Recensioni e commenti

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UNESCO released studies in 1949 and in 1996 listing all the libraries that have been demolished throughout modern history. The number of books destroyed, by UNESCO’s count, is so enormous – in the billions – that I sometimes find it hard to believe there are any books left in the world.

È illuminante vedere come le peggiori nemiche dei libri siano le stesse degli esseri umani: intolleranza e guerre, che hanno fatto strage di biblioteche e culture fin da quando si è iniziato a scrivere. Il senso di perdita che si prova leggendo dei libri andati perduti – due milioni di libri nella sola Italia durante la Seconda Guerra Mondiale – è enorme.

Burning books is an inefficient way to conduct a war, since books and libraries have no military value, but it is a devastating act. Destroying a library is a kind of terrorism. […] Taking books away from a culture is to take away its shared memory. It’s like taking away the ability to remember your dreams. Destroying a culture’s books is sentencing it to something worse than death: It is sentencing it to seem as if it never lived.

The Library Book è un bellissimo libro sull’amore per i libri e – sopratutto – per le biblioteche, che svolgono un ruolo sociale che va ben oltre il semplice prestare libri. Orlean ci racconta di come la Los Angeles Public Library sia un luogo di riferimento per persone senzatetto o che hanno bisogno socializzare; io posso raccontarvi di come avere una biblioteca con Internet point gratuito possa essere molto importante per chi è in cerca di un lavoro. Per non parlare della possibilità di chiedere discretamente aiuto se si è vittime o testimoni di violenza di genere, bullismo, razzismo, omobitransfobia o altri abusi.

Ma questo non era un libro sull’incendio del 1986 alla Los Angeles Public Library? Sì, se ne parla, ma in una maniera piuttosto dispersiva, ed è il maggior difetto del libro. Ogni capitolo parla di una caratteristica diversa e o di eventi significativi sulle biblioteche in generale o della Los Angeles Public Library, dando l’impressione di lasciare davvero poco spazio all’incendio. Il che lo rende al contempo un libro che farà impazzire d’amore qualunque topo da biblioteca e un libro frustrante nel seguirne ogni divagazione da quello che dovrebbe essere l’argomento centrale.

Quale delle due sensazioni prevale tra amore e frustrazione? Per me decisamente l’amore: sono un topo di biblioteca perso...

My family was big on the library. We were very much a reading family, but we were a borrow-a-book-from-the-library family more than a bookshelves-full-of-books family. My parents valued books, but they grew up in the Depression, aware of the quicksilver nature of money, and they learned the hard way that you shouldn’t buy what you could borrow. Because of that frugality, or perhaps independent of it, they also believed that you read a book for the experience of reading it. You didn’t read it in order to have an object that had to be housed and looked after forever, a memento of the purpose for which it was obtained. The reading of the book was a journey. There was no need for souvenirs.

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Ho una teoria personale: ogni donna, indipendentemente dall’orientamento sessuale, dovrebbe leggere tonnellate di romanzi con protagoniste donne lesbiche perché poche altre storie vi daranno un quadro altrettanto chiaro dell'oppressione patriarcale senza il bisogno di fare troppi spiegoni. Ovviamente, se leggerete i classici, preparate i fazzoletti perché le storie lesbo hanno il brutto vizio di finire in tragedia.

Si sa, alle donne mal si perdona di essere trasgressive (o di non venerare l’insicuro maschio alfa di turno)...

Carol ha dalla sua il pregio di essere impenitente: racconta una storia dove si è consapevoli dell’infelicità che schiaccia chi si è arresa alle convenzioni e dove si va avanti a testa alta, senza dimenticare la compassione per chi non ha avuto – o potuto avere – la stessa forza.

Carol Aird – che, sebbene non abbia ancora visto il film, mi sono immaginata tutto il tempo come la divina Cate Blachett – è un personaggio femminile di grande potenza: riesce a tener testa alla crudeltà e alla grettezza del marito e a prendere una strada che nessuna brava donnina di casa avrebbe mai preso, insegnando anche a noi che quella strada esiste e che possiamo percorrerla senza spezzarci. Anzi.

Therese Belivet, invece, mi ha suscitato sentimenti ambigui: da una parte ne ho amato il percorso di crescita che la porta dall’essere una giovane donna incerta a una giovane donna che prende in mano il suo futuro; dall’altra per gran parte del romanzo mi è sembrata così irresoluta e apatica da darmi quasi ai nervi.

