Recensioni e commenti

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Comincio questa recensione con una buona notizia: il 16 novembre scorso questo romanzo è arrivato anche in Italia grazie a Rizzoli con il titolo Darius, va tutto bene (forse). Vi consiglio caldamente di leggerlo per almeno due motivi: il primo riguarda il modo in cui viene mostrata la depressione; l’altro per il modo in cui viene raccontata la vita di un ragazzo a cavallo tra due culture, quella statunitense e quella iraniana.

A differenza della maggior parte dei romanzi YA che ho letto, dove la depressione viene diagnosticata alla fine della storia, come soluzione al malessere dellǝ protagonista, in Darius the Great Is Not Okay sappiamo fin da subito che Darius ha la depressione e che il suo punto di vista viene distorto da questa malattia. Khorram quindi descrive la quotidianità di un ragazzo con la depressione e, sebbene non ci siano episodi particolarmente bui, ogni tanto dovevo mettere giù l’ereader e fare una pausa.

L’autore è molto abile nel mostrare come quelle volte in cui persone alle quali vogliamo bene fanno o dicono qualcosa che ci ferisce vengono amplificate dalla depressione, che fa sì che non si riesca a contestualizzarle e che finisce per farcene una colpa: la colpa di essere sbagliatз, rottз e mai abbastanza per nessunǝ. Non è vero, ovviamente – il finale di Darius the Great Is Not Okay è abbastanza illuminante in questo – ma massimo rispetto per chi ha a che fare ogni giorno con la depressione.

Un altro elemento di grande interesse per me è stata la prima visita di Darius nel Paese di origine della madre, l’Iran, al quale sente di non appartenere pienamente perché non ha mai imparato il farsi e perché attraverso le videochiamate non è riuscito a costruire una buona relazione con i nonni materni. Quindi entriamo in Iran con gli occhi di Darius e, sebbene Khorram renda evidente il fatto che non si tratti di uno stato democratico, ho apprezzato molto il fatto che la cultura iraniana e quella statunitense siano sullo stesso piano.

E poi c’è un sacco di tè. Devo assolutamente procacciarmi del genmaicha (il tè verde con riso integrale tostato! Deve essere buonissimo!), mentre Darius mi ha letteralmente spezzato il cuore perché non ama il Pu-erh (sa di terra, che esagerato!).

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Probabilmente pochi Paesi al mondo ci rendono spaesatз come la Cina: non solo per le diversità culturali, ma anche perché le notizie che abbiamo su cosa accada entro i suoi confini sono frammentate e contaminate da una pesante propaganda. Il Great Firewall è ancora lì a censurare contenuti sgraditi al governo cinese.

Per cui è probabile che la triste vicenda di Peng Shuai, la tennista cinese scomparsa dopo aver accusato l’ex vicepremier Zhang Gaoli, a molte persone sia risultata strana e pure eccessiva: in fin dei conti l’accusa riguardava sì un politico molto potente, ma è anche vero che si tratta di un uomo ritiratosi dalla vita politica. E poi Peng è una tennista, non agitatrice politica: era davvero necessario farla addirittura sparire e mettere su questo teatrino di smentite che non convince nessunǝ?

Betraying Big Brother racconta di come, dopo aver beneficiato dall’appoggio delle donne per raggiungere il potere, il Partito Comunista Cinese abbia non solo abbandonato l’idea dell’uguaglianza di genere, ma persegua attivamente da anni le attiviste femministe, ostacolando le loro attività, arrestandole e detenendole in condizione disumane e ponendole perennemente sotto sorveglianza. In particolare, Fincher racconta le storie delle Feminist Five, cinque attiviste femministe (Li Maizi, Wu Rongrong, Zheng Churan, Wei Tingting e Wang Man) arrestate nel 2015 per la loro attività di protesta contro le molestie sesssuali sui trasporti pubblici.

