Recensioni e commenti

Questo ragazzo è praticamente perfetto.

Sto iniziando davvero a odiare questa frase (e le sue consimili). Alla fine e con triste probabilità salta fuori che il ragazzo in questione è: o l'insegnante, o un Dom ricchissimo e pretenzioso o un pazzo affetto da turbe psichiche. In Tutto ciò che sappiamo dell'amore siamo nel primo caso.

Proprio per questo scatta il dramma alla Romeo e Giulietta, che è solo una goccia nell'oceano della sfiga che sembra perseguitare questi due (Will e Lake). Sebbene abbia l'animo sensibile tipico delle fanciulle e mi sciolga volentieri per storie lacrimevoli, i drammi di Will e Lake sono così costruiti da risultare patetici e imbarazzanti.

La loro storia d'amore (sempre che così si possa definire) inizia in quarta: ignari di essere insegnante e studentessa, i due si frequentano e si innamorano. Il loro amore non può definirsi un insta-love, ma non ha nemmeno l'equilibrato sviluppo che dovrebbe avere. È tutto troppo veloce: capisco che la Hoover dovesse passare alla parte Romeo e Giulietta, ma la sensazione è che non ci sia abbastanza carne al fuoco per dare credibilità all'amore impossibile.

Dopo aver scoperto di essere insegnate e studentessa, i due iniziano un bailamme di avvicinamento e allontanamento tale da far girare la testa. Certamente spicca l'immaturità di Lake, che preferisce sproloquiare invece di parlare civilmente. Prima fa tutta la matura e dice di capire la situazione di Will (e di riflesso la sua) e poi pesta i piedi come una bambina. Bah.

Will, dal canto suo, le tiene testa con ormoni che colpiscono all'improvviso (“Scusa, non dovevo baciarti, mi sono scappate le labbra. Non succederà più”) e agghiaccianti reazioni di gelosia.

Will picchia uno studente che molestava Lake. Poi si scopre che Will ha gonfiato il tizio solo perché era geloso. Cavolo, se Lake fosse una ragazza intelligente, scapperebbe dall'altra parte!

Gli unici elementi che ho apprezzato in questo romanzo sono stati lo slam e la migliore amica di Lake, Eddie (sic. La Hoover ha un debole per i nomi strambi evidentemente). Lo slam, una gara di poesia, è stato un elemento di originalità, sebbene non tutte le poesie nel romanzo mi siano sembrate all'altezza. Eddie è la spalla perfetta della protagonista fiacca: originale, sveglia e poco melodrammatica. Il tipo di personaggio che ti aiuta ad arrivare alla fine.

Kane! Chi era costui? per parafrasare una celebre citazione da I Promessi Sposi. Il mio interesse nei confronti della sua storia era pari a zero: rimasto sempre ai margini del gruppo a causa del suo Demone (Disastro: potete davvero biasimarlo?), non ha smosso niente dentro di me, nemmeno quando è stato imprigionato all'inferno (leggi: per me poteva anche rimanerci).

Ho iniziato quindi la lettura arida di entusiasmo: infatti, la storia tra Kane e Josephine è una palla. Ora che la Showalter non ci delizia più con buone scene di sesso (tensione sessuale inclusa), lo sviluppo della relazione tra i due è un susseguirsi snervante di “Oh, sì! Mi ama” e “Oh, no! Non mi ama!”. Una storia d'amore tra schizofrenici.

Kane viene descritto come sexy. Ah, sì? Kane ha un trauma per quello che gli è accaduto nell'inferno. Ah, sì? Kane si vuole sacrificare per il bene comune. Ah, sì? Kane non sopporta più Disastro. Ah, sì? Non c'è stato dramma che me l'abbia fatto piacere. Per non parlare poi della descrizione fisica: dovrei interessarmi a un fustacchione quando me lo descrivi per sommi capi mentre ti tappi gli occhi con le mani?

