovunque e il rating su Goodreads avrebbe dovuto insospettirmi, ma niente, la mia curiosità l'ha sempre vinta – mannaggia a lei. Certo, è grazie alla curiosità che si imparano tante cose nuove, ma è anche per colpa sua che mi imbatto in libri dei quali avrei fatto anche a di meno.

Il progetto di La verità sul caso Harry Quebert è ambizioso (almeno quanto il suo protagonista): un giallo metaletterario condito con un amore impossibile. Se Dicker fosse riuscito nel suo intento, avrebbe davvero scritto un capolavoro. Peccato che le pecche siano diverse e piuttosto rilevanti.

Il giallo è passabile. A parte la noia della prima metà (purtroppo non trascurabile visto che parliamo di 390 pagine circa), difficilmente il lettore riesce a ricostruire con esattezza quello che è accaduto in quel fatidico 1975, quando Nola, una ragazzina di quindici anni, scomparve nel nulla. Potete capire chi sono gli assassini (e con il vecchio metodo di Sherlock Holmes non è difficile), ma siete davvero dei geni se indovinate tutto l'intrigo che c'è dietro alla scomparsa di Nola.

L'idea di scrivere un giallo metaletterario è fichissima, ma non siamo andati oltre. Sì, perché il viaggio di Dicker nel mondo iperuranico non è andato a buon fine ed egli non ha scritto il capolavoro (e neanche il buon romanzo) che si era prefisso di dare alla luce.

In primis, i dialoghi fanno pena. Seriamente. Non riescono a colpire l'interesse del lettore, magari consapevole che in quello scambio di battute c'è un elemento utile a risolvere il mistero, ma troppo ammorbato dalla noia per potersene curare. Una pagina in meno: ecco tutto quello che conta.

Poi c'è la storia d'amore proibita – e a ragione – tra Harry Quebert, trentaquattrenne, e Nola, quindicenne. Caro Harry (e caro Dicker)... non è che la gente è cattiva quando ti dà del pedofilo. Mi devi convincere che non sia così. E cosa fa Dicker? Fa sproloquiare Harry di amore assoluto e di sentimenti irrinunciabili, come se fosse un maledetto adolescente (e qui scatta il controllo... ma non aveva trentaquattro anni? Sì...). Posso capire che Nola si sia fatta un film sulla loro relazione, ma Harry? Un uomo di trentaquattro anni? Un pizzico di profondità era chiedere troppo?

Da qui si arriva alle citazioni dal capolavoro scritto da Harry, adorato genio della letteratura... ovviamente (e qui devo riconoscere la coerenza di Dicker) si tratta di una massa di sdilinquimenti da romanzetto adolescenziale. Ma quale capolavoro? Torna a nutrire gabbiani, va'!

Mi aspettavo un gran bel romanzo e forse lo sarebbe stato se avessi avuto più pazienza. Mandami tanta vita si prefigge di mostrarci il baratro sul quale stanno in bilico i giovani: quanto è difficile capire dove si vuole andare e – soprattutto – chi può aiutarti?

La storia è davvero meritevole (e capisco l'interesse del compianto Tabucchi): da una parte il giovane impegnato e antifascista che vorrebbe “spaccare il mondo”, ma non può a causa della salute cagionevole; dall'altra, abbiamo Moraldo, studente in cerca di se stesso e perso tra le infinite possibilità.

Ho ammirato il modo (drammatico) in cui Di Paolo ha fatto entrare il fascismo nelle vite dei due giovani: Piero costretto ad andare a Parigi, Moraldo costretto a rivalutare il suo amico, che fino a quel momento gli era parso infallibile.

Quello che davvero non mi è andato giù è stato lo stile dell'autore. Non mi piace la scrittura per frasi a effetto. Tutte queste proposizioni evocative e poetiche per me stanno bene nei biglietti dei cioccolatini e non nella prosa di un romanzo. Mi hanno dato l'idea che lo scrittore non sapesse cosa fare della trama e zac! ci abbia piazzato una bella frasetta decorativa per riempire il vuoto. Alla fine, tolgono forza alla trama, alle immagini, anche forti, che l'autore aveva saputo evocare (oltre ad annoiare oltremodo il lettore).

Vitali ci sa fare, ragazzi. Eccome se ci sa fare. Di lui ho già letto Olive comprese: stessa provincia, stessi provinciali. Eppure ti ritrovi a divorarlo fino alle fine.