Attraverso le loro storie, Fincher ci racconta di come il femminismo sia anche in Cina una grave minaccia per i sogni di grandezza di Xi Jinping: le brave donne cinesi devono sposarsi e fare figliз, che la popolazione invecchia e l’economia ha bisogno di manodopera fresca. Non importa se i mariti, schiacciati dall’oppressione statale, tornano a casa e sfogano la loro frustrazione sulle mogli: anzi, meglio, così si sentiranno rassicurati dal fatto che nella scala sociale ci sarà sempre una donna più in basso di loro. L’istruzione femminile è solo un segno di distizione di una buona madre, che così sarà in grado di trasmettere un’educazione migliore allз figliз: sia mai che diventi forza lavoro e tolga il posto a un uomo.

In questo scenario, non è strano che un articolo che affermava che i membri del Partito Comunista avrebbero dovuto avere tre figliз abbia suscitato così tanto scalpore da essere stato ritirato – non si sa mai che la gente inizi a farsi strane idee. Non è nemmeno strano che le femministe cinesi, per quanto possibile, abbiano trovato appoggio nelle loro sorelle di altri Paesi, visto che l’ansia da popolazione che invecchia e da donne testarde che non figliano abbastanza è abbastanza diffusa trattandosi di un trend pressoché mondiale, per non parlare delle molestie e delle violenze sessuali, che sono endemiche (quasi) ovunque.

Ecco, per capire la Cina, oltre a i libri di politica ed economia che ultimamente ho visto fioccare nelle varie CE, darei un occhiata anche a questo: sapere come stanno le donne e le minoranze è sempre un buon indicatore per capire un Paese.

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Cemetery Boys è un romanzo così carino che gli si perdona volentieri tutte le ingenuità tipiche dei libri di esordio. Da lettrice scafata ho capito abbastanza presto quale direzione avrebbe preso la storia (praticamente non appena Thomas mi ha presentato tutti i personaggi), ma non mi sono annoiata o infastidita di fronte alle descrizioni deboli (l’azione finale, per esempio, mi è sembrata un po’ confusa) e a un antagonista che ci viene sventolato davanti al naso fin dal principio.

Non mi sono infastidita perché le motivazioni dell’antagonista sono molto interessanti per il modo in cui aiutano a inquadrare il tema dell’accettazione all’interno del romanzo. Cosa vuol dire accettare la diversità di una persona? Qual è il modo giusto di farlo? Cosa significa per ognunǝ di noi essere accettatз? Qual è il limite oltre il quale cercare l’accettazione è sbagliato? Fin dove è giusto andare incontro alle perplessità altrui? L’importanza di essere accettatз ha a che fare con la possibilità di condividere l’affetto della famiglia o i privilegi di un gruppo sociale?

Thomas ha rifuggito una semplice contrapposizione tra persone queer e persone queerfobiche e ha reso le relazioni all’interno del romanzo molto più sfumate e interessanti. Spero anche più aderenti alla realtà, voglio sperare che la maggior parte delle famiglie non sia fatta da persone che vogliono buttare fuori di casa lз figliз trans, ma che sono solo disorientate e senza sapere bene come prendersi cura di loro al meglio. Ribadisco che con una maggiore padronanza del mestiere ne sarebbe uscito un romanzo migliore, ma direi che Thomas è un*autorǝ da tenere d’occhio.

Plauso alla Mondadori e alla traduttrice, Martina Del Romano, per aver mantenuto il genere neutro, come da scelta di Thomas, anche nell’italiano, grazie allo schwa e alla x, con una scelta ibrida per rimanere più fedele al modo in cui in spagnolo si è iniziato a rendere il neutro. Mi fa piacere vedere questo esperimento linguistico uscire dalle piccole CE specializzate.