Però devo ringraziarla per aver rotto quella statua della Madonna: l’ho trovato un gesto così liberatorio che quella scena è entrata di diritto tra le mie preferite della letteratura. Farà bene anche a voi leggerla: fidatevi.

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Sapete perché sogno che Disney abbia davvero dato una fidanzata a Elsa di Frozen nel sequel che uscirà il 27 novembre prossimo? Perché Elsa è una principessa Disney più amate e porterebbe un sacco di gente a guardare in maniera positiva a una realtà che spesso si fa di tutto per ignorare. Un bell’effetto collaterale dell’avere finalmente un po’ di rappresentazione.

Immagino che qualcosa del genere sia accaduto con Cinzia, che, mi dicono dalla regia, sia presente nei fumetti di Rat-Man fin dai primi numeri. Chissà a quanta gente Ortolani ha fatto posare gli occhi su quella macchia scura sul vestito pulito della loro realtà, impedendo loro di far finta di niente.

Non se lo aspettano.
Che la realtà entri là dentro.
Che faccia voltare loro la testa.
E che infine mi vedano.

Ci sono delle scelte di Ortolani che in Cinzia non mi hanno fatto impazzire, ma sapete cosa? Il bene che può fare questo fumetto è più grande dei peli nell’uovo che posso trovare io: dobbiamo vedere le difficoltà delle persone trans nel trovare un lavoro, nel veder riconosciuto il loro diritto di esistere, nel dover sottostare al giudizio altrui, nel costruire relazioni.

Ortolani non fa pipponi: Cinzia non ha bisogno. A lei basta camminare a testa alta nella folla, senza nascondersi e senza aspettare l’approvazione di chicchessia.

A me non serve.
Perché io so già chi sono.
Sono Cinzia.

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Io e L’isola di Arturo non abbiamo iniziato con il piede giusto: Arturo mi è rimasto fin da subito antipaticissimo, per non parlare di suo padre, nonostante mi fosse raccontato attraverso gli occhi ammirati del figlio, che lo vede come una divinità. Lo so, magari è un’ottima rappresentazione del rapporto padre-figlio, ma a me ha fatto venire il latte alle ginocchia.

Non è riuscita ad allietare la lettura nemmeno la bellissima prosa di Morante, che è riuscita a dare al suo romanzo un piglio decisamente mitico e atemporale, nonostante le vicende si svolgano a Procida qualche tempo dopo la fine della prima guerra mondiale.

Il mio interesse è stato risvegliato dal personaggio di Nunziatella, nuova moglie del padre di Arturo. I Gerace la ritengono solo una stupida sempliciotta e non fanno altro che ribadire il concetto in lungo e in largo, ma Nunziatella è il personaggio più forte e coraggioso del romanzo, quella alla quale assocerò L’isola di Arturo, anche se dovrei ricordarmi dell’eroe-ragazzo e bla-bla-bla.

Ma francamente? Quanto può essere interessante un eroe-ragazzo immaturo che adora un padre-dio stronzo finché non si accorge di aver mal riposto la sua fede in confronto a una semplice donna che, nonostante sia incastrata con un uomo che ha sposato controvoglia e solo per compiacere la madre, affronta la vita cercando di donare affetto e di aiutare come può, oltre ad avere il coraggio di ammettere e cercare di rimediare ai suoi errori. Invece di sminuirla, i Gerace dovrebbero prendere esempio da lei…

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Adesso che sono tranquilla sul fatto che non abbiamo perso definitivamente Notre-Dame posso sedermi e scrivere questa recensione, che nei miei progetti doveva uscire ieri, ma poi ho passato la serata ad aggiornare in modo ossessivo il profilo Twitter di AFP. Che serataccia…

Comunque, Prisoner of Night è stato un bell’antipastino prima di leggere The Savior, il diciassettesimo libro della serie. Son tanti e ancora riesce ad appassionarmi: è un fatto che non smetterà mai di stupirmi (oltre al fatto che la Rizzoli sta continuando a pubblicarla anche in italiano, quando solitamente le CE nostrane mollano dopo qualche libro… anche se non credo che le storie brevi siano arrivate in Italia – correggetemi se sbaglio – come da prassi, sembra che vengano considerate trascurabili).