Saranno i capitoli brevissimi (a volte neanche una pagina), saranno le descrizioni ridotte all'osso e i dialoghi imperanti o sarà l'ironia che pervade l'intero romanzo, ma Vitali si fa leggere volentieri. E tutto d'un fiato. Anche perché, se indugiate troppo, rischiate di confondervi con tutti i nomi che il signor Vitali spara uno dietro l'altro senza troppe cerimonie.

Galeotto fu il collier è una storia di sogni giovanili e ingenuità fanciullesca. Quella che ti fa pensare di essere il più furbo e di essere in grado di farla in barba a chi sa come gira il mondo (il quale a sua volta dovrebbe sapere che la ruota gira per tutti... anche per lui...).

Il tutto in pieno fascismo, ridimensionato a una serie di obblighi che limitano fastidiosamente il “vivi e lascia vivere” italiano. Quelli fissati con gli ideali fascisti sono un branco di menagrami e godono di scarsa stima e rassegnate manifestazioni di attenzione (quando non li si può proprio evitare).

Nell'ultimo libro del Ciclo dei Pirati, Evangelisti si ricorda finalmente di avere a che fare con i pirati e scende dalla cattedra. Cartagena. Gli ultimi della Tortuga è, infatti, il romanzo meglio riuscito del ciclo.

I personaggi continuano a non essere chissà quanto caratterizzati, ma il loro essere più “autonomamente” interessanti del solito rende le vicende assai appassionanti. Innanzi tutto, il protagonista, Martin d'Orlhac, non è solito filosofeggiare: l'intero romanzo ne ha giovato. Oltretutto, ha un passato non proprio onorevole e si sente suo malgrado interessato allo stile di vita dei pirati.

Molto affascinante la figura di Ducasse, personaggio forte e leader ben più memorabile di De Grammont (anche se ha fatto arrestare Lorencillo... riesco a perdonarlo solo per ciò che accade nel finale).

Anche qui ritroviamo una donna tentatrice, Teresa: una str* che mi è rimasta antipatica fin dalla sua prima apparizione, insieme a suo marito. È più forte di me, i tipi troppo ligi alle regole della buona condotta e compagnia bella riscuotono raramente la mia stima e fiducia. L'unico momento in cui le sono stata solidale è stato al momento dello stupro: è str* sì, ma nessuna donna dovrebbe mai essere violentata (nemmeno per cosiddetto “amore”).

Secondo volume de Il Ciclo dei Pirati, ma in realtà prequel di Tortuga, Veracruz rimane sullo stesso livello del suo precedente: si legge in un soffio, ma non è che rimanga granché.

Come ho già detto per Tortuga, avrei preferito più azione e meno riflessioni filosofiche sulla natura umana: anche questa volta, mi sono sembrate quasi superflue. Credo inoltre che Evangelisti dovrebbe imparare a dosare meglio le informazioni: dubito che, rivoltagli una domanda, un pirata fuorilegge e probabilmente analfabeta diventi una specie di professore e si metta a descrivere, raccontare e spiegare con tanta perizia.

Altro elemento di perplessità è stata doña Gabriela che, nel suo rapporto con Macary, il pirata protagonista, ricorda quello tra Rogério e la schiava in Tortuga, sebbene le due vicende si rivelino diverse.

Ancora una volta manca una caratterizzazione convincente dei personaggi e ribadisco che è un peccato: un capitano matto come Lorencillo ne avrebbe tratto grande giovamento, dato che, anche così, è un tipo che rimane facilmente nella mente del lettore (molto più di De Grammont, per quanto mi riguarda).

Alla fin fine, però, il libro è scorrevole e intrattiene: non mi sono mai annoiata durante la lettura e quindi il romanzo è promosso. Da leggere senza troppe pretese e quando si è in cerca di qualcosa di leggero.

Un romance molto più lento e “rilassato” del solito: prima che inizi la storia tra i due protagonisti abbiamo una sorta di preambolo diviso in due parti. La prima parte ci racconta di come Ben e Adrian si conoscono ed è narrata dal punto di vista del primo. La seconda parte, invece, è narrata dal punto di vista di Adrian, ma racconta gli stessi fatti della prima. Onore al merito, A.B. Gayle fa smutandare il lettore dalla noia: è riuscita a non raccontare le stesse cose, ma a dosare dettagli diversi nelle due parti, in modo da non narrare in modo noiosamente speculare una stessa vicenda.

Dopo il “preambolo”, abbiamo la terza parte, dove i punti di vista di Adrian e Ben si avvicendano e ha inizio la loro storia – o perlomeno l'interesse reciproco. Essendo una serie basata sul principio che gli opposti si attraggono, Ben è allegro, gioviale e pieno di vita, mentre Adrian si sente vecchio e disinteressato alla vita. Almeno fino a quando questo ragazzone dai capelli rossi non disturba il suo voto di castità e gli porta alla luce brutti ricordi.