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Sono rimasta piuttosto delusa dalla lettura di questo romanzo è il motivo è risiede soprattutto nell’espediente letterario al quale Johnson ricorre. Non vi dirò qual è per non fare spoiler, ma l’avevo già incontrato in un altro romanzo, dove secondo me era gestito meglio, sia a livello narrativo (Johnson lascia davvero troppi indizi in bella vista), sia a livello concettuale (non mi è sembrato che riuscisse davvero a dare forza al racconto di questa relazione tossica tra sorelle).

Rimasta senza il colpo di scena, Sorelle è stata una lettura sciapa. La mia attenzione si è focalizzata sul racconto della relazione tossica tra Luglio e Settembre e su quella tra i loro genitori, appena accennata, ma, avendo perso la forza del thriller, non è che mi abbia trasmesso granché. Posso essere solo contenta che fossero solo duecento pagine, quindi non scomoderei Shirley Jackson, che inquieta davvero – ma davvero tanto – più di Johnson.

Ci sono alcuni passaggi scritti molto bene e che riescono a farti sentire l’orrore strisciante, ma da soli non sono riusciti a tenere vivo il mio interesse. Peccato: l’idea di base era molto intrigante, ma non mi è sembrata sviluppata con la forza che una storia di questo genere avrebbe potuto avere.

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Indubbiamente Miller ha saputo ben fruttare i suoi studi classici, facendo sì che le permettessero di scrivere con cognizione di causa di mitologia greca. Dimenticate quegli imbarazzanti retelling dove le divinità greche sono buone, gli eroi vivono per sempre felici e contenti e le loro compagne si struggono per loro. Miller non conosce semplicemente i miti greci, conosce molto bene i testi e la cultura che l’ha prodotta, il che fa tutta la differenza del mondo quando vuoi metterci le mani.

La conoscenza di Miller, infatti, le permette di reinterpretare la figura di Circe e dei personaggi che entrano in relazione con lei mantenendo la coerenza narrativa con le fonti greche e trasmetendo al contempo un’idea di antica Grecia tramite l’uso sapiente di espressioni tratte dall’osservazione della natura che ai tempi servivano per rendere familiari eventi che non lo erano affatto.

Ho trovato molto realistica (rispetto alle fonti greche, ovviamente) la descrizione delle divinità, nella loro totale alterità dagli esseri umani, alterità che le rende pericolose e infide come serpenti velenosi. Hanno un potere immenso, ma basta che salti loro la mosca al naso e senza che tu te ne accorga sei mortǝ – se ti va bene. Evidentemente lз anticз grecз avevano più chiaro di noi come avere da sempre molto potere non renda dei soggetti particolarmente ragionevoli.

In quanto dea dalla voce umana, Circe è una figura liminale tra l’immortalità e la mortalità ed è dotata di un potere magico specializzato nella traformazione, che la farà oscillare tra i due mondi, fino alla scelta definitiva. In questo senso è una storia molto classica e non posso dire di essere rimasta sorpresa da nessuno degli sviluppi, ma mi sembra sciocco aspettarsi sconvolgimenti da un romanzo che ha nella sua ossatura la fedeltà alle fonti. Però è un romanzo molto piacevole da leggere e scommetto che Miller ha già appassionato alla mitologia greca un sacco di gente: che vogliamo chiederle di più?

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Quanto ne sapete sulla Cina? Se siete come me, probabilmente non molto. Il fatto che nei nostri media se ne parli sempre di più e sempre in maniera superficiale non aiuta, visto che si oscilla tra il descrivere la Cina come il demonio o come un posto strano ed esotico che nutre il nostro bisogno di sentirci bambinз speciali. Siccome ho la fissa di andare a vedere cosa c’è oltre, sono incappata in questo libro della sinologa Giada Messetti, che forse conoscerete per il podcast Risciò, che io devo ancora ascoltare.