Comunque, adesso la inizio davvero questa recensione. Allora, Prisoner of Night, oltre a raccontarci della nascita dell’amore tra Ahmare e Duran, parla di una setta segreta e illegale nel mondo vampiro, ma che è riuscita a sopravvivere e a mietere parecchie vittime. Ho adorato il modo in cui Ward ha descritto la setta: ə fedeli trattatə in maniera disumana, mentre il leader spirituale ne sfrutta la fede e, prima ancora, la disperazione di essere in qualche modo persə nel mondo. È bello veder ribadita la pericolosità delle sette e l’assoluta malafede di chi le guida.

Un altro elemento che ho apprezzato tanto è stata la rappresentazione della pochezza dell’uomo forte al comando. Adesso vanno tanto di moda, riscuotono successo un po’ ovunque ed è rassicurante vedere che almeno nella letteratura ci si ricorda di quanto siano inutilmente crudeli e vigliacchi oltre l’imbarazzante. Chalen sembra tenere nelle sue mani le vite di chiunque tanto pare sconfinato il suo potere: ma tutto quel potere poggia sulla paura, che non è il tipo di fondamenta sul quale puoi costruire qualcosa di solido. Basta un niente e – puff! – il potere non c’è più, è passato di mano.

People should be affected by death, especially if they’re responsible, no matter the reasons, no matter the justifications.

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Terribile. Davvero, davvero terribile. Che avevo in testa quando l’ho comprato? Boh, era il lontano 2013, chi se lo ricorda più… Questa lettura, infatti, fa parte del mio recente impegno a svecchiare la mia lista: mi è venuto a noia aprirla su Goodreads e vedere sempre gli stessi libri!

Chi dice che per leggere servono motivazioni profonde?

Tornando a Il Guardiano, è difficile anche solo iniziare a parlarne tanto è raccapricciante. Prendiamo l’aspetto fantasy: è piazzato lì solo per giustificare l’esistenza di un guerriero bruto che si lamenta ogni tre per due che nessunə ha mai amato perché è troppo disumano. Mah, io penso sia piuttosto per il fatto che sei un violentatore del cazzo, Eoin: porca vacca, Mary Calmes, come ti è venuto in mente che fosse okay che uno dei protagonisti violentasse delle donne perché, ehi, ha delle esigenze che vanno soddisfatte! Ma io da lettrice dovrei sentirmi meglio perché gli fai dire che le violentava a malincuore? Ma scherziamo!?

E il suo rapporto con Jude non è migliore, visto che lo rapisce, lo maltratta e di fatto lo violenta, anche se l’autrice ha cercato di farlo passare per un impeto di passione travolgente, una roba che mi ha fatto chiudere il libro e andare a fare un giro per smaltire il disagio. Io voglio smettere di trovare frasi come Non puoi dirmi di no fatte passare come romanticismo e amore. Basta, basta, basta!

Per il resto, è uno dei romanzi più piatti e noiosi che abbia mai letto: non succede praticamente niente, qualunque tensione narrativa viene liquidata in due righe e i personaggi sono talmente monodimensionali da essere quasi intercambiabili.

Che tristezza. Vado ad affogare la mia disperazione per aver comprato un altro libro di quest’autrice nel tè...

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Ero tutta contenta del fatto che finalmente nell’ultimo volume della serie avremmo abbandonato le storie d’amore delle anime da salvare tra gli esseri umani per concentrarsi su questa combriccola di angeli. Chi l’avrebbe detto che anche in questo caso tutto il resto sarebbe stato più interessante della storia principale?

Il mio più grande problema con la storia d’amore tra Jim e Sissy riguarda il modo in cui Ward ha costruito il personaggio di Sissy. Per cinque volumi (ma anche in buona parte di questo) l’ha descritta non come una giovane donna (maggiorenne, ci tengo a specificarlo per quello che sto per scrivere), ma come una ragazzina, a tratti quasi una bambina. Quindi mi è salito un disagio assurdo nel leggere della sua storia con Jim, che è sempre stato descritto come assolutamente adulto.

Lo so che è stata solo una mia percezione, ma mi ha dato molto fastidio: così imparate a calcare così tanto la mano sulla verginità, che okay, stiamo parlando di una serie fantasy che attinge a piene mani dal folklore cristiano, ma a un certo punto volevo davvero urlare a tuttə di friggerselo questo mito della verginità. Che noia…

Al contrario, ho adorato le storie di Adrian e Colin, che avrebbero davvero meritato più spazio: alcuni momenti sono trattati con troppa fretta (e tutto per sparare seghe mentali a raffica sulla verginità… che spreco). Viene anche menzionato Lassiter, del quale scopriamo la natura (e anche chi l’ha “invitato” a salvare Tohr e a entrare nelle vite dei membri della Confraternita del Pugnale Nero… ah, quanti ricordi!).