A. B. Gayle sembra amare i personaggi colpiti dalla perdita di un compagno (in Caught era accaduta la stessa cosa). Questo aspetto non mi ha colpito così tanto... forse perché ero troppo impegnata a interessarmi a Jason, che è sembrato un personaggio più interessante dei due protagonisti...

Tortuga è uno di quei romanzi che si leggono quando si ha voglia di avventure assai scomode mentre si sta al calduccio e al sicuro. Di per sé, infatti, il romanzo non presenta chissà quale profondità, a dispetto forse della volontà dell'autore.

Infatti, un paio di personaggi si dilettano nel parlare di filosofia, rispolverando pure il vecchio Hobbes, ma le riflessioni non attaccano. Forse perché il tema è troppo trito e avrei preferito più avventura e meno chiacchiere. Ormai lo sanno anche i muri che l'immagine romantica del pirata è una panzana (a dispetto di Emilio Salgari e Jack Sparrow): quindi tutta questa attenzione alla violenza e alla crudeltà piratesca volta all'analisi della natura umana (buona o cattiva?) non mi ha colpito più di tanto.

E crudeltà e violenze se ne vedono molte: è un romanzo sconsigliato a chi si impressione facilmente. Sangue e budella ovunque, sia nelle scene di arrembaggio, sia nei racconti dei pirati (che evidentemente si divertono molto con lo splatter).

Un altro elemento di perplessità è stata la personalità dei personaggi. Chi sono costoro? Bella domanda. Il romanzo avrebbe senz'altro giovato di una caratterizzazione migliore: avrebbe dato spessore alla storia e l'avrebbe resa migliore. Penso principalmente ai due capitani, De Grammont e Lorencillo, che con una personalità meglio delineata avrebbero potuto essere indimenticabili.

Questo romanzo è il classico esempio di come non sia sufficiente una storia per scrivere un (buon) libro. Il punto di partenza di ogni scrittore dovrebbe essere la perfetta padronanza della lingua italiana.

Punto primo: il lessico. Scrivere un buon libro non significa riempirlo di paroloni altisonanti e inusuali. Non è una gara a chi conosce più parole rare e, a meno che non siate davvero molto bravi, vi sconsiglio fortemente il linguaggio aulico. Probabilmente l'unico risultato che otterrete sarà l'ilarità.

Avendo a disposizione secoli di esperienza un elfo tipico raggiungeva una saggezza e un sapere quasi puri, riusciva a guardare al di là della realtà contingente in continuo mutamento e del processo storico […].
Gli umani invece erano pratici: le loro conoscenze erano tutte volte a migliorare la qualità della loro vita presente e materiale, non avevano il tempo di meditare sulle trascendenze presi dal lavoro e dall’incalzare della morte in ogni loro respiro.

Tutto molto bello, per carità, ma la domanda che sorge spontanea è: ma gli elfi non mangiano? Si nutrono di trascendenza? Tutto questo disprezzo aulico verso la materialità e la contingenza non regge: è troppo infantile per essere associato a degli essere così pieni di saggezza.

Punto secondo: la sintassi. I discorsi devono essere comprensibili. Non basta che il lettore arrivi alla comprensione di ciò che legge a senso, perché, dopo aver riletto varie volte una proposizione, si rassegna a pensare: “Mah, vorrà dire questo”. La punteggiatura e la consecutio temporum, tanto per dirne due, hanno regole che vanno rispettate o il lettore farà fatica a capire.

Punto terzo: luoghi comuni. È un fantasy, ambientato in un mondo fantastico. Un personaggio non può pensare alla frase dare le perle ai porci senza farci storcere il naso. Sarebbe come piazzare un treno a vapore in un romanzo storico ambientato nel Cinquecento. Non è una stupida sottigliezza: creare un mondo fantastico implica anche adattare il nostro modo di pensare, i nostri luoghi comuni, anche i nostri proverbi a quel mondo.

Punto quarto: la trama e i personaggi. La trama potrebbe essere interessante, ma è davvero lasciata a se stessa. Per esempio, c'è una malattia, il Morbo, che stermina gli elfi facendoli letteralmente a pezzi. Terribile, certo, ma la descrizione è degna del peggior film splatter. A un certo punto della malattia gli elfi perdono pezzi: prima una gamba, poi l'altra. Poi un braccio, poi l'altro. Alla fine, thund, cade loro la testa e muoiono. Ragazzi, non c'è stato dramma che tenesse, quando l'ho letto sono scoppiata a ridere.