A giudicare dai titoli delle puntate, Nella testa del Dragone è parente stretto del podcast e immagino che sia più aggiornato visto che è del 2020, mentre il podcast è datato per lo più 2017 (con due puntate del 2020 sul coronavirus). Si tratta di un libro di neanche duecento pagine, quindi potrete ben immaginare come smuova appena la superficie di quello che è oggi la Cina, visto che parliamo di un Paese millenario e con una cultura parecchio diversa dalla nostra.

Tuttavia, mi è sembrato un ottimo modo per iniziare a capire come funziona la Cina, il modo in cui pensa e il modo in cui agisce. A un Paese come il nostro, dove un minimo cambiamento impiega generazioni per diventare effettivo, un Paese come la Cina, che in dieci anni è cambiato radicalmente in parecchi ambiti, sembra uscito da un romanzo di fantascienza ambientato nel 3000.

Ovviamente non è tutto oro quello che luccica e nessunǝ dice che dovremmo essere come la Cina: però vorrei che si facessero più sforzi nello spiegare un punto di vista che è diverso dal nostro, invece di raccontarci delle storie a uso e consumo della nostra propaganda politica e del nostro amor proprio.

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Ho trovato Tokyo Soundtrack un romanzo così strano che mi è molto difficile darvi un’idea di cosa potreste andare a leggere. Stando a quanto afferma l’autore nel post-scriptum all’edizione italiana, ha iniziato a prendere vita nell’ottobre del 2001, dopo che il nuovo millennio del calendario gregoriano non aveva portato né la salvezza né la distruzione e una rabbia informe serpeggiava nel mondo. Furukawa si è quindi dato come obiettivo quello di indagare quella rabbia, anche alla luce dello sconvolgimento portato dall’11 settembre: in che razza di era stavamo entrando?

Furukawa identifica tre grandi questioni intorno alle quali vortica la rabbia: la crisi climatica, la crisi del binarismo di genere e la crisi migratoria. Tutti i personaggi di Tokyo Soundtrack hanno a che fare con una o più di queste questioni, che si intrecciano nelle storie in modi diversi e diventano il combustibile della rabbia che esploderà nel finale.

Immagino che, se non sono questioni che seguite e con le quali avete familiarità, mantenere il filo nel marasma narrativo di Tokyo Soundtrack potrebbe essere difficoltoso e farvi venire voglia di lanciarlo dalla finestra. Essendo un romanzo dal piglio sperimentale, è caotico al limite del nonsense, insofferente alla necessità dellǝ lettorǝ di capire cosa sta leggendo e dove sta andando a parare la storia e ribelle a ogni tipo di sintesi (erano necessarie tutte quelle informazioni sulla topografia di Tokyo? No, ma sono lì).

Onestamente, più che all’11 settembre, questo romanzo mi ha fatto pensare al G8 di Genova. Quella rabbia di cui Furukawa scrive in questo romanzo mi sembra ben rappresentata in quello che successe il 20 e 21 luglio 2001 in Italia: la rabbia di veder andare il mondo nella direzione sbagliata, la rabbia di aver cercato invano di fare qualcosa e la rabbia di sapersi torturatз (e uccisi, nel caso di Carlo Giuliani) e vedersene pure scaricata addosso la colpa. Una rabbia che per alcunз è diventata rabbia per un cambiamento che non c’è stato e per altrз rabbia perché questo mondo di merda è ancora qui. E per altrз ancora quella rabbia è diventata solo ulteriore veleno da riversare nel mondo – che tanto peggio di così…

È un romanzo strano Tokyo Soundtrack. Il suo più grande pregio – essere riuscito a fotografare un momento storico particolare e a cogliere questioni in fieri che sarebbero esplose nel giro di vent’anni – è anche il suo grande difetto, perché ha raccolto anche lo smarrimento e il caos del passaggio tra i due millenni. A me è piaciuto, ma mi rendo conto che è bene approcciarsi a questo romanzo senza aver timore di perdersi perché non sempre si riesce a seguirlo nelle sue peregrinazioni.