Alla fine conviene leggersi questa serie in vista della sua “fusione” con quella della Confraternita del Pugnale Nero? Nì, nel senso che adesso che l’ho letta, ho capito alcune cose degli ultimi libri, ma sono abbastanza certa che, quando sarà necessario, Ward farà uno spiegone e saremo tuttə in pari. È bello anche conoscere Devina (un’ottima nemica, a momenti più interessante di Jim), ma sono abbastanza sicura che tornerà con i fuochi d’artificio, quindi capirete subito che tipa è.

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When in doubt, eat some cake.

Ebbene, Janet Evanovich è riuscita ancora una volta a farmi piangere dalle risate, amo questa serie e niente mi rende più triste di leggere che negli ultimi volumi (è arrivata al venticinquesimo) la qualità è calata parecchio… vedremo se ci arriverò! Per il momento, posso dirvi che, se avete bisogno di ridere, le (dis)avventure di Stephanie Plum potrebbero fare al caso vostro!

«My grandmother is a little Cuban woman who cooks all day and speaks Spanish. Your grandmother watches pay-per-view porn».
«She used to watch the Weather Channel, but she said there wasn’t enough action».

In questo nono episodio, la maggior fonte di risate sono state le diete di Lula, evidente presa per i fondelli di tutte le diete strambe che vanno di moda e che vengono pubblicizzate dai vari giornali/VIP/influencer o chi per loro (okay, magari non da influencer nel 2004).

Come al solito, Stephanie è una calamita per ogni calamità e a Morelli e Ranger basta starle intorno per finire per beccare i criminali (e attenzione ai danni collaterali…). A questo giro abbiamo avuto anche come bonus una serata a Las Vegas con Lula e Connie, una roba veramente folle, con inclusa guerra tra gli imitatori di Elvis Presley e quelli di Tom Jones, sto ridacchiando anche mentre scrivo.

Mostly we solve our problems with cake.

Come si fa a non voler bene a Stephanie?

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Ho letto questo libro in maniera estemporanea, giusto perché l’ho comprato nel lontano 2013 e giaceva abbandonato nell’ereader (e ce ne sono un sacco così, magari il 2019 è l’anno buono per smaltire qualche vecchio acquisto). Essendo passato così tanto tempo, non mi ricordavo nemmeno di che parlava – e figuriamoci se mi scomodavo a rileggere la trama…

Devo dire che i tre uomini in copertina avrebbero dovuto essere un indizio sufficiente, ma nondimeno ho impiegato diverse pagine a capire che Sherwood mi stava raccontando la storia dell’inizio di una relazione poliamorosa – quanto a percettività faccio a gara con Dan, la voce narrante.

Infatti, Dan si ritrova a essere attratto da Evan e Jeff, una coppia aperta in cerca di un nuovo equilibrio per la loro relazione. Non si nomina mai il poliamore, cosa che – un po’ a malincuore – ammetto avere senso, visto che nessuno dei tre personaggi ha ben chiaro in cosa si sta avventurando (reso ben chiaro da Evan con la storia dell’idraulico, del miliardario e del fattorino della pizza).

È un romanzo che racconta di diversi tipi di ostacoli che si possono incontrare nel costruire una relazione: alcuni meno tipici di altri, ma comunque oltre alle sfide tipiche di una relazione poliamorosa in una società che prevede solo quelle monogame, ce ne sono altre che riguardano lo specifico background che ognuno dei personaggi si porta dietro. Mi ha fatto proprio venire voglia di leggere gli altri romanzi della trilogia.

Ho finito per apprezzare il fatto che Sherwood abbia deciso di raccontare la storia usando il presente: a dispetto del fastidio iniziare, data dalla sensazione di leggere il tema di una bambina, devo ammettere che alla fine ben si sposa con il carattere naїf di Dan e me lo ha reso simpatico (nonostante la sua prodigiosa capacità di farsi seghe mentali per qualsiasi cosa, finisce davvero per essere molto tenero).

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La prima cosa da sapere su questo libro è che il suo autore, David Graeber, è un anarchico e che Debito è decisamente figlio di una visione anarchica del mondo e della storia. Quindi, se per voi le persone anarchiche sono quelle che spaccano le vetrine con un passamontagna in testa durante le manifestazioni, vi consiglio caldamente queste tre puntate (una, due e tre) del podcast di Riccardo Del Ferro dedicate appunto all’anarchia oggi.