La controparte femminile, Josephina, parte come ragazza simpatica e divertente (nella cara, vecchia tradizione Showalter... Anya Style), ma dopo dieci pagine si perde. Diventa una piaga senza personalità (salvo poi tirare fuori gli attributi alla fine per il gran finale).

Uniche note di colore e di interesse sono stati Torin e William. Torin sarà il protagonista della prossima storia e già mi sento male all'idea di come la nuova Showalter possa maltrattarlo. William è sempre il solito matto e va bene così: almeno lui, lasciacelo intatto così.

Un romanzo pieno di buone idee impiccate.

Partiamo dall'ambientazione e dal tempo. Si tratterebbe di uno steampunk: ne ho letti pochissimi, ma devo ammettere che l'inserimento di tecnologie meccaniche nell'Ottocento ha il suo fascino all'interno di un fantasy. Elizabeth May, però, non riesce a cogliere il potenziale del genere. Inserisce sì molti consegni meccanici, ma il lettore non riesce a vederli. La mia immaginazione non è stata stuzzicata dalle sue descrizioni, non si è appassionata insieme alla protagonista nella costruzione di nuovi congegni da utilizzare nella sua lotta contro le fate.

E proprio la protagonista – Aileana – mi ha creato non pochi problemi: sterminatrice di fate per vendetta, è piena di una rabbia che, nonostante il suo lutto, mi è sembrata fuori luogo. Sembra più una svitata senza controllo che una guerriera con una missione, visto che la May ci racconta che passa dall'essere una perfetta dama a un'assassina assetata di sangue. Per quanto grande sia stato il trauma, la storia non regge.

Altrettanto problematici sono i due personaggi maschili principali, Kiaran e Gavin. Il primo è la fata che insegna a Aileana a combattere e uccidere le altre fate. Misterioso, algido e potentissimo, è il tipico ragazzo che attrae tutta la nostra attenzione. Peccato che l'evoluzione del suo rapporto con Aileana abbia del paranormale (e non perché è un romanzo fantasy): si passa dall'indifferenza alla passione in un battito di ciglia, tanto che mi sono ritrovata a rileggere il paragrafo per essere sicura di non aver preso un abbaglio.

Gavin, invece, è il personaggio maschile che ti sta sulle scatole perché non ha un difetto. Sempre carino, disponibile e pronto a salvare capre e cavoli. Ah, ha una sorella adorabile (migliore amica di Aileana, guarda un po'!) e una madre che è una megera. Cheese! - foto di famiglia. Ovviamente tende a solleticare la parte della lettrice che vuole un tipo affidabile... C'è quindi il famoso triangolo? Boh, l'autrice si riserva di decidere.

Un ultimo appunto sul finale che non è un finale. Non è neanche un non-finale o un finale interrotto. Il libro si interrompe proprio nel mezzo della narrazione e sembra che manchi un pezzo. Capisco la necessità di mantenere alto il desiderio, ma si tratta di una serie letteraria, non di una soap opera...

Cara Rowling, era un bel po' di tempo che non ci “incontravamo”. Da quel lontano 2008, quando uscì in Italia Harry Potter e i doni della morte, ultimo volume della serie che aveva accompagnato la mia adolescenza. Inutile dire quanto abbia adorato Harry Potter e quanto fossi titubante all'idea di leggere qualcos'altro della Rowling.

Infatti, il denominatore comune delle molte recensioni che ho letto per preparami alla lettura de Il seggio vacante sembrava rimarcare l'assoluta diversità delle due opere. Mi sono quindi accostata a Il seggio vacante mettendo da parte Harry Potter e facendo finta che l'autrice non fosse la Rowling.

Di conseguenza, potete immaginare la mia sorpresa quando mi sono resa conto che in realtà tutta questa differenza non sussisteva. Pur nella differenza di genere, a me è parso evidente che Il seggio vacante fosse figlio di Harry Potter.