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Tendenzialmente le autobiografie dellз politicз non mi interessano: siamo così intrisз di propaganda politica in ogni dove e in ogni tempo che non mi sembra il caso di andarmi a cercare pure un libro zeppo di retorica e buoni sentimenti. Tuttavia da brava lettrice curiosa ogni tanto cado in tentazione, soprattutto nei riguardi di quellǝ politicǝ le cui vite sembrano uscite dalle pagine di un romanzo: è il caso di Joe Biden e il suo Papà, fammi una promessa (ovviamente non posso dire lo stesso di Kamala Harris perché prima che si candidasse alla vicepresidenza non avevo idea di chi fosse, o se avesse avuto una vita “da romanzo”, o ancora se avesse scritto un’autobiografia – e la risposta è sì, si intitola Le nostre verità).

Il modo migliore per resistere a questo genere di tentazione è andare oltre la superficie scintillante e guardare un po’ dove si sono sporcatз le mani (perché la politica è una roba sozza e non se ne esce mai intonsз), in modo da rimettere tutto nella giusta prospettiva; magari poi si può cercare un libro scritto da una persona terza abbastanza competente da fare un’analisi lucida del suo operato.

È più o meno così che sono finita a leggere Una storia americana di Francesco Costa, del quale seguo il podcast Da Costa a Costa durante le elezioni statunitensi e dove ci sono un sacco di puntate interessanti per capire un Paese che abbiamo sempre sott’occhio, ma che forse non conosciamo bene come pensiamo. Costa prende le vite di Biden e Harris e ci racconta il Paese che lз ha portatз a essere quello che sono e che ha fatto sì che in alcune circostanze prendessero un certo tipo di decisioni.

È difficile non provare simpatia per le loro vicende umane (e a Costa Biden piace, tanto che questo libro è decisamente sbilanciato su lui), ma stiamo anche parlando di due persone con molto potere: è importante quindi che quella simpatia non ci induca a soprassedere su errori e passi falsi.

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Ace è il libro che sognavo di leggere da quando ho finito di digerire cosa fosse l’asessualità e in che modo fosse sempre stata una parte di me. Volevo leggere qualcosa che non soltanto risonasse con il mio vissuto, ma che portasse la ricchezza dell’esperienza asessuale nella nostra società, in modo da metterne in luce quelle storture che rimangono nascoste sotto strati di inconsapevolezza e convenzioni. Anche quest’orientamento così spesso banalizzato in quellз che non fanno sesso ha molto da dire sulle dinamiche relazionali e su come la sessualità compulsiva sia tossica per chiunque, non solo le persone asessuali.

Chen parte dalla sua storia personale e da quella di altre persone asessuali per mostrare come l’idea che tutti gli esseri umani normali e sani debbano necessariamente avere un certo livello di desiderio di fare sesso – quella che viene chiamata sessualità compulsiva – porta a disumanizzare tuttз coloro che non vogliono farlo. Rifiutarsi di avere rapporti sessuali senza una motivazione ritenuta valida (sia pure Ho il mal di testa), porta immediatamente a pensare che ci sia un qualche problema di salute – un’idea appoggiata in parte anche dal Manuale diagnostico e statistico dei disturbi mentali, che prevede l’esistenza di un disturbo del desiderio sessuale ipoattivo – oppure un rifiuto a impegnarsi seriamente nella relazione.

Ancora peggio quando la sessualità compulsiva si sposa con altre idee oscure della nostra società, come l’impossibilità, per una persona disabile, di avere una vita sessuale proprio a causa della sua disabilità – e quindi la conseguente difficoltà per chi è disabile e asessuale di riconoscere, e veder riconosciuto, il proprio orientamento come una parte di sé e non della propria disabilità. Oppure la necessità di mettere un freno alla sessualità di persone razzializzate perché ritenuta eccessiva e pericolosa per il mantenimento di una inesistente purezza razziale – e la conseguente difficoltà di far emergere l’asessualità perché ritenuta una cosa da bianchз.