Quindi, Debito ci offre un punto di vista al quale non siamo abituatə (immagino che non moltə tra voi abbiano dimestichezza con l’anarchismo, vista la brutta fama che sembra avere) e che non ha come scopo quello di convincere chi legge della sua veridicità, ma solo di farci dire: «Sai che? Non l’avevo mai pensata in questo modo...». Questo è uno dei motivi per i quali ho amato questo libro: non so se sono d’accordo con Graeber, ma mi ha procurato un certo sommovimento neuronale e questo mi piace assai.

Un altro motivo di apprezzamento per Debito è stata la sua ampia visione dei fenomeni umani: essendo Graeber un antropologo, il suo punto di vista è più globale che occidentale, un’altra cosa alla quale non siamo abituatə da queste parti. Non troverete l’idea che l’Occidente sia superiore ad altre parti del mondo (anzi… manco per niente).

E ancora, Graeber non fa ruotare tutto intorno al maschio. Sembra una stranezza, ma a me non vengono in mente molti autori di saggi che abbiano citato il femminismo come un’autorevole corrente di pensiero che potrebbe portare ottime soluzioni ai problemi che affliggono il pianeta (oltre al fatto che è stato in grado di spiegare molti eventi storici).

Infine, ho apprezzato il fatto che fosse un buon libro di divulgazione, molto scorrevole e niente affatto pesante, nonostante il tema non proprio alla mano: per il modo in cui affronta temi che pensiamo di conoscere bene o che diamo per scontato essere in una certa maniera finirete per divorarlo.

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Per certi versi, Norwegian Wood è il solito romanzo di formazione: abbiamo un protagonista, Tōru, sull’orlo dell’età adulta senza sapere bene cosa farà da grande (che, anzi, si fa trascinare dalla vita, più subendola che vivendola) e una manciata di altri personaggi abbastanza tipici del genere, dalla ragazza smaliziata e “alternativa” all’amico che, beato lui, ha già una strada da seguire.

La particolarità di Norwegian Wood sta nella malinconia e nella tristezza della constatazione che l’adolescenza sia un’età alla quale non tuttə sopravvivono, e spesso non ne sappiamo neanche il perché. Mi è piaciuto molto l’equilibrio con il quale Murakami ha affrontato l’argomento: è vero che chi è arriva all’età adulta ha avuto più forza, più coraggio e anche più fortuna, ma non c’è condanna o disprezzo per chi invece si è arresə.

Solo tristezza, per la vita sprecata, per i legami recisi, per chi rimane e deve andare avanti con più solitudine da portarsi dentro. È un ambito dove è facile scivolare nei sentimentalismi, ma Murakami se ne tiene ben lontano, limitandosi a raccontare una storia di crescita, con tutti quei momenti nei quali la vita sembra così spaventosa da lasciare senza fiato e desiderosə di fermarsi, di avere una pausa, una tregua.

Se avete intenzione di leggerlo, tenete presente che è un classico romanzo di formazione e che, anche se magari non è il capolavoro esaltato da moltə, si legge volentieri e con interesse. In definitiva, sono molto contenta che sia stato il libro di novembre di LiberTiAmo, altrimenti chissà quando mi sarei decisa a leggerlo!

Attenzione: questa recensione è stata scritta prima che uscisse la notizia che Anthony Broadwater non è stato l’uomo che ha violentato Sebold nel 1980.

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Ero fortunata; la gente teneva per me.

In questa frase c’è tutta l’essenza di questo memoir nel quale Alice Sebold racconta del suo stupro e di quello che ne è seguito; di come sia facile non essere credute subito quando si denuncia una violenza sessuale; di come nessunə ti crederà mai se non rispetti i requisiti della vittima ideale.

Quando fu violentata, Sebold era vergine, non indossava vestiti provocanti, era una tranquilla studentessa, veniva da una famiglia acculturata; aveva provato a difendersi e il suo corpo portava diverse tracce di violenza; il suo stupratore era un uomo nero con dei precedenti. Basta essere un agnello aggredito (o, addirittura, ucciso) da un lupo cattivo e la gente sarà dalla tua parte.

E se non lo sei?