Come avrete sentito dire o letto dalla trama, Il seggio vacante parla delle ipocrisie e degli odi celati da sorrisi smaglianti e pacche sulla spalla in una cittadina inglese, Pagford. Non si salva davvero nessuno: né genitori, né figli; né ricchi, né poveri; né carnefici, né vittime. Sono tutti pronti a tramare l'uno contro l'altro per il proprio tornaconto, che sia per una posizione di potere o per mera vendetta.

E in mezzo in tutto questo degrado, non ho potuto fare a meno di pensare ai Dursley, gli zii di Harry Potter, i peggiori babbani che si possano incontrare (a detta di Hagrid, citazione a memoria da Harry Potter e la pietra filosofale). Leggendo Il seggio vacante non riuscivo a fare a meno di pensare che i Dursley – sempre a spiare i vicini, pontificare sulla degradazione altrui e a voler primeggiare sugli altri – a Pagford sarebbero nel loro ambiente.

Nel loro arrivismo e nel loro egoismo, i pagfordiani hanno perso una visione a lungo raggio. Hanno perso immaginazione e speranza. Hanno perso tutto quello che li renderebbe persone migliori e più felici e nella loro cecità sono determinati a far sì che nessuno si affranchi da questa situazione. E la possibilità che qualcosa cambi li atterrisce perché li costringerebbe a riconoscere e a far conoscere agli altri la loro meschinità e la loro falsità. Esattamente quello che accade ai Dursley durante la serie di Harry Potter.

Quindi non posso che ringraziare la Rowling per avermi dato un altro assaggio di Harry Potter e allo stesso tempo di aver creato un romanzo stupendo nel quale è facile riconoscere bassezze fin troppo vicine a noi tutti. Così vicine da essere parte di noi, della nostra parte peggiore: è sempre bene tenerlo presente per evitare di diventare dei pagfordiani qualunque.

Curiosando tra i nuovi arrivi in biblioteca, la mia attenzione è stata catalizzata da questo libretto di 150 pagine scarse. Sono rimasta colpita dal titolo: Il mostro ama il suo labirinto. Mi è subito venuto in mente il Minotauro, che, rinchiuso nel Labirinto perché Minosse si vergognava di lui, si suppone odiasse la sua prigione. Invece, Simic ci dice che lo ama: una sorta di Sindrome di Stoccolma dei luoghi. Forse il Minotauro è grato a Minosse per averlo nascosto dalle pubbliche manifestazioni di orrore nei suoi confronti. O forse è solo felice di poter svolgere il suo ruolo di mostro con l'approvazione del re.

Comunque sia, Il mostro ama il suo labirinto è un taccuino, un insieme di pensieri sparsi del poeta. Si va dai suoi ricordi personali a pensieri fulminei (e poco lusinghieri) su politici e intellettuali. A Simic piace stravolgere il modo comune di vedere le cose (e qui ricorda un po' Il dizionario del diavolo di Ambrose Bierce) e spesso ci ricorda la bellezza della corporeità e della carnalità che la religione e il cosiddetto amore puro amano demonizzare e svilire in virtù della presunta superiorità dell'anima e degli alti sentimenti.

”Ti fanno male” mi dicono i miei amici. Come se fra me e l'immortalità si frapponessero soltanto un paio di salcicce.

Non dimentichiamoci che anche Romeo e Giulietta ogni tanto scoreggiavano e si grattavano il culo.

La bellezza di un attimo fuggente è eterna.

Mi duole molto scrivere questa recensione: Kerstin Gier mi piace davvero tanto, ma ho fatto una fatica pazzesca a finire questo libro (alla fine mi sono tappata il naso e l'ho “buttato giù” d'un fiato).

Cosa non ha funzionato con me? Dato che lo stile della Gier è frizzante come suo solito, direi la trama. Tutta questa storia dei sogni e dei misteri a essa collegati mi è sembrata priva di senso e di forza. Non è riuscita a catturare il mio interesse, gran parte di quello che ho letto mi è sembrato una sovrabbondanza che impediva alla storia di ingranare.