Liberare la sessualità dalle rigide gabbie che la volevano accettabile solo a certe condizioni e lasciare le persone libere di praticarla come meglio si confà loro è stata una tappa fondamentale e un processo ancora in corso. Tuttavia, nessunǝ sarà davvero liberǝ finché alla piena libertà di dire sì si affiancherà la libertà di dire no senza temere alcuna conseguenza, alcun giudizio e alcuna patologizzazione.

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Ho incrociato Because a Woman’s Heart is Like a Needle at the Bottom of the Ocean per caso mentre girellavo svogliatamente sul catalogo di Scribd e sono rimasta folgorata dal titolo, dalla copertina e pure dal nome dell’autrice: sembrava tutto così poetico, delicato e carino che ho cercato di approfondire. In realtà non ho scoperto granché a parte che Sugar Magnolia Wilson è neozelandese: non ricordo di aver letto poesia neozelandese, quindi, complice anche la brevità della raccolta, mi ci sono lanciata.

È stato come leggere il grimorio di una strega: a dispetto del suo aspetto caruccio, infatti, si tratta di poesie che incorporano anche dell’oscurità e della pericolosità. C’è molta natura e nessuna paura di camminare alla luce del giorno o nell’oscurità della notte, come si confà a una strega. Magari non le poesie più belle che abbia letto nella mia vita, ma nondimeno una raccolta molto interessante.

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Ci sono un paio di elementi che non mi sono piaciuti in questo romanzo: il primo riguarda il modo in cui è stato descritto il personaggio di Rooney, che purtroppo incarna lo stereotipo della persona bi/pansessuale promiscua e della donna che fa solo molto sesso per riempire il famigerato vuoto interiore. Capisco che voleva essere un personaggio funzionale a mostrare che le relazioni sessuali non sono necessariamente le migliori e le più sane (ma va’?), ma non ho apprezzato, sebbene Rooney abbia una sua tridimesionalità e il suo ruolo non si esaurisca a quello stereotipo. È una parte che poteva essere scritta decisamente meglio.

L’altro elemento riguarda la percezione che la storia di Georgia sia un po’ anacronistica. Ho trovato strano che una ragazza di oggi con un’amica lesbica e vicina alle tematiche dell’universo queer non sia mai inciampata nella definizione di asessualità: riesco a dare un senso a questa cosa solo pensando che Oseman (che è nata nel 1994 ed è asessuale e aromantica) abbia attinto a piene mani dalla sua esperienza personale per costruire il percorso di Georgia e che quindi si rifaccia a un mondo nel quale l’asessualità è un orientamento pressoché sconosciuto.

E non me la sento di essere troppo cattiva su questo perché mi è sembrato un libro molto personale: non mi permetto di dire che sia autobiografico, ma mi ha dato l’impressione di contenere molti dei pensieri che sono passati dalla testa di Oseman mentre cercava di capire da chi (non) fosse attratta. Infatti, l’ho trovato un ottimo romanzo per farsi un’idea di cosa voglia dire crescere senza sapere che l’asessualità e l’aromanticismo esistano, finendo per fare un sacco di cose stupide e per ferire anche un sacco di persone.

So che alcune persone si sono lamentate anche della rappresentazione delle persone razzializzate, ma io, da brava bianca, non ho notato niente del genere – ma ve lo segnalo comunque. Banalmente, penso che Sunil, lǝ ragazzǝ indianǝ che per primǝ spiega cosa sia l’asessualità a Georgia, sia lì per omaggiare il fatto che la comunità asessuale indiana sia molto vivace. Ma è più che possibile che mi sia sfuggito qualche dettaglio importante.

In definitiva, è stata una lettura abbastanza positiva, sono contenta che questo romanzo sia arrivato in Italia: speriamo che sia il primo di tanti, visto che in lingua inglese ormai ce ne sono diversi.