Sebold non lo dice mai esplicitamente, ma non ha bisogno di farlo: i fatti parlano da soli. Ancora troppa gente (e molta ricopre ruoli istituzionali) non è disposta a credere alle vittime e a ritenere responsabile lo stupratore. Ancora troppa gente ritiene la donna violentata parimenti, o interamente, colpevole della violenza subita perché i suoi atteggiamenti non sono stati abbastanza innocenti, i suoi vestiti abbastanza casti, la sua vita sessuale abbastanza morigerata. Come se la donna più disinibita e provocante andasse in giro non aspettando altro che poter essere violentata. Come se la pudicizia abbia mai salvato una donna dalla violenza degli uomini.

Fa incazzare pensare che ancora oggi Sebold sarebbe una donna fortunata: per essere sopravvissuta alla violenza sessuale, per aver trovato le parole per raccontarla e per aver trovato persone disposte ad ascoltarla e crederle. Fortunata in circostanze dove non dovrebbe esserci fortuna, ma una rete di solidarietà pronta ad accogliere e sostenere le vittime.

E invece…

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Dopo aver finito di leggere Arde la notte, commentavo che mi sarebbe piaciuto saperne di più di Matthias invece che di Isaac e Grier ed eccomi accontentata: a quanto parte Devina ha barato e adesso come punizione rischia di perdere proprio l’anima dell’ex capo di Jim.

Onestamente, però, la cornice narrativa continua a essere più interessante della coppia di turno. Cioè, gente, Adrian. Adrian. Quello che fa Adrian in questo libro è enorme, un’azione molto angelica (e da uno che meno angelico non si può non te la saresti aspettata). Spero che l’enormità di quest’azione aiuti Jim a mantenersi sulla buona strada, perché a ogni libro della serie scivola sempre più verso quella perfida di Devina…

Tornando a Matthias, devo dire che lui e Mels mi sono piaciuti, ma ho due appunti da fare. Il primo riguarda l’impotenza di Matthias: sono andata in brodo di giuggiole davanti a un elemento del genere in un romance. Ovviamente, essendo un paranormal romance si trova il modo di eliminare il disturbo, cosa che non mi ha fatto impazzire. Soprattutto per l’idea del «Oh, finalmente potrò fare del vero sesso!», come se quello senza un pene eretto fosse sesso finto...

Un altro problema – e forse l’ho pure citato qualche altra volta, non ricordo – è quello dell’idea che chi è promiscuə non rispetti se stessə o le altre persone. Mi piacerebbe che si trovasse un modo diverso di esprimere il concetto di “usare altre persone o farsi usare per fare sesso”: la promiscuità, se consapevole e dichiarata, non ha niente a che vedere con l’usare lə altrə. Mi dà sempre fastidio vedere associata la promiscuità a una mancanza di moralità (anche quando poche pagine dopo di dice l’esatto contrario).

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Counterpoint è stato una lettura intensa come il precedente libro della serie, Syncopation, e Zabo mi ha confermato di saper scrivere bellissimi romanzi senza quei fastidiosi stereotipi che rendono false e insopportabili tante altre storie simili.

Innanzi tutto, Anna Zabo riesce a rendere sexy il consenso. Quante volte con la scusa dell’essere sexy si leggono di comportamenti al limite (e a volte anche oltre) del criminale? Ecco, Zabo ci mostra come assicurarsi di avere il consenso dell’altra persona dopo averla messa a suo agio ed essersi sinceratu del suo benessere sia quanto di più erotico ci possa essere. Non è facile trovare qualcunu che sappia scrivere scene di sesso così emotivamente intense che a leggerle si prova pudore per la vulnerabilità messa a nudo dai personaggi.

Ho trovato oltremodo apprezzabile il fatto che Zabo defenestri ogni stereotipo sul BDSM: quindi il dominatore non è una specie di superuomo senza dubbi e senza debolezze e il sottomesso non è una specie di ameba senza volontà e senza personalità, ma sono due persone normali con una loro complessità, un loro background e degli interessi che vanno al di là dei loro gusti sessuali.

Un altro elemento positivo di Counterpoint è il modo in cui si parla di salute mentale (uno dei personaggi soffre di ansia e attacchi di panico): non sono una scusa per fare del male allu altru, ma nemmeno un’arma da usare contro chi ha a che fare con un problema di salute di questa natura.

Infine, adoro il modo in cui Zabo riesce a inserire piccoli flash sulle mille discriminazioni subite da diverse minoranze: mi piace quest’attenzione che ha per chiunque e, infatti, è davvero bravu nella rappresentazione.