Avrei apprezzato di più i vagabondaggi di Liv tra i sogni se questo fosse servito a qualcosa, se fosse così venuta a sapere di qualche segreto che mettesse pepe alla narrazione. In parte, credo che il mio disinteresse sia dovuto anche alla scarsa partecipazione del personaggio Liv a ciò che sta accadendo. Più che inconsapevole dei guai in cui si sta cacciando, sembra un'attrice della sua stessa storia: sembra agire sapendo come sarà il finale.

Anche il gruppetto di ragazzi super-bellissimi (Henry, Arthur, Grayson e Jasper) mi ha lasciata perplessa. Quello che mi ha intrigato di più è stato – pensa un po'! – Jasper, ma solo perché il suo ruolo è quello del cretino (anche se forse riserverà qualche sorpresa, chissà!). Grayson, il fratellastro-di-Liv-sì-ma-forse-no, è tenero e dolce, ma non mi ha fatto scoccare nessuna scintilla. Dall'altra parte, sono rimasta del tutto indifferente di fronte a Henry, ragazzo-di-Liv-che-nasconde-qualcosa. Arthur, infine, se la batte alla pari con Jasper per il ruolo di cretino (almeno per come se ne esce da Silver).

I personaggi secondari, invece, mi sono sembrati più interessanti. Su tutti, la sorella di Liv, Mia: mi ha indotto a chiedermi, in effetti, come mai non fosse lei la protagonista...

Leggere questo decimo episodio dei Dark Hunter è stato come ritrovare un vecchio amico. Solita faccia, soliti discorsi, ma è innegabile quanto l'incontro ci faccia piacere. Così è stato con Il lato oscuro della notte. Questi Were-Hunter sembrano avere tutti dei grossi guai in famiglia... tra tutti i fan potremmo mettere su gli Were-Hunter Anonimi!

Ciò non toglie che il bisogno di fare le coccole a questi ragazzoni sia soverchiante... e Ravyn, il protagonista di turno, è particolarmente coccoloso. Non guasta neanche che al suo fianco ci sia un tipa con gli attributi, Susan, che non esita a difendersi dai demoni con ottimi risultati.

Grande interesse ottiene il ritorno di Nick e gli scenari futuri che si prospettano per lui e Ash. Staremo a vedere... ma la pace tra i due sembra molto lontana (o, come dicono gli scienziati, estremamente improbabile).

Non posso non citare Savitar: intrigante, egocentrico e matto come un cavallo. Ogni volta che compare mi fa morire dalla voglia di saperne di più su di lui!

Questo romanzo è il classico esempio di come non sia sufficiente una storia per scrivere un (buon) libro. Il punto di partenza di ogni scrittore dovrebbe essere la perfetta padronanza della lingua italiana.

Punto primo: il lessico. Scrivere un buon libro non significa riempirlo di paroloni altisonanti e inusuali. Non è una gara a chi conosce più parole rare e, a meno che non siate davvero molto bravi, vi sconsiglio fortemente il linguaggio aulico. Probabilmente l'unico risultato che otterrete sarà l'ilarità.

Avendo a disposizione secoli di esperienza un elfo tipico raggiungeva una saggezza e un sapere quasi puri, riusciva a guardare al di là della realtà contingente in continuo mutamento e del processo storico […]. Gli umani invece erano pratici: le loro conoscenze erano tutte volte a migliorare la qualità della loro vita presente e materiale, non avevano il tempo di meditare sulle trascendenze presi dal lavoro e dall’incalzare della morte in ogni loro respiro.

Tutto molto bello, per carità, ma la domanda che sorge spontanea è: ma gli elfi non mangiano? Si nutrono di trascendenza? Tutto questo disprezzo aulico verso la materialità e la contingenza non regge: è troppo infantile per essere associato a degli essere così pieni di saggezza.