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Dopo la lettura di Ci vogliono le palle per essere una donna, avevo bisogno di qualcosa di molto leggero e potenzialmente molto trash per andare avanti con la mia vita di lettrice, così ho iniziato a leggere Diplomazia, che avevo acquistato nel lontano 2013 (leggere in occasione di un acquisto è merce rara da queste parti). Insomma, un romance ambientato nell’ambasciata statunitense in Belgio mi sembrava piuttosto promettente da questo punto di vista. Seguono blandi spoiler.

Allora, io non ho grandi conoscenza in merito a come funzioni un’ambasciata, ma immagino che durante un allarme bomba ci siano dei rigidi protocolli di sicurezza da seguire, in modo che nessunǝ si faccia male e lз professionistз possano lavorare per scongiurare un disastro. Non credo che in queste circostanze sia previsto che l’ambasciatore statunitense (Jack) si faccia il vice responsabile della gestione delle informazioni dell’ambasciata inglese (Lucas) sulla sua scrivania, mentre il suo responsabile della sicurezza tempesta la porta di pugni e lo chiama a gran voce perché lo scemo manco gli risponde per dirgli che sta bene.

Sono anche abbastanza sicura che rapire l’ambasciatore USA in Belgio non sia proprio un atto alla portata di qualunque gruppo criminale: non capisco quindi perché in Diplomazia non si faccia in tempo a leggere che Jack è stato rapito che è già libero. Neanche il tempo di creare un po’ di angst, niente: serve giusto a far sì che i due si separino, ma lo fanno in una maniera così incomprensibile che non so perché Jack non sputi a Lucas non appena si rivedono.

Non riesco a giustificarli nemmeno in nome del Grande Ammore perché questi due sono appassionati e appassionanti quanto lo spot che avverte del passaggio al nuovo standard del digitale terrestre. Mi sono sentita così coinvolta dal loro amore impossibile che ho iniziato a sperare che la moglie di Jack e la fidanzata di Lucas di mettessero insieme e scappassero da qualche parte, generando un mega scandalo.

L’unica cosa che ho apprezzato di questo romanzo – ed è un elemento presente in molti libri di questo tipo – è la premura di mostrare quanto sia crudele l’impossibilità delle coppie omosessuali di avere gli stessi diritti di quelle eterosessuali: non salva Diplomazia dall’infamia, ma mi fa provare molto affetto per questo genere.

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Avete presente quando state guardando un anime e a un certo punto viene sessualizzata una bambina, o comunque una ragazzina minorenne? Per quanto tu sappia che quella scena è frutto di un contesto culturale diverso dal tuo (che comunque ha il suo terrificante numero di casi di abuso su minori), il disagio inizia a scorrere prepotente nelle tue vene (per poi esplodere quando leggi i commenti di uomini che plaudono al coraggio degli studi giapponesi che, in barba al politicamente corretto, continuano a sessualizzare le bambine. Pronto, centododici?).

Ecco, leggere Ci vogliono le palle per essere una donna causa un disagio simile: sai che Moran ha il diritto di vivere la vita come meglio crede, ma la prospettiva femminista che usa per analizzarla in questo libro è stata una costante fonte di disagio. Penso che abbiamo un enorme problema con tutte questo donne che vogliono rendere il femminismo user friendly e cercano di impacchettarlo in una confezione umoristica e piena di bei discorsi sulla realizzazione personale.

Per quanto Moran si impegni, infatti, il suo libro rimane schiacciato sulla sua prospettiva e dà una visione del femminismo molto superficiale, volto più alla realizzazione personale che alla pratica di riconoscere le discriminazioni che colpiscono non solo noi, ma anche le altre persone. Il femminismo, infatti, vuole mettere in luce l’esistenza di uno standard che stabilisce come debba comportarsi ogni genere e che stritola ogni differenza. Il modo in cui si reagisce allo standard varia da femminismo a femminismo e anche da persona a persona: un po’ perché quando le norme vengono meno, si entra nel mondo della libertà della riprogettazione e della ricostruzione e non tuttз hanno le stesse esigenze; un po’ perché ogni persona è diversa e il femminismo celebra quella diversità e la lascia brillare.