I personaggi non sono inquadrabili, non si riesce a entrare in sintonia con loro, non hanno un'evoluzione durante le vicende. Esistono e vanno avanti nella loro storia, senza forza e senza sentimento.

Nonostante il tema affascinante (a chi non interessa saperne di più sull'origine del nostro universo?), ho trovato tre difetti, nessuno dei quali imputabili all'autore.

Il primo consiste nella difficoltà che ho trovato nel capire alcuni passaggi. Credo che questo abbia più a che fare con le mie pietose conoscenze di fisica che con le capacità di Weinberg di spiegare bene. A questo proposito, ho trovato più chiaro Dove nascono le stelle di Margherita Hack, la quale probabilmente aveva ben presente l'ignoranza scientifica di noi italiani e si è regolata di conseguenza.

Il secondo difetto riscontrato è stata la quantità imbarazzante di refusi. In alcuni casi ho dovuto rileggere la frase perché l'errore inficiava la comprensione del testo. Vergogna.

Infine, bisogna tener conto che questo libro è uscito per la prima volta nel 1977 e da allora è passata diversa acqua sotto i ponti della fisica, dell'astronomia e dell'astrofisica. Va letto e considerato quindi come un classico della letteratura scientifica.

Voglio iniziare questa recensione ringraziando l'autrice: grazie Jeaniene Frost di averla finita qui e di non avermi costretto a scrivere una recensione negativa su un ottavo volume della serie Night Huntress. In questo settimo episodio appare evidente che la serie è arrivata al suo naturale capolinea.

Quello che non mi è affatto andato giù in Up From the Grave è stata proprio la trama, che occhieggia un po' troppo a quelle dei libri precedenti. Infatti, nella prima parte gran parte della tensione drammatica va a farsi benedire perché il lettore sa (e anche Cat dovrebbe saperlo, che diamine!) a quale gioco si sta giocando. Lo abbiamo già visto in precedenza, conosciamo il trucco: finisce che il lettore non vede l'ora che la situazione si sblocchi e gli eventi vadano avanti.

Nella seconda parte, invece, la tensione drammatica è buona, ma viene rovinata dalla fretta. Avrei preferito che la piccola sorpresa fosse introdotta prima e che avesse avuto più spazio per svilupparsi e approfondirsi. Così mi è sembrata sprecata – oltre al grosso, grossissimo dubbio che non viene risolto riguardo a Tate e che, comunque la si metta, m'è sembrato ingiusto nei confronti suoi e di Bones.

Il finale, poi. Mi è sembrato più dolce amaro che conclusivo. Non che sia un finale aperto, ma dopo tante traversie avrei preferito una riunione di famiglia. Anche se, forse, ho capito dove andrai a parare Jeaniene... ma, mannaggia, dovevi davvero finirla così?

E ora veniamo al punto forte: i personaggi. Cat, Bones, Ian e – sorprendentemente per me – Denise regnano sovrani. Cat è sempre la stessa e, dopo sette libri, non ha ancora imparato a fidarsi di suo marito. In virtù dell'ultimo libro a lei dedicato, la vediamo tirare le somme della sua vita sempre sul filo del rasoio e desiderare la pace, il tran tran quotidiano. Questo non toglie che sia disposta a lottare con le unghie e con i denti: Cat è e rimane una guerriera, la temuta Mietitrice Rossa, quella che prima uccide e poi fa le domande.

Bones è sempre il nostro caro, sexy ruthless bastard. Cosa si può dire di lui? Freddo e spietato, per salvare la sua micetta è disposto a fare qualunque cosa, anche a spezzarle il cuore (senza fare una piega quando poi Cat glielo rinfaccia). È davvero un peccato lasciarlo: spero davvero che la Frost trovi il modo di farlo spuntare da qualche parte, anche solo per qualche breve scenetta.

Ian. Per Ian ci vuole la standing ovation. Partito come uno str*o insopportabile, è arrivato ad essere necessario come l'aria in questa serie. Ha alcune uscite che vi faranno struggere... in pieno stile Ian, ovviamente! Niente sviolinate e parolacce a palate. E anche il fatto che spesso compaia mezzo nudo non guasta... Adesso abbiamo proprio bisogno del suo spin-off (possibilmente una trilogia come quella dedicata a Vlad).

Denise è stata una sorpresa: Crepuscolo cremisi è il libro della serie che meno mi è piaciuto, quindi potete immaginare quando amassi questo personaggio. In Up From the Grave sono stata costretta a ricredermi: la ragazza, nonostante quel testone del suo compagno che continua a starmi sulle ple, salva la situazione diverse volte, dimostrando di essere una delle migliori amiche possibili.