Punto secondo: la sintassi. I discorsi devono essere comprensibili. Non basta che il lettore arrivi alla comprensione di ciò che legge a senso, perché, dopo aver riletto varie volte una proposizione, si rassegna a pensare: “Mah, vorrà dire questo”. La punteggiatura e la consecutio temporum, tanto per dirne due, hanno regole che vanno rispettate o il lettore farà fatica a capire.

Punto terzo: luoghi comuni. È un fantasy, ambientato in un mondo fantastico. Un personaggio non può pensare alla frase dare le perle ai porci senza farci storcere il naso. Sarebbe come piazzare un treno a vapore in un romanzo storico ambientato nel Cinquecento. Non è una stupida sottigliezza: creare un mondo fantastico implica anche adattare il nostro modo di pensare, i nostri luoghi comuni, anche i nostri proverbi a quel mondo.

Punto quarto: la trama e i personaggi. La trama potrebbe essere interessante, ma è davvero lasciata a se stessa. Per esempio, c'è una malattia, il Morbo, che stermina gli elfi facendoli letteralmente a pezzi. Terribile, certo, ma la descrizione è degna del peggior film splatter. A un certo punto della malattia gli elfi perdono pezzi: prima una gamba, poi l'altra. Poi un braccio, poi l'altro. Alla fine, thund, cade loro la testa e muoiono. Ragazzi, non c'è stato dramma che tenesse, quando l'ho letto sono scoppiata a ridere.

I personaggi non sono inquadrabili, non si riesce a entrare in sintonia con loro, non hanno un'evoluzione durante le vicende. Esistono e vanno avanti nella loro storia, senza forza e senza sentimento.

Se fossi una lettrice poco tenace, mi sarei persa diversi libri interessanti. Non tutti gli autori, infatti, riescono a suscitare il mio interesse fin dalle prime pagine. Anzi, a volte capita il contrario.

Con Albion l'approccio non è stato entusiasmante. Mi sembrava di essere entrata in uno speciale di Super Quark sull'architettura. Tutte quelle descrizioni così puntuali e così asettiche (anche se non particolarmente lunghe) hanno surgelato il mio interesse per diverse pagine. Poi siamo arrivati all'Albion college e la storia ha ingranato.

Conosciamo diversi personaggi, tutti interessanti a loro modo, con le loro peculiarità e le loro debolezze. Difficile non trovarne almeno uno in cui identificarsi e per il quale fare il tifo. Ho apprezzato molto il modo in cui si sviluppano i rapporti tra di loro: niente amicizie istantanee, tutto si costruisce con pazienza, diversi errori e parecchie litigate.

Trattandosi di una scuola esclusiva per pochi eletti, viene quasi automatico il confronto con Harry Potter. I richiami alla celeberrima serie della Rowling sono diversi e riguardano vari episodi, tuttavia non li ho trovati fastidiosi. Harry Potter è ormai un classico del genere e ben vengano gli accenni nei successori se aggiunti e amalgamati con efficacia.

Il richiamo alle leggende arturiane è pane per i miei denti (Chrétien de Troyes dove sei? Sto per venire a rispolverarti!). Purtroppo è difficile non vedere dove andrà a parare la storia se non si è digiuni di Tavola Rotonda e affini. Il mio consiglio per i fan di Artù è nel non giocare troppo a fare gli Sherlock Holmes della situazione e godersi la storia.

A proposito della rivelazione finale... mi sono trovata piuttosto d'accordo con lo scetticismo dei personaggi. La spiegazione non mi ha convinta più di tanto. Spero che l'autrice aggiunga dettagli nel prossimo volume (e che resista alla tipica tentazione dello scrittore di spiegare laddove non è necessario). Mi aspetto grandi cose da quest'autrice italiana: non solo un lavoro all'altezza di questo, ma migliore.

Questo è uno dei tanti libri adocchiati per caso che ha finito per stupirmi. Iniziato in sordina, ha finito per conquistarmi e farsi divorare fino all'ultima parola.

Come da titolo, il protagonista è Olaf, vichingo tutto d'un pezzo per il quale il Fato avrà in serbo grandi gioie e grandi dolori. Olaf non è uomo da scendere a compromessi ed è sincero anche a scapito della sua sicurezza personale. È uno di quegli uomini per i quali vale il motto: meglio morto che senza onore. Uno di quelli per i quali la parola data è sacra e inviolabile e che non tradirebbe mai i propri principi.

Olaf è un tipo vecchio stampo e anche il libro che parla di lui ha un sapore antico, il sapore dei vecchi poemi eroici, dove il Fato spinge verso il loro destino gli uomini, che possono soltanto scegliere di affrontarlo a testa alta o voltargli vigliaccamente le spalle, per poi essere colpiti dall'infamia.

Grandiosa e commovente, la storia di Olaf ci mostrerà la forza della rettitudine, una forza capace di dare a un uomo il coraggio di affrontare la propria sorte anche dopo aver perso tutto ciò che lo aveva definito fino a quel momento.

Forse invece di Se questo è un uomo di Primo Levi o Diario di Anna Frank dovremmo far leggere questo libro nelle scuole, affinché sia ben chiaro a tutti che il razzismo non solo è scellerato, ma è anche stupido.

L'autore intraprende un lungo viaggio attraverso la spazio e il tempo per dimostrarlo. Inizia dai cacciatori e raccoglitori dei nostri tempi per raccontarci di quando tutta l'umanità aveva quello stile di vita.

Poi ci conduce lungo tutta l'evoluzione dell'essere umano, il suo diventare agricoltore per necessità, il suo aumento demografico, il bisogno di spostarsi e stabilirsi in nuove terre. Cavalli-Sforza ci mostra (e dimostra) come tutte le differenze che possiamo percepire con i nostri sensi (colori e forme diverse tra esseri umani) sono tutti frutto della nostra straordinaria capacità di adattarci a ambienti diversi. E dovremmo eliminare alcuni portatori di queste particolarità che mostrano la straordinarietà dell'essere umano?

Anche perché la scoperta del DNA ha inequivocabilmente dimostrato che i nostri mattoni biologici sono gli stessi per tutti gli esseri umani della Terra. Anzi, sono andati oltre. Si è chiesto: ha senso il razzismo? La supremazia di una “razza” sulle altre? La risposta è no, senza ombra di dubbio. Innanzi tutto, non esiste una “razza pura”: siamo tutti così incrociati tra di noi che nessuno può essere definito “puro” da un punto di vista genetico. E se anche qualche pazzo squilibrato si mettesse a incrociare esseri umani per raggiungere la “purezza” (come si fa con gli animali), otterrebbe individui sterili. Sai che bel risultato...

Quindi il razzismo non ha alcun senso e da esseri intelligenti dovremmo riconoscerlo per quello che è: paura, invidia, ignoranza, che non si combattono con la pigrizia o il non voler vedere, ma con la ricerca di soluzioni intelligenti che massimizzino il benessere di tutti. Come dice Cavalli-Sforza, non è necessario rendere l'uomo più buono e altruista di quello che è (un programma che sembra non avere speranze) per migliorare una situazione difficile. Basta cercare soluzioni intelligenti.

Volevo solo un libro divertente – o almeno scritto bene. Ci sono alcuni dialoghi che sono a dir poco raccapriccianti: sembrano usciti direttamente dall'alter ego del nostro mondo (leggi: grondano falsità artificiosa da scrittore da ogni carattere). Niente suspension of disbelief, nessuna illusione. Il che fa il paio con alcune acrobazie sintattiche che mi sono dimenticata di annotare, ma che aggiungevano il pepe. Negli occhi.

L'unico elemento degno di nota sono i commenti acidi tratti dal blog e che aprono ogni capitolo (sebbene ad un certo punto abbiano subìto un calo di acidità).

I personaggi sono più che piatti. Prendiamo ad esempio lo zio. Descritto con dovizia di particolari come un magistrato tosto impegnato nella lotta alla criminalità, fa in realtà la sua comparsa come macchietta sputa-citazioni. Dal suo comportamento sembra più uno zio mansueto e iperprotettivo che un magistrato antimafia.

Neanche la trama tiene su questo romanzo, né la parte del giallo né la parte del romance. La soluzione del mistero del Vendicatore del Testosterone (sic) stalker è servita su un piatto d'argento moooooolte pagine prima che gli acuti indagatori riescano a venirne a capo. Il romance fa solo finta di tenerci sulle spine, ma lo sappiamo chi farà breccia nella solida corazza di acidità con la quale la protagonista si protegge.

L'idea di partenza di questo libro è buona: parodiare l'eterna lotta tra Bene e Male tipica del genere fantasy. Nonostante l'inizio mi abbia fatto storcere il naso, mi sono ritrovata a divorare le pagine per sapere come sarebbe andata a finire.

Tuttavia, nella mia frenesia da devo-sapere-il-finale, ho notato diverse pecche non proprio trascurabili. In primis, nella parodia il fantasy l'autore ha inserito riferimenti alla nostra storia recente: capitalismo vs comunismo e la crisi economia scoppiata nel 2006. Molto bene. Avrei preferito che i riferimenti non fossero così lampanti e che la costruzione della trama inglobasse questi temi con più finezza.

Altro elemento di disturbo è stato la ripetizione ossessiva di alcuni pensieri da parte dei personaggi. Capisco che Edwin debba fare la parte del pazzo fanatico del Bene, ma all'ennesima ripetizione che deve assolutamente salvare Griselda il lettore impugna arco e frecce e lo centra al cuore. Lo stesso vale per Morden e la sua fissa per diventare un Signore Oscuro. Ragazzi, un po' di contegno, che diamine!

Probabilmente tutta questa ossessività è colpa della trappola del descrivere: una volta che mi hai fatto vedere che Edwin non c'è tanto con la testa, non importa che tu mi ribadisca ogni volta il concetto descrivendomi i suoi pensieri monotematici. Altrimenti, da divertimento passiamo a noia, e questo non va bene.

Ho letto che tutto questo dovrà avere un seguito: spero che l'autore migliori il suo stile e ci regali un ritorno di Morden, Edwin & co in grande pompa.

I temi portanti di questo romanzo sono due: la violenza e l'ignoranza, esposti con l'ingenuità di due sorelle che lentamente e a fatica trovano la loro strada.

Ciò che ho apprezzato maggiormente è stata la volontà dell'autrice di mostrare la forza che c'è in una vittima e la debolezza e meschinità che stanno dietro alla violenza. E soprattutto: vittima e carnefice non sono ruoli scolpiti nella pietra e possono cambiare. Attenzione, cambiare, non scambiarsi. La vittima può imparare il coraggio di non subire la vita; il carnefice può imparare a prendersi le proprie responsabilità, fallimenti e fragilità incluse.

L'unico modo per riuscirci sembra essere la sconfitta dell'ignoranza, non solo del sapere, ma anche della consapevolezza di sé e del proprio valore. Celie pensa di essere niente finché non arriva Shug che le insegna ad apprezzare il suo essere donna, l'amore, la vita, la bellezza del mondo.

Vuoi farmi credere che Dio ti ama anche se non hai mai fatto niente per lui? Voglio dire, anche se non sei mai andata in chiesa, non hai mai cantato nel coro, non hai mai portato da mangiare al pastore e roba del genere? Ma se Dio mi ama, Celie, non devo mica fare tutte queste cose. A meno che ne abbia voglia. C'è un sacco di altre cose che faccio che piacciono a Dio, ne sono sicura. E cosa per esempio? chiedo io. Oh, dice lei. Starmene tranquilla ad ammirare qualcosa. Esser felice. Divertirmi.