Banalizzare questa complessità per scrivere un libro sbarazzino su quali scarpe possedere e sull’importanza di una buona lingerie, pieno di battute crasse e spesso decisamente poco femministe e molto cringe come esce dall’esperienza diretta dell’autrice (il capitolo sul perché non avere figliз, che segue quello sul perché averne, ne è un esempio lampante) mi è sembrato davvero terrificante. Non mi sento di consigliarne la lettura nemmeno come passatempo: passate proprio oltre.

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Il silenzio delle conchiglie è stata una lettura incredibilmente solare e positiva: è difficile non lasciarsi contagiare dall’entusiasmo e dalla voglia di esplorare il mondo che Keller diffonde raccontando dei primi anni della sua vita. E parliamo davvero dei primi anni della sua vita, visto che questa autobiografia è stata pubblicata quando Keller aveva appena ventidue anni ed è stata scritta mentre era al college.

Quindi si può dire che il maggiore difetto de Il silenzio delle conchiglie è la mancanza di tutte le attività e tutti i pensieri che Keller svilupperà lungo la sua ricchissima vita di attivista politica, non solo per i diritti delle persone disabili, ma anche per le donne, le persone razzializzate e la classe lavoratrice. Se siete in cerca di un libro che vi dia una visione completa di Keller, questo potrebbe non essere il libro che fa per voi. Lo consiglierei più se volete farvi un’idea della donna straordinaria che è stata Keller.

Un altro aspetto che può suscitare delle perplessità è il fatto che, essendo un libro del 1903, ha un approccio al dato autobiografico abbastanza diverso da quello a cui siamo abituatз oggi: ci sono molte informazioni che sembrano in sovrappiù, mentre altre che avvertiamo come basilari mancano del tutto. Tenete anche conto che questa edizione, l’unica italiana a quanto ne so, per decisione dell’editore, manca di alcune lettere e dell’approfondimento sulla formazione di Keller presenti nell’edizione originale.

Per me resta comunque un libro da leggere: vi lascio anche il link alla recensione del film che ne è stato tratto, Anna dei miracoli, fatta da The Butcher. Magari adesso che ho letto il libro, ci faccio un pensierino.

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Raymond Carver è uno di quegli autori che è facile incrociare quando si cerca ispirazione per qualcosa da leggere: è uno dei grandi della letteratura statunitense del Novecento e scriveva storie brevi, due ottimi requisiti per essere consigliati a unǝ lettorǝ in cerca del prossimo amore letterario. Eppure non aveva attirato abbastanza la mia attenzione: meno male è stato scelto come libro del mese per LiberTiAmo. È stato amore a prima lettura.

Me lo sono divorato questo fine settimana e sento ancora l’intenso sapore di vita sulla lingua. È difficile descrivere cosa si prova nel leggere questi racconti perché è come mettere nero su bianco cosa si prova a essere vivз e a fare delle esperienze in quanto essere umano vivo: sai com’è a un livello istintivo perché sei vivǝ, ma spiegarlo?

È qui che entra in gioco la letteratura – e le arti, in generale: la bellezza di Cattedrale è tutta qui. Riesce a descrivere quello che normalmente non siamo in grado di esprimere a parole e lo fa con quella semplicità che sembra alla portata di chiunque, ma che in realtà è uno dei risultati più difficili da raggiungere per unǝ scrittorǝ.

Non ho altro da aggiungere: è uno di quei libri da leggere e non da raccontare, tanto più che è una lettura relativamente veloce. Buttatevi, che è